Auf dem Weg nach Zion

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 1 / 13
# chapter_page: 1
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

In den großen Tagen, die nun vergangen sind, ging ich den Weg auf seinen leichten, lächelnden Pfaden und kam eines windigen Frühlingmorgens an den Rand eines Waldes. Ich hatte mich gerade ausgeruht, um meine Brotkrusten zu essen und aus dem Teich zu trinken, als eine dicke Frau erschien und sich vor mich setzte. Ich gewährte ihr die Gnade des Morgens.

„Und wie viele Meilen sind es jetzt?“ fragte ich sie.

„Was!“, sagte sie, „du gehst den Weg nicht?“

„Doch, Ma'am“, sagte ich, „ich gehe, und du gehst, und wir alle gehen. . . oder etwa nicht?“

„Nein“, sagte sie, mich sehr spöttisch anblickend, „nicht, solange gutaussehende junge Männer im Wald sitzen.“

„Nun, Gott steh mir bei!“, sagte ich, „hältst du mich etwa für den Engel Gabriel oder den Herzog der Welt?“

„Das bin ich nicht, die ich von dir halte, junger Mann. . . gib mir einen Bissen von diesem Brot.“

Sie kam und setzte sich neben mich und nahm es mir aus den Händen.

„Kleine Frau. . .“, begann ich zu ihr; doch da warf sie die Brotkruste lachend, stöhnend und schreiend in mein Gesicht zurück.

„Ich? – Die bin so fett wie eine Ziege im Januar!“

„Fett, Frau!“, sagte ich, „du bist gar nicht fett.“

Doch ich sage es euch: Sie hatte eine Brust wie ein Kissen. Ich legte mich neben ihr auf den Rücken. Sie war ein zerzaustes Weib. Ich blickte durch die Baumzweige hinauf zum Ende des Waldes; sie waren kahl, der Frühling war in jenem Jahr spät gekommen. Der Himmel war so blau. . . es gab nicht eine Wolke in einer Million Meilen. . . aber durch die Äste sah er hart und stahlgrau aus wie ein Sturmhimmel. Ich nahm ihr den Hut ab, denn sie hatte ihn sich auf den Kopf gesetzt, und ich stand auf.

„Fett, Ma'am!“, sagte ich. . . und sie blickte mich an und grinste wie ein ausgestopfter Fuchs. . . . „Oh nein, Ma'am, du bist so schlank wie die Königin von Ägypten!“

Da rief sie einen anderen Mann zu, der an uns vorüberging, und ich ging mit ihm weiter.

Er hatte einen Abszess an einer Seite seines Kiefers; seine Kleidung war sehr alt, sowohl in der Art als auch in der Nutzung; er war dünn wie eine Bergkuh.

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 2 / 13
# chapter_page: 2
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ich grüßte ihn, doch er warf mir böse Blicke zu, wie ein Mann, der Scheren schleift oder eine Säge einstellt – denn man traf nie einen solchen, der nicht die Sorgen der Welt auf seinen Schultern trug.

„Wie viele Meilen sind es jetzt, Sir?“, fragte ich, damals sehr respektvoll. Er beachtete mich nicht. Er legte seine Hand an sein Ohr, um Taubheit zu signalisieren. Ich schrie und schrie, so dass man mich in den vier Königreichen hätte hören können, doch es war, als hätte ich in einen Sack hineingeblasen – so wenig Reaktion bekam ich von ihm.

Ich ging allein weiter, und im Laufe der Tage kam ich mit vielen Menschen zusammen: dummen Menschen, großen Menschen, fröhlichen Menschen. Ein Esel kam an mir vorbei, sein Karren beladen mit ein paar toten Lärchzweigen und einem Stück Holz zum Heizen. Ein alter Mann schlug neben ihm auf den Esel ein, um ihn voranzutreiben. Sie gaben mir keine Richtung, und ich fragte mich, ob ich überhaupt dem Esel, dem Mann, dem Karren oder dem Stück Holz zum Heizen ähnelte. Ich konnte es nicht sagen. Da war der Junge McGlosky, der den schönen Jagdhund hatte, der sogar Vögel fangen konnte; der Philosoph, der zwei Gemüter hatte; die Witwe mit einem Bein; Slatterby Chough, der Mann mit dem kurzen Fuß, und Grafton. Ich verbrachte ein wenig Zeit mit ihnen allen und schrieb Gedichte über sie, die ihnen nicht gefielen, doch ich war stets darauf aus, von ihnen weiterzugehen.

