BokRobot reading edition
Books
FreeZonde van onschuldigen
Anatole Le Braz
Choose version
Zij onder mijn landgenoten die Ervoanic Prigent kenden, herinneren zich hem nog. Hij was het type mens dat men niet vergeet.
Wanneer men hem in de dorpjes van Trégor zag verschijnen, met zijn eeuwige hoge hoed met naar binnen gevouwen randen, die versierd was met een krans van nepbloemen, en met zijn oude, zwierige kleding waarvan de lange, loshangende rokken achter hem een soort spoor vormden in het stof of de modder van de straten, renden de kinderen al snel van alle kanten naar hem toe, en bij elke stap die hij zette klonken er luidruchtige roepen, schreeuwen die je oren doordringden: « Ervoanic! Ervoanic! »
Hijzelf, gewend aan deze ovaties, ontving ze met de hooghartige neerbuigendheid van een soeverein op rondreis, en nam het zelfs niet kwalijk als ze soms de grenzen van de toegestane vertrouwelijkheid overschreden. Hij plaatste zich trots midden op het dorpsplein, kruiste de reversen van zijn gewaad met basken over elkaar, wierp een waardige blik om zich heen en zwaaide met zijn hand beschermende groeten naar de hele menigte van straatschoffels.
Hij stond bekend als een eenvoudig mens, of, zoals men daar zegt, als een « onschuldige ». Men maakte zich daarover grappen, terwijl men hem toch die soort van bijgelovige eerbied betoonde die in Basse-Bretagne aan de heiligste broederschap van de bedelaars verbonden is.
In werkelijkheid echter bedelde Ervoanic niet. Nooit zag men hem zijn hoed op straat uitsteken, noch bij deuren om een stukje brood vragen. Hij zou aalmoezen hebben geweigerd, als die hem aangeboden waren. Zijn principes waren daarover onverbiddelijk. Nee, Ervoanic Prigent, koning van de onbegrensde koninkrijken van de droom, vroeg niemand om aalmoezen: hij stelde zich tevreden, naar eigen zeggen, met « te leven van de gemeenschap ».
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 1 / 15
# chapter_page: 1
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Zij onder mijn landgenoten die Ervoanic Prigent kenden, herinneren zich hem nog. Hij was het type mens dat men niet vergeet.
Wanneer men hem in de dorpjes van Trégor zag verschijnen, met zijn eeuwige hoge hoed met naar binnen gevouwen randen, die versierd was met een krans van nepbloemen, en met zijn oude, zwierige kleding waarvan de lange, loshangende rokken achter hem een soort spoor vormden in het stof of de modder van de straten, renden de kinderen al snel van alle kanten naar hem toe, en bij elke stap die hij zette klonken er luidruchtige roepen, schreeuwen die je oren doordringden: « Ervoanic! Ervoanic! »
Hijzelf, gewend aan deze ovaties, ontving ze met de hooghartige neerbuigendheid van een soeverein op rondreis, en nam het zelfs niet kwalijk als ze soms de grenzen van de toegestane vertrouwelijkheid overschreden. Hij plaatste zich trots midden op het dorpsplein, kruiste de reversen van zijn gewaad met basken over elkaar, wierp een waardige blik om zich heen en zwaaide met zijn hand beschermende groeten naar de hele menigte van straatschoffels.
Hij stond bekend als een eenvoudig mens, of, zoals men daar zegt, als een « onschuldige ». Men maakte zich daarover grappen, terwijl men hem toch die soort van bijgelovige eerbied betoonde die in Basse-Bretagne aan de heiligste broederschap van de bedelaars verbonden is.
In werkelijkheid echter bedelde Ervoanic niet. Nooit zag men hem zijn hoed op straat uitsteken, noch bij deuren om een stukje brood vragen. Hij zou aalmoezen hebben geweigerd, als die hem aangeboden waren. Zijn principes waren daarover onverbiddelijk. Nee, Ervoanic Prigent, koning van de onbegrensde koninkrijken van de droom, vroeg niemand om aalmoezen: hij stelde zich tevreden, naar eigen zeggen, met « te leven van de gemeenschap ».Deze zogenaamde idioot had inderdaad het probleem van het bestaan opgelost met alle vindingrijkheid van een geestelijk mens. Zijn methode was als volgt. Hij had een vaste dag om bij elk huis van enige betekenis aan te kloppen, de dag waarop hij verzekerd was van de beste maaltijd. Door een reeks zorgvuldig gecontroleerde experimenten kende hij de gebruikelijke menu's van alle grote boerderijen en herenhuizen in het land, binnen een straal van zes mijl, en hij verscheen bijvoorbeeld alleen op woensdagavond bij Coat-Garan, waar hij wist dat verse soep op het menu stond, en op zaterdagochtend bij Gollod, waar hij wist dat er lekkere, warme pannenkoeken op het menu stonden.
Je kunt geloven dat hij op het juiste moment verscheen. Nooit te vroeg en nooit te laat. Nooit liet zijn maag hem in de steek, zelfs niet tijdens een carrière die toch tot de langste behoorde, want hij naderde de honderd toen hij, zoals hij zei, « de keuken van de goede God» ging proeven.
Hij stierf heilig, want in zijn negenenzeventig jaar op aarde had hij slechts één zonde begaan: een zonde van gulzigheid, dat spreekt voor zich. Het verhaal is in alle plaatsen waar zijn zachte en charmante dwaasheid ooit heerstte, beroemd gebleven.
En zo wordt in Trégor « de zonde van Ervoanic Prigent » verteld.
Met het naderen van de Kerst verbreidde zich een geur van vers geslachte varkens door heel Armorique. Vanuit alle hoeken, zelfs van de meest bescheiden boerderijen, stegen rookwolken op van de offervuren, die uit de openluchtovens werden uitgeblazen waar in monumentale ketels het kokende water voor wat oneerbiedig «de was van de varkens» wordt genoemd, rondtrotteerde. De lucht was doordrenkt met de geur van krokant bakken varkensvlees.
Aan de oevers van de beekjes die waren aangedikt door de regenval in februari, wasten de dienstmeisjes de darmen die in de stroom kronkelden, met krampen als die van gevangengehouden palingen. Boven de vlammen van de ajonstruiken, in de keukens waar het gepolijste meubilair gloeide van de gloed van de oven, bereidden de huisvrouwen het gestolde bloed.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 2 / 15
# chapter_page: 2
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Deze zogenaamde idioot had inderdaad het probleem van het bestaan opgelost met alle vindingrijkheid van een geestelijk mens. Zijn methode was als volgt. Hij had een vaste dag om bij elk huis van enige betekenis aan te kloppen, de dag waarop hij verzekerd was van de beste maaltijd. Door een reeks zorgvuldig gecontroleerde experimenten kende hij de gebruikelijke menu's van alle grote boerderijen en herenhuizen in het land, binnen een straal van zes mijl, en hij verscheen bijvoorbeeld alleen op woensdagavond bij Coat-Garan, waar hij wist dat verse soep op het menu stond, en op zaterdagochtend bij Gollod, waar hij wist dat er lekkere, warme pannenkoeken op het menu stonden.
Je kunt geloven dat hij op het juiste moment verscheen. Nooit te vroeg en nooit te laat. Nooit liet zijn maag hem in de steek, zelfs niet tijdens een carrière die toch tot de langste behoorde, want hij naderde de honderd toen hij, zoals hij zei, « de keuken van de goede God» ging proeven.
Hij stierf heilig, want in zijn negenenzeventig jaar op aarde had hij slechts één zonde begaan: een zonde van gulzigheid, dat spreekt voor zich. Het verhaal is in alle plaatsen waar zijn zachte en charmante dwaasheid ooit heerstte, beroemd gebleven.
En zo wordt in Trégor « de zonde van Ervoanic Prigent » verteld.
---
Met het naderen van de Kerst verbreidde zich een geur van vers geslachte varkens door heel Armorique. Vanuit alle hoeken, zelfs van de meest bescheiden boerderijen, stegen rookwolken op van de offervuren, die uit de openluchtovens werden uitgeblazen waar in monumentale ketels het kokende water voor wat oneerbiedig «de was van de varkens» wordt genoemd, rondtrotteerde. De lucht was doordrenkt met de geur van krokant bakken varkensvlees.
Aan de oevers van de beekjes die waren aangedikt door de regenval in februari, wasten de dienstmeisjes de darmen die in de stroom kronkelden, met krampen als die van gevangengehouden palingen. Boven de vlammen van de ajonstruiken, in de keukens waar het gepolijste meubilair gloeide van de gloed van de oven, bereidden de huisvrouwen het gestolde bloed.Lang leve de Bretonse boudin! De wangen zwollen op als de blaas van een doedelzak bij het uitspreken van zijn Keltische naam: Ar gwadi-gennou...
