Det perfekta intervallet

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 1 / 15
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ljudet av telefonklockan fick stämmaren att lyfta blicken från sin tallrik.

"F-dur", konstaterade han. "Samma tonhöjd som klockan i min verkstad."

"Hur fantastiskt att du kan namnge tonhöjden på ett ljud på stående fot!", utbrast professorn och tittade intresserat på honom.

"Det hör helt enkelt till yrket", svarade stämmaren lugnt. "Nej, tack, frun, ingen grädde på puddingen. Jag målar aldrig rosorna röda, som far brukade säga. Jag skulle inte ha stämt pianon över hela världen med ett 'kom igen' ständigt i hälarna om jag inte hade haft lite av en musikalisk begåvning, eller hur?"

"Men med en sådan precision! Jag trodde att man stämde efter ackord och melodier och sådana saker."

"Ackord! Melodier!", upprepade stämmaren med professionell avsmak. "Visst, vissa nöjer sig med att klara sig på det sättet, men det finns inget att vinna på det. Oktaven – där har vi intervallet som sätter mannens öra på prov."

"Du är grekisk i dina preferenser", kommenterade professorn med ett leende. "Grekerna, vet du, visste ingenting om harmoni så som vi förstår den. Deras enda intervall var oktaven – de kallade det magadizing."

"Ja, nu när jag tänker på det!", sa stämmaren. "Jag önskar att jag hade vetat det. Det fanns en grekisk sjöman på Silvershell, och jag kunde ha tagit ett snack med honom om hans musik."

"Jag menade de forntida grekerna", förklarade professoren. "Jag är inte bekant med modern grekisk musik, men jag föreställer mig att den är väldigt lik modern musik överallt."

"Naturligtvis", instämde stämmaren cyniskt. "Komiska operor, ackord som ger alla tio fingrar något att göra – det är musik så som de skriver den nu. Och jag säger inte att den inte har sin plats", fortsatte han. "Den är åtminstone mänsklig. Professionellt sett beundrar jag oktaven, men när jag sätter mig ner på kvällen för lite avkoppling och min dotter Nora spelar 'Vesper Chimes', så gör det ackordupplägget mig inte ont på samma sätt som det skulle göra vissa. När allt kommer omkring är perfektion benägen att vara lite dyster, eller hur? Där var Cartwright, till exempel. Oktaven kom att bli det enda perfekta intervallet för honom – stackars Cartwright!"

"Cartwright?", upprepade professorn nyfiket.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 2 / 15
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Har jag inte berättat om Cartwright för dig? Hm! Nåja!"

Han drog tillbaka sin stol lite från bordet, fäste blicken på ett par oriolfåglar som byggde ett bo utanför fönstret och begrundade saken en stund. Vi var alltför kloka för att störa tystnaden, för vi visste att tunern grävde fram ur sitt rika minnesförråd ett nytt kapitel i sin vandringars odyssé. Efter en stund började han sin berättelse.

---

Det som professorn här sa om grekerna och deras oktaver fick mig att tänka på Cartwright. Jag har inte ofta talat om honom, för det finns inte mycket att berätta som de flesta skulle förstå. Molly, nu, hon talar alltid om honom som den stackars galne Mr. Cartwright. Det perfekta intervallet är nonsens, säger Molly. Red Wing duger gott åt henne... men jag börjar nog vid början.

Det var den gången Molly och jag tog vår smekmånadsresa med den lilla skonaren Silvershell, och vi seglade runt i Stilla havet och letade efter kopra, vanilj och alla de laster som låter så romantiska när man är ung. En av hamnarna vi var på väg till var en plats som hette Taku, nere i den Farliga Skärgården. Kaptenen varnade oss för att det skulle bli en besvärlig resa.

"Men ni borde kunna göra er förmögen där", sa han, "för jag slår vad om att ni är den första tunern som någonsin har besökt platsen. Huruvida ni kommer hem för att spendera era pengar eller inte, det är en annan sak. Det ligger i gudarnas händer", sa kaptenen, som var utbildad vid Oxford och hade plockat upp en del av sina uttryck där.