Keiner von ihnen konnte mir eine Richtung für das geben, was mich antrieb, außer dass es „weiter, weiter“ war.

Ich machte einen Spaziergang, und es war Hochsommer, als ich Monk traf, den dicken Kerl, so groß wie zwei Männer, dessen Kleidung für einen Kleinen bestimmt war und ihm die Gelenke zusammendrückte. Würdest du dir seine Haare ansehen – sie waren so hell wie ein Strohhalm; oder sein Gesicht und seinen Hals – die Farbe eines neuen Ziegels. Er hatte den Verstand einer Heuschrecke, die Kraft eines Ochsen, die Zartheit eines Schilfbusches und war an seinen Gliedern so leicht wie ein Hirsch.

„Seht mal“, sagte er zu mir; er hatte eine steife Art zu reden und dicke Daumen wie ein Maurer, die er in den Ecken seiner Taschen wackelte; „seht mal, mein Freund, ich heiße Monk.“

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 3 / 13
# chapter_page: 3
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Ich bin Michael Fionnguisa“, sagte ich.

„Nun, ich habe noch nie die Faust mit einem Jungen wie dir gekreuzt; deine Konversation gefällt mir, du hast einen Gang, der die Welt in Sachen Größe schlagen würde.“

„Ich könnte dich schlagen“, sagte ich, „selbst wenn du die Stiefel des Herkules tragen würdest, die Flügel hatten.“

„Genau das gefällt mir“, sagte er, und er machte ein großes Durcheinander aus meinem Prahlerei, bevor wir fertig waren. „Seht mal, mein Freund, wir brauchen nicht unsere winzige Weltansicht zu prahlen; aber nehmt meinen allgemeinen Charakter, und ihr werdet feststellen, dass ich besser bin als meine… Unterlegenen. Ich erfülle mein lächerliches Schicksal ohne jegliche lächerliche Anstrengung. Ich bin der Mann, mit dem man reisen sollte.“

Er hatte diese steife Art zu reden, wie ein Mann, der auf einem Hocker vorlese, aber mein Gott, er hatte eine Zunge aus Seide, die aus der Speisekammer der Juden und seltsamer, harter Leute ein Mahl zaubern konnte; dicke Vermieterinnen, die Frauen der Straße, die Witwen in ihren Villen – sie würden ihn füttern, bis er stöhnte, weil sie ihn für seine Heiterkeit und seine Geschichten liebten. Er konnte den Sinn des Mangels nicht verstehen, obwohl er nie einen Pfennig auf der Welt hatte. Doch er liebte Städte nicht; er würde mit weit aufgerissenen Augen durch sie gehen und die Nähte in den Pflastersteinen zählen. Am liebsten starrte er die stattlichen Fische in den Bächen an und keuchte, wenn er einen großen sah.

Ich traf ihn in den Bergen, und wir gingen zusammen weg. Und es dauerte nicht lange, bis er tat und tat, denn wir kamen an und sahen einen Mann ein Verbrechen begehen – ein schweres Verbrechen, das in einer schlechten Welt begangen wird, geschweige denn in einer guten wie dieser, an einem sehr einsamen, schönen Ort. Also erhob sich Monk und tötete ihn, und die Frau rannte errötend in den Wald.

Ich sah Herrn Monk an, dann den Toten auf der Straße und dann wieder Herrn Monk an.

„Nun“, sagte ich, „wir sollten ... wir sollten diesen Kerl besser begraben.“

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 4 / 13
# chapter_page: 4
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Aber Monk ging hin und setzte sich auf einen Damm und wischte sich den Hals ab. Der andere lag auf dem Gesicht, als ob er die Straße beschnüffeln würde; ich konnte sehen, dass sein Ohr voller Blut war; es lief tropfenweise über den Ohrläppchen, so regelmäßig wie ein Uhrwerk tickt.

