Marsj mot Zion

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 1 / 11
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

I de store dagene som nå er forbi, vandret jeg langs Reisen på dens enkle, smilende veier, og en morgen i den vindfulle våren kom jeg til kanten av en skog. Jeg hadde nettopp hvilt meg for å spise mine brødstykker og drikke fra dammen da en feit kvinne dukket opp og satte seg ned foran meg. Jeg ga henne morgengaven.

"Og hvor mange mil er det nå?" spurte jeg henne.

"Hva?" sa hun, "skal du ikke gå Reisen?"

"Selvfølgelig, frue," sa jeg, "det skal jeg, og du skal, og vi skal alle gå den. . . gjør vi ikke?"

"Nei," sa hun, og så på meg med et svært spøkefullt blikk, "ikke så lenge det sitter pene, unge menn i skogen."

"Vel, så hjelp meg da!" sa jeg, "tar du meg for engelen Gabriel eller verdens hertug?"

"Det er ikke noe jeg tar deg for, unge mann. . . gi meg en bit av det brødet."

Hun kom og satte seg ved siden av meg og tok det fra hendene mine.

"Lille kvinne. . ." begynte jeg å si til henne; men da kastet hun brødstykket tilbake i ansiktet mitt, mens hun lo, kvelte og skrek.

"Meg. . . som er feit som en sau i januar!"

"Feit, kvinne!" sier jeg, "du er slett ikke feit."

Men jeg skal si deg, hun hadde en brystkasse som en pute. Jeg la meg på ryggen ved siden av henne. Hun var en skikkelig tufs av en kvinne. Jeg så opp gjennom tregreinene mot enden av skogen; de var nakne, våren var sen det året. Himmelen var så blå. . . det var ikke et eneste skyformasjon innenfor en million miles. . . men opp gjennom grenene så den hard og stålblå ut, som en stormhimmel. Jeg tok hatten min fra henne, for hun hadde satt den på sitt eget hode, og jeg reiste meg opp.

"Feit, frue!" sier jeg. . . og hun så opp på meg, grinende som en utstoppet rev. . . . "Å nei, frue, du er slank som dronningen av Egypt!"

Da ropte hun på en annen mann som gikk forbi oss, og jeg gikk videre sammen med ham.

Han hadde en byll på den ene siden av haken; klærne hans var svært gamle, både i stil og i bruk; han var mager som en fjellku.

Jeg hilste på ham, men han sendte meg blikk som var surmulende, som en mann som skulle slipe saks eller spisse en sag – for du møtte aldri noen av den typen som ikke bar på verdens sorg.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 2 / 11
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Hvor mange mil er det nå, sir?" spurte jeg, svært respektfullt da. Han brydde seg ikke om meg. Han la hånden mot øret, som tegn på døvhet. Jeg ropte og ropte, så du kunne ha hørt meg i de fire kongerikene, men jeg kunne like gjerne ha blåst i en sekk for alt jeg fikk av respons fra ham.

Jeg fortsatte alene, og i løpet av dagene kom jeg over mange mennesker: dumme mennesker, store mennesker, livlige mennesker. Et esel gikk forbi meg, med vognen lastet med noen få døde lerkegrener og en vedkubbe til fyring. En gammel mann slet ved siden av, og oppfordret eselet til å gå videre. De ga meg ingen retning, og jeg lurte på om jeg i det hele tatt lignet eselet, mannen, vognen eller vedkubben til fyring. Jeg kunne ikke si det. Der var gutten McGlosky, som hadde den fine hunden som til og med fanget fugler; filosofen som hadde to sinn; enken med ett bein; Slatterby Chough, mannen med den korte foten, og Grafton. Jeg tilbrakte litt tid med dem alle, og skrev dikt om dem som de ikke likte, men jeg var alltid klar til å gå videre fra dem. Ingen av dem kunne gi meg en retning for det som drev meg, bortsett fra at det var "videre, videre".

