BokRobot reading edition
Books
FreeBranden på långfredagen
Anatole Le Braz
Choose version
Till fröken Marie Butts.
I
«Så ordna det så att ni kommer och tillbringar påskhelgen hos oss, i ert gamla hemland. Det är verkligen rätt tillfälle att återse det. Redan har våren börjat sprida sig genom skogen. Kom: vi ska göra som den. »
Brevet var undertecknat av min gamle vän Hernoy, ägare och bonde i Saint-Servais och, låt oss säga, förste borgmästare i den här lilla, händelselösa kommunen där jag, som man brukar säga, föddes. Det är för mig en helhjärtad fest varje gång jag får återvända till min ödmjuka födelseort. Men just det året kände jag, med närmast smärtsam intensitet, en sorts fysisk nostalgi efter min födelsebygds luft. Claude Hernoys inbjudan kom därför inte vid en bättre tidpunkt.
Och så var det alltså den 10 april 1896 – en långfredag – som den smalspåriga järnvägen, som vid Guingamp skiljer sig från huvudlinjen för att mödosamt tränga sig in i hjärtat av den granitklädda Bretagne, satte av mig vid Callacs station vid femtiden på kvällen, där Hernoy väntade på mig med en lantlig vagn spänd för en cornwallisk ponny.
Det var hela mitt bergiga hemland som log mot mig i den här gode, skäggige jättens öppna och uppriktiga ansikte, en riktig ek av en man.
«Houp!» sa han och samlade tyglarna.
Ett ögonblick senare travade vi uppför de successiva sluttningarna som, likt trappstegen till ett tempel, leder till skogens majestätiska tabernakel.
För Saint-Servais är i grund och botten en skogsby, en mänsklig boning upphängd vid skogsbrynet. Alla kullarna runt omkring formar liksom de väldiga vågorna i ett hav av träd som, i likhet med det andra havet, det vill säga själva havet, har sitt brus, sitt otaliga sorl – ibland sång och ibland klagan – sina stormar också, sina blinda elementariskras – sina dramer.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 1 / 21
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Till fröken Marie Butts.
I
«Så ordna det så att ni kommer och tillbringar påskhelgen hos oss, i ert gamla hemland. Det är verkligen rätt tillfälle att återse det. Redan har våren börjat sprida sig genom skogen. Kom: vi ska göra som den. »
Brevet var undertecknat av min gamle vän Hernoy, ägare och bonde i Saint-Servais och, låt oss säga, förste borgmästare i den här lilla, händelselösa kommunen där jag, som man brukar säga, föddes. Det är för mig en helhjärtad fest varje gång jag får återvända till min ödmjuka födelseort. Men just det året kände jag, med närmast smärtsam intensitet, en sorts fysisk nostalgi efter min födelsebygds luft. Claude Hernoys inbjudan kom därför inte vid en bättre tidpunkt.
Och så var det alltså den 10 april 1896 – en långfredag – som den smalspåriga järnvägen, som vid Guingamp skiljer sig från huvudlinjen för att mödosamt tränga sig in i hjärtat av den granitklädda Bretagne, satte av mig vid Callacs station vid femtiden på kvällen, där Hernoy väntade på mig med en lantlig vagn spänd för en cornwallisk ponny.
Det var hela mitt bergiga hemland som log mot mig i den här gode, skäggige jättens öppna och uppriktiga ansikte, en riktig ek av en man.
«Houp!» sa han och samlade tyglarna.
Ett ögonblick senare travade vi uppför de successiva sluttningarna som, likt trappstegen till ett tempel, leder till skogens majestätiska tabernakel.
För Saint-Servais är i grund och botten en skogsby, en mänsklig boning upphängd vid skogsbrynet. Alla kullarna runt omkring formar liksom de väldiga vågorna i ett hav av träd som, i likhet med det andra havet, det vill säga själva havet, har sitt brus, sitt otaliga sorl – ibland sång och ibland klagan – sina stormar också, sina blinda elementariskras – sina dramer.Men ack så vacker, så ståtlig och så fridfull den var att se i det mjuka aprilskymningen, hopkrupen och liksom nedböjd där uppe vid horisonten, i den religiösa stillhet som nattens majestätiska ankomst tycks förmedla till tingens väsen! Vi höll på att bestiga sluttningen vid Méné Mikel, varifrån man kan skåda den i sin fulla vidd. Av egen drift stannade Claude hästen och, medan han med piskan ritade den harmoniska rörelsen hos skogsraderna framför oss i luften – på andra sidan ravinen där Saint-Servais kyrktorn höll vakt – sa han:
«Hälsa mig det här! Hälsa din Mamm-Goz!»
La Mamm-Goz, «mormodern» – ah! hur väl passade denna helt och hållet avledda benämning för att uttrycka den välkomnande och vördnadsbjudande gestalten hos den uråldriga förfädernas jord i vilken vi nu skulle träda!
Med en enhällig gest tog Claude och jag av oss hattarna inför henne.
II
Men lika snabbt utropade min vän: «Gudarnas åskväder!» – ett utrop som uppenbart inte längre hade något av ömhet eller beundran i sig.
– Vad är det då? Vad är det som inte stämmer? frågade jag, något förbluffad.
Med handen som en skärm över ögonbrynen – även om det nu bara var ett sista, döende ljus som flöt kvar bland solnedgångens mörka purpurtoner – koncentrerade Hernoy hela sin blicks intensitet i riktning mot Saint-Nicodème, dit de sista vilda vågorna rullade norrut.
«Skogsmännens» öga är som sjömännens: det borrar sig in i fjärran med skärpan hos en spets; det urskönjer det otydliga.
– Ja, ja, det kan bara vara det, mumlade min vän, uppenbart irriterad.
– Förklara åtminstone vad det är, Claude!
– Det är... det är, min käre, att det brinner i skogen.
– Nej! Var?
– Minns du klippans läge vid L’Hermite på Barrozs bergskammar?
– Utmärkt väl.
– Tja! Fäst din uppmärksamhet åt det hållet... Ser du inte något som liknar en serie grå ullflockar fästa vid trädkronorna?
Jag blinkade vilt med ögonen, men lyckades inte urskilja något i den enorma växtmattan som redan hade stelnat till en ogenomskinlig skuggmassa mot den blekare bakgrunden av natthimlen.
– Nåväl! Låt oss vänta en minut, sa Hernoy.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 2 / 21
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men ack så vacker, så ståtlig och så fridfull den var att se i det mjuka aprilskymningen, hopkrupen och liksom nedböjd där uppe vid horisonten, i den religiösa stillhet som nattens majestätiska ankomst tycks förmedla till tingens väsen! Vi höll på att bestiga sluttningen vid Méné Mikel, varifrån man kan skåda den i sin fulla vidd. Av egen drift stannade Claude hästen och, medan han med piskan ritade den harmoniska rörelsen hos skogsraderna framför oss i luften – på andra sidan ravinen där Saint-Servais kyrktorn höll vakt – sa han:
«Hälsa mig det här! Hälsa din _Mamm-Goz_!»
La _Mamm-Goz_, «mormodern» – ah! hur väl passade denna helt och hållet avledda benämning för att uttrycka den välkomnande och vördnadsbjudande gestalten hos den uråldriga förfädernas jord i vilken vi nu skulle träda!
Med en enhällig gest tog Claude och jag av oss hattarna inför henne.
II
Men lika snabbt utropade min vän: «Gudarnas åskväder!» – ett utrop som uppenbart inte längre hade något av ömhet eller beundran i sig.
– Vad är det då? Vad är det som inte stämmer? frågade jag, något förbluffad.
Med handen som en skärm över ögonbrynen – även om det nu bara var ett sista, döende ljus som flöt kvar bland solnedgångens mörka purpurtoner – koncentrerade Hernoy hela sin blicks intensitet i riktning mot Saint-Nicodème, dit de sista vilda vågorna rullade norrut.
«Skogsmännens» öga är som sjömännens: det borrar sig in i fjärran med skärpan hos en spets; det urskönjer det otydliga.
– Ja, ja, det kan bara vara det, mumlade min vän, uppenbart irriterad.
– Förklara åtminstone vad det är, Claude!
– Det är... det är, min käre, att det brinner i skogen.
– Nej! Var?
– Minns du klippans läge vid L’Hermite på Barrozs bergskammar?
– Utmärkt väl.
– Tja! Fäst din uppmärksamhet åt det hållet... Ser du inte något som liknar en serie grå ullflockar fästa vid trädkronorna?
Jag blinkade vilt med ögonen, men lyckades inte urskilja något i den enorma växtmattan som redan hade stelnat till en ogenomskinlig skuggmassa mot den blekare bakgrunden av natthimlen.
– Nåväl! Låt oss vänta en minut, sa Hernoy.Det blev en ångestfylld minut. Även bocken stod orörlig, böjd över sina smala hjortben, med vidgade näsborrar och upprättstående öron, som om den hade förnärmt något ovanligt.
– Precis som jag sa till er! utropade min vän.
Ett slags rödglödgande halo hade plötsligt lyst upp himlen över Barrozs bergskammar, likt den apokalyptiska uppgången av någon blodig stjärna. Sedan sköt glödheta rökmoln upp, virvlade och spred sig, och med sina olycksbådande lockar svepte de över de höga grenarna som ryckte till och reste sig, som om de hade vaknat med ett ryck.
Vi hörde förvirrade rop i fjärran. Klockorna i Saint-Servais slog larm.
Hernoy piskade sin bock med en «mèche».
—Det blir min plikt att tillbringa en del av natten i skogen, muttrade han. Ah! Det är inte varje dag som borgmästaruppgifterna i vårt skogsklädda Cornouaille är så besvärliga! . . . Och jag som hade lovat mig själv att i all stillhet tillsammans med er njuta av de öringar som jag hade fångat särskilt för ert nöje, underbara öringar, ni ska få se,—av den sort som vår kyrkoherde, som verkligen kan sina fiskar, kallar för ”fredagsöringar”.
Han hade knappt yttrat ordet förrän han ryckte till, som om han hade blivit slagen av en plötslig tanke:
—Just det. . . Hur kom jag inte att tänka på det? Men nu är vi här, på själva långfredagen!
Och med en nick tillade han:
—Ingen tvekan längre. . . Det var för att skada skogsvakten i Kerveltrec som man anlade branden! Den här historien tar verkligen aldrig slut. . .
—Vilken historia, Claude? Du talar i gåtor. . . Jag förstår inte riktigt kopplingen mellan den här branden. . .
—Och långfredagen, eller hur? Ni ska snart förstå. . . Men vi har bara en halv kilometer kvar. . . Jag ska berätta allt för er vid middagen.
III
När vi nådde Saint-Servais var byn nästan öde. Endast några få kvinnor, som hade stannat kvar för att passa barnen, utbytte kommentarer från dörr till dörr, kryddade med ”Min Jesus, ha nåd!” och ”Hur som helst, så är det!” Resten av den vuxna befolkningen hade gett sig ut i skogen.
—Du ska ge hästen havre utan att ta av selen, sa Claude till sin unge stallpojke, medan jag hälsade på madame Hernoy.
Därefter vände han sig till sin fru:
—Och vi, är vår havre klar?
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 3 / 21
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det blev en ångestfylld minut. Även bocken stod orörlig, böjd över sina smala hjortben, med vidgade näsborrar och upprättstående öron, som om den hade förnärmt något ovanligt.
– Precis som jag sa till er! utropade min vän.