Maar wat is de jonge boudin, pas gisteren geboren, vergeleken met de eerbiedwaardige andouille, die al jarenlang met zorg werd bewaard, al meerdere winters oud en die, gerimpeld, in een hoek van de patriarchale haard hing, opgetuigd op halverwege de schoorsteen, als het beeld van een oude lare?
Ah! de andouille!
De rector van Trédarzec bezat er een die vijf pond woog, ja, vijf mooie en goede ponden, en misschien nog enkele ounces meer. Alle heilige zielen onder de oude meisjes van de parochie hadden (een uitzonderlijke gebeurtenis, zo schijnt) afgesproken om hem aan Dom Karantec aan te bieden ter gelegenheid van een jubileum.
Wanneer de goede rector zich in de keuken ophield, wat vooral ’s avonds gebeurde, na een moeizaam bezoek aan zijn schapen in de afgelegen wijken, draaide hij zijn duimen en strekte zijn vermoeide benen uit voor de as. Met een zachte stem, zijn blik gericht op de kostbare gave, zei hij:
— Vindt u niet dat het tijd is om het op te eten, Coupaïa?
En Coupaïa, de gouvernante, antwoordde, geschokt:
— Een dergelijke andouille! Hoe kunt u op zo'n godslasterlijke manier spreken? Wacht toch tenminste tot de Grasdagen, Heer Jezus!
Maar de Grasdagen volgden elkaar op... en leken op elkaar. En de herdenkingsandouille bleef altijd op dezelfde plek hangen, in haar paleis van gekraakte roet, waar ze zachtjes heen en weer schommelde telkens als er luchtstromen de kamer binnenkwamen, samen met de voorbijlopende bedelaars.
Van deze gasten, geestelijk of lichamelijk gehandicapt, die vaker dan Coupaïa had gewild naar de deur van het pastoorshuis kwamen om te praten, was Ervoanic Prigent, zoals men wel kan denken, de meest regelmatige en meest trouwe. Soms verscheen hij op zondag, als hij in de loop van de week had gehoord dat er in de pastorie 'heren priesters' uit het buitenland zouden zijn. Maar elke vrijdag zonder uitzondering was hij punctueel als de Gerechtigheid.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 3 / 15
# chapter_page: 3
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Lang leve de Bretonse boudin! De wangen zwollen op als de blaas van een doedelzak bij het uitspreken van zijn Keltische naam: Ar gwadi-gennou...
Maar wat is de jonge boudin, pas gisteren geboren, vergeleken met de eerbiedwaardige andouille, die al jarenlang met zorg werd bewaard, al meerdere winters oud en die, gerimpeld, in een hoek van de patriarchale haard hing, opgetuigd op halverwege de schoorsteen, als het beeld van een oude lare?
Ah! de andouille!
De rector van Trédarzec bezat er een die vijf pond woog, ja, vijf mooie en goede ponden, en misschien nog enkele ounces meer. Alle heilige zielen onder de oude meisjes van de parochie hadden (een uitzonderlijke gebeurtenis, zo schijnt) afgesproken om hem aan Dom Karantec aan te bieden ter gelegenheid van een jubileum.
Wanneer de goede rector zich in de keuken ophield, wat vooral ’s avonds gebeurde, na een moeizaam bezoek aan zijn schapen in de afgelegen wijken, draaide hij zijn duimen en strekte zijn vermoeide benen uit voor de as. Met een zachte stem, zijn blik gericht op de kostbare gave, zei hij:
— Vindt u niet dat het tijd is om het op te eten, Coupaïa?
En Coupaïa, de gouvernante, antwoordde, geschokt:
— Een dergelijke andouille! Hoe kunt u op zo'n godslasterlijke manier spreken? Wacht toch tenminste tot de Grasdagen, Heer Jezus!
Maar de Grasdagen volgden elkaar op... en leken op elkaar. En de herdenkingsandouille bleef altijd op dezelfde plek hangen, in haar paleis van gekraakte roet, waar ze zachtjes heen en weer schommelde telkens als er luchtstromen de kamer binnenkwamen, samen met de voorbijlopende bedelaars.
Van deze gasten, geestelijk of lichamelijk gehandicapt, die vaker dan Coupaïa had gewild naar de deur van het pastoorshuis kwamen om te praten, was Ervoanic Prigent, zoals men wel kan denken, de meest regelmatige en meest trouwe. Soms verscheen hij op zondag, als hij in de loop van de week had gehoord dat er in de pastorie 'heren priesters' uit het buitenland zouden zijn. Maar elke vrijdag zonder uitzondering was hij punctueel als de Gerechtigheid.Het was een van zijn axioma's, of beter gezegd een van de artikelen van zijn geloofsovertuiging, dat de gouvernantes van de pastorieën door een speciaal decreet van de Voorzienigheid de gave hadden gekregen om de magere dagen pijnloos verteerbaar te maken voor de sterke magen van christenen. En dus verliet hij op vrijdagochtend, bij het aanbreken van de dageraad, Tréguier, waar hij de voorzorg had genomen om de avond tevoren te zijn gaan slapen; hij stak de rivier over op de Pont Canada, stopte bij de kapel van Tromeur om zijn devoties aan Onze-Lieve-Vrouw te brengen en op adem te komen voordat hij de klim naar Kerguézec aanging, een steile klim in die tijd, want de kustlijn was nog niet omgeleid; vervolgens, terwijl hij zwierf en flaneerde, links en rechts hallo's uitwisselend met de kleine, keurige huizen met hun bloeiende wijnranken of passiebloemen die de rustpunten langs de weg sierden, klom hij naar Trédarzec, met de rustige pas van een man die weet dat zijn maaltijd al voorbereid is, die zeker is dat ze precies zal zijn zoals zijn smaak van het moment haar verlangt, en die zich daarom zonder haast op weg maakt naar die maaltijd, zich zelfs met plezier verliest in het inademen van de frisse lucht, om zo zijn eetlust op te wekken.
Het pastoorshuis ligt achter de kerk, waarmee het via de begraafplaats verbonden is. Trouw aan de verering van de overledenen, onder wie hij veel voormalige weldoeners telde, begon Ervoanic met het dopen van zijn vingers in de wijwaterbak van het ossuarium en ging vervolgens tussen de graven door, terwijl hij De profundis mompelde, waarin hij al de vrome vurigheid van zijn geloof legde, maar waarvan hij de Latijnse verzen met een meedogenloze hardnekkigheid verminkte.
Soms ontmoette hij Dom Karantec die uit de sacristie kwam; in dat geval haastte hij zich om het psalmvers te verslinden.
— . . . Scant'npac. . . amen. . . God bewaar u in vreugde, meneer de pastoor!
— Eh! Bent u dat, Ervoanic? Goedendag, mijn brave jongen!
De lieve oude priester sloeg broederlijk zijn arm om die van de bedelaar. En, om hem een beetje te plagen:
— Bij wie bent u vandaag uitgenodigd, dat u zich in onze streken bevindt?
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 4 / 15
# chapter_page: 4
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Het was een van zijn axioma's, of beter gezegd een van de artikelen van zijn geloofsovertuiging, dat de gouvernantes van de pastorieën door een speciaal decreet van de Voorzienigheid de gave hadden gekregen om de magere dagen pijnloos verteerbaar te maken voor de sterke magen van christenen. En dus verliet hij op vrijdagochtend, bij het aanbreken van de dageraad, Tréguier, waar hij de voorzorg had genomen om de avond tevoren te zijn gaan slapen; hij stak de rivier over op de Pont Canada, stopte bij de kapel van Tromeur om zijn devoties aan Onze-Lieve-Vrouw te brengen en op adem te komen voordat hij de klim naar Kerguézec aanging, een steile klim in die tijd, want de kustlijn was nog niet omgeleid; vervolgens, terwijl hij zwierf en flaneerde, links en rechts hallo's uitwisselend met de kleine, keurige huizen met hun bloeiende wijnranken of passiebloemen die de rustpunten langs de weg sierden, klom hij naar Trédarzec, met de rustige pas van een man die weet dat zijn maaltijd al voorbereid is, die zeker is dat ze precies zal zijn zoals zijn smaak van het moment haar verlangt, en die zich daarom zonder haast op weg maakt naar die maaltijd, zich zelfs met plezier verliest in het inademen van de frisse lucht, om zo zijn eetlust op te wekken.
Het pastoorshuis ligt achter de kerk, waarmee het via de begraafplaats verbonden is. Trouw aan de verering van de overledenen, onder wie hij veel voormalige weldoeners telde, begon Ervoanic met het dopen van zijn vingers in de wijwaterbak van het ossuarium en ging vervolgens tussen de graven door, terwijl hij De profundis mompelde, waarin hij al de vrome vurigheid van zijn geloof legde, maar waarvan hij de Latijnse verzen met een meedogenloze hardnekkigheid verminkte.
