Das Wildschwein

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„Es gibt einen Hinterweg auf den Rasen“, sagte Mrs. Philidore Stossen zu ihrer Tochter, „durch einen kleinen Graszaun und dann durch einen ummauerten Obstgarten voller Stachelbeersträucher. Ich habe letztes Jahr, als die Familie weg war, das ganze Gelände erkundet. Es gibt eine Tür, die vom Obstgarten in einen Strauchwald führt, und sobald wir dort herauskommen, können wir uns unter die Gäste mischen, als wären wir auf dem normalen Weg hereingekommen. Das ist viel sicherer, als durch den Haupteingang zu gehen und das Risiko einzugehen, direkt auf die Gastgeberin zu stoßen; das wäre so unangenehm, wenn sie uns nicht gerade eingeladen hat.“

„Ist das nicht eine Menge Mühe, nur um zu einer Gartenparty eingelassen zu werden?“

„Zu einer Gartenparty, ja; zu *der* Gartenparty der Saison, ganz sicher nicht. Jeder, der im County irgendeine Bedeutung hat, mit Ausnahme von uns, wurde eingeladen, die Prinzessin zu treffen, und es wäre weitaus aufwändiger, Ausreden zu erfinden, warum wir nicht da waren, als über einen Umweg hineinzukommen. Ich habe gestern Mrs. Cuvering auf der Straße angehalten und sehr pointiert über die Prinzessin gesprochen. Wenn sie sich nicht entscheidet, den Hinweis aufzunehmen und mir eine Einladung zu schicken, ist das nicht meine Schuld, oder?“ Hier sind wir: Wir gehen einfach quer über den Rasen und durch das kleine Tor in den Garten.“

Frau Stossen und ihre Tochter, passend gekleidet für eine Gartenparty auf dem Lande, die einen Anflug von „Almanach de Gotha“ verströmte, durchquerten mit der Gelassenheit von Staatsschiffen, die eine inoffizielle Fahrt auf einem ländlichen Forellenbach unternehmen, den schmalen Rasenpfad und den anschließenden Stachelbeerstrauchgarten. Es lag eine gewisse heimliche Hast in ihrer Vorwärtsbewegung, als ob in jedem Augenblick feindliche Suchscheinwerfer auf sie gerichtet werden könnten; und tatsächlich wurden sie auch beobachtet.

Matilda Cuvering, mit den wachsamen Augen einer Dreizehnjährigen und dem zusätzlichen Vorteil einer erhöhten Position in den Ästen eines Mirabellenbaums, hatte einen guten Blick auf das Stossen-Flankierungsmanöver und hatte genau vorhergesagt, wo es bei der Ausführung scheitern würde.

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„Sie werden feststellen, dass die Tür verschlossen ist“, sagte sie zu sich selbst, „und sie werden sich zwangsläufig auf den Weg zurückmachen müssen. Das ist ihnen recht, weil sie nicht durch den richtigen Eingang hereingekommen sind. Was für eine Schande, dass Tarquin Superbus nicht im Paddock frei herumlaufen kann. Immerhin: Da alle anderen Spaß haben, sehe ich keinen Grund, warum Tarquin nicht auch einen Nachmittag draußen verbringen sollte.“

Matilda war in einem Alter, in dem Gedanken zu Taten werden; sie rutschte von den Ästen des Mispelbaums hinunter, und als sie wieder hinaufkletterte, hatte Tarquin, das riesige weiße Yorkshire-Schwein, die engen Grenzen seines Schweinestalls gegen den weiten Rasen des Paddocks eingetauscht. Die entmutigte Stossen-Expedition, die sich in anklagender, aber ansonsten geordneter Abfolge von dem unüberwindbaren Hindernis der verschlossenen Tür zurückzog, kam vor dem Tor, das den Paddock vom Stachelbeer-Garten trennte, zu einem plötzlichen Stillstand.

„Was für ein abscheulich aussehendes Tier“, rief Frau Stossen aus; „es war nicht da, als wir hereinkamen.“

„Es ist jedenfalls jetzt da“, sagte ihre Tochter. „Was in aller Welt sollen wir tun? Ich wünschte, wir wären nie gekommen.“

Das Schwein war näher an das Tor getreten, um die menschlichen Eindringlinge genauer zu betrachten, und stand da, die Kiefer zusammenkneifend und mit seinen kleinen roten Augen blinzelnd – eine Geste, die zweifellos beabsichtigt war, die Anwesenden zu verunsichern, und die bei den Stossens durchaus den gewünschten Effekt erzielte.