Ett slags rödglödgande halo hade plötsligt lyst upp himlen över Barrozs bergskammar, likt den apokalyptiska uppgången av någon blodig stjärna. Sedan sköt glödheta rökmoln upp, virvlade och spred sig, och med sina olycksbådande lockar svepte de över de höga grenarna som ryckte till och reste sig, som om de hade vaknat med ett ryck.
Vi hörde förvirrade rop i fjärran. Klockorna i Saint-Servais slog larm.
Hernoy piskade sin bock med en «mèche».
--Det blir min plikt att tillbringa en del av natten i skogen, muttrade han. Ah! Det är inte varje dag som borgmästaruppgifterna i vårt skogsklädda Cornouaille är så besvärliga! . . . Och jag som hade lovat mig själv att i all stillhet tillsammans med er njuta av de öringar som jag hade fångat särskilt för ert nöje, underbara öringar, ni ska få se,--av den sort som vår kyrkoherde, som verkligen kan sina fiskar, kallar för ”fredagsöringar”.
Han hade knappt yttrat ordet förrän han ryckte till, som om han hade blivit slagen av en plötslig tanke:
--Just det. . . Hur kom jag inte att tänka på det? Men nu är vi här, på själva långfredagen!
Och med en nick tillade han:
--Ingen tvekan längre. . . Det var för att skada skogsvakten i Kerveltrec som man anlade branden! Den här historien tar verkligen aldrig slut. . .
--Vilken historia, Claude? Du talar i gåtor. . . Jag förstår inte riktigt kopplingen mellan den här branden. . .
--Och långfredagen, eller hur? Ni ska snart förstå. . . Men vi har bara en halv kilometer kvar. . . Jag ska berätta allt för er vid middagen.
III
När vi nådde Saint-Servais var byn nästan öde. Endast några få kvinnor, som hade stannat kvar för att passa barnen, utbytte kommentarer från dörr till dörr, kryddade med ”Min Jesus, ha nåd!” och ”Hur som helst, så är det!” Resten av den vuxna befolkningen hade gett sig ut i skogen.
--Du ska ge hästen havre utan att ta av selen, sa Claude till sin unge stallpojke, medan jag hälsade på madame Hernoy.
Därefter vände han sig till sin fru:
--Och vi, är vår havre klar?—Det blir till och med en mun till att dela den med er.
—Ah! Vilken då?
—Skan, chefsstövelmakaren i Pierres-Longues, som tydligen har något att berätta för dig. . . Han har väntat på dig i matsalen i en bra kvart nu.
—Perfekt! Nu får vi veta detaljerna om branden. . . Och vilken ståtlig skogsmänniska, min käre, den där Jozon Skan! . . . Titta bara, viskade Claude till mig, när vi tog plats vid bordet.
Skomakaren, som stod längst in i rummet, kom fram för att ta oss i hand. Hernoy hade inte ljugit för mig: den unge mannen – kanske tjugofem år – var verkligen vacker, ja, vacker, som man kan säga, likt en antik staty. Med sitt långa, gyllene hår, sitt ljusa ansikte, knappt solbränt, sina källfärade ögon och sina fina, nedhängande mustascher, i en färg som moget rågstrå, påminde han om någon gallisk Antinoüs, uppfostrad i druidernas krets. Hans barbariska klädsel bidrog till illusionen. Ett slags sayon av bockskinn svepte in hans överkropp, och hans ben verkade insvepta i dessa smala, av grov trasa vävda benkläder, som knappt längre är på modet i Bretagne, utom bland invånarna i Arrée. Den blåaktiga eggen på en yxa stack ut ur hans bälte av råhud. Hans blick, hans hållning, hela hans person utstrålade något stolt och otämjt, ja, till och med vildsint, likt hans namn.
—Jag visste inte att det fanns några Skan i Saint-Servais... Är du ursprungligen från församlingen? frågade jag honom, för att få honom att känna sig bekväm, när vi satt alla tre runt den rykande soppskålen (ty madame Hernoy, trogen den gamla bretonska seden, satte sig inte vid bordet tillsammans med sina gäster, utan var helt upptagen med att servera dem själv).
—Oh! sa han, Skan är mitt smeknamn som skomakare, och vad min församling beträffar, så vet ni, vi andra kommer från överallt där det finns skog.
—När det gäller skog, inbjöd sig borgmästaren, är det inte den tredje branden, eller hur, som tänds på det här sättet i skogarna vid Barroz?
—Den tredje, instämde den unge mannen.
—Och alltid på samma datum, min käre, fortsatte Claude, vänd till mig, alltid på den där förbannade långfredagsaftonen... Förstår ni nu sambandet?
—Om det handlar om en ren slump, är den märklig.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 4 / 21
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Det blir till och med en mun till att dela den med er.
--Ah! Vilken då?
--Skan, chefsstövelmakaren i Pierres-Longues, som tydligen har något att berätta för dig. . . Han har väntat på dig i matsalen i en bra kvart nu.
--Perfekt! Nu får vi veta detaljerna om branden. . . Och vilken ståtlig skogsmänniska, min käre, den där Jozon Skan! . . . Titta bara, viskade Claude till mig, när vi tog plats vid bordet.
Skomakaren, som stod längst in i rummet, kom fram för att ta oss i hand. Hernoy hade inte ljugit för mig: den unge mannen – kanske tjugofem år – var verkligen vacker, ja, vacker, som man kan säga, likt en antik staty. Med sitt långa, gyllene hår, sitt ljusa ansikte, knappt solbränt, sina källfärade ögon och sina fina, nedhängande mustascher, i en färg som moget rågstrå, påminde han om någon gallisk Antinoüs, uppfostrad i druidernas krets. Hans barbariska klädsel bidrog till illusionen. Ett slags sayon av bockskinn svepte in hans överkropp, och hans ben verkade insvepta i dessa smala, av grov trasa vävda benkläder, som knappt längre är på modet i Bretagne, utom bland invånarna i Arrée. Den blåaktiga eggen på en yxa stack ut ur hans bälte av råhud. Hans blick, hans hållning, hela hans person utstrålade något stolt och otämjt, ja, till och med vildsint, likt hans namn.
--Jag visste inte att det fanns några Skan i Saint-Servais... Är du ursprungligen från församlingen? frågade jag honom, för att få honom att känna sig bekväm, när vi satt alla tre runt den rykande soppskålen (ty madame Hernoy, trogen den gamla bretonska seden, satte sig inte vid bordet tillsammans med sina gäster, utan var helt upptagen med att servera dem själv).
--Oh! sa han, Skan är mitt smeknamn som skomakare, och vad min församling beträffar, så vet ni, vi andra kommer från överallt där det finns skog.
--När det gäller skog, inbjöd sig borgmästaren, är det inte den tredje branden, eller hur, som tänds på det här sättet i skogarna vid Barroz?
--Den tredje, instämde den unge mannen.
--Och alltid på samma datum, min käre, fortsatte Claude, vänd till mig, alltid på den där förbannade långfredagsaftonen... Förstår ni nu sambandet?
--Om det handlar om en ren slump, är den märklig.—Ja! Bakom sådana här slumpmässigheter finns det en gnista som vet vad den vill.
—Skog som brinner på våren, hat som har grott länge... Det är åtminstone vad Skogens Visdom säger, underströk chefs-skomakaren.
—Och målet för denna hämnd som upprepas tre gånger skulle vara vakten vid Kerveltrec?... Är det inte samma man hos vilken vi åt tillsammans för två år sedan, under beskydd av en så charmig ung flicka?
—Precis så. Och Jozon Skan kan intyga att Jeanne Rouzès är mer charmig än någonsin, svarade Hernoy; för om folkets röst är Guds röst, dröjer det inte länge förrän jag binder på mig min scarf för att ena dem... Det är ingen anledning att sänka blicken, Jozon... Jag tycker till och med, mellan oss, att du inte skyndar dig tillräckligt, och gamle Rouzès håller med mig. Han sa det till mig häromdagen: sedan fyra år tillbaka när du har varit i området, drömmer hans dotter bara om dig: du har förtrollat henne, påstår han... Och, hör på! Nu när vi ändå är inne på det ämnet, vet du vad gamle Rouzès har lagt märke till?
—Utan tvekan att elden började sprida sig i hans skogsområden först efter min ankomst till Pierres-Longues-byggplatsen.
—Har han sagt det till dig?
—Nästan.
—Enligt honom beror det på att Jeanne har fallit för dig att man har börjat störa honom. Eftersom de inte kan konkurrera om henne, hämnas de utstötta älskarna på fadern. «Ah! Hon struntar i oss, den där Rouzès! Nå, då ska den gamle dricka för henne! Antingen förlorar han sin vaktpost, eller så finns det inte ett enda grönt träd kvar i hela Barroz som han kan vakta.» Så förklarar han saken, och det är faktiskt inte så illa resonerat, tro mig!
Skofabrikschefen log något tvetydigt, men sa ingenting.
IV
En ljuvlig doft, plötsligt spriden över hela salen, hade för övrigt just tillfälligt ändrat riktningen på våra tankar: min väns mirakulösa fångst gjorde sitt intåg på en tallrik av gigantiska mått, buren med utsträckta armar av madame Hernoy. Claude lät naturligtvis inte bli att återupprepa för Jozon Skan rektorns kyrkliga skämt om öringarna på långfredagen.
Den unge mannen log återigen:
—Det är precis som i Barroz, sa han, där firar man bränningsfesten på långfredagen.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 5 / 21
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Ja! Bakom sådana här slumpmässigheter finns det en gnista som vet vad den vill.
--Skog som brinner på våren, hat som har grott länge... Det är åtminstone vad Skogens Visdom säger, underströk chefs-skomakaren.
--Och målet för denna hämnd som upprepas tre gånger skulle vara vakten vid Kerveltrec?... Är det inte samma man hos vilken vi åt tillsammans för två år sedan, under beskydd av en så charmig ung flicka?
--Precis så. Och Jozon Skan kan intyga att Jeanne Rouzès är mer charmig än någonsin, svarade Hernoy; för om folkets röst är Guds röst, dröjer det inte länge förrän jag binder på mig min scarf för att ena dem... Det är ingen anledning att sänka blicken, Jozon... Jag tycker till och med, mellan oss, att du inte skyndar dig tillräckligt, och gamle Rouzès håller med mig. Han sa det till mig häromdagen: sedan fyra år tillbaka när du har varit i området, drömmer hans dotter bara om dig: du har förtrollat henne, påstår han... Och, hör på! Nu när vi ändå är inne på det ämnet, vet du vad gamle Rouzès har lagt märke till?
--Utan tvekan att elden började sprida sig i hans skogsområden först efter min ankomst till Pierres-Longues-byggplatsen.
--Har han sagt det till dig?
--Nästan.
--Enligt honom beror det på att Jeanne har fallit för dig att man har börjat störa honom. Eftersom de inte kan konkurrera om henne, hämnas de utstötta älskarna på fadern. «Ah! Hon struntar i oss, den där Rouzès! Nå, då ska den gamle dricka för henne! Antingen förlorar han sin vaktpost, eller så finns det inte ett enda grönt träd kvar i hela Barroz som han kan vakta.» Så förklarar han saken, och det är faktiskt inte så illa resonerat, tro mig!
Skofabrikschefen log något tvetydigt, men sa ingenting.
IV
En ljuvlig doft, plötsligt spriden över hela salen, hade för övrigt just tillfälligt ändrat riktningen på våra tankar: min väns mirakulösa fångst gjorde sitt intåg på en tallrik av gigantiska mått, buren med utsträckta armar av madame Hernoy. Claude lät naturligtvis inte bli att återupprepa för Jozon Skan rektorns kyrkliga skämt om öringarna på långfredagen.