Soms ontmoette hij Dom Karantec die uit de sacristie kwam; in dat geval haastte hij zich om het psalmvers te verslinden.
— . . . Scant'npac. . . amen. . . God bewaar u in vreugde, meneer de pastoor!
— Eh! Bent u dat, Ervoanic? Goedendag, mijn brave jongen!
De lieve oude priester sloeg broederlijk zijn arm om die van de bedelaar. En, om hem een beetje te plagen:
— Bij wie bent u vandaag uitgenodigd, dat u zich in onze streken bevindt?— Maar bij u dus, meneer de pastoor! Hebt u niet in uw breviarium gezien dat het vrijdag is?
Dom Karantec gaf hem een vriendelijke klop op de schouder.
— Oude grapjas! Als u uw De profundis maar even goed kende als uw kalender. . .
— Wat wilt u? Anderen hebben hun verstand in hun hoofd: bij mij is het in mijn buik gezet. En, zoals bij u ook, moet men blijven.
— Ha! ha! ha! Denk je dat het lunchtijd is, Ervoanic?
— Zie het kruis op de begraafplaats, meneer de pastoor, zei de onschuldige, wijzend naar het hoge granieten kruis dat midden op de begraafplaats stond. Zijn korte schaduw geeft aan dat het bijna middag is.
— Weet je, Ervoanic, dat je misschien niet zo eenvoudig bent als men beweert?
— Dat zou kunnen, meneer de pastoor.
Beide gingen gezamenlijk het pastoorshuis binnen, en Dom Karantec, die de keukendeur opende, riep naar Coupaïa:
—Ik breng u uw geliefde, Zijne Majesteit Ervoanic Prigent, de eerste van die naam, die u ten huwelijk vraagt.
Er waren nauwelijks vrijdagen in het jaar dat de weinig geduldige Coupaïa dit refrein niet hoorde, zodat ze het punt had bereikt dat ze er niet meer kwaad om werd, maar er integendeel grapjes over maakte, alsof ze meedeed aan het spel.
— Hé! zei ze, we weten het niet. . . De wil van God is groot.
Ervoanic, lui, lachte zachtjes, met een lach die helemaal uit zijn binnenste kwam, en ging naar de massieve eikenhouten tafel die tegen het raam aanleunde, en daar, zich op zichzelf terugtrekkend, wachtte hij met vrome geduld, met gevouwen handen en zijn ogen naar het plafond gericht, tot de gouvernante klaar was met het volgens de rituelen koken van een voortreffelijke congre-soep, die naar kaneel, fijne kruiden en gesmolten boter rook, en waarvan ze hem altijd een volle schaal voor zich hield.
Want, er valt niets aan te zeggen: hij had genade gevonden in de ogen van de afstotelijke Coupaïa, die duivel van een vrouw!
Ze had hem in haar hart opgenomen en hem oprecht liefgehad, en raad eens waarom. Omdat ze hem vaak had zien staren naar die andouille, al vanaf de drempel.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 5 / 15
# chapter_page: 5
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
— Maar bij u dus, meneer de pastoor! Hebt u niet in uw breviarium gezien dat het vrijdag is?
Dom Karantec gaf hem een vriendelijke klop op de schouder.
— Oude grapjas! Als u uw De profundis maar even goed kende als uw kalender. . .
— Wat wilt u? Anderen hebben hun verstand in hun hoofd: bij mij is het in mijn buik gezet. En, zoals bij u ook, moet men blijven.
— Ha! ha! ha! Denk je dat het lunchtijd is, Ervoanic?
— Zie het kruis op de begraafplaats, meneer de pastoor, zei de onschuldige, wijzend naar het hoge granieten kruis dat midden op de begraafplaats stond. Zijn korte schaduw geeft aan dat het bijna middag is.
— Weet je, Ervoanic, dat je misschien niet zo eenvoudig bent als men beweert?
— Dat zou kunnen, meneer de pastoor.
Beide gingen gezamenlijk het pastoorshuis binnen, en Dom Karantec, die de keukendeur opende, riep naar Coupaïa:
—Ik breng u uw geliefde, Zijne Majesteit Ervoanic Prigent, de eerste van die naam, die u ten huwelijk vraagt.
Er waren nauwelijks vrijdagen in het jaar dat de weinig geduldige Coupaïa dit refrein niet hoorde, zodat ze het punt had bereikt dat ze er niet meer kwaad om werd, maar er integendeel grapjes over maakte, alsof ze meedeed aan het spel.
— Hé! zei ze, we weten het niet. . . De wil van God is groot.
Ervoanic, lui, lachte zachtjes, met een lach die helemaal uit zijn binnenste kwam, en ging naar de massieve eikenhouten tafel die tegen het raam aanleunde, en daar, zich op zichzelf terugtrekkend, wachtte hij met vrome geduld, met gevouwen handen en zijn ogen naar het plafond gericht, tot de gouvernante klaar was met het volgens de rituelen koken van een voortreffelijke congre-soep, die naar kaneel, fijne kruiden en gesmolten boter rook, en waarvan ze hem altijd een volle schaal voor zich hield.
Want, er valt niets aan te zeggen: hij had genade gevonden in de ogen van de afstotelijke Coupaïa, die duivel van een vrouw!
Ze had hem in haar hart opgenomen en hem oprecht liefgehad, en raad eens waarom. Omdat ze hem vaak had zien staren naar die andouille, al vanaf de drempel.Ja, zo waren hun sympathieke atomen met elkaar verbonden: hun zielen deelden de verering van de koningin der andouilles. Elke vrijdag spraken ze samen lang en diepgaand over haar.
— Wordt ze niet mooi, Ervoanic?
— En hoe goed moet ze wel niet zijn! Alle deugden, Coupaïa.
De gouvernante had een gebogen neus, bedekt met wratten die aan molshopen deden denken, en wangen die diep waren ingezonken, zoals akkers na de oktoberploeging. Toch waren er arme mensen die, in de hoop haar te paaien, niet schuwden om haar te vergelijken met de Vierge de Tout-Remède et de Toute-Consolation, zoals men haar kan zien in haar zware, franjeachtige gewaad onder de portiek van de kathedraal van Guingamp. Die mensen zette Coupaïa onmiddellijk de deur uit, met een «laat me met rust, ellendelingen!» en wat schalen droog brood, van de vorige dag. De meer discrete en verstandige Ervoanic had haar ontroerd door de jubileumandouille te prijzen, de andouille der andouilles.
— Want, ik zeg het u, Coupaïa, ik heb ze allemaal met mijn eigen ogen gezien: er is geen andere zoals zij in het hele kanton.
Oh! ja, die Ervoanic had zijn trucs, hoewel hij, zoals men zei, aan het einde van de week was geboren, toen er niets meer over was om te verdelen dan domheid.
Hij was een meester in het fluisteren van een gebedje:
— Luister, Coupaïa, ik wil wel sterven, op voorwaarde dat het me gegund is haar gebakken te zien.
Waarop de oude vrouw, trillend van emotie, antwoordde:
— Praat eerlijk. Vindt u dat ze het verdient?
— Als ze wint, Coupaïa! Zeg dat nooit een andouille zo'n blik van welvaart had! Het is werkelijk wonderbaarlijk. Kijk hoe de moed toeneemt. Nog een jaar en ze zal zwart zijn als mijn pijp.
En hij toonde een pijp in de kleur van turf, waarvan hij, met toestemming van de gouvernante, het korte, geelkleurige mondstuk tussen zijn gebroken tanden stak. Want zij gaf hem toestemming om in haar keuken te roken, geloof me! En zelfs in buitengewone momenten van vrijgevigheid deed ze hem het genoegen om hem met haar eigen handen een tondje uit de haard te kiezen.
— Bijvoorbeeld, spuug niet, Ervoanic.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 6 / 15
# chapter_page: 6
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Ja, zo waren hun sympathieke atomen met elkaar verbonden: hun zielen deelden de verering van de koningin der andouilles. Elke vrijdag spraken ze samen lang en diepgaand over haar.
— Wordt ze niet mooi, Ervoanic?
— En hoe goed moet ze wel niet zijn! Alle deugden, Coupaïa.
De gouvernante had een gebogen neus, bedekt met wratten die aan molshopen deden denken, en wangen die diep waren ingezonken, zoals akkers na de oktoberploeging. Toch waren er arme mensen die, in de hoop haar te paaien, niet schuwden om haar te vergelijken met de Vierge de Tout-Remède et de Toute-Consolation, zoals men haar kan zien in haar zware, franjeachtige gewaad onder de portiek van de kathedraal van Guingamp. Die mensen zette Coupaïa onmiddellijk de deur uit, met een «laat me met rust, ellendelingen!» en wat schalen droog brood, van de vorige dag. De meer discrete en verstandige Ervoanic had haar ontroerd door de jubileumandouille te prijzen, de andouille der andouilles.
