Pomonas Babe

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 1 / 18
# chapter_page: 1
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Johnny Flynn var sytten år gammel. I den alder kunne man ikke kalde ham en dreng uden at fornærme ham, eller en mand uden at få ham til at rødme. Hans drilskhed, rødmende ansigt og larmende væsen gjorde hans mor glad, for hendes søn var en bleg, mild skabning. Men han havde tænkt meget over mange mandlige spørgsmål. Ægteskab var for eksempel et af dem. Han beundrede institutionen, men var ikke ivrig efter at opleve dens glæder, uanset hvilke de var. Dens vanskeligheder og katastrofer, som ironisk nok blev skitseret af enken Flynn, var genstand for hans dybeste skepsis; skepsis var generelt et fremtrædende træk ved Johnny Flynn.

Hans søster Pomona var bestemt ikke gift; hun var kun seksten år gammel, en alder for tidlig til en sådan lykke, men alligevel skulle hun have et barn. Han havde skændtes med sin mor om det. Han skændtes med sin mor om de fleste ting, for hun elskede skænderier, og de morede hende meget. Men ved denne lejlighed var hun virkelig meget vred, eller hun lod som om hun var det – hvilket var værre, meget værre end den virkelige ting.

Flynn-familien var fattige mennesker, ganske fattige, og boede i to værelser på øverste etage i en skomagers hus, som også var rimeligt fattig. Skomagerens banken og hamren på såler om aftenen var en vedvarende gene for Johnny. Han var glad for skomageren, en venlig, kraftig, høj mand på halvtreds år, selvom han ikke kunne lide skomagerens kone, som var lige så kraftig og høj som sin mand, men ikke venlig over for ham eller over for noget som helst undtagen Johnny selv. Han kunne heller ikke lide nogen af de andre lejere, som der var flere af, og som alle uden undtagelse var uden for rækkevidde af velstand. Flynn-lejlighederne bestod af et soveværelse foran til fru Flynn og Pomona, et værelse, som Johnny sjældent betrådte, aldrig uden en anspændt følelse af hellighed, lignende den følelse, han oplevede, når han trådte ind i en tom kirke, som han nogle gange gjorde.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 2 / 18
# chapter_page: 2
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han sov i det andet værelse, dagligstuen, en ordning, som også irriterede ham. Han blev let irriteret, men han kunne aldrig gå i seng, før mor og søster havde lagt sig, og af samme grund måtte han altid stå op, før de gjorde det – et irriterende misbrug af familiemæssige privilegier.

En nat var han netop gledet lykkeligt i seng og var begyndt at læse en bog ved navn "Rasselas", som den mærkeligt øjede mand på biblioteket havde anbefalet ham, da hans mor kom ind i rummet igen; først bankede hun på døren, for Johnny var en snerpe, hvilket hun vidste ikke blot ud fra instinkt og observation, men også fra protester, som den indignerede dreng lejlighedsvis havde rettet mod hende. Hun kom nu ind kun halvt påklædt, i underkjole og med strømpeklædte fødder; hendes arme var helt bare. De var kraftige arme, som de jo måtte være, for hun var linnedstryger på et vaskeri, men de var smukke at se på, og nogle gange kunne Johnny lide at se på dem, selvom han ikke brød sig om, at hun rendte rundt sådan særlig tit.

Fru Flynn satte sig ved foden af hans sofa og stirrede på sin søn.

"Johnny," begyndte hun roligt, men stoppede op for at gnide sin pande med sine tykke, hvide, skinnende fingre. "Jeg ved ikke, hvordan jeg skal fortælle dig det, det er jeg sikker på, eller hvad du vil sige ... ." Johnny rystede "Rasselas" noget utålmodigt og sukkede protesterende. "Jeg kan ikke tænke," fortsatte hans mor, "nej, jeg kan ikke forestille mig, at det er vores Pomony, men der er hun, og det må gøres, det må jeg fortælle dig; desuden er du den eneste mand i vores familie nu, så det er kun ret og rimeligt over for dig, forstår du, og hun skal have et barn. Vores Pomony!"

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 3 / 18
# chapter_page: 3
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Drengen vendte ansigtet mod væggen, selvom hans mor ikke kiggede på ham – hun stirrede på det hul i tæppet nær pejsen. Til sidst sagde han: "Hm ... ja?" Og da hans mor ikke sagde noget, tilføjede han: "Skal jeg være ligeglad med det? Jeg har ikke noget imod det." Fru Flynn var forfærdet over hans ligegyldighed, eller hun lod som om hun var det; Johnny var aldrig sikker på, om hendes humørsvingninger var ægte. Det var yderst ufilialt, men sådan var han – og sådan var Fru Flynn også. Nu råbte hun: "Du bliver nødt til at tage dig af det, det må du. Jeg kan ikke tage alt på mine egne skuldre. Du er den eneste mand tilbage i vores familie nu, det må du, Johnny. Hvad skal vi gøre?"

