Der Sohn seiner Mutter

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 1 / 14
# chapter_page: 1
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Voll?“, wiederholte Emma McChesney, und das Fragezeichen hätte wohl ein Ausrufezeichen sein können, wäre da nicht der Setzer gewesen.

„Es tut mir leid, Mrs. McChesney“, sagte der Angestellte, und er sah tatsächlich verärgert aus, „aber es ist absolut nichts frei. Die Benevolent Brotherhood of Bisons hält hier ihre jährliche Landeskonvention ab. Wir stellen im Saal Feldbetten auf.“

Emmas scharfe blaue Augen hoben sich von der kleinen Postmenge, die ihr gerade übergeben worden war. „Nun, suchen Sie doch einen Saal mit Südausrichtung aus und richten Sie für mich ein Bettchen oder so etwas ein“, sagte sie freundlich. „Denn ich bin gekommen, um zu bleiben. Nachdem ich zehn Jahre lang auf Reisen für Featherloom Petticoats geworben habe, sehe ich mich nicht mehr durch diese Stadt treiben, um eine Übernachtungsmöglichkeit zu finden. Ich habe eine große, unerschütterliche Wahrheit gelernt: Ein Hotelangestellter ist eben ein Hotelangestellter. Es macht keinen Unterschied, ob er hinter einer Marmorsäule versteckt ist und von einer goldenen Vase mit 36-Zoll-Rosen der Sorte ‚American Beauty‘ verdeckt wird, wie im Knickerbocker, oder ob er in Galesburg, Illinois, die Herrenmode für den späten Herbst präsentiert.“

Die perfekte Gelassenheit der unübertroffenen Persönlichkeit hinter dem Schalter wurde um ein kleines Maß erschüttert – aber nur um ein einziges. Er war ein Nachtportier im Hotel.

„Es bringt Ihnen nichts, sich aufzuregen, Mrs. McChesney“, begann er sanft. „Nun, ein Mann würde …“

„Aber ich bin keine Frau“, unterbrach ihn Emma McChesney. „Ich mache nur die Arbeit eines Mannes und verdiene einen Manns Gehalt und verlange, mit ebenso viel Rücksicht behandelt zu werden, wie Sie einem Mann entgegenbringen würden.“

Die Persönlichkeit beschäftigte sich nun eifrig mit einem Stift, einem Tintenpflecker und diversen Papieren, wie es die Art der Persönlichkeiten ist, wenn sie verärgert sind. „Ich würde Ihnen gerne entgegenkommen; ich würde es gerne tun.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 2 / 14
# chapter_page: 2
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Seien Sie guter Dinge“, sagte Emma McChesney. „Das werden Sie auch.“ Ich habe nichts gegen ein wenig Unbehagen. Ich möchte allerdings beiläufig erwähnen, dass, falls dort irgendwelche Bison-Damen anwesend sind, Sie nicht damit rechnen sollten, mich mit ihnen zusammen unterzubringen. Ich habe bereits eine solche Erfahrung gemacht. Das war in Albia, Iowa. Ich würde lieber im Küchenherd schlafen, bevor ich so etwas noch einmal durchmachen würde.“

Die zuvor geschwächte Gelassenheit kehrte zurück. „Sie irren sich gewaltig, Madam. Ich bin selbst Mitglied dieser Organisation, und es war mir noch nie das Vergnügen zuteil, eine feinere Gruppe von Leuten kennenzulernen.“

„Ja, ich weiß“, murmelte Emma McChesney. „Weißt du, was mich wirklich ärgert? Die Ungereimtheit der ganzen Sache. Es kommen immer wieder eine Menge Trottel hierher, die das ganze Jahr über kein einziges Hotelzimmer buchen, außer um in der Lobby herumzusitzen, die Ledersessel zu ruinieren, Streichhölzer und Zahnstocher zu verschwenden und Baseballkarten zu sammeln. Und sofort wird dann ein Reisender abgewiesen, der ein Zimmer für drei Dollar pro Tag bucht, unten im Keller einen Probenraum für seine Sachen hat, jedem Portier und jedem Bellboy im Haus Trinkgeld gibt, um nichts bittet und der, wenn man ihm zum Frühstück eine halbwegs anständige Tasse Kaffee gibt, sich in das Hotel verliebt und überall im Land davon schwärmt.