— Want, ik zeg het u, Coupaïa, ik heb ze allemaal met mijn eigen ogen gezien: er is geen andere zoals zij in het hele kanton.
Oh! ja, die Ervoanic had zijn trucs, hoewel hij, zoals men zei, aan het einde van de week was geboren, toen er niets meer over was om te verdelen dan domheid.
Hij was een meester in het fluisteren van een gebedje:
— Luister, Coupaïa, ik wil wel sterven, op voorwaarde dat het me gegund is haar gebakken te zien.
Waarop de oude vrouw, trillend van emotie, antwoordde:
— Praat eerlijk. Vindt u dat ze het verdient?
— Als ze wint, Coupaïa! Zeg dat nooit een andouille zo'n blik van welvaart had! Het is werkelijk wonderbaarlijk. Kijk hoe de moed toeneemt. Nog een jaar en ze zal zwart zijn als mijn pijp.
En hij toonde een pijp in de kleur van turf, waarvan hij, met toestemming van de gouvernante, het korte, geelkleurige mondstuk tussen zijn gebroken tanden stak. Want zij gaf hem toestemming om in haar keuken te roken, geloof me! En zelfs in buitengewone momenten van vrijgevigheid deed ze hem het genoegen om hem met haar eigen handen een tondje uit de haard te kiezen.
— Bijvoorbeeld, spuug niet, Ervoanic.Fi dus! Hij wist bij wie hij was, misschien! ... En terwijl hij luidruchtig met zijn lippen klapte, stootte hij lange, blauwe rookwolken uit die opstegen naar de andouille, als een wierook.
Maar de tijden waren veranderd; de lotsbestemmingen zouden zich voltrekken.
Zoveel gunstige rookwolken en vurige begeerten waren over de huid van de andouille gegaan dat ze er ongetwijfeld zwart van was, zwarter dan de pijp van Ervoanic Prigent, zwarter zelfs dan de soutane, de prachtige, nieuwe soutane van Dom Karantec.
In welk jaar gebeurde dit precies? De geschiedenis zegt het niet.
Het zekere is dat de winter naar het noorden trok, met zijn gebroken tred als die van een zwakke, oude man, zijn rug gebogen onder een enorme paraplu met huilende baleinen, zoals de Bretons zich dat graag voorstellen. Men kon in de verte nog maar nauwelijks de gedempte klanken van zijn zware hoest en zijn omvangrijke niezen waarnemen. En toen de 'oude' weg was, waagde de jeugd van het land zich timide om de ogen te openen, haar heldere, lentegroene ogen met de vochtige, grijsblauwe tinten, waarin het hernieuwde leven lachte na de verdoving van een diepe slaap.
Overal was men getuige van de wederopstanding van de Schone die in het bos sliep.
Het lied 'Les Gras' klonk door de paden van het platteland en over de heuvels aan de kust, luidkeels gezongen door groepen tieners:
Ter ere van Malargez (Mardi Gras) Vreugde in elk huis!
Hier komt de nieuwe tijd Achter de oude tijd die vlucht.
Wij zijn de vrolijke boodschappers! Wij brengen het goede nieuws.
Open de deuren, de ramen, In de naam van de zon, onze meester!
Open, open ook jullie harten, In de naam van de goede, gezegende zon!
Wees gelukkig, rijken en armen, Zo wil de gouden zon het!
De gouden zon schijnt op onze stappen. Met een glimlach doet ze de sneeuw smelten;
Met een glimlach wekt ze de liefde op... Dat is het lied van Malargez!
Gelukzalig zijn zij die het zullen beluisteren,
Jammer voor degenen die het zullen verachten!
Het was dankzij dit lied dat Ervoanic Prigent die ochtend stralend wakker werd op het strobed dat hij de avond tevoren had opgetuigd in de kalverstal van meneer Bernard Le Gonidec, de welvarende slager uit Pleumeur.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 7 / 15
# chapter_page: 7
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Fi dus! Hij wist bij wie hij was, misschien! ... En terwijl hij luidruchtig met zijn lippen klapte, stootte hij lange, blauwe rookwolken uit die opstegen naar de andouille, als een wierook.
---
Maar de tijden waren veranderd; de lotsbestemmingen zouden zich voltrekken.
Zoveel gunstige rookwolken en vurige begeerten waren over de huid van de andouille gegaan dat ze er ongetwijfeld zwart van was, zwarter dan de pijp van Ervoanic Prigent, zwarter zelfs dan de soutane, de prachtige, nieuwe soutane van Dom Karantec.
In welk jaar gebeurde dit precies? De geschiedenis zegt het niet.
Het zekere is dat de winter naar het noorden trok, met zijn gebroken tred als die van een zwakke, oude man, zijn rug gebogen onder een enorme paraplu met huilende baleinen, zoals de Bretons zich dat graag voorstellen. Men kon in de verte nog maar nauwelijks de gedempte klanken van zijn zware hoest en zijn omvangrijke niezen waarnemen. En toen de 'oude' weg was, waagde de jeugd van het land zich timide om de ogen te openen, haar heldere, lentegroene ogen met de vochtige, grijsblauwe tinten, waarin het hernieuwde leven lachte na de verdoving van een diepe slaap.
Overal was men getuige van de wederopstanding van de Schone die in het bos sliep.
Het lied 'Les Gras' klonk door de paden van het platteland en over de heuvels aan de kust, luidkeels gezongen door groepen tieners:
Ter ere van Malargez (Mardi Gras) Vreugde in elk huis!
Hier komt de nieuwe tijd Achter de oude tijd die vlucht.
Wij zijn de vrolijke boodschappers! Wij brengen het goede nieuws.
Open de deuren, de ramen, In de naam van de zon, onze meester!
Open, open ook jullie harten, In de naam van de goede, gezegende zon!
Wees gelukkig, rijken en armen, Zo wil de gouden zon het!
De gouden zon schijnt op onze stappen. Met een glimlach doet ze de sneeuw smelten;
Met een glimlach wekt ze de liefde op... Dat is het lied van Malargez!
Gelukzalig zijn zij die het zullen beluisteren,
Jammer voor degenen die het zullen verachten!
Het was dankzij dit lied dat Ervoanic Prigent die ochtend stralend wakker werd op het strobed dat hij de avond tevoren had opgetuigd in de kalverstal van meneer Bernard Le Gonidec, de welvarende slager uit Pleumeur.Aan het einde van zijn slaap had hij een prachtige droom gehad.
Een edele dame, met wat zwaardere vormen, was naar hem toegekomen, gekleed als een Madonna, in een aureool van blauw licht, precies zoals de damp die op feestdagen in de Bretonse keukens opstijgt; en terwijl ze zijn voorhoofd aanraakte, zei ze met een liefdevolle stem tegen hem:
— Ervoanic, het is niet voor niets dat je mij zo lang in stilte hebt vereerd. Jouw stille toewijding, je lange, veelzeggende blikken hebben mijn hart veroverd. Weet dat ik heb besloten om van jou te zijn, en alleen van jou.
Toen was hij, verbijsterd:
— Wie bent u, o edele dame, en op welke manier heb ik het verdiend om zo door u te worden geëerd?
— Ik ben Andouille, Ervoanic, Andouille, die je boven alle anderen dierbaar is, Andouille aan wie je vanaf de eerste dag een zo nederige en vurige aanbidding hebt bewezen, de schitterende, de onvergelijkbare Andouille van het presbyterium van Trédarzec!
Bij deze woorden, vervuld van verrukking en dankbaarheid, strekte de arme man zijn armen uit naar de wonderbaarlijke verschijning; maar al snel verdween ze als een schaduw, en liet ze achter zich als enige getuigenis van haar komst een scherpe geur van specerijen na, waarvan Ervoanic nog genoot toen hij, op het gezang van de verkondigers van Malargez, zijn ogen opende.
— Het maakt niet uit, zei hij bij zichzelf, in deze droom ligt een ‘waarschuwing’. Ik wist niet naar welk huis ik mijn stappen moest richten op deze dag van overvloed, waarop alle keukens van Bretagne zich naar believen veranderen in paradijzen van heerlijke gerechten. De keuze was zo groot dat ik erdoor in verwarring was... Dromen komen van boven: vanaf nu is mijn keuze duidelijk.
En, in de jeugdige gratie van de ochtend, die leek te dansen in het zonlicht, nog steeds druipend van de parels van de nachtelijke dauw, begaf hij zich naar Trédarzec...
— Groet u, Coupaïa!
— U ook, Ervoanic.
Coupaïa heeft het erg druk. En dat is niet zonder reden. De heer de aartsdiaken van Tréguier, opvolger van de heilige Yves en de heilige Tudual, dient de mis op bij het hoofdaltaar van Trédarzec en dineert daarna in het pastoriehuis. Dus is het een grote drukte, kunt u zich voorstellen!