När vi kom in bland öarna förstod jag vad han menade. Det var korallöar, och rev både över och under vattenytan. Molly och jag sov i våra flytvästar natt efter natt, och på dagarna kunde vi knappt gå ner för att äta, för vi undrade hur vi skulle ta oss igenom det kokande havet av brytningar och dolda koralltoppar. Vi hade några hårfina undkomster också, men vi nådde Taku och ankrade en kväll i en lagun som såg ut som om den hade kunnat vara målad på en färgad kalender – palmer och papegojor och inhemska hyddor och allt.

Silvershell skulle ligga kvar i hamn ett tag, och kaptenen sa åt oss att vi fick titta oss omkring så mycket vi ville.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 3 / 15
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det finns ett orgel uppe vid missionen", säger han. "Den har astma eller någonting sådant. Om du kan bota den, betalar jag gärna notan. Jag är en gudfruktig man när jag är i land", säger kaptenen, som tyckte om sitt skämt, "men den där orgeln får mig att tappa tron helt."

Jo, jag gjorde ett bra jobb med orgeln, och damerna var mycket tacksamma för det. Sedan gick jag upp till den brittiske kommissionärens hus, där jag fick veta att det fanns ett piano som behövde ses över. Davidson, kommissionären, var en ovanligt hygglig man, och han tipsade mig om två-tre andra småjobb med stämning och reparationer, utöver att få sitt eget instrument i ordning. De missionerande damerna hade föreslagit att Molly och jag skulle bo hos dem medan Silvershell låg i hamn, så att jag skulle kunna få gjort en ordentlig bit arbete om dagen. Men det fanns bara tjugo vita familjer i området, och jag hade nästan gått igenom alla jobb när Davidson en eftermiddag stoppade mig när jag var på väg tillbaka till missionen och bad mig följa med honom upp till huset, eftersom en vän till honom ville prata med mig om ett ganska omfattande reparationsarbete som han ville få utfört.

Vännen var Cartwright. Jag ska aldrig glömma den första gången jag såg honom, inte förrän jag dör. Han stod i det stora musikrummet där jag hade arbetat för Davidson två-tre dagar tidigare, och när vi kom in vände han sig om och gav oss en sån blick!

"Å, det är du!", sa han, som om han hade väntat sig att något fruktansvärt skulle komma in genom dörren. Och sedan, när Davidson presenterade oss, nickade han på ett oberört sätt. Han var den ende man jag någonsin har kallat vacker. Vacker var det enda ordet som beskrev honom. "Gyllene pojkar" – jag hörde en gång en skådespelare tala om dem i en pjäs, och nu, när jag minns det uttrycket, tänker jag på Cartwright.

Han var en gyllene pojke, trots sitt spöklika, olyckliga ansikte.

"Jag har ett piano hemma som behöver ses över", säger han till mig efter ett tag. "Det är ett ganska omfattande jobb, men om du är villig att följa med mig tillbaka i morgon ska jag se till att det blir värt din tid."

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 4 / 15
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Om det inte är alltför långt bort", sa jag. "Jag stannar bara här medan Silvershell ligger i hamn."

"Det är inte så långt", sa Cartwright. "Jag kan ha dig tillbaka här om tre eller fyra dagar. Och jag ska se till att det blir värt besväret för dig." Trots hans nonchalanta ton var det uppenbart att han gärna ville att jag skulle komma.

Naturligtvis sa jag att jag skulle åka, och då nickade Cartwright och sa något om att jag skulle vara vid kajen vid femtiden, och lämnade oss, bara så där.

"Men han berättade aldrig vad som behövdes för pianot", sa jag till Davidson.

"Nästan allt, tror jag", svarade Davidson barskt. "Det har inte rörts på tio år."

"Tio år!", sa jag. "Han har ingen rätt att ha ett piano om han inte bryr sig mer om det än så."

"Kanske brydde han sig alltför mycket om det", sa Davidson med en märklig ton. Han tog fram sin pipa och pysslede med den, sedan fortsatte han. "Kanske borde jag berätta för dig. Han har inte rört pianot sedan den natten hans fru dränkte sig... Jag var där vid den tidpunkten. Cartwright och Charlotte hade sjungit tillsammans."

"Var Charlotte hans fru?"

"Hans kusin, Sir John Brookes dotter. Sir John är min chef, vet du. De väntas tillbaka från England vilken dag som helst nu."

