BokRobot reading edition
Books
FreeEn rigtig god tid
Rudyard Kipling
Choose version
Der er øjeblikke, hvor en mand længes efter at hoppe i pyjamas, strække sig ud, slappe af og holde en lang prædiken om alt under solen. Dette er et af de øjeblikke.
Det er umuligt at stå afslappet i London, og indbyggerne er så frygteligt selvcentrerede, at man ikke kan råbe "Jeg, jeg, jeg" i to minutter, uden at en anden råber "Mig også!". Disse forhold er en allegori.
Det sjove begyndte, da en herre med enorm viden tilbød at udgive min selvbiografi.
Jeg skulle skrive en række fortællinger – han ville sørge for deres udgivelse; og ville jeg venligst sende en check på fem guineas "til dækning af diverse udgifter"? Til ham forklarede jeg, at jeg selv var i desperat behov for checks på fem guineas, og at jeg, opmuntret af hans brev, som gav mig et meget klart indblik i hans karakter, netop da arbejdede på hans selvbiografi, som jeg håbede at udgive inden længe med illustrationer, og ville han venligst sende en check på fem guineas "til dækning af diverse udgifter"? Dette affødte en otte sider lang tirade af fornærmelser.
Han var bedrøvet over at have fejlbedømt min karakter, som han havde troet var i det mindste forædlende. Han bad mig huske, at hans første brev var skrevet i den strengeste fortrolighed, og at hvis jeg afslørede blot et antydning af dette fortrolige indhold, ville han slippe lovens blodhunde løs og jagte mig. En selvbiografi af den art, som jeg "så flippant havde foreslået", var injurier uden forfatterskabets dække, og jeg burde hellere låne ham to guineas – en gældsbekræftelse lå vedlagt – for at dulme hans sårede følelser. Jeg svarede, at jeg havde hans selvbiografi i manuskriptform og ville sende den til ham mod kontant betaling ved levering, for to guineas og en halv. Han vidste tydeligvis intet om C. O. D. (kontant ved levering), og korrespondancen ophørte. Det er virkelig svært for en anglo-indier at klare sig i London. Desuden er min selvbiografi ikke noget, jeg har lyst til at offentliggøre før en grundig Bowdlerisering.
# book_id: global-gutenberg-translation-6abe4b1a69b3430699c05b7955d66ed3
# book_title: En rigtig god tid
# chapter_id: 1-en-rigtig-god-tid
# chapter_title: En rigtig god tid
# book_page: 1 / 4
# chapter_page: 1
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Der er øjeblikke, hvor en mand længes efter at hoppe i pyjamas, strække sig ud, slappe af og holde en lang prædiken om alt under solen. Dette er et af de øjeblikke.
Det er umuligt at stå afslappet i London, og indbyggerne er så frygteligt selvcentrerede, at man ikke kan råbe "Jeg, jeg, jeg" i to minutter, uden at en anden råber "Mig også!". Disse forhold er en allegori.
Det sjove begyndte, da en herre med enorm viden tilbød at udgive min selvbiografi.
Jeg skulle skrive en række fortællinger – han ville sørge for deres udgivelse; og ville jeg venligst sende en check på fem guineas "til dækning af diverse udgifter"? Til ham forklarede jeg, at jeg selv var i desperat behov for checks på fem guineas, og at jeg, opmuntret af hans brev, som gav mig et meget klart indblik i hans karakter, netop da arbejdede på _hans_ selvbiografi, som jeg håbede at udgive inden længe med illustrationer, og ville han venligst sende en check på fem guineas "til dækning af diverse udgifter"? Dette affødte en otte sider lang tirade af fornærmelser.
Han var bedrøvet over at have fejlbedømt min karakter, som han havde troet var i det mindste forædlende. Han bad mig huske, at hans første brev var skrevet i den strengeste fortrolighed, og at hvis jeg afslørede blot et antydning af dette fortrolige indhold, ville han slippe lovens blodhunde løs og jagte mig. En selvbiografi af den art, som jeg "så flippant havde foreslået", var injurier uden forfatterskabets dække, og jeg burde hellere låne ham to guineas – en gældsbekræftelse lå vedlagt – for at dulme hans sårede følelser. Jeg svarede, at jeg havde hans selvbiografi i manuskriptform og ville sende den til ham mod kontant betaling ved levering, for to guineas og en halv. Han vidste tydeligvis intet om C. O. D. (kontant ved levering), og korrespondancen ophørte. Det er virkelig svært for en anglo-indier at klare sig i London. Desuden er min selvbiografi ikke noget, jeg har lyst til at offentliggøre før en grundig Bowdlerisering.Disse hændelser var imidlertid kun en forsmag på noget langt værre. Jeg turde knap nok smile ved tanken om dem, medmindre jeg trak mig tilbage mod Østen. Jeg skrev historier, alle sammen om små hjørner af Indien, omhyggeligt tilrettet og censureret for det engelske publikum. Derefter begyndte forskellige mennesker at skrive om dem. En herre påpegede, at jeg havde taget "de velkendte temaer om lidenskab, kærlighed, fortvivlelse og skæbne" og, takket være "den særlige fascination" ved min stil, havde "vævet dem sammen til nye og strålende fortællinger, gennemsyret af Østens evige vitalitet". I tre dage efter den anmeldelse var jeg næsten for stolt til at tale med stuepigen med de fremstående tænder (der er en historie om hende, som jeg vil fortælle en anden gang).