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 8 / 15
# chapter_page: 8
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Aan het einde van zijn slaap had hij een prachtige droom gehad.
Een edele dame, met wat zwaardere vormen, was naar hem toegekomen, gekleed als een Madonna, in een aureool van blauw licht, precies zoals de damp die op feestdagen in de Bretonse keukens opstijgt; en terwijl ze zijn voorhoofd aanraakte, zei ze met een liefdevolle stem tegen hem:
— Ervoanic, het is niet voor niets dat je mij zo lang in stilte hebt vereerd. Jouw stille toewijding, je lange, veelzeggende blikken hebben mijn hart veroverd. Weet dat ik heb besloten om van jou te zijn, en alleen van jou.
Toen was hij, verbijsterd:
— Wie bent u, o edele dame, en op welke manier heb ik het verdiend om zo door u te worden geëerd?
— Ik ben Andouille, Ervoanic, Andouille, die je boven alle anderen dierbaar is, Andouille aan wie je vanaf de eerste dag een zo nederige en vurige aanbidding hebt bewezen, de schitterende, de onvergelijkbare Andouille van het presbyterium van Trédarzec!
Bij deze woorden, vervuld van verrukking en dankbaarheid, strekte de arme man zijn armen uit naar de wonderbaarlijke verschijning; maar al snel verdween ze als een schaduw, en liet ze achter zich als enige getuigenis van haar komst een scherpe geur van specerijen na, waarvan Ervoanic nog genoot toen hij, op het gezang van de verkondigers van Malargez, zijn ogen opende.
— Het maakt niet uit, zei hij bij zichzelf, in deze droom ligt een ‘waarschuwing’. Ik wist niet naar welk huis ik mijn stappen moest richten op deze dag van overvloed, waarop alle keukens van Bretagne zich naar believen veranderen in paradijzen van heerlijke gerechten. De keuze was zo groot dat ik erdoor in verwarring was... Dromen komen van boven: vanaf nu is mijn keuze duidelijk.
En, in de jeugdige gratie van de ochtend, die leek te dansen in het zonlicht, nog steeds druipend van de parels van de nachtelijke dauw, begaf hij zich naar Trédarzec...
— Groet u, Coupaïa!
— U ook, Ervoanic.
Coupaïa heeft het erg druk. En dat is niet zonder reden. De heer de aartsdiaken van Tréguier, opvolger van de heilige Yves en de heilige Tudual, dient de mis op bij het hoofdaltaar van Trédarzec en dineert daarna in het pastoriehuis. Dus is het een grote drukte, kunt u zich voorstellen!Alle koperen pannen zijn naar het vuur gebracht, uit hun groene houten frame gehaald waar ze de dag voor de dag ervoor nog maar met een steriele glans stonden te schitteren. Ze willen duidelijk laten zien dat ze bij deze gelegenheid geen gewone parade-uitrusting zijn. Netjes opgesteld op de stenen haard, ruim en massief als een dolmentafel, gedragen ze zich het dapperst van de wereld, zelfs de meest onervaren pannen, die voor het eerst het vuur zien. Zou het anders kunnen, vraag ik u, onder het bevel van een culinair opperbevelhebber van het kaliber van Coupaïa!
Ze gaat haastig van de ene pan naar de andere, de ene is actief, de andere matigt, en ze schenkt aan iedereen haar ervaring en haar aanmoediging.
Achter de pannen, hen overtreffend in grootte, hen met haar buik verpletterend, staat een ketel, als een toren, maar een toren waar een oceaan zou kunnen woeden. Een deksel bedekt haar, dat de huishoudster op elk moment optilt, alsof ze zich wil voeden met het sublieme schouwspel van de ontketende storm binnenin.
Ervoanic is al bij de eerste stappen stilgezet, zijn voeten vastgenageld aan het parket. Zijn gapende mond vormt een hoofdletter O; zijn wijd opengesperde ogen lijken te willen wedijveren met de mond. Hij is verbijsterd. Hij heeft namelijk net vastgesteld dat de andouille van het offer niet meer op zijn plaats ligt.
Een plotselinge uitroep van Coupaïa rukt hem uit zijn verbazing:
— Maagd Maria! Ik word er gek van. Nu ben ik de peterselie vergeten!
Onmiddellijk komt Ervoanic, weer bij zinnen, met het voorstel:
— Wilt u dat ik wat ga halen, Coupaïa?
— Jij? Kom op! Je weet zelfs niet hoe je het moet kiezen. Misschien denk je dat het zo makkelijk is! Je zou me er zelf een kunnen bezorgen! Nee, wacht, ik vraag je maar één ding. Pas, totdat ik terugkom, op deze ketel hier. Zorg ervoor dat het water zachtjes blijft koken. Daarvoor hoef je alleen maar het deksel een beetje op te tillen. Trouwens, ik ben er binnen een minuut.
— En de pannen, Coupaïa?
— Maak je geen zorgen. Maar die pan... Pas op met die pan!
En met een zware, geheimzinnig gedempte stem:
— Denk eraan dat het de andouille is die daar binnen gaar wordt, Ervoanic!
— De andouille! Die prachtige and...
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 9 / 15
# chapter_page: 9
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Alle koperen pannen zijn naar het vuur gebracht, uit hun groene houten frame gehaald waar ze de dag voor de dag ervoor nog maar met een steriele glans stonden te schitteren. Ze willen duidelijk laten zien dat ze bij deze gelegenheid geen gewone parade-uitrusting zijn. Netjes opgesteld op de stenen haard, ruim en massief als een dolmentafel, gedragen ze zich het dapperst van de wereld, zelfs de meest onervaren pannen, die voor het eerst het vuur zien. Zou het anders kunnen, vraag ik u, onder het bevel van een culinair opperbevelhebber van het kaliber van Coupaïa!
Ze gaat haastig van de ene pan naar de andere, de ene is actief, de andere matigt, en ze schenkt aan iedereen haar ervaring en haar aanmoediging.
Achter de pannen, hen overtreffend in grootte, hen met haar buik verpletterend, staat een ketel, als een toren, maar een toren waar een oceaan zou kunnen woeden. Een deksel bedekt haar, dat de huishoudster op elk moment optilt, alsof ze zich wil voeden met het sublieme schouwspel van de ontketende storm binnenin.
Ervoanic is al bij de eerste stappen stilgezet, zijn voeten vastgenageld aan het parket. Zijn gapende mond vormt een hoofdletter O; zijn wijd opengesperde ogen lijken te willen wedijveren met de mond. Hij is verbijsterd. Hij heeft namelijk net vastgesteld dat de andouille van het offer niet meer op zijn plaats ligt.
Een plotselinge uitroep van Coupaïa rukt hem uit zijn verbazing:
— Maagd Maria! Ik word er gek van. Nu ben ik de peterselie vergeten!
Onmiddellijk komt Ervoanic, weer bij zinnen, met het voorstel:
— Wilt u dat ik wat ga halen, Coupaïa?
— Jij? Kom op! Je weet zelfs niet hoe je het moet kiezen. Misschien denk je dat het zo makkelijk is! Je zou me er zelf een kunnen bezorgen! Nee, wacht, ik vraag je maar één ding. Pas, totdat ik terugkom, op deze ketel hier. Zorg ervoor dat het water zachtjes blijft koken. Daarvoor hoef je alleen maar het deksel een beetje op te tillen. Trouwens, ik ben er binnen een minuut.
— En de pannen, Coupaïa?
— Maak je geen zorgen. Maar die pan... Pas op met die pan!
En met een zware, geheimzinnig gedempte stem:
— Denk eraan dat het de andouille is die daar binnen gaar wordt, Ervoanic!
— De andouille! Die prachtige and...— Zijzelf, in feite.
De klap trof Ervoanic recht in de borst. Hij bleef een ogenblik verstikt. Toen, met een lang uitademen, half uit verlangen, half uit spijt:
— Dus, ze zal opgegeten worden...?
— Dame! Het is niet elke dag dat we meneer de aartsbisschop aan onze tafel hebben... Genoeg! Kan ik tenminste op jou rekenen?
— Oh! Je kunt haar gerust aan mij toevertrouwen, kom op!
Ervoanic is rood, rood tot aan het puntje van zijn behaarde oren, waarvan het haar overeind staat. Terwijl de gouvernante met kleine pasjes door de tuinpaden naar de perk waar de peterselie staat, achter het aspergebed, trottineert, knielt hij op de rand van de haard, voor de toren die rommelt en waar, net als in de sprookjes, de prinses is opgesloten, het voorwerp van zijn verlangens.
Hij voelt zich triest, verschrikkelijk triest.
— Zo'n prachtige andouille! En zo lekker! Alle deugden! En te denken dat ze over een uur op een bord zal liggen, en dat men haar het mes in de ingewanden zal steken, en dat ze in plakken gesneden zal worden om aan meneer de aartsbisschop geserveerd te worden, en dat meneer de aartsbisschop, nadat hij ervan geproefd heeft, er nog om zal vragen... Oh! Zeker zal hij erom vragen, en niet één keer, maar twee, maar drie keer, totdat er niets meer overblijft, Heer, totdat er niets meer overblijft!