Den unge mannen log återigen:
--Det är precis som i Barroz, sa han, där firar man bränningsfesten på långfredagen.Och han fortsatte, med en ton som var halvt allvarlig, halvt hånfull:
—Har skogsvakten i Kerveltrec också förklarat för dig varför man tänder eld just den dagen, och inte någon annan?
Invändningen var direkt.
—Nej, svarade borgmästaren. I den frågan kunde han inte ge någon giltig förklaring, varken till polisinspektören i Callac eller till mig själv.
Skan reste lutad mot sin stol och, med blicken riktad mot taket, formulerade han långsamt:
—Så det betyder alltså att han inte ville det.
—Va? Vad menar du? stammade Claude, förbluffad.
—Det betyder, monsieur Hernoy, att jag till slut har fått nog av att höra Bertrand Rouzès fegt blanda in sin dotters namn i en historia där hon inte har något att göra... Det betyder att det är dags, en gång för alla, att sanningen kommer fram: synd för den som får lida för det... Kom igen, tänk efter! Om det nu är på grund av mig som alla dessa herrar har fått sparken, tror ni då att de är dumma nog att riskera straffarbete genom att bränna ner skogsvakten i Kerveltrecs stuga, när det med ett litet bakhåll skulle vara så lätt för dem att få tag på mig för samma pengar!
Han hade rest sig. I hans källargrå ögon fladdrade det som ett blixtljus.
—Nej! Nej! Var och en har sina fiender, precis som var och en har sina vänner. Hur det än vänder sig, är det dags att den här komedin tar slut, och det är därför jag, så snart jag såg Barroz i brand, kom ner därifrån, monsieur borgmästaren, innan ni hann gå upp... Jag anade inte att ni skulle vara i sällskap; men madame Hernoy rådde mig att vänta på er ändå, och monsieur kommer förhoppningsvis att ursäkta mig, tillade han och pekade på mig.
—Monsieur är en av oss, en av skogens söner, sa Claude. Du kan tala inför honom lika fritt som inför mig.
—Åh! Jag har inte för vana att vara rädd för någonting eller någon, fortsatte chefsstövelmakaren. Så här ligger det till: Bertrand Rouzès är en hycklare, och jag ger er medlet att avslöja honom.
—Jösses! Jozon, snart får man tro att det är han som sätter eld på saker.
—Han vet åtminstone vem som sätter eld, och till minne av vilken Heliga Fredag... nej, vilken Helvetiska Fredag, det görs! hävdade den unge mannen med en nästan vild energi.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 6 / 21
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Och han fortsatte, med en ton som var halvt allvarlig, halvt hånfull:
--Har skogsvakten i Kerveltrec också förklarat för dig varför man tänder eld just den dagen, och inte någon annan?
Invändningen var direkt.
--Nej, svarade borgmästaren. I den frågan kunde han inte ge någon giltig förklaring, varken till polisinspektören i Callac eller till mig själv.
Skan reste lutad mot sin stol och, med blicken riktad mot taket, formulerade han långsamt:
--Så det betyder alltså att han inte ville det.
--Va? Vad menar du? stammade Claude, förbluffad.
--Det betyder, monsieur Hernoy, att jag till slut har fått nog av att höra Bertrand Rouzès fegt blanda in sin dotters namn i en historia där hon inte har något att göra... Det betyder att det är dags, en gång för alla, att sanningen kommer fram: synd för den som får lida för det... Kom igen, tänk efter! Om det nu är på grund av mig som alla dessa herrar har fått sparken, tror ni då att de är dumma nog att riskera straffarbete genom att bränna ner skogsvakten i Kerveltrecs stuga, när det med ett litet bakhåll skulle vara så lätt för dem att få tag på mig för samma pengar!
Han hade rest sig. I hans källargrå ögon fladdrade det som ett blixtljus.
--Nej! Nej! Var och en har sina fiender, precis som var och en har sina vänner. Hur det än vänder sig, är det dags att den här komedin tar slut, och det är därför jag, så snart jag såg Barroz i brand, kom ner därifrån, monsieur borgmästaren, innan ni hann gå upp... Jag anade inte att ni skulle vara i sällskap; men madame Hernoy rådde mig att vänta på er ändå, och monsieur kommer förhoppningsvis att ursäkta mig, tillade han och pekade på mig.
--Monsieur är en av oss, en av skogens söner, sa Claude. Du kan tala inför honom lika fritt som inför mig.
--Åh! Jag har inte för vana att vara rädd för någonting eller någon, fortsatte chefsstövelmakaren. Så här ligger det till: Bertrand Rouzès är en hycklare, och jag ger er medlet att avslöja honom.
--Jösses! Jozon, snart får man tro att det är han som sätter eld på saker.
--Han vet åtminstone vem som sätter eld, och till minne av vilken Heliga Fredag... nej, vilken Helvetiska Fredag, det görs! hävdade den unge mannen med en nästan vild energi.—Skulle du erbjuda dig att bevisa det?
—Jag kom inte hit för något annat... Det bästa beviset vore ju själva skogsvaktens bekännelse, eller hur? Nåväl, monsieur borgmästaren, det är bara upp till er att få fram den: jag tar själv hand om att tvinga fram den ur honom.
—Var? När? Hur?
—Ju tidigare desto bättre... Men kanske skulle du, av hänsyn till monsieur, inte vilja ge dig ut i skogen i kväll?
—Det är gjort! Min vän vet mycket väl att mitt uppdrag som borgmästare...
Jag lät honom inte avsluta.
—Din vän, min käre Claude, skulle gärna följa med dig, om dock inte chefsskomakaren befarar att jag är i vägen.
—Vid Gud, nej! svarade han med en rörelse med huvudet som skakade hela hans yppiga, guldfärgade lockighet från pannan till nacken; det är för din skull det skulle bli en möda... Det är sant att du samtidigt skulle få se bränningen... Det är något att se... Just nu måste det vara nästan en hektar som står i brand. Det började redan bli riktigt hett när jag tog mig nerför stigarna i Barroz. Hela träd vred sig med stön som från döende djur, varken mer eller mindre som om de hade varit levande... Jag kände nästan medlidande med dem, men ändå vände jag mig ständigt om för att titta, så fruktansvärt och vackert var det... Man får inte vara vänsterhänt, förstår ni, för att kunna få till en sådan här låga på så kort tid! Och det på en dag med stilla väder! Tänk er vad det hade blivit om det hade blåst den minsta bris!
—Att döma av vad du säger, skulle jag nästan säga att du inte hade haft något emot att det blåste, konstaterade borgmästaren muntert.
En livlig rodnad färgade Jozon Skans kinder, som om han hade haft reflektionen av den syn av brand som han just hade beskrivit i ansiktet. Han svarade:
—Det är bara för att säga att det brinner ordentligt och att du gör klokt i att inte ge dig ut med bilen bortom Kerbernès... Sedan, om du tror mig, fortsätter du till fots längs vagnarnas väg till vägskälet vid Roche à l’Hermite, där jag kommer att vänta på dig... Det viktigaste är att vakten inte får veta något... För resten, lita på mig, utan att jag befaller dig, herr borgmästare, och låt mig få göra dig sällskap.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 7 / 21
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Skulle du erbjuda dig att bevisa det?
--Jag kom inte hit för något annat... Det bästa beviset vore ju själva skogsvaktens bekännelse, eller hur? Nåväl, monsieur borgmästaren, det är bara upp till er att få fram den: jag tar själv hand om att tvinga fram den ur honom.
--Var? När? Hur?
--Ju tidigare desto bättre... Men kanske skulle du, av hänsyn till monsieur, inte vilja ge dig ut i skogen i kväll?
--Det är gjort! Min vän vet mycket väl att mitt uppdrag som borgmästare...
Jag lät honom inte avsluta.
--Din vän, min käre Claude, skulle gärna följa med dig, om dock inte chefsskomakaren befarar att jag är i vägen.
--Vid Gud, nej! svarade han med en rörelse med huvudet som skakade hela hans yppiga, guldfärgade lockighet från pannan till nacken; det är för din skull det skulle bli en möda... Det är sant att du samtidigt skulle få se bränningen... Det är något att se... Just nu måste det vara nästan en hektar som står i brand. Det började redan bli riktigt hett när jag tog mig nerför stigarna i Barroz. Hela träd vred sig med stön som från döende djur, varken mer eller mindre som om de hade varit levande... Jag kände nästan medlidande med dem, men ändå vände jag mig ständigt om för att titta, så fruktansvärt och vackert var det... Man får inte vara vänsterhänt, förstår ni, för att kunna få till en sådan här låga på så kort tid! Och det på en dag med stilla väder! Tänk er vad det hade blivit om det hade blåst den minsta bris!
--Att döma av vad du säger, skulle jag nästan säga att du inte hade haft något emot att det blåste, konstaterade borgmästaren muntert.
En livlig rodnad färgade Jozon Skans kinder, som om han hade haft reflektionen av den syn av brand som han just hade beskrivit i ansiktet. Han svarade:
--Det är bara för att säga att det brinner ordentligt och att du gör klokt i att inte ge dig ut med bilen bortom Kerbernès... Sedan, om du tror mig, fortsätter du till fots längs vagnarnas väg till vägskälet vid Roche à l’Hermite, där jag kommer att vänta på dig... Det viktigaste är att vakten inte får veta något... För resten, lita på mig, utan att jag befaller dig, herr borgmästare, och låt mig få göra dig sällskap.—Det räcker, Jozon. Vi kommer att vara punktliga vid mötesplatsen... Men ta åtminstone hand om starten.
—Tack. Jag är nöjd, tusen tack till er och madame Hernoy, sa han, samtidigt som han under hakan höll den tunna, svarta halsduken från sin bergsmösshatt, som var dekorerad med en ramiärfjäder.
Och med den snabba gång som utan tvekan hade gett honom hans smeknamn[1], begav han sig mot dörren.
[1] Skan betyder på bretonska ”lätt”.
V
En halvtimme senare var vi själva på väg mot skogen, denna gång ledda av Claudes pojke, som vi skulle lämna kvar i Kerbernès tillsammans med ekipaget. I dalen flöt ljusa dimmoln som nattens silverfärgade släp, medan till höger om oss de första höjderna i den skogklädda terrängen reste sig som en formidabel mur av skugga. Aprilhimlen över våra huvuden var klar och full av stjärnor. Det enda som bröt den magiska tystnaden var regndropparnas ljud när de föll till marken. Aldrig skulle man ha kunnat ana det förödande verk som utspelades där uppe, bakom dessa håriga bergskammar mot vilka vi vandrade och från vilka en sådan intensitet av växtliv, en så kraftig doft av vår, utstrålades.
Claude och jag diskuterade skomakarmästaren och de lite kyliga känslor som han verkade hysa gentemot sin blivande svärfar.
—Dessa skogsfolk, förklarade min vän, är inte som alla andra. De lever ett eget liv, har egna seder och idéer. De kommer, stannar några säsonger, och ger sig sedan iväg igen. De är som flyttfåglar. Ofta känner de inte ens själva till sin egen civilstånd. Genom att kalla varandra vid smeknamn slutar de till slut att veta sitt riktiga namn. Det hindrar dem dock inte från att betrakta sig själva som orubbligt solidariska med varandra och bundna av ett slags mystisk broderskap starkare än alla släktskapsband. Bland skomakarna är den vedertagna benämningen ”kusin”. Och under skyddet av detta kusinband är de garanterade ett skydd, en tillflykt mot all världens polisväsen och rättsväsende... För övrigt är de oftast mycket sympatiska; de mest hederliga och lojala av män. ”Skomakarens ord är lika säkra som hans yxhugg”, lyder ordspråket...