Davidsons ansikte hade blivit helt rött vid nämningen av flickans namn, och plötsligt förstod jag varför han hade varit så angelägen om att få sitt piano i ordning. Jag undrade om det var för den här Charlottes skull som även Cartwright förberedde sig.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 5 / 15
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Cartwrights fru var dotter till gamle Miakela, den inhemske hövdingen", var den överraskande informationen som Davidson gav mig härnäst. "Hon hade utbildats vid ett kloster i Manila, och hon var mycket vacker på ett kallt, främmande sätt. Jag tror dock att det var hennes röst som först lockade till sig Cartwright. Den var perfekt; den fick andra, ganska vackra röster att låta grova och skräniga. Cartwright hade kommit till Taku för att besöka sin farbror, och han träffade flickan här den kvällen hon kom tillbaka från Manila. Nästa dag gifte han sig med henne – red över bergen för att be om hennes fars tillåtelse. Den där gamle vilden – tänk! Det blev ett enormt gräl med Sir John, och Cartwright tog flickan och flyttade till en liten atoll ungefär fyrtio miles härifrån... Miss Charlotte hade inte kommit hem från skolan i England då. Hon kom tillbaka året därpå... Så gick det till."

Faktum är att han egentligen inte alls hade berättat för mig hur det hade gått till, men han började prata om andra saker, och efter ett tag sa jag god natt och gick tillbaka för att berätta för Molly om mitt nya jobb.

Jag önskar att ni hade kunnat se lagunen nästa morgon när jag gick ner för att möta Cartwright. Den gamla korallpiren lyste i rosa nyanser som övergick i lila under vattnet, och det lila övergick i ametist och sedan i violettblått där ute där Silvershell låg för ankar mitt i lagunen. Och ändå! Inte ett krus någonstans, förrän en inhemsk kanot med högt akterparti gled ut ur en skuggfläck under palmträden längs stranden och skar genom det spegelblanka vattnet som en båt i en dröm.

När den närmade sig piren hoppade solen upp ur havet, och Cartwright, helt i vitt, reste sig i aktern och skuggade ögonen med handen. Han var en riktig skönhet, med sin spöklika skönhet ovanför de bronsfärgade ryggarna på roddarna.

Han bad om ursäkt för att han hade tagit med mig ut så tidigt, men verkade sedan glömma mig helt och satt tyst med blicken fäst vid horisontlinjen. Inte att jag hade något emot det. Jag ville vara ifred, så att jag kunde titta mig omkring medan vi gled fram över ett hav som verkade oändligt.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 6 / 15
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

När vi väl var utanför lagunen tog männen i med paddlarna med all kraft och började skapa en melodi som påminde mig om någon psalmmelodi. De gav den en exotisk twist genom att avsluta varje takt på oktaven.

"Underbar tonhöjd!", sa jag.

"Vad är det?", frågade Cartwright och vinkade med huvudet åt sidan. Jag upprepade vad jag hade sagt. Han stirrade vilt på mig, men verkade sedan samla sig och mumlade något som svar.

"Nåväl, om ett enkelt uttalande har den effekten på dig, min vän, tänker jag hålla mig tyst resten av resan", sa jag för mig själv, och tyst höll jag mig resten av färden.

Vid middagstiden reste sig en massa vad som såg ut som fjäderklasar ur havet framför oss. Snart kunde jag se en rosa ås under dem, och sedan en linje av vitt. Männen hissade en brun segelduk, och efter ytterligare en timme gled vi mellan två rader av brytande vågor in i den minsta lagun jag någonsin hade sett, belägen i famnen på en halvmåneformad atoll. Hela ön kunde inte ha varit längre än fyra eller fem miles och var femtio fot hög vid åsen. På stranden stod en grupp inhemska hyddor, och ovanför dem ett spretigt hus, inbäddat i en lund av brödfrukter, citroner och flammande röda träd. Resten av ön var naken, förutom en remsa av pandanusträd längs krönet och en grupp kokospalmer på udden, vars stammar lutade ut mot havet, som om de letade efter något vid horisonten. En enslig plats, men med en skarp, ädel skönhet helt egen.