Ervoanic's ogen zijn gevuld met tranen. Op zijn lippen komen woorden van een rouwgebed. Als het even doorgaat, zal hij het De profundis zingen, het De profundis van de andouille.
Ze heeft echter geen zin om te sterven, zij van wie hij de naderende dood zo betreurt. Integendeel, ze leeft een leven dat ze nog nooit had gekend. Onder het deksel, dat hij op een kier heeft gezet, ziet hij haar kleine, vrolijke bewegingen maken, zich om- en weeromkeren, dansen, trillen en spartelen van plezier, alsof ze nog nooit zo goed had geleefd. Op het geluid van het eten dat naast haar in de bijbehorende pannen kookt, begint ze ook te zingen, zachte liedjes, precies dezelfde die Ervoanic even geleden in de schuur van slager Le Gonidec door de sluier van de droom had gehoord.
De verleiding is te sterk. De ongelukkige kan er niet langer tegen.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 10 / 15
# chapter_page: 10
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
— Zijzelf, in feite.
De klap trof Ervoanic recht in de borst. Hij bleef een ogenblik verstikt. Toen, met een lang uitademen, half uit verlangen, half uit spijt:
— Dus, ze zal opgegeten worden...?
— Dame! Het is niet elke dag dat we meneer de aartsbisschop aan onze tafel hebben... Genoeg! Kan ik tenminste op jou rekenen?
— Oh! Je kunt haar gerust aan mij toevertrouwen, kom op!
Ervoanic is rood, rood tot aan het puntje van zijn behaarde oren, waarvan het haar overeind staat. Terwijl de gouvernante met kleine pasjes door de tuinpaden naar de perk waar de peterselie staat, achter het aspergebed, trottineert, knielt hij op de rand van de haard, voor de toren die rommelt en waar, net als in de sprookjes, de prinses is opgesloten, het voorwerp van zijn verlangens.
Hij voelt zich triest, verschrikkelijk triest.
— Zo'n prachtige andouille! En zo lekker! Alle deugden! En te denken dat ze over een uur op een bord zal liggen, en dat men haar het mes in de ingewanden zal steken, en dat ze in plakken gesneden zal worden om aan meneer de aartsbisschop geserveerd te worden, en dat meneer de aartsbisschop, nadat hij ervan geproefd heeft, er nog om zal vragen... Oh! Zeker zal hij erom vragen, en niet één keer, maar twee, maar drie keer, totdat er niets meer overblijft, Heer, totdat er niets meer overblijft!
Ervoanic's ogen zijn gevuld met tranen. Op zijn lippen komen woorden van een rouwgebed. Als het even doorgaat, zal hij het De profundis zingen, het De profundis van de andouille.
Ze heeft echter geen zin om te sterven, zij van wie hij de naderende dood zo betreurt. Integendeel, ze leeft een leven dat ze nog nooit had gekend. Onder het deksel, dat hij op een kier heeft gezet, ziet hij haar kleine, vrolijke bewegingen maken, zich om- en weeromkeren, dansen, trillen en spartelen van plezier, alsof ze nog nooit zo goed had geleefd. Op het geluid van het eten dat naast haar in de bijbehorende pannen kookt, begint ze ook te zingen, zachte liedjes, precies dezelfde die Ervoanic even geleden in de schuur van slager Le Gonidec door de sluier van de droom had gehoord.
De verleiding is te sterk. De ongelukkige kan er niet langer tegen.
Met één hand greep hij het deksel vast; met de andere doopte hij de vork, waarmee Coupaïa zojuist haar vele hapjes had geprikt, in de pan, en hup! . . .
— Nee! Je zult niet van meneer de aartsbisschop zijn. Je zult van mij zijn, van mij alleen!
De lange flappen van het befaamde koningsgewaad hadden zich nog nooit voor een dergelijk gebruik geleend. De worst verdween in de catacombe van een van de zakken, die daarvan uit angst bijna uitpuilde.
In plaats daarvan zwom er iets in het water, dat nog steeds bleef koken alsof er niets was gebeurd, iets dat sprekend op haar leek. En het was een stukje worst van vergelijkbare vorm, ook zwart, omdat het verbrand was; Ervoanic had het gewoon onder een pan vandaan gepakt en in de pan gegooid om de ontdekking van zijn diefstal, al was het maar voor enkele seconden, uit te stellen.
— Is alles zoals het moet verlopen, Ervoanic?
— Oh! Ja, Coupaïa!
Het was inderdaad Coupaïa die uit de moestuin terugkwam, met een fijn bosje peterselie in haar hand.
— God zegene je dus! En ga wat frisse lucht halen. Op dit moment zou je aanwezigheid me hinderen. Je zou me afleiden... Maar kom terug om twee uur, nadat die heren hun koffie hebben gedronken. Als gouvernante beloof ik je: je zult worst proeven, Ervoanic!
Ze weet het niet zo goed te zeggen, die heilige vrouw!
Hij trekt zich achteruit, alsof hij vervuld is van zo'n verrukkelijke belofte, en mompelt een heleboel dankwoorden. Toch moet hij zich omkeren om de deur te verlaten.
En Coupaïa roept:
— Pas op, Ervoanic! . . . Heb je je pijp niet in je zak gestoken, zonder hem uit te blazen? Ik geloof dat je vuur hebt in je linkerbroekspijp! . . .
Dat was genoeg om hem op de hielen te zitten, zo blijkt, want in een oogwenk was hij weg, alsof hij de vleugels van Mercurius aan zijn smerige, oude zwerversbenen had.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 11 / 15
# chapter_page: 11
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Met één hand greep hij het deksel vast; met de andere doopte hij de vork, waarmee Coupaïa zojuist haar vele hapjes had geprikt, in de pan, en hup! . . .
— Nee! Je zult niet van meneer de aartsbisschop zijn. Je zult van mij zijn, van mij alleen!
De lange flappen van het befaamde koningsgewaad hadden zich nog nooit voor een dergelijk gebruik geleend. De worst verdween in de catacombe van een van de zakken, die daarvan uit angst bijna uitpuilde.
In plaats daarvan zwom er iets in het water, dat nog steeds bleef koken alsof er niets was gebeurd, iets dat sprekend op haar leek. En het was een stukje worst van vergelijkbare vorm, ook zwart, omdat het verbrand was; Ervoanic had het gewoon onder een pan vandaan gepakt en in de pan gegooid om de ontdekking van zijn diefstal, al was het maar voor enkele seconden, uit te stellen.
— Is alles zoals het moet verlopen, Ervoanic?
— Oh! Ja, Coupaïa!
Het was inderdaad Coupaïa die uit de moestuin terugkwam, met een fijn bosje peterselie in haar hand.
— God zegene je dus! En ga wat frisse lucht halen. Op dit moment zou je aanwezigheid me hinderen. Je zou me afleiden... Maar kom terug om twee uur, nadat die heren hun koffie hebben gedronken. Als gouvernante beloof ik je: je zult worst proeven, Ervoanic!
Ze weet het niet zo goed te zeggen, die heilige vrouw!
Hij trekt zich achteruit, alsof hij vervuld is van zo'n verrukkelijke belofte, en mompelt een heleboel dankwoorden. Toch moet hij zich omkeren om de deur te verlaten.
En Coupaïa roept:
— Pas op, Ervoanic! . . . Heb je je pijp niet in je zak gestoken, zonder hem uit te blazen? Ik geloof dat je vuur hebt in je linkerbroekspijp! . . .
Dat was genoeg om hem op de hielen te zitten, zo blijkt, want in een oogwenk was hij weg, alsof hij de vleugels van Mercurius aan zijn smerige, oude zwerversbenen had.
---Nog geen tien minuten was hij weg, of de cordon bleu van het presbyterium, die vond dat de andouille wel gaar moest zijn, achtte het moment aangebroken om hem eruit te halen en hem religieus uit te spreiden op het bedje van groene peterselie dat ze voor hem had klaargemaakt. Maar toen ze hem wilde doorprikken, was dat onmogelijk! Vier, vijf opeenvolgende pogingen bleven eveneens zonder resultaat. De andouille van het jubileum had werkelijk de duivel in zich en leek het zich tot taak gesteld te hebben om de engelachtige Coupaïa te laten vervloeken.
— Vervloeking! bromde de oude vrouw, die voor het eerst in haar leven een priesterwijding verrichtte, uit pure wanhoop. Toch zal ik gelijk krijgen!
En terwijl ze de machteloze vork naar de andere kant van de keuken stuurde, greep ze de tangen. Nu moest de weerspannige andouille zich toch wel verslagen geven.
