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FreePrimavera a la carta
O. Henry
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Era un día de marzo.
Nunca, nunca empieces una historia de esta manera cuando la escribas. Ninguna introducción podría ser peor. Es poco imaginativa, plana, seca y probablemente consistiría en pura palabrería. Pero en este caso está permitida. Porque el párrafo siguiente, que debería haber inaugurado la narración, es demasiado extravagante y absurdo como para exhibirlo ante el lector sin preparación previa.
Sarah estaba llorando por su lista de platos.
¡Imagínate a una chica de Nueva York derramando lágrimas sobre la carta de menú!
Para explicar esto, se te permitirá suponer que los langostinos se habían agotado, o que había renunciado al helado durante la Cuaresma, o que había pedido cebollas, o que venía de una función matinal de Hackett. Y luego, como todas estas teorías son erróneas, por favor, deja que la historia siga adelante.
El caballero que anunció que el mundo era una ostra que él abriría con su espada causó un impacto mayor del que merecía. No es difícil abrir una ostra con una espada. ¿Pero has visto alguna vez a alguien intentar abrir el bivalvo terrestre con una máquina de escribir? ¿Te gustaría esperar a que abrieran una docena de ellos de esa manera?
Sarah había logrado separar las conchas con su torpe arma lo suficiente como para mordisquear un pequeño trozo del frío y húmedo mundo que había dentro. No sabía más taquigrafía que si hubiera sido una graduada en estenografía que acababa de ser lanzada al mundo por una escuela de negocios. Así que, al no saber taquigrafía, no podía entrar en esa brillante galaxia de talento de oficina. Era una mecanógrafa independiente y buscaba trabajos ocasionales de copiado.
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Era un día de marzo.
Nunca, nunca empieces una historia de esta manera cuando la escribas. Ninguna introducción podría ser peor. Es poco imaginativa, plana, seca y probablemente consistiría en pura palabrería. Pero en este caso está permitida. Porque el párrafo siguiente, que debería haber inaugurado la narración, es demasiado extravagante y absurdo como para exhibirlo ante el lector sin preparación previa.
Sarah estaba llorando por su lista de platos.
¡Imagínate a una chica de Nueva York derramando lágrimas sobre la carta de menú!
Para explicar esto, se te permitirá suponer que los langostinos se habían agotado, o que había renunciado al helado durante la Cuaresma, o que había pedido cebollas, o que venía de una función matinal de Hackett. Y luego, como todas estas teorías son erróneas, por favor, deja que la historia siga adelante.
El caballero que anunció que el mundo era una ostra que él abriría con su espada causó un impacto mayor del que merecía. No es difícil abrir una ostra con una espada. ¿Pero has visto alguna vez a alguien intentar abrir el bivalvo terrestre con una máquina de escribir? ¿Te gustaría esperar a que abrieran una docena de ellos de esa manera?
Sarah había logrado separar las conchas con su torpe arma lo suficiente como para mordisquear un pequeño trozo del frío y húmedo mundo que había dentro. No sabía más taquigrafía que si hubiera sido una graduada en estenografía que acababa de ser lanzada al mundo por una escuela de negocios. Así que, al no saber taquigrafía, no podía entrar en esa brillante galaxia de talento de oficina. Era una mecanógrafa independiente y buscaba trabajos ocasionales de copiado.La hazaña más brillante y culminante de la batalla de Sarah contra el mundo fue el acuerdo que hizo con el restaurante Schulenberg's Home. El restaurante estaba al lado del viejo edificio de ladrillo rojo en el que ella compartía habitación. Una noche, después de cenar en el menú de cinco platos a 40 centavos de Schulenberg (servido con la misma rapidez con la que se lanzan cinco bolas de béisbol a la cabeza de un señor de color), Sarah se llevó la carta de menú. Estaba escrita en una caligrafía casi ilegible, ni inglesa ni alemana, y estaba organizada de tal manera que, si no se tenía cuidado, se empezaba con un palillo de dientes y un pudín de arroz y se terminaba con la sopa y el día de la semana.
