BokRobot reading edition
Books
FreeCastellanienes soldo
Francis Hopkinson Smith
Choose version
Via Garibaldi er livlig i dag. Fra Ponte Veneta Marina, ved siden av kafeen med samme navn – det er bare et skritt unna – til de store jernportene til den offentlige parken, er det en bevegelig folkemengde av venetianere, og deres prat fyller den myke septemberluften. Flagg vinker – alle slags flagg, i alle farger; fargerike lanterner med særegne mønstre er festet fra vindu til vindu; gamle fløyelsstoffer og sjeldne stoffer, noen i filler og lapper etter å ha blitt brukt så ofte, henger ut fra balkongene, fulle av vakre venetianere som skygger ansiktene sine med parasollene mens de ser på folkemengden nedenfor. Her og der står det en person ved et stativ som holder en stor leirskål fylt med fulpi – miniatyrblekkspruter omtrent like store som en padde – så stygge at ingen mann, uansett hvor sulten han er, unntatt kanskje en venetianer, tør å svelge en med øynene åpne.
Langs denne strekningen med vaiende flagg, fargerike lanterner og glade mennesker, finnes det to steder hvor folkemengden er tettest. Det ene er Caffè Veneta Marina, med døren bare et steinkast fra det første trinnet på den buede broen med samme navn, og det andre er Caffè Beneto, en mindre kafé lenger nede i den brede gaten – bred for å være Venezia. Caffè Veneta Marina har bare ett rom i gateplan, og på festdager blir bordene og stolene skjøvet helt ut på marmorflisene. Caffè Beneto strekker seg helt ut til vannet i Canal Grande og åpner ut mot en veranda utstyrt med en kort trapp hvor gondolene ofte setter av passasjerene sine.
Disse to kafeene er hovedkvarterene til to motstridende fraksjoner av gondolierer, fiender i århundrer – faktisk siden grunnleggelsen av deres laug: Nicollettiene, hvis hatter i gamle dager var svarte, og Castellaniene, hvis hatter var røde. De første var pubeiere, berømte for sin dyktighet med årene, men røffe og frittalende, skrytende i seier, bitre i nederlag. De andre var aristokrater, som tjente Dogen og ofte gjorde store tjenester for staten – menn som var like berømte for sin høflighet som for sitt mot. Disse egenskapene har fulgt disse to laugene helt frem til i dag.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 1 / 12
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Via Garibaldi er livlig i dag. Fra Ponte Veneta Marina, ved siden av kafeen med samme navn – det er bare et skritt unna – til de store jernportene til den offentlige parken, er det en bevegelig folkemengde av venetianere, og deres prat fyller den myke septemberluften. Flagg vinker – alle slags flagg, i alle farger; fargerike lanterner med særegne mønstre er festet fra vindu til vindu; gamle fløyelsstoffer og sjeldne stoffer, noen i filler og lapper etter å ha blitt brukt så ofte, henger ut fra balkongene, fulle av vakre venetianere som skygger ansiktene sine med parasollene mens de ser på folkemengden nedenfor. Her og der står det en person ved et stativ som holder en stor leirskål fylt med _fulpi_ – miniatyrblekkspruter omtrent like store som en padde – så stygge at ingen mann, uansett hvor sulten han er, unntatt kanskje en venetianer, tør å svelge en med øynene åpne.
Langs denne strekningen med vaiende flagg, fargerike lanterner og glade mennesker, finnes det to steder hvor folkemengden er tettest. Det ene er Caffè Veneta Marina, med døren bare et steinkast fra det første trinnet på den buede broen med samme navn, og det andre er Caffè Beneto, en mindre kafé lenger nede i den brede gaten – bred for å være Venezia. Caffè Veneta Marina har bare ett rom i gateplan, og på festdager blir bordene og stolene skjøvet helt ut på marmorflisene. Caffè Beneto strekker seg helt ut til vannet i Canal Grande og åpner ut mot en veranda utstyrt med en kort trapp hvor gondolene ofte setter av passasjerene sine.
Disse to kafeene er hovedkvarterene til to motstridende fraksjoner av gondolierer, fiender i århundrer – faktisk siden grunnleggelsen av deres laug: Nicollettiene, hvis hatter i gamle dager var svarte, og Castellaniene, hvis hatter var røde. De første var pubeiere, berømte for sin dyktighet med årene, men røffe og frittalende, skrytende i seier, bitre i nederlag. De andre var aristokrater, som tjente Dogen og ofte gjorde store tjenester for staten – menn som var like berømte for sin høflighet som for sitt mot. Disse egenskapene har fulgt disse to laugene helt frem til i dag.Hvert år, når bladene på sykomortrærne i Public Gardens falmer til brun-gull, og den store kuppelen på Salute, glitrende som en enorm rosa perle, ruver over den myke septembertåken som visker ut vannlinjen, møtes disse to lauvene – Nicolletti og Castellani – til kamp, der hver av dem stiller med sine beste roere.
I dag går løpet fra muren ved Public Gardens til Lido og tilbake. Den unge Francesco Portera, skipsbyggerne sin idol, en storbeint venetianer med korte armer og sterke muskler, skal ro for Nicolletti, og Luigi Zanaletto, en mann nesten dobbelt så gammel som ham, for Castellani.
I flere dager har det ikke vært snakk om annet enn dette gondolløpet. Aldri før i noen september har innsatsene vært så høye. Så stor er interessen for konkurransen at hver morgen i en uke har køen av mennesker ved Monte di Pietà – statens pantelånerbutikk – strukket seg ut i den store korridoren i Palazzo, hver arm og hver lomme fylt med klær, smykker, nips og alt eiendommene som eierne kan og ikke kan unnvære, for å bli pantsatt i bytte mot pengene som trengs for å satse på dette løpet.
Det er god grunn til denne uvanlige spenningen. Selv om Luigi er kjent som den suksessfulle vinneren av de fire årlige løpene som gikk forut for dette, der han bar Castellanis flagg til seier mot alle utfordrere, og hvert år med en ny deltaker, hevder mange av hans fiender at tempoet har satt sine spor på ham; at til tross for hans lange armer og seige bein, hans styrke – på grunn av hans alder – er i ferd med å svikte (alle er gamle ved førti i Venezia, unntatt Castellani), og at det for ham å vinne dette femte og siste løpet ville være mer enn noen laug kunne forvente, selv om resultatet ville være strålende.
Andre, som vet bedre, hevder at selv om Francesco hadde armer som en smed og kunne slå et slag som ville felle en okse, manglet han den raffinementen i treningen som gjorde den ideelle roeren; at det ikke var musklene i seg selv eller deres kvalitet som var avgjørende, men mannen som brukte dem; at blod og hjerne var mer enn rå kraft.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 2 / 12
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Hvert år, når bladene på sykomortrærne i Public Gardens falmer til brun-gull, og den store kuppelen på Salute, glitrende som en enorm rosa perle, ruver over den myke septembertåken som visker ut vannlinjen, møtes disse to lauvene – Nicolletti og Castellani – til kamp, der hver av dem stiller med sine beste roere.