"Vill du inte komma upp och vila lite?", frågade Cartwright. "Du började tidigt i morse."

Jag sa att jag hellre ville ge mig direkt ut på arbetet. Jag hade inte glömt hur han hade stirrat på mig i båten, och jag tänkte inte utsätta mig för en liknande blick igen.

"Okej, då; jag ska visa dig pianot", sa han. Men han rörde sig inte, utan stod bara och stirrade på mig med blicken hos en liten pojke som råkat i trubbel och undrade om jag kunde hjälpa honom.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 7 / 15
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Plötsligt började han nästan springa och ledde mig runt kusten till udden nedanför kokospalmarna, där ett paviljong stod i en tät skog av träd. Platsen såg ut som om den inte hade besökts på åratal. Stigen var igenvuxen med sly, och ingången var nästan dold av tvinnade lianor som växte serpentinlikt ner från grenarna ovanför.

"En härlig plats att förvara ett piano på," tänkte jag för mig själv. Jag kunde knappt tro att det var pianot han ledde mig till.

Men när vi nådde dörren såg jag det inlindat i presenning, halvvägs dolt under skräp som hade sipprat in genom det trasiga taket av palmblad. När jag lyfte upp ett hörn av täckningen, hoppade något upp med ett vingslag och flög skrikande förbi mitt huvud. Det gav mig en rejäl rädsla.

"Bara en papegoja," sa Cartwright. "Du har stört hennes bo, förstår du. Var försiktig när du lyfter på locket. Det kan finnas tusenfotingar därinne."

"Om du tar bort de levande djuren utanför, så tar jag hand om insidan," sa jag. "Jag skulle tro att ett billigare piano hade räckt för papegojorna att bygga bo i, sir."

"Det verkar konstigt för dig," sa han ödmjukt, med pannan lite rynkad. "Jag önskar att jag kunde förklara—"

Han tystnade ett tag, och jag svarade inte med ett ord, utan började undersöka pianot. Det var ett stort Broadwood-piano, men i vilket skick det var! Jag hade svårt att låta bli att ge honom ytterligare en utskällning.

I tre dagar arbetade jag med den stackars saken. Hammare som ätits upp av termiter, kablar som havsrosten hade gjort obrukbara, spruckna tangenter—ingenting var riktigt i skick förutom resonanslådan. Och hela tiden jag arbetade skrek papegojorna över mitt huvud, vinden blåste genom det trasiga palmbladstaket, vågorna slog mot de rosa och lila reven bortom udden, och jag tänkte ständigt på vilken märklig början allt detta var och hur mycket jag skulle behöva berätta för Molly när jag kom tillbaka.

Ibland stannade Cartwright några minuter i dörröppningen och förde ett ryckigt samtal, med blicken fäst vid pianot som en svältande man. Den tredje morgonen stannade han riktigt länge. Jag var upptagen med att stämma och hade inte mycket att säga, men gradvis kom han närmare.

"Hur går det?" frågade han.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 8 / 15
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Allt är i ordning utom en sträng," sa jag. "Prova tonen, sir."

"Jag får inte röra den, jag får inte röra den," sa han för sig själv, men hela tiden kom han närmare, som om något drog honom framåt. Han sträckte ut handen och slog an B-tonen i oktaven.

"Den övre B-tonen är stum!" utbrast han.

Jag förklarade att strängen hade gått av två gånger, och att jag inte hade hunnit sätta i en ny.

"Avbruten!" sa han vilt. "Hon ska inte ha den där. Och nu kommer jag aldrig att få ljudet ur huvudet igen!"

Jag antar att han såg något i mitt ansikte som fick honom att samla sig. Det var ömkligt att se honom ta sig samman.

"Gör ditt bästa med den, gamle vän," sa han hastigt. "Jag räknar med dig. Min farbror och kusin ska snart vara tillbaka från England. Jag—jag vill att allt ska vara i ordning när min kusin Charlotte kommer."

Han uttalade flickans namn som om det vore ett magiskt ord.

Den kvällen, när vi rökte, började han tala om sin kusin igen. Hon hade bott hos hans familj medan hon gick i skolan, berättade han för mig, och hon och Cartwright hade varit goda vänner.

