Der arme Mann und der König der Krähen

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Es war einmal ein sehr armer Mann, der zwei magere Kühe besaß. Diese Kühe waren für ihn und seine Kinder wie die Brust einer Mutter: sie gaben Milch und Butter, die er gegen ein paar Kupferstücke eintauschte, um Salz zu kaufen, und sie zogen auch den Pflug auf seinem kleinen Stück Land.

Eines Tages, als er am Rande des Waldes pflügte, erschien vor ihm aus heiterem Himmel eine von sechs Pferden gezogene Kutsche. Darin saß niemand geringerer als der König der Krähen selbst, der zu dem armen Mann sagte: „Hör zu, armer Mann, ich will dir eines sagen, und daraus werden zwei folgen. Verkauf mir diese mageren Kühe; ich gebe dir gutes Geld dafür, den doppelten Preis. Meine Armee hat seit drei Tagen nichts zu essen gehabt, und meine Soldaten werden an Hunger und Durst sterben, wenn du sie nicht rettest.“

„Wenn das so ist“, sagte der arme Mann, „wenn die Armee Eurer Hoheit seit drei Tagen nichts gegessen hat, habe ich nichts dagegen, zu helfen. Ich gebe euch die Kühe, nicht gegen Geld, sondern Kuh gegen Kuh. “

„Sehr gut, armer Mann, es soll sein, wie du sagst. Ich gebe dir eine Kuh für eine Kuh; mehr noch: für zwei bekommst du vier Kühe. Um sie zu beanspruchen, komm zu meinem Königreich, denn ich bin der König der Krähen. Geh einfach nach Norden und halte Ausschau nach dem schwarzen Schloss; du wirst es ganz sicher finden.“

Damit verschwand der König der Krähen, als wäre er nie da gewesen, als hätte die Erde ihn verschluckt. Der arme Mann pflügte weiter mit den beiden mageren Kühen, bis plötzlich die Armee des Königs der Krähen wie eine schwarze Wolke aus der Luft auftauchte und mit mächtigem Krähen näherkam. Sie ergriffen die beiden Kühe und zerfleischten sie Stück für Stück. Als sie fertig waren, bewegten sich die dunklen Legionen mit tumultartigem Krähen weiter, wie eine Wolke. Der arme Mann beobachtete die Richtung, in die sie flogen, damit er den Weg erkennen konnte.

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Nun trudgte er voller großer Traurigkeit nach Hause, verabschiedete sich unter bitterem Weinen von seinen beiden schönen Söhnen und seiner lieben Frau und machte sich auf den Weg in die Welt, um das schwarze Schloss zu finden. Er reiste und wanderte durch neunundvierzig Königreiche, jenseits des Operentsia-Meeres und der Glasberge, und noch weiter, wohin das kleine, kurzschwanzige Schwein seine Wurzeln streckt, bis er zu einer ozeanartigen Sandebene kam.

Nirgendwo war auch nur eine Stadt, ein Dorf oder eine Hütte zu sehen, wo er seinen Kopf für die Nacht niederlegen oder um ein Stück Brot oder einen Becher Wasser bitten konnte. Sein Vorrat an Nahrung war längst aufgebraucht, und er hätte das Feuer in der an seiner Seite hängenden Kürbisflasche entzünden können. Was sollte er tun? Wo konnte er sein Leben retten? Hier musste er an Hunger und Durst inmitten dieser ozeanartigen Wüste sterben, und dann würden sie zu Hause auf ihn bis zum Jüngsten Gericht warten. Hier ließ die Kraft des armen Mannes nach, und er taumelte umher wie ein benommenes Tier, wie ein Mensch, dem man auf den Kopf geschlagen hatte. Während er so taumelte, sah er plötzlich ein Hirtenfeuer.

