Karma

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Der junge Mann, Ito Tatewaki, kehrte nach einer Reise in die Stadt Kioto nach Hause zurück. Er reiste allein und zu Fuß, die Augen auf den Boden gerichtet, denn Sorgen lasteten schwer auf ihm und sein Geist war voll der Angelegenheit, die ihn nach Kioto geführt hatte. Die Nacht traf ihn auf einer einsamen Straße, während er ein wildes Moor durchquerte. Das Moor war mit Steinen und Felsen übersät, und es gab dort eine Fülle von Blumen, denn es war Sommer. Hier und da wuchs eine dunkle Kiefer mit einem knorrigen Stamm und krummen Ästen.

Tatewaki blickte auf und sah die Gestalt einer Frau vor sich auf dem Weg. Es war ein schlankes Mädchen, gekleidet in ein einfaches, blaues Baumwollkleid. Leichtfüßig ging sie auf der einsamen Straße im immer dichter werdenden Abenddämmerung.

„Sie muss die Dienerin einer edlen Dame sein“, sagte Tatewaki zu sich selbst. „Der Weg ist einsam und die Zeit ist für ein solches Kind wie sie trist.“

Also beschleunigte der junge Mann seinen Schritt und holte das Mädchen ein. „Kind“, sagte er ganz sanft, „da wir denselben einsamen Weg zurücklegen, lass uns Reisegesellen sein, denn die Abenddämmerung vergeht und bald wird es dunkel.“

Die hübsche Jungfrau wandte sich mit strahlenden Augen und lächelnden Lippen zu ihm um.

„Herr“, sagte sie, „meine Herrin wird sich sehr freuen.“

„Ihre Herrin?“, sagte Tatewaki.

„Warum, Herr, ganz gewiss wird sie sich freuen, denn Sie sind gekommen.“

„Weil ich gekommen bin?“, sagte Tatewaki.

„In der Tat, in der Tat, die Zeit war lang“, sagte die Dienerin, „aber nun wird sie nicht mehr daran denken.“

„Wird sie es nicht?“, sagte Tatewaki. Und er ging an der Seite des Mädchens weiter, wie in einem Traum.

Schließlich kamen sie zu einem kleinen Haus, nicht weit vom Straßenrand entfernt. Vor dem Haus befand sich ein kleiner, hübscher Garten mit einem Bach, der durch ihn floss, und einer Steinbrücke. Um das Haus und den Garten herum stand ein Bambuszäunchen, und in dem Zaun befand sich ein Gittertor.

„Hier wohnt meine Herrin“, sagte die Dienerin. Und sie gingen durch das Gittertor in den Garten.

Tatewaki kam an die Schwelle des Hauses. Er sah eine Dame, die dort stand und wartete.

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Sie sagte: „Endlich sind Sie gekommen, mein Herr, um mir Trost zu spenden.“

Und er antwortete: „Ich bin gekommen.“

Als er dies sagte, wusste er, dass er die Dame liebte und sie geliebt hatte, seit es Liebe gab.

„O Liebe, Liebe“, murmelte er, „die Zeit ist nicht für solche wie wir.“

Dann nahm sie seine Hand, und sie gingen zusammen ins Haus, in einen Raum mit weißen Matten und einem runden, vergitterten Fenster.

Vor dem Fenster stand eine Lilie in einem Gefäß mit Wasser.

Hier unterhielten sich die beiden miteinander.

Und nach einiger Zeit kam eine alte Frau mit Sake in einem silbernen Flakon; sie brachte silberne Trinkbecher und alles Notwendige mit. Tatewaki und die Frau tranken gemeinsam die „Drei Mal Drei“.

Als sie damit fertig waren, sagte die Frau: „Liebe, lass uns hinausgehen in den Schein des Mondes. Sieh, die Nacht ist so grün wie ein Smaragd...“

Also gingen sie hinaus und ließen das Haus und den kleinen, hübschen Garten hinter sich. Sobald sie das Gittertor geschlossen hatten, verschwanden das Haus, der Garten und das Tor selbst und lösten sich in einen dünnen Nebel auf; es blieb keine Spur von ihnen.

„Ach! Was ist das?“, rief Tatewaki.

„Lass es sein, liebe Liebe“, sagte die Frau und lächelte, „sie vergehen, denn wir brauchen sie nicht mehr.“

Dann sah Tatewaki, dass er allein mit der Frau auf dem wilden Moor war. Hohe Lilien wuchsen in einem Ring um sie herum. So standen sie die ganze Nacht über da, ohne einander zu berühren, sondern einander starr in die Augen zu schauen.

Als die Morgendämmerung kam, regte sich die Frau und seufzte tief.