Und Monk sagte: „Seht ihr, mein Freund, es gibt schmutzigere Dinge als Schmutz, und ich möchte das nicht mit der Erde unseres Landes vermischen.“

Also warfen wir ihn in einen alten Brunnen, mit einem Stein auf seiner Hüfte.

Und eine Zeit später sahen wir einen anderen Mann ein Verbrechen begehen – tatsächlich ein gemeines Verbrechen, das man in Amerika oder einer ähnlichen Region begehen und gutheißen könnte, aber das in unserem Land nicht passend war.

Also erhob sich Monk und tötete den Mann, so tot, wie das arme Tier, das er gefoltert hatte.

„Gott-a-Mitleid!“, sagte ich zu ihm, „das ist eine Menge Leben, die du nimmst, Herr Monk.“

Er stand da und wischte sich den Hals ab – er wischte sich immer den Hals ab – und Monk sagte:

„Seht ihr, mein Freund, er war ein Biest; ein Mensch muss nicht in einem Schweinestall leben, um ein Schwein zu werden, und wir werden ihm keine Bestattung geben.“

Also warfen wir ihn in eine Schlackengrube, unter Ratten und Eisenresten.

Und glaubt ihr es? Wieder sahen wir einen Mann ein Verbrechen begehen – tatsächlich ein Verbrechen und ein sehr schlimmes.

Monk war nicht zu überwinden; er erhob sich und tötete den Mann, so tot wie das arme Tier, das er gefoltert hatte.

„Gott-a-Mitleid!“, sagte ich zu ihm, „das ist eine Menge Leben, die du nimmst, Herr Monk.“

Und Monk sagte: „Das Leben, lieber Michael, ist das, woran wir zugrunde gehen.“ Er hatte die furchtbarsten Wutausbrüche, und doch war er freundlich, freundlich; nichts konnte die Größe seines Geistes oder die Kraft seiner Glieder übertreffen.

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 5 / 13
# chapter_page: 5
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Das waren die drei Kämpfe von Monk, doch danach war er verändert. Wenn wir nun an irgendeinen bewohnten Ort kamen, ging er weder zu Hintertüren noch streifte er durch Höfe, um Essensreste zu sammeln, sondern er ging statt dessen stolz in eine Herberge und bot seine Bezahlung für die Dinge an, die wir uns wünschten. Ich konnte es überhaupt nicht verstehen, doch er war ein großartiger Mann und freundlich.

„Woher hast du diesen Schatz?“, sagte ich zu ihm nach Tagen dessen. „Hat dir irgendeine edle Person ein Geschenk gemacht?“

Er antwortete mir nicht, also fragte ich ihn erneut. „Eh!“

Und Monk sagte: „Oh, nun ja, es war eine Menge Geld in der Tasche jenes Kerls, den wir in den Brunnen geworfen haben.“

Ich sah Herrn Monk sehr ernst an, sehr ernst sogar, doch ich konnte die Dinge nicht aussprechen, die mein Verstand mir sagen wollte, und er sagte sehr geschickt: „Mach dir keine Sorgen, lieber Michael, wegen eines kleinen Wettstreits zwischen Verstand und Gefühl.“

„Aber das war der schmutzige Mann!“, sagte ich.

„Und warum nicht?“, sagte er. „Wenn seine Tat schmutzig war, war sein Geld sauber: Sei nicht deethery, Mann.“

„Es ist weder passend noch ehrenhaft“, sagte ich, „dass Männer wie wir von seiner Schmutzigkeit profitieren. Ich würde lieber Gras essen.“

„Das ist alles Bombazin, Michael, Bombazin! Ich habe zwei Dollar mehr von dem Kerl bekommen, den wir in die Grube geworfen haben!“

„Herr Monk, das war das Schwein!“, sagte ich.

„Und warum nicht?“, sagte er. „Wenn sein Leben schlecht war, muss sein Ende gut sein; sei nicht deethery.“

„Man darf Schmutz nicht anrühren“, sagte ich. . . .