I dag går løpet fra muren ved Public Gardens til Lido og tilbake. Den unge Francesco Portera, skipsbyggerne sin idol, en storbeint venetianer med korte armer og sterke muskler, skal ro for Nicolletti, og Luigi Zanaletto, en mann nesten dobbelt så gammel som ham, for Castellani.
I flere dager har det ikke vært snakk om annet enn dette gondolløpet. Aldri før i noen september har innsatsene vært så høye. Så stor er interessen for konkurransen at hver morgen i en uke har køen av mennesker ved Monte di Pietà – statens pantelånerbutikk – strukket seg ut i den store korridoren i Palazzo, hver arm og hver lomme fylt med klær, smykker, nips og alt eiendommene som eierne kan og ikke kan unnvære, for å bli pantsatt i bytte mot pengene som trengs for å satse på dette løpet.
Det er god grunn til denne uvanlige spenningen. Selv om Luigi er kjent som den suksessfulle vinneren av de fire årlige løpene som gikk forut for dette, der han bar Castellanis flagg til seier mot alle utfordrere, og hvert år med en ny deltaker, hevder mange av hans fiender at tempoet har satt sine spor på ham; at til tross for hans lange armer og seige bein, hans styrke – på grunn av hans alder – er i ferd med å svikte (alle er gamle ved førti i Venezia, unntatt Castellani), og at det for ham å vinne dette femte og siste løpet ville være mer enn noen laug kunne forvente, selv om resultatet ville være strålende.
Andre, som vet bedre, hevder at selv om Francesco hadde armer som en smed og kunne slå et slag som ville felle en okse, manglet han den raffinementen i treningen som gjorde den ideelle roeren; at det ikke var musklene i seg selv eller deres kvalitet som var avgjørende, men mannen som brukte dem; at blod og hjerne var mer enn rå kraft.Et annet særtrekk ga kappløpet ekstra spenning og interesse, særlig for medlemmene av de motstående lauvene. Det var en uskrevne lov i Venezia som sa at ingen mann fra noen av lauvene kunne vinne mer enn fem kappløp på rad – en tåpelig lov, mente mange, for ingen roer hadde noensinne oppnådd det. Når dette var gjort, trakk vinneren seg tilbake og nøt sine triumfer. Fra da av ble han kalt Primo – misunnet av sine kolleger, høyt elsket av alle kvinnene i nabolaget hans, både unge og gamle. Skulle Luigi Zanaletto vinne dette femte kappløpet, ville ingen Nicolletti kunne vise seg på Piazza av ren skam. I ukene som fulgte ville de bli gjenstand for befolkningens vennlige spott.
Skulle Luigi derimot tape dette femte og siste kappløpet, ville trolldommen brytes, og en mester fra Nicolletti-lauvet – kanskje nettopp denne Francesco, som hadde tatt initiativet til dette kappløpet – kunne vinne de etterfølgende kappløpene, og slik kunne Nicolletti-lauvet gjenvinne det de hadde tapt på grunn av Luigis tidligere dyktighet.
De i hans laug, de som kjente og elsket Luigi, hadde imidlertid ingen slike betenkeligheter med utfallet. De mistet ikke søvnen på grunn av hans forventede nederlag. Da deres mester steg ut av gondolen sin denne vakre septembermorgenen, la åren langs siden og gikk opp de marmorbelagte trappene til bryggen overfor Caffè Veneta Marina, la de som kom nær nok til å legge merke til hans fremragende form bare enda mer penger på innsatsen. Seks fot og én tomme høy, rettrygget, med slanke armer forsterket av stålkabler knyttet i knuter over albuene, stramt festet ved håndleddene og forankret i hendene – gripende sterke hender, disse, med tommelfingre og pekefingre sterke som kjevene på en skrustikke (det er med disse han holder og styrer åren); midje som en kvinnes, ribbeina tydelige gjennom den kryssbundne roerblusen; rygg og mage innbøyd, snørt og festet med et rødt belte; lår og legger av overlappet lær; skuldre som en trebjelke – firkantede, harde, ubevegelige; nakke som en oppadgående kurve, solbrent til en rødbrun farge, som endte i en masse svart hår, krøllete som en hunds og like sterkt og glinsende.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 3 / 12
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Et annet særtrekk ga kappløpet ekstra spenning og interesse, særlig for medlemmene av de motstående lauvene. Det var en uskrevne lov i Venezia som sa at ingen mann fra noen av lauvene kunne vinne mer enn fem kappløp på rad – en tåpelig lov, mente mange, for ingen roer hadde noensinne oppnådd det. Når dette var gjort, trakk vinneren seg tilbake og nøt sine triumfer. Fra da av ble han kalt _Primo_ – misunnet av sine kolleger, høyt elsket av alle kvinnene i nabolaget hans, både unge og gamle. Skulle Luigi Zanaletto vinne dette femte kappløpet, ville ingen Nicolletti kunne vise seg på Piazza av ren skam. I ukene som fulgte ville de bli gjenstand for befolkningens vennlige spott.
Skulle Luigi derimot tape dette femte og siste kappløpet, ville trolldommen brytes, og en mester fra Nicolletti-lauvet – kanskje nettopp denne Francesco, som hadde tatt initiativet til dette kappløpet – kunne vinne de etterfølgende kappløpene, og slik kunne Nicolletti-lauvet gjenvinne det de hadde tapt på grunn av Luigis tidligere dyktighet.
De i hans laug, de som kjente og elsket Luigi, hadde imidlertid ingen slike betenkeligheter med utfallet. De mistet ikke søvnen på grunn av hans forventede nederlag. Da deres mester steg ut av gondolen sin denne vakre septembermorgenen, la åren langs siden og gikk opp de marmorbelagte trappene til bryggen overfor Caffè Veneta Marina, la de som kom nær nok til å legge merke til hans fremragende form bare enda mer penger på innsatsen. Seks fot og én tomme høy, rettrygget, med slanke armer forsterket av stålkabler knyttet i knuter over albuene, stramt festet ved håndleddene og forankret i hendene – gripende sterke hender, disse, med tommelfingre og pekefingre sterke som kjevene på en skrustikke (det er med disse han holder og styrer åren); midje som en kvinnes, ribbeina tydelige gjennom den kryssbundne roerblusen; rygg og mage innbøyd, snørt og festet med et rødt belte; lår og legger av overlappet lær; skuldre som en trebjelke – firkantede, harde, ubevegelige; nakke som en oppadgående kurve, solbrent til en rødbrun farge, som endte i en masse svart hår, krøllete som en hunds og like sterkt og glinsende.Og ansiktet hans! Stopp en morgen foran kirken Santi Giovanni e Paolo, se opp i ansiktet til den store Colleoni mens han sitter til hest på sin bronsehest, og be den edle soldaten ta av seg hjelmen. Følg deretter de stramme linjene i munnen, den brede pannen, den sterke nesen og den jernharde haken. Legg til dette en hud bronsefarget av solen, et par lattermilde øyne og en spiss mustasje, og du har Luigi.