Die Hälfte deiner ‚Benevolent Bisons‘ ist hier auf ‚European Plan‘, nur um die kostenlosen Mittagessen zu nutzen oder eingeladen zu werden, bei einem lokalen ‚Bison‘ zu Hause zu Abend zu essen, dessen Frau die ganze letzte Woche über Kuchen, Hähnchensalat und Kalbbraten gekocht hat.“

Emma McChesney beugte sich ein wenig über den Schreibtisch und senkte ihre Stimme auf einen vertrauensvollen Ton. „Nun, ich habe es mir nicht zur Gewohnheit gemacht, mich so aufdringlich zu verhalten. Normalerweise bin ich nicht so gesprächig, und ich weiß, dass ich nach Monmouth rübergehen und dort eine erstklassige Unterkunft bekommen könnte. Aber dieses eine Mal habe ich einen guten Grund, dir und mir selbst ein wenig Unbehagen zuzufügen. Weißt du, mein Sohn reist diese Reise mit mir.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 3 / 14
# chapter_page: 3
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Sohn!“, wiederholte der Angestellte und starrte.

„Danke. Das machen sie alle. Nach einer Weile werde ich anfangen zu glauben, dass es etwas Unheimlich Schönes und Mädchenhaftes an mir geben muss, sonst würden alle erstarrt dastehen, wenn ich ankündige, dass ich einen sechs Fuß großen Sohn habe, der an meinen Schürzenbändern hängt. Er sieht aus wie ein Einundzwanzigjähriger, ist aber erst siebzehn. Er findet, die Welt sei verdorben, weil er keinen dieser flauschigen kleinen Schnurrbärte wachsen lassen kann, die die Männer sich anbauen, damit sie zu ihren Hüten passen. Er ist jetzt unten im Depot und räumt unser Gepäck auf. Ich möchte das jetzt sagen, bevor er hierher kommt. Er ist erst seit vier Tagen mit mir unterwegs. Diese vier Tage waren eine Offenbarung, eine Augenöffnung und eine Reihe von heftigen Erschütterungen.

Früher dachte er, der Job seiner Mutter bestehe darin, mit dem Pullman zu reisen, feine Gerichte zu essen, die von den Hotelköchen zubereitet würden, und Featherloom-Unterröcke entlang des Weges zu verstreuen. Ich gab ihm reichlich Geld, und er gewöhnte sich daran, alles, was weniger wert war als eine Fünf-Dollar-Note, leichtfertig zu betrachten. Er ändert seine Meinung jetzt mit großen Sprüngen. Ich bin bereit, die Nacht im Kohlekeller zu verbringen, wenn Sie ihn nur unterbringen – nicht allzu komfortabel. Es wird eine große Lektion für ihn sein. Da ist er jetzt. Er kommt gerade herein. Flauschiger Mantel und Hut und ein englischer Spazierstock. Hist! Wie man auf der Bühne sagt.“

Der Junge durchquerte die überfüllte Lobby. Zwischen seinen Augen lag ein leicht besorgter, verärgter Ausdruck. Er legte eine schützende Hand auf den Arm seiner Mutter. Emma McChesney spürte einen kleinen Stolz, als sie erkannte, dass er nicht nach oben schauen musste, um ihren Blick zu treffen.