„Wer rührt Schmutz an?“, rief er. „Habe ich nicht Anspruch auf die Beute des Tapfen, auf die Belohnung des Eroberers . . .?“

„Bombazin!“, sagte ich zu ihm.

„O Gott!“, sagt er, „ich habe noch nie einen Schlag auf einen Jungen wie dich gerichtet, mit deiner Bombazine-Kleidung! Ich gebe zu, es war nicht gerade freundlich gemeint, aber was einem nichts kostet, kann nicht teuer sein; was die Reue betrifft, wirst du sehen, ich ernähre mich davon!“

Er lachte mich laut an.

„Sei nicht verbittert, Michael, im Hosenbund des letzten Mannes war eine stattliche Summe!“

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 6 / 13
# chapter_page: 6
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ich konnte mich bei ihm nicht mehr beschweren; wie sollte ich es vor dem Herrn tun? Lieber Gott, noch nie hat man einen Mann mit einer solchen Haut gesehen; er hatte den Verstand eines Grashoppers, aber es lag Größe in ihm, und Mary selbst liebte ihn als Freund.

Was soll ich über Mary sagen? Ach, es gab nie in all dem, was die Züge einer Welt aufwies, ein Mädchen von solcher Anmut; ich sage dir, hübsch wie eine Lilie, das Juwel der Welt; und das, was zwischen uns geschah, war jenseits aller Vorstellung seltsam. Wir schenkten ihr den guten Willen des Abends an einem Ort, der so großartig war wie das Eden selbst, obwohl die Büsche auf den Hügeln verblassen und das Gras neben dem weißen Wasser der Bäche dunkler wurde.

„Und gehst du die Reise?“ fragten wir sie.

„Ich gehe“, sagte sie, „jeder geht, warum sollte ich nicht auch?“

„Willst du mit uns gehen?“ fragte ich sie.

Sie wandte ihre Augen zu mir, wie zwei Funken aus dem aufziehenden Dämmerlicht, das uns bereits umgab.

„Ja, ich werde mit dir gehen.“

Da legte sie ihre Hand auf meinen Arm, und wir wandten uns gemeinsam auf die Straße.

Sie war barfuß und barhäuptig, gekleidet in ein gelbes Kleid, das Elfenbein-Knöpfe hatte.

Und wir fragten sie, während wir an den Bächen entlanggingen: Hatte sie keine Angst vor der Nacht?

„Wenn die vier Enden der Welt auf dich herabfallen wie der Tod?“, sage ich.

„... und der Nebel sich über dir erhebt wie eine bewegende Traurigkeit?“, sagt er.

„... und du die Hufe des Halbgottes hinter den Hecken flitzen hörst?“, sage ich.

„... und böse Dinge wie Fledermäuse die Luft beunruhigen!“ sagt er.

„... oder ein Ast eines Baumes herabkommt und dich wie ein Finger berührt!“, sage ich.

„... der Finger eines schwebenden Schicksals!“, sagt er.

„Nein, das bin ich nicht“, rief Mary, „aber ich freue mich, mit dir zu gehen.“

Ihre Hand ruhte wieder auf meinem Arm.

In jener Nacht lag ich unter den Weizenähren, ohne schlafen zu können, denn die Sterne schwebten aus dem Himmel und es schien, als würde der Reichtum des Himmels auf uns alle herabfließen.

„Michael!“, flüsterte Monk, „sie ist ein frommes Mädchen: Schau, schau, sie betet!“

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 7 / 13
# chapter_page: 7
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

In der Tat konnte ich sie ein wenig entfernt sehen, wie eine Heilige stehend, so still wie ein Denkmal.

Frisch wie ein Vogel war unsere sanfte Gefährtin in der Morgendämmerung und bereit, weiterzugehen. Und wir fragten sie, während wir zusammen die Straßen entlanggingen: Was hatte sie dazu bewogen, diese Reise allein anzutreten?

„Gewiss gibt es keine Einsamkeit auf der Welt“, sagte sie.

„Gibt es sie nicht?“, fragte Monk.

„Ich nehme meine Seele mit auf diese Reise“, sagte Mary.