Og mannens utstråling! Bare gondolierer, blant alle tjenere, har denne ydmyke fryktløsheten i sin væremåte – en væremåte som kombinerer patrisierens verdighet med tjenerens ydmykhet. Det er deres kall som markerer forskjellen. Selv om gondolen er den minste av alle vannfartøy, er gondolieren likevel dens herre, fri til å komme og fri til å gå. Det store havstrekket tilhører ham – ingen andre: et hav omkranset av palassene til forfedre som i ti århundrer dominerte kloden.
Men Luigi står fortsatt på marmertrappene ved inngangen overfor Caffè Veneta Marina denne vakre septemberdagen, og tar av seg hatten for den beundrende folkemengden, akkurat slik Colleoni ville ha gjort, og med like stor eleganse. Ikke den røde hatten fra lauget sitt – den har han lagt bort for to århundrer siden – men den brede stråhatten, med sine farger viklet rundt den.
Mens han sakte beveget seg gjennom folkemengden mot kafeen, kom en gammel kvinne som hadde ventet på ham – rynkete, gråhåret, med et svart sjal rundt hodet holdt tett mot haken med hennes tynne fingre, mens øynene kikket ut fra brettene – bort til ham. Hun bodde nær hjemmet hans og var gudmor til et av barna hans.
"Luigi Zanaletto!" ropte hun og grep ham i håndleddet.
"Ja, gode mor."
"Den idioten Marco fortalte min Amalia i går kveld at du ville tape kappløpet. Han har vært i Pietà og vil satse alle pengene sine på Francesco."
"Og hvorfor ikke, gode mor? Hvorfor bekymrer du deg?"
"Fordi de to idiotene ikke vil ha noen penger til å gifte seg for. De skal vies i San Rosario neste søndag, og den neste er bryllupsdagen deres. Han har pantsatt båten som onkelen hans ga ham."
"Og hvis han vinner?"
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 4 / 12
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Og ansiktet hans! Stopp en morgen foran kirken Santi Giovanni e Paolo, se opp i ansiktet til den store Colleoni mens han sitter til hest på sin bronsehest, og be den edle soldaten ta av seg hjelmen. Følg deretter de stramme linjene i munnen, den brede pannen, den sterke nesen og den jernharde haken. Legg til dette en hud bronsefarget av solen, et par lattermilde øyne og en spiss mustasje, og du har Luigi.
Og mannens utstråling! Bare gondolierer, blant alle tjenere, har denne ydmyke fryktløsheten i sin væremåte – en væremåte som kombinerer patrisierens verdighet med tjenerens ydmykhet. Det er deres kall som markerer forskjellen. Selv om gondolen er den minste av alle vannfartøy, er gondolieren likevel dens herre, fri til å komme og fri til å gå. Det store havstrekket tilhører ham – ingen andre: et hav omkranset av palassene til forfedre som i ti århundrer dominerte kloden.
* * * * * * *
Men Luigi står fortsatt på marmertrappene ved inngangen overfor Caffè Veneta Marina denne vakre septemberdagen, og tar av seg hatten for den beundrende folkemengden, akkurat slik Colleoni ville ha gjort, og med like stor eleganse. Ikke den røde hatten fra lauget sitt – den har han lagt bort for to århundrer siden – men den brede stråhatten, med sine farger viklet rundt den.
Mens han sakte beveget seg gjennom folkemengden mot kafeen, kom en gammel kvinne som hadde ventet på ham – rynkete, gråhåret, med et svart sjal rundt hodet holdt tett mot haken med hennes tynne fingre, mens øynene kikket ut fra brettene – bort til ham. Hun bodde nær hjemmet hans og var gudmor til et av barna hans.
"Luigi Zanaletto!" ropte hun og grep ham i håndleddet.
"Ja, gode mor."
"Den idioten Marco fortalte min Amalia i går kveld at du ville tape kappløpet. Han har vært i Pietà og vil satse alle pengene sine på Francesco."
"Og hvorfor ikke, gode mor? Hvorfor bekymrer du deg?"
"Fordi de to idiotene ikke vil ha noen penger til å gifte seg for. De skal vies i San Rosario neste søndag, og den neste er bryllupsdagen deres. Han har pantsatt båten som onkelen hans ga ham."
"Og hvis han vinner?""Han vil ikke vinne, Luigi. Da den brutale typen kom inn fra det lille kappløpet vi hadde forrige uke, var jeg på vei til San Giorgio i en sandolo. Han pustet som et barn etter en løpetur. Hvis han ikke hadde pust igjen i kroppen da, hvor skal han være i dag?"
"Det kan man ikke vite, gode mor. Hvem fortalte gutten at jeg skulle tape kappløpet?"
"Beppo Cavalli."
"Ah! Nicolletti-familien," mumlet Luigi.
"Ja."
"Han har en sønn også, har han ikke, gode mor?"
"Ja, Amalia var glad i ham en gang; nå er hun glad i Marco. Disse jentene er som vinden, Luigi. De blåser aldri likt to dager på rad."
Luigi stoppet og så ut mot lagunen. Han kjente Cavalli. Om sommeren rodde han en barca; om vinteren drev han en vinbutikk og solgte ubeskattet salt og smuglet sigaretter til kundene sine.
Folkemengden presset seg nærmere og lyttet.
"Beppo Cavalli, gode mor," sa han langsomt, "har onde hensikter med gutten Marco og med din datter. Cavalli-familien støtter ikke Francesco. De snakker høyt, men det er ikke en soldo til ham blant dem. Cavalli ville skaffe den jenta til sønnen sin; hun er pen og ville tiltrekke kunder til butikken hans. Hvor er Marco?"
"Han er på Caffè Beneto sammen med Cavalli og Francesco. Jeg har snakket meg stum med Marco, og det samme har Amalia. Hodet hans er stivt som stein. Francesco gjør seg klar til i ettermiddag, men det vil ikke gjøre ham noe godt. Han har ikke armer som disse. Er det ikke så, menn?" —og hun løftet Luigis arm og holdt den opp slik at folkemengden kunne se den.