„Hören Sie mal, Mutter, man sagt mir, hier findet irgendeine Art von Konferenz statt, und die Stadt ist völlig überfüllt. Dafür waren all diese Banner und Ähnliches da. Ich hoffe, sie haben hier etwas Ordentliches für uns. Ich bin mit einem Mann hierher gekommen, der sagte, es gäbe nicht mehr einen einzigen Platz zum Schlafen.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 4 / 14
# chapter_page: 4
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Das sagst du doch nicht!“, rief Emma McChesney aus und wandte sich an den Angestellten. „Das ist mein Sohn, Jock McChesney – Mr. Sims. Stimmt das?“

„Es freut mich, Sie kennenzulernen, Sir“, sagte Mr. Sims. „Ach ja, leider sind wir ziemlich voll ausgebucht, aber da Sie es sind, könnten wir vielleicht etwas für Sie tun.“ Er überlegte, tippte mit einem Stift auf seine Zähne und blickte das Paar vor sich mit einem verstörend leeren Blick an. Schließlich: „Ich werde mein Bestes tun, aber Sie dürfen nicht zu viel erwarten. Ich schätze, ich könnte noch ein Bett in Zimmer 87 für den jungen Mann unterbringen. Da sind – mal sehen – wer ist in Zimmer 87? Nun ja, da sind zwei Bisons im Doppelbett und einer im Einzelbett, und Fat Ed Meyers im Klappbett und –“

Emma McChesney richtete ihre Aufmerksamkeit scharf auf ihn. „Meyers?“, unterbrach sie ihn. „Meinen Sie Ed Meyers von der Strauss Sans-Silk Skirt Company?“

„Stimmt genau. Sie beide sind in derselben Branche tätig, nicht wahr? Ed ist ein großartiger Pianist. Haben Sie ihn schon mal spielen hören?“

„Wann ist er angekommen?“

„Oh, er ist gerade vor fünfzehn Minuten mit der Ashland-Verbindung angekommen. Er ist beim Abendessen dabei.“

„Oh“, sagte Emma McChesney. Die beiden Briefe atmeten erleichtert auf.

Doch in der Stimme oder im Gesicht von Jock McChesney war keinerlei Erleichterung zu erkennen. Er war voller Kampfeslust. „Diese Art des Schlafens im Viehwagenstil ist unakzeptabel. Ich habe seit drei Nächten keine vernünftige Nachtruhe gehabt. Ich konnte nie auf einem Schlafwagen schlafen. Können Sie uns nicht besser unterbringen?“

„Das Beste, was ich tun kann.“

„Aber wo soll Mutter schlafen? Ich sehe, Sie werben mit ‚drei große und geräumige, dampfbeheizte Musterzimmer im Haus‘. Ich nehme an, Mutter soll auf einem der Tische dort schlafen.“

„Jock“, mahnte sie ihn, „Mr. Sims erweist uns einen großen Gefallen. Es gibt kein anderes Hotel in der Stadt, das –“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 5 / 14
# chapter_page: 5
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Sie haben recht, es gibt keines“, stimmte Mr. Sims zu. „Ich schätze, der junge Mann ist neu in diesem Reisegeschäft. Wie gesagt, ich würde Ihnen gerne entgegenkommen, aber – Mal sehen. Ich sag Ihnen, was ich tun werde. Wenn ich die Haushälterin dazu bewegen kann, heute Nacht einfach in die Zimmer der Mägde zu gehen und dort zu schlafen, können Sie ihr Zimmer benutzen. Da wären Sie! Natürlich liegt es über der Küche, und es könnte am frühen Morgen etwas Lärm geben –“

Emma McChesney hob eine Hand zum Protest. „Sprechen Sie nicht darüber. Führen Sie mich einfach dorthin. Ich bin so müde, dass ich sogar in einem Sonderzug einschlafen könnte, der in Pittsburgh umgeleitet wurde. Jock, mein Kind, wir haben Glück. Das ist schon das zweite Mal an derselben Stelle. Das erste Mal war es, als wir uns inspirieren ließen, unser Abendessen im Speisewagen zu essen, anstatt zu warten, bis wir hier ankamen, um die Reste vom Weidegang der Bisons mitzunehmen. Ich hoffe, die Haushälterin hat kein lebensgroßes Bild ihres verstorbenen Mannes an der Wand am Fußende des Bettes hängen. Aber das haben sie immer. Gute Nacht, mein Sohn. Lass dich nicht von den Bisons beißen. Ich bin um sieben Uhr wieder da.“

Doch es war erst 6:30 Uhr morgens, als Emma McChesney die kleine Kurve in der Treppe nahm, die zum Büro führte. Die Putzfrau hatte das Büro noch immer in Besitz. Das Mädchen vom Zigarrenschalter war noch nicht erschienen. Überall herrschte eine allgemeine Atmosphäre des Vorabends. Alle, außer dem Nachtportier. Er war so aufgeräumt und gepflegt, wachsam und glatt rasiert, wie es nur ein Nachtportier nach einer Nachtwache sein kann.