"Hon var trösterik," sa han. "Hon fick en att känna sig glad och—och normal." Sedan sa han, med en ton som lät som om han väntade sig att jag skulle motsäga honom: "Hon hade också ett gott musiköra. Inte perfekt, förstås... Har du någonsin känt någon med ett så perfekt öra att bara den åttonde tonen nöjde dem?"

"En eller två," sa jag, och undrade vad han var ute efter nu. "De var dock knäppgökar. Musik ska älskas med förnuft, enligt min mening."

"Med förnuft, det är det," upprepade Cartwright med låg röst. "Min kusin älskade det med förnuft. Jag kunde inte. Perfektion—jag plågades av tanken."

Jag väntade, och efter ett litet tag fortsatte han.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 9 / 15
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jag har aldrig kunnat ta hand om saker på ett förnuftigt sätt. Jag ville ha perfektion. Musik, kärlek – jag längtade efter att förlora mig i dem, men kunde inte, eftersom det alltid var något som störde, och då blev jag kall. Min kusin Charlotte brukade skratta åt mig. Hon hade en ljuvlig röst. Inte perfekt, dock, och ibland irriterade det mig till vansinne att höra de brister som de flesta inte ens lade märke till. Och ändå, redan vid sexton års ålder, var Charlotte mig kärare än någon annan varelse på jorden.

"Sedan kom jag till Taku, och där mötte jag Lulukuila. Hon var vackrare än något jag någonsin hade drömt om. Hon fick andra kvinnor att se klumpiga ut vid hennes sida. Hon övernattade hos min morbror, och nästa dag kom en eskort från den gamle hövdingen, hennes far – sex vildar i pandanus-kiltar och halsband. De där varelserna kom för att föra själva blomman av kvinnlighet tillbaka till en ociviliserad omgivning. Jag kan inte beskriva för dig hur hemskt det verkade för mig. Och så gifte jag mig med henne."

Cartwright hoppade upp och började gå fram och tillbaka. Efter ett tag bytte han spår.

"Hennes röst var lika perfekt som hennes ansikte", sa han, "och hennes tonhöjdssinne var absolut. De första dagarna brukade vi gå ut till udden där paviljongen står, och sitta och titta ut över reven. Jag tänkte att jag äntligen hade funnit lyckan. Jag tyckte om att höra henne svara på en viss ton som havet ger ifrån sig i reven där borta när tidvattnet är rätt. Hon tog upp tonen en oktav högre, och det var spännande – perfektionen i hennes tonhöjdssinne. Jag skickade hem efter ett piano, i tron att det skulle bli en länk mellan oss. Jag tänkte att jag skulle lära henne de sånger som Charlotte och jag brukade sjunga tillsammans.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 10 / 15
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Men hon hatade pianot", sa Cartwright med dämpad röst. "Jag antar att jag var ganska dum i det avseendet till en början. Jag var så hungrig efter bekant musik. Lulukuila kunde inte stå ut med den musik jag hade växt upp med. Den framkallade främmande drag hos henne, utbrott av passion, anfall av humörsvängningar. Oktaver – det var det hon lyssnade på. En gång när jag spelade en oktav hoppade hon upp och tog tag i mina händer. Jag minns ännu hur hon såg ut.

"'Du dras till de många rösterna', sa hon. 'Det borde bara finnas en för dig.'"

"Hon gick bort till paviljongen sedan, och när jag gick för att hitta henne sjöng hon, till tonerna av vågornas brus mot revet. Perfektionen i hennes tonläge fick mig att rysa. Jag började hata det då. Jag såg att Lulukuila skulle förstöra mitt nöje över musiken jag hade älskat. Hon stal från mig—"

Jag tror inte att Cartwright pratade med någon särskild vid den här tidpunkten. Hans röst blev tystare, och jag missade mycket innan jag hörde honom nämna sin kusin. Han slutade då, och tittade på mig för första gången.

"Min farbror vände mig ryggen när jag gifte mig med Lulukuila," sa han, "men när min kusin Charlotte kom från England fick hon sin far att följa med henne. Hon tog med sig Davidson också—en bra kille, Davidson.