Tatewaki sagte: „Frau, warum seufzt du?“

Und als er sie darum fragte, öffnete sie ihren Gürtel, der wie ein goldener Drache mit durchscheinenden Augen gestaltet war. Sie nahm den Gürtel und wickelte ihn neun Mal um den Arm ihres Liebhabers und sagte: „O Liebe, wir trennen uns: Das sind die Jahre, bis wir uns wiedersehen.“ Dann berührte sie die goldenen Ringe an seinem Arm.

Da rief Tatewaki laut: „O Liebe, wer bist du? Sag mir deinen Namen...“

Sie sagte: „O Liebe, was haben wir mit Namen zu tun, du und ich? Ich gehe zu meinem Volk auf die Ebenen. Suche mich dort nicht... Warte auf mich.“

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Und während sie sprach, verblasste sie langsam und wurde so ätherisch wie ein Nebel. Tatewaki warf sich zu Boden und streckte die Hand aus, um ihren Ärmel zu halten, doch er konnte sie nicht aufhalten. Seine Hand wurde kalt, und er lag wie tot da, ganz allein in der grauen Morgendämmerung.

Als die Sonne aufging, erhob er sich.

„Die Ebenen“, sagte er, „die niedrigen Ebenen... dort werde ich sie finden.“ So eilte er mit dem goldenen Abzeichen, das um seinen Arm gewickelt war, rasch hinunter, hinunter zu den Ebenen. Er kam an den breiten Fluss, wo er Leute auf den grünen Ufern stehen sah. Auf dem Fluss trieben Boote voller frischer Blumen – rote Nelken und Glockenblumen, Goldrod und Wiesenliebe. Die Leute an den Flussufern riefen Tatewaki zu:

„Bleib bei uns. Letzte Nacht war die Nacht der Seelen. Sie kamen auf die Erde und wanderten, wohin sie wollten; der sanfte Wind trug sie. Heute kehren sie nach Yomi zurück. Sie fahren in ihren Booten aus Blumen; der Fluss trägt sie. Bleib bei uns und wünsche den abfliegenden Seelen eine gute Reise.“

Und Tatewaki rief: „Mögen die Seelen eine sanfte Reise haben... Ich kann nicht bleiben.“

So kam er schließlich zu den Ebenen, doch er fand seine Geliebte nicht. Nichts fand er außer einer Wildnis aus uralten Gräbern, überwuchert mit Nesseln und wehendem grünen Gras.

So ging Tatewaki an seinen eigenen Ort und lebte dort neun lange Jahre als einsamer Mann. Er erlebte nie das Glück eines Zuhauses und kleiner Kinder.

„Ach, Liebe“, sagte er, „nicht geduldig, nicht geduldig warte ich auf dich... Liebe, verzögere nicht deine Ankunft.“

Als die neun Jahre vergangen waren, befand er sich in seinem Garten in der Nacht der Seelen. Als er aufblickte, sah er eine Frau auf ihn zukommen, die sich ihren Weg zwischen den Gartenpfaden bahnte. Sie kam leichtfüßig; es war ein schlankes Mädchen, gekleidet in ein einfaches blaues Baumwollkleid. Tatewaki erhob sich und sagte:

„Kind“, sagte er ganz sanft, „da wir denselben einsamen Weg gehen, lass uns Reisegesellen sein, denn die Dämmerung vergeht und bald wird es dunkel.“

Das Mädchen wandte sich mit leuchtenden Augen und lächelnden Lippen zu ihm:

„Herr“, sagte sie, „meine Herrin wird sich sehr freuen.“

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„Wird sie sich freuen?“, sagte Tatewaki.

„Die Zeit war lang.“

„Lang und sehr ermüdend“, sagte Tatewaki.

„Aber jetzt wirst du nicht mehr an das denken ...“

„Bring mich zu deiner Herrin“, sagte Tatewaki. „Führe mich, denn ich kann nichts mehr sehen. Halte mich fest, denn meine Glieder versagen. Lass meine Hand nicht los, denn ich habe Angst. Bring mich zu deiner Herrin“, sagte Tatewaki.

Am Morgen fanden seine Diener ihn kalt und tot vor, ruhig im Schatten der Gartenbäume liegend.

Die traurige Geschichte der Tochter des Yaoya

Es war einmal ein wandernder Balladensänger, der zu einem großen Haus in Yedo kam, wo man ihn unterhalten wollte.

„Wollt ihr einen Tanz oder ein Lied hören?“, sagte der Balladensänger. „Oder soll ich euch eine Geschichte erzählen?“ Die Leute im Haus baten ihn, eine Geschichte zu erzählen.

„Soll es eine Liebesgeschichte oder eine Kriegsgeschichte sein?“, fragte der Balladensänger.

„Oh, eine Liebesgeschichte“, sagten sie.

„Wollt ihr eine traurige oder eine fröhliche Geschichte hören?“, fragte der Balladensänger.