Al día siguiente, Sarah le mostró a Schulenberg una tarjeta elegante en la que el menú estaba tipografiado de forma hermosa, con los platos ordenados de forma tentadora bajo sus correspondientes categorías, desde "hors d'oeuvre" hasta "no nos hacemos responsables de abrigos y sombrillas".
Schulenberg se convirtió en ciudadano naturalizado al instante. Antes de que Sarah se marchara, la había convencido voluntariamente de firmar un acuerdo. Ella debía proporcionar tarjetas de menú tipografiadas para las veintiuna mesas del restaurante: una nueva para cada cena del día, y otras nuevas para el desayuno y el almuerzo cada vez que hubiera cambios en la comida o lo requiriera la pulcritud.
A cambio de ello, Schulenberg debía enviar tres comidas diarias a la habitación de Sarah en el hall, a cargo de un camarero (si fuera posible, uno servicial), y proporcionarle cada tarde un borrador a lápiz de lo que el destino tenía preparado para los clientes de Schulenberg al día siguiente.
El acuerdo dio lugar a una satisfacción mutua. Los clientes de Schulenberg ahora sabían cómo se llamaba la comida que comían, aunque su naturaleza a veces les resultara confusa. Y Sarah tenía comida durante un frío y aburrido invierno, lo cual era lo más importante para ella.
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La hazaña más brillante y culminante de la batalla de Sarah contra el mundo fue el acuerdo que hizo con el restaurante Schulenberg's Home. El restaurante estaba al lado del viejo edificio de ladrillo rojo en el que ella compartía habitación. Una noche, después de cenar en el menú de cinco platos a 40 centavos de Schulenberg (servido con la misma rapidez con la que se lanzan cinco bolas de béisbol a la cabeza de un señor de color), Sarah se llevó la carta de menú. Estaba escrita en una caligrafía casi ilegible, ni inglesa ni alemana, y estaba organizada de tal manera que, si no se tenía cuidado, se empezaba con un palillo de dientes y un pudín de arroz y se terminaba con la sopa y el día de la semana.
Al día siguiente, Sarah le mostró a Schulenberg una tarjeta elegante en la que el menú estaba tipografiado de forma hermosa, con los platos ordenados de forma tentadora bajo sus correspondientes categorías, desde "hors d'oeuvre" hasta "no nos hacemos responsables de abrigos y sombrillas".
Schulenberg se convirtió en ciudadano naturalizado al instante. Antes de que Sarah se marchara, la había convencido voluntariamente de firmar un acuerdo. Ella debía proporcionar tarjetas de menú tipografiadas para las veintiuna mesas del restaurante: una nueva para cada cena del día, y otras nuevas para el desayuno y el almuerzo cada vez que hubiera cambios en la comida o lo requiriera la pulcritud.
A cambio de ello, Schulenberg debía enviar tres comidas diarias a la habitación de Sarah en el hall, a cargo de un camarero (si fuera posible, uno servicial), y proporcionarle cada tarde un borrador a lápiz de lo que el destino tenía preparado para los clientes de Schulenberg al día siguiente.
El acuerdo dio lugar a una satisfacción mutua. Los clientes de Schulenberg ahora sabían cómo se llamaba la comida que comían, aunque su naturaleza a veces les resultara confusa. Y Sarah tenía comida durante un frío y aburrido invierno, lo cual era lo más importante para ella.Y luego el almanac mintió y dijo que la primavera había llegado. La primavera llega cuando llega. Las heladas nieves de enero seguían reposando como adamantina en las calles que atravesaban la ciudad. Los órganos de mano seguían tocando "In the Good Old Summertime", con la vivacidad y la expresión propias de diciembre. Los hombres empezaron a hacer pedidos a treinta días para comprar vestidos de Pascua. Los conserjes apagaron la calefacción. Y cuando suceden estas cosas, uno puede saber que la ciudad sigue en las garras del invierno.