Er bewegte sich auf das Licht zu, kriechend auf allen Vieren. Schließlich erreichte er es mit großer Mühe und sah, dass drei oder vier Männer um das Feuer lagen und Kasha in einem Topf kochten. Er grüßte sie: „Gott schenke euch einen guten Abend.“

„Gott empfange dich, armer Mann; wie kommt es, dass du in diesem fremden Land reistest, wohin selbst ein Vogel nicht fliegt?“

„Ich suche das schwarze Schloss im Norden. Habt ihr in euren weltwunderschönen Leben nichts davon gehört?“

„Wie nicht? Natürlich haben wir davon gehört. Sind wir nicht die Hirten jenes Königs, der uns streng und erbarmungslos geboten hat, dass, wenn dieser und jener Mann, der ihm die zwei mageren Kühe für seine Armee verkauft hatte, uns finden sollte, wir ihn gut mit Essen und Trinken behandeln und ihm dann den richtigen Weg zeigen sollten? Vielleicht bist du ja dieser Mann!“

„Das bin ich tatsächlich.“

„Ist das möglich?“

„Ich bin niemand sonst.“

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„In diesem Fall setz dich hier auf das Schaffell; iss, trink und genieße dich, denn die Kasha wird gleich fertig sein.“

Wie sie sagten, so tat er es. Der arme Mann setzte sich ans Feuer, aß, trank und stillte seinen Hunger, dann legte er sich hin und schlief ein. Als er am Morgen aufstand, gaben sie ihm einen runden Käse und füllten seine Flasche, dann ließen sie ihn seinen Weg gehen und zeigten ihm den rechten Pfad.

Der arme Mann reiste und wanderte auf dem rechten Weg; und nun, da er hungrig und durstig war, hatte er auch seine Tasche und seine Flasche bei sich. Gegen Abend sah er wieder ein Hirtenfeuer. Er näherte sich dem großen Feuer und sah die Hirten des Königs der Krähen, die um es herumsaßen und einen Fleischbraten kochten. Er wünschte ihnen: „Gott schenke euch einen guten Tag, meine Herren, die Pferdehirten.“

„Gott behüte dich, armer Mann“, sagte der oberste Hirte, „wohin reist du in diesem fremden Land?“

„Ich suche das schwarze Schloss des Königs der Krähen. Hast du jemals davon gehört, Bruder, in deinem weltwunderschönen Leben?“

„Wie, nicht davon gehört? Natürlich habe ich davon gehört. Sind wir nicht die Diener dessen, der streng und unerschütterlich gebot, dass, sollte ein solcher armer Mann, der ihm zwei magere Kühe für seine Armee verkauft hatte, hierher kommen, man ihn freundlich aufnehmen solle? Deshalb ist dies mein Wort und meine Rede an dich. Bist du etwa dieser Mann?“

„Natürlich bin ich es.“

„Ist das möglich?“

„Ich bin niemand sonst.“

„In diesem Fall setz dich hier ans Feuer, trink und still deinen Durst.“

Der arme Mann setzte sich ans Feuer, aß, trank und stillte seinen Hunger; dann legte er sich auf das Schaffell und schlief ein. Als er am Morgen aufstand, bewirteten die Hirten den armen Mann erneut, wünschten ihm Glück und ließen ihn seinen Weg gehen, nachdem sie ihm den rechten Pfad gezeigt hatten; sie ließen weder seine Tasche noch seine Flasche leer zurück. Dann ging er den rechten Weg weiter. Aber warum noch viele Worte? – denn selbst hundert Worte haben ein Ende; es genügt zu wissen, dass er gegen Abend auf das Gelände der Schweinehirten des Königs der Krähen kam. Er grüßte sie: „Gott schenke euch einen guten Abend.“

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„Gott behüte dich“, sagte der Schweinehirte, der die Abrechnungen führte, „wie kommst du in dieses fremde Land, wohin selbst ein Vogel nicht fliegt?“

„Ich suche das schwarze Schloss des Krähenkönigs. Hat mein älterer Herr Bruder in seinem weltwunderschönen Leben jemals davon gehört?“

„Haho, armer Mann! Wie, davon nicht gehört? Sind wir etwa nicht die Diener des Herrn jenes Schlosses? Aber bist du nicht der arme Mann, der Seiner Hoheit die zwei mageren Kühe verkauft hat?“

