En trollkarl från Gettysburg

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 1 / 7
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Det var en eftermiddag i april, för inte så länge sedan – faktiskt bara häromdagen – och skuggorna började redan bli längre.

Bertrand Delmandé, en fin, klipsk pojke på fjorton eller kanske femton år, red längs en trevlig landsväg på en liten kreolponny, den sort som pojkar i Louisiana brukar rida när de inte har något bättre till hands. Han hade varit ute och jagat och bar sitt gevär framför sig.

Det är obehagligt att konstatera att Bertrand inte var så nedstämd som han borde ha varit, med tanke på händelsernas senaste vändning. Bara under den senaste veckan hade han kallats hem från Grand Coteau College till Bon-Accueil-plantagen. Han hade funnit sin far och sin mormor oroade över pengar, i väntan på vissa rättsliga utfall som kunde tvinga honom att lämna skolan för gott. Just den dagen, direkt efter den tidiga middagen, hade de två åkt till stan i ärendet och skulle inte vara tillbaka förrän sent på eftermiddagen. Så Bertrand hade sadlat Picayune och gett sig ut på en lång ridtur, precis den sort som hans hjärta älskade.

Nu var han på väg tillbaka och hade kommit till början av den stora, virvlande Cherokee-häcken som gränsade till Bon-Accueil och glänste av otaliga vita rosor.

Ponnyen sköt plötsligt och våldsamt till vid något där vid vägens krök, precis under häcken. Till en början såg det ut som en hög med trasor. Men det var en luffare, sittande på en bred, platt sten.

Bertrand hade som regel ingen svaghet för luffare; just den morgonen hade han jagat bort en som höll till vid köksfönstret och gjorde sig till besvär.

Men den här luffaren var gammal och svag. Hans skägg var långt och vitt som nyrensad bomull, och när Bertrand såg honom försökte han stoppa en sårblödning på sin bara häl med en näve tovig gräs.

"Vad är det för fel, gamle man?" frågade pojken vänligt.

Luffaren tittade upp på honom med en förvirrad blick men svarade inte.

"Nåja," tänkte Bertrand, "eftersom det är bestämt att jag ska bli läkare en dag, kan jag inte börja praktisera för tidigt."

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 2 / 7
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han steg av och undersökte den skadade foten. Den hade ett otäckt sår. Bertrand handlade mestadels på impuls; lyckligtvis var hans impulser inte dåliga. Så, smidigt och så snabbt han kunde, lyfte han den gamle mannen upp på Picayunes rygg, medan han själv ledde ponnyn längs den smala stigen.

Den mörkgröna häcken reste sig som en hög, solid mur på ena sidan. På den andra fanns en vidsträckt, öppen fält där här och var syntes glimten från polerade hackor, då svarta män arbetade mellan de jämna raderna av bomull och ung majs.

"Det här är delstaten Louisiana", sa vagabonden med darrande röst.

"Ja, det här är Louisiana", svarade Bertrand muntert.

"Ja, det vet jag. Jag har varit i alla delstaterna sedan Gettysburg. Ibland var det för varmt, och ibland för kallt; och med den där kulan i huvudet – minns du inte? Nej, du minns inte Gettysburg."

"Nja, inte särskilt tydligt", skrattade Bertrand.

"Är det ett sjukhus? Det är väl ingen fabrik, eller hur?" frågade mannen.

"Vart vi ska? Jo, nej, det är Delmandé-plantagen – Bon-Accueil. Här är vi. Vänta, jag ska öppna grinden."

Denna märkliga duo kom in på gården från baksidan, inte långt från huset. En stor, svart kvinna som satt utanför en stugadörr och rotade igenom en hög rostfärgad mossa, ropade när hon såg dem:

"Vad är det du släpar in på den här gården, pojke? Har du sadlat den där hästen?"

Hon fick inget svar. Bertrand lade ingen vikt vid hennes fråga.

"Är du en pojke som går i skolan, som du gör – var är ditt förnuft?" fortsatte hon, med en fin fasad av indignation; sedan muttrade hon för sig själv: "Madame Bertrand och Monsieur St. Ange tänker inte stå för det där, det vet jag att de inte gör. Dah! Om han bara inte hade satt honom på verandan, rakt ner i hans fars gungstol!"