På den fjerde dag gjorde en anden herre det klart, at den smukke stil var "indviklet, overarbejdet og uhensigtsmæssig", og at det kun var på grund af "nyheden ved de emner, der blev behandlet så klodset", at jeg "fangede offentlighedens opmærksomhed i en dag". Derefter græd jeg for stuepigen, og hun kaldte mig en "rigtig gentleman", fordi jeg gav hende en shilling.
Derefter forsøgte jeg mig med en all-round-strategi – jeg offentliggjorde et værk under ét navn og et andet under et andet navn og satte mig tilbage for at se, hvad der ville ske.
# book_id: global-gutenberg-translation-6abe4b1a69b3430699c05b7955d66ed3
# book_title: En rigtig god tid
# chapter_id: 1-en-rigtig-god-tid
# chapter_title: En rigtig god tid
# book_page: 2 / 4
# chapter_page: 2
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Disse hændelser var imidlertid kun en forsmag på noget langt værre. Jeg turde knap nok smile ved tanken om dem, medmindre jeg trak mig tilbage mod Østen. Jeg skrev historier, alle sammen om små hjørner af Indien, omhyggeligt tilrettet og censureret for det engelske publikum. Derefter begyndte forskellige mennesker at skrive om dem. En herre påpegede, at jeg havde taget "de velkendte temaer om lidenskab, kærlighed, fortvivlelse og skæbne" og, takket være "den særlige fascination" ved min stil, havde "vævet dem sammen til nye og strålende fortællinger, gennemsyret af Østens evige vitalitet". I tre dage efter den anmeldelse var jeg næsten for stolt til at tale med stuepigen med de fremstående tænder (der er en historie om hende, som jeg vil fortælle en anden gang).
På den fjerde dag gjorde en anden herre det klart, at den smukke stil var "indviklet, overarbejdet og uhensigtsmæssig", og at det kun var på grund af "nyheden ved de emner, der blev behandlet så klodset", at jeg "fangede offentlighedens opmærksomhed i en dag". Derefter græd jeg for stuepigen, og hun kaldte mig en "rigtig gentleman", fordi jeg gav hende en shilling.
Derefter forsøgte jeg mig med en all-round-strategi – jeg offentliggjorde et værk under ét navn og et andet under et andet navn og satte mig tilbage for at se, hvad der ville ske.
En herre, som også talte med autoritet om litteratur og kunst, kom hen til mig og sagde: "Jeg benægter ikke, at der ligger en stor del klogt og overfladisk bedrag i det sidste værk af dig – jeg har glemt, hvad det hed – men tror du selv, at du har det særlige, subtile greb om og instinkt for orientalske forhold, som den anden mand viser i sin undersøgelse af det indfødte liv?" Og han nævnte navnet på mit andet jeg. Jeg bøjed hovedet, og mine skuldre rystede af anger og sorg. "Nej," sagde jeg. "Det er så sandt," sagde han. "Ja," sagde jeg. "Så følelsesladet," sagde han. "Det er det virkelig," sagde jeg. "Så ærligt et stykke arbejde også!" sagde han. "Åh, forfærdeligt!" sagde jeg. "Tænk det igennem," sagde han, "og forsøg at følge hans vej." "Det vil jeg," sagde jeg. Og da han gik, dansede jeg en jig med stuepigen med de fremstående tænder, indtil hun spurgte, om jeg havde købt "spiritus".