"Jag måste ha längtat hem, för synen av dem verkade väcka mig ur en mardröm. Jag minns att vi hade väldigt roligt vid middagen. Efteråt sjöng Charlotte och jag. Jag tänkte på hur skönt det var att höra hemmets musik igen, när jag fick syn på Lulukulias ansikte i en ljusstråle som nådde fram till där de andra satt.

Hennes ansikte var blekt, och tänderna bet i läppen.

"Charlotte slutade spela just då, och frågade mig varför jag hade gått över till oktaven. Ackordet, sa hon, var så mycket vackrare. Jag kunde inte berätta för henne att det var Lulukulias tonintervall som jag var besatt av. Jag hade inte ens vetat att jag sjöng en oktav," tillade Cartwright med ett plötsligt skratt. Sedan fortsatte han.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 11 / 15
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Vi sjöng inte mer, utan gick ut för att gå med de andra. Lulukuila var inte där. Jag frågade just Davidson vart hon hade tagit vägen, när jag hörde ett plask nere vid lagunen. Allt på en gång kom jag ihåg hur hennes ansikte hade sett ut i skenet från lampan, och jag började gå nerför stigen... Jag kom dit för sent."

Efter ett tag började han mumla på ett osammanhängande sätt. "Hon fick som hon ville. Jag har inte rört pianot sedan dess. Men jag har säkert rätt till det nu, nu när Charlotte kommer tillbaka—lite lycka."

"Det är det man ska tänka på nu, sir," sa jag, och undrade om jag skulle kalla på hans man eller låta honom prata sig till ro. "Du var inte skyldig till det som hände. Tänk på din kusin nu."

"Min kusin, ja," mumlade Cartwright. Han drog sig upp med ett skarpt andetag.

"Jag är rädd att jag har pratat ovanligt mycket," sa han med sin vanliga ton. "Det är sent. Du måste nog vilja gå och lägga dig."

Vi kommenterade nattens tryckande hetta när vi skildes åt. Stjärnorna var gömda i ett slags dunkel, och luften hade blivit så stilla att skalbaggarna som slog mot bananbladen ovanför skrämde en som smällen från artilleri.

Inne hittade jag Simmons, Cartwrights tjänare, som knackade på barometern.

"Den har sjunkit ovanligt snabbt," sa Simmons till mig. "Precis som den gjorde inför orkanen för fem år sedan."

"Orkanen!" sa jag. "Åsamkade den mycket skada?"

"För att inte tala om," sa Simmons. "Vissa av de inhemska hyddorna sveptes bort när vattnet backade upp i lagunen, men folket hann ta sig hit upp. Det går inte att säga vad som hade kunnat hända om vattnet hade stigit två fot högre."

"Jag hoppas att det inte blir någon orkan den här gången," sa jag, och tänkte på Molly.

"Det hoppas jag med, det är jag säker på," sa Simmons med en begravningsentreprenörs röst.

Det krävdes mer än ett fallande barometer för att hålla mig vaken de där dagarna, och den natten somnade jag djupare än vanligt.

Till slut vaknade jag i ett bedrägligt ljudkaos: vindens tjut, grenarnas knäckande och bruset från surfningen mot barriärrevet.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 12 / 15
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Det är orkanen som den där ugglan Simmons önskade över oss," tänkte jag. Jag tände en tändsticka för att hitta mina kläder, men ett vindkast släckte den. Jag försökte precis för tredje gången när Simmons kom in, bärande en av de två lyktor som Cartwright hade vid ytterdörren.

"Vet du var herr Cartwright är?" sa Simmons.

"Jag? Nej. Är han inte i sängen?"

Simmons skakade på huvudet. "Jag är rädd att han har gått ner till paviljongen. Han började oroa sig för pianot. Jag ser att den andra lyktan är borta. Jag måste ge mig ut efter honom."

"Jag följer med dig, då," sa jag. "Håll bara ljuset medan jag hittar mina kläder."

Vanligtvis uttryckte Simmons' yorkshireansikte ingenting mer än en granitplatta, men nu såg han tillräckligt mänsklig ut. Om han brydde sig om någon jordisk varelse, så var det Cartwright. Jag hade inte varit i huset i tre dagar innan jag insåg det.