Han stirrede på tapetet en fod fra sine øjne. Det havde et uudholdeligt mønster af blå, men ellers ubeskrivelige blomster; han havde det for sig at få et andet mønster deroppe – en dag.

"Eh?" spurgte hans mor skarpt og slog med knyttet næve i fodenden af sengen.

"Hvorfor ... der er intet at gøre ved det ... nu ... formoder jeg." Han rødmede rasende. "Hvordan skete det, hvornår vil det ske?"

"Det er en mand, hun kender; han fik fat i hende; hans navn er Stringer. Omkring to måneder endnu. Stringer. Havde du ikke bemærket noget? Alle andre har. Du er en mærkelig dreng, jeg kan slet ikke regne dig ud, Johnny; jeg kan ikke regne dig ud. Hans navn er Stringer, men jeg vil lade ham betale dyrt for det, og det er det, jeg vil tale med dig om. Selvfølgelig benægter han alt; det gør de altid."

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 4 / 18
# chapter_page: 4
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Fru Flynn sukkede over dette afskyelige forræderi, men hendes ansigt lyste op, da hendes søn begyndte at diskutere problemet. Men hun talte så længe, og til sidst blev han så søvnig, at han var meget glad, da hun gik i seng igen. I al hemmelighed var hun både glad og skuffet over hans lette accept af hendes frygtelige afsløring; fordi hun frygtede et voldsomt vredesudbrud, havde hun holdt det hemmeligt for ham i lang tid. Hun var glad for at slippe for det, det er sandt, men hun længtes nærmest efter en eller anden glødende fordømmelse af dette ukendte uhyre, denne Stringer. Hun svor, at hun ville drage ham til ansvar, men hun følte sig gammel og ensom, og Johnny var en mærkelig søn, ikke særlig viril. Moderen havde fortalt Pomona skræmmende profetiske historier om, hvad Johnny ville gøre, hvad han med sikkerhed ville gøre; han ville for eksempel myrde denne Stringer og drive Pomona ud på gaden; selvfølgelig ville han det.

Alligevel stod han her, helt rolig over det, som om han nærmest kunne lide det. Nå, hun havde jo sagt det til ham; hun kunne ikke gøre mere, hun ville overlade det til ham.

Om morgenen hilste Johnny sin søster med ømhed og kærlighed, og om aftenen, efter at have sendt hende i seng, genoptog han og hans mor deres diskussion.

"Ved du hvad, mor," sagde han, "hun er faktisk ret smuk; det har jeg aldrig bemærket før."

Fru Flynn så fortvivlet på ham og fortalte ham derefter, at hans søster var en grim, modbydelig, lille tøjte, som burde prygles.

"Nej, nej, du tager fejl, mor; det er slemt, men det er i orden."

"Du tror vel, at du ved mere om den slags end din egen mor?" snøftede fru Flynn og stirrede vredt.

Han sagde det blidt til hende: "Ja."

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 5 / 18
# chapter_page: 5
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hun frembragte en pakke med brevpapir og konvolutter – "_Monsterpakken for en penny_," komplet med en tot lyserødt absorberpapir og en penneholder uden spidse – som hun havde købt hos Chandler's på vej hjem den aften sammen med lidt sagopalme og noget hårolie til Johnny, hvis stive, uregerlige hår fremkaldte så kraftige anfald af raseri i hende, at hun erklærede, at hun var "dødtræt af det." På middagsbordet lå også et fad, et brød, en skål med sennepssalat og en tallerken med runde ostestykker formet som små stearinlys.

"Forbandede djævel!" mumlede fru Flynn, mens hun hentede en surt udseende flaske fra en hylde i skabet, der var mærket _Skrivevæske_, en udslidt pen og bad Johnny om at skrive et brev til Stringer – "forbandede djævel!" – hvor han skulle fortælle ham om hendes datter Pomona Flynns vanskeligheder; hun ønskede, at han skulle vide, at hun allerede havde rådført sig med sine advokater og politichefen, og antydede, at medmindre hun hørte fra ham med et tilfredsstillende svar inden overmorgen, ville sagen være ude af hendes hænder.

"Det er ikke nogen god idé, det er ikke den rette måde," erklærede hendes søn eftertænksomt; fru Flynn sad derfor ydmygt over for ham og afventede resultatet af hans overvejelser. Johnny var ikke nogen særlig robust ung mand, men han voksede hurtigt nu, siden han var begyndt at løbe; han var meget hurtig, så vidste fru Flynn, og havde allerede vundet en forsølvet kande til varmt vand, som de brugte til mælken. Men han var stadig tynd og ikke særlig høj, hans mørke hår var uregelmæssigt; hans hvide ansigt var et pænt ansigt, tænkte fru Flynn, meget pænt, kun var der altid noget mærkeligt ved hans tøj. Hun kunne ikke gøre noget ved det nu, men han havde nogle så sære indfald; der var ingen anden dreng i gaden, hvis bukser var så løse eller havde en sådan farve. Hans stivede kraver var selvfølgelig i orden, smukt hvide og skinnende; hun selv havde stivet dem, og de fremhævede hans hals pænt.