Jeg gikk en tur, og det var midt på sommeren da jeg møtte Monk, den feite fyren som var like stor som to menn, men med klær som bare var beregnet for en liten person, som klemte leddene hans sammen. Kunne du se på håret hans – det var lyst som en stakk ruge; eller ansiktet hans og halsen hans – fargen på en ny murstein. Han hadde et sinn som en gresshopper, styrken til en dray-hest, ømheten til en busk med siv, og var lett på beina som en hjort.

"Se her," sa han til meg; han hadde en stiv måte å snakke på, og fete tomler som en murers, som han vinklet i hjørnene av lommene sine; "se her, min venn, jeg heter Monk."

"Jeg er Michael Fionnguisa," sa jeg.

"Vel, jeg har aldri slåss med en fyr som deg; samtalen din er behagelig for meg, du har et steg i deg som ville slått verden med hensyn til storhet."

"Jeg kunne slått deg," sa jeg, "selv om du hadde på deg Herkules' støvler som hadde vinger på seg."

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 3 / 11
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det er det jeg liker," sa han, og han gjorde en stor sak av skrytingen min før vi var ferdige. "Se her, min venn, vi trenger ikke skryte av vår lille øyeblikk i verden; men ta mitt generelle vesen, og du vil finne at jeg er bedre enn mine... underordnede. Jeg oppnår min latterlige skjebne uten noen latterlig innsats. Jeg er mannen å reise sammen med."

Han hadde den stive måten å snakke på, som en mann som holder en forelesning sittende på en krakk, men herregud, han hadde en tunge av silke som kunne vri ut et måltid av spiskammeret til jøder og merkelige, harde folk; feite husverter, konene på gaten, enker i sine villaer – de ville mate ham til han stønnet, fordi de elsket ham for hans munterhet og historier. Han kunne ikke vite hva mangel var, selv om han aldri hadde en mynt i verden. Likevel likte han ikke byer; han ville gå gjennom dem med vidåpne øyne, og telle sømmene i fortauene. Mest av alt likte han å stirre på de flotte fiskene i elvene, og gispe når han så en stor en.

Jeg møtte ham i åsene, og vi dro av sted sammen. Og det gikk ikke lang tid før han var i full gang, for vi kom over en mann som begikk en forbrytelse, en alvorlig forbrytelse som ville vært enkel å begå i en dårlig verden, for ikke å snakke om en god verden som denne, på et svært øde og vakkert sted. Så reiste Monk seg og drepte ham, og kvinnen løp rød i ansiktet inn i skogen.

Jeg så på Mr. Monk og på den døde mannen på veien, og så på Mr. Monk igjen.

"Vel," sa jeg, "vi burde... vi burde begrave denne fyren."

Men Monk gikk bort og satte seg på en bankett og tørket seg i nakken. Den andre lå med ansiktet mot bakken som om han snuste på veien; jeg kunne se at øret hans var fullt av blod, det rant drypp for drypp over øreflippen, like regelmessig som en klokke tikker.

Og Monk sa: "Hør her, min venn, det finnes verre ting enn skitt, og jeg har ikke lyst til å blande dette med jorden i vårt land."

Så kastet vi ham ned i en gammel brønn med en stein på hoftene.

En stund etter så vi en annen mann begå en forbrytelse, en ondsinnet forbrytelse som man gjerne kunne begå i Amerika eller lignende strøk, men som ikke var passende å begå i vårt land.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 4 / 11
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Så reiste Monk seg og drepte mannen, like død som det stakkars dyret han hadde torturert.

"Gud nåde oss!" sa jeg til ham. "Du tar livet av mange, Mr. Monk."

Han sto og tørket seg i nakken – han tørket seg alltid i nakken – og Monk sa:

"Hør her, min venn, han var et beist; en mann trenger ikke å bo i en svinesti for å bli til en gris, og vi skal ikke begrave ham."