„Deine was?“, fragte er.

„Meine Seele“, sagte sie ernsthaft, „sie ist es, die mich vor der Einsamkeit schützt.“

Er grübelte einen Moment darüber nach. „Seht ihr, Mary, die Seele ist nichts anderes als die Kette der ewigen Sterblichkeit; das ist, was ich davon denke; aber ihr sprecht, als wäre sie etwas, das man aufgreift und mit sich herumträgt, etwas aus Guttapercha, wie ein Tabaksäckchen.“

Sie lächelte ihn an: „Sie ist es, die mich vor der Einsamkeit schützt... sie ist... sie ist das kleine Gewand, das Gott eines Tages anziehen wird – als Gott.“

Nur sieben Tage und sieben kleine Nächte waren wir zusammen, und ich schrieb Dutzende von Gedichten über sie, die sich von allen anderen Gedichten unterschieden, die je in die Welt gekommen sind, doch ich könnte sie jetzt nie mehr singen. Morgens ging sie in die Teiche, um sich zu waschen, und Monk und ich gingen ein Stückchen von ihr weg. Monk war sehr zartfühlend dabei, doch ich drehte mich um und sah das Mädchen mit den weißen Armen, wie sie ihre dunklen Haare hochrollte, und ihre weißen Füße, die sich zum Wasser bewegten, während sie das Gewand von ihrer Schönheit abzog. Sie war geschaffen wie die Daunen der Tauben und die Blüte der Bienen. Es stimmt durchaus, dass sie mich auf eine sehr zerbrechliche und zarte Weise liebte, wie ein Lavendelstrauch den Wind lieben könnte, der ihn an der Wurzel im Garten fangen würde, doch der Wind würde nie ein Blütenblatt davon gewinnen, noch eine Blüte, nur ein wenig von seiner Art, seiner Luft.

Wir fragten sie, als wir auf die Hügel hinaufgingen: Hatte sie keine Angst, ihren Tod zu erleiden?

„Nicht, wenn ich ihn weise nutze.“

„Eine Nutzung deines Todes – und wie würdest du das tun, sag mir“, sagte ich.

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 8 / 13
# chapter_page: 8
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Und sie erzählte uns großartige Dinge über den Tod, in ihrer sanften, wunderbaren Stimme; seltsame Worte, um sie jemandem wie ihm und mir zu geben.

„Ich würde das Herz aus meiner Haut geben“, sagte ich, „um nicht alt zu werden – die Sünde und die Traurigkeit der Welt, ohne Hoffnung auf Leben und mit Verzweiflung am Ende.“

Doch Monk lachte mich aus.

„Ha! ha! Besser eine letzte Hoffnung als ein hoffnungsloses Ende“, sagte Mr. Monk; „versuch also die Hoffnung mit einer anderen Pille, Michael, und schenke der Verzweiflung ein kostenloses Getränk.“

„Hast du keine Angst vor dem Tod?“, fragte Mary ihn.

Und Monk sagte: „Ich hege keinen unvernünftigen Respekt vor ihm; ich mag mich vor dem Unvermeidlichen verneigen, aber ich weigere mich, mich vor ihm zu verbeugen, und wenn ich mit den Besten von ihnen verbrenne – nun, ich wäre lieber glühend heiß als taub.“

„Es wäre gut“, sagte Mary, „Gott für solchen Mut zu loben.“

„Ist es das, wofür du ihn lobst?“, fragten wir sie.

„Ich lobe Gott für Jesus“, sagte Mary zu uns: seltsame Worte, um sie jemandem wie ihm und mir zu geben.