"Alt, hvad vi behøver at gøre," afbrød hendes søn, "er bare at fortælle ham det."

"Fortælle ham det?"

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 6 / 18
# chapter_page: 6
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Ja, bare fortælle ham om det – det er meget uheldigt – og bede ham komme og besøge dig. Jeg håber dog," tøvede han, "jeg håber, at de ikke vil have lyst til at gå hen og blive gift."

"Han burde tvinges til det, for fanden med ham," råbte fru Flynn, "men hun er bange, det er hun; bange for livet af ham! Vi vil heller ikke have ham her, siger hun; han er en modbydelig, forfærdelig mand."

Johnny sad målløs i nogle øjeblikke. Pomona arbejdede som dagarbejder på en restaurant. Stringer var kontorassistent hos en auktionsholder. Synet af hans blege, lille søster, der trak sig tilbage for en bølle (som han forestillede sig som en tyk mand med rødt skæg), chokerede og sårede ham.

"Desuden," fortsatte fru Flynn, "skal han snart giftes med en eller anden kvinde, en eller anden køn pige, Gud hjælpe hende ... faktisk er det lige så sandsynligt, at han allerede er gift med hende nu." Nej, den idé havde hun opgivet for længst, det havde hun gjort, før hun fortalte det til dig, for længst.

"Så kan vi kun fortælle ham om Pomona og spørge ham, hvad han gerne vil gøre."

"Hvad han _gerne_ vil gøre, ja, selvfølgelig!" protesterede enken.

"Og hvis han er en ordentlig fyr," fortsatte Johnny roligt, "så bliver det hele i orden, der bliver ingen problemer. Hvis han ikke er det, så kan vi gøre noget andet."

Hans mor var tilbageholdende med at give sit samtykke, men drengen fik sin vilje. Han sad med albuerne på bordet og hovedet presset ind mellem hænderne, men han kunne ikke finde ud af, hvad han ville sige til denne mand. Han så op og stirrede rundt i rummet, som om han befandt sig et fremmed sted, selvom det slet ikke var fremmed for ham, for han havde boet der i mange år. Der var ikke mange møbler i lejligheden, men alligevel var der kun lidt plads i den. Det store bord var dækket med amerikansk stof, plettet og skinnende. To eller tre stole, fulde af alder og ubehagelighed, stod på et tæppe, der var fuldt af huller og pletter. Der var nogle hylder i en niche, en indrammet gravering i ahorn af skuespiller-scenen fra "Hamlet", og tæt ved hængte der på væggen et jernristet fad, hvis tænder var flettet med farvet uld og pyntet med satinbuer.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 7 / 18
# chapter_page: 7
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Fru Flynn havde en passion for vaser, og to af disse prangende genstande, købt på et marked, stod sammen med et ur, hvis engang hvide urskive for længst var blevet gullig på grund af den olie, som fru Flynn havde påført "for at få det til at gå ordentligt".

Men han kunne på ingen måde finde ud af at skrive dette brev; hans mor sad så tålmodigt og så på ham, at han bad hende om at gå hen og sidde i det andet værelse. Derefter sad han der og snøftede, som om han tænkte med næsen, mens rummet begyndte at lugte af den rygende lampe. Han huskede, hvordan han for mange år siden, da de var små børn, havde set Pomony i sin natkjole, og fordi han var vred på hende af en eller anden ubetydelig grund, havde han slået hende i siden. Pomony var blevet hvid i ansigtet; hun kunne ikke tale, hun kunne ikke trække vejret. Et øjeblik havde han været stolt af det slag; det var et godt slag, han havde aldrig slået en anden dreng sådan. Men Pomony var faldet om i en stol, hendes ansigt var forvredet af smerte, hendes øjne var fyldt med tårer, som på en eller anden måde ikke ville falde.

Så greb en frygt ham, frygtelig, gennemtrængende, panisk: hun var ved at dø, hun ville dø, og der var intet, han kunne gøre for at forhindre det! I lidenskabelig anger og medfølelse kastede han sig ned foran hende og kyssede hendes fødder – de var små og smukke, om end ikke særlig rene – indtil han til sidst mærkede Pomonys arme synke kærligt om ham og hørte hendes stemme tale kærligt og tilgivende til ham.

Efter et passende tidsrum vendte hans mor tilbage til ham.

"Hvad skal vi gøre ved _hende_?" spurgte hun. "Hun bliver nødt til at rejse bort."

"Bort? Mener du at sende hende på et plejehjem? Nej, men hvorfor rejse bort? Jeg skammer mig ikke; hvad er der at skamme sig over?"

"Hvem i alverden skal tage sig af hende? Du taler som en tåbe – ja, det er du også," insisterede fru Flynn lidenskabeligt. "Jeg er væk hele dagen fra den ene uges ende til den anden. Hun kan ikke efterlades alene, og folkene nedenunder er heller ikke særlig venlige ved det, som det er. Hun bliver nødt til at tage på fattiggården, det er alt."

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 8 / 18
# chapter_page: 8
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Johnny var forbløffet, indigneret og virkelig vred. Han ville aldrig, aldrig give sit samtykke til sådan noget! Pomony! På et fattighus! Hun skulle ikke, hun skulle blive hjemme, her, som altid, og have en sygeplejerske.

"Tåbe!" mumlede hans mor med fordømmende foragt. "Hvor skal pengene til sygeplejersker og læger komme fra? Jeg har ingen penge til den slags!"

"Jeg skal skaffe nogle!" erklærede Johnny heftigt.

"Hvorfra?"

"Jeg skal sælge noget."

"Hvad?"

"Jeg skal spare op."

"Hvordan?"

"Og jeg vil låne nogle."

"Du må hellere holde kæft nu, ellers slår jeg hovedet af dig," råbte hans mor. "At sidde og fjolle rundt – du er jo helt skør!"

"Hun skal ikke på noget fattighus!"

"Tåbe!" gentog hans mor og afslørede sin afsky over hans håbløse dumhed.

"Jeg siger dig, at hun ikke skal derhen," råbte drengen, der var blevet fyldt med vredt had af hendes foragt.

"Det skal hun, det må hun."

"Jeg siger, at hun ikke skal!"

"Åh, vær dog ikke sådan en forbandet tåbe," råbte den fortvivlede kvinde og rejste sig fra stolen.

Johnny sprang op næsten skrigende: "Du er den forbandede tåbe, du, du!"

Fru Flynn greb en kniv og slog mod sin søns ansigt med den. Han sprang væk i rædsel, og hans forskræmte udseende, stirrende øjne og anspændte krop påvirkede Fru Flynn så meget, at hun tabte kniven og sank sammen i stolen og brød ud i hysterisk latter. Da hun havde samlet sig, skyndte drengen sig hen til den grinende kvinde. Det vanvittige grin fortsatte og blev endnu kraftigere, hvilket chokerede ham og gjorde ham nervøs igen; hun var ved at dø, hun ville dø. Hans mors latter havde altid været hård, men dejlig for ham; den var så smittende, men nu var den dæmonisk, det var rædsel.

"Åh, lad være, lad være, mor, lad være," råbte han og kælede for hende og trykkede hendes skrigende ansigt mod sit bryst. Men hun skubbede ham voldsomt væk, og det skræmmende grin fortsatte med at brænde sig ind i hans sjæl, indtil han ikke kunne holde det ud længere. Han slog hende i skuldrene med sin knyttede næve og rystede hende vildt, febrilsk, mens han råbte:

"Stop det, stop, åh, stop det, hun bliver skør, stop det, stop."

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 9 / 18
# chapter_page: 9
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han var næsten udmattet, da Pomona pludselig kom ind i rummet i sin natkjole. Hendes lange, sorte hår faldt i smukke lokker omkring hendes blege ansigt og skuldre; hendes fødder var bare.

"Åh, Johnny, hvad laver du?" gisped hans lille, blege søster Pomony, som tilsyneladende så pludseligt og utroligt var blevet til en kvinde. "Lad hende være."

Hun trak drengen væk, kælede for og beroligede deres fortvivlede mor, indtil Fru Flynn delvist kom til sig selv.

"Kom i seng nu," befalede Pomona, og fru Flynn fulgte derefter sit barn, stadig fnisende. Da han var alene og rystede, skruede Johnny ned for lampens flamme, som havde fyldt rummet med røgfyldt luft. Hans blik hvilede på bordkniven; rummet var nu stille og trykkende. Han stirrede på billedet af Hamlet, på uret med det olierede urskive, på det hvide stykke papir, der lå på bordet. De var alle blevet til skælvende efterligninger af de ting, de var; han græd.

Et brev, skrevet på den måde, han ønskede, blev sendt afsted af Johnny på vej til arbejde næste morgen. Han var kontorist i et engrosfirma for proviant, og i nogle underjordiske kældre, der var tæppebelagte med savsmuld, holdt han regnskab med hundredvis af sække med sukker og korn, kar med smør, svinefedt og sirup, kasser med te, et helt bjerg af oste, kasser med stearinlys, marmelade, stivelse og knivpoleringsmiddel – mange af dem stemplede med de mystiske ord "Fabriksindpakket". Han kunne ikke lide de ord; de lød grimt, og deres betydning var uklar.

Nogle gange tog han oste-smagepinden fra formandens bord og stak den, når ingen kiggede, ned i en fin Cheddar eller Stilton, trak den op igen med en lille cylinder ost liggende som et lille stearinlys i det buede blad. Derefter bed han stykket af skorpen, satte det pænt tilbage på osten og puttede det andet stearinlys-lignende stykke i lommen. Nogle gange var lommen så fyldt med ost, at han tøvede med at nærme sig formanden af frygt for, at han skulle lugte det. Han var meget glad for ost. De kunne alle lide ost.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 10 / 18
# chapter_page: 10
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Flynn-familien ventede i flere dage på et svar på brevet, men der kom intet. Stringer lod ikke til at mene, at det krævede nogen form for svar. Efter en uge skrev Johnny igen til sin søsters bejler. Pomona havde sagt sit job på restauranten op; hendes bror var påfaldende og vedholdende kærlig over for hende. Han sparede sammen på de penge, han kunne, brugte ingen af dem på sig selv og kom dagligt hjem med en appelsin eller et æg til pigen. Han skrev et tredje brev til den afskyelige Stringer, slet ikke truende, men blot indbydende og overbevisende. Og han ventede, men ventede forgæves. Derefter begyndte han i den underjordiske ostetunnel, hvor han arbejdede, at lægge planer for et alternativt fremgangsmåde. Og efterhånden som tiden gik uden nogen anerkendelse fra Stringer, begyndte hans plan at tage form og fastlægge sig selv.

Det var intet mindre end at myrde manden; han ville dræbe ham, det havde han tænkt igennem, det kunne lade sig gøre. Han ville vente på ham nær Stringers bolig en mørk nat og slå hjernen ud af ham med en kniplingskølle. Alt, hvad der så var nødvendigt, ville være at skaffe sig et alibi. I nogle dage grublede Johnny så grådigt over detaljerne ved denne hævn, at han glemte alibiet. På dette tidspunkt havde han fra sin mor – for han kunne aldrig få sig selv til personligt at udspørge Pomona om hendes ulykke – fået en tilstrækkelig beskrivelse af Stringer til at kunne genkende ham blandt tusind, tænkte han. Det viste sig, at han ikke var en stor mand med rødt skæg, men en lille mand med briller, gamacher og en let halt, som altid besøgte en bestemt klub, hvor han var sekretær, på bestemte tidspunkter på bestemte aftener i hver uge. For Johnny var alibiet ikke blot vigtigt i sig selv; det var en romantisk nødvendighed.

Og det var så let; det ville være fuldstændig tilstrækkeligt for Johnny at møde op på det offentlige bibliotek, hvor han var ret velkendt. Biblioteket lå ganske tæt på Stringers bolig, og de lå heldigvis i en mørk, stille lille gade.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 11 / 18
# chapter_page: 11
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han ville låne en bog af den mærkeligt øjede mand i referenceafdelingen, trække sig tilbage til et af de indre studierum og ved halvotte snige sig ubemærket ud, snige sig ud, snige sig ud med sin tykke stok og vente ved huset i den mørke, stille lille gade; det var meget stille, og det ville blive meget mørkt; vente der på ham, helt i mørket, bare snige sig stille ud – og vente. Men for at få alibiet helt perfekt, måtte han tage en ven med sig til biblioteksrummet, så vennen kunne bekræfte, at han virkelig havde været der hele tiden, for det var netop muligt, at den mærkeligt øjede mand ikke ville være villig til at sværge på det; han så ikke ud til at kunne se særlig meget, men det var svært at vide med folk som ham.

Johnny Flynn havde ikke fortalt nogen af sine venner om sin søsters ulykke; med tiden, nok tid, ville de uvægerligt høre om det. Af alle sine venner afviste han de nære, dem han var meget glad for, og valgte i stedet en dum, klodset fyr ved navn Donald, som var massiv og havde en nasal stemme. Selvom han var klodset og fed, havde han sluttet sig til Johnnys løbeklub; Johnny havde trænet ham til hans første løb. Men han havde udsat Donald for så udmattende træning – med hop, gymnastik og anstrengende ture – at selvom hans kropsvægt forsvandt, forsvandt hans styrke samtidig; til Johnnys store ærgrelse blev han svag, og fejlede skammeligt i løbet. Derefter afviste Donald klogt alle tilbud om hjælp og udviklede sit eget træningssystem. I ugevis vandrede han milesvis ud i det bakkede landskab i de tungeste støvler, som han havde naglet nogle tykke blyplader fast på sålerne.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 12 / 18
# chapter_page: 12
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Da han tog sine lette løbesko på til sit andet løb, viste han en smidighed og bevægelsesfrihed, en guddommelig lethed, som ikke blot sikrede ham sejren, men også alle konkurrenternes beundring og misundelse. Det var denne kedelige, klodsede Donald, som Johnny valgte til at hjælpe sig. Han var et glimrende redskab, og det ville ikke have nogen betydning, hvis han kom i problemer. Selv hvis han gjorde det, kunne Johnny få ham ud af kniben igen ved at tilstå over for politiet; så det var helt i orden. Han bad Donald om at tage med ham til biblioteket en bestemt aften for at læse en bog ved navn "Rasselas" – det var en storslået bog, meget spændende – og Donald sagde, at han ville tage med. Han havde ikke tænkt sig at fortælle Donald om sin morderiske hensigt; han ville blot sidde ham ned i biblioteket med "Rasselas", mens han selv sad ved et andet bord bag Donald, ja, bag ham.

Selv hvis Donald bemærkede, at han listede ud, ville han sige, at han bare skulle hen til disken for at hente en anden bog. Alt var helt klart og sikkert.

Han ville kunne snige sig ud, snige sig ud, skynde sig hen til den mørke, lille gade – ja, han ville bede Donald om et stykke af det bly og pakke det rundt om stokkens ende – han ville snige sig ud, og om ti eller tyve minutter ville han være tilbage i biblioteket igen og bede om en anden bog eller sætte sig ned ved siden af Donald, som om han ikke havde været uden for stedet, som om intet var hændt, så vidt ham angik, slet ingenting!

De få mellemliggende dage gik med irriterende langsommelighed. Hver nat forekom den bedst egnede til gerningen, hver time, hvor Stringer overlevede, forekom som en dårlig time for verden. Det var dårlige, langsomme timer for Johnny, men til sidst gryede dagen, gik sin gang, mørket faldt på, og timen hastede hen over ham.

Han tog sin stok og kaldte på Donald.

"Jeg kan ikke komme," sagde Donald og haltede hen til døren som svar på Johnnys banken. "Jeg har slået mit ben."

Et øjeblik var Johnny fyldt af en indre, tavs blasfemi, der flammede frem fra et pludseligt, enormt had, men han sagde roligt:

"Men alligevel ... nej, du har ikke ... hvad har du slået det på?"

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 13 / 18
# chapter_page: 13
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Donald var ude af stand til at håndtere en sådan formulering. Han ignorerede den og sagde:

"Min knæskal, mit skinneben. Åh, kom og se. Vi reparerede en skorsten ... det var den gamle mands trillebør ... Jeg havde ikke engang fortalt ham om det!"

"Åh, du havde fortalt ham om det?"

Johnny lyttede meget abstrakt til sin vens fortælling og gik til sidst alene hen til biblioteket. Mens han gik bort, var han bevidst om en stærk følelse af lettelse, der vældede op i ham. Han kunne ikke skaffe et alibi uden Donald, ikke et sikkert et, så han ville ikke kunne gøre noget i aften. Han følte sig lettet, han fløjtede, mens han gik, han var glad igen, men han gik hen til biblioteket. Han skulle øve alibiet alene; det var selvfølgelig det klogeste at gøre – at øve det, træne det; det ville være perfekt i næste uge, når Donald var bedre. Så gjorde han det. Han hentede en bog fra den mærkeligt udseende mand, som, mærkeligt nok, var optaget af sine egne tanker og ikke lod til at genkende ham. Det var forvirrende; han ville specielt have, at manden skulle lægge mærke til ham. Han gik ind i studierummet med en vis ubehag.

Ti minutter senere sneg han sig uset ud, med sin stok – han havde glemt at bede Donald om stykket bly – og gemte sig snart i skyggen på den mørke, stille lille gade.

Det var et perfekt sted; der kunne ikke være et bedre sted, ikke midt i en by. Huset havde en indgang på siden gennem en jernport; for enden af en sti af mursten, over en kulplade, førte fem eller seks trappetrin stejlt op til en smal hoveddør med en messingpostkasse, en messingdørklokke og et glaseret overvindue malet med tallet 29. Vinduerne var også smalle, og hele huset havde et sammenpresset udseende. En kirkeklokke slog otte slag. Johnny begyndte at undre sig over, hvad han skulle gøre, hvad der ville ske, hvis Stringer pludselig skulle komme ud af den port. Skulle han – ville han – kunne han ...? Og så åbnede døren øverst på trappen sig vidt, og i det oplyste rum så unge Flynn skikkelsen af sin egen mor.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 14 / 18
# chapter_page: 14
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hun kom alene ned ad trapperne, og han fulgte hendes korte, rykkende skridt i al hemmelighed, indtil hun nåede den godt oplyste del af byen, hvor han sluttede sig til hende. Det var ganske enkelt, forklarede hun ham med et luft af overlegen forståelse: hun havde netop aflagt hr. Stringer et besøg; ventetiden på breve fra den bedrager havde gjort hende "poppet". Havde han troet, at hun ville krybe på maven og tigge om en firepence, når hun kunne sætte ham i fængsel, hvis alt kom frem – hvilket hun også ville gøre, hvis det ikke var for hendes børn, de stakkels, faderløse små? Nej, middelmådig bokser, ikke ham! Så var hun gået tidligt fra arbejdet, var taget hen og havde grebet fat i ham på hans logi og konfronteret ham med det. Han benægtede det; han var så kæphøj, at det ydmygede hende så meget, at hun havde grebet uret og kastet det efter ham. Ja, hans eget ur.

"Men det var jo kun et lille ur. Han blev skræmt fra vid og sans og løb ovenpå. Så kom hans værtinde farende ind. Jeg fortalte hende alt om det, alt, og hun var så 'poppet' over ham, at hun gav mig navn og adresse på hans forbrydere – deres bannere er blevet hængt op. Hun tvang ham til at komme nedenunder og se mig i øjnene, og hans ansigt var hvidt som den drevne sne. Det var Johnny. Han var nødt til at tilstå. Damen sagde til ham: 'Hvad har du dog lavet, hr. Stringer,' sagde hun til ham. 'Jeg kan ikke tro det, når jeg har kendt dig i ti år; du må have glemt dig selv.' Åh, det var en ordentlig forståelse," erklærede fru Flynn til sidst; "hans advokater vil skrive til os og sætte alt i orden; Duckle & Hoole, det er dem."

Igen vældede en stor følelse af lettelse op i drengens bryst, som om han, efter at være blevet suget ind i en forfærdelig hvirvelstrøm, på mirakuløs vis var blevet kastet fri igen.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 15 / 18
# chapter_page: 15
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Dagene, der fulgte, var velsignet rolige, selvom Johnny ofte blev grebet af ærefrygt ved tanken om, hvad han havde overvejet. Den nar, Donald, insisterede også en aften på at følge ham til biblioteket, hvor han tilbragte en time med forvirret forståelse over siderne i "Rasselas". Men advokaterne Duckle & Hoole affødte et væld af had hos fru Flynn. De begrænsede hendes forventninger til et minimum; de nedgjorde hendes familie og tillagde deres klient, hr. Stringer, en så høflig værdighed og generøs tilbageholdenhed, at hun blev ude af stand til at tale. Da hun fik at vide, at den pågældende herre ikke ønskede nogen som helst kontakt med nogen Flynn eller dennes afkom, blev hun målløs. Kort efter bad herrerne Duckle & Hoole om lov til at forelægge hende et udkast til en aftale, der indeholdt deres klients betingelser.

En af bestemmelserne var, at hvis de pågældende Flynns overtrådte aftalen ved at indlede nogen som helst retssag mod den pågældende Stringer, skulle de derefter _ipso facto_, frivilligt eller ufrivilligt, betale ham et beløb på 100 pund sterling – ikke som straf, men som erstatning. Da genvandt fru Flynn talen og lod lidt øm ironi slippe ud.

Skomageren, hvis mening om dette aftaleudkast blev indhentet, tilstod, at han var lige så forvirret over formuleringerne som han var indigneret over indholdet og betingelserne.

"Den mand," erklærede han højtideligt over for Johnny, "burde få hjernen slået ud"; og han antydede subtilt over for drengen, at det var den fremgangsmåde, han selv ville foretrække, hvis han stod i Johnnys sted. "En mørk nat," havde han råbt med et frygteligt blik i øjnene, "med en pæn, tung stok!"

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 16 / 18
# chapter_page: 16
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Flynn-familien rådførte sig også med en droskekusk, der boede i huset. Hans juridiske kvalifikationer bestod tilsyneladende i, at han havde kørt den private karet for en generalmajor, hvis søn, der nu var frugtavler i British Columbia, engang havde været indskrevet til at studere jura. Droskekusk var en meget positiv og informativ mand. "Lyt og lær," sagde han, "lyt og lær": og han underholdt Johnny, eller hvem som helst, med en tale, som man kunne lytte til, så meget man ville, men som man ikke kunne lære noget af. Han var kraftig, med en tyk, rød hals og hesteagtige kindben. Efter at have gennemgået aftalen med det ene øje skarpsindigt åbent og det andet skjult bag et hængende øjenlåg, der var prydet med en glødende knude, foldede han omhyggeligt folierne sammen og gav dem tilbage til drengen:

"Enhver dommer – der var i stand til at yde retfærdighed – ville beslaglægge det dokument."

"Hvad er det?"

"De ville beslaglægge det," gentog droskekusk med et skævt smil.

"Men hvad er det at beslaglægge det? Hvorfor?"

"Jeg siger dig, at det dokument ville blive beslaglagt," fastholdt droskekusk. Endnu engang tog han papirerne fra Johnny, åbnede dem, studerede dem og gav dem tilbage uden et ord. På trods af katekismen forblev oraklet uigennemtrængeligt mystisk.

Drengen fortsatte med at spare op af sine lommepenge. Hans mor gik om med sit arbejde med et dystert ansigtsudtryk, efter at have returneret udkastet til aftalen til advokaterne med en uhøflig accept af betingelserne.

En aften i april kom Johnny hjem til et tomt værelse; Pomona var ude. Han lavede sin te og satte sig derefter til at læse "En bedstefars fortællinger". Det var en bog, hvis nogen ønskede en bog! Da mørket faldt på, gik han ned ad trappen for at spørge skomagerens kone om Pomona; han var bekymret. Skomagerens kone var også væk, og det var sent, da hun vendte tilbage ledsaget af hans mor.

Pomonas time var kommet – de havde taget hende til fattighuset – lige akkurat i tide – en lille dreng – de havde det begge godt – han var en onkel.

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 17 / 18
# chapter_page: 17
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hans mors bedrag gjorde ham målløs; han følte sig skamfuld, dybt skamfuld, men efter et stykke tid væltede den samme genkendelige følelse af lettelse op i hans bryst og overvældede ham med tilfredshed. Hvad betydde det i grunden, hvor et menneske blev født, eller hvor det døde, så længe man havde chancen for overhovedet at vokse op, og, hvis man var heldig, at vokse op på den rette måde? Men denne baby måtte dog bære hele byrden af sin fars misgerning; den måtte opføre sig ordentligt, ellers skulle den betale sin far hundrede pund i erstatning. Måske var det det, den mærkelige lille digterlinje betød: "Barnet er mandens fader."

Hans mor svor, at de var meget flinke, rene og venlige på arbejdsanstalten; alt var af den bedste og dyreste kvalitet; der var intet, hun hellere ville have gjort, end at tage derhen selv, da Johnny og Pomony blev født.

"Og hvis jeg nogensinde får flere," sukkede fru Flynn, men med dyb overbevisning, "så vil jeg helt sikkert tage derhen."

Johnny gav hende den halve pakke pebermyntebolcher, som han havde købt til Pomona. For nogle af sine sparepenge købte han hende en flaske stout – hun så træt og ked ud – hun var meget glad for stout. Resten af pengene gav han hende, så hun kunne købe noget til Pomony, når hun besøgte hende. Han ville ikke selv tage derhen for at besøge hende, ikke derhen. Han tilbragte de lange aftener på biblioteket – manden med det mærkelige øje havde vist ham en dejlig bog om fugle. Den studerede han. Om søndagene, om foråret, gik han ud for selv at fange fugle ude på landet med en katapult. Gøglen var en vidunderlig fugl. Det var titlarken også. Donald Gower fandt et blodsugernede sidste år.

Så en dag løb han hele vejen hjem fra arbejdet, vel vidende at Pomony endelig ville være der. Han gik langsomt op ad gaden for at få vejret igen. Han gik op ad trapperne, mens han helt tilfældigt nynnede, og bankede på døren til deres værelse – han vidste ikke, hvorfor han bankede. Han hørte Pomonys stemme kalde på ham. En tyndere, blegere Pomony stod ved ilden og holdt et hvidklædt bundt i sine arme: den tykke, lyserøde baby.

"Åh, min kære!" råbte hendes ekstatiske bror, "hvor smuk han er! Hvilke lærker vi skal have med ham!"

# book_id: global-gutenberg-translation-b2b553311e7a4aa587d5939749c19a67
# book_title: Pomonas Babe
# chapter_id: 1-pomonas-babe
# chapter_title: Pomonas Babe
# book_page: 18 / 18
# chapter_page: 18
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han tog Pomona i sine arme og trykkede den lille baby mod hendes bryst og sit eget. Men hun havde ikke noget imod det. Hun irettesatte ham ikke, hun lod ham endda kæle med hendes dyrebare baby.

"Hør, hvad skal han hedde, Pomony? Lad os kalde ham Rasselas."

Pomona så meget tvivlsomt på ham.

"Eller vil du have William Wallace eller Robert Bruce?"

"Jeg vil kalde ham Johnny," sagde Pomona.

"Åh, det er jo fjollet!" protesterede hendes bror. Men Pomona var helt sikker på sin sag. Han tænkte, at der var tårer i hendes øjne; hun havde altid været meget medfølende.

"Jeg vil kalde ham Johnny, Johnny Flynn."