„Nun, was nützt es, zu verzögern oder zu verleugnen? Ich bin es in der Tat.“

„Bist du es wirklich?“

„Ich bin niemand sonst.“

„Aber wie willst du in das schwarze Schloss gelangen, da es ringsum von einer Steinmauer umgeben ist und unaufhörlich auf dem Fuß eines goldenen Hahns kreist? Aber achte darauf nicht. Hier ist eine glänzende Axt. Schlag einfach mit ihr gegen die Mauer, damit Funken fliegen, und du wirst auf die Tür stoßen, die sich dann aufspringt. Dann spring hinein. Hüte dich jedoch; denn wenn du ausrutschst und stürzt, können weder Gott noch Mensch dich retten. Wenn du erst einmal drinnen bist, wird der Krähenkönig vorrücken und dich freundlich empfangen. Er wird seine Seele nicht sogleich auf die Handfläche legen; aber wenn Seine Hoheit fragt, was dein Wunsch sei, bitte um nichts anderes als die Salzmühle, die in der Ecke steht.“

Nun, das Gespräch endete dort. Am Morgen machte sich der arme Mann auf den Weg zum schwarzen Schloss. Als er ankam, sah er, dass es von selbst auf dem Fuß eines goldenen Hahns kreiste, wie eine Art höllische Spindel, und nirgends konnte er Fenster oder Tür daran erkennen – nichts als die nackte Mauer. Er nahm die Axt des Schweinehirten und schlug mit ihr gegen die Mauer, und Funken sprühten von der Axt in einer Weise, die nicht besser hätte sein können. Nach einiger Zeit stieß er auf die Tür; sie sprang auf, und er sprang hinein. Hätte er nur einen Augenblick gezögert, wäre die steinene Tür über ihm zusammengebrochen; so blieb ihm nur der Saum seiner Hose hängen.

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Sobald der arme Mann eintrat, sah er, dass das Schloss nur von außen gedreht wurde. In diesem Moment stand der König der Krähen am Fenster und sah den armen Mann kommen, der für den Preis der Kühe gekommen war. Er ging ihm entgegen, schüttelte ihm die Hand, behandelte ihn so zärtlich wie ein Ei und führte ihn dann in die schönste Kammer und setzte ihn an seine Seite auf ein goldenes Sofa. Der arme Mann sah nirgends eine einzige Seele, obwohl es Mittag war, die Zeit des Essens. Plötzlich begann der Tisch sich auszubreiten und beugte sich bald unter seiner Last; so viel Essen befand sich darauf. Der arme Mann schüttelte den Kopf – denn, wie ich sage, obwohl nirgends ein Mensch zu sehen war, weder Koch noch Küchenjunge noch Diener, war der Tisch dennoch gedeckt. Es musste Zauberei sein, ganz gewiss irgendeine höllische Kunst, aber nicht das Werk eines guten Geistes – vielleicht hatte die Salzmühle etwas damit zu tun.

Doch dieser Gedanke kam dem armen Mann nicht in den Sinn, obwohl die Mühle dort in der Ecke stand.

Drei Tage blieb er dort, Gast des Königs der Krähen, der ihn mit jeder erdenklichen Freundlichkeit empfing, so dass kein Menschenkind eine Beschwerde gegen Seine Hoheit erheben konnte. Morgen, Mittag und Abend erschien die Speise für den armen Mann in ordentlicher Form, doch das Bratenfleisch und der Wein hatten für ihn keinen Geschmack; denn ihm kam der Gedanke, dass während er dort schmauste, seine Frau und seine Kinder höchstwahrscheinlich nicht genug zu essen hatten. Ich sage, ihm kam der Gedanke; er begann, unruhig und beunruhigt zu werden. Der König der Krähen bemerkte dies und sagte zu ihm: „Nun, armer Mann, ich sehe, dass du nicht länger bei mir bleiben möchtest, denn dein Herz ist zu Hause; deshalb frage ich dich: Was wünschst du dir für die zwei mageren Kühe? – Glaub mir, Bruder, du hast mir damals große Mühe erspart; wenn du dich nicht erbarmt hättest, hätte ich meine ganze Armee an Hunger verloren.“

„Ich wünsche mir nichts anderes“, sagte der arme Mann, „als jene Salzmühle, die dort in der Ecke steht.“

„Oh, armer Mann, hast du den Verstand verloren? Sag mir, welchen Nutzen könntest du aus der Mühle ziehen?“