Una tarde, Sarah temblaba en su elegante habitación del hall: "La casa está climatizada; escrupulosamente limpia; con comodidades; se aprecia que es apreciada". No tenía nada que hacer excepto las tarjetas de menú de Schulenberg. Sarah se sentó en su mecedora de sauce que hacía ruido y miró por la ventana. El calendario de la pared seguía gritándole: "La primavera está aquí, Sarah —la primavera está aquí, te lo digo. Mírate a ti misma, Sarah; mis cifras lo demuestran. Tú misma tienes una figura elegante, Sarah —una figura de primavera— ¿por qué miras por la ventana tan tristemente?".
La habitación de Sarah estaba en la parte trasera de la casa. Al mirar por la ventana, podía ver el muro trasero de ladrillo y sin ventanas de la fábrica de cajas de la calle de al lado.
Pero el muro era de cristal transparente; y Sarah miraba hacia abajo por un sendero de hierba sombreado por cerezos y olmos y bordeado por arbustos de frambuesa y rosas cherokee.
Los verdaderos heraldos de la primavera son demasiado sutiles para el ojo y el oído. Algunos necesitan el crocus en flor, el dogwood que adorna los bosques, la voz del pájaro azul; incluso un recordatorio tan evidente como el apretón de manos de despedida del trigo sarraceno y la ostra antes de que puedan dar la bienvenida a la Dama de Verde a sus opacos pechos. Pero para los parientes más selectos de la vieja tierra llegan mensajes directos y dulces de su nueva novia, diciéndoles que no serán hijastros a menos que así lo elijan.
El verano anterior, Sarah había ido al campo y había amado a un granjero.
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Y luego el almanac mintió y dijo que la primavera había llegado. La primavera llega cuando llega. Las heladas nieves de enero seguían reposando como adamantina en las calles que atravesaban la ciudad. Los órganos de mano seguían tocando "In the Good Old Summertime", con la vivacidad y la expresión propias de diciembre. Los hombres empezaron a hacer pedidos a treinta días para comprar vestidos de Pascua. Los conserjes apagaron la calefacción. Y cuando suceden estas cosas, uno puede saber que la ciudad sigue en las garras del invierno.
Una tarde, Sarah temblaba en su elegante habitación del hall: "La casa está climatizada; escrupulosamente limpia; con comodidades; se aprecia que es apreciada". No tenía nada que hacer excepto las tarjetas de menú de Schulenberg. Sarah se sentó en su mecedora de sauce que hacía ruido y miró por la ventana. El calendario de la pared seguía gritándole: "La primavera está aquí, Sarah —la primavera está aquí, te lo digo. Mírate a ti misma, Sarah; mis cifras lo demuestran. Tú misma tienes una figura elegante, Sarah —una figura de primavera— ¿por qué miras por la ventana tan tristemente?".
La habitación de Sarah estaba en la parte trasera de la casa. Al mirar por la ventana, podía ver el muro trasero de ladrillo y sin ventanas de la fábrica de cajas de la calle de al lado.
Pero el muro era de cristal transparente; y Sarah miraba hacia abajo por un sendero de hierba sombreado por cerezos y olmos y bordeado por arbustos de frambuesa y rosas cherokee.
Los verdaderos heraldos de la primavera son demasiado sutiles para el ojo y el oído. Algunos necesitan el crocus en flor, el dogwood que adorna los bosques, la voz del pájaro azul; incluso un recordatorio tan evidente como el apretón de manos de despedida del trigo sarraceno y la ostra antes de que puedan dar la bienvenida a la Dama de Verde a sus opacos pechos. Pero para los parientes más selectos de la vieja tierra llegan mensajes directos y dulces de su nueva novia, diciéndoles que no serán hijastros a menos que así lo elijan.
El verano anterior, Sarah había ido al campo y había amado a un granjero.(Al escribir tu historia, nunca mires atrás así. Es mala escritura y perjudica el interés. Deja que siga adelante, que siga adelante.)
Sarah se quedó dos semanas en la granja Sunnybrook. Allí aprendió a amar a Walter, el hijo del viejo granjero Franklin. Los granjeros han sido amados, desposados y abandonados en menos tiempo. Pero el joven Walter Franklin era un agricultor moderno. Tenía un teléfono en su establo y podía calcular exactamente qué efecto tendría la cosecha de trigo de Canadá del año siguiente en las patatas plantadas en la oscuridad de la luna.