Wir fanden die schönsten Schlafplätze, und sie hätte nicht besser ruhen können, selbst wenn es Hektarweise Seide gegeben hätte; Monk, Gott-a-Mitleid, gab sein Geld aus wie ein Baron. Eines Nachts in der kleinen Dunkelheit sagte er:

„Hör mal, Mary, sag uns doch, warum du betest!“

„Ich bete wegen eines Traums, den ich hatte.“

„Ein Traum! Das ist seltsam, Mary; ich könnte verstehen, dass jemand träumt, weil er Gebete gesprochen hat, aber nicht, dass er betet, weil er einen Traum gehabt hat.“

„Selbst wenn man annimmt“, sagte ich zu ihm, „dass du geträumt hast, du würdest Gebete sprechen?“

„Wenn ich das getan hätte“, sagte er, „würde ich vielleicht beten, solche Träume nicht mehr zu haben.“

„Ich bete“, sagte Mary, „dass mein Traum wahr wird.“

Und Monk sagte: „Du baust also dein Leben auf einem Gebet und einem Traum auf!“

„Ich baue mein Leben überhaupt nicht auf“, sagte Mary; „es ist mein Tod, den ich baue, in einer wunderbaren Welt von Bergen ...“

„... die niemals bestiegen werden können“, rief Monk.

„... und grandiosen Flüssen ...“

„... die stillstehen und nicht fließen“, sagte er.

„... und strahlenden Feldern ...“

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 9 / 13
# chapter_page: 9
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„... die niemals geerntet werden“, sagte er wieder.

„... und wenn das Klettern und das Fließen und die Ernte hier Illusionen sind, dann sind sie in den Träumen Gottes real.“

Und Monk sagte: „Wenn Gott selbst die Illusion ist, Mary, dann gibt es für ein solches Leben oder auch für seinen Tod nur wenig Belohnung. Die Belohnung für das Leben ist das Leben – nicht in der Zukunft oder nur in der Gegenwart, sondern das Leben in der Vergangenheit, wo all unsere Intuitionen ihre Form hatten und all unsere Freuden ihre ewige Quelle.“

„Ja, ja“, fügte ich hinzu, „die Schönheit wandelt auf den Spuren der sterblichen Welt, und ihr Licht ist hinter dir.“

Sie schwieg.

„Mary“, sagte ich, „willst du mir jetzt deinen Traum erzählen?“

„Ich will es dir noch nicht erzählen, Michael“, sagte sie.

Doch an einem Tag danach kamen wir auf eine Ebene, und darin war ein großer Berg; und wir gingen auf den Berg und begannen zu steigen. Nahe der Spitze war es, als wäre ein Teil des Kegels des Berges seitlich weggeblasen worden, und ein süßer Wassersee lag wimmernd in der Mulde. Plötzlich stießen wir auf ihn; alle gespaltenen Felsen, die drei Seiten des Sees umgaben, waren aus weißem Marmor und strahlten mit einem Glanz, der unsere Augen blendete; der Boden des Sees, gut sichtbar, war ebenfalls aus weißem Marmor, und das Wasser war so klar, dass man das große schwarze Loch in der Mitte sehen konnte, aus dem es aus dem Abgrund aufquoll. Um uns herum waren Heidefelder mit weißen Marmorquadern, wie Kapellen oder Schreine, die inmitten von ihnen versenkt waren; dies und die große goldene Ebene, die sich weit unter uns, fern von uns, nach allen Seiten ausbreitete, fast so fern wie der Himmel.

Als wir an diesen Ort kamen, berührte Monk meinen Arm; wir beide blickten Mary an, die neben dem See ging wie jemand, der das Wunder, das wir gerade erst sahen, gut kannte. Sie sprach seltsame Worte – wir konnten sie nicht verstehen.

„Lasst uns sie eine Weile allein lassen“, sagte Monk.

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 10 / 13
# chapter_page: 10
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Und wir kletterten hinter die weißen Felsen, bis wir uns voneinander trennten. Ich ging allein zurück und fand sie im Heidekraut neben einem altarartigen Stein liegen, schlafend. Ich kniete mich neben sie hin, mit einer Liebe in meinem Herzen, die größer war als das bloße Leben, das darin schlug. Sie lag ganz ruhig und wunderschön, und ich legte ihr einen Zweig der roten Rowan in die Hand, den ich gefunden hatte. Ich sah zu, wie der Wind gerade die Strähnen ihrer Haare aufrichtete, die im Heidekraut verwickelt waren.