Så kastet vi ham ned i en slaggrav blant rotter og jernskrot.

Og skulle du tro det, så så vi igjen en mann begå en forbrytelse, en skikkelig forbrytelse og en svært alvorlig forbrytelse.

Ingen kunne stå imot Monk; han reiste seg og drepte mannen, like død som det stakkars dyret han hadde torturert.

"Gud nåde oss!" sa jeg til ham. "Du tar livet av mange, Mr. Monk."

Og Monk sa: «Livet, kjære Michael, er det vi omkommer av.» Han hadde et forferdelig temperament, og likevel var han snill, snill; ingenting kunne overgå storheten i hans sinn eller kraften i hans lemmer.

Det var Monks tre kamper, men etter det var han forandret. Når vi nå kom til noen bebodde steder, ville han ikke gå inn bakdørene, heller ikke gå rundt i hager for å lete etter småting å spise; i stedet gikk han stolt inn på en kro og tilbød å betale for det vi ønsket oss. Jeg kunne overhodet ikke forstå det, men han var en stor mann og snill.

«Hvor fikk du den skatten fra?» sa jeg til ham etter flere dager med det. «Har noen edel person gitt deg en gave?»

Han svarte meg ikke, så jeg spurte ham igjen. «Eh! »

Og Monk sa: «Å, vel, det lå mye penger i lommeboken til den fyren vi kastet ned i brønnen.»

Jeg så veldig rett på herr Monk, veldig rett, men jeg klarte ikke å si det tankene mine ville at jeg skulle si, og han sa veldig kunstferdig: «Ikke bekymre deg, kjære Michael, over en liten kamp mellom fornuft og følelser.»

«Men det var den skitne mannen,» sa jeg.

«Og hvorfor ikke?» sa han. «Hvis hans gjerning var skitten, var pengene hans rene: ikke vær så deilig, mann.»

«Det er ikke passende eller hederlig,» sa jeg, «for menn som oss å bli rike på hans skitt. Jeg ville heller spise gress.»

«Det er bare tull, Michael, tull! Jeg fikk to dollar mer fra fyren vi kastet ned i brønnen!»

«Herr Monk, det var grisen!» sa jeg.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 5 / 11
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

«Og hvorfor ikke?» sa han. «Hvis livet hans var dårlig, måtte slutten hans være god; ikke vær så deilig.»

«Man kan ikke røre ved tjære,» sa jeg...

«Hvem rører ved tjære?» utbrøt han. «Har jeg ikke rett til krigsbyttet til de tapre, belønningen til erobreren...»

«Bombazine!» sa jeg til ham.

"O, for Guds skyld!" sier han, "jeg har aldri slått en knyttneve mot en gutt som deg, med din bombazin! O! Jeg innrømmer at det ikke var særlig vennlig gjort, men det som ikke koster deg noe, kan ikke være dyrt; når det gjelder anger, skal du se, jeg trives ypperlig med det!"

Han lo rett ut av meg.

"Vær ikke så tåpelig, Michael, det lå en god slant i buksene til den siste mannen!"

Jeg kunne ikke klage til ham lenger; hvordan kunne jeg det, for Herrens skyld! Kjære vene, jeg har aldri sett en mann med en hud som den mannen hadde; han hadde et sinn som en gresshoppe, men det lå storhet i ham, og selveste Mary elsket ham som en venn.

Hva skal jeg si om Mary! Ah, det har aldri i noe som lignet en verden vært en pike med en slik skjønnhet, det kan jeg forsikre deg om; vakker som en lilje, verdens juvel; og det som skjedde mellom oss var merkelig ut over enhver fatteevne. Vi ga henne kveldens gunst i et sted som ville vært like storslått som selveste Eden, selv om buskene hadde blitt dystre på åsene og gresset mørknet ved de hvite vannene i bekkene.

"Og skal du dra på Reisen?" spurte vi henne.