Det var precis vad pojken hade gjort – han hade satt vagabonden i ett behagligt hörn på verandan medan han gick in för att leta efter bandage till hans sår.

Tjänstefolket visade högljutt sitt ogillande, och husflickan följde efter Bertrand in i hans mormors rum, dit han hade gått för att leta efter bandage.

"Varför sliter du sönder din mormors garderob på det sättet, pojke?" klagade hon med sin höga sopran.

"Jag letar efter bandage."

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 3 / 7
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Varför ber du inte om bandage och låter din farmors skåp stå i fred? Vill du lyssna på mig? Du ska bli av med den där luffaren som sitter där bredvid matsalen! När silvret saknas är det inte du som får skulden, utan jag."

"Silvret? Nonsens, Cindy; mannen är skadad, och kan du inte se att han är helt från sina sinnen?"

"Inte mer från sina sinnen än jag är. Det är inte jag som vill anförtro honom nyckeln till förrådet, om han är från sina sinnen", avslutade hon med en föraktfull ryckning på axlarna.

Men Bertrands skyddsling visade sig vara så otillgänglig i sina långt använda trasor att pojken bestämde sig för att låta honom vara ifred tills hans far återvände, och sedan be om tillåtelse att få bära den stackars varelsen till badhuset och klä på honom rena kläder.

Så satt den gamle luffaren i hörnet på verandan, stoiskt nöjd, när St. Ange Delmandé och hans mor återvände från stan.

St. Ange var en mörkhyad, smal man i medelåldern, med ett känsligt ansikte och mycket grått hår i sitt tjocka, svarta hårsvall. Hans mor var en kraftig kvinna, fortfarande aktiv trots sina sextiofem år.

De var tydligt på dåligt humör. Kanske för att muntra upp dem hade de från stan tagit med sig en liten flicka, dottern till madame Delmandés enda dotter, som var gift och bodde där.

Madame Delmandé och hennes son blev förvånade över att finna en så oinbjudande inkräktare i huset. Men några allvarliga ord från Bertrand lugnade dem och försonade dem delvis med mannens närvaro, och de passerade honom med likgiltiga, om än inte ovänliga, blickar när de kom in. På en så stor plantage finns det alltid vrår och gömställen där, för en natt eller längre, till och med en sådan man som den här luffaren kunde tolereras och få skydd.

När Bertrand gick och lade sig den natten låg han vaken länge och tänkte på mannen och på vad han hade hört från hans läppar i det tysta stjärnljuset. Pojken hade hört så mycket om fasorna vid Gettysburg att det kändes som något han nästan kunde ta på och rysa inför.

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 4 / 7
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

På den där slagfältet hade den här mannen fått en ny och tragisk födelse. Allt från tidigare var ett minne blott för honom. Där, i krigets mörka ödeläggelse, föddes han på nytt, utan vänner eller familj, utan ens ett namn som han kunde göra anspråk på som sitt eget. Och sedan hade han gett sig ut som en vandrande man, och tillbringat mer än hälften av sin tid på sjukhus, arbetat när han kunde, svält när han var tvungen.

Konstigt nog hade han kallat Bertrand för "St. Ange" – inte bara en gång, utan varje gång han talade med honom. Pojken undrade varför. Kanske var det för att han hade hört madame Delmandé kalla sin son vid det namnet och föreställt sig det?

Den här namnlöse vandrande mannen hade vandrat hela vägen ner till Bon-Accueil-plantagen och äntligen funnit en mänsklig hand utsträckt mot honom i vänlighet.

När familjen samlades för frukost nästa morgon, satt vagabonden redan i stolen och i det hörn som Bertrands överseende hade gjort bekant för honom.

Om han hade vänt på huvudet, skulle han ha sett ut över blomsterträdgården med sina grusade gångar och prydliga rabatter, där en explosion av färger och dofter höll en storslagen fest den där aprilmorgonen. Men han föredrog att titta ut mot trädgården, där det alltid var rörelse: män och kvinnor som kom och gick med sina verktyg, små svarta barn i knapphändiga kläder som sprang omkring och virvlade upp damm i sin livliga glädje.