Et kraftig hurrarop gikk opp som svar, og ble gjentatt av folkemengden rundt døren til kafeen. Luigi var blant folkene i nabolaget som deres religion.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 5 / 12
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Han vil ikke vinne, Luigi. Da den brutale typen kom inn fra det lille kappløpet vi hadde forrige uke, var jeg på vei til San Giorgio i en sandolo. Han pustet som et barn etter en løpetur. Hvis han ikke hadde pust igjen i kroppen da, hvor skal han være i dag?"
"Det kan man ikke vite, gode mor. Hvem fortalte gutten at jeg skulle tape kappløpet?"
"Beppo Cavalli."
"Ah! Nicolletti-familien," mumlet Luigi.
"Ja."
"Han har en sønn også, har han ikke, gode mor?"
"Ja, Amalia var glad i ham en gang; nå er hun glad i Marco. Disse jentene er som vinden, Luigi. De blåser aldri likt to dager på rad."
Luigi stoppet og så ut mot lagunen. Han kjente Cavalli. Om sommeren rodde han en barca; om vinteren drev han en vinbutikk og solgte ubeskattet salt og smuglet sigaretter til kundene sine.
Folkemengden presset seg nærmere og lyttet.
"Beppo Cavalli, gode mor," sa han langsomt, "har onde hensikter med gutten Marco og med din datter. Cavalli-familien støtter ikke Francesco. De snakker høyt, men det er ikke en soldo til ham blant dem. Cavalli ville skaffe den jenta til sønnen sin; hun er pen og ville tiltrekke kunder til butikken hans. Hvor er Marco?"
"Han er på Caffè Beneto sammen med Cavalli og Francesco. Jeg har snakket meg stum med Marco, og det samme har Amalia. Hodet hans er stivt som stein. Francesco gjør seg klar til i ettermiddag, men det vil ikke gjøre ham noe godt. Han har ikke armer som disse. Er det ikke så, menn?" --og hun løftet Luigis arm og holdt den opp slik at folkemengden kunne se den.
Et kraftig hurrarop gikk opp som svar, og ble gjentatt av folkemengden rundt døren til kafeen. Luigi var blant folkene i nabolaget som deres religion.Mesteren hadde nå nådd et av bordene på kafeen. Han trakk ut en stol, bøyde seg fremover, tok den gamle eieren Guido i hånden, vinket galant med fingrene til en gruppe kvinner på en overhengende balkong, og skulle akkurat sette seg da en ung jente snek seg gjennom folkemengden og la armen rundt kvinnens hals. Hun hadde en lav panne dekket av masser av kullsvart hår, hengende, søvnige øyelokk som skjulte sløve, lidenskapelige øyne, en følsom, søt munn og et ovalt ansikt som var vanlig for hennes klasse. Rundt skuldrene hennes var det drapert et svart sjal, og frynsene forsvant i foldene av den enkle kjolen hennes.
"Å, Amalia!" ropte kvinnen, "har denne gutten din gitt opp pengene sine ennå?"
"Nei, mor, han har lovet å vente til jeg kommer tilbake. Marco er som en villmann når jeg snakker med ham. Jeg tenkte at Luigi ville snakke med ham hvis jeg ba ham om det. Kjære Luigi, ikke la ham tape pengene sine. Vi er ruinerte hvis han vedder på Francesco."
Luigi rakte ut hånden og trakk jenta mot seg. Datteren hans hjemme hadde akkurat det samme uttrykket i øynene når hun hadde problemer og kom til ham for å få hjelp.
"Hvor mye vil han satse, barnet mitt?" spurte han med lav stemme.
"Hver eneste soldo han har. Cavalli snakker med ham hele tiden. De er som vanvittige der borte på Beneto. Å, gode Luigi, ikke vinn! Jeg er så ulykkelig!" Og tårene samlet seg i øynene hennes.
Luigi, som fortsatt holdt hånden hennes, lo forsiktig mens han så opp i ansiktet hennes. De andre som hadde hørt jentas bønn, lo sammen med ham.
"Gå, barnet mitt, og hent Marco hit til meg. Cavalli skal ikke ødelegge dere begge, hvis jeg kan forhindre det."
Jenta dro håret bort fra det rødmende ansiktet sitt, trakk sjalet tettere rundt skuldrene, bøyet det vakre hodet sitt, snek seg ut av den tette folkemengden som presset seg mot bordet, og løp av all makt mot Caffè Beneto, fulgt av moren sin.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 6 / 12
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Mesteren hadde nå nådd et av bordene på kafeen. Han trakk ut en stol, bøyde seg fremover, tok den gamle eieren Guido i hånden, vinket galant med fingrene til en gruppe kvinner på en overhengende balkong, og skulle akkurat sette seg da en ung jente snek seg gjennom folkemengden og la armen rundt kvinnens hals. Hun hadde en lav panne dekket av masser av kullsvart hår, hengende, søvnige øyelokk som skjulte sløve, lidenskapelige øyne, en følsom, søt munn og et ovalt ansikt som var vanlig for hennes klasse. Rundt skuldrene hennes var det drapert et svart sjal, og frynsene forsvant i foldene av den enkle kjolen hennes.
"Å, Amalia!" ropte kvinnen, "har denne gutten din gitt opp pengene sine ennå?"
"Nei, mor, han har lovet å vente til jeg kommer tilbake. Marco er som en villmann når jeg snakker med ham. Jeg tenkte at Luigi ville snakke med ham hvis jeg ba ham om det. Kjære Luigi, ikke la ham tape pengene sine. Vi er ruinerte hvis han vedder på Francesco."
Luigi rakte ut hånden og trakk jenta mot seg. Datteren hans hjemme hadde akkurat det samme uttrykket i øynene når hun hadde problemer og kom til ham for å få hjelp.
"Hvor mye vil han satse, barnet mitt?" spurte han med lav stemme.
"Hver eneste soldo han har. Cavalli snakker med ham hele tiden. De er som vanvittige der borte på Beneto. Å, gode Luigi, ikke vinn! Jeg er så ulykkelig!" Og tårene samlet seg i øynene hennes.
Luigi, som fortsatt holdt hånden hennes, lo forsiktig mens han så opp i ansiktet hennes. De andre som hadde hørt jentas bønn, lo sammen med ham.
"Gå, barnet mitt, og hent Marco hit til meg. Cavalli skal ikke ødelegge dere begge, hvis jeg kan forhindre det."
Jenta dro håret bort fra det rødmende ansiktet sitt, trakk sjalet tettere rundt skuldrene, bøyet det vakre hodet sitt, snek seg ut av den tette folkemengden som presset seg mot bordet, og løp av all makt mot Caffè Beneto, fulgt av moren sin.Om noen minutter var de to tilbake, armene deres tett sammenflettet med armene til en ung mann på rundt tjue år – de gifter seg unge under den italienske solen – som stod og så på Luigi med nysgjerrige, undrende øyne. Ikke at han ikke kjente mesteren – alle menn i Venezia kjente ham – men fordi Cavalli hadde forestilt seg Luigi som en mann med tvilsom styrke, og Luigi foran ham stemte ikke overens med Cavallis vurdering.