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„Oh, ich könnte hin und wieder etwas Mais oder etwas Weizen mahlen; wenn ich es nicht täte, könnte es jemand anderer tun, und so gäbe es etwas, das man in die Küche bringen könnte.“

„Fordere etwas anderes; fordere all das Vieh, das du beim Kommen hierher gesehen hast.“

„Was sollte ich mit so einer ungeheuren Menge Vieh machen? Wenn ich es nach Hause treiben würde, würden die Leute Böses von mir denken; außerdem habe ich weder Stall noch Weide.“

„Aber ich gebe dir Geld. Wie viel wünschst du dir? Würdest du dich mit drei Säcken davon zufrieden geben?“

„Was sollte ich mit so einer ozeanartigen Menge Geld anfangen? Mein böses Schicksal würde es benutzen, um mich zu töten; die Leute würden denken, ich hätte die Münzen gestohlen oder einen Menschen dafür ermordet; außerdem könnte man mich mit dem Geld unterwegs aufhalten.“

„Aber ich gebe dir einen Soldaten als Wächter.“

„Was nützt einer der Soldaten Eurer Hoheit?“, fragte der arme Mann lächelnd; „eine Henne, denke ich, würde ihn vertreiben.“

„Was! Einer meiner Soldaten?“

Hier pfiff der Krähenkönig ein kleines Signal; sogleich erschien eine Krähe, die sich schüttelte und zu einem so galanten jungen Kerl wurde, dass sie nicht nur so war, sondern auch genau so. „Das sind die Art Soldaten, die ich habe“, sagte der König und wies den jungen Mann aus dem Zimmer. Der Soldat schüttelte sich, wurde zu einer Krähe und flog davon.

„Mir ist es egal, welche Art Soldaten Eure Hoheit hat. Eure Hoheit hat versprochen, mir zu geben, was ich will, und ich bitte um nichts anderes als die Salzmühle.“

„Ich werde sie nicht geben. Fordere all meine Herden, aber nicht diese.“

„Ich brauche keine Herden; alles, was ich will, ist die Mühle.“

„Nun, armer Mann, ich habe dich dreimal abgewiesen, und dreimal hast du die Mühle gefordert; nun, ob ich will oder nicht, muss ich sie dir geben. Aber wisse, dass du mit der Mühle weder Mais noch Weizen mahlen darfst; denn sie hat diese Eigenschaft – sie erfüllt alle Wünsche.

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Der arme Mann legte die Mühle auf seinen Rücken, nahm von dem Krähenkönig Abschied, dankte ihm für seine Gastfreundschaft und machte sich auf den Weg nach Hause. Auf dem Rückweg unterhielt er die Schweinehirten, die Pferdehirten und die Kuhhirten. Alles, was er tun musste, war zu sagen: „Mahl, meine liebe Mühle!“, und sogleich erschien das Essen, das dem Auge, dem Mund und dem Gaumen wohlgefällig war; und wenn er sagte: „Ziehe dich zusammen, meine liebe Mühle!“, verschwand alles Essen, als hätte die Erde es verschluckt. Dann nahm er Abschied von den guten Hirten und machte sich auf den Weg.

Während seiner Reise kam er in einen großen wilden Wald; und da er hungrig geworden war, sagte er: „Mahl, meine liebe Mühle!“ Sogleich war der Tisch gedeckt, nicht für eine, sondern für zwei Personen. Die Mühle wusste sogleich, dass der arme Mann einen Gast haben würde; denn in jenem Augenblick erschien aus dem Nichts ein großer, fettreicher Mann, der ohne ein Wort zu sagen an den Tisch saß. Nachdem sie die Gabe Gottes genossen hatten, sprach der fettreiche Mann und sagte:

„Hör zu, armer Mann. Gib mir diese Mühle gegen diesen knolligen Knüppel; denn wenn deine Mühle die Macht hat, alle deine Wünsche zu erfüllen (das wusste der fettreiche Mann bereits), so hat dieser knollige Knüppel die Macht, dass du nur zu sagen brauchst: ‚Schlag zu, mein Knüppel!‘, und der Mann, den du im Sinn hast, ist der Sohn des Todes.“