„Huuu! Hiss! Hiss! Huuuu!“, riefen die Damen im Chor.

„Wenn sie glauben, sie könnten ihn vertreiben, indem sie Listen der Könige von Israel und Juda aufzählen, dann stellen sie sich auf eine Enttäuschung ein“, bemerkte Matilda von ihrem Platz in der Mispelbaumkrone aus. Als sie diese Bemerkung laut aussprach, wurde Frau Stossen sich zum ersten Mal ihrer Anwesenheit bewusst. Ein oder zwei Augenblicke zuvor wäre sie alles andere als erfreut gewesen über die Entdeckung, dass der Garten nicht so verlassen war, wie er aussah, doch nun begrüßte sie die Anwesenheit des Kindes mit absoluter Erleichterung.

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„Kleines Mädchen, kannst du jemanden finden, der ihn vertreibt –“, begann sie hoffnungsvoll.

„*Comment? Je comprends pas*“, war die Antwort.

„Oh, bist du Französin? *Êtes vous française*?“

„*Pas du tout. Je suis anglaise.*“

„Warum sprichst du dann nicht Englisch? Ich möchte wissen, ob –“

„*Erlauben Sie mir, es zu erklären*. Sie sehen, ich stehe ziemlich in Ungnade“, sagte Matilda. „Ich wohne bei meiner Tante, und mir wurde gesagt, ich müsse mich heute besonders gut benehmen, da viele Leute zu einer Gartenparty kommen würden. Man sagte mir, ich solle Claude nachahmen – das ist mein junger Cousin –, der nie etwas falsch macht, außer aus Versehen, und dann sich immer dafür entschuldigt. Anscheinend dachte man, ich hätte beim Mittagessen zu viel Himbeer-Trifle gegessen, und sie sagten, Claude esse nie zu viel Himbeer-Trifle. Nun, Claude schläft immer eine halbe Stunde nach dem Mittagessen, weil man es ihm so gesagt hat, und ich wartete, bis er eingeschlafen war, band ihm dann die Hände fest und begann, ihn zwangsweise mit einem ganzen Eimer voll Himbeer-Trifle zu füttern, den sie für die Gartenparty aufbewahrt hatten.

Ein großer Teil davon landete auf seinem Matrosenanzug und etwas auf dem Bett, aber ein beträchtlicher Teil gelangte auch Claudes Rachen hinunter, und sie können nicht mehr sagen, dass er jemals zu viel Himbeer-Trifle gegessen hat. Deshalb darf ich nicht zur Party gehen, und als zusätzliche Strafe muss ich den ganzen Nachmittag über Französisch sprechen. Ich musste Ihnen das alles auf Englisch erzählen, da es Wörter wie ‚zwangsweise Füttern‘ gab, deren französische Entsprechung mir nicht bekannt war; natürlich hätte ich sie ausdenken können, aber wenn ich *nourriture obligatoire* gesagt hätte, hätten Sie nicht die geringste Ahnung gehabt, wovon ich sprach. *Mais maintenant, nous parlons français*.“

„Oh, sehr gut, *trés bien*“, sagte Mrs. Stossen widerwillig; in Momenten der Aufregung war ihr Französisch nicht besonders gut beherrscht. „*Là, de l’autre côté de la porte, se trouve un cochon*—“

„*Un cochon? Ah, le petit charmant*!“, rief Matilda begeistert aus.

„*Mais non, pas du tout petit, et pas du tout charmant; une bête féroce*—“

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„*Une bête*“, korrigierte Matilda; „ein Schwein ist männlich, solange man es ein Schwein nennt, aber wenn man die Beherrschung verliert und es ein wildes Tier nennt, wird es auf einmal zu einem von uns.“ Französisch ist eine furchtbar ungeschlechtete Sprache.

„Um Gottes willen, lass uns dann Englisch sprechen“, sagte Mrs. Stossen. „Gibt es einen anderen Weg aus diesem Garten, außer durch den Weidezaun, wo das Schwein ist?“

„Ich gehe immer über die Mauer, über den Pflaumenbaum“, sagte Matilda.

„So wie wir hier angezogen sind, könnten wir das kaum tun“, sagte Mrs. Stossen; es war schwer vorstellbar, dass sie es in irgendeinem Kostüm tun würde.

„Glauben Sie, Sie könnten jemanden holen, der das Schwein vertreibt?“ fragte Miss Stossen.