"Marco," sa Luigi, mens et smil spredte seg over ansiktet hans.
"Ja, Signore Zanaletto," svarte gutten.
"Kom nærmere."
Den unge mannen gikk bort til bordet. De andre, som hadde kommet nær nok til å høre om jentas ærend, trengte seg enda nærmere. Hvert ord fra en mester på en slik dag er av verdi.
"Du burde være på jobb, gutt, ikke vedde på kappløpet. Du tjener til livets opphold med hendene dine; det er bedre enn Cavallis måte; han tjener til livets opphold med tungen sin. Jeg er nesten dobbelt så gammel som deg og har rodd mange ganger, men jeg har aldri satset så mye som en soldo på noen av mine kappløp. Gi pengene dine til den gode moren, og la henne ta dem med til Pietà og skaffe deg båten. Du trenger den før måneden er omme, sier hun til meg."
Gutten senket hodet og svarte ikke.
"Hvorfor tror du at jeg skal tape? Har jeg ikke allerede vunnet fire ganger?"
"Ja, men Signore blir eldre for hvert år; du er ikke så sterk som du var. Og dessuten har ingen mann vunnet fem kappløp på femti år. Dette er Nicollettienes år til å vinne, sier Cavalli."
Her lød det et rop av jubel fra folkemengden utenfor. Noen av Nicollettienes menn som hadde fulgt gutten, hadde lyttet med.
"Cavalli burde lese historien sin bedre. Det er ikke femti år, men seksti. Men vi italienere arbeider for oss selv nå, og er frie. Det teller for noe."
"Francesco arbeider, Signore Zanaletto. Han har armer som beinet mitt."
"Ja, og derfor mener du at han er den sterkeste?"
"Det gjorde jeg da Cavalli snakket med meg. Nå er jeg i tvil."
Jubelen som kom som svar på dette ropet, kom fra noen Castellani som stod i døren til caffèen. Da jubelen stilnet, ropte en mann utenfor folkemengden:
"Luigi deres er en feiging. Han vil ikke vedde fordi han vet at han vil tape."
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 7 / 12
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Om noen minutter var de to tilbake, armene deres tett sammenflettet med armene til en ung mann på rundt tjue år – de gifter seg unge under den italienske solen – som stod og så på Luigi med nysgjerrige, undrende øyne. Ikke at han ikke kjente mesteren – alle menn i Venezia kjente ham – men fordi Cavalli hadde forestilt seg Luigi som en mann med tvilsom styrke, og Luigi foran ham stemte ikke overens med Cavallis vurdering.
"Marco," sa Luigi, mens et smil spredte seg over ansiktet hans.
"Ja, Signore Zanaletto," svarte gutten.
"Kom nærmere."
Den unge mannen gikk bort til bordet. De andre, som hadde kommet nær nok til å høre om jentas ærend, trengte seg enda nærmere. Hvert ord fra en mester på en slik dag er av verdi.
"Du burde være på jobb, gutt, ikke vedde på kappløpet. Du tjener til livets opphold med hendene dine; det er bedre enn Cavallis måte; han tjener til livets opphold med tungen sin. Jeg er nesten dobbelt så gammel som deg og har rodd mange ganger, men jeg har aldri satset så mye som en soldo på noen av mine kappløp. Gi pengene dine til den gode moren, og la henne ta dem med til Pietà og skaffe deg båten. Du trenger den før måneden er omme, sier hun til meg."
Gutten senket hodet og svarte ikke.
"Hvorfor tror du at jeg skal tape? Har jeg ikke allerede vunnet fire ganger?"
"Ja, men Signore blir eldre for hvert år; du er ikke så sterk som du var. Og dessuten har ingen mann vunnet fem kappløp på femti år. Dette er Nicollettienes år til å vinne, sier Cavalli."
Her lød det et rop av jubel fra folkemengden utenfor. Noen av Nicollettienes menn som hadde fulgt gutten, hadde lyttet med.
"Cavalli burde lese historien sin bedre. Det er ikke femti år, men seksti. Men vi italienere arbeider for oss selv nå, og er frie. Det teller for noe."
"Francesco arbeider, Signore Zanaletto. Han har armer som beinet mitt."
"Ja, og derfor mener du at han er den sterkeste?"
"Det gjorde jeg da Cavalli snakket med meg. Nå er jeg i tvil."
Jubelen som kom som svar på dette ropet, kom fra noen Castellani som stod i døren til caffèen. Da jubelen stilnet, ropte en mann utenfor folkemengden:
"Luigi deres er en feiging. Han vil ikke vedde fordi han vet at han vil tape."På dette tidspunktet stormet en stor havnearbeider fra saltlageret mot Luigi og kastet en sølvliira på bordet hans.
"Match det for Francesco!" ropte han.
Luigi dyttet den tilbake.
"Når jeg satser, vil det være med en som er min likeverdig," sa han iskaldt.
Et latterbrøl fulgte, og Marco ble med på latteren. Gutten trodde tydeligvis at mesteren var redd for å risikere sine egne penger og stå ved sitt ord. Tyve år gamle gutter har ofte slike holdninger.
"Satse med Francesco, da, Signore Zanaletto," ropte havnearbeideren. "Han er dobbelt så dyktig som deg."
"Ja, hent ham hit," svarte Luigi rolig.
Et halvt dusin menn, anført av den store havnearbeideren, stormet mot Caffè Beneto. Mens de var borte, holdt Marco, sammen med Amalia og moren hennes, sine plasser ved Luigis bord og småpratet i lavmælte toner. Luigis avslag på å satse med havnearbeideren og hans villighet til å satse med motstanderen hadde gjort Marco enda mer urolig. Ekteskap betydde for ham, som for de fleste i hans klasse, bare nok penger til å betale presten og dekke livsoppholdet i en måned. Deretter skulle han ta sjansen. Kanskje de begge skulle begynne å arbeide igjen da, hun med sine perler og han med båten sin, men de ville ha hatt ferien sin, og for de fleste venetianere er ferien noe som verdsettes mer enn noe annet. Skulle han tape, måtte han imidlertid gi slipp på jenta for øyeblikket – den vakreste i hele kvartalet. Og kanskje ville Beppo Cavallis sønn da igjen finne nåde i hennes øyne.
Amalias angst var likevel intens. Hun hadde forlatt Cavallis sønn til fordel for Marco, og hvis noe skulle gå galt, ville hele kvarteret le av henne.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 8 / 12
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
På dette tidspunktet stormet en stor havnearbeider fra saltlageret mot Luigi og kastet en sølvliira på bordet hans.