Madame Delmandé kunde just skymta honom genom det långa fönstret som öppnade sig mot golvet, nära vilket han satt.

Herr Delmandé hade talat vänligt med mannen, men han och hans mor var helt uppslukade av sina bekymmer och talade ständigt om dem, medan Bertrand gick fram och tillbaka och tog hand om den gamle mannens behov. Pojken visste att tjänarna skulle ha gjort det med dålig min, så han valde att själv vara skänkare åt den här olycklige varelsen, för vars närvaro han ensam var ansvarig.

En gång, när Bertrand kom med en andra kopp ångande, väldoftande kaffe till honom, viskade den gamle mannen och pekade över sin axel mot matsalen: "Vad är det de säger därinne?"

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 5 / 7
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Åh, pengabekymmer som kommer att tvinga oss att spara pengar ett tag", svarade pojken. "Det som far och _mé-mère_ tycker är värst är att jag måste lämna college nu."

"Nej, nej! St. Ange måste gå i skolan. Kriget är över, kriget är över! St. Ange och Florentine måste gå i skolan."

"Men om det inte finns några pengar," insisterade pojken, och log som man gör när man vill muntra upp ett barn.

"Pengar! Pengar!" mumlade luffaren. "Kriget är över – pengar! Pengar!"

Hans sömniga blick svepte över gården in i fruktträdgården bortom och stannade där. Plötsligt sköt han undan det lätta bordet som hade stått framför honom och reste sig, medan han höll fast i Bertrands arm.

"St. Ange, du måste gå i skolan!" viskade han. "Kriget är över," sa han och tittade sig försiktigt omkring. "Kom. Låt dem inte höra dig. Låt inte negrerna se oss. Hämta en spade – den lilla spaden som Buck Williams grävde sin cistern med."

Medan han fortfarande höll pojken i armen, ledde han honom nerför trapporna och över gården med långa, halta steg.

Från ett skjul där sådana verktyg förvarades tog Bertrand fram en spade, eftersom luffaren insisterade, och tillsammans gick de in i fruktträdgården.

Gräset där var tjockt och tuvorformat, fuktigt av morgondaggen. Persikoträd, päron-, äpple- och plommonträd växte i långa rader och bildade behagliga alléer mellan dem. Tätt intill staketet stod granatäppelhäcken med sina vaxartade, tegelröda blommor. Långt in i mitten av fruktträdgården stod ett enormt pekanträd, dubbelt så stort som något annat, som verkade härska som en gammal konung.

Där stannade Bertrand och hans guide. Luffaren hade inte tvekat en enda gång sedan han hade tagit tag i pojkens arm på verandan. Nu gick han fram till pekanträdet och lade ryggen mot en djup knöl där, och medan han tittade rakt fram tog han tio steg framåt. Sedan vände han sig skarpt åt höger och tog ytterligare fem steg.

Sedan pekade han med fingret nedåt, tittade på Bertrand och befallde: "Gräv här. Jag skulle göra det själv, men jag har en skadad fot. För jag har vänt många en spade jord sedan Gettysburg. Gräv, St. Ange, gräv! Kriget är över; du måste gå i skolan."

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 6 / 7
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Finns det någon femtonårig pojke under solen som inte skulle ha grävt, även om han visste att han följde en galnings vansinniga order? Bertrand kastade sig in i det märkliga äventyret med all sin ungdomliga entusiasm, grävde och grävde och slängde stora lass av rik, väldoftande jord åt sidorna.

Luffaren, böjd över lådan med fingrar som klor kring sina beniga knän, tittade med ivriga ögon som aldrig lämnade pojkens rytmiska rörelser.

"Det är den!", mumlade han då och då. "Gräv, gräv! Kriget är över. Du måste gå i skolan, St. Ange."

Djupt nere i jorden, så djupt att ingen vanlig plogning eller grävning någonsin skulle kunna nå dit, låg en låda. Den verkade vara gjord av tenn, något större än en cigarrlåda, och lindad om och om igen med ett rep som nu var ruttnat och genomruttet på sina håll.