Så kom der en anden mand, satte sig på min sofa og hilste mig som en bror. "Og jeg ved, at vi er sjælefrænder," sagde han, "for jeg er sikker på, at du har udviklet hele den drømmende mystik og den ejendommelige brutalitet, som kendetegner den britiske soldat, ud fra ren fantasi." "Det har jeg," sagde jeg. "Hvis du gik ind i en kaserne, ville du straks se det." "Faugh!" sagde han. "Hvad har vi med kaserner at gøre? Fantasiens rene luft nærer os begge; hold dig til den. Hvis du hæmmes af den bitre, snævre sandhed, er du fortabt. Du dør Zolas død. Opfindsomhed er den eneste prøve på skaberkraft." "Selvfølgelig," sagde jeg. "Zola er en dristig, slem mand. Ikke engang på højde med dig." Jeg havde ikke fanget hans navn, men tænkte, at det ville få ham til at holde op med at kaste sig rundt på min sofa, som er en billig sofa. "Det siger jeg ikke helt," sagde han. "Han har sine stærke sider. Men han mangler fantasiens konstruktivitet.
Du, kan jeg se ud fra det, du har sagt, vil tilhøre den neo-gynekalistiske skole." Jeg vidste, at "Gyne" havde noget at gøre med ko-slagtning, og var parat til at tage afstand, da han sagde farvel, og han skrev en artikel om mine metoder og værker, som fik en anden mand til at dukke op på mit dørtrin, med skum på munden.
# book_id: global-gutenberg-translation-6abe4b1a69b3430699c05b7955d66ed3
# book_title: En rigtig god tid
# chapter_id: 1-en-rigtig-god-tid
# chapter_title: En rigtig god tid
# book_page: 3 / 4
# chapter_page: 3
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
En herre, som også talte med autoritet om litteratur og kunst, kom hen til mig og sagde: "Jeg benægter ikke, at der ligger en stor del klogt og overfladisk bedrag i det sidste værk af dig – jeg har glemt, hvad det hed – men tror du selv, at du har det særlige, subtile greb om og instinkt for orientalske forhold, som den anden mand viser i sin undersøgelse af det indfødte liv?" Og han nævnte navnet på mit andet jeg. Jeg bøjed hovedet, og mine skuldre rystede af anger og sorg. "Nej," sagde jeg. "Det er så sandt," sagde han. "Ja," sagde jeg. "Så følelsesladet," sagde han. "Det er det virkelig," sagde jeg. "Så ærligt et stykke arbejde også!" sagde han. "Åh, forfærdeligt!" sagde jeg. "Tænk det igennem," sagde han, "og forsøg at følge hans vej." "Det vil jeg," sagde jeg. Og da han gik, dansede jeg en jig med stuepigen med de fremstående tænder, indtil hun spurgte, om jeg havde købt "spiritus".
Så kom der en anden mand, satte sig på min sofa og hilste mig som en bror. "Og jeg ved, at vi er sjælefrænder," sagde han, "for jeg er sikker på, at du har udviklet hele den drømmende mystik og den ejendommelige brutalitet, som kendetegner den britiske soldat, ud fra ren fantasi." "Det har jeg," sagde jeg. "Hvis du gik ind i en kaserne, ville du straks se det." "Faugh!" sagde han. "Hvad har vi med kaserner at gøre? Fantasiens rene luft nærer os begge; hold dig til den. Hvis du hæmmes af den bitre, snævre sandhed, er du fortabt. Du dør Zolas død. Opfindsomhed er den eneste prøve på skaberkraft." "Selvfølgelig," sagde jeg. "Zola er en dristig, slem mand. Ikke engang på højde med dig." Jeg havde ikke fanget hans navn, men tænkte, at det ville få ham til at holde op med at kaste sig rundt på min sofa, som er en billig sofa. "Det siger jeg ikke helt," sagde han. "Han har sine stærke sider. Men han mangler fantasiens konstruktivitet.
Du, kan jeg se ud fra det, du har sagt, vil tilhøre den neo-gynekalistiske skole." Jeg vidste, at "Gyne" havde noget at gøre med ko-slagtning, og var parat til at tage afstand, da han sagde farvel, og han skrev en artikel om mine metoder og værker, som fik en anden mand til at dukke op på mit dørtrin, med skum på munden."Store Landors spøgelse!" sagde han. "Hvad i alverden har fået dig til at slutte dig til de gynekalistiske typer?" "Det har jeg ikke," sagde jeg. "Jeg tror på kommunal regulering af slagterier, hvis der er en stærk vicekommissær til at kontrollere de muslimske slagtere, især i varmt vejr, men..." "Det er vanvid," sagde han. "Dit ry står på spil. Du må gøre det klart for verden, at du intet har at gøre med den oppustede, uballastede fiktion fra..." "Tror du, at verden bryder sig det mindste om det?" sagde jeg.