Fue en este sendero sombreado y lleno de frambuesas donde Walter la había cortejado y conquistado. Y juntos se habían sentado y habían tejido una corona de dientes de león para su cabello. Él había elogiado desmedidamente el efecto de las flores amarillas contra sus cabellos castaños; y ella había dejado la corona allí y había regresado a la casa balanceando su sombrero de paja en las manos.
Se iban a casar en primavera, en los primeros signos de la primavera, dijo Walter. Y Sarah regresó a la ciudad para ponerse a escribir en su máquina de escribir.
Un golpe en la puerta disipó las visiones de Sarah sobre aquel feliz día. Un camarero había traído el borrador a lápiz del menú del día siguiente del Home Restaurant, escrito con la letra angular del viejo Schulenberg.
Sarah se sentó ante su máquina de escribir y deslizó una tarjeta entre los rodillos. Era una trabajadora ágil. Por lo general, en una hora y media las veintiuna tarjetas del menú estaban escritas y listas.
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(Al escribir tu historia, nunca mires atrás así. Es mala escritura y perjudica el interés. Deja que siga adelante, que siga adelante.)
Sarah se quedó dos semanas en la granja Sunnybrook. Allí aprendió a amar a Walter, el hijo del viejo granjero Franklin. Los granjeros han sido amados, desposados y abandonados en menos tiempo. Pero el joven Walter Franklin era un agricultor moderno. Tenía un teléfono en su establo y podía calcular exactamente qué efecto tendría la cosecha de trigo de Canadá del año siguiente en las patatas plantadas en la oscuridad de la luna.
Fue en este sendero sombreado y lleno de frambuesas donde Walter la había cortejado y conquistado. Y juntos se habían sentado y habían tejido una corona de dientes de león para su cabello. Él había elogiado desmedidamente el efecto de las flores amarillas contra sus cabellos castaños; y ella había dejado la corona allí y había regresado a la casa balanceando su sombrero de paja en las manos.
Se iban a casar en primavera, en los primeros signos de la primavera, dijo Walter. Y Sarah regresó a la ciudad para ponerse a escribir en su máquina de escribir.
Un golpe en la puerta disipó las visiones de Sarah sobre aquel feliz día. Un camarero había traído el borrador a lápiz del menú del día siguiente del Home Restaurant, escrito con la letra angular del viejo Schulenberg.
Sarah se sentó ante su máquina de escribir y deslizó una tarjeta entre los rodillos. Era una trabajadora ágil. Por lo general, en una hora y media las veintiuna tarjetas del menú estaban escritas y listas.Hoy hubo más cambios en la carta que de costumbre. Las sopas eran más ligeras; el cerdo desapareció de los entrantes, apareciendo únicamente junto a las nabos rusas entre los asados. El espíritu bondadoso de la primavera impregnaba todo el menú. El cordero, que últimamente brincaba por las verdes laderas, era servido con una salsa que conmemoraba sus saltos. El canto de la ostra, aunque no silenciado, se apagaba con amor. La sartén parecía permanecer inactiva detrás de las benéficas rejas del horno. La lista de pasteles creció; los pudines más ricos habían desaparecido; la salchicha, envuelta en su propia ropa, apenas perduraba en una agradable thanatopsis junto a los trigo sarraceno y el dulce pero condenado arce.
Los dedos de Sarah bailaban como mosquitos sobre un arroyo de verano. A medida que avanzaban los platos, ella los colocaba en su posición según su longitud con un ojo preciso. Justo antes de los postres venía la lista de verduras.
Zanahorias y guisantes, espárragos sobre tostada, los perennes tomates, el maíz y el succotash, frijoles lima, col—y luego—
Sarah estaba llorando sobre su carta. Lágrimas procedentes de las profundidades de una desesperación divina surgían en su corazón y se acumulaban en sus ojos. Bajó la cabeza sobre el pequeño soporte de la máquina de escribir; y el teclado emitió un seco acompañamiento a sus húmedos sollozos.