"Match det for Francesco!" ropte han.
Luigi dyttet den tilbake.
"Når jeg satser, vil det være med en som er min likeverdig," sa han iskaldt.
Et latterbrøl fulgte, og Marco ble med på latteren. Gutten trodde tydeligvis at mesteren var redd for å risikere sine egne penger og stå ved sitt ord. Tyve år gamle gutter har ofte slike holdninger.
"Satse med Francesco, da, Signore Zanaletto," ropte havnearbeideren. "Han er dobbelt så dyktig som deg."
"Ja, hent ham hit," svarte Luigi rolig.
Et halvt dusin menn, anført av den store havnearbeideren, stormet mot Caffè Beneto. Mens de var borte, holdt Marco, sammen med Amalia og moren hennes, sine plasser ved Luigis bord og småpratet i lavmælte toner. Luigis avslag på å satse med havnearbeideren og hans villighet til å satse med motstanderen hadde gjort Marco enda mer urolig. Ekteskap betydde for ham, som for de fleste i hans klasse, bare nok penger til å betale presten og dekke livsoppholdet i en måned. Deretter skulle han ta sjansen. Kanskje de begge skulle begynne å arbeide igjen da, hun med sine perler og han med båten sin, men de ville ha hatt ferien sin, og for de fleste venetianere er ferien noe som verdsettes mer enn noe annet. Skulle han tape, måtte han imidlertid gi slipp på jenta for øyeblikket – den vakreste i hele kvartalet. Og kanskje ville Beppo Cavallis sønn da igjen finne nåde i hennes øyne.
Amalias angst var likevel intens. Hun hadde forlatt Cavallis sønn til fordel for Marco, og hvis noe skulle gå galt, ville hele kvarteret le av henne.De to fortsatte å overøse Luigi med spørsmål: om hvem som skulle vinne kastet om posisjonen; om vinden ville være mot dem; om vannet ville være røft der tidevannet skar rundt Kapp San Giorgio – alt sammen ting som Marco, som var en dyktig båtmann, selv kunne ha funnet ut av hadde tankene hans vært normale. Mens de snakket videre, leste Luigi tankene deres. Fornuft og sunn fornuft hadde tydeligvis ikke gjort noe inntrykk på gutten; han lot seg ikke påvirke på den måten. Noe sterkere og mer tydelig, en demonstrasjon som han kunne forstå, var nødvendig. Amalias mor var hans venninne, og hadde vært det i årevis; det han kunne gjøre for å hjelpe henne, ville han gjøre, uansett kostnaden.
Folkeskaren delte seg igjen, og stevedoren, andpusten, kjempet seg inn i sirkelen.
"Den store Francesco sier at han kommer uten å være tilkalt av noen. Han er en Nicolletti. Hvis noen Castellani ønsker å treffe ham, må vedkommende komme til ham. Han venter på dere ved Beneto."
Det lød et rop, og et forsøk på å hevne fornærmelsen ble bare stoppet da Luigi reiste seg og løftet hånden.
"Si til ham," sa han med klar stemme, høy nok til at alle kunne høre, "at det er unødvendig at han sier at han er en Nicolletti; det vet vi fra budskapet hans. Kom, gutt, jeg skal vise deg av hvilket støv denne herren er laget."
Folkeskaren trakk seg tilbake, og Luigi gikk avsted med hånden på Marcos skulder. Mesteren kunne knapt skjule et triumferende smil da han nærmet seg døren til Caffè Beneto, som åpnet seg for å slippe dem inn. De to gikk gjennom den lange gangen inn i rommet som åpnet seg mot verandaen og vannet utenfor. Francesco satt ved et bord med ryggen mot et vindu og nippet til et glass vin fortynnet med vann. Cavalli, med hodet innpakket i et gult lommetørkle – Nicollettienes farger – og et surt uttrykk i ansiktet, satt ved siden av ham. Hver tomme av ståplassen var blokkert av beundrerne hans.
"Signore Francesco," sa Luigi høflig, idet han tok av seg hatten, "jeg forstår at du ønsker å tape penger på kappløpet. Jeg er kommet for å imøtekomme deg. Hvor mye skal det være?"
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 9 / 12
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De to fortsatte å overøse Luigi med spørsmål: om hvem som skulle vinne kastet om posisjonen; om vinden ville være mot dem; om vannet ville være røft der tidevannet skar rundt Kapp San Giorgio – alt sammen ting som Marco, som var en dyktig båtmann, selv kunne ha funnet ut av hadde tankene hans vært normale. Mens de snakket videre, leste Luigi tankene deres. Fornuft og sunn fornuft hadde tydeligvis ikke gjort noe inntrykk på gutten; han lot seg ikke påvirke på den måten. Noe sterkere og mer tydelig, en demonstrasjon som han kunne forstå, var nødvendig. Amalias mor var hans venninne, og hadde vært det i årevis; det han kunne gjøre for å hjelpe henne, ville han gjøre, uansett kostnaden.
Folkeskaren delte seg igjen, og stevedoren, andpusten, kjempet seg inn i sirkelen.
"Den store Francesco sier at han kommer uten å være tilkalt av noen. Han er en Nicolletti. Hvis noen Castellani ønsker å treffe ham, må vedkommende komme til _ham_. Han venter på dere ved Beneto."
Det lød et rop, og et forsøk på å hevne fornærmelsen ble bare stoppet da Luigi reiste seg og løftet hånden.
"Si til ham," sa han med klar stemme, høy nok til at alle kunne høre, "at det er unødvendig at han sier at han er en Nicolletti; det vet vi fra budskapet hans. Kom, gutt, jeg skal vise deg av hvilket støv denne herren er laget."
Folkeskaren trakk seg tilbake, og Luigi gikk avsted med hånden på Marcos skulder. Mesteren kunne knapt skjule et triumferende smil da han nærmet seg døren til Caffè Beneto, som åpnet seg for å slippe dem inn. De to gikk gjennom den lange gangen inn i rommet som åpnet seg mot verandaen og vannet utenfor. Francesco satt ved et bord med ryggen mot et vindu og nippet til et glass vin fortynnet med vann. Cavalli, med hodet innpakket i et gult lommetørkle – Nicollettienes farger – og et surt uttrykk i ansiktet, satt ved siden av ham. Hver tomme av ståplassen var blokkert av beundrerne hans.
"Signore Francesco," sa Luigi høflig, idet han tok av seg hatten, "jeg forstår at du ønsker å tape penger på kappløpet. Jeg er kommet for å imøtekomme deg. Hvor mye skal det være?""Ti lire!" utbrøt en av regattas offiserer, idet han helte litt sølv ved siden av Francescos hånd som hvilte på bordet. "Legg pengene dine her, signore Zanaletto. Vår gode vert vil holde innsatsen."