Alle waren sich einig, dass sie eine traurige Geschichte hören wollten.

„Nun denn“, sagte der Balladensänger, „hört zu, und ich werde euch die traurige Geschichte der Tochter des Yaoya erzählen.“

Und so erzählte er diese Geschichte.

Der Yaoya war ein armer, hart arbeitender Mann, doch seine Tochter war das Schönste in ganz Yedo. Ihr müsst wissen, sie war eine der fünf Schönheiten der Stadt, die wie fünf Kirschbäume im Frühling blühten.

Im Herbst locken Jäger die wilden Hirsche mit dem Klang der Flöte. Die Hirsche lassen sich täuschen, denn sie glauben, die Stimmen ihrer Partner zu hören. So werden sie gefangen und getötet. Denn Gleiches zieht Gleiches an. Die Jugend zieht die Jugend an, die Schönheit die Schönheit, die Liebe die Liebe. Das ist ein Gesetz, und dieses Gesetz war der Verderb der Tochter des Yaoya.

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Als in Yedo ein großes Feuer ausbrach, so groß, dass mehr als die Hälfte der Stadt niederbrannte, wurde auch das Haus der Yaoya zerstört. Der Yaoya, seine Frau und seine Tochter hatten weder ein Dach über dem Kopf noch einen Ort, an dem sie schlafen konnten. Deshalb suchten sie Zuflucht in einem buddhistischen Tempel und blieben dort viele Tage, bis ihr Haus wieder aufgebaut war. Ach, die Tochter des Yaoya! Jeden Morgen bei Sonnenaufgang badete sie in der Quelle mit sauberem Wasser in der Nähe des Tempels. Ihre Augen waren strahlend und ihre Wangen rosig. Dann zog sie ihr blaues Kleid an und setzte sich am Wasserufer hin, um ihre langen Haare zu kämmen. Sie war ein liebliches, zierliches Mädchen, kaum fünfzehn Jahre alt. Ihr Name war O Schichi.

„Fegt den Tempel und die Tempelhöfe“, befahl ihr ihr Vater. „Es ist gut, dass wir so viel für die guten Priester tun, die uns Zuflucht gewähren.“ Also nahm O Schichi den Besen und fegte. Während sie arbeitete, sang sie fröhlich, und die grauen Gemäuer des Tempels wurden hell.

Nun gab es einen jungen Akolythen, der im heiligen Ort diente. Er war sanftmütig und schön. Nicht ein Tag verging, ohne dass er das Singen von O Schichi hörte; nicht ein Tag verging, ohne dass er sie sah, wie sie in den alten Tempelhöfen ihre Wege ging, so leicht und zierlich.

Es dauerte nicht lange, bis er sie liebte. Die Jugend ruft die Jugend, die Schönheit die Schönheit, die Liebe die Liebe. Es dauerte nicht lange, bis auch sie ihn liebte.

Geheim trafen sie sich im Tempelhain. Hand in Hand gingen sie, ihr Kopf an seiner Schulter.

„Ach“, rief sie aus, „dass so etwas geschehen soll! Ich bin glücklich und unglücklich zugleich. Warum liebe ich dich, mein Geliebter?“

„Wegen der Macht des Karmas“, sagte der Akolythen. „Dennoch sündigen wir, o Herzenswunsch, wir sündigen schwer, und ich weiß nicht, was daraus werden kann.“

„Ach“, sagte sie, „werden die Götter auf uns zornig sein, und wir sind doch noch so jung?“

„Ich kann es nicht sagen“, sagte er, „aber ich habe Angst.“

Dann schwebten die beiden zusammen, zitternd und weinend. Doch sie versprachen einander, für viele Existenzen zusammen zu bleiben.

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Der Yaoya hatte seine Wohnung in dem Stadtviertel Honjo, und nun wurde sein Haus, das durch das Feuer zerstört worden war, wieder aufgebaut. Er und seine Frau waren froh, denn sie sagten: „Jetzt werden wir nach Hause gehen.“

O Schichi verhüllte ihr Gesicht mit ihrem Ärmel und weinte bittere Tränen.

„Kind, was ist mit dir?“, sagte ihre Mutter.

O Schichi weinte. „Oh! oh! oh!“, schrie sie und schwebte hin und her.

„Nun, Mädchen, was ist denn?“, sagte ihr Vater.

O Schichi weinte immer noch. „Oh! oh! oh!“, schrie sie und schwebte hin und her.

In jener Nacht ging sie in den Wald. Dort saß der Acolyt, sehr bleich und traurig, unter den Bäumen.