Porque hacía dos semanas que no recibía ninguna carta de Walter, y el siguiente plato de la carta eran las dandelions—dandelions con algún tipo de huevo—¡pero que se joda el huevo!—dandelions, con cuyas flores doradas Walter la había coronado como su reina del amor y futura novia—dandelions, los precursores de la primavera, la corona de su tristeza—el recuerdo de sus días más felices.
Señora, le desafío a sonreír hasta que sufra esta prueba: Que las rosas Marechal Niel que Percy le trajo la noche en que le dio su corazón sean servidas como ensalada con aderezo francés ante sus ojos, en una mesa d'hôte de Schulenberg. Si Julieta hubiera visto así deshonradas las muestras de su amor, habría buscado más pronto las hierbas letales del buen boticario.
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Hoy hubo más cambios en la carta que de costumbre. Las sopas eran más ligeras; el cerdo desapareció de los entrantes, apareciendo únicamente junto a las nabos rusas entre los asados. El espíritu bondadoso de la primavera impregnaba todo el menú. El cordero, que últimamente brincaba por las verdes laderas, era servido con una salsa que conmemoraba sus saltos. El canto de la ostra, aunque no silenciado, se apagaba con amor. La sartén parecía permanecer inactiva detrás de las benéficas rejas del horno. La lista de pasteles creció; los pudines más ricos habían desaparecido; la salchicha, envuelta en su propia ropa, apenas perduraba en una agradable thanatopsis junto a los trigo sarraceno y el dulce pero condenado arce.
Los dedos de Sarah bailaban como mosquitos sobre un arroyo de verano. A medida que avanzaban los platos, ella los colocaba en su posición según su longitud con un ojo preciso. Justo antes de los postres venía la lista de verduras.
Zanahorias y guisantes, espárragos sobre tostada, los perennes tomates, el maíz y el succotash, frijoles lima, col—y luego—
Sarah estaba llorando sobre su carta. Lágrimas procedentes de las profundidades de una desesperación divina surgían en su corazón y se acumulaban en sus ojos. Bajó la cabeza sobre el pequeño soporte de la máquina de escribir; y el teclado emitió un seco acompañamiento a sus húmedos sollozos.
Porque hacía dos semanas que no recibía ninguna carta de Walter, y el siguiente plato de la carta eran las dandelions—dandelions con algún tipo de huevo—¡pero que se joda el huevo!—dandelions, con cuyas flores doradas Walter la había coronado como su reina del amor y futura novia—dandelions, los precursores de la primavera, la corona de su tristeza—el recuerdo de sus días más felices.
Señora, le desafío a sonreír hasta que sufra esta prueba: Que las rosas Marechal Niel que Percy le trajo la noche en que le dio su corazón sean servidas como ensalada con aderezo francés ante sus ojos, en una mesa d'hôte de Schulenberg. Si Julieta hubiera visto así deshonradas las muestras de su amor, habría buscado más pronto las hierbas letales del buen boticario.¡Pero qué bruja es la primavera! Había que enviar un mensaje a la gran ciudad fría de piedra y hierro. No había nadie para transmitirlo, sino el pequeño y aguerrido mensajero de los campos, con su tosca chaqueta verde y su aspecto modesto. Es un verdadero soldado de fortuna, este dent-de-lion —este diente de león, como lo llaman los chefs franceses. Adornado con flores, asistirá a los actos de amor, enmarcado en el castaño cabello de mi señora; joven, inexperto y aún sin florecer, se adentra en la olla hirviendo y entrega el mensaje de su soberana señora.
Con el tiempo, Sarah logró contener sus lágrimas. Había que escribir las cartas. Pero, aún envuelta en un tenue y dorado resplandor proveniente de su sueño dandeleonino, tocó absortamente las teclas de la máquina de escribir durante un rato, con la mente y el corazón en el sendero del prado junto a su joven granjero. Pero pronto regresó rápidamente a los estrechos callejones de Manhattan, y la máquina de escribir comenzó a vibrar y a saltar como el motor de un coche de un huelguista.
A las 6 en punto, el camarero le trajo la cena y se llevó la carta de menú mecanografiada.
