En kosmopolitt på en kafé

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 1 / 7
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ved midnatt var kafeen fullstappet. Av en eller annen grunn hadde det lille bordet jeg satt ved unnsluppet oppmerksomheten til dem som kom inn, og de to ledige stolene ved det rakte ut sine armer med korrupt gjestfrihet mot strømmen av gjester.

Og så satte en kosmopolitt seg i den ene av dem, og jeg ble glad, for jeg hadde en teori om at siden Adams tid hadde det ikke eksistert noen ekte verdensborger. Vi hører om dem, og vi ser utenlandske etiketter på mye bagasje, men vi finner reisende i stedet for kosmopolitter.

Jeg ber deg betrakte scenen: bordene med marmortopp, rekken av lærpolstrede veggseter, det muntre selskapet, damene kledd i halvformelle antrekk som i et utsøkt synlig kor uttrykte smak, økonomi, overflod eller kunst; de oppmerksomme og generøse servitørene, musikken som klokt appellerte til alle med sine utflukter til komponistene; blandingen av prat og latter – og, om du vil, Würzburger-ølet i de høye glasskonene som bøyer seg mot leppene dine slik et modent kirsebær svaier på grenen mot nebbet til en røverkråke. En billedhugger fra Mauch Chunk fortalte meg at scenen var virkelig parisisk.

Min kosmopolitt het E. Rushmore Coglan, og man vil høre fra ham igjen neste sommer på Coney Island. Han skulle etablere en ny «attraksjon» der, fortalte han meg, og tilby kongelig underholdning.

Og så vandret samtalen hans langs breddegradene og lengdegradene. Han tok den store, runde verden i hånden, så å si, familiært og foraktelig, og den virket ikke større enn frøet til et Maraschino-kirsebær i en grapefrukt fra en bordd'hôte. Han talte respektløst om ekvator, han hoppet fra kontinent til kontinent, han spottet sonene, han tørket av overflaten av det åpne havet med serviettet sin. Med et vink med hånden kunne han snakke om en viss basar i Hyderabad. Pust! Han fikk deg på ski i Lappland. Zip! Nå red du på bølgene sammen med kanakene ved Kealaikahiki. Presto! Han dro deg gjennom en sump av post-oak-trær i Arkansas, lot deg tørke et øyeblikk på alkaliflatene ved ranchen hans i Idaho, og så slynget han deg inn i selskapet til de østerrikske erkehertugene.

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 2 / 7
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Om et øyeblikk fortalte han deg om en forkjølelse han hadde fått fra en vind fra en innsjø i Chicago, og hvordan gamle Escamila hadde kurert den i Buenos Aires med en varm infusjon av chuchula-urt.

Jeg var sikker på at jeg endelig hadde funnet den eneste sanne kosmopolitten siden Adam, og jeg lyttet til hans verdensomspennende fortellinger i frykt for at jeg skulle oppdage den lokale tonen til den rene globetrotteren i dem. Men meningene hans vaklet aldri eller sank; han var like upartisk overfor byer, land og kontinenter som vinden eller gravitasjonen.

Og mens E. Rushmore Coglan bablet om denne lille planeten, tenkte jeg med glede på en stor, nesten kosmopolitisk mann som skrev for hele verden og dedikerte seg til Bombay. I et dikt sier han at det er stolthet og rivalisering mellom jordens byer, og at «mennene som stammer fra dem, de reiser opp og ned, men klynger seg til sine byers rand som et barn til morens kjole». Og når de vandrer «langs brølende, ukjente gater», husker de sin fødeby «mest trofast, tåpelig, kjærlig; og gjør dens rene pust av et navn til sitt bånd over båndet». Og min glede ble vekket fordi jeg hadde tatt Mr. Kipling på sengen. Her hadde jeg funnet en mann som ikke var skapt av støv; en som ikke hadde noen trangsynte skryterettigheter knyttet til fødested eller land, en som, om han i det hele tatt skrøt, ville skryte av hele den runde kloden mot marsboerne og innbyggerne på Månen.

Uttalelsene om disse temaene ble fremprovosert fra E. Rushmore Coglan av det tredje hjørnet ved bordet vårt. Mens Coglan beskrev topografien langs den sibirske jernbanen for meg, glidde orkesteret inn i en medley.

Den avsluttende melodien var «Dixie», og da de oppløftende tonene strømmet ut, ble de nesten overskygget av kraftig applaus fra nesten hvert eneste bord.