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 8 / 21
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Det räcker, Jozon. Vi kommer att vara punktliga vid mötesplatsen... Men ta åtminstone hand om starten.
--Tack. Jag är nöjd, tusen tack till er och madame Hernoy, sa han, samtidigt som han under hakan höll den tunna, svarta halsduken från sin bergsmösshatt, som var dekorerad med en ramiärfjäder.
Och med den snabba gång som utan tvekan hade gett honom hans smeknamn[1], begav han sig mot dörren.
[1] _Skan_ betyder på bretonska ”lätt”.
V
En halvtimme senare var vi själva på väg mot skogen, denna gång ledda av Claudes pojke, som vi skulle lämna kvar i Kerbernès tillsammans med ekipaget. I dalen flöt ljusa dimmoln som nattens silverfärgade släp, medan till höger om oss de första höjderna i den skogklädda terrängen reste sig som en formidabel mur av skugga. Aprilhimlen över våra huvuden var klar och full av stjärnor. Det enda som bröt den magiska tystnaden var regndropparnas ljud när de föll till marken. Aldrig skulle man ha kunnat ana det förödande verk som utspelades där uppe, bakom dessa håriga bergskammar mot vilka vi vandrade och från vilka en sådan intensitet av växtliv, en så kraftig doft av vår, utstrålades.
Claude och jag diskuterade skomakarmästaren och de lite kyliga känslor som han verkade hysa gentemot sin blivande svärfar.
--Dessa skogsfolk, förklarade min vän, är inte som alla andra. De lever ett eget liv, har egna seder och idéer. De kommer, stannar några säsonger, och ger sig sedan iväg igen. De är som flyttfåglar. Ofta känner de inte ens själva till sin egen civilstånd. Genom att kalla varandra vid smeknamn slutar de till slut att veta sitt riktiga namn. Det hindrar dem dock inte från att betrakta sig själva som orubbligt solidariska med varandra och bundna av ett slags mystisk broderskap starkare än alla släktskapsband. Bland skomakarna är den vedertagna benämningen ”kusin”. Och under skyddet av detta kusinband är de garanterade ett skydd, en tillflykt mot all världens polisväsen och rättsväsende... För övrigt är de oftast mycket sympatiska; de mest hederliga och lojala av män. ”Skomakarens ord är lika säkra som hans yxhugg”, lyder ordspråket...Det är bara vakterna som de inte kommer överens med, när dessa visar sig alltför elaka och besvärliga, såsom var fallet under lång tid med den gamle vildsvinet från Kerveltrec... För han var inte alltid så lätt att ha att göra med, Bertrand Rouzès... Det är först under de senaste tio åren som han har blivit lite mjukare, och det för att dämpa gamla samvetskval, insinuerar de elaka tungan.
—Och de gamla förbittringarna, har de då inte försvunnit?
—Det måste man tro.
—Det märkliga är att de, om jag får säga så, väntade på Jozon Skans närvaro bland era undersåtar innan de öppnade eld.
—Allt detta är inte helt klart, naturligtvis... Men här är Kerbernès och början på charroternas väg, i vars ände ligger nyckeln till mysteriet.
En riktig korsväg var denna charroternas väg, desto svårare att färdas på eftersom man gjorde det i blindo. Himlen, stjärnorna, det halvdunkla skenet från den nattliga dimman – allt hade försvunnit, plötsligt utplånat av det stora skogsdunklet, av det absoluta mörkrets välde. Lyckligtvis hade Claude, enligt hans eget uttryck, ”skogsmannens ögon” längst ut på sina två tår. Hans nattsynsförmåga gjorde det möjligt för oss att utan alltför stora svårigheter bestiga den sorts udde, som stod framskjuten och kröntes av ruinerna av den gigantiska dolmen som i trakten kallades Roche à l’Hermite.
—Den här vägen, sa en röst som inte var borgmästarens.
Liggande på mage på en av stenarna bevakade Jozon Skan oss på den utsedda platsen. Han räckte mig handen för att hjälpa mig upp till honom. Det var, måste jag erkänna, inte utan en viss lättnad som jag kom upp ur träddjungeln.
—Titta, sa den unge mannen, när jag med hans hjälp hade klättrat upp på toppen av den druidiska stenen.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 9 / 21
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det är bara vakterna som de inte kommer överens med, när dessa visar sig alltför elaka och besvärliga, såsom var fallet under lång tid med den gamle vildsvinet från Kerveltrec... För han var inte alltid så lätt att ha att göra med, Bertrand Rouzès... Det är först under de senaste tio åren som han har blivit lite mjukare, och det för att dämpa gamla samvetskval, insinuerar de elaka tungan.
--Och de gamla förbittringarna, har de då inte försvunnit?
--Det måste man tro.
--Det märkliga är att de, om jag får säga så, väntade på Jozon Skans närvaro bland era undersåtar innan de öppnade eld.
--Allt detta är inte helt klart, naturligtvis... Men här är Kerbernès och början på charroternas väg, i vars ände ligger nyckeln till mysteriet.
En riktig korsväg var denna charroternas väg, desto svårare att färdas på eftersom man gjorde det i blindo. Himlen, stjärnorna, det halvdunkla skenet från den nattliga dimman – allt hade försvunnit, plötsligt utplånat av det stora skogsdunklet, av det absoluta mörkrets välde. Lyckligtvis hade Claude, enligt hans eget uttryck, ”skogsmannens ögon” längst ut på sina två tår. Hans nattsynsförmåga gjorde det möjligt för oss att utan alltför stora svårigheter bestiga den sorts udde, som stod framskjuten och kröntes av ruinerna av den gigantiska dolmen som i trakten kallades Roche à l’Hermite.
--Den här vägen, sa en röst som inte var borgmästarens.
Liggande på mage på en av stenarna bevakade Jozon Skan oss på den utsedda platsen. Han räckte mig handen för att hjälpa mig upp till honom. Det var, måste jag erkänna, inte utan en viss lättnad som jag kom upp ur träddjungeln.
--Titta, sa den unge mannen, när jag med hans hjälp hade klättrat upp på toppen av den druidiska stenen.Jag ska inte försöka beskriva vad jag såg. Jag bevittnade en dantesk hallucination. Det var som en sabbat av flammor som rusade i cirklar för att anfalla skogen. De rusade, sprang, hoppade, kattlika och monstruösa, ibland sammanflätade, ibland åtskilda, var och en med sin egen form, sin egen djävulska färg och, på sätt och vis, sin egen gest av förstörelse. Vissa kröp som ormar; andra flög genom luften som hippogryfer. I centrum av eldhärden stod halvt uppbrända trädstammar, med de förkolnade stubbarna efter deras huvudgrenar exponerade: det såg ut som ett folk av kors och heliga galgar, ett helt enormt Golgata i brand. Runtomkring stod skogsbeståndet, ännu oskadat, redo att drabbas av samma öde, orörligt och som förstenat i en tragisk förbluffning, medan skrik och mänskliga rop med jämna mellanrum avslöjade det dunkla surret från arbetslag som kämpade i skogsbrynet för att begränsa plågan.
—Är det inte så att det har lyckats? sa chefsarbetaren bredvid mig.
—Nu återstår bara för oss att veta vem vi ska framföra våra komplimanger till, svarade Hernoy.
Jozon Skan hade smitit in i en spricka i berget. När han återvände till foten av stendumpen, vinkade han med en liten tänd lampa i näven.
—Kom, sa han.
Han gick före oss längs en slingrande, insjunken stig där ett svagt sus av vatten hördes, och ledde oss så, utan att stanna, ända fram till en liten gräsbevuxen rundel som släta bokträd med marmorerade nyanser omgav som monumentala pelare i en pelargång. Där väntade han en minut tills vi hade hunnit ifatt honom; sedan, vinkande mot ett av de vackra, vita träden:
—Kom närmare, herr borgmästare, och läs.
Ljusstrålen från hans lampa, som sken upp mot barken i höjd med hans panna, avslöjade för oss den djupa skåran från en ganska barbarisk inskrift, vars bokstäver fortfarande var vanställda av savens uppsvällningar. Claude föredrog att låta mig gå först:
—Det är ditt yrke, min käre, att tyda gamla skrifter.
Jag lyckades, inte utan besvär, stava mig igenom:
VENDREDSDAG, 1884.
—Det stämmer precis, bekräftade skomakarmästaren.
—Artonhundrafjorton, mitt sista år i regementet, sa Claude. Och vad betyder det här datumet på denna hägg? frågade han Jozon Skan.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 10 / 21
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Jag ska inte försöka beskriva vad jag såg. Jag bevittnade en dantesk hallucination. Det var som en sabbat av flammor som rusade i cirklar för att anfalla skogen. De rusade, sprang, hoppade, kattlika och monstruösa, ibland sammanflätade, ibland åtskilda, var och en med sin egen form, sin egen djävulska färg och, på sätt och vis, sin egen gest av förstörelse. Vissa kröp som ormar; andra flög genom luften som hippogryfer. I centrum av eldhärden stod halvt uppbrända trädstammar, med de förkolnade stubbarna efter deras huvudgrenar exponerade: det såg ut som ett folk av kors och heliga galgar, ett helt enormt Golgata i brand. Runtomkring stod skogsbeståndet, ännu oskadat, redo att drabbas av samma öde, orörligt och som förstenat i en tragisk förbluffning, medan skrik och mänskliga rop med jämna mellanrum avslöjade det dunkla surret från arbetslag som kämpade i skogsbrynet för att begränsa plågan.
--Är det inte så att det har lyckats? sa chefsarbetaren bredvid mig.
--Nu återstår bara för oss att veta vem vi ska framföra våra komplimanger till, svarade Hernoy.
Jozon Skan hade smitit in i en spricka i berget. När han återvände till foten av stendumpen, vinkade han med en liten tänd lampa i näven.
--Kom, sa han.
Han gick före oss längs en slingrande, insjunken stig där ett svagt sus av vatten hördes, och ledde oss så, utan att stanna, ända fram till en liten gräsbevuxen rundel som släta bokträd med marmorerade nyanser omgav som monumentala pelare i en pelargång. Där väntade han en minut tills vi hade hunnit ifatt honom; sedan, vinkande mot ett av de vackra, vita träden:
--Kom närmare, herr borgmästare, och läs.
Ljusstrålen från hans lampa, som sken upp mot barken i höjd med hans panna, avslöjade för oss den djupa skåran från en ganska barbarisk inskrift, vars bokstäver fortfarande var vanställda av savens uppsvällningar. Claude föredrog att låta mig gå först:
--Det är ditt yrke, min käre, att tyda gamla skrifter.
Jag lyckades, inte utan besvär, stava mig igenom:
VENDREDSDAG, 1884.
--Det stämmer precis, bekräftade skomakarmästaren.
--Artonhundrafjorton, mitt sista år i regementet, sa Claude. Och vad betyder det här datumet på denna hägg? frågade han Jozon Skan.—Det är just den frågan du ska ställa till vakten vid Kerveltrec.
—Och om han låtsas att inte veta något?
—Jag ska vara där för att friska upp hans minne, sa den unge mannen med dämpad röst, samtidigt som han tog kommandot över vår karavan genom hallen.
VI
Vi hade ännu inte kommit fram till gläntan där byggnaderna vid Kerveltrec ligger grupperade, när hundarna med sina skall avslöjade vår ankomst.
—Tyst, djuren! ropade Jozon Skan.