"Jeg skal dra," sa hun, "alle skal dra, hvorfor ikke jeg også?"

"Vil du bli med oss?" spurte jeg henne.

Hun vendte øynene sine mot meg som to gnister fra den blåstende skumringen som allerede hadde lagt seg over oss.

"Ja, jeg vil bli med deg."

Da la hun hånden sin på armen min, og vi vendte oss sammen mot veien.

Hun var barfot og barhodet, kledd i en gul kjole som hadde elfenbensknapper på seg.

Og mens vi gikk langs bekkene, spurte vi henne: Var hun ikke redd for natten?

"Når verdens fire ender faller over deg som døden?" sier jeg.

"... og tåken stiger opp mot deg som sorg i bevegelse?" sier han.

"... og du hører hovene til halv-guden suse bak hekkene," sier jeg.

"... og det er onde ting som flaggermus som forstyrrer luften!" sier han.

"... eller en gren fra et tre kommer og berører deg som en finger!" sier jeg.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 6 / 11
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"... fingeren til en eller annen mediterende skjebne!", sier han.

"Nei, det er jeg ikke", ropte Mary, "men jeg er glad for å få dra sammen med deg."

Hånden hennes hvilte igjen på armen min.

Den natten la jeg meg blant hveteåkerne, men søvnen kom ikke til meg, for stjernene strømmet ut over himmelen, og det virket som himmelens rikdom fløt ned over oss alle.

"Michael!", hvisket Monk, "hun er en jente med et hellig sinn: se, se, hun ber!"

Sannelig, jeg kunne se henne litt lenger borte, stående som en helgen, like urørlig som et monument.

Frisk som en fugl var vår milde venninne ved daggry, og klar til å dra videre. Og mens vi gikk sammen langs veiene, spurte vi henne: Hva var det som fikk henne til å legge ut på reisen alene?

"Det er sannelig ingen ensomhet i verden", sa hun.

"Er det ikke det?", spurte Monk.

"Jeg tar sjelen min med meg på denne reisen", sa Mary.

"Din hva?!"

"Sjelen min", sa hun alvorlig, "det er den som beskytter meg mot ensomhet."

Han grunnet litt over det. "Hør her, Mary, sjelen er bare lenken til evig dødelighet; det er det jeg mener om den; men du snakker som om den var noe du plukker opp og bærer med deg, noe laget av gutta-percha, som en tobakkspung."

Hun smilte til ham: "Det er det som beskytter meg mot ensomhet... det er... det er den lille kappen som Gud en dag vil ta på seg – fordi han er Gud."

Bare sju dager og sju små netter var vi sammen, og jeg skrev dusinvis av dikt om henne som var forskjellige fra alle andre dikt som noen gang har blitt skrevet, men jeg kunne aldri synge dem nå. Om morgenen gikk hun for å vaske seg i dammene, og Monk og jeg gikk litt bort fra henne. Monk var svært forsiktig med det, men jeg vendte meg om og så den hvithårede jenta rulle opp sitt mørke hår, og hennes hvite føtter beveget seg mot vannet mens hun trakk kappen av sin skjønnhet. Hun var skapt som duenætt og bienes blomsterduft. Det stemmer nok at hun elsket meg på en svært skjør og delikat måte, som en lavendelbusk kunne elske vinden som ville rive den opp med røttene i hagen, men som aldri vant et eneste blad av den, heller ikke en eneste blomst, bare litt av dens egen, milde luft.

Vi spurte henne mens vi gikk oppover åsene: Var hun ikke redd for å dø?

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 7 / 11
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Ikke hvis jeg bruker det klokt."

"En bruk av din død – og hvordan ville du gjøre det, fortell meg," sa jeg.

Og hun fortalte oss storslåtte ting om døden, med sin myke, vidunderlige stemme; merkelig snakk å gi til slike som ham og meg.