„Guten Morgen!“, rief Emma McChesney ihm zu. Sie trug blaue Serge und einen eleganten Herbsthut. Der späte Herbstmorgen war nicht heller und sonniger als sie selbst.

„Guten Morgen, Frau McChesney“, erwiderte Herr Sims sonor. „Haben Sie gut geschlafen? Ich hoffe, die Geräusche aus der Küche haben Sie nicht geweckt.“

Emma McChesney blieb mit der Hand an der Tür stehen. „Küche? Oh nein. Ich könnte sogar durch eine Varieténummer mit Tellerjonglage schlafen. Aber – welch ein außerordentlich unangenehm aussehender Mann muss der Ehemann der Haushälterin gewesen sein.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 6 / 14
# chapter_page: 6
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

An jenem Novembermorgen waren alle jene Eigenschaften zu spüren, die Novembermorgen-Schriftsteller so gern diesem Monat zuschreiben. Doch die Worte „Wein“, „Funkeln“, „Stich“, „Glühen“ und „Knallen“ schienen nicht auszureichen, um es zu beschreiben. Emma McChesney stand auf der untersten Stufe, blickte die Main Street hinauf und hinunter und atmete große Züge jener Luft ein, die man mit keinem Adjektiv beschreiben konnte. Ihre Haut bestand den Test des erbarmungslosen, straffenden Morgens und war triumphierend, gesund straff, rosig und glatt. Die Stadt schlief noch. Sie begann, die kahle und hässliche Main Street der kleinen Stadt munter hinunterzugehen.

In ihrem großen, großzügigen Herzen und ihrem scharfen, wachen Verstand lebten viele Empfindungen und unzählige Gedanken; so vielfältig und unterschiedlich sie auch waren, sie führten alle zurück zu dem Jungen dort oben in dem stickigen, überfüllten Hotelzimmer – dem Jungen, der seine Lektion lernte.

Eine halbe Stunde später betrat sie das Hotel wieder, ihre Wangen glühend. Jock war noch nicht unten. Also bestellte sie ihr weises und umsichtiges Frühstück aus Obst, Müsli, Toast und Kaffee und aß es, während sie ihre Morgenzeitung überflog. Um 7:30 Uhr war sie mit der Zeitung in der Hand wieder in der Lobby. Die Bisons waren bereits aktiv. Sie setzte sich in einen tiefen Sessel in einer ruhigen Ecke, und ihre Augen blickten über die Zeitung hinweg zur Treppe. Um acht Uhr kam Jock McChesney herunter.

Es war nichts Fröhliches an ihm zu sehen. Seine Augenlider waren rot. Sein Gesicht hatte das müde Aussehen eines Menschen, dessen Schlaf kurz und fieberhaft gewesen war. Als er auf seine Mutter zuging, bemerkte man einen Fleck auf seinem Mantel und eine Fülle von Falten auf dem Bein seiner modischen braunen Hose.

„Guten Morgen, mein Sohn!“, sagte Emma McChesney. „War es wirklich so schlimm?“

Jock McChesneys lange Finger ballten sich zu einer Faust. „Sag mal“, begann er mit giftigem Ton, „weißt du, was diese – diese – diese –“

„Sag es!“, befahl Emma McChesney. „Ich bin doch nur deine Mutter. Wenn du das in dir behältst, wird dein Frühstück in deinem Magen gerinnen.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 7 / 14
# chapter_page: 7
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jock McChesney sagte es. Ich kenne keinen Ausdruck, der seinen Ton besser beschreibt als jenen alten Liebling der Erotikromane. Er war voller Leidenschaft, atmete Bitterkeit aus und sprühte vor Wildheit. Er – Oh, Alliteration ist nutzlos.