Der Glanz war von den Felsen verschwunden; sie waren sanft weiß wie Magnolienblüten; das Wasser des Sees plätscherte mit seinen kleinen Worten in den Steinbrüchen. Ihre Lippen waren rot wie die Rowan-Knospen, und der Balsam der Lilien lag in ihrer Berührung.

Sie öffnete die Augen und sah mich, wie ich neben ihr kniete.

„Mary“, sagte ich, „ich will dir sagen, was ich denke. Es gibt einen großen Zweifel in meinem Herzen, Mary, und ich fürchte, dass du mir wegnehmen wirst.“

Als Antwort zog sie mich an ihre Seite, bis mein Gesicht an ihrem Herzen ruhte; ich konnte ihr kleines, donnerartiges Schlagen in der Brust hören. Und ich beugte mich vor, bis ich tief in ihre Augen blickte.

„Du bist wie die träumende Morgendämmerung“, sagte ich, „schön und still. Du bist die Tochter aller Dämmerungen, die es je gegeben hat, und ich würde zugrunde gehen, wenn du von mir weggehen würdest.“

„Es ist schön, mit dir in der Welt zu sein, Michael, und deine Kraft um mich zu spüren.“

„Es ist einsam, mit dir in der Welt zu sein, Mary, und in meinem Herzen ist keine Hoffnung, sondern Zweifel.“

„Ich werde dich in mein Paradies bringen, Michael.“

„Mary, in einem kleinen Zedernwald würde ich mit dir sitzen und dem Gesang der wilden Bienen lauschen; wunderschöne Trauben würde ich dir geben, und Äpfel, so reich wie der Mond.“

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 11 / 13
# chapter_page: 11
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Wir waren eine Weile still, und dann erzählte sie mir, was ich hier von ihren eigenen, prächtigen Worten geschrieben habe, so wie ich sie erinnere. Wir saßen an dem weißen Altarstein, die Sonne ging unter; im Westen des Himmels gab es eine große Lichtung, und darin schwammen stückweise feurige Wolken, kleine Flammenzungen in Form von Fischen. Im hinteren Teil des Himmels war ein großes, buschschwanziges Tier in die sterbenden Felder gesprungen – ein purpurroter Fuchs.

„Ich träumte“, sagte Mary, „dass ich mit einem Zimmermann verheiratet war. Sein Name war Joseph, und er war viele Jahre älter als ich. Er verließ mich nach der Heirat und ging nach Liverpool; dort fand gerade ein großer Streik statt, aber was er dort tun sollte oder warum er weggegangen war, weiß ich nicht. Es war Ostern, und als ich am ersten Morgen in meinem Bett aufwachte, wehte ein frischer Wind durch die Vorhänge, und die Sonne schien auf die Bettwäsche. Einige Kühe brüllten, und ich hörte den allerersten Kuckuck des Jahres. Ich kann mich an den runden Spiegel mit dem Messingrahmen auf dem Tisch und an das seltsame, kleine Alabastergefäß mit duftendem Öl erinnern. An der Wand hing ein Bild von fliegenden Kranichen, und auf dem Regal über dem Kamin stand eine Porzellanfigur eines Mannes namens O’Connell.

Mein weißer Schleier war von seinem Haken auf den Boden herabgeblasen worden, und er war mit Narzissen bestreut, die ich zu meiner Heirat mitgebracht hatte.

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 12 / 13
# chapter_page: 12
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Und in jenem Augenblick befand sich eine Gestalt im Zimmer – ich weiß nicht, wie – sie kam einfach herein, gekleidet in seltsame Kleidung: ein dunkler, gutaussehender junger Mann mit schwarzen, langen Haaren und lächelnden Augen, voller jeder Anmut, und ich verliebte mich auf der Stelle in ihn. Aber er nahm nur einige meiner Narzissen mit – und verschwand. Dann erinnere ich mich, dass ich aufgestanden bin, und nach dem Frühstück bin ich sehr glücklich durch die Felder gelaufen. Im Postamt lag ein Brief von meinem Ehemann; ich nahm ihn mit nach Hause und warf ihn ungeöffnet ins Feuer. Ich brachte das kleine Haus in Ordnung und stellte die Narzissen in eine Schale dicht an das Schlafzimmerfenster. Und nachts, in der Dunkelheit, als ich ihn nicht sehen konnte, kam der dunkle Mann zu meinem Bett, war aber vor dem Morgen wieder weg, und nahm dabei noch mehr meiner Narzissen mit.