I samma ögonblick öppnades husets dörr på vid gavel, och i det upplysta dörrkarmet skönjdes en ung flickas slanka silhuett.
—Det är monsieur borgmästaren, Jeanne... och en av hans vänner, som också är bekant med er, förvarnade skomakarmästaren.
Vaktens dotter visade oss in i köket och erbjöd oss sittplatser.
—Min far är vid elden, sa hon, men jag ska ropa på honom.
Hon tog tag i en av de horn som används på gårdar i Bretagne under namnet corn-boud och, stående i dörröppningen, stötte hon i tre långa toner som ekade långt bort i skogen. När hon vände sig mot oss, höll Jozon Skan fast henne i ärmen på hennes svarta ylleklänning, kantad med sammet, i stil med kvinnorna i Carhaix:
—Jag kom inte tillbaka till Pierres-Longues för att äta middag, Jeanne, och min mor, som är barnflicka, måste vara orolig. Skulle det vara till besvär för dig att lösgöra en av hundarna och gå och säga till den stackars, kära gamla kvinnan att hon inte ska oroa sig för några dumma idéer, utan att jag är tillsammans med monsieur Hernoy?
—Naturligtvis inte, sa hon med entusiasm... om bara dessa herrar har tålamod att vänta på min far utan mig... Dessutom lär det inte dröja länge...
—Gå, gå, min flicka, svarade Claude. Det är vänligare att lyda en fästman som ber än en make som befaller.
Hon vinkade snabbt avsked och smet iväg.
—Var det med flit som du skickade iväg henne, Jozon? frågade min vän.
—Med flit. Barnens öron är inte gjorda för att höra om fäders synder.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 11 / 21
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Det är just den frågan du ska ställa till vakten vid Kerveltrec.
--Och om han låtsas att inte veta något?
--Jag ska vara där för att friska upp hans minne, sa den unge mannen med dämpad röst, samtidigt som han tog kommandot över vår karavan genom hallen.
VI
Vi hade ännu inte kommit fram till gläntan där byggnaderna vid Kerveltrec ligger grupperade, när hundarna med sina skall avslöjade vår ankomst.
--Tyst, djuren! ropade Jozon Skan.
I samma ögonblick öppnades husets dörr på vid gavel, och i det upplysta dörrkarmet skönjdes en ung flickas slanka silhuett.
--Det är monsieur borgmästaren, Jeanne... och en av hans vänner, som också är bekant med er, förvarnade skomakarmästaren.
Vaktens dotter visade oss in i köket och erbjöd oss sittplatser.
--Min far är vid elden, sa hon, men jag ska ropa på honom.
Hon tog tag i en av de horn som används på gårdar i Bretagne under namnet _corn-boud_ och, stående i dörröppningen, stötte hon i tre långa toner som ekade långt bort i skogen. När hon vände sig mot oss, höll Jozon Skan fast henne i ärmen på hennes svarta ylleklänning, kantad med sammet, i stil med kvinnorna i Carhaix:
--Jag kom inte tillbaka till Pierres-Longues för att äta middag, Jeanne, och min mor, som är barnflicka, måste vara orolig. Skulle det vara till besvär för dig att lösgöra en av hundarna och gå och säga till den stackars, kära gamla kvinnan att hon inte ska oroa sig för några dumma idéer, utan att jag är tillsammans med monsieur Hernoy?
--Naturligtvis inte, sa hon med entusiasm... om bara dessa herrar har tålamod att vänta på min far utan mig... Dessutom lär det inte dröja länge...
--Gå, gå, min flicka, svarade Claude. Det är vänligare att lyda en fästman som ber än en make som befaller.
Hon vinkade snabbt avsked och smet iväg.
--Var det med flit som du skickade iväg henne, Jozon? frågade min vän.
--Med flit. Barnens öron är inte gjorda för att höra om fäders synder.Dessa ord följdes av en tystnad som ingen av oss kände någon lust att bryta. Den unge mannen hade tryckt sig in i vinkeln längst bort i rummet, mellan ett skåp och väggen. Borgmästaren och jag hade intagit våra platser på varsin sida av bordet, där ett rökande ljus brann, planterat i ett högt stativ av tennplåt. Utomhus mullrade branden med ojämna mellanrum, som ett underjordiskt åskväder, och skrämmande blixtar flammade över himlen. Femton, tjugo minuter gick, som kändes som en evighet för mig.
Till slut hördes fotsteg som dunkade mot golvet, och vakten kom in. Från hans jägarhatt till spetsen av hans stövlar var han inget annat än lera och smuts. Från honom utgick en sammansatt lukt av rökt trä, döda blad och nyligen upparbetad jord.
—Jag erbjuder er inte min hand, mina herrar, och det finns en anledning till det, sa han. Jag är inte någon man ska röra med tång.
Han hade kommit för att stödja sig mot bordet, utan att ha lagt märke till Jozon Skan. Men hans dotters frånvaro förvånade honom.
—Vad! Är ni ensamma? Var har Jeanne tagit vägen?
Han var på väg att ropa efter henne; borgmästaren stoppade honom:
—Det var främst för att lämna oss ensamma som hon gick ut... Vi måste tala om allvarliga saker, Bertrand.
—Om avskyvärda saker, herr borgmästare, om sådant man inte ens skulle kunna tänka sig i vildarnas land... Ah! fortsatte han, vänd till mig, ni ser henne i ett bedrövligt tillstånd, er skog vid Saint-Servais! Och ni kan vara stolt över era landsmän! Låt oss tala om det! En hel skogsdel i Barroz i brand; mina bästa undersåtar fällda, pulveriserade, utplånade; jag själv, mina trettiofem år av outtröttlig övervakning brända upp på en gång: för i vår förvaltning är en brand en dålig notering; två är den definitiva varningen; och den tredje är karriären förstörd, det är er tjänare som jagas bort från Kerveltrec och ställs vid skogsporten, som en oduglig, som en oren! Och ändå är detta deras verk, dessa banditer! Och allt detta, varför? För att jag har en dotter, herrn...
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 12 / 21
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Dessa ord följdes av en tystnad som ingen av oss kände någon lust att bryta. Den unge mannen hade tryckt sig in i vinkeln längst bort i rummet, mellan ett skåp och väggen. Borgmästaren och jag hade intagit våra platser på varsin sida av bordet, där ett rökande ljus brann, planterat i ett högt stativ av tennplåt. Utomhus mullrade branden med ojämna mellanrum, som ett underjordiskt åskväder, och skrämmande blixtar flammade över himlen. Femton, tjugo minuter gick, som kändes som en evighet för mig.
Till slut hördes fotsteg som dunkade mot golvet, och vakten kom in. Från hans jägarhatt till spetsen av hans stövlar var han inget annat än lera och smuts. Från honom utgick en sammansatt lukt av rökt trä, döda blad och nyligen upparbetad jord.
--Jag erbjuder er inte min hand, mina herrar, och det finns en anledning till det, sa han. Jag är inte någon man ska röra med tång.
Han hade kommit för att stödja sig mot bordet, utan att ha lagt märke till Jozon Skan. Men hans dotters frånvaro förvånade honom.
--Vad! Är ni ensamma? Var har Jeanne tagit vägen?
Han var på väg att ropa efter henne; borgmästaren stoppade honom:
--Det var främst för att lämna oss ensamma som hon gick ut... Vi måste tala om allvarliga saker, Bertrand.
--Om avskyvärda saker, herr borgmästare, om sådant man inte ens skulle kunna tänka sig i vildarnas land... Ah! fortsatte han, vänd till mig, ni ser henne i ett bedrövligt tillstånd, er skog vid Saint-Servais! Och ni kan vara stolt över era landsmän! Låt oss tala om det! En hel skogsdel i Barroz i brand; mina bästa undersåtar fällda, pulveriserade, utplånade; jag själv, mina trettiofem år av outtröttlig övervakning brända upp på en gång: för i vår förvaltning är en brand en dålig notering; två är den definitiva varningen; och den tredje är karriären förstörd, det är er tjänare som jagas bort från Kerveltrec och ställs vid skogsporten, som en oduglig, som en oren! Och ändå är detta deras verk, dessa banditer! Och allt detta, varför? För att jag har en dotter, herrn...—Pardon, Bertrand, avbröt Claude, låt mig påminna dig om att de spår som du pekade ut vid den senaste attacken alla fick överges efter utredningen... Kanske vore det dags att leta någon annanstans... Om Jeannes förakt kunde stöta sig på några herrar, hur många andra, mycket starkare och ihärdigare fiender måste inte då du, Bertrand Rouzès, ha skaffat dig under dessa trettiofem år av noggrann och vaksam bevakning, som du just nämnde och vars frukt jag för min del ska se till att du inte går miste om! Jag säger inget överdrivet eller kränkande mot dig, eller hur? när jag påstår att du sällan visade nåd mot tjuvskyttar, halsbandsbärare och till och med dem som samlade döda träd.
—Jag gjorde mitt jobb med samvete, mumlade skogsvakten, samtidigt som han under bordet tog fram en gammal ekstock som han sedan satte sig tungt på.
—Du lade, enligt uppgift, ner större möda på det än alla dina kolleger tillsammans... Jag har hört mer än en gång att folk klagade över din hårdhet och önskade att något ont skulle hända dig.
—Det är svårt att göra alla nöjda. Den som vaktar väl måste ofta bita, och det är inte brist på skojare i skogen... Men de plundrare som lever av skogen skulle inte vara så dumma att de satte eld på den... Dessutom, var rättvis, herr borgmästare: även om jag en gång i tiden hade en snabb huggtand, så är det länge sedan jag ens låtsas skälla.
—Jag håller med, Bertrand: jag har inte glömt den verkliga tacksamhet som utbröt, från Saint-Servais till Saint-Nicodème, när man fick veta vilken oväntad förändring som hade skett med dig.
—Och just det ögonblicket, då man inte har annat att göra än att berömma mig, väljer man att skada mig med sådan ihärdighet! Vet ni att det är tolv år sedan, ja, tolv år, herr borgmästare, som jag inte har upprättat ett enda protokoll!
Hur bestämt jag än var att hålla mig till min roll som tyst åskådare, kunde jag inte låta bli att göra en anmärkning:
—Tolv år, säger du?
Det var exakt det tidsintervall som hade förflutit mellan året 1896, då vi befann oss, och året 1884, som stod inskrivet på rondellens träd. Samma tanke måste ha slagit Claude, för han tog, som man säger, bollen på studs:
—Ja, tolv år...
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 13 / 21
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Pardon, Bertrand, avbröt Claude, låt mig påminna dig om att de spår som du pekade ut vid den senaste attacken alla fick överges efter utredningen... Kanske vore det dags att leta någon annanstans... Om Jeannes förakt kunde stöta sig på några herrar, hur många andra, mycket starkare och ihärdigare fiender måste inte då du, Bertrand Rouzès, ha skaffat dig under dessa trettiofem år av noggrann och vaksam bevakning, som du just nämnde och vars frukt jag för min del ska se till att du inte går miste om! Jag säger inget överdrivet eller kränkande mot dig, eller hur? när jag påstår att du sällan visade nåd mot tjuvskyttar, halsbandsbärare och till och med dem som samlade döda träd.
--Jag gjorde mitt jobb med samvete, mumlade skogsvakten, samtidigt som han under bordet tog fram en gammal ekstock som han sedan satte sig tungt på.
--Du lade, enligt uppgift, ner större möda på det än alla dina kolleger tillsammans... Jag har hört mer än en gång att folk klagade över din hårdhet och önskade att något ont skulle hända dig.