"Pengene er ikke nok," svarte Luigi. "Jeg er den utfordrede parten, og har rett til å velge. Er det ikke så?"
"Ja, ja," ropte et halvt dusin stemmer; "gjør det til femti lire! Vi er ikke lazagnoni. Vi har penger – rikelig med dem. Se, signore Castellani" – og et halvt dusin håndflater dekket av små mynter ble holdt frem.
"Jeg kan altså velge pengenes art og beløpet," fortsatte Luigi.
"Ja, gull, sølv, papirpenger – hva du enn ønsker!"
"Da, kjære Nicolletti," sa Luigi med sin mykeste og mest høflige stemme, "hvis du tillater meg, velger jeg den fattiges penger. Matche dette, signore Francesco," og han kastet en kobbersoldo (en mynt på størrelse og tykkelse med en engelsk penny) på bordet. "Den er din hvis du vinner."
Et brøl av latter møtte kunngjøringen. Francesco reiste seg opp.
"Jeg er ikke her for å bli gjort til narr! Jeg vedder ikke med soldi! Jeg kaster dem til tiggere!" ropte han sint.
"Unnskyld meg, signore. Var det ikke avtalt at jeg hadde valget?"
Det hørtes noe mumling, men ingen svarte.
"La oss se soldoen din, da, signore," fortsatte Luigi. "Det er kappløpet som gjelder, ikke pengene. En soldo er like god som et gullstykke til å satse sine meninger på. Kom, jeg venter."
Francesco stakk hånden i lommen, dro opp en håndfull småmynter, plukket ut en soldo og kastet den foraktelig på bordet.
"Der – holder det?"
Luigi tok opp kobbermynten, undersøkte den nøye og kastet den tilbake på bordet.
"Den er ikke av rett sort, signore. Stempelmerket er feil. Vi Castellani er svært nøye med hvilke penger vi satser og vinner."
Folkemengden strakte halsene sine. Hvis det var en forfalskning, ville de sette opp en annen. Dette så imidlertid ikke ut til å være Luigis mening. Gutten Marco var så oppslukt av utfallet at han rakte frem for å plukke opp mynten for å undersøke den nærmere, da Luigi stoppet ham med hånden.
"Hva er galt med soldoen?" knurret Francesco, mens han gransket myntene. "Er den ikke bra?"
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 10 / 12
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ti lire!" utbrøt en av regattas offiserer, idet han helte litt sølv ved siden av Francescos hånd som hvilte på bordet. "Legg pengene dine her, signore Zanaletto. Vår gode vert vil holde innsatsen."
"Pengene er ikke nok," svarte Luigi. "Jeg er den utfordrede parten, og har rett til å velge. Er det ikke så?"
"Ja, ja," ropte et halvt dusin stemmer; "gjør det til femti lire! Vi er ikke _lazagnoni_. Vi har penger – rikelig med dem. Se, signore Castellani" – og et halvt dusin håndflater dekket av små mynter ble holdt frem.
"Jeg kan altså velge pengenes art og beløpet," fortsatte Luigi.
"Ja, gull, sølv, papirpenger – hva du enn ønsker!"
"Da, kjære Nicolletti," sa Luigi med sin mykeste og mest høflige stemme, "hvis du tillater meg, velger jeg den fattiges penger. Matche dette, signore Francesco," og han kastet en kobbersoldo (en mynt på størrelse og tykkelse med en engelsk penny) på bordet. "Den er din hvis du vinner."
Et brøl av latter møtte kunngjøringen. Francesco reiste seg opp.
"Jeg er ikke her for å bli gjort til narr! Jeg vedder ikke med soldi! Jeg kaster dem til tiggere!" ropte han sint.
"Unnskyld meg, signore. Var det ikke avtalt at jeg hadde valget?"
Det hørtes noe mumling, men ingen svarte.
"La oss se soldoen din, da, signore," fortsatte Luigi. "Det er kappløpet som gjelder, ikke pengene. En soldo er like god som et gullstykke til å satse sine meninger på. Kom, jeg venter."
Francesco stakk hånden i lommen, dro opp en håndfull småmynter, plukket ut en soldo og kastet den foraktelig på bordet.
"Der – holder det?"
Luigi tok opp kobbermynten, undersøkte den nøye og kastet den tilbake på bordet.
"Den er ikke av rett sort, signore. Stempelmerket er feil. Vi Castellani er svært nøye med hvilke penger vi satser og vinner."
Folkemengden strakte halsene sine. Hvis det var en forfalskning, ville de sette opp en annen. Dette så imidlertid ikke ut til å være Luigis mening. Gutten Marco var så oppslukt av utfallet at han rakte frem for å plukke opp mynten for å undersøke den nærmere, da Luigi stoppet ham med hånden.
"Hva er galt med soldoen?" knurret Francesco, mens han gransket myntene. "Er den ikke bra?""Bra nok, kanskje, for tiggere, signore, og uten tvil bra nok for Nicolletti. Men den mangler Castellani-stempel. Gi meg den, vær så snill, så skal jeg sette laugets merke på den. Se, gode signore Francesco!"
Mens han talte, tok Luigi mynten mellom tommel og pekefinger, klemte den med et stålsikkert grep, og med en vridning av tommelen bøyde han kobbersoldoen til formen av et urglass!
"En slik soldo, signore," sa han lavt, mens han kastet den konkave mynten tilbake på bordet. "Match den, vær så snil! Her, prøv fingrene dine på min mynt! Kom, jeg venter. Du svarer ikke, signore Francesco. Hvorfor sendte du bud etter meg, da? Hadde jeg visst at pengene dine ikke var klare, ville jeg ikke ha forlatt kafeen min. Kanskje kan imidlertid en annen fremstående Nicolletti finne penger som er gode nok til å satse en Castellani med," og han så seg rundt. "Nei? Jeg beklager, mine herrer, jeg beklager virkelig. Addio!" Og han tok opp den bøyde mynten, stakk den i lommen, bukket som en doge for forsamlingen, og forsvant ut gjennom døren.
I den tette folkemengden som fylte muren rundt Public Gardens stod en jente og hennes elsker med engstelige øyne og røde, varme kinn, mens de betraktet målområdet for de to deltakerne.
Francesco og Luigi, oppildnet av ropene fra tusen struper, hadde nådd stakebåten utenfor Lido og svingte nå tilbake mot målet ved hagenes mur, begge bøyd over årene sine, Luigi en halv lengde bak, Francesco med hver eneste nerve anspent. Bølger av rødt og gull – de to laugets farger – bølget og glitret frem fra tilskuerhavet for hvert eneste tomme deltakerne vant eller tapte.
Bak elskeren og jenta sto jentas mor, med det svarte sjalet sitt vridd til et skjerf. Dette vinket hun med like livlig som den yngste av dem rundt henne.