Und das wiederholte sich Nacht für Nacht, bis alle meine Blumen weg waren, und dann kam er nicht mehr.

„Es dauerte lange, bis mein Ehemann aus Liverpool nach Hause kam, aber schließlich kam er doch, und wir lebten sehr glücklich bis Weihnachten, als ich ein kleines Kind bekam.“

„Und haben Sie ein Kind bekommen?“, fragte ich sie.

„Nein“, sagte sie, „das war alles nur mein Traum. Michael, oh Michael, du bist wie dieser Liebhaber der Dunkelheit.“

Und gerade dann kam Monk zurück und schrie laut nach Essen.

Ich gab ihm die Tasche, die ich getragen hatte, und er bediente sich.

„Ich habe keinen Bedarf daran“, sagte Mary.

„Ich habe keinen Bedarf daran“, sagte ich.

Als er uns seine Geschichten erzählt hatte und die Dunkelheit hereinbrach, gingen wir unter dem Heidekraut schlafen.

# book_id: global-gutenberg-translation-9325ce38f679476784b98be19e1392b7
# book_title: Auf dem Weg nach Zion
# chapter_id: 1-auf-dem-weg-nach-zion
# chapter_title: Auf dem Weg nach Zion
# book_page: 13 / 13
# chapter_page: 13
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Die wilden Sterne flossen über den Himmel, denn es war die Zeit des Jahres, in der sie fallen. Drei von ihnen fielen zusammen auf die Ebene nahe am Fuße des Berges, doch ich lag mit der Braut meiner Träume in meinen Armen, und selbst wenn der See und der Berg selbst mit unsterblichen Sternen übersät gewesen wären, ich hätte mich nicht bewegt. Doch am Morgen, als ich aufwachte, war ich allein. In meiner Hand war ein neuer Zweig der Eberesche; die warme Sonne schien auf die Felsen und das Heidekraut. Ich stand auf und konnte ein paar Vögel in den Dickichten unten hören, kleine Schauer schwacher Musik. Mary und Monk unterhielten sich auf einem Bergrücken unter dem Ufer des Sees. Ich ging zu ihnen, und Monk berührte wieder meinen Arm, als wolle er mich warnen, doch ich hatte keine Augen für ihn; Mary sprach und zeigte.

„Siehst du, Michael, diesen grünen Flecken am Fuße des Berges?“

„Ja, ich sehe einen schönen grünen Ring.“

„Siehst du, was sich darin befindet?“

„Da ist nichts drin“, sagte ich, und tatsächlich war es eine kahle, offene Stelle im Ring eines Zauns, eine grüne Schräge in den Stoppeln.

Sie starrte mich mit seltsam beunruhigten Augen an.

„Es ist eine kleine grüne Terrasse, eine kleine heilige Terrasse; siehst du nicht, was sich darauf befindet?“, fragte sie Monk.

„Da ist nichts drin, Mary, höchstens ein Hase.“

„O, sieh noch einmal hin“, rief sie schnell. „Michael, da sind drei goldene Kreuze, die Kreuze vom Kalvarienberg, nur dass sie jetzt leer sind!“

„Es sind keine Kreuze da?“, sagte ich zu Monk.

„Es sind keine Kreuze da“, sagte er.

Ich wandte mich zum Mädchen; sie nahm mich in ihre Arme, und ich werde ihre kalten, kalten Lippen bis zum Tag des Jüngsten Gerichts spüren.

„Michael, mein Lieber, es war so wunderschön...“

Sie schien sich ein wenig zu verabschieden und wurde allmählich so undeutlich, wie es ein Geist wäre.

„O liebliches, liebliches Juwel der Welt, mein Herz verliert dich! . . . Mönch! Mönch! “ schrie ich, aber er konnte uns nicht helfen.

Sie war in einem Augenblick verschwunden und ließ mich und Mönch sehr allein in der Welt zurück.