--Det är svårt att göra alla nöjda. Den som vaktar väl måste ofta bita, och det är inte brist på skojare i skogen... Men de plundrare som lever av skogen skulle inte vara så dumma att de satte eld på den... Dessutom, var rättvis, herr borgmästare: även om jag en gång i tiden hade en snabb huggtand, så är det länge sedan jag ens låtsas skälla.
--Jag håller med, Bertrand: jag har inte glömt den verkliga tacksamhet som utbröt, från Saint-Servais till Saint-Nicodème, när man fick veta vilken oväntad förändring som hade skett med dig.
--Och just det ögonblicket, då man inte har annat att göra än att berömma mig, väljer man att skada mig med sådan ihärdighet! Vet ni att det är tolv år sedan, ja, tolv år, herr borgmästare, som jag inte har upprättat ett enda protokoll!
Hur bestämt jag än var att hålla mig till min roll som tyst åskådare, kunde jag inte låta bli att göra en anmärkning:
--Tolv år, säger du?
Det var exakt det tidsintervall som hade förflutit mellan året 1896, då vi befann oss, och året 1884, som stod inskrivet på rondellens träd. Samma tanke måste ha slagit Claude, för han tog, som man säger, bollen på studs:
--Ja, tolv år...—Det är just det vi borde undersöka tillsammans. Tolv år tar oss, om jag inte misstar mig, tillbaka till 1884. Nu undrar jag, och jag ber dig att svara mig med öppet hjärta: vad var det egentligen som hände vid platsen Les Grands-Hêtres, på långfredagen 1884?
Frågan träffade den gamle skogsvakten som ett slag i bröstet. Han höll sig fast med båda händerna vid bordets kant, och med darrande läppar och en stum tunga stammade han:
—Platsen Les Grands-Hêtres... Långfredagen...
Men genom en kraftig ansträngning tog han sig samman:
—Vilken historia är det här, herr borgmästare?
—Jag kom hem till dig för att få höra det direkt från din mun, Bertrand. Jag är övertygad om att den rymmer hemligheten bakom alla dessa bränder, och att den ensam kan leda oss på spåret av de verkliga skyldiga... I den plågade skogens namn, i de fem eller sex hundra trädens namn som nu ligger och försmäktar där borta, vädjar jag till dig att gräva fram dina minnen och berätta!
Den gamle mannen tvekade ett ögonblick, kastade en snett blick mot fönstret som i ett kort sken lystes upp av ett nytt utbrott av flammor i fjärran, och svarade till slut:
—Jag beklagar mycket, herr Hernoy, men även med all världens goda vilja är det omöjligt för mig att ge er den informationen.
För att tydligt markera att all vidare insistering var överflödig, gjorde han redan rörelse för att resa sig, när en röst bakom honom bokstavligen fäste honom vid sin plats.
VII
—Så, Bertrand Rouzès, då får jag väl tala.
Jozon Skan hade just dykt upp helt oväntat från sitt gömställe.
—Du! Varifrån kommer du och vad... vad blandar du dig i? stammade skogsvakten, vars ansikte hade bleknat.
Mycket lugn till synes svarade den unge mannen:
—Jo, jag kommer från Les Grands-Hêtres, precis som dessa herrar; och eftersom du inte längre vet, sa du, vad som hände där, så var det för tolv år sedan, dag för dag; ja, med din tillåtelse ska jag nu återberätta det för dig.
—Hur kan du veta det, du som bara har varit bland oss i fyra år?
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 14 / 21
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Det är just det vi borde undersöka tillsammans. Tolv år tar oss, om jag inte misstar mig, tillbaka till 1884. Nu undrar jag, och jag ber dig att svara mig med öppet hjärta: vad var det egentligen som hände vid platsen Les Grands-Hêtres, på långfredagen 1884?
Frågan träffade den gamle skogsvakten som ett slag i bröstet. Han höll sig fast med båda händerna vid bordets kant, och med darrande läppar och en stum tunga stammade han:
--Platsen Les Grands-Hêtres... Långfredagen...
Men genom en kraftig ansträngning tog han sig samman:
--Vilken historia är det här, herr borgmästare?
--Jag kom hem till dig för att få höra det direkt från din mun, Bertrand. Jag är övertygad om att den rymmer hemligheten bakom alla dessa bränder, och att den ensam kan leda oss på spåret av de verkliga skyldiga... I den plågade skogens namn, i de fem eller sex hundra trädens namn som nu ligger och försmäktar där borta, vädjar jag till dig att gräva fram dina minnen och berätta!
Den gamle mannen tvekade ett ögonblick, kastade en snett blick mot fönstret som i ett kort sken lystes upp av ett nytt utbrott av flammor i fjärran, och svarade till slut:
--Jag beklagar mycket, herr Hernoy, men även med all världens goda vilja är det omöjligt för mig att ge er den informationen.
För att tydligt markera att all vidare insistering var överflödig, gjorde han redan rörelse för att resa sig, när en röst bakom honom bokstavligen fäste honom vid sin plats.
VII
--Så, Bertrand Rouzès, då får jag väl tala.
Jozon Skan hade just dykt upp helt oväntat från sitt gömställe.
--Du! Varifrån kommer du och vad... vad blandar du dig i? stammade skogsvakten, vars ansikte hade bleknat.
Mycket lugn till synes svarade den unge mannen:
--Jo, jag kommer från Les Grands-Hêtres, precis som dessa herrar; och eftersom du inte längre vet, sa du, vad som hände där, så var det för tolv år sedan, dag för dag; ja, med din tillåtelse ska jag nu återberätta det för dig.
--Hur kan du veta det, du som bara har varit bland oss i fyra år?—Det är kanske inte utan anledning som vi sabotörer anses ha förbindelser med trädens andar... Jag har ibland lyssnat på vad det tionde hästkastanjeträdet till vänster berättar om natten för sina grannar på platsen; det som jag tror kallas ”hästkastanjeträdet med myrorna”.
Effekten av dessa sista ord på vakten var skrämmande. Han smälte ihop, som vid beröring av rödglödgat järn:
—Nej! ... Du får inte säga det... Jag vill inte!
—Det måste du, Bertrand Rouzès; vi kan inte låta dig ljuga längre mot Gud, mot din dotter. Nu är det sanningens tur.
—Av barmhärtighet, Jozon!
—Hade du barmhärtighet, du, när den lille släpade sig fram till dina knän, i gräset?
Den gamle mannen, som hade böjt ryggen under tilltalet, mumlade:
—Jag var galen, Jozon, jag var inte längre mig själv...
Sedan, med den mörka beslutsamheten hos ett jagat djur:
—Låt mig åtminstone förklara, herr borgmästare... Det var ett av de åren då alla olyckor drabbar dig. Min fru, sjuk sedan hösten, höll på att dö. Jag hade tvingats skicka iväg Jeanne, placera henne på internat hos systrarna i Callac. Huset var dystert som en övergiven kyrkogård. I skogen var det inte bättre. En horde av skurkar hade slagit sig ner i trakten. Varje natt plundrade och rånade de. En morgon i mars fann jag mina hundar liggande på sidan: de hade förgiftats. Slutligen hade jag två kor, eftersom min fru inte längre näring sig på annat än mjölk... Den ena stals från mig den 7 april. Den andra... Åh! Herregud! utbrast han, måtte himlen låta den också bli stulen!
Det var sabotörledaren som fullbordade meningen som hade lämnats hängande:
—Den andra, på långfredagseftermiddagen, blev du ertappad med att mjölka ur den i din hatt av en liten landsvagabond som levde på allmosor.
—Ja, han hade utnyttjat att den betade fastbunden på platsen vid Grands-Hêtres... Om det hade varit idag, hade han klarat sig med ett par kalottmössor. Men på den tiden! Och framför allt det året! ... Sätt er in i min situation, mina herrar, efter det jag just har berättat...
—Jag ser det, sa Claude: Du hoppar honom på strupen, eller hur? Hur gammal var han?
—Trettio år, trettio år av tiggeri, förolämpningar, slag, umbäranden och hunger, knorrade skomakarmästaren.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 15 / 21
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Det är kanske inte utan anledning som vi sabotörer anses ha förbindelser med trädens andar... Jag har ibland lyssnat på vad det tionde hästkastanjeträdet till vänster berättar om natten för sina grannar på platsen; det som jag tror kallas ”hästkastanjeträdet med myrorna”.
Effekten av dessa sista ord på vakten var skrämmande. Han smälte ihop, som vid beröring av rödglödgat järn:
--Nej! ... Du får inte säga det... Jag vill inte!
--Det måste du, Bertrand Rouzès; vi kan inte låta dig ljuga längre mot Gud, mot din dotter. Nu är det sanningens tur.
--Av barmhärtighet, Jozon!
--Hade du barmhärtighet, du, när den lille släpade sig fram till dina knän, i gräset?
Den gamle mannen, som hade böjt ryggen under tilltalet, mumlade:
--Jag var galen, Jozon, jag var inte längre mig själv...
Sedan, med den mörka beslutsamheten hos ett jagat djur:
--Låt mig åtminstone förklara, herr borgmästare... Det var ett av de åren då alla olyckor drabbar dig. Min fru, sjuk sedan hösten, höll på att dö. Jag hade tvingats skicka iväg Jeanne, placera henne på internat hos systrarna i Callac. Huset var dystert som en övergiven kyrkogård. I skogen var det inte bättre. En horde av skurkar hade slagit sig ner i trakten. Varje natt plundrade och rånade de. En morgon i mars fann jag mina hundar liggande på sidan: de hade förgiftats. Slutligen hade jag två kor, eftersom min fru inte längre näring sig på annat än mjölk... Den ena stals från mig den 7 april. Den andra... Åh! Herregud! utbrast han, måtte himlen låta den också bli stulen!
Det var sabotörledaren som fullbordade meningen som hade lämnats hängande:
--Den andra, på långfredagseftermiddagen, blev du ertappad med att mjölka ur den i din hatt av en liten landsvagabond som levde på allmosor.
--Ja, han hade utnyttjat att den betade fastbunden på platsen vid Grands-Hêtres... Om det hade varit idag, hade han klarat sig med ett par kalottmössor. Men på den tiden! Och framför allt det året! ... Sätt er in i min situation, mina herrar, efter det jag just har berättat...
--Jag ser det, sa Claude: Du hoppar honom på strupen, eller hur? Hur gammal var han?
--Trettio år, trettio år av tiggeri, förolämpningar, slag, umbäranden och hunger, knorrade skomakarmästaren.—Jag hoppar honom på strupen, om du så vill, fortsatte vakten, nu redo till alla eftergifter. Han rullar ner på marken...
—Med mjölk och allt, glöm inte den detaljen, Bertrand Rouzès, kompletterade Jozon Skan, för det är bra att veta att även om han hindrades att dricka sin portion med läpparna, drack han den med sin kropp och sina ben, genom hålen i sina trasor.
—Du har rätt. Han rullar ner på marken och spiller ut mjölken, mjölken som var avsedd för den sjuka, mina herrar. Jag hade min piska med mig. Jag skulle precis lyfta den mot honom. Han skrek något jag inte längre minns...
—Han skrek: «Du ska inte piska mig... Jag är inte en av dina hundar, din livvaktssvin!» Och du svarade honom: «Nej, du tillhör dem som förgiftar dem, din straffångesäd!»
—Kanske, Jozon. Han vred sig så våldsamt att hans trasor fastnade på mina fingrar...
—Nej, inte alls. Du slet dem faktiskt av honom, Bertrand Rouzès; du gjorde honom naken, naken som en mask. Då, skälvande av kyla, skam och rädsla, höll han fast vid dina knän, din väst, ditt skägg, överallt där han kunde...