"Jeg ville gitt hjertet mitt av kroppen min," sa jeg, "for ikke å bli gammel – verdens synd og sorg, uten håp om liv og fortvilelse ved dens slutt."

Men Monk lo bare av meg.

"Ha! ha! bedre et siste håp enn en håpløs slutt," sa herr Monk; "så prøv håpet med en annen pastill, Michael, og gi fortvilelsen en gratis drink."

"Har du ingen frykt for døden?" spurte Mary ham.

Og Monk sa: "Jeg har ingen urimelig respekt for den; jeg kan bøye meg for det uunngåelige, men jeg nekter å krype for det, og hvis jeg brenner sammen med de beste av dem – vel, jeg vil heller være glødende enn livløs."

"Det ville være godt," sa Mary, "å prise Gud for slik mot."

"Er det det du priser ham for?" spurte vi henne.

"Jeg priser Gud for Jesus," sa Mary til oss; merkelig snakk å gi til slike som ham og meg.

Vi fant de fineste sovestedene, og hun kunne ikke ha hvilt bedre selv om det hadde vært flere mål med silke; Monk, Gud-a-mercy, brukte pengene sine som en baron. En natt i det lille mørket sa han:

"Hør her, Mary, fortell oss hvorfor du ber!"

"Jeg ber på grunn av en drøm jeg hadde."

"En drøm! Det er merkelig, Mary; jeg kan forstå at en person drømmer på grunn av en bønn hun har bedt, men ikke at hun ber på grunn av en drøm hun har drømt."

"Selv om du hadde drømt at du ba bønner, da?" sa jeg til ham.

"Hvis jeg hadde gjort det," sa han, "ville jeg kanskje be om å ikke drømme slike drømmer."

"Jeg ber," sa Mary, "for at drømmen min skal bli sann."

Og Monk sa: "Så du bygger livet ditt på en bønn og en drøm!"

"Jeg bygger ikke livet mitt i det hele tatt," sa Mary; "det er døden min jeg bygger, i en vidunderlig verden av fjell...

"...som aldri kan bestiges," utbrøt Monk.

"...og storslåtte elver...

"...som står stille og ikke flyter," sier han.

"...og lysende marker...

"...som aldri vil bli høstet," sier han igjen.

"...og hvis klatringen og strømningen og høstingen er illusjoner her, er de virkelige i Guds drømmer."

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 8 / 11
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Og Monk sa: "Hvis Gud selv er illusjonen, Mary, er belønningen for et slikt liv svært liten, eller for døden heller. Belønningen for å leve er Livet – ikke i fremtiden eller bare i nåtiden, men livet i fortiden, der alle våre intuisjoner hadde sin form og alle våre gleder sin evige kilde."

"Ja, ja," la jeg til ham, "skjønnheten vandrer i den dødelige verdens spor, og lyset hennes er bak deg."

Hun var stille. "Mary," sa jeg, "vil du ikke fortelle meg drømmen din nå?"

"Jeg vil ikke fortelle deg den ennå, Michael," sa hun.

Men en dag etterpå kom vi til en slette, og der var et stort fjell. Vi gikk opp på fjellet og begynte å klatre. Nær toppen var det som om en del av fjellkeglen var sprengt bort på siden, og en vakker innsjø med vann lå og glitret i fordypningen. Vi kom plutselig over den; alle de kløftede klippene som hang rundt innsjøen på tre sider, var av hvit marmor, og skinte med en glans som slo mot øynene våre. Innsjøbunnen, som man tydelig kunne se, var også av hvit marmor, og vannet var så klart at man kunne se det store, svarte hullet i midten der det boblet opp fra avgrunnen. Rundt oss var det lyngbed med hvite marmorsteiner, som kapeller eller helligdommer, sunket ned blant dem; dette, og den store, gylne sletten som bølget nedenfor, langt borte fra oss, på alle kanter, nesten like langt unna som himmelen.