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 3 / 7
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Det er verdt et avsnitt å nevne at denne bemerkelsesverdige scenen kan oppleves hver kveld på tallrike kafeer i New York City. Tonstunge mengder med drikke har blitt konsumert mens man har diskutert teorier for å forklare det. Noen har forhastet seg til å anta at alle sørstatsfolk i byen søker seg til kafeene ved solnedgang. Denne applausen for en «opprørsk» melodi i en nordlig by er litt forvirrende; men det er ikke uløselig. Krigen mot Spania, mange års generøse avlinger av mynte og vannmelon, noen få seire på langskudd ved New Orleans-veddeløpsbanen, og de strålende bankettene arrangert av innbyggerne fra Indiana og Kansas som utgjør North Carolina Society, har gjort Sørstatene til en slags «motetrend» på Manhattan. Din manikyrer vil hviske mykt at din venstre pekefinger minner henne så mye om en herres finger fra Richmond, Virginia. Å, absolutt; men mange damer må arbeide nå – krigen, vet du.

Da «Dixie» ble spilt, dukket en mørkhåret ung mann plutselig opp et sted med et Mosby-lignende geriljaskrik og vinket frenetisk med hatten med den myke skyggen. Deretter beveget han seg gjennom røyken, satte seg i den ledige stolen ved bordet vårt og tok frem sigaretter.

Kvelden var av den typen der hemninger tiner opp. En av oss nevnte tre Würzburger-øl for kelneren; den mørkhårede unge mannen bekreftet at de var inkludert i bestillingen med et smil og et nikk. Jeg skyndte meg å stille ham et spørsmål fordi jeg ønsket å teste ut en teori jeg hadde.

«Ville du ha noe imot å fortelle meg,» begynte jeg, «om du er fra—»

E. Rushmore Coglans knyttneve slo i bordet, og jeg ble rystet til taushet.

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 4 / 7
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

«Unnskyld meg,» sa han, «men det er et spørsmål jeg aldri liker å høre bli stilt. Hva har det å si hvor en mann kommer fra? Er det rettferdig å dømme en mann ut fra postadressen hans? Jeg har jo sett kentuckiere som hatet whisky, virginiere som ikke var etterkommere av Pocahontas, indianere som ikke hadde skrevet en roman, meksikanere som ikke brukte fløyelsbukser med sølvdollar sydd langs sømmene, merkelige engelskmenn, sløsende yankeer, kaldblodige sørlendinger, trangsynte vestlendinger og newyorkere som var for opptatte til å stoppe opp på gaten i en time for å se en enarmet butikkmedarbeider pakke tranebær i papirposer. La en mann være en mann, og ikke belast ham med merkelappen fra en bestemt region.»

«Unnskyld meg,» sa jeg, «men nysgjerrigheten min var ikke helt grunnløs. Jeg kjenner Sørstatene, og når bandet spiller «Dixie», liker jeg å observere. Jeg har kommet til den overbevisningen at mannen som applauderer den melodien med særlig kraft og demonstrativ lojalitet til en bestemt region, alltid er enten fra Secaucus i New Jersey eller fra området mellom Murray Hill Lyceum og Harlem River her i byen. Jeg skulle akkurat sette denne oppfatningen på prøve ved å spørre denne herren, da du avbrøt med din egen—må jeg innrømme—videregående teori.»

Og nå talte den mørkhårede unge mannen til meg, og det ble tydelig at også hans tankegang fulgte sine egne spor.

«Jeg skulle gjerne vært en periwinkle,» sa han mystisk, «på toppen av en dal, og sunget tooralloo-ralloo.»

Dette var åpenbart for uklart, så jeg vendte meg igjen til Coglan.

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 5 / 7
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jeg har reist jorden rundt tolv ganger," sa han. "Jeg kjenner en eskimo i Upernavik som bestiller slipsene sine fra Cincinnati, og jeg så en geitebonde i Uruguay som vant en premie i en konkurranse om å løse en oppgave med frokostblandinger fra Battle Creek. Jeg betaler husleie for et rom i Kairo, Egypt, og et annet i Yokohama året rundt. Jeg har tøfler som venter på meg i en tehus i Shanghai, og jeg trenger ikke å forklare dem hvordan de skal lage eggene mine i Rio de Janeiro eller Seattle. Det er en veldig liten, gammel verden. Hva er vitsen med å skryte av å være fra Nord, eller Sør, eller det gamle herregårdet i dalen, eller Euclid Avenue i Cleveland, eller Pike's Peak, eller Fairfax County i Virginia, eller Hooligan's Flats eller noe annet sted? Det blir en bedre verden når vi slutter å være tåper på grunn av en eller annen muggen by eller ti dekar med sumpland bare fordi vi tilfeldigvis ble født der."