—Genom att riva mig i ansiktet med sina vargtassar, Jozon.
—Var det också på vargarnas språk han skrek åt dig: «För Kristi kärlek! Det är långfredag... Slå mig inte! Annars kommer Guds förbannelse att vila över dig, liksom över Calvariebergets bödlar!»
—Bödlar på Calvarieberget, ja, mina herrar, han kallade mig bödlar på Calvarieberget!... Från det ögonblicket, vad sa jag då? Vad gjorde jag!...
Med baksidan av handen torkade han av de stora svettdropparna som pärlade sig vid hans tinningar. Claude och jag flämtade efter andan. Skomakarmästaren lutade sig fram mot vakten:
—Du sa, Bertrand Rouzès: ”Eftersom jag är en bödel från Calvaire, ska jag därför ge dig den plats du förtjänar, den som den onde tjuven.” Och du nöjde dig inte med att säga det, du gjorde det.
—Vad? frågade borgmästaren febrilt, uppenbart upprörd av samma tragiska ångest som tyngde mig.
—En sak, fortsatte Jozon Skan, en sak som man inte gör när man är en döpt kristen eller, helt enkelt, vilken människa som helst född av en kvinna.
—Du menar dock inte att han hade hjärta att binda fast barnet vid ett av träden, utropade min vän.
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 16 / 21
# chapter_page: 16
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Jag hoppar honom på strupen, om du så vill, fortsatte vakten, nu redo till alla eftergifter. Han rullar ner på marken...
--Med mjölk och allt, glöm inte den detaljen, Bertrand Rouzès, kompletterade Jozon Skan, för det är bra att veta att även om han hindrades att dricka sin portion med läpparna, drack han den med sin kropp och sina ben, genom hålen i sina trasor.
--Du har rätt. Han rullar ner på marken och spiller ut mjölken, mjölken som var avsedd för den sjuka, mina herrar. Jag hade min piska med mig. Jag skulle precis lyfta den mot honom. Han skrek något jag inte längre minns...
--Han skrek: «Du ska inte piska mig... Jag är inte en av dina hundar, din livvaktssvin!» Och du svarade honom: «Nej, du tillhör dem som förgiftar dem, din straffångesäd!»
--Kanske, Jozon. Han vred sig så våldsamt att hans trasor fastnade på mina fingrar...
--Nej, inte alls. Du slet dem faktiskt av honom, Bertrand Rouzès; du gjorde honom naken, naken som en mask. Då, skälvande av kyla, skam och rädsla, höll han fast vid dina knän, din väst, ditt skägg, överallt där han kunde...
--Genom att riva mig i ansiktet med sina vargtassar, Jozon.
--Var det också på vargarnas språk han skrek åt dig: «För Kristi kärlek! Det är långfredag... Slå mig inte! Annars kommer Guds förbannelse att vila över dig, liksom över Calvariebergets bödlar!»
--Bödlar på Calvarieberget, ja, mina herrar, han kallade mig bödlar på Calvarieberget!... Från det ögonblicket, vad sa jag då? Vad gjorde jag!...
Med baksidan av handen torkade han av de stora svettdropparna som pärlade sig vid hans tinningar. Claude och jag flämtade efter andan. Skomakarmästaren lutade sig fram mot vakten:
--Du sa, Bertrand Rouzès: ”Eftersom jag är en bödel från Calvaire, ska jag därför ge dig den plats du förtjänar, den som den onde tjuven.” Och du nöjde dig inte med att säga det, du gjorde det.
--Vad? frågade borgmästaren febrilt, uppenbart upprörd av samma tragiska ångest som tyngde mig.
--En sak, fortsatte Jozon Skan, en sak som man inte gör när man är en döpt kristen eller, helt enkelt, vilken människa som helst född av en kvinna.
--Du menar dock inte att han hade hjärta att binda fast barnet vid ett av träden, utropade min vän.—Kom igen! Det är upp till dig att svara, Bertrand Rouzès, hånskrattade den unge mannen, samtidigt som han rörde vid vakten på axeln.
Vakten mumlade, med sänkt huvud:
—Ja, herr borgmästare... Jag band honom med koens rep, och sedan gick jag iväg.
Ett dubbelt utrop av fasa kom från Claudes och mina läppar.
—Vänta, fortsatte skomakarmästaren, oberörd, det finns mer... Bertrand Rouzès utelämnar en väsentlig detalj: trädet i fråga var inget annat än bokträdet med myrorna.
Vakten reste sig, med blek blick och utsträckt arm:
—Jag svär vid min dotters huvud att jag inte tänkte på myrstacken i det ögonblicket.
—Inte heller barnet, Bertrand Rouzès, tänkte på det först... För övrigt var han knappast i stånd att tänka på någonting alls, förutom att han frös, att han hade ont, att repet satt hårt, och att vakter av ert slag var mycket elaka... När ni hade korsfäst honom där, var det nästan kvällstid, om ni minns, den tid då korparna återvänder till sina bon i skogen. Barnet såg dem flyga över platsen i flockar. De var bättre än ni, Bertrand Rouzès, för de anföll honom inte... Natten föll, herr borgmästare, en natt som den här, fast utan lågorna. Barnet hade blivit avdomnat och var nästan medvetslös. Och plötsligt drömde han att tusentals små kryp kröp längs hans fötter, uppför hans ben...
—Nog! Jozon... Någon nåd åt oss, om inte åt vakten! bönföll Claude med eftertryck.
Bertrand Rouzès hade tryckt sina båda knytnävar mot öronen. Jag försökte förgäves driva bort den besatta bilden av häggen, en ofrivillig medbrottsling till ett sådant illdåd, där jag ibland hade kunnat uttyda det gåtfulla datumet, utan att ana att jag läste en förbannelsesformel som en patient hade ristat in på sin tortyrstolpe. Skomakarmästaren fortsatte dock:
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 17 / 21
# chapter_page: 17
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Kom igen! Det är upp till dig att svara, Bertrand Rouzès, hånskrattade den unge mannen, samtidigt som han rörde vid vakten på axeln.
Vakten mumlade, med sänkt huvud:
--Ja, herr borgmästare... Jag band honom med koens rep, och sedan gick jag iväg.
Ett dubbelt utrop av fasa kom från Claudes och mina läppar.
--Vänta, fortsatte skomakarmästaren, oberörd, det finns mer... Bertrand Rouzès utelämnar en väsentlig detalj: trädet i fråga var inget annat än bokträdet med myrorna.
Vakten reste sig, med blek blick och utsträckt arm:
--Jag svär vid min dotters huvud att jag inte tänkte på myrstacken i det ögonblicket.
--Inte heller barnet, Bertrand Rouzès, tänkte på det först... För övrigt var han knappast i stånd att tänka på någonting alls, förutom att han frös, att han hade ont, att repet satt hårt, och att vakter av ert slag var mycket elaka... När ni hade korsfäst honom där, var det nästan kvällstid, om ni minns, den tid då korparna återvänder till sina bon i skogen. Barnet såg dem flyga över platsen i flockar. De var bättre än ni, Bertrand Rouzès, för de anföll honom inte... Natten föll, herr borgmästare, en natt som den här, fast utan lågorna. Barnet hade blivit avdomnat och var nästan medvetslös. Och plötsligt drömde han att tusentals små kryp kröp längs hans fötter, uppför hans ben...
--Nog! Jozon... Någon nåd åt oss, om inte åt vakten! bönföll Claude med eftertryck.
Bertrand Rouzès hade tryckt sina båda knytnävar mot öronen. Jag försökte förgäves driva bort den besatta bilden av häggen, en ofrivillig medbrottsling till ett sådant illdåd, där jag ibland hade kunnat uttyda det gåtfulla datumet, utan att ana att jag läste en förbannelsesformel som en patient hade ristat in på sin tortyrstolpe. Skomakarmästaren fortsatte dock:—Lugna dig, herr borgmästare. Myrorna slukade honom inte helt och hållet. De som kom först till bordet föredrog hans hud framför grädden från Rouzès-kon, som jag har berättat för er att han oavsiktligt hade smort in sin kropp med. Något gott kommer ur något ont... Likaså, utan deras stickningar, skulle han, antar jag, ha somnat in i den djupa sömnen, för alltid. De höll honom så vaken att när de trängde in i hans näsborrar stötte han ifrån sig ett av dessa skrik av dödskamp...
—Tyst, Jozon! Jag hör det fortfarande... suckade vakten bedrövat. Min fru kräktes upp blod – det var den näst sista gången. Jag lämnade henne för att skynda till den andres hjälp... Det fanns ingen kvar vid trädet.
—Förutom myrorna, Bertrand Rouzès...
Ja, några lycksökare, några ”skurkar”, som ni säger, hade av en slump brutit banden med den onde tjuven innan det var för sent... Och nu, om ni vill veta hur historien slutar, herr borgmästare, så lär er att dessa tillfälliga brökmakare förde pojken till en fattig kvinna där uppe, bakom Saint-Nicodème. Kvinnan hade medkänsla nog att ta emot honom i sin hydda och ge honom husrum, vårda honom, som om han vore hennes egen son. Hon var änka efter en skomakare. Liksom alla kvinnor i skogen hade hon kunskap om örter och deras verkan. Hon lindade hans djupa sår. Endast låren och höfterna var allvarligt skadade... Det som tog längst tid att läka var sinnet. I mer än två år hade Job ar Merrien, ”Joseph av Myrorna”, som den gamla kvinnan hade döpt honom, eftersom han hade glömt sitt namn liksom allt annat, – i mer än två år hade Job ar Merrien ett sinne nästan lika svagt som ett oskyldigt barns...
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 18 / 21
# chapter_page: 18
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
--Lugna dig, herr borgmästare. Myrorna slukade honom inte helt och hållet. De som kom först till bordet föredrog hans hud framför grädden från Rouzès-kon, som jag har berättat för er att han oavsiktligt hade smort in sin kropp med. Något gott kommer ur något ont... Likaså, utan deras stickningar, skulle han, antar jag, ha somnat in i den djupa sömnen, för alltid. De höll honom så vaken att när de trängde in i hans näsborrar stötte han ifrån sig ett av dessa skrik av dödskamp...
--Tyst, Jozon! Jag hör det fortfarande... suckade vakten bedrövat. Min fru kräktes upp blod – det var den näst sista gången. Jag lämnade henne för att skynda till den andres hjälp... Det fanns ingen kvar vid trädet.
--Förutom myrorna, Bertrand Rouzès...
Ja, några lycksökare, några ”skurkar”, som ni säger, hade av en slump brutit banden med den onde tjuven innan det var för sent... Och nu, om ni vill veta hur historien slutar, herr borgmästare, så lär er att dessa tillfälliga brökmakare förde pojken till en fattig kvinna där uppe, bakom Saint-Nicodème. Kvinnan hade medkänsla nog att ta emot honom i sin hydda och ge honom husrum, vårda honom, som om han vore hennes egen son. Hon var änka efter en skomakare. Liksom alla kvinnor i skogen hade hon kunskap om örter och deras verkan. Hon lindade hans djupa sår. Endast låren och höfterna var allvarligt skadade... Det som tog längst tid att läka var sinnet. I mer än två år hade _Job ar Merrien_, ”Joseph av Myrorna”, som den gamla kvinnan hade döpt honom, eftersom han hade glömt sitt namn liksom allt annat, – i mer än två år hade Job ar Merrien ett sinne nästan lika svagt som ett oskyldigt barns...Men en aprilmorgon, då han hade följt sin fostermamma till kyrkan, som skulle fira påsk, hände det att prästen började predika om korsfästelsen... Det var som om blixten hade slagit honom i pannan, herr borgmästare. Plötsligt mindes han allt: placître, vakten, häcken, myrorna. Och där, inför Kristus, svor han sin ed, i Joseph Broudics namn – ty på samma gång hade han återfunnit sitt namn, sitt sorgliga, eländiga namn – att från den dag han blev en man skulle inte en enda långfredag gå utan att själva skogen ropade ut hans brott till Bertrand Rouzès... I kväll är det tredje gången på tre år som han håller sitt ord, – tillade chefs-skomakaren, medan han pekade bort mot den blodiga himlen och den fantastiska kavalkaden av flammor.