„Nun gut“, sagte Emma McChesney ermutigend, „mach weiter.“

„Na!“ stieß Jock McChesney einen Aufschrei aus und starrte wütend vor sich hin. „Die beiden Bisons mit den Doppelbetten sind um zwölf Uhr hereingekommen, und der Einzelne etwa eine Viertelstunde später. Das hat mich nicht überrascht. Es war eine Herde von etwa dreiundneunzig von ihnen in der Halle, die sich gegenseitig gute Nacht wünschten und planten, wo sie sich am Morgen treffen würden, zu welcher Zeit, an welchem Ort und bei welchen voraussichtlichen Wetterbedingungen. Übrigens liefen die ganzen Nacht über Scharen von ihnen auf und ab durch die Flure. Ich habe noch nie so unruhige Kühe gesehen. Wenn Sie mir sagen könnten, was mitten in der Nacht mehr Lärm macht als die Metallscheibe eines Hotelschlüssels, die gegen eine Tür schlägt und klackert, würde ich gerne wissen, was es ist. Meine drei Bisons waren alle mit dummen Bändern, Abzeichen und gestreiften Papierstöcken geschmückt.

Als sie das Licht einschalteten, gab ich eine überzeugende Imitation eines müden Arbeiters, der versuchte, ein wenig zu schlafen. Ich atmete regelmäßig und schwer, mit dem gelegentlichen, klagenden Schnarchen. Aber wenn diese beiden Nilpferdbisons allein in ihren Heimatebenen gewesen wären, hätte es ihnen nicht weniger egal sein können. Sie brüllten, trampelten mit den Füßen auf die Erde, warfen ihre Schuhe herum, gähnten, streckten sich und besprachen ihre Pläne für den nächsten Tag, und besprachen alles, was sie an jenem Tag getan hatten. Dann sagte einer von ihnen etwas darüber, dass sie sich jetzt ins Bett legen würden, und ich war so glücklich, dass ich vergaß zu schnarchen. Genau in diesem Moment klirrte ein weiterer Schlüssel an der Tür, und herein kam ein dicker Mann in einem braunen Anzug und einer braunen Melone, und alles war vorbei.“

„Das“, sagte Emma McChesney, „wäre Ed Meyers von der Strauss Sans-Silk Skirt Company.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 8 / 14
# chapter_page: 8
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Keiner Geringerer als unser Held.“ Jocks Tonfall war etwas säuerlicher geworden. „Die vier brauchten etwa zwei Minuten, um sich kennenzulernen. In drei Minuten hatten sie ihre richtigen Namen ausgetauscht, und es stellte sich heraus, dass Meyers einer Organisation angehörte, die mit den Bisons in einem entfernten Verwandtschaftsverhältnis stand. In fünf Minuten hatten sie ein Kartenspiel und einen Stapel Spielchips zusammengesucht und spielten im Hemdärmel eine Runde Pinochle. Ich verdruschte beim Klappern der Karten und dem Klicken der Spielchips ein wenig und wachte auf, als der Kellner mit einer neuen Runde kam – was er alle sechs Minuten tat. Als ich heute Morgen aufstand, sah ich, dass Fat Ed Meyers auf dem Stuhl saß, über den ich vertrauensvoll meine Hosen gehängt hatte. Dieser sonnenförmige Faltenwurf ist die Stelle, wo er meistens saß. Dieser Fleck auf meinem Mantel ist die Stelle, wo ein Bison sein Bier trank.“

Emma McChesney faltete ihr Papier zusammen und erhob sich, lächelnd. „Es ist schon etwas anstrengend, wenn man es nicht gewohnt ist, nehme ich an.“

„Gewohnt?“, schrie der empörte Jock. „Gewohnt? Willst du mir etwa erzählen, dass daran nichts Ungewöhnliches ist –?“