Luffaren visade ingen förvåning över att se den där. Han knäböjde helt enkelt, lyfte upp den från dess långa viloplats och höll den uppe.

Bertrand hade låtit sin spade falla och stod där och darrade av vördnad inför det han såg. Vem var denne trollkarl som hade kommit till honom i skepnad av en luffare, som gick med konstiga, rytmiska steg över hans egen fars mark och pekade med ett finger som en spådomspind till den plats där lådor – kanske skatter – låg begravda? Det verkade som en sida ur en bok om underverk.

Och medan han gick bakom den gråhårige gamle mannen, som återigen visade vägen, smög sig en känsla av barndomlig vidskepelse tillbaka in i Bertrands hjärta. Det var samma känsla som han ofta hade haft för länge sedan, när han satt i det kusliga skenet från en negrers stuga och lyssnade på berättelser om häxor som kom på natten för att utöva sina trollkonster.

När frukosten var över hade Madame Delmandé inte övergett sin vana att själv diska sitt silver och sitt fina porslin. Hon satt med en hink med varmt såpvatten framför sig, som Cindy hade kommit med, och en hög med mjuka linnehanddukar. Hennes lilla barnbarn stod bredvid henne och lekte, som barn nu gör, med de glänsande skedarna och gafflarna, och ställde upp dem i rader på det polerade mahognybordet. St. Ange stod vid fönstret och gjorde anteckningar i en bok, med pannan i veck medan han arbetade.

# book_id: global-gutenberg-translation-3c01ce50cab84ee7afca1b92cf5b9fb1
# book_title: En trollkarl från Gettysburg
# chapter_id: 1-en-trollkarl-fran-gettysburg
# chapter_title: En trollkarl från Gettysburg
# book_page: 7 / 7
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Så höll de på när den gamle luffaren stapplade in i matsalen, med Bertrand precis bakom honom.

Han gick fram till bordets fotända, mitt emot Madame Delmandé, och lade lådan på bordet.

Lådan splittrades sönder när den föll, och från dess trasiga sidor började guldet strömma ut – klickande, snurrande, glidande; en del av det rullade som vätska, en del tumlade längs bordet och ner på golvet, men det mesta hopade sig till en hög framför tiggaren.

"Här är pengar!" ropade han och stack ner sin gamla hand i högen. "Vem säger att St. Ange inte ska gå i skolan? Kriget är över – här är pengar! St. Ange, min pojke", sa han och vände sig med plötslig auktoritet till Bertrand, "säg åt Buck Williams att spänna fast Black Bess vid vagnen och åka och hämta domare Parkerson hit."

Domare Parkerson, minsann! Han hade varit död i tjugo år och mer därtill!

"Säg honom det – det –" och handen som inte var i guldet lyftes upp till hans rynkiga panna, "det – Bertrand Delmandé behöver honom!"

Vid synen av mannen med sin låda och sitt guld gav madame Delmandé ifrån sig ett högt skrik, som om en kniv hade genomborrat henne. Nu låg hon i sin sons armar och flämtade hest.

"Din far, St. Ange – tillbaka från de döda – din far!"

"Var lugn, mor!", bad mannen. "Du hade ett så säkert bevis på hans död i det fruktansvärda slaget vid Gettysburg; det här kan inte vara han."

"Jag känner igen honom! Jag känner igen din far, min son!", och hon ryckte sig fri från sin sons armar och släpade sig som en sårad orm fram till där den gamle mannen stod.

Hans hand var fortfarande i guldet, och hans ansikte var fortfarande rodnat av att han hade ropat namnet Bertrand Delmandé.

"Make", flämtade hon, "känner du igen mig – din fru?"

Den lilla flickan lekte glatt med de gula mynten.

Bertrand stod, nästan utan puls, som en ung Actaeon huggen i marmor.

Den gamle mannen tittade länge in i kvinnans bönande ansikte. Sedan gjorde han en artig bugning.

"Madame", sa han, "en gammal soldat, sårskadad på slagfältet vid Gettysburg, ber om er vänliga gästfrihet åt sig själv och sina två små barn."