Was sollte der arme Mann tun? Da er dachte, wenn er die Mühle nicht freiwillig abgäbe, würde der fettreiche Mann sie mit Gewalt nehmen, tauschte er die Mühle gegen den knolligen Knüppel; doch als er ihn einmal in der Hand hatte, sagte er leise – denn er gab dem Knüppel Befehle –: „Schlag zu, mein lieber Knüppel!“ Und er schlug den fettreichen Mann so hart hinter die Ohren, dass dieser kein Laut von sich gab; er bewegte nicht einmal seinen kleinen Finger. Dann machte sich der arme Mann auf den Weg nach Hause und ging in aller Ruhe weiter; und als sieben Jahre vergangen waren, konnte er sagen: „Hier sind wir!“

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Seine Frau, die am Herd weinte und über ihren geliebten, verstorbenen Herrn und die beiden mageren Kühe trauerte, kannte den armen Mann kaum, aber dennoch erkannte sie ihn. Seine beiden Söhne waren groß geworden und waren aus ihren langen Kleidern herausgewachsen. Als der arme Mann seinen Fuß in sein eigenes Haus setzte, stellte er die Mühle in die Ecke des Kamins, löste seinen Mantel vom Hals und hing ihn an einen Nagel auf; erst dann erkannten sie ihn.

„Nun, Vater“, sagte seine Frau, „du bist gekommen; Gott weiß, es ist höchste Zeit. Ich habe nie erwartet, dich wiederzusehen; aber was hast du für Bimbo und Csako bekommen?“

„Diese Mühle“, antwortete er mit vielen „sieh hier“ und „sieh dort“.

„Wenn das so ist, möge die Lähmung deine Arbeit treffen!“, rief die Frau. „Es wäre besser für dich gewesen, diese sieben Jahre zu Hause zu bleiben und hier herumzusitzen, als diese nutzlose Mühle aus einem so fernen Land herzuschleppen, als hättest du das verrückte Unkraut gegessen!“

„Oh, meine liebe Frau, etwas ist besser als nichts; wenn wir kein Getreide für uns selbst mahlen können, können wir für andere mahlen, wenn auch nicht in Strömen, so doch in Tropfen.“

„Möge ein Krebs deine Mühle fressen! Ich habe nicht einmal etwas, das ich zwischen die Zähne stecken kann, und trotzdem –“

„Nun, meine liebe Frau, wenn du nichts hast, das du zwischen die Zähne stecken kannst, wirst du es bald haben. Mahle, meine liebe Mühle.“

Bei diesen Worten erschien auf dem Tisch des armen Mannes so viel Essen und Trinken, dass die Hälfte davon gereicht hätte. Erst dann bereute die Frau ihr geschwätziges Geplapper. Aber eine Frau ist eben eine Frau: Schlage sie mit einem Stein, nur lass sie reden.

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Der arme Mann, seine Frau und seine beiden Söhne saßen am Tisch und blickten das Essen an wie eine Heerschar von Heuschrecken. Sie aßen und tranken, bis sie satt waren. Ob vom Wein oder aus anderer Ursache, die beiden Söhne verspürten den Wunsch zu tanzen, und sie sprangen auf und tanzten; es war eine wahre Freude, sie anzusehen. „Oh“, sagte der ältere Sohn, „wenn wir doch nur einen Zigeuner hätten!“ In jenem Augenblick begann eine Zigeunerband beim Kamin zu musizieren und spielte mit solchen Variationen, dass auch der arme Mann den Wunsch verspürte, zu tanzen, und er wirbelte seine Frau so herum, dass man Besseres nicht wünschen konnte. Die Nachbarn wussten nicht, was sie von der Angelegenheit denken sollten. Wie kam es, dass in dem Haus des armen Mannes Musik ertönte?

„Was ist das?“, sagten sie zueinander und kamen immer näher heran, bis sie an die Tür und die Fenster traten. Erst dann sahen sie, dass eine Zigeunerband mit Macht und Mühe ihre Musik spielte, und der alte Mann, seine Frau und ihre beiden Söhne tanzten, während der Tisch unter der Last von reichlich Fleisch und Trank beugte.