„Sie werden uns trennen“, schrie sie, „oh mein geliebtes Herzensverlangen. Die lieben Götter sind auf uns wütend, und wir sind so jung.“

„Ah“, sagte er, „ich hatte Angst... Verabschiede dich, liebe Magd, oh kleine Magd, süß und zierlich. Denk daran, wir sind einander für viele Existenzen verbunden.“

Dann umarmten sich die beiden, zitternd und weinend, und sie verabschiedeten sich tausendmal.

Am nächsten Tag trugen sie O Schichi nach Hause, nach Honjo. Sie wurde immer schwächer und kraftloser. Weiß wurde sie, weiß wie die Buchweizenblüte. Sie sank zusammen und verlor die Kraft. Nicht mehr zählte sie zu den fünf Schönheiten von Yedo, noch wurde sie mit einer Kirschblüte zur Zeit der Frühblüte verglichen. Den ganzen Tag über grübelte sie schweigend vor sich hin. Nachts lag sie wach in ihrem niedrigen Bett.

„Oh! oh!“, stöhnte sie, „die müde, müde Nacht! Werde ich ihn jemals wiedersehen? Muss ich an Sehnsucht sterben? Oh! oh! die müde, müde Nacht...“

Ihre Augen wurden groß und brannten hell.

„Ach, arme Magd“, sagte ihr Vater.

„Ich habe Angst...“, sagte ihre Mutter. „Sie wird den Verstand verlieren... Sie weint nicht mehr.“

Schließlich stand O Schichi auf, nahm Stroh und wickelte es zu einem Bündel. Sie legte Holzkohle in das Bündel und versteckte es unter der Galerie des Hauses ihres Vaters. Dann setzte sie das Stroh und die Holzkohle in Brand, und alles brannte fröhlich. Das Holz des Hauses ihres Vaters fing Feuer, und das Haus brannte vollständig nieder.

„Ich werde ihn sehen; ich werde ihn sehen!“, schrie O Schichi und fiel in Ohnmacht.

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Die ganze Stadt wusste jedoch, dass sie das Haus ihres Vaters in Brand gesetzt hatte. Deshalb wurde sie vor den Richter gebracht, um wegen ihres Vergehens gerichtet zu werden.

„Kind“, sagte der Richter, „was hat dich zu dieser Tat getrieben?“

„Ich war wütend“, sagte sie. „Ich habe es aus Liebe getan. Ich sagte: ‚Ich werde das Haus verbrennen; wir werden keinen Ort haben, wo wir unsere Köpfe hinlegen können, dann werden wir im Tempel Zuflucht suchen; ich werde meinen Geliebten sehen.‘ Herr, ich habe ihn seit vielen, vielen Monden nicht mehr gesehen und auch nichts von ihm gehört.“

„Wer ist dein Geliebter?“, fragte der Richter.

Daher erzählte sie es ihm.

Nun, nach dem Gesetz der Stadt war die Strafe hart und konnte nicht geändert werden. Der Tod war die Strafe für das Verbrechen der Tochter des Yaoya. Nur ein Kind konnte davon verschont bleiben.

„Meine kleine Magd“, sagte der Richter, „bist du vielleicht zwölf Jahre alt?“

„Nein, Herr“, antwortete sie.

„Dreizehn, dann, oder vierzehn? Mögen die Götter dir verhelfen, dass du vierzehn bist. Du bist klein und zierlich.“

„Herr“, sagte sie, „ich bin fünfzehn.“

„Ach, meine arme Magd“, sagte der Richter, „du bist leider viel zu alt.“

Also zwangen sie, auf der Brücke von Nihonbashi zu stehen. Und sie erzählten ihre Geschichte laut vor; sie riefen es von den Hausdächern, damit alle es hören konnten. Dort war sie für die ganze Welt zu sehen.

Sieben Tage lang stand sie jeden Tag auf der Brücke von Nihonbashi und schwebte in der Blendung der Sonne und der Blicke der Männer. Ihr Gesicht war so weiß wie die Blüte des Buchweizens. Ihre Augen waren weit geöffnet und strahlten hell. Sie war das erbärmlichste Wesen unter dem Himmel. Die Sanftherzigen weinten, als sie sie sahen. Sie sagten: „Ist das die Tochter des Yaoya, die eine der fünf Schönheiten von Yedo war?“

Nachdem die sieben Tage vergangen waren, fesselten sie O Schichi an einen Pfahl, häuften Holzscheite um sie herum und zündeten die Scheite an. Bald stieg dicker Rauch auf.

„Es war alles aus Liebe“, rief sie mit lauter Stimme. Und als sie dies gesagt hatte, starb sie.

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„Die Geschichte ist erzählt“, sagte der Balladensänger. „Die Jugend ruft die Jugend, die Schönheit die Schönheit, die Liebe die Liebe. Das ist das Gesetz, und dieses Gesetz war das Verhängnis der Tochter des Yaoya.“