Da vi kom til dette stedet, tok Monk meg på armen; vi så begge på Mary, som gikk ved siden av innsjøen som en som kjente godt til det underet vi nettopp hadde sett. Hun sa merkelige ord – vi kunne ikke forstå dem.

"La oss la henne være i fred en stund," sa Monk.

Og vi klatret rundt bak de hvite klippene til vi skilte lag. Jeg gikk tilbake alene og fant henne liggende i lyngen ved siden av en stein formet som et alter, sovende. Jeg knelte ned ved siden av henne med en kjærlighet i hjertet som var større enn selve livet som slo i det. Hun lå helt stille og vakker, og jeg la en kvist av den røde rognen jeg hadde funnet, i hånden hennes. Jeg så på vinden som akkurat løftet opp trådene i håret hennes, som var flettet inn i lyngen.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 9 / 11
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Glansen var borte fra klippene; de var mykt hvite som magnolia-blomster; innsjøvannet plasket sine små ord i steinbruddene. Leppene hennes var røde som rognknoppene, og berøringen av dem var som balsam av liljer.

Hun åpnet øynene sine da hun så meg knelende ved siden av henne.

"Mary," sa jeg, "jeg skal fortelle deg hva jeg tenker. Det er en stor tvil i sinnet mitt, Mary, og jeg er redd for at du skal forsvinne fra meg."

Som svar trakk hun meg ned til sin side, til ansiktet mitt hvilte mot hjertet hennes; jeg kunne høre dens lille dunking i brystet hennes. Og jeg lente meg inntil henne, til jeg så dypt inn i øynene hennes.

"Du er som den drømmende morgenen," sa jeg, "vakker og stille. Du er datteren til alle morgener som noen gang har vært, og jeg ville gå under om du skulle forsvinne fra meg."

"Det er vakkert å være i verden sammen med deg, Michael, og å kjenne din styrke rundt meg."

"Det er ensomt å være i verden sammen med deg, Mary, uten håp i hjertet mitt, men med tvil som fyller det."

"Jeg vil føre deg inn i mitt paradis, Michael."

"Mary, det er i en liten sedertreskog jeg ville sitte sammen med deg, mens jeg hørte den ville biens sang; vakre druer ville jeg gi deg, og epler så rike som månen."

Vi satt stille en stund, og så fortalte hun meg det jeg har skrevet her av hennes egne vakre ord, slik jeg husker dem. Vi satt mot den hvite altersteinen; solen gikk ned; det var en stor lysende flate i vest på himmelen, og biter av flammende skyer, små flammeflak formet som fisker, fløt der. I den bakre delen av himmelen hadde et stort dyr med buskhaler sprunget inn i de døende markene; det var en lilla rev.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 10 / 11
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jeg drømte," sa Mary, "at jeg skulle gifte meg med en snekker. Han het Josef og var mange år eldre enn meg. Han forlot meg ved alteret og dro til Liverpool; det var en stor streik der, men hva han skulle gjøre der eller hvorfor han dro, vet jeg ikke. Det var påsketid, og da jeg våknet i sengen den første morgenen, blåste en frisk vind gjennom gardinene, og solen skinte på sengetøyet. Noen kyr brølte, og jeg hørte årets aller første gjøke. Jeg husker det runde speilet med en messingramme som sto på bordet, og den merkelige, lille alabastkrukken med parfymert olje. På veggen hang et bilde av noen traner som fløy, og på hyllen over peisen sto en porselensfigur av en mann ved navn O'Connell. Mitt hvite slør hadde blåst av kroken og lå på gulvet, dekket av påskeliljer som jeg hadde tatt med meg til bryllupet mitt.