Jag ryckte till när vi passerade genom det stora rummet, för golvet var täckt av figurer som låg utsträckta som lik på mattorna. "Från hyttorna på stranden", förklarade Simmons. "Det är det som får mig att tro att det kommer att bli en dålig storm."

Han spände sig för att hålla dörren öppen åt mig och tillade med ett plötsligt rop, när stormens dån nådde oss: "Lite hårdare än förra gången, och paviljongen skulle rasa."

Stigen till paviljongen löpte precis ovanför korallstenarna längs foten av åsen. Vanligtvis låg den tio fot över högvattenståndet, men medan vi kämpade oss fram, tvingade vinden oss att hålla oss nära strandkanten för att inte blåsas omkull, kunde jag skymta det skummande, mulen ser ut vatten som låg inte mer än två meter bort. Det kom smygande tyst, och det ljudlösa sätt på vilket det steg var mer kusligt än allt liv och larm på reven utanför.

Vi hade svårt att ta oss fram, och Simmons höll fast vid mig för att hindra mig från att blåsas ut i lagunen. Jag började önska att jag inte hade kommit, och jag tänkte på det fridfulla missionshuset i Taku och på Molly.

"Mr. Cartwright är där", sa Simmons plötsligt i mitt öra. "Jag ser hans ljus. Håll ut. Vinden är värre här ute."

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 13 / 15
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Och det var den. Ett fruktansvärt brak drev oss ner på knä. Jag såg en enorm massa störtas ner mellan oss och paviljongen. Ljuset försvann.

"Brödfruktträdet", sa Simmons med hes röst. Han klöste sig fram över de fallna grenarna, och jag lyckades följa efter, skakande av tanken på vad ett felsteg skulle göra med mig.

Till slut fick vi syn på Cartwright som kämpade sig fram bland vraket som det fallna trädet hade skapat.

"Du, Simmons?", ropade han. "Snabb! Ge en hand med det här pianot. Vi måste få det till högre mark."

Hans röst lät tillräckligt sansad, men det var en galen mans tal. Den enda vägen uppför åsen var en enkel getstig, fullständigt exponerad för vinden. Och Cartwright föreslog att vi skulle bära pianot uppför den! Simmons höll upp sin lykta mot Cartwrights ansikte. Det var ren galenskap. Men herregud! Hur vacker han såg ut med sitt ljusa, rufsig hår och sina ögon purpurfärgade av spänning.

"Det är dig vi har kommit för, sir," sa Simmons till honom. "Vattnet stiger snabbt. Det finns ingen tid att förlora."

"Vi måste rädda pianot först," sa Cartwright bestämt. En stillhet hade lagt sig, och hans röst lät mycket tydlig. Simmons gjorde en desperat gest.

"Det samlar sig till något ännu värre," mumlade han. Jag tog honom i handen.

"Om den där vinden kommer upp igen måste vi kämpa för att rädda våra liv," skrek jag. "Det är mänskligt omöjligt för oss att flytta pianot. Kom, sir, medan det ännu finns tid!"

"Och överge det igen?" frågade han med ett märkligt litet leende. "Du ber om för mycket av mig, gamle vän. Vad händer med Charlotte?"

"Hon kommer inte att bry sig det minsta om pianot!" Jag kunde ha stampat med foten åt honom. "Det är dig hon kommer att oroa sig för. Var inte en idiot." Det visar hur utom mig själv jag var, att jag kunde tala till honom på det sättet. En lång, olycksbådande dån skakade stillheten.

"Det är vågorna som kommer över reven," sa Simmons med låg röst.

"Vid Jove, du har rätt!" utbrast Cartwright och kastade huvudet bakåt. Hans röst var pojkaktig och energisk. "Kom igen, vi måste rusa iväg!" Och medan han höll upp lyktan drev han oss genom trasslet mot klippan.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 14 / 15
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Där bröt stormen lös över oss igen. Vi låg platta på våra ansikten och höll med näbbar och klor fast vid stjälkarna på de kraftiga, lilla pandanuspalmerna.