„Komm herein, Cousin! Komm herein, Freund! Komm herein, Schwager, bring deine Frau mit! Komm herein, Bruder!“, und es gab kein Ende an den Einladungen des armen Mannes. Die Gäste strömten unaufhörlich herein, und der Tisch war immer noch gedeckt. „Bei meiner Seele“, sagte der arme Mann, „es ist schade, dass mein Haus nicht größer ist; denn all diese Gäste würden kaum Platz in einem Palast finden.“ Bei diesen Worten erschien anstelle der Hütte des armen Mannes ein so prächtiger Palast mit zwölf Sälen in einer Reihe, dass selbst der König nichts Vergleichbares besaß.

Eine große Schar von Würdenträgern mit dem König in ihrer Mitte war gerade zu jener Zeit spazieren. „Was ist das? Was ist das?“, fragten sie einander. „Hier stand immer eine Hütte des armen Mannes, jetzt ist ein königlicher Palast da, und außerdem ertönt Musik, und Zigeuner spielen Geige. Lasst uns hingehen und einen Blick hineinwerfen.“

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Der König ging voran, und hinter ihm folgten alle die Großen – Grafen, Herzöge, Barone und so weiter. Der arme Mann trat hervor und empfing den König mit den hohen Würdenträgern sehr freundlich und führte sie alle an das Haupt der Tafel, wo ihr Platz war. Sie aßen, tranken und feierten, sodass es wie eine kleine Hochzeit war.

Während sie sich auf dem Höhepunkt ihrer Freude befanden, kam ein großer, versiegelter Brief für den König. Als er ihn gelesen hatte, wurde er gelb und blau im Gesicht, denn darin stand, dass der Türke-Tatar mit einer großen Armee auf sein Königreich zurückezog, alles mit Feuer und Schwert zerstörte und das Eigentum unschuldiger, weinender Menschen nicht verschonte, die er auf die Spitze des Schwertes setzte; dass die Erde ihr Blut trank und ihr Fleisch von Hunden gefressen wurde.

Aus großer Freude wurde große Traurigkeit.

Da trat der arme Mann vor und fragte den König: „Wenn es keine Beleidigung ist, darf ich eine Frage stellen?“

„Was könnte das sein, armer Mann?“

„Würde Eure Hoheit mir den Inhalt jenes großen Briefes mitteilen, den Ihr gerade erhalten habt?“

„Warum fragst du, armer Mann? Du könntest die Angelegenheit nicht beheben.“

„Aber wenn ich es könnte?“

„Nun, dann wisst es, und das ganze Königreich soll es wissen: Der Türke-Tatar rückt mit einer großen Armee auf unser Land zu, mit böser Absicht; er verschont nicht das Eigentum unschuldiger, weinender Menschen, sondern setzt sie der Schärfe des Schwertes aus, sodass die Erde ihr Blut trinkt und ihr Fleisch von Hunden gefressen wird.“

„Und was wird die Belohnung für den sein, der den Feind aus dem Land vertreibt?“ fragte der arme Mann.

„In Wahrheit“, sagte der König, „erwartet ihn große Belohnung und Ehre; denn sollte er zwei Söhne haben, würde ich ihm meine beiden Töchter zur Ehe geben, zusammen mit der Hälfte des Königreichs. Nach meinem Tod würden sie das ganze Königreich erben.“

„Nun, ich werde den Feind ganz allein aus dem Land vertreiben.“

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Aber der König hatte nicht viel Vertrauen in das Versprechen des armen Mannes; er versammelte hastig alle seine Soldaten und marschierte mit ihnen gegen den Feind. Die beiden Armeen sahen einander mit Wölfenaugen an, als der arme Mann zwischen die Lager ging und den Knüppel befahl: „Schlag, mein lieber Knüppel.“ Und der Knüppel verprügelte die türkisch-tatarische Armee so sehr, dass nur ein einziger Mann übrig blieb, um die Nachricht nach Hause zu tragen.

Der arme Mann erhielt die Hälfte des Königreichs und die beiden schönen Prinzessinnen, die er mit seinen beiden starken Söhnen verheiratete. Sie feierten eine Hochzeit, von der man in den sieben Welten sprach; und sie leben jetzt noch, wenn sie nicht tot sind.