Eindelijk kwam ze eruit! Coupaïa zag haar en viel bijna flauw. Verschrikking! Ze was van hout...
— Die ellendeling! Hij heeft haar meegenomen! Hij heeft haar meegenomen!
Nee, goede Coupaïa, hij heeft zich door haar laten meenemen.
De ongelukkige was diep bedroefd en kreunde:
— Wat zou Dom Karantec zeggen? Wat zou meneer de aartsdiaken denken?
En al was ze buiten, doof voor de scheldwoorden van de achtergelaten pannen; ze rende van huis naar huis en stookte de roddelaars van het dorp op:
— Ervoanic? Hebben jullie Ervoanic gezien?
In twee woorden vertelde ze het verhaal. En de roddelaars riepen uit, met gezichten als van het einde der wereld:
— Jezus! Maria! Credo! Genade! Ervoanic Prigent! Is dat mogelijk? . . . Zo'n lieve man! Het kind van God! Een onschuldige!
En ze gingen allemaal op zoek naar de schandelijke ontvoerder. Ze doorzochten alle hoeken en gaten, de kribben en de zolders, de binnenplaatsen en de steegjes. Ze achtervolgden hem overal, behalve daar waar hij was, namelijk in de kerk.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 12 / 15
# chapter_page: 12
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Nog geen tien minuten was hij weg, of de cordon bleu van het presbyterium, die vond dat de andouille wel gaar moest zijn, achtte het moment aangebroken om hem eruit te halen en hem religieus uit te spreiden op het bedje van groene peterselie dat ze voor hem had klaargemaakt. Maar toen ze hem wilde doorprikken, was dat onmogelijk! Vier, vijf opeenvolgende pogingen bleven eveneens zonder resultaat. De andouille van het jubileum had werkelijk de duivel in zich en leek het zich tot taak gesteld te hebben om de engelachtige Coupaïa te laten vervloeken.
— Vervloeking! bromde de oude vrouw, die voor het eerst in haar leven een priesterwijding verrichtte, uit pure wanhoop. Toch zal ik gelijk krijgen!
En terwijl ze de machteloze vork naar de andere kant van de keuken stuurde, greep ze de tangen. Nu moest de weerspannige andouille zich toch wel verslagen geven.
Eindelijk kwam ze eruit! Coupaïa zag haar en viel bijna flauw. Verschrikking! Ze was van hout...
— Die ellendeling! Hij heeft haar meegenomen! Hij heeft haar meegenomen!
Nee, goede Coupaïa, hij heeft zich door haar laten meenemen.
De ongelukkige was diep bedroefd en kreunde:
— Wat zou Dom Karantec zeggen? Wat zou meneer de aartsdiaken denken?
En al was ze buiten, doof voor de scheldwoorden van de achtergelaten pannen; ze rende van huis naar huis en stookte de roddelaars van het dorp op:
— Ervoanic? Hebben jullie Ervoanic gezien?
In twee woorden vertelde ze het verhaal. En de roddelaars riepen uit, met gezichten als van het einde der wereld:
— Jezus! Maria! Credo! Genade! Ervoanic Prigent! Is dat mogelijk? . . . Zo'n lieve man! Het kind van God! Een onschuldige!
En ze gingen allemaal op zoek naar de schandelijke ontvoerder. Ze doorzochten alle hoeken en gaten, de kribben en de zolders, de binnenplaatsen en de steegjes. Ze achtervolgden hem overal, behalve daar waar hij was, namelijk in de kerk.Mijn God, ja! In de kerk, waar juist de aartsdiaken dienst deed, in een prachtige, paarse misgewaad, dat aan de achterkant door een stralende gouden zon werd verlicht. De bedelaar was door de zijdeur binnengekomen en had zich langs de muur naar het biechtstoeltje gesluipd, waar Dom Karantec bezig was met een goedmoedig oor te luisteren naar de zonden van zijn parochianen en met een vaderlijke hand ze te vergeven, want het uur van de communie naderde.
Het was een christen van goede komaf, Ervoanic Prigent. En hoewel hij, als men hem hoorde praten, nooit ‘noch vader, noch moeder’ had gehad, had hij niettemin een heel schuldgevoel, misschien zelfs wel schuldiger dan veel mensen die nauw met elkaar verwant waren. Terwijl hij het fruit van zijn diefstal op zijn schenkel droeg, maakte hij zichzelf de meest bloedige verwijten, en, verscholen in een donkere hoek, vlak bij het biechtstoeltje, sloeg hij zich op de borst met luide mea culpa’s, waarbij hij zich van tijd tot tijd even omdraaide om achter zich de medeplichtige zak te betasten, waarvan de zachte warmte zijn vlees doordrong.
Toen zijn beurt gekomen was, kroop hij het angstaanjagende hokje binnen en knielde neer op het kleine houten bankje, met zijn gezicht op gelijke hoogte met het luikje.
— Vader, zegen mij, want ik heb gezondigd...
Bij het geluid van die stem schrok de oude priester lichtelijk op:
— Hef je hoofd op, mijn zoon.
In het smalle traliewerk verschijnde een heerlijk onschuldig gezicht, helemaal bedekt met ruig haar.
— God vergeeft mij! ... Ben jij het niet, Ervoanic?
— Helaas wel, meneer de rector.
— Wat bezielt je! Je plaats is hier niet, jongen... Onschuldigen zoals jij zondigen niet.
— Ik wil u graag geloven, meneer de rector; toch heb ik geen vrede in mijn hart, en als u het goed vindt om naar mij te luisteren...
— Kom, goed dan! Vertel me wat je zo onrustig maakt... maar doe het snel, want de bel van de Heiligste Sacramenten gaat zo luiden en meneer de aartsdiaken wacht op mij aan het altaar.
— Hier is het, vader... Er is me iets overkomen wat me nog nooit was overkomen... Ik heb gestolen!
— Gestolen, Ervoanic! Weet je het zeker?
— Bijna, meneer de rector.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 13 / 15
# chapter_page: 13
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Mijn God, ja! In de kerk, waar juist de aartsdiaken dienst deed, in een prachtige, paarse misgewaad, dat aan de achterkant door een stralende gouden zon werd verlicht. De bedelaar was door de zijdeur binnengekomen en had zich langs de muur naar het biechtstoeltje gesluipd, waar Dom Karantec bezig was met een goedmoedig oor te luisteren naar de zonden van zijn parochianen en met een vaderlijke hand ze te vergeven, want het uur van de communie naderde.
Het was een christen van goede komaf, Ervoanic Prigent. En hoewel hij, als men hem hoorde praten, nooit ‘noch vader, noch moeder’ had gehad, had hij niettemin een heel schuldgevoel, misschien zelfs wel schuldiger dan veel mensen die nauw met elkaar verwant waren. Terwijl hij het fruit van zijn diefstal op zijn schenkel droeg, maakte hij zichzelf de meest bloedige verwijten, en, verscholen in een donkere hoek, vlak bij het biechtstoeltje, sloeg hij zich op de borst met luide mea culpa’s, waarbij hij zich van tijd tot tijd even omdraaide om achter zich de medeplichtige zak te betasten, waarvan de zachte warmte zijn vlees doordrong.
Toen zijn beurt gekomen was, kroop hij het angstaanjagende hokje binnen en knielde neer op het kleine houten bankje, met zijn gezicht op gelijke hoogte met het luikje.
— Vader, zegen mij, want ik heb gezondigd...
Bij het geluid van die stem schrok de oude priester lichtelijk op:
— Hef je hoofd op, mijn zoon.
In het smalle traliewerk verschijnde een heerlijk onschuldig gezicht, helemaal bedekt met ruig haar.
— God vergeeft mij! ... Ben jij het niet, Ervoanic?
— Helaas wel, meneer de rector.
— Wat bezielt je! Je plaats is hier niet, jongen... Onschuldigen zoals jij zondigen niet.
— Ik wil u graag geloven, meneer de rector; toch heb ik geen vrede in mijn hart, en als u het goed vindt om naar mij te luisteren...
— Kom, goed dan! Vertel me wat je zo onrustig maakt... maar doe het snel, want de bel van de Heiligste Sacramenten gaat zo luiden en meneer de aartsdiaken wacht op mij aan het altaar.
— Hier is het, vader... Er is me iets overkomen wat me nog nooit was overkomen... Ik heb gestolen!
— Gestolen, Ervoanic! Weet je het zeker?
— Bijna, meneer de rector.— Dan is het inderdaad verkeerd, heel verkeerd. Je hebt maar één manier om je fout goed te maken: je moet het teruggeven.
— Teruggeven, zegt u?
— Ja, Ervoanic. Je moet het teruggeven aan de eigenaar.
— Ja, geef terug wat je hebt gestolen van de persoon die je hebt gekwetst.
— Daar heb ik over nagedacht, maar... dat is heel moeilijk. Misschien, meneer de rector, als ik het ding aan u zelf teruggeef...