„Gar nichts. Ach, natürlich trifft man nicht jeden Tag auf eine Horde Bisons. Aber es passiert ziemlich häufig. Die Welt ist voller alter Orden, und die kommen ständig zusammen, fassen Beschlüsse und wählen Vorstandsmitglieder. Glaubst du nicht, dass du besser ins Esszimmer gehst, bevor die Bisons anfangen, nach Futter zu suchen? Ich habe mein Frühstück schon gehabt.“

Die düstere Miene, die Jock McChesney im Gesicht hatte, hellte sich etwas auf. Der hungrige Junge in ihm war wieder im Vordergrund. „Stimmt. Ich werde mir ein paar Weizenkuchen, ein Steak, Eier, Kaffee, Obst, Toast und Brötchen gönnen.“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 9 / 14
# chapter_page: 9
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Warum vernachlässigst du den Fisch?“, fragte seine Mutter. Dann, als er sich zum Esszimmer hinwandte: „Ich muss noch zwei Briefe schreiben. Danach gehe ich die Straße hinunter, um einen Kunden zu besuchen. Ich werde um Punkt neun Uhr im Kaufhaus Sulzberg-Stein sein. Es hat keinen Sinn, zu versuchen, den alten Sulzberg vor zehn Uhr zu treffen, aber ich werde auf jeden Fall da sein – und Ed Meyers auch, sonst bin ich kein Verkäufer von Damenkleidung. Ich möchte, dass du mich dort triffst. Es wird dir gut tun, zuzusehen, wie die überfälligen Bestellungen einfach so, kerplunk, in meinen Schoß fallen.“

Vielleicht kennst du ja das große Geschäft von Sulzberg & Stein? Nein? Das liegt daran, dass du immer in der Stadt gelebt hast. Der alte Sulzberg schickt seine Einkäufer zweimal im Jahr auf den New Yorker Markt, und jetzt brauchen sie zwei Filialleiter für die Hauptverkaufsfläche. Das Geld, das diese Leute zur Weihnachtszeit für rote und grüne Dekorationen ausgeben, und im Frühjahr für Apfelblüten und rosa Krepppapier-Schirme – das muss ein Wahnsinn sein. Der junge Stein lässt seine Kleidung in Chicago anfertigen, und der alte Sulzberg lässt die Handelsreisenden gerne im kleinen Wartezimmer vor seinem Privatbüro warten.

Jock McChesney beendete sein riesiges Frühstück, schlendete zu Sulzberg & Stein und erkundigte sich nach dem Weg ins Büro, nur um festzustellen, dass seine Mutter noch nicht da war. Im kleinen Wartezimmer saßen drei Männer. Einer von ihnen war Fat Ed Meyers. Sein riesiger Körper füllte den spindelförmigen Stuhl, auf dem er saß, völlig aus. Sein brauner Hut war in seinen Händen. Seine Augen waren auf die geschlossene Tür auf der anderen Seite des Raumes gerichtet. Ebenso die Augen der anderen beiden Reisenden. Jock nahm einen freien Platz neben Fat Ed Meyers ein, damit er sich im Geiste einen besonders geeigneten Punkt aussuchen konnte, auf den seine harte, junge Faust treffen könnte – wenn er nur die Gelegenheit dazu hätte.

„Was ist deine Linie?“, sagte Ed Meyers plötzlich zu Jock gewandt.

Angestiftet von irgendeinem Impuls antwortete Jock: „Röcke.“ „Damenunterröcke.“ („Als ob Männer die je tragen würden!“, dachte er sich dabei grinsend vor sich hin.)

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 10 / 14
# chapter_page: 10
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ed Meyers drehte sich in seinem Stuhl um, damit er diesen neuen Konkurrenten auf dem Feld besser anstarren konnte. Sein kleiner roter Mund stand lächerlicherweise offen.

„Nach wem suchst du?“, fragte er als Nächstes.

Auf Jocks Gesicht lag ein Ausdruck, der an Emma McChesney erinnerte. „Warum – äh – die Union Underskirt and Hosiery Company aus Chicago. Ein neues Unternehmen.“

„Das muss schon sein“, überlegte Ed Meyers. „Ich habe noch nie von ihnen gehört, und ich kenne sie alle. Du fängst jung an, nicht wahr, