BokRobot reading edition
Books
FreeDe liefdesbrieven van Smith
Choose version
Toen de kleine naaister in het bovenstaande verhaal naar haar kamer was geklommen, die zich bevond boven de bovenste verdieping van het grote bakstenen huurhuis waar ze woonde, was ze behoorlijk uitgeput. Als je niet begrijpt wat een verdieping boven de bovenste verdieping is, moet je bedenken dat er geen grenzen zijn aan menselijke hebzucht en nauwelijks aan de hoogte van huurhuizen. Toen de man die dat zeven verdiepingen tellende huurhuis bezat ontdekte dat hij nog een verdieping kon verhuren, had hij geen moeite om de toezichthouders op onze bouwvoorschriften ervan te overtuigen hem toe te staan een extra verdieping op het dak te bouwen, net zoals een kajuit op het dek van een schip. En in het zuidoostelijke deel van die verdieping bevonden zich vier appartementen, waarvan de kleine naaister er één bewoonde.
Je kon de bovenkant van haar raam net zien vanaf de straat—de enorme daklijst die oorspronkelijk de gevel afsloot, diende nu als haar vensterbank en verbergde volledig het onderste deel van de verdieping boven de bovenste verdieping.
De kleine naaister was nog geen dertig, maar ze zag er in veel opzichten zo ouderwets uit dat ik haar bijna "sempstress" schreef, zoals onze grootmoeders deden. Ze was ooit ook mooi geweest, en zou het nog steeds zijn als ze niet zo dun en bleek was geweest met angstige ogen.
Vanavond was ze zo moe, zowel lichamelijk als geestelijk, omdat ze de hele dag hard had gewerkt voor een vrouw die ver weg in de "New Wards" woonde, aan de andere kant van de Harlem River, en na de lange reis naar huis moest ze nog zeven trappen van het huurhuis opklimmen. Ze was te moe, zowel in lichaam als geest, om de twee kleine karbonades die ze mee naar huis had genomen te bereiden. Ze zou ze bewaren voor het ontbijt, dacht ze. Dus maakte ze zichzelf een kopje thee op het minieme fornuis en at daarbij een stuk droog brood. Het was te veel moeite om toast te maken.
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 1 / 10
# chapter_page: 1
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Toen de kleine naaister in het bovenstaande verhaal naar haar kamer was geklommen, die zich bevond boven de bovenste verdieping van het grote bakstenen huurhuis waar ze woonde, was ze behoorlijk uitgeput. Als je niet begrijpt wat een verdieping boven de bovenste verdieping is, moet je bedenken dat er geen grenzen zijn aan menselijke hebzucht en nauwelijks aan de hoogte van huurhuizen. Toen de man die dat zeven verdiepingen tellende huurhuis bezat ontdekte dat hij nog een verdieping kon verhuren, had hij geen moeite om de toezichthouders op onze bouwvoorschriften ervan te overtuigen hem toe te staan een extra verdieping op het dak te bouwen, net zoals een kajuit op het dek van een schip. En in het zuidoostelijke deel van die verdieping bevonden zich vier appartementen, waarvan de kleine naaister er één bewoonde.
Je kon de bovenkant van haar raam net zien vanaf de straat—de enorme daklijst die oorspronkelijk de gevel afsloot, diende nu als haar vensterbank en verbergde volledig het onderste deel van de verdieping boven de bovenste verdieping.
De kleine naaister was nog geen dertig, maar ze zag er in veel opzichten zo ouderwets uit dat ik haar bijna "sempstress" schreef, zoals onze grootmoeders deden. Ze was ooit ook mooi geweest, en zou het nog steeds zijn als ze niet zo dun en bleek was geweest met angstige ogen.
Vanavond was ze zo moe, zowel lichamelijk als geestelijk, omdat ze de hele dag hard had gewerkt voor een vrouw die ver weg in de "New Wards" woonde, aan de andere kant van de Harlem River, en na de lange reis naar huis moest ze nog zeven trappen van het huurhuis opklimmen. Ze was te moe, zowel in lichaam als geest, om de twee kleine karbonades die ze mee naar huis had genomen te bereiden. Ze zou ze bewaren voor het ontbijt, dacht ze. Dus maakte ze zichzelf een kopje thee op het minieme fornuis en at daarbij een stuk droog brood. Het was te veel moeite om toast te maken.
Maar na het eten ging ze haar bloemen water geven. Daarvoor was ze nooit te moe, en de zes potten geraniums die op de top van de dakrand de zuidzon opvingen, deden hun best om haar dat terug te betalen. Daarna ging ze in haar schommelstoel bij het raam zitten en keek naar buiten. Haar schuilplaats was hoog boven alle andere gebouwen, en ze kon over de lage daken aan de overkant kijken en het einde van Tompkins Square zien, waar het schaarse lentegroen vaag door de schemering scheen. Het eeuwige geroezel van de stad drong tot haar door en maakte haar vaag onrustig. Ze was een plattelandsmeisje, en hoewel ze al tien jaar in New York woonde, had ze nooit kunnen wennen aan dat onophoudelijke geruis. Vanavond voelde ze zowel de lusteloosheid van het nieuwe seizoen als de zwaarte van de fysieke uitputting. Ze was bijna te moe om naar bed te gaan.
Ze dacht aan de zware dag die voorbij was en aan de zware dag die zou komen na de nacht die ze op het harde, kleine bedje had doorgebracht. Ze dacht aan de vredige dagen op het platteland, toen ze lesgaf op een school in het dorpje in Massachusetts waar ze was geboren. Ze dacht aan honderd kleine beledigingen die ze moest verdragen van mensen die beter gevoed waren dan opgevoed. Ze dacht aan de zoete groene velden die ze tegenwoordig zelden nog zag. Ze dacht aan de lange heen-en-weertocht die haar werkdag van de volgende dag moest beginnen en eindigen, en ze vroeg zich af of haar werkgever eraan zou denken om haar de reiskosten te vergoeden. Toen raapte ze zichzelf bij elkaar. Ze moest aan aangenamere dingen denken, anders kon ze niet slapen. En aangezien de enige aangename dingen waar ze aan kon denken haar bloemen waren, keek ze naar de tuin op de top van de dakrand.
Een vreemd schurend geluid deed haar omlaag kijken, en ze zag een cilindervormig voorwerp dat in de schemering glinsterde en op een onregelmatige en onzekere manier op haar bloempotten afkwam. Toen ze beter keek, zag ze dat het een tinnen bierpul was, die iemand in het naastgelegen appartement met een liniaal van twee voet duwde. Boven op de bierpul zat een stukje papier, en op dat papier stond, in een warrige, halfgevormde handschrift:
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 2 / 10
# chapter_page: 2
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Maar na het eten ging ze haar bloemen water geven. Daarvoor was ze nooit te moe, en de zes potten geraniums die op de top van de dakrand de zuidzon opvingen, deden hun best om haar dat terug te betalen. Daarna ging ze in haar schommelstoel bij het raam zitten en keek naar buiten. Haar schuilplaats was hoog boven alle andere gebouwen, en ze kon over de lage daken aan de overkant kijken en het einde van Tompkins Square zien, waar het schaarse lentegroen vaag door de schemering scheen. Het eeuwige geroezel van de stad drong tot haar door en maakte haar vaag onrustig. Ze was een plattelandsmeisje, en hoewel ze al tien jaar in New York woonde, had ze nooit kunnen wennen aan dat onophoudelijke geruis. Vanavond voelde ze zowel de lusteloosheid van het nieuwe seizoen als de zwaarte van de fysieke uitputting. Ze was bijna te moe om naar bed te gaan.
Ze dacht aan de zware dag die voorbij was en aan de zware dag die zou komen na de nacht die ze op het harde, kleine bedje had doorgebracht. Ze dacht aan de vredige dagen op het platteland, toen ze lesgaf op een school in het dorpje in Massachusetts waar ze was geboren. Ze dacht aan honderd kleine beledigingen die ze moest verdragen van mensen die beter gevoed waren dan opgevoed. Ze dacht aan de zoete groene velden die ze tegenwoordig zelden nog zag. Ze dacht aan de lange heen-en-weertocht die haar werkdag van de volgende dag moest beginnen en eindigen, en ze vroeg zich af of haar werkgever eraan zou denken om haar de reiskosten te vergoeden. Toen raapte ze zichzelf bij elkaar. Ze moest aan aangenamere dingen denken, anders kon ze niet slapen. En aangezien de enige aangename dingen waar ze aan kon denken haar bloemen waren, keek ze naar de tuin op de top van de dakrand.
Een vreemd schurend geluid deed haar omlaag kijken, en ze zag een cilindervormig voorwerp dat in de schemering glinsterde en op een onregelmatige en onzekere manier op haar bloempotten afkwam. Toen ze beter keek, zag ze dat het een tinnen bierpul was, die iemand in het naastgelegen appartement met een liniaal van twee voet duwde. Boven op de bierpul zat een stukje papier, en op dat papier stond, in een warrige, halfgevormde handschrift:"porter alstublieft, excuseer de vrijheid en drink het op"
De naaister schrok verschrikt op en deed het raam dicht. Ze herinnerde zich dat er een man in het naastgelegen appartement woonde. Ze had hem op zondag op de trap gezien. Hij leek een ernstig, fatsoenlijk persoon, maar hij moest wel dronken zijn. Ze ging op haar bed zitten, helemaal overstuur. Toen probeerde ze zichzelf ervan te overtuigen. De man was dronken, dat was alles. Waarschijnlijk zou hij haar niet verder lastigvallen. En als hij dat toch deed, hoefde ze alleen maar naar het appartement van mevrouw Mulvaney achterin te vluchten, en meneer Mulvaney, die een uiterst respectabel man was en in een ketelmakerij werkte, zou haar beschermen. Omdat ze een arme vrouw was die al eerder twee of drie "vrijheden" van dezelfde soort had moeten excuseren en weigeren, besloot ze als een redelijke naaister naar bed te gaan, en dat deed ze ook.
Ze werd beloond, want toen haar licht uitging, kon ze in het maanlicht zien dat de twee-voetsregel weer verscheen, met één gewricht naar achteren gebogen, zich vastmaakte aan het oor van de mok en de mok terugtrok.
De volgende dag was een zware dag voor de kleine naaister, en ze dacht nauwelijks aan het voorval van de vorige avond, totdat hetzelfde uur weer aanbrak en ze opnieuw bij haar raam zat. Toen glimlachte ze bij die herinnering. "Arme kerel," zei ze in haar goedhartige gedachten, "ik weet zeker dat hij zich daar nu vreselijk voor schaamt. Misschien was hij nog nooit eerder dronken. Misschien wist hij niet dat hier een alleenstaande vrouw was die bang kon zijn."
Net op dat moment hoorde ze een schurend geluid. Ze keek naar beneden. De tinnen pot stond voor haar, en de twee-voetsregel trok zich langzaam terug. Op de pot zat een stukje papier, en daarop stond:
"porter goed voor de gezondheid het maakt voldaan"
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 3 / 10
# chapter_page: 3
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"porter alstublieft, excuseer de vrijheid en drink het op"
De naaister schrok verschrikt op en deed het raam dicht. Ze herinnerde zich dat er een man in het naastgelegen appartement woonde. Ze had hem op zondag op de trap gezien. Hij leek een ernstig, fatsoenlijk persoon, maar hij moest wel dronken zijn. Ze ging op haar bed zitten, helemaal overstuur. Toen probeerde ze zichzelf ervan te overtuigen. De man was dronken, dat was alles. Waarschijnlijk zou hij haar niet verder lastigvallen. En als hij dat toch deed, hoefde ze alleen maar naar het appartement van mevrouw Mulvaney achterin te vluchten, en meneer Mulvaney, die een uiterst respectabel man was en in een ketelmakerij werkte, zou haar beschermen. Omdat ze een arme vrouw was die al eerder twee of drie "vrijheden" van dezelfde soort had moeten excuseren en weigeren, besloot ze als een redelijke naaister naar bed te gaan, en dat deed ze ook.
Ze werd beloond, want toen haar licht uitging, kon ze in het maanlicht zien dat de twee-voetsregel weer verscheen, met één gewricht naar achteren gebogen, zich vastmaakte aan het oor van de mok en de mok terugtrok.
De volgende dag was een zware dag voor de kleine naaister, en ze dacht nauwelijks aan het voorval van de vorige avond, totdat hetzelfde uur weer aanbrak en ze opnieuw bij haar raam zat. Toen glimlachte ze bij die herinnering. "Arme kerel," zei ze in haar goedhartige gedachten, "ik weet zeker dat hij zich daar nu vreselijk voor schaamt. Misschien was hij nog nooit eerder dronken. Misschien wist hij niet dat hier een alleenstaande vrouw was die bang kon zijn."
Net op dat moment hoorde ze een schurend geluid. Ze keek naar beneden. De tinnen pot stond voor haar, en de twee-voetsregel trok zich langzaam terug. Op de pot zat een stukje papier, en daarop stond:
"porter goed voor de gezondheid het maakt voldaan"Deze keer deed de kleine naaister haar raam met een knal uit woede dicht. De kleur steeg naar haar bleke wangen. Ze dacht dat ze meteen naar beneden zou gaan om de conciërge te spreken. Toen herinnerde ze zich de zeven trappen, en ze besloot de conciërge de volgende ochtend te spreken. Daarna ging ze naar bed en zag ze hoe de mok weer werd teruggetrokken, net zoals de avond ervoor.
De ochtend brak aan, maar op de een of andere manier had de naaister geen zin om bij de conciërge te klagen. Ze haatte het om moeilijkheden te veroorzaken—en de conciërge zou misschien denken—en—en—nou ja, als die ellendeling het weer zou doen, zou ze zelf met hem gaan praten, en daarmee zou het geregeld zijn.
En dus, op de volgende avond, die een donderdag was, ging de kleine naaister bij haar raam zitten, vastbesloten om de zaak te regelen. En ze had nog niet lang daar gezeten, schommelend in de krakende kleine schommelstoel die ze uit haar oude huis had meegenomen, of er verscheen plotseling een tinnen potje in zicht, met een stukje papier erop.
Deze keer luidde de tekst:
"Misschien bent u bang dat ik u zal aanspreken Ik ben niet zo'n type"
De naaister wist niet goed of ze moest lachen of huilen. Maar ze voelde dat het tijd was om iets te zeggen. Ze leunde uit haar raam en richtte zich tot de schemerige hemel.
"Meneer—meneer—heer—ik—zou u alstublieft uw hoofd uit het raam willen steken, zodat ik met u kan praten?"
De stilte in de andere kamer werd niet verstoord. De naaister trok zich terug, blozend. Maar voordat ze zich kon oprapen voor een nieuwe poging, verscheen er een stukje papier op het uiteinde van het twee voet lange meetlint.
"Als ik iets zeg, bedoel ik het Ik heb gezegd dat ik u niet zou aanspreken en dat zal ik ook niet"
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 4 / 10
# chapter_page: 4
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Deze keer deed de kleine naaister haar raam met een knal uit woede dicht. De kleur steeg naar haar bleke wangen. Ze dacht dat ze meteen naar beneden zou gaan om de conciërge te spreken. Toen herinnerde ze zich de zeven trappen, en ze besloot de conciërge de volgende ochtend te spreken. Daarna ging ze naar bed en zag ze hoe de mok weer werd teruggetrokken, net zoals de avond ervoor.
De ochtend brak aan, maar op de een of andere manier had de naaister geen zin om bij de conciërge te klagen. Ze haatte het om moeilijkheden te veroorzaken—en de conciërge zou misschien denken—en—en—nou ja, als die ellendeling het weer zou doen, zou ze zelf met hem gaan praten, en daarmee zou het geregeld zijn.
En dus, op de volgende avond, die een donderdag was, ging de kleine naaister bij haar raam zitten, vastbesloten om de zaak te regelen. En ze had nog niet lang daar gezeten, schommelend in de krakende kleine schommelstoel die ze uit haar oude huis had meegenomen, of er verscheen plotseling een tinnen potje in zicht, met een stukje papier erop.
Deze keer luidde de tekst:
"Misschien bent u bang dat ik u zal aanspreken Ik ben niet zo'n type"
De naaister wist niet goed of ze moest lachen of huilen. Maar ze voelde dat het tijd was om iets te zeggen. Ze leunde uit haar raam en richtte zich tot de schemerige hemel.
"Meneer—meneer—heer—ik—zou u alstublieft uw hoofd uit het raam willen steken, zodat ik met u kan praten?"
De stilte in de andere kamer werd niet verstoord. De naaister trok zich terug, blozend. Maar voordat ze zich kon oprapen voor een nieuwe poging, verscheen er een stukje papier op het uiteinde van het twee voet lange meetlint.
"Als ik iets zeg, bedoel ik het Ik heb gezegd dat ik u niet zou aanspreken en dat zal ik ook niet"Wat moest de kleine naaister nu doen? Ze bleef bij het raam staan en dacht er diep over na. Moest ze bij de conciërge klagen? Maar het wezen was volstrekt respectvol. Geen twijfel mogelijk, hij bedoelde het goed. Hij was zeker vriendelijk genoeg om al die potten porter voor haar te verspillen. Ze herinnerde zich de laatste keer—en de eerste—dat ze porter had gedronken. Dat was thuis, toen ze een jong meisje was, nadat ze difterie had gehad. Ze herinnerde zich hoe goed het was en hoe het haar haar kracht had teruggegeven. En zonder ook maar te bedenken wat ze deed, pakte ze de pot porter, nam een kleine, herinnerende slok—twee kleine, herinnerende slokken—en besefte dat ze totaal verslagen en overwonnen was. Nu bloosde ze als nooit tevoren, legde de pot neer, sloot het raam en vluchtte naar haar bed, als een hert naar het bos.
En toen de porter de volgende avond aankwam, met het eenvoudige verzoek:
"Wees er niet bang voor Drink het allemaal op"
De kleine naaister stond op, greep de pot stevig bij het oor vast en goot de inhoud ervan over de aarde rond haar grootste geranium. Ze goot de inhoud tot de laatste druppel uit, waarna ze de pot neerzette, terugliep, op haar bed ging zitten en huilde, met haar gezicht verborgen in haar handen.
"Nu," zei ze tegen zichzelf, "heb je het gedaan! En je bent net zo gemeen, harteloos, achterdochtig en gemeen als—als Pusley!"
En ze weende bij de gedachte aan haar hardheid van hart. "Hij zal me nooit een kans geven om te zeggen dat het me spijt," dacht ze. En eigenlijk had ze vriendelijk tegen de arme man kunnen zeggen dat ze hem veel dank verschuldigd was, maar dat hij haar echt niet mocht vragen om met hem porter te drinken.
"Maar het is nu voorbij en gedaan," zei ze tegen zichzelf toen ze zaterdagavond bij haar raam zat. En toen keek ze naar de kroonlijst en zag hoe de trouwe kleine tinnen pot langzaam haar kant op kwam.
Ze was overwonnen. Deze daad van christelijke verdraagzaamheid was te veel voor haar vriendelijke geest. Ze las de inscriptie op het papiertje:
"Porter is goed voor Flours maar beter voor Fokes"
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 5 / 10
# chapter_page: 5
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Wat moest de kleine naaister nu doen? Ze bleef bij het raam staan en dacht er diep over na. Moest ze bij de conciërge klagen? Maar het wezen was volstrekt respectvol. Geen twijfel mogelijk, hij bedoelde het goed. Hij was zeker vriendelijk genoeg om al die potten porter voor haar te verspillen. Ze herinnerde zich de laatste keer—en de eerste—dat ze porter had gedronken. Dat was thuis, toen ze een jong meisje was, nadat ze difterie had gehad. Ze herinnerde zich hoe goed het was en hoe het haar haar kracht had teruggegeven. En zonder ook maar te bedenken wat ze deed, pakte ze de pot porter, nam een kleine, herinnerende slok—twee kleine, herinnerende slokken—en besefte dat ze totaal verslagen en overwonnen was. Nu bloosde ze als nooit tevoren, legde de pot neer, sloot het raam en vluchtte naar haar bed, als een hert naar het bos.
En toen de porter de volgende avond aankwam, met het eenvoudige verzoek:
"Wees er niet bang voor Drink het allemaal op"
De kleine naaister stond op, greep de pot stevig bij het oor vast en goot de inhoud ervan over de aarde rond haar grootste geranium. Ze goot de inhoud tot de laatste druppel uit, waarna ze de pot neerzette, terugliep, op haar bed ging zitten en huilde, met haar gezicht verborgen in haar handen.
"Nu," zei ze tegen zichzelf, "heb je het gedaan! En je bent net zo gemeen, harteloos, achterdochtig en gemeen als—als Pusley!"
En ze weende bij de gedachte aan haar hardheid van hart. "Hij zal me nooit een kans geven om te zeggen dat het me spijt," dacht ze. En eigenlijk had ze vriendelijk tegen de arme man kunnen zeggen dat ze hem veel dank verschuldigd was, maar dat hij haar echt niet mocht vragen om met hem porter te drinken.
"Maar het is nu voorbij en gedaan," zei ze tegen zichzelf toen ze zaterdagavond bij haar raam zat. En toen keek ze naar de kroonlijst en zag hoe de trouwe kleine tinnen pot langzaam haar kant op kwam.
Ze was overwonnen. Deze daad van christelijke verdraagzaamheid was te veel voor haar vriendelijke geest. Ze las de inscriptie op het papiertje:
"Porter is goed voor Flours maar beter voor Fokes"En ze bracht de pot naar haar lippen, die nog niet half zo rood waren als haar wangen, en nam een goede, hartige, dankbare slok.
Ze niptte in bedachtzame stilte na die eerste slok, en al gauw ontdekte ze tot haar verbazing dat de bodem van de pot nu volledig zichtbaar was.
Op de tafel naast haar lagen een paar parelknopen opgerold in een stukje wit papier. Ze ontwierp het papier, maakte het glad en schreef met een trillende hand—ze kon heel netjes schrijven—
"Bedankt."
Dit legde ze op de bovenkant van de pot, en in een ogenblik verscheen het gebogen liniaal van twee voet en trok de postwagen naar huis. Daarna zat ze stil en genoot van de warme gloed van de porter, die haar hele wezen leek te hebben doordrenkt met een warmte die totaal anders was dan de onaangename en drukkende hitte van de atmosfeer, een atmosfeer die zwaar was van het lentevocht. Een schrabbelgeluid op het blik wekte haar. Onder haar ogen lag een stukje papier.
"Mooi groeivader Smith" stond erop.
Nu is het onwaarschijnlijk dat er in het hele scala van alledaagse gespreksonderwerpen nog een andere groet was die de naaister ertoe had kunnen brengen de communicatie voort te zetten. Maar deze eenvoudige en huiselijke uitdrukking raakte haar hart als plattelandsmeisje. Wat maakte "groing weather" uit voor de hardwerkende mensen in deze puinhoop van baksteen en mortel? Deze vreemdeling moest, net als zijzelf, een ziel zijn die in het platteland was opgegroeid en verlangde naar het nieuwe groen en de omgewoelde bruine aarde van de akkers. Ze pakte het papier op en schreef onder het eerste bericht:
"Prima"
Maar dat leek kortaf; dus voegde ze eraan toe "voor" wat? Ze wist het niet. Uiteindelijk schreef ze in wanhoop "aardappelen". Het stukje papier werd weggenomen en kwam terug met een toevoeging:
"Te mistig voor aardappelen."
En toen de kleine naaister dit had gelezen en begrepen had dat m-i-s-t de schrijversuitspraak van "moist" was, lachte ze zachtjes bij zichzelf. Een man die op zo'n moment serieus aan aardappelen dacht, was geen man om bang voor te zijn. Ze vond een half vel papier en schreef:
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 6 / 10
# chapter_page: 6
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En ze bracht de pot naar haar lippen, die nog niet half zo rood waren als haar wangen, en nam een goede, hartige, dankbare slok.
Ze niptte in bedachtzame stilte na die eerste slok, en al gauw ontdekte ze tot haar verbazing dat de bodem van de pot nu volledig zichtbaar was.
Op de tafel naast haar lagen een paar parelknopen opgerold in een stukje wit papier. Ze ontwierp het papier, maakte het glad en schreef met een trillende hand—ze kon heel netjes schrijven—
"Bedankt."
Dit legde ze op de bovenkant van de pot, en in een ogenblik verscheen het gebogen liniaal van twee voet en trok de postwagen naar huis. Daarna zat ze stil en genoot van de warme gloed van de porter, die haar hele wezen leek te hebben doordrenkt met een warmte die totaal anders was dan de onaangename en drukkende hitte van de atmosfeer, een atmosfeer die zwaar was van het lentevocht. Een schrabbelgeluid op het blik wekte haar. Onder haar ogen lag een stukje papier.
"Mooi groeivader Smith" stond erop.
Nu is het onwaarschijnlijk dat er in het hele scala van alledaagse gespreksonderwerpen nog een andere groet was die de naaister ertoe had kunnen brengen de communicatie voort te zetten. Maar deze eenvoudige en huiselijke uitdrukking raakte haar hart als plattelandsmeisje. Wat maakte "groing weather" uit voor de hardwerkende mensen in deze puinhoop van baksteen en mortel? Deze vreemdeling moest, net als zijzelf, een ziel zijn die in het platteland was opgegroeid en verlangde naar het nieuwe groen en de omgewoelde bruine aarde van de akkers. Ze pakte het papier op en schreef onder het eerste bericht:
"Prima"
Maar dat leek kortaf; dus voegde ze eraan toe "voor" wat? Ze wist het niet. Uiteindelijk schreef ze in wanhoop "aardappelen". Het stukje papier werd weggenomen en kwam terug met een toevoeging:
"Te mistig voor aardappelen."
En toen de kleine naaister dit had gelezen en begrepen had dat m-i-s-t de schrijversuitspraak van "moist" was, lachte ze zachtjes bij zichzelf. Een man die op zo'n moment serieus aan aardappelen dacht, was geen man om bang voor te zijn. Ze vond een half vel papier en schreef:"Ik heb in een klein dorpje gewoond voordat ik naar New York kwam, maar ik ben bang dat ik niet veel verstand heb van landbouw. Bent u een boer?"
Het antwoord kwam:
"hebben het meeste van alles geteeld een akker in Maine Smith"
Terwijl ze dit las, hoorde de naaister een kerkklok negen uur slaan.
"Heerlijk, is het al zo laat?" riep ze, en ze schreef haastig "Goedenacht" op het papier, stak het naar buiten en sloot het raam. Maar een paar minuten later, toen ze voorbijliep, zag ze nog een stukje papier op de dakrand, dat in de avondbries fladderde. Er stond alleen "goedenacht" op, en na een moment van aarzeling nam de kleine naaister het op en gaf het onderdak.
Vanaf dat moment waren ze de beste vrienden. Elke avond verscheen de pot, en terwijl de naaister er bij haar raam uit dronk, dronk meneer Smith uit de pot die bij hem stond. En er werden briefjes uitgewisseld, zo snel als meneer Smiths vroege opleiding het toeliet. Ze vertelden elkaar hun levensverhalen, en dat van meneer Smith was er een vol reizen en avonturen, wat hij blijkbaar als iets heel gewoons beschouwde. Hij had op zee gevaren, hij had een boerderij gehad, en hij was houthakker en jager geweest in de bossen van Maine. Nu was hij voorman in een houtzagerij aan de East River, en hij had het goed. Over een jaar of twee zou hij genoeg geld gespaard hebben om naar huis te gaan naar Bucksport en een aandeel te kopen in een scheepsbouwonderneming. Dit alles kwam langzaam naar buiten in een korrelige maar gevarieerde briefwisseling, waarin autobiografische details werden afgewisseld met morele en filosofische overwegingen.
Enkele voorbeelden geven een idee van meneer Smiths stijl:
"Ik heb een keer een reis naar Van Demens Land gemaakt"
Waarop de naaister antwoordde:
"Dat moet heel interessant geweest zijn."
Maar meneer Smith hield het heel kort:
"Het was niks."
Verder gaf hij toe:
"Ik heb een Chinese kok in Hong Kong gezien die flapjacks kon bakken zoals je moeder."
"Een herberg die rum verkoopt, is de slechtste van Gods schepsels."
"Een bulfite is niet wat het lijkt te zijn."
"De dagos zijn de ergste beesten."
"Ik ben 6 voet 1¾ lang, maar mijn vader was 6 voet 4 inch."
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 7 / 10
# chapter_page: 7
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ik heb in een klein dorpje gewoond voordat ik naar New York kwam, maar ik ben bang dat ik niet veel verstand heb van landbouw. Bent u een boer?"
Het antwoord kwam:
"hebben het meeste van alles geteeld een akker in Maine Smith"
Terwijl ze dit las, hoorde de naaister een kerkklok negen uur slaan.
"Heerlijk, is het al zo laat?" riep ze, en ze schreef haastig "Goedenacht" op het papier, stak het naar buiten en sloot het raam. Maar een paar minuten later, toen ze voorbijliep, zag ze nog een stukje papier op de dakrand, dat in de avondbries fladderde. Er stond alleen "goedenacht" op, en na een moment van aarzeling nam de kleine naaister het op en gaf het onderdak.
* ** * *
Vanaf dat moment waren ze de beste vrienden. Elke avond verscheen de pot, en terwijl de naaister er bij haar raam uit dronk, dronk meneer Smith uit de pot die bij hem stond. En er werden briefjes uitgewisseld, zo snel als meneer Smiths vroege opleiding het toeliet. Ze vertelden elkaar hun levensverhalen, en dat van meneer Smith was er een vol reizen en avonturen, wat hij blijkbaar als iets heel gewoons beschouwde. Hij had op zee gevaren, hij had een boerderij gehad, en hij was houthakker en jager geweest in de bossen van Maine. Nu was hij voorman in een houtzagerij aan de East River, en hij had het goed. Over een jaar of twee zou hij genoeg geld gespaard hebben om naar huis te gaan naar Bucksport en een aandeel te kopen in een scheepsbouwonderneming. Dit alles kwam langzaam naar buiten in een korrelige maar gevarieerde briefwisseling, waarin autobiografische details werden afgewisseld met morele en filosofische overwegingen.
Enkele voorbeelden geven een idee van meneer Smiths stijl:
"Ik heb een keer een reis naar Van Demens Land gemaakt"
Waarop de naaister antwoordde:
"Dat moet heel interessant geweest zijn."
Maar meneer Smith hield het heel kort:
"Het was niks."
Verder gaf hij toe:
"Ik heb een Chinese kok in Hong Kong gezien die flapjacks kon bakken zoals je moeder."
"Een herberg die rum verkoopt, is de slechtste van Gods schepsels."
"Een bulfite is niet wat het lijkt te zijn."
"De dagos zijn de ergste beesten."
"Ik ben 6 voet 1¾ lang, maar mijn vader was 6 voet 4 inch."De naaister had een winter lesgegeven op school, en ze kon het niet laten om een poging te doen de spelling van meneer Smith te verbeteren. Op een avond, in antwoord op deze mededeling:
"Ik heb in Maine een beer gedood die 600 pond woog," schreef ze:
"Wordt dat niet over het algemeen 'Bear' gespeld?"
Maar ze gaf het op toen hij antwoordde:
"Een 'bare' is een dier, hoe je het ook spelt."
De lente ging voorbij en de zomer kwam, en nog steeds zorgden het drankje aan het einde van de dag en de avondcorrespondentie ervoor dat de kleine naaister elke dag op een aangename manier kon afsluiten. Het glas porter bracht haar elke avond in slaap, waardoor ze een rustiger nacht had dan ze ooit had gekend tijdens haar verblijf in de luidruchtige stad; bovendien begon het haar een kleine "inkomst" te verschaffen. En het idee dat ze een uur lang gezellig gezelschap zou hebben, gaf haar op de een of andere manier de moed om haar kleine maaltje te bereiden en op te eten, hoe moe ze ook was. De wangen van de naaister begonnen te bloeien als de rozen in juni.
En al die tijd hield meneer Smith zijn belofte van stilte onverbbroken, hoewel de naaister hem soms verleidde met kleine uitspraken en uitroepen waarop hij had kunnen reageren. Hij was stil en onzichtbaar. Alleen de rook van zijn pijp en het geluid van zijn mok toen hij die op de dakrand neerzette, vertelden haar dat een levende, tastbare meneer Smith haar correspondent was. Ze ontmoetten elkaar nooit op de trap, want hun tijden van komen en gaan vielen niet samen. Een of twee keer passeerden ze elkaar op straat—maar meneer Smith keek recht voor zich uit, ongeveer een voet boven haar hoofd. De kleine naaister vond hem een zeer knappe man, met zijn lengte van zes voet en een kwart en zijn dikke bruine baard. De meeste mensen zouden hem echter als een gewone man hebben beschouwd.
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 8 / 10
# chapter_page: 8
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De naaister had een winter lesgegeven op school, en ze kon het niet laten om een poging te doen de spelling van meneer Smith te verbeteren. Op een avond, in antwoord op deze mededeling:
"Ik heb in Maine een beer gedood die 600 pond woog," schreef ze:
"Wordt dat niet over het algemeen 'Bear' gespeld?"
Maar ze gaf het op toen hij antwoordde:
"Een 'bare' is een dier, hoe je het ook spelt."
De lente ging voorbij en de zomer kwam, en nog steeds zorgden het drankje aan het einde van de dag en de avondcorrespondentie ervoor dat de kleine naaister elke dag op een aangename manier kon afsluiten. Het glas porter bracht haar elke avond in slaap, waardoor ze een rustiger nacht had dan ze ooit had gekend tijdens haar verblijf in de luidruchtige stad; bovendien begon het haar een kleine "inkomst" te verschaffen. En het idee dat ze een uur lang gezellig gezelschap zou hebben, gaf haar op de een of andere manier de moed om haar kleine maaltje te bereiden en op te eten, hoe moe ze ook was. De wangen van de naaister begonnen te bloeien als de rozen in juni.
En al die tijd hield meneer Smith zijn belofte van stilte onverbbroken, hoewel de naaister hem soms verleidde met kleine uitspraken en uitroepen waarop hij had kunnen reageren. Hij was stil en onzichtbaar. Alleen de rook van zijn pijp en het geluid van zijn mok toen hij die op de dakrand neerzette, vertelden haar dat een levende, tastbare meneer Smith haar correspondent was. Ze ontmoetten elkaar nooit op de trap, want hun tijden van komen en gaan vielen niet samen. Een of twee keer passeerden ze elkaar op straat—maar meneer Smith keek recht voor zich uit, ongeveer een voet boven haar hoofd. De kleine naaister vond hem een zeer knappe man, met zijn lengte van zes voet en een kwart en zijn dikke bruine baard. De meeste mensen zouden hem echter als een gewone man hebben beschouwd.Eens sprak ze hem aan. Ze kwam op een zomeravond naar huis, en een groepje zwervers op de hoek hield haar tegen en eiste geld om bier te kopen, zoals hun gewoonte was. Nog voordat ze tijd had om bang te worden, verscheen meneer Smith—waarvandaan, wist ze niet—verstrooide de groep als kaf, en, nadat hij twee van die menselijke hyena's had aangehouden, gaf hij hen een schop, met opzettelijke, zware, afwisselende trappen, totdat ze kronkelden van onbeschrijflijke pijn. Toen hij hen liet wegkruipen, draaide ze zich naar hem om en bedankte hem hartelijk; ze zag er nu heel mooi uit, met kleur op haar wangen. Maar meneer Smith zei geen woord. Hij staarde over haar hoofd heen, werd rood in het gezicht, gedroeg zich nerveus, maar hield zijn mond totdat zijn ogen op een rondbuikige Duitser vielen die voorbijliep.
"Hé, Dutchy!" brulde hij.
De Duitser stond verbijsterd.
"Ik heb niets om mee te schrijven!" donderde meneer Smith, hem recht in de ogen kijkend. En toen ging de man van zijn woord op weg.
En zo ging de zomer verder, en de twee correspondenten praatten in stilte van raam naar raam, verborgen voor de ogen van de hele wereld beneden door de vriendelijke dakrand. En ze keken uit over het dak en zagen hoe het groen van Tompkins Square donkerder en stoffiger werd naarmate de maanden voorbijgingen.
De heer Smith maakte graag zondagse uitstapjes naar de buitenwijken, en hij kwam nooit zonder een bosje madeliefjes of black-eyed Susans terug, of later, asters of goldenrod, voor de kleine naaister. Soms, met een wijsheid die zeldzaam was voor een man, bracht hij haar zelfs een hele plant mee, met verse aarde om hem in te potten.
Hij gaf haar ook een spoel in een flesje, die hij, zo schreef hij, zelf had "gemaakt", en wat koraal, en een gedroogde vliegende vis, die nogal angstaanjagend was om naar te kijken, met zijn zwaardachtige vinnen en zijn holle ogen. In het begin kon ze niet slapen met die vliegende vis aan de muur.
Maar op een koele septemberavond verraste hij de kleine naaister heel erg, toen hij deze brief langs de dakrand schuifde:
"Gerespecteerde en geëerde mevrouw:
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 9 / 10
# chapter_page: 9
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Eens sprak ze hem aan. Ze kwam op een zomeravond naar huis, en een groepje zwervers op de hoek hield haar tegen en eiste geld om bier te kopen, zoals hun gewoonte was. Nog voordat ze tijd had om bang te worden, verscheen meneer Smith—waarvandaan, wist ze niet—verstrooide de groep als kaf, en, nadat hij twee van die menselijke hyena's had aangehouden, gaf hij hen een schop, met opzettelijke, zware, afwisselende trappen, totdat ze kronkelden van onbeschrijflijke pijn. Toen hij hen liet wegkruipen, draaide ze zich naar hem om en bedankte hem hartelijk; ze zag er nu heel mooi uit, met kleur op haar wangen. Maar meneer Smith zei geen woord. Hij staarde over haar hoofd heen, werd rood in het gezicht, gedroeg zich nerveus, maar hield zijn mond totdat zijn ogen op een rondbuikige Duitser vielen die voorbijliep.
"Hé, Dutchy!" brulde hij.
De Duitser stond verbijsterd.
"Ik heb niets om mee te schrijven!" donderde meneer Smith, hem recht in de ogen kijkend. En toen ging de man van zijn woord op weg.
En zo ging de zomer verder, en de twee correspondenten praatten in stilte van raam naar raam, verborgen voor de ogen van de hele wereld beneden door de vriendelijke dakrand. En ze keken uit over het dak en zagen hoe het groen van Tompkins Square donkerder en stoffiger werd naarmate de maanden voorbijgingen.
De heer Smith maakte graag zondagse uitstapjes naar de buitenwijken, en hij kwam nooit zonder een bosje madeliefjes of black-eyed Susans terug, of later, asters of goldenrod, voor de kleine naaister. Soms, met een wijsheid die zeldzaam was voor een man, bracht hij haar zelfs een hele plant mee, met verse aarde om hem in te potten.
Hij gaf haar ook een spoel in een flesje, die hij, zo schreef hij, zelf had "gemaakt", en wat koraal, en een gedroogde vliegende vis, die nogal angstaanjagend was om naar te kijken, met zijn zwaardachtige vinnen en zijn holle ogen. In het begin kon ze niet slapen met die vliegende vis aan de muur.
Maar op een koele septemberavond verraste hij de kleine naaister heel erg, toen hij deze brief langs de dakrand schuifde:
"Gerespecteerde en geëerde mevrouw:Nadat ik lange tijd tevergeefs een gelegenheid had gezocht om u de uiting van mijn gevoelens te doen toekomen, maak ik nu gebruik van het privilege van schriftelijke communicatie om u ervan op de hoogte te stellen dat de emoties die u in mijn hart hebt opgewekt, die zijn die moeten wijzen op huwelijksliefde en genegenheid in plaats van op eenvoudige vriendschap. Kortom, mevrouw, heb ik de eer u een voorstel te doen, waarvan de aanvaarding mij vervult met extatische dankbaarheid en mij in staat stelt u die beschermende zorg te bieden die de huwelijksband tegelijkertijd tot plicht en tot voorrecht maakt voor degene die op niet al te lange termijn naar het huwelijksaltaar zal leiden degene wiens charmes en deugden zouden moeten volstaan om de vlammen ervan aan te wakkeren zonder hulp van buitenaf.
Ik blijf, beste mevrouw, uw nederige dienaar en vurige aanbidder, I. Smith"
De kleine naaister staarde lange tijd naar deze brief. Misschien vroeg ze zich af bij welke Ready Letter-Writer van de vorige eeuw de heer Smith zijn inspiratie had gevonden. Misschien was ze verbaasd over het resultaat van zijn eerste poging tot interpunctie. Misschien dacht ze aan iets heel anders, want er waren tranen in haar ogen en een glimlach op haar kleine mond.
Maar het moet lang geleden zijn geweest, en meneer Smith moet nerveus geworden zijn, want al gauw kwam er een nieuwe boodschap over de lijn waar de bovenkant van de kroonlijst glad was afgesleten. Er stond op:
"Als je het niet begrijpt, wil je dan met me trouwen?"
De kleine naaister pakte een stukje papier en schreef erop:
"Als ik Ja zeg, wil je dan met me praten? "
Vervolgens stond ze op, reikte het hem toe terwijl ze uit het raam leunde, en hun gezichten kwamen elkaar tegemoet.
# book_id: global-gutenberg-translation-c3ce54fa07814a9c8e887b9e729f98fe
# book_title: De liefdesbrieven van Smith
# chapter_id: 1-de-liefdesbrieven-van-smith
# chapter_title: De liefdesbrieven van Smith
# book_page: 10 / 10
# chapter_page: 10
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Nadat ik lange tijd tevergeefs een gelegenheid had gezocht om u de uiting van mijn gevoelens te doen toekomen, maak ik nu gebruik van het privilege van schriftelijke communicatie om u ervan op de hoogte te stellen dat de emoties die u in mijn hart hebt opgewekt, die zijn die moeten wijzen op huwelijksliefde en genegenheid in plaats van op eenvoudige vriendschap. Kortom, mevrouw, heb ik de eer u een voorstel te doen, waarvan de aanvaarding mij vervult met extatische dankbaarheid en mij in staat stelt u die beschermende zorg te bieden die de huwelijksband tegelijkertijd tot plicht en tot voorrecht maakt voor degene die op niet al te lange termijn naar het huwelijksaltaar zal leiden degene wiens charmes en deugden zouden moeten volstaan om de vlammen ervan aan te wakkeren zonder hulp van buitenaf.
Ik blijf, beste mevrouw, uw nederige dienaar en vurige aanbidder, I. Smith"
De kleine naaister staarde lange tijd naar deze brief. Misschien vroeg ze zich af bij welke Ready Letter-Writer van de vorige eeuw de heer Smith zijn inspiratie had gevonden. Misschien was ze verbaasd over het resultaat van zijn eerste poging tot interpunctie. Misschien dacht ze aan iets heel anders, want er waren tranen in haar ogen en een glimlach op haar kleine mond.
Maar het moet lang geleden zijn geweest, en meneer Smith moet nerveus geworden zijn, want al gauw kwam er een nieuwe boodschap over de lijn waar de bovenkant van de kroonlijst glad was afgesleten. Er stond op:
"Als je het niet begrijpt, wil je dan met me trouwen?"
De kleine naaister pakte een stukje papier en schreef erop:
"Als ik Ja zeg, wil je dan met me praten? "
Vervolgens stond ze op, reikte het hem toe terwijl ze uit het raam leunde, en hun gezichten kwamen elkaar tegemoet.
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.