I det ögonblicket öppnades dörren. Det var Jeanne som återvände från Les Pierres-Longues. Och i den mardrömslika atmosfären där vi hade befunnit oss i nästan en timme var hennes ankomst som den strålande uppenbarelsen av en välvillig skogsfe, sänd för vår räddning.
– Åh! Inte ett ord inför henne, Jozon! bönföll vakten med låg röst.
Men redan hade den unge mannens ansiktsuttryck mjuknat, och det var med ett leende han frågade:
– Har ni låtit den gamla skomakarkvinnans själ vila i frid, Jeanne?
—Jag gjorde så gott jag kunde; ändå längtar hon efter dig... Det verkar som att de andra kvällarna är det likgiltigt för henne att veta att du är ute, men inte natten till långfredagen... Så, om herr borgmästaren inte längre behövde dig...
Hernoy hade rest sig. Med fullständig behärskning sade han med den mest naturliga ton:
—Jag förstår, Jozon, att din fostermamma har lite bråttom att få träffa dig igen. Men innan du ger henne den goda nyheten, är det åtminstone nödvändigt att jag berättar det för den som är mest berörd...
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 19 / 21
# chapter_page: 19
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Men en aprilmorgon, då han hade följt sin fostermamma till kyrkan, som skulle fira påsk, hände det att prästen började predika om korsfästelsen... Det var som om blixten hade slagit honom i pannan, herr borgmästare. Plötsligt mindes han allt: placître, vakten, häcken, myrorna. Och där, inför Kristus, svor han sin ed, i Joseph Broudics namn – ty på samma gång hade han återfunnit sitt namn, sitt sorgliga, eländiga namn – att från den dag han blev en man skulle inte en enda långfredag gå utan att själva skogen ropade ut hans brott till Bertrand Rouzès... I kväll är det tredje gången på tre år som han håller sitt ord, – tillade chefs-skomakaren, medan han pekade bort mot den blodiga himlen och den fantastiska kavalkaden av flammor.
I det ögonblicket öppnades dörren. Det var Jeanne som återvände från Les Pierres-Longues. Och i den mardrömslika atmosfären där vi hade befunnit oss i nästan en timme var hennes ankomst som den strålande uppenbarelsen av en välvillig skogsfe, sänd för vår räddning.
– Åh! Inte ett ord inför henne, Jozon! bönföll vakten med låg röst.
Men redan hade den unge mannens ansiktsuttryck mjuknat, och det var med ett leende han frågade:
– Har ni låtit den gamla skomakarkvinnans själ vila i frid, Jeanne?
--Jag gjorde så gott jag kunde; ändå längtar hon efter dig... Det verkar som att de andra kvällarna är det likgiltigt för henne att veta att du är ute, men inte natten till långfredagen... Så, om herr borgmästaren inte längre behövde dig...
Hernoy hade rest sig. Med fullständig behärskning sade han med den mest naturliga ton:
--Jag förstår, Jozon, att din fostermamma har lite bråttom att få träffa dig igen. Men innan du ger henne den goda nyheten, är det åtminstone nödvändigt att jag berättar det för den som är mest berörd...Jag tittade på honom, orolig. Vart ville han komma? Med vilken plötslig aberration vågade han tala om "goda nyheter" i detta hus, inför dessa män, efter den fruktansvärda berättelse som vi fortfarande var darrande av, och i skenet av de femhundra hämndlystna facklor som en obarmhärtig skogsnymf höll upp under våra ögon och nästan i våra ansikten, i natten?... När han yttrade de sista orden, hade han närmat sig den unga flickan, så att han stod mellan henne och skomakarmästaren som instinktivt hade backat bort till väggen.
—Medan du travade till Pierres-Longues, gissa, min vackra, vad vi talade om här?
Jeanne Rouzès lutade sitt allvarliga ansikte, rosigt av sin nattliga färd, mot sin huva, och den fina karhaiska mössan var kantad med vit spets.
—Det skulle inte vara särskilt mycket till min ära, herr borgmästare... Den gamla kvinnan från Pierres-Longues har inte dolt för mig att Jozon Skan i kväll i Kerveltrec gör något för mig som ingen skomakare någonsin har gjort för någon...
—Ah! Och vilket då?
—Att trotsa, med fara för sitt liv, för min ryktes skull, skogsfolkets rättvisa, genom att avslöja för dig namnet på "kusinen" som varje år sätter eld på Barroz.
—Ja, Jeanne, fortsatte Hernoy snabbt; men jag lovar att den gamla kvinnan inte har berättat för dig vad hennes adoptivson har uppdragit mig att be din far om i utbyte.
—Nej.
—Så, gå och säg till honom att, eftersom din far accepterar honom som svärson, accepterar du honom också som make.
—Åh! Av hela mitt hjärta! suckade hon, och vände sina vackra, allvarliga ögon, där tårarna började rinna, mot Jozon Skan.
Innan sabotörledaren hann återfå fattningen, hade borgmästaren tryckt Jeanne Rouzès i hans armar. Han stod en stund framför henne, osäker och liksom upprörd. I denna själ av vildhet och passion utkämpar fiendestyrkorna utan tvivel en sista strid. Plötsligt lät han sitt tunga, gyllene hår falla över flickans axel, grep henne om midjan med båda händerna och brast i gråt.
Claude hade emellertid gripit vakten i blusen:
—På väg, Bertrand Rouzès! Glöm inte att skogen brinner och att vår plats är vid elden! ...
VIII
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 20 / 21
# chapter_page: 20
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Jag tittade på honom, orolig. Vart ville han komma? Med vilken plötslig aberration vågade han tala om "goda nyheter" i detta hus, inför dessa män, efter den fruktansvärda berättelse som vi fortfarande var darrande av, och i skenet av de femhundra hämndlystna facklor som en obarmhärtig skogsnymf höll upp under våra ögon och nästan i våra ansikten, i natten?... När han yttrade de sista orden, hade han närmat sig den unga flickan, så att han stod mellan henne och skomakarmästaren som instinktivt hade backat bort till väggen.
--Medan du travade till Pierres-Longues, gissa, min vackra, vad vi talade om här?
Jeanne Rouzès lutade sitt allvarliga ansikte, rosigt av sin nattliga färd, mot sin huva, och den fina karhaiska mössan var kantad med vit spets.
--Det skulle inte vara särskilt mycket till min ära, herr borgmästare... Den gamla kvinnan från Pierres-Longues har inte dolt för mig att Jozon Skan i kväll i Kerveltrec gör något för mig som ingen skomakare någonsin har gjort för någon...
--Ah! Och vilket då?
--Att trotsa, med fara för sitt liv, för min ryktes skull, skogsfolkets rättvisa, genom att avslöja för dig namnet på "kusinen" som varje år sätter eld på Barroz.
--Ja, Jeanne, fortsatte Hernoy snabbt; men jag lovar att den gamla kvinnan inte har berättat för dig vad hennes adoptivson har uppdragit mig att be din far om i utbyte.
--Nej.
--Så, gå och säg till honom att, eftersom din far accepterar honom som svärson, accepterar du honom också som make.
--Åh! Av hela mitt hjärta! suckade hon, och vände sina vackra, allvarliga ögon, där tårarna började rinna, mot Jozon Skan.
Innan sabotörledaren hann återfå fattningen, hade borgmästaren tryckt Jeanne Rouzès i hans armar. Han stod en stund framför henne, osäker och liksom upprörd. I denna själ av vildhet och passion utkämpar fiendestyrkorna utan tvivel en sista strid. Plötsligt lät han sitt tunga, gyllene hår falla över flickans axel, grep henne om midjan med båda händerna och brast i gråt.
Claude hade emellertid gripit vakten i blusen:
--På väg, Bertrand Rouzès! Glöm inte att skogen brinner och att vår plats är vid elden! ...
VIIIDet är med ett brev från Claude Hernoy som dessa sidor inleds; det är också ett brev från honom som kommer att avsluta dem. Här är vad han skrev till mig den 25 april, elva dagar precis efter vår gripande ankomst till Saint-Servais:
«... Vad gäller branden i Barroz kan man säga: Frid över dess aska! Jag kom just i morse, måndagen efter Quasimodo, för att förklara Jeanne-Marie-Émilie Rouzès och Joseph Broudic, kallad Jozon Skan, för ’förenade genom äktenskapet’. Makens yrke anges i akten som skogsvaktare vid platsen Kerveltrec i denna kommun. Ja, den som hade lovat att förstöra Barroz avlade förra veckan eden att skydda den. Jag tvekade inte att intyga för ägarna att under den unge druidens, som ni kallade honom, förvaltning skulle skogen inte längre brinna. Och på grundval av denna försäkran beviljade de Bertrand Rouzès en pensionssumma som gör det möjligt för honom att återvända till sitt hemland Carhaix och plantera sina kålrötter. Så, för att uttrycka mig som man gör här i trakten, är alla nöjda. Jag föreställer mig att ni kommer att vara det lika mycket som er
»CLAUDE HERNOY.
»Postscriptum. —Bland träden i den höga skogen som är markerade för att fällas vid nästa höstgallring finns det, enligt uppgift, ett ’bokträd med myror’. Amen.»
# book_id: global-gutenberg-translation-963838afc9de4d419d25065510056dda
# book_title: Branden på långfredagen
# chapter_id: 1-branden-pa-langfredagen
# chapter_title: Branden på långfredagen
# book_page: 21 / 21
# chapter_page: 21
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Det är med ett brev från Claude Hernoy som dessa sidor inleds; det är också ett brev från honom som kommer att avsluta dem. Här är vad han skrev till mig den 25 april, elva dagar precis efter vår gripande ankomst till Saint-Servais:
«... Vad gäller branden i Barroz kan man säga: Frid över dess aska! Jag kom just i morse, måndagen efter Quasimodo, för att förklara Jeanne-Marie-Émilie Rouzès och Joseph Broudic, kallad Jozon Skan, för ’förenade genom äktenskapet’. Makens yrke anges i akten som skogsvaktare vid platsen Kerveltrec i denna kommun. Ja, den som hade lovat att förstöra Barroz avlade förra veckan eden att skydda den. Jag tvekade inte att intyga för ägarna att under den unge druidens, som ni kallade honom, förvaltning skulle skogen inte längre brinna. Och på grundval av denna försäkran beviljade de Bertrand Rouzès en pensionssumma som gör det möjligt för honom att återvända till sitt hemland Carhaix och plantera sina kålrötter. Så, för att uttrycka mig som man gör här i trakten, är alla nöjda. Jag föreställer mig att ni kommer att vara det lika mycket som er
»CLAUDE HERNOY.
»_Postscriptum._ --Bland träden i den höga skogen som är markerade för att fällas vid nästa höstgallring finns det, enligt uppgift, ett ’bokträd med myror’. _Amen._»
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.