Cuando Sarah comió, apartó con un suspiro el plato de dientes de león con su acompañamiento de ovarios. Así como esa oscura masa había sido transformada de una flor luminosa y bendecida por el amor en una ignominiosa verdura, así también sus esperanzas veraniegas se habían marchitado y perecido. El amor puede, como decía Shakespeare, alimentarse de sí mismo; pero Sarah no pudo obligarse a comer los dientes de león que habían adornado, como ornamentos, el primer banquete espiritual del verdadero afecto de su corazón.
A las 7:30, la pareja de la habitación de al lado comenzó a discutir; el hombre de la habitación de arriba buscaba la nota A en su flauta; el gas bajó un poco; tres vagones de carbón empezaron a descargar su carga —el único sonido del que el fonógrafo es celoso; los gatos de las vallas traseras se retiraron lentamente hacia Mukden. Por estas señales, Sarah supo que era hora de leer. Sacó «El Claustro y el Hogar», el libro menos vendido del mes, colocó los pies sobre su baúl y comenzó a vagar con Gerard.
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¡Pero qué bruja es la primavera! Había que enviar un mensaje a la gran ciudad fría de piedra y hierro. No había nadie para transmitirlo, sino el pequeño y aguerrido mensajero de los campos, con su tosca chaqueta verde y su aspecto modesto. Es un verdadero soldado de fortuna, este dent-de-lion —este diente de león, como lo llaman los chefs franceses. Adornado con flores, asistirá a los actos de amor, enmarcado en el castaño cabello de mi señora; joven, inexperto y aún sin florecer, se adentra en la olla hirviendo y entrega el mensaje de su soberana señora.
Con el tiempo, Sarah logró contener sus lágrimas. Había que escribir las cartas. Pero, aún envuelta en un tenue y dorado resplandor proveniente de su sueño dandeleonino, tocó absortamente las teclas de la máquina de escribir durante un rato, con la mente y el corazón en el sendero del prado junto a su joven granjero. Pero pronto regresó rápidamente a los estrechos callejones de Manhattan, y la máquina de escribir comenzó a vibrar y a saltar como el motor de un coche de un huelguista.
A las 6 en punto, el camarero le trajo la cena y se llevó la carta de menú mecanografiada.
Cuando Sarah comió, apartó con un suspiro el plato de dientes de león con su acompañamiento de ovarios. Así como esa oscura masa había sido transformada de una flor luminosa y bendecida por el amor en una ignominiosa verdura, así también sus esperanzas veraniegas se habían marchitado y perecido. El amor puede, como decía Shakespeare, alimentarse de sí mismo; pero Sarah no pudo obligarse a comer los dientes de león que habían adornado, como ornamentos, el primer banquete espiritual del verdadero afecto de su corazón.
A las 7:30, la pareja de la habitación de al lado comenzó a discutir; el hombre de la habitación de arriba buscaba la nota A en su flauta; el gas bajó un poco; tres vagones de carbón empezaron a descargar su carga —el único sonido del que el fonógrafo es celoso; los gatos de las vallas traseras se retiraron lentamente hacia Mukden. Por estas señales, Sarah supo que era hora de leer. Sacó «El Claustro y el Hogar», el libro menos vendido del mes, colocó los pies sobre su baúl y comenzó a vagar con Gerard.Sonó el timbre de la puerta de entrada. La propietaria lo atendió. Sarah dejó a Gerard y a Denys, atrapados por un oso, y escuchó. ¡Oh, sí! ¡Lo harías, justo como ella lo hizo!
Y entonces se escuchó una voz fuerte en el pasillo de abajo, y Sarah corrió hacia su puerta, dejando el libro en el suelo y la primera ronda fácilmente en manos del oso. Ya lo habéis adivinado. Llegó a la parte alta de las escaleras justo cuando su granjero subía, tres escalones de un salto, y la recogió, sin que quedara nada para los que iban a recoger las migas.
"¿Por qué no escribiste? ¿Oh, por qué? " gritó Sarah.
"Nueva York es una ciudad bastante grande", dijo Walter Franklin. "Vine hace una semana a tu antigua dirección. Descubrí que te habías ido el jueves. Eso consoló a algunos; eliminaba la posible mala suerte del viernes. ¡Pero eso no impidió que te buscara con la policía y de otras maneras desde entonces!"