Det var som ett odjur, den där vinden. Den sög luften ur våra munnar, den slog oss och skrek åt oss och hånade oss tills vi var halvdöda av dess rena, grymma kraft. Vi kunde knappt tänka. En gång såg jag för mig de där hopkurade figurerna på mattorna och undrade om huset fortfarande stod kvar, och en annan gång tänkte jag på Molly och hoppades att hon bad en bön för mig. Sedan utplånades alla tankar när vågorna, med ett skalv i själva klippan, rusade in i lagunen, skickade upp skummet femton meter och dränkte oss där vi låg.

"Pianot!" ropade Cartwright och kämpade för att komma upp. Simmons drog ner honom och skrek åt honom att det var meningslöst att tänka på pianot. Cartwright var tyst en stund tills ytterligare en av de där kusliga tystnaderna lade sig över platsen.

"Nu kan vi gå ner", sa Cartwright bönande. "Jag kan inte förlora min chans till lycka igen. Pianot—"

Orden dog på hans läppar.

Genom bruset från vågorna kom en enda, långt utdragen ton, klar och överjordiskt ljuvlig.

"B-dur", sa jag, knappt medveten om att jag talade. Cartwright brast ut i ett vilt skratt.

"Hör du den? Rösten från revet. Varför svarar inte Lulukuila?"

Nåväl, jag kan bara berätta vad som hände sedan, och ni får tro det eller inte.

Nedifrån oss kom en annan ton, som bildade en perfekt oktav. Aldrig förr eller sedan har jag hört något så utsökt eller så fruktansvärt. Sedan följde en avskyvärd disharmoni – och tystnad.

"Lulukuila!", ropade Cartwright. "Hon tar ifrån mig den – min enda chans till lycka –"

Och innan vi hann hindra honom var han borta.

Vi försökte följa efter honom, men vinden tog tag i oss igen vid kanten av åsen. Jag hade varit över kanten och förlorad om det inte hade varit för Simmons. Jag tror att jag måste ha svimmat av chocken. Det finns en lucka i minnet där, även om resten av natten kändes som århundraden lång.

# book_id: global-gutenberg-translation-cca2526244ff4279a841f313c4ad8cea
# book_title: Det perfekta intervallet
# chapter_id: 1-det-perfekta-intervallet
# chapter_title: Det perfekta intervallet
# book_page: 15 / 15
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Vinden lade sig vid soluppgången, och vi tog oss hem längs åsen, med utsikt över en strand som var helt renskrubbad från varje mänskligt spår – paviljonger, lummiga träd, inhemska hyddor och allt. Huset stod fortfarande kvar, men låg i ruiner av fallna grenar och sönderslitna lianor. Rädda tjänare och askaansiktade kvinnor och barn kom ut för att möta oss och började fråga efter sin herre. Simmons, med sitt stenhårda ansiktsuttryck som alltid, svarade dem inte utan fortsatte ner mot stranden.

Cartwright hade kommit hem före oss.

Han låg på stranden, oskadd förutom ett svagt blått stråk över ena tinningen. Han såg vacker ut som någon sovande varelse från havet. Pianoruinerna låg precis ovanför honom. Simmons lugn gav vika när han såg det.

"Du har förstört det han älskade, och du har dödat honom också. Jag hoppas att du äntligen är nöjd!", snärjde han och skakade sin näve mot lagunen. Jag undrade om han pratade med Lulukuila. Det var ett skrämmande utbrott – från en man som Simmons.

Nästa morgon kom de över från Taku för att leta efter oss. Havet log som alltid, och den lilla båten kom dansande över det rosafärgade och ametistfärgade vattnet, som om det aldrig hade funnits någon storm som kunde röra upp det. Jag såg först Molly, och sedan lade jag märke till en annan kvinna som satt mellan henne och Davidson. När hon lutade sig fram för att undersöka stranden blev jag förbluffad över hur lik hon var Cartwright. Ändå fanns det en skillnad. Hennes skönhet var graciös och mänsklig, och – ja, "bekväm" är det enda ordet jag kan komma på för att beskriva det.

När de närmade sig stranden såg hon bara Simmons och mig samt de stirrande infödingarna. Hon skrek till skarpt och svajade lite. Jag såg Davidson sträcka ut sin arm som om han skulle skydda henne från ett slag. Trofaste Davidson, och äntligen fick han sin belöning.

Det var Cartwrights Charlotte, och Cartwright var inte där för att möta henne. Lulukuila hade sett till det.