„Ich habe meiner Tante versprochen, bis fünf Uhr hier zu bleiben; es sind noch keine vier Uhr.“

„Ich bin sicher, unter diesen Umständen würde Ihre Tante es erlauben –“

„Mein Gewissen würde es nicht erlauben“, sagte Matilda mit kalter Würde.

„Wir können hier nicht bis fünf Uhr bleiben“, rief Mrs. Stossen mit wachsender Verärgerung aus.

„Soll ich Ihnen etwas vorlesen, damit die Zeit schneller vergeht? ‚Belinda, die kleine Brotverkäuferin‘ gilt als mein bestes Werk; oder vielleicht sollte es etwas auf Französisch sein. Henri Quatre’s Ansprache an seine Soldaten ist das Einzige, was ich in dieser Sprache wirklich kann.“

„Wenn Sie hingehen und jemanden holen, der dieses Tier vertreibt, gebe ich Ihnen etwas, womit Sie sich ein schönes Geschenk kaufen können“, sagte Mrs. Stossen.

Matilda kam einige Zentimeter tiefer auf den Mispelbaum hinunter.

„Das ist der praktischste Vorschlag, den Sie bisher gemacht haben, um aus dem Garten herauszukommen“, bemerkte sie fröhlich; „Claude und ich sammeln Geld für den ‚Children’s Fresh Air Fund‘, und wir sehen, wer von uns die größte Summe sammeln kann.“

„Ich würde mich sehr freuen, einen halben Schilling beizusteuern, wirklich sehr“, sagte Mrs. Stossen und grub die Münze aus den Tiefen eines Behälters, der einen abgetrennten Außenposten ihrer Toilette bildete.

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„Claude liegt derzeit weit vor mir“, fuhr Matilda fort, ohne auf das angebotene Geld zu achten; „Sie sehen, er ist erst elf Jahre alt und hat goldenes Haar, und das sind enorme Vorteile, wenn man um Geld sammelt. Erst neulich gab ihm eine russische Dame zehn Schilling. Die Russen verstehen die Kunst des Gebens viel besser als wir. Ich schätze, Claude wird heute Nachmittag ganze fünfundzwanzig Schilling einsammeln; er hat das Feld für sich und wird das ‚blass, zerbrechlich, nicht-lange-auf-diese-Welt-ausgerichtete‘-Geschäft nach seiner Erfahrung mit dem Himbeer-Trifle-Verkauf zur Perfektion bringen können. Ja, er wird jetzt schon ganze zwei Pfund vor mir liegen.“

Nach langem Suchen, Pflücken und vielen beklagten Seufzern gelang es den belagerten Damen, zwischen ihnen zusammen sieben Schilling und sechs Pence aufzutreiben.

„Ich fürchte, das ist alles, was wir haben“, sagte Mrs. Stossen.

Matilda zeigte keinerlei Anzeichen, entweder zur Erde oder zu ihrer Gestalt hinabzukommen.

„Für weniger als zehn Schillinge könnte ich meinem Gewissen keine Gewalt antun“, verkündete sie steif.

Mutter und Tochter murmelten einige Bemerkungen untereinander, in denen das Wort „Biest“ prominent vorkam und die wahrscheinlich keinen Bezug auf Tarquin hatten.

„Ich habe tatsächlich noch eine halbe Krone“, sagte Frau Stossen mit zitternder Stimme. „Hier hast du sie. Hol bitte schnell jemanden.“

Matilda rutschte vom Baum hinunter, nahm die Spende entgegen und fing an, eine Handvoll überreifer Medlars vom Gras zu ihren Füßen aufzuheben. Dann kletterte sie über das Tor und wandte sich liebevoll an das Wildschwein.

„Komm, Tarquin, alter Junge; du weißt doch, du kannst Medlars nicht widerstehen, wenn sie verrottet und matschig sind.“

Tarquin konnte es nicht. Indem sie die Früchte in regelmäßigen Abständen vor ihn warf, lockte Matilda ihn zurück zu seinem Schweinestall, während die befreiten Gefangenen über die Weide eilten.

„Na, ich glaub’s ja nicht! Die kleine Schlampe!“, rief Frau Stossen aus, als sie sich in Sicherheit auf der Straße befand. „Das Tier war überhaupt nicht wild, und was die zehn Schillinge betrifft, ich glaube nicht, dass der Fresh-Air-Fonds auch nur einen Penny davon sehen wird!“

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Hier war ihr Urteil ungerechtfertigt hart. Wer die Bücher des Fonds durchblättert, findet dort die Aufschrift: „Gesammelt von Miss Matilda Cuvering, 2 Schillinge und 6 Pence“.