Hier deed de goede apostel alsof hij zijn hand in zijn modderige broekzak stak. Dom Karantec hield hem met een gebaar scherp tegen.
— Nee, nee... Dat gaat mij niets aan.
— Maar wel, meneer de rector, dat gaat u wel aan...
— Omdat ik zeg dat het niet zo is.
— Alstublieft, meneer de rector...
— Nooit in mijn leven.
— Bent u zeker, meneer de rector, dat u het niet wilt?
— Hoeveel keer moet ik het u nog zeggen?
— Wee mij! Dan weet ik echt niet meer wat ik moet doen...
— Ah, dat! U kent de eigenaar van het gestolen voorwerp toch, neem ik aan!
— Net zoals ik u zelf ken, meneer de rector.
— Nou! Ga naar hem toe en zeg hem: "Ik geef u uw bezit terug." Het is zo simpel als wat.
— U hebt het helemaal bij het rechte eind, meneer de rector, maar wat als de eigenaar niet instemt met het terugnemen?...
— Hebt u het hem dan aangeboden?
— Precies zoals ik het u heb aangeboden, op erewoord van een eerlijk man... die maar één keer heeft gezondigd!
— Waarom zei u het niet meteen, drievoudige dwaas! ... Als de eigenaar niet wil dat u hem uw diefstal teruggeeft, betekent dat dus dat hij het u cadeau doet.
— Ik had er scrupules over... Ik ben heel blij dat het zo is, meneer de rector.
— Maak uw Confiteor zo goed mogelijk af, terwijl ik u de absolutie geef... En nu, ga in vrede, mijn arme Ervoanic.
— Moge God u nog lang leven schenken, meneer de rector!
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 14 / 15
# chapter_page: 14
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
— Dan is het inderdaad verkeerd, heel verkeerd. Je hebt maar één manier om je fout goed te maken: je moet het teruggeven.
— Teruggeven, zegt u?
— Ja, Ervoanic. Je moet het teruggeven aan de eigenaar.
— Ja, geef terug wat je hebt gestolen van de persoon die je hebt gekwetst.
— Daar heb ik over nagedacht, maar... dat is heel moeilijk. Misschien, meneer de rector, als ik het ding aan u zelf teruggeef...
Hier deed de goede apostel alsof hij zijn hand in zijn modderige broekzak stak. Dom Karantec hield hem met een gebaar scherp tegen.
— Nee, nee... Dat gaat mij niets aan.
— Maar wel, meneer de rector, dat gaat u wel aan...
— Omdat ik zeg dat het niet zo is.
— Alstublieft, meneer de rector...
— Nooit in mijn leven.
— Bent u zeker, meneer de rector, dat u het niet wilt?
— Hoeveel keer moet ik het u nog zeggen?
— Wee mij! Dan weet ik echt niet meer wat ik moet doen...
— Ah, dat! U kent de eigenaar van het gestolen voorwerp toch, neem ik aan!
— Net zoals ik u zelf ken, meneer de rector.
— Nou! Ga naar hem toe en zeg hem: "Ik geef u uw bezit terug." Het is zo simpel als wat.
— U hebt het helemaal bij het rechte eind, meneer de rector, maar wat als de eigenaar niet instemt met het terugnemen?...
— Hebt u het hem dan aangeboden?
— Precies zoals ik het u heb aangeboden, op erewoord van een eerlijk man... die maar één keer heeft gezondigd!
— Waarom zei u het niet meteen, drievoudige dwaas! ... Als de eigenaar niet wil dat u hem uw diefstal teruggeeft, betekent dat dus dat hij het u cadeau doet.
— Ik had er scrupules over... Ik ben heel blij dat het zo is, meneer de rector.
— Maak uw Confiteor zo goed mogelijk af, terwijl ik u de absolutie geef... En nu, ga in vrede, mijn arme Ervoanic.
— Moge God u nog lang leven schenken, meneer de rector!Dom Karantec hoorde pas een half uur later van de list waarmee die grapjas van Ervoanic hem had bespeeld. Hij had het goede humeur om erom te lachen. De aartsbisschop lachte ook, maar slechts met de mond opgetuigd, als een prelaat aan wie men een armzalig maal voorschotelt nadat men hem wonderen had beloofd, want het diner, dat voortreffelijk had moeten zijn, was verschrikkelijk. Niet alleen ontbrak de jubileumandouillette, maar doordat Coupaïa erop uit was om die te achterhalen, had hij de andere gerechten laten aanbranden. Het was een ramp.
Ervoanic Prigent kreeg daarentegen het soort Gras dat hij zelfs aan God zelf zou hebben gewenst. Na het verlaten van de kerk was hij naar het platteland gevlucht, met een lichtvoetig pasje, een goede eetlust en een gerust geweten.
Voor het eerst in zijn leven, in zijn harde leven als zwerver, zou hij zijn koningsdroom verwezenlijken door zich thuis een maaltijd te gunnen, dat wil zeggen: in de open lucht, in de volle zon, midden in de natuur.
De herstellende februarihemel, waar kleine, onbeweeglijke wolken als een zilveren wattenbol ronddreef, omhulde de heuvels van Trégor met een oneindige vrede en zachtmoedigheid.
De bedelaar installeerde zich op een braakliggend stuk land achter de boerderij van Créc'hello, vanwaar het uitzicht zich ver in de verte uitstrekte over de monding van de rivier, de brede waterweg bezaaid met blonde eilandjes, en helemaal aan de horizon de slanke toren van de vuurtoren van Les Héaux, als een grote witte lelie uit de zee oprijzend.
Daar, met zijn Baskische kleding onder zich opgetuigd als troon, genoot Ervoanic, de eerste en laatste van die naam, magistraal van de meest voortreffelijke andouillette, beschut door een talud bedwelmd met nieuwe grassoorten, met een frisse bron binnen handbereik en het gekwetter van vogels boven zijn hoofd.
En dit is het naïeve verhaal van de zonde van Ervoanic Prigent. Tenminste, zo heb ik het gehoord vertellen door mijn oude vriend Jean Flem, van dierbare en kwieke herinnering, die als conclusie toevoegde:
— Dat was de tijd waarin zelfs de onschuldigen verstand hadden in het land van Trégor.
# book_id: global-gutenberg-translation-282747e8c0304d55b6ab2d2940295257
# book_title: Zonde van onschuldigen
# chapter_id: 1-zonde-van-onschuldigen
# chapter_title: Zonde van onschuldigen
# book_page: 15 / 15
# chapter_page: 15
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Dom Karantec hoorde pas een half uur later van de list waarmee die grapjas van Ervoanic hem had bespeeld. Hij had het goede humeur om erom te lachen. De aartsbisschop lachte ook, maar slechts met de mond opgetuigd, als een prelaat aan wie men een armzalig maal voorschotelt nadat men hem wonderen had beloofd, want het diner, dat voortreffelijk had moeten zijn, was verschrikkelijk. Niet alleen ontbrak de jubileumandouillette, maar doordat Coupaïa erop uit was om die te achterhalen, had hij de andere gerechten laten aanbranden. Het was een ramp.
Ervoanic Prigent kreeg daarentegen het soort Gras dat hij zelfs aan God zelf zou hebben gewenst. Na het verlaten van de kerk was hij naar het platteland gevlucht, met een lichtvoetig pasje, een goede eetlust en een gerust geweten.
Voor het eerst in zijn leven, in zijn harde leven als zwerver, zou hij zijn koningsdroom verwezenlijken door zich thuis een maaltijd te gunnen, dat wil zeggen: in de open lucht, in de volle zon, midden in de natuur.
De herstellende februarihemel, waar kleine, onbeweeglijke wolken als een zilveren wattenbol ronddreef, omhulde de heuvels van Trégor met een oneindige vrede en zachtmoedigheid.
De bedelaar installeerde zich op een braakliggend stuk land achter de boerderij van Créc'hello, vanwaar het uitzicht zich ver in de verte uitstrekte over de monding van de rivier, de brede waterweg bezaaid met blonde eilandjes, en helemaal aan de horizon de slanke toren van de vuurtoren van Les Héaux, als een grote witte lelie uit de zee oprijzend.
Daar, met zijn Baskische kleding onder zich opgetuigd als troon, genoot Ervoanic, de eerste en laatste van die naam, magistraal van de meest voortreffelijke andouillette, beschut door een talud bedwelmd met nieuwe grassoorten, met een frisse bron binnen handbereik en het gekwetter van vogels boven zijn hoofd.
En dit is het naïeve verhaal van de zonde van Ervoanic Prigent. Tenminste, zo heb ik het gehoord vertellen door mijn oude vriend Jean Flem, van dierbare en kwieke herinnering, die als conclusie toevoegde:
— Dat was de tijd waarin zelfs de onschuldigen verstand hadden in het land van Trégor.
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.