"Ikke gråt, dere tåper!" Hun stoppet lenge nok til å rope Amalia i øret. "Det er hans gamle vane. Vent til han når den røde bøyen. Ah! Hva var det jeg sa til dere! Luigi! Luigi! Bravo Castellani! Se, Marco – se! Ah, Signore Francesco, vinden har tatt slutt, er det? Dere burde amme småbarn med de store armene deres. Ah, se på ham! Amalia, hva var det jeg sa til dere, dere to tåper!"
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 11 / 12
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Bra nok, kanskje, for tiggere, signore, og uten tvil bra nok for Nicolletti. Men den mangler Castellani-stempel. Gi meg den, vær så snill, så skal jeg sette laugets merke på den. Se, gode signore Francesco!"
Mens han talte, tok Luigi mynten mellom tommel og pekefinger, klemte den med et stålsikkert grep, og med en vridning av tommelen bøyde han kobbersoldoen til formen av et urglass!
"En slik soldo, signore," sa han lavt, mens han kastet den konkave mynten tilbake på bordet. "Match den, vær så snil! Her, prøv fingrene dine på min mynt! Kom, jeg venter. Du svarer ikke, signore Francesco. Hvorfor sendte du bud etter meg, da? Hadde jeg visst at pengene dine ikke var klare, ville jeg ikke ha forlatt kafeen min. Kanskje kan imidlertid en annen fremstående Nicolletti finne penger som er gode nok til å satse en Castellani med," og han så seg rundt. "Nei? Jeg beklager, mine herrer, jeg beklager virkelig. Addio!" Og han tok opp den bøyde mynten, stakk den i lommen, bukket som en doge for forsamlingen, og forsvant ut gjennom døren.
* * * * * * *
I den tette folkemengden som fylte muren rundt Public Gardens stod en jente og hennes elsker med engstelige øyne og røde, varme kinn, mens de betraktet målområdet for de to deltakerne.
Francesco og Luigi, oppildnet av ropene fra tusen struper, hadde nådd stakebåten utenfor Lido og svingte nå tilbake mot målet ved hagenes mur, begge bøyd over årene sine, Luigi en halv lengde bak, Francesco med hver eneste nerve anspent. Bølger av rødt og gull – de to laugets farger – bølget og glitret frem fra tilskuerhavet for hvert eneste tomme deltakerne vant eller tapte.
Bak elskeren og jenta sto jentas mor, med det svarte sjalet sitt vridd til et skjerf. Dette vinket hun med like livlig som den yngste av dem rundt henne.
"Ikke gråt, dere tåper!" Hun stoppet lenge nok til å rope Amalia i øret. "Det er hans gamle vane. Vent til han når den røde bøyen. Ah! Hva var det jeg sa til dere! Luigi! Luigi! Bravo Castellani! Se, Marco – se! Ah, Signore Francesco, vinden har tatt slutt, er det? Dere burde amme småbarn med de store armene deres. Ah, se på ham! Amalia, hva var det jeg sa til dere, dere to tåper!"Marco svarte ikke. Han holdt seg fast i murbekledningen på muren, tennene sammenkneipte, leppene dirrende, blikket festet på Francescos silhuett mot det glitrende havet. Luigis lange tak, rytmisk som en maskins, grasiøs som kurvene på et seil, så ikke ut til å interessere ham. Gutten hadde satset, og han ville holde seg til det, men han ville ikke fortelle moren før kappløpet var vunnet. Han hadde fått nok av hennes prat.
Plutselig knep Luigi tommelen og pekefingeren hardt rundt håndtaket på åren, og med et sveip som en yacht som nærmer seg målet, satte han kurs rett mot stolpen, fullt synlig for de tusenvis som sto langs murene.
Et stort rop gikk opp. Røde flagg, røde parasoller, filler, tepper – alt som viste Luigis farger – reiste seg og flagret i sollyset.
"Primo! Primo!" ropte folkemengden. "Viva Castellani! Viva Zanaletto!"
Så, mens hele folkemengden holdt pusten, med hjertene i halsen, skjøt Luigi, med fingrene stålharde, forbi Francesco med et kast som en måke, og midt blant tusenvis av rop løftet han den seirende hatten sin mot folkemengden.
For første gang på seksti år hadde samme par armer vunnet fem kappløp!
Luigi var Primo, og Castellani-familien var havets seierherrer.
"Nei, kjære Luigi, det er din tur! Å, jeg er så glad!"
"Og hva fikk ham til å ombestemme seg?"
"Soldoen!"
"Soldoen! Det gjør meg glad også. Legg den til medgiften din, barn," og han la mynten i hånden hennes.
Hun bærer den nå som en amulett. Den gode presten velsignet den med vielsesringen hennes.
# book_id: global-gutenberg-translation-ff31f3a2df014663ab1d68308504e469
# book_title: Castellanienes soldo
# chapter_id: 1-castellanienes-soldo
# chapter_title: Castellanienes soldo
# book_page: 12 / 12
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Marco svarte ikke. Han holdt seg fast i murbekledningen på muren, tennene sammenkneipte, leppene dirrende, blikket festet på Francescos silhuett mot det glitrende havet. Luigis lange tak, rytmisk som en maskins, grasiøs som kurvene på et seil, så ikke ut til å interessere ham. Gutten hadde satset, og han ville holde seg til det, men han ville ikke fortelle moren før kappløpet var vunnet. Han hadde fått nok av hennes prat.
Plutselig knep Luigi tommelen og pekefingeren hardt rundt håndtaket på åren, og med et sveip som en yacht som nærmer seg målet, satte han kurs rett mot stolpen, fullt synlig for de tusenvis som sto langs murene.
Et stort rop gikk opp. Røde flagg, røde parasoller, filler, tepper – alt som viste Luigis farger – reiste seg og flagret i sollyset.
"_Primo! Primo!_" ropte folkemengden. "Viva Castellani! Viva Zanaletto!"
Så, mens hele folkemengden holdt pusten, med hjertene i halsen, skjøt Luigi, med fingrene stålharde, forbi Francesco med et kast som en måke, og midt blant tusenvis av rop løftet han den seirende hatten sin mot folkemengden.
For første gang på seksti år hadde samme par armer vunnet fem kappløp!
Luigi var _Primo_, og Castellani-familien var havets seierherrer.
* * * * * * *
"Nei, kjære Luigi, det er din tur! Å, jeg er så glad!"
"Og hva fikk ham til å ombestemme seg?"
"Soldoen!"
"Soldoen! Det gjør meg glad også. Legg den til medgiften din, barn," og han la mynten i hånden hennes.
Hun bærer den nå som en amulett. Den gode presten velsignet den med vielsesringen hennes.
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.