Så rasede han igen og forlod mig, idet han påpegede, at gynewallah'erne ikke skrev om andet end kvinder – hvilket jo virker som et ret ubegrænset emne – og at jeg ville dø den samme død som en fransk forfatter, hvis navn jeg har glemt. Men denne gang var det ikke Zola.
Jeg spurgte husholdersken, hvad i alverden de gynekalistiske typer var for nogle.
"La, sir," sagde hun, "det er bare deres måde at være uhøflige på. Den tykke herre med det lange hår forsøgte at kysse mig, da jeg åbnede døren. Jeg gav ham en lussing på hans tykke kind."
Nu er krisen på sit højeste. Hele den vide verden, der så vidt jeg kan se består af gynekalister og anti-gynekalister samt to-tre dagdrivere, forsøger at finde ud af, hvilken skole jeg egentlig tilhører. De lader til at bruge det, de med fornøjelse kalder mit ry, som en stødpude, hvorigennem de kan stikke kniven i fjenden. Den ene herre beviser, at jeg er lidt af en skurk, sandsynligvis degraderet fra officerkorpset, snarere en bedrager og i høj grad en plagiatør. Den anden mand benægter degraderingen fra officerkorpset, holder dommen om plagiatet tilbage, men vil gerne – i offentlighedens interesse – som i øjeblikket udelukkende beskæftiger sig med Barnum – bevise, at det er sandt, og er overbevist om, at min stil er "hermafroditisk". Jeg sætter alle pengene på den første mand. Han er lige ved at opdage, at jeg stjal en død soldats dagbog lige før jeg blev smidt ud af tjenesten for desertering, og har levet af provenuet siden.
"Ved du," sagde den private sekretær i Simla i år, "det er forbavsende svært for en anglo-indisk at klare sig i England."
Skenet bedrager, men virkeligheden gør ikke!
# book_id: global-gutenberg-translation-6abe4b1a69b3430699c05b7955d66ed3
# book_title: En rigtig god tid
# chapter_id: 1-en-rigtig-god-tid
# chapter_title: En rigtig god tid
# book_page: 4 / 4
# chapter_page: 4
# language: da
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Store Landors spøgelse!" sagde han. "Hvad i alverden har fået dig til at slutte dig til de gynekalistiske typer?" "Det har jeg ikke," sagde jeg. "Jeg tror på kommunal regulering af slagterier, hvis der er en stærk vicekommissær til at kontrollere de muslimske slagtere, især i varmt vejr, men..." "Det er vanvid," sagde han. "Dit ry står på spil. Du må gøre det klart for verden, at du intet har at gøre med den oppustede, uballastede fiktion fra..." "Tror du, at verden bryder sig det mindste om det?" sagde jeg.
Så rasede han igen og forlod mig, idet han påpegede, at gynewallah'erne ikke skrev om andet end kvinder – hvilket jo virker som et ret ubegrænset emne – og at jeg ville dø den samme død som en fransk forfatter, hvis navn jeg har glemt. Men denne gang var det ikke Zola.
Jeg spurgte husholdersken, hvad i alverden de gynekalistiske typer var for nogle.
"La, sir," sagde hun, "det er bare deres måde at være uhøflige på. Den tykke herre med det lange hår forsøgte at kysse mig, da jeg åbnede døren. Jeg gav ham en lussing på hans tykke kind."
Nu er krisen på sit højeste. Hele den vide verden, der så vidt jeg kan se består af gynekalister og anti-gynekalister samt to-tre dagdrivere, forsøger at finde ud af, hvilken skole jeg egentlig tilhører. De lader til at bruge det, de med fornøjelse kalder mit ry, som en stødpude, hvorigennem de kan stikke kniven i fjenden. Den ene herre beviser, at jeg er lidt af en skurk, sandsynligvis degraderet fra officerkorpset, snarere en bedrager og i høj grad en plagiatør. Den anden mand benægter degraderingen fra officerkorpset, holder dommen om plagiatet tilbage, men vil gerne – i offentlighedens interesse – som i øjeblikket udelukkende beskæftiger sig med Barnum – bevise, at det er sandt, og er overbevist om, at min stil er "hermafroditisk". Jeg sætter alle pengene på den første mand. Han er lige ved at opdage, at jeg stjal en død soldats dagbog lige før jeg blev smidt ud af tjenesten for desertering, og har levet af provenuet siden.
"Ved du," sagde den private sekretær i Simla i år, "det er forbavsende svært for en anglo-indisk at klare sig i England."
_Skenet bedrager, men virkeligheden gør ikke! _
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.