"Og plutselig var det en skikkelse i rommet – jeg vet ikke hvordan – han bare kom, kledd i merkelige klær, en mørkhåret, kjekk ung mann med svart, langt hår og smilende øyne, full av ynde, og jeg forelsket meg i ham med det samme. Men han tok bare noen av påskeliljene mine – og forsvant. Så husker jeg at jeg sto opp, og etter frokosten gikk jeg en tur rundt på markene, veldig glad. Det lå et brev på postkontoret fra mannen min: jeg tok det med hjem og kastet det i ilden, uåpnet. Jeg ryddet i det lille huset og satte påskeliljene i en skål like ved soveromsvinduet. Og om natten, i mørket, da jeg ikke kunne se ham, kom den mørkhårede mannen til sengen min, men han var borte før morgenen, og tok med seg flere av påskeliljene mine. Og dette gjentok seg natt etter natt til alle blomstene mine var borte, og så kom han ikke lenger.

"Det gikk lang tid før mannen min kom hjem fra Liverpool, men til slutt kom han, og vi levde veldig lykkelig sammen helt til jul, da jeg fikk et lite barn."

"Fikk du et barn?" spurte jeg henne.

"Nei," sa hun, "dette var bare en drøm jeg hadde. Michael, å, Michael, du er akkurat som den mannen som elsket mørket."

Og akkurat da kom Monk tilbake til oss og ropte etter mat.

Jeg ga ham posen jeg hadde båret, og han forsynte seg.

"Jeg føler ikke noe behov for det," sa Mary.

"Jeg føler ikke noe behov for det," sa jeg.

# book_id: global-gutenberg-translation-b51194f8072543c1a4c7b589dcad7e16
# book_title: Marsj mot Zion
# chapter_id: 1-marsj-mot-zion
# chapter_title: Marsj mot Zion
# book_page: 11 / 11
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Da han hadde fortalt oss sine historier og mørket hadde senket seg, gikk vi for å hvile oss blant lyngen.

De ville stjernene fløt over himmelen, for det var den tiden av året da de faller. Tre av dem falt sammen ned på sletten nær foten av fjellet, men jeg lå med drømmenes brud i armene mine, og selv om innsjøen og selve fjellet hadde vært dekket av udødelige stjerner, ville jeg ikke ha beveget meg. Likevel, om morgenen da jeg våknet, var jeg alene. Det var en ny kvist av rogn i hånden min; den store solen varmet steinene og lyngen. Jeg reiste meg og kunne høre noen få fugler i krattet nedenfor, små regnbyger av svak musikk. Mary og Monk snakket sammen på en åskam under innsjøbredden. Jeg gikk bort til dem, og Monk rørte ved armen min igjen, som for å gi meg en advarsel, men jeg hadde ingen øyne for ham; Mary snakket og peilte.

"Ser du, Michael, den grønne flekken ved foten av fjellet?"

"Ja, jeg ser en fin, grønn ring."

"Ser du hva som er inni den?"

"Det er ingenting inni den," sa jeg, og faktisk var det bare en tom, åpen flekk inni ringen av et gjerde, en grønn skråning i stubbene.

Hun stirret på meg med merkelig urolige øyne.

"Det er en liten grønn terrasse, en liten hellig terrasse; ser du ikke hva som er på den?" spurte hun Monk.

"Det er ingenting der, Mary, kanskje bare en hare."

"Se igjen," ropte hun raskt. "Michael, der er tre gylne kors, korsene fra Golgata, bare at de er tomme nå!"

"Er det ingen kors der?" sa jeg til Monk.

"Det er ingen kors der," sa han.

Jeg vendte meg mot jenta; hun tok meg i armene sine, og jeg skal kjenne hennes kalde, kalde lepper helt til dommedag.

"Michael, vennen min, det har vært så vakkert..."

Hun så ut til å ta et lite farvel og ble mer og mer vag, slik et spøkelse ville vært.

"Å, nydelige, nydelige juvel av en verden, mitt hjerte mister deg! . . . Monk! Monk!" skrek jeg, men han kunne ikke hjelpe oss.

Hun var borte på et øyeblikk, og etterlot meg og Monk svært ensomme i verden.