"¡Escribí!", dijo Sarah, vehementemente.
"¡Nunca lo recibí!"
"¿Entonces cómo me encontraste?"
El joven granjero sonrió una sonrisa primaveral.
"Esta tarde pasé por ese Home Restaurant de al lado", dijo. "No me importa que nadie lo sepa; me gusta un plato de algún tipo de verdura en esta época del año. Pasé la mirada por esa bonita lista de platos tipografiados buscando algo de esa clase. Cuando llegué a la sección de las coles, giré la silla y grité al propietario. Él me dijo dónde vivías."
"¡Lo recuerdo!", suspiró Sarah, felizmente. "Eran dientes de león debajo de las coles."
"Reconocería esa extraña W mayúscula muy por encima de la línea que tu máquina de escribir hace en cualquier parte del mundo", dijo Franklin.
"¿Por qué? No hay ninguna W en 'dientes de león'", dijo Sarah, sorprendida.
El joven sacó de su bolsillo la lista de platos y señaló una línea.
Sarah reconoció la primera tarjeta que había mecanografiado esa tarde. Todavía estaba allí la mancha rayada en la esquina superior derecha, donde había caído una lágrima. Pero sobre el punto donde debería haber aparecido el nombre de la planta del prado, el recuerdo persistente de sus flores doradas había permitido que sus dedos pulsaran teclas extrañas.
Entre la col roja y los pimientos verdes rellenos estaba el plato:
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Sonó el timbre de la puerta de entrada. La propietaria lo atendió. Sarah dejó a Gerard y a Denys, atrapados por un oso, y escuchó. ¡Oh, sí! ¡Lo harías, justo como ella lo hizo!
Y entonces se escuchó una voz fuerte en el pasillo de abajo, y Sarah corrió hacia su puerta, dejando el libro en el suelo y la primera ronda fácilmente en manos del oso. Ya lo habéis adivinado. Llegó a la parte alta de las escaleras justo cuando su granjero subía, tres escalones de un salto, y la recogió, sin que quedara nada para los que iban a recoger las migas.
"¿Por qué no escribiste? ¿Oh, por qué? " gritó Sarah.
"Nueva York es una ciudad bastante grande", dijo Walter Franklin. "Vine hace una semana a tu antigua dirección. Descubrí que te habías ido el jueves. Eso consoló a algunos; eliminaba la posible mala suerte del viernes. ¡Pero eso no impidió que te buscara con la policía y de otras maneras desde entonces!"
"¡Escribí!", dijo Sarah, vehementemente.
"¡Nunca lo recibí!"
"¿Entonces cómo me encontraste?"
El joven granjero sonrió una sonrisa primaveral.
"Esta tarde pasé por ese Home Restaurant de al lado", dijo. "No me importa que nadie lo sepa; me gusta un plato de algún tipo de verdura en esta época del año. Pasé la mirada por esa bonita lista de platos tipografiados buscando algo de esa clase. Cuando llegué a la sección de las coles, giré la silla y grité al propietario. Él me dijo dónde vivías."
"¡Lo recuerdo!", suspiró Sarah, felizmente. "Eran dientes de león debajo de las coles."
"Reconocería esa extraña W mayúscula muy por encima de la línea que tu máquina de escribir hace en cualquier parte del mundo", dijo Franklin.
"¿Por qué? No hay ninguna W en 'dientes de león'", dijo Sarah, sorprendida.
El joven sacó de su bolsillo la lista de platos y señaló una línea.
Sarah reconoció la primera tarjeta que había mecanografiado esa tarde. Todavía estaba allí la mancha rayada en la esquina superior derecha, donde había caído una lágrima. Pero sobre el punto donde debería haber aparecido el nombre de la planta del prado, el recuerdo persistente de sus flores doradas había permitido que sus dedos pulsaran teclas extrañas.
Entre la col roja y los pimientos verdes rellenos estaba el plato:"DEAREST WALTER, CON HUEVO DURO."
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"DEAREST WALTER, CON HUEVO DURO."
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