"Du virker å være en ekte kosmopolitt," sa jeg beundrende. "Men det virker også som om du ville fordømme patriotisme."

"En relikvie fra steinalderen," erklærte Coglan varmt. "Vi er alle brødre – kinesere, engelskmenn, zuluere, patagoniere og folkene i svingen ved Kaw-elven. En dag vil all denne smålige stoltheten over sin egen by, delstat, region eller nasjon bli utryddet, og vi vil alle bli verdensborgere, slik vi burde være."

"Men mens du vandrer i fremmede land," fortsatte jeg, "går ikke tankene dine tilbake til et eller annet sted – et eller annet kjært og –"

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 6 / 7
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Ikke et eneste sted," avbrøt E. R. Coglan spøkefullt. "Den jordiske, globulære, planetformede materiemassen, litt flat ved polene, og kjent som Jorden, er mitt hjemsted. Jeg har møtt mange objektbundne innbyggere fra dette landet i utlandet. Jeg har sett menn fra Chicago sitte i en gondol i Venezia på en måneklar natt og skryte av dreneringskanalen deres. Jeg har sett en sørstatsmann som, da han ble introdusert for Englands konge, uten å blunke overrakte monarken informasjonen om at hans grandtante på morssiden var beslektet ved ekteskap med familien Perkins fra Charleston. Jeg kjente en newyorker som ble kidnappet for løsepenger av noen afghanske banditter. Familien hans sendte pengene, og han kom tilbake til Kabul sammen med agenten. 'Afghanistan?' sa de innfødte til ham gjennom en tolk. 'Vel, ikke så sakte, synes du?' 'Å, jeg vet ikke,' sa han, og begynte å fortelle dem om en drosjesjåfør ved hjørnet av Sixth Avenue og Broadway.

Slike ideer passer ikke for meg. Jeg er ikke bundet til noe som ikke har en diameter på 8 000 miles. Bare skriv meg opp som E. Rushmore Coglan, innbygger av den jordiske sfæren."

Min kosmopolitt tok avskjed og forlot meg, for han trodde han så noen gjennom støyen og røyken som han kjente. Så satt jeg igjen med den aspirerende periwinkle-sangeren, som var redusert til Würzburger uten lenger å kunne uttrykke sine ambisjoner om å sitte, melodiøst, på toppen av en dal.

Jeg satt og grublet over min åpenbare kosmopolitt og lurte på hvordan poeten hadde klart å overse ham. Han var min oppdagelse, og jeg trodde på ham. Hvordan var det? "Mennene som avler dem handler med dem opp og ned, men holder seg til sine byers rand som et barn til morens kjole."

Ikke slik for E. Rushmore Coglan. Med hele verden til sin disposisjon...

Mine grublinger ble avbrutt av et enormt bråk og en voldsom slåsskamp i en annen del av kafeen.

Over hodene på de sittende gjestene så jeg E. Rushmore Coglan og en fremmed for meg utkjempe en voldsom kamp. De sloss mellom bordene som titaner, glass knuste, menn greip etter hattene sine og ble slått ned, en brunette skrek, og en blondine begynte å synge "Teasing".

# book_id: global-gutenberg-translation-f5fd398b0c004c51a79a605c921e8861
# book_title: En kosmopolitt på en kafé
# chapter_id: 1-en-kosmopolitt-pa-en-kafe
# chapter_title: En kosmopolitt på en kafé
# book_page: 7 / 7
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Min kosmopolitt opprettholdt jordens stolthet og rykte da kelnerne omringet begge stridende med sin berømte flygende kileformasjon og bar dem ut, mens de fortsatt gjorde motstand.

Jeg kalte på McCarthy, en av de franske kelnerne, og spurte ham om årsaken til konflikten.

"Mannen med det røde slipset" (det var min kosmopolitt), sa han, "ble opprørt på grunn av ting den andre fyren sa om de dårlige fortauene og vannforsyningen i stedet han kom fra."

"Hvorfor," sa jeg forvirret, "den mannen er en verdensborger – en kosmopolitt. Han –"

"Opprinnelig fra Mattawamkeag, Maine, sa han," fortsatte McCarthy, "og han ville ikke finne seg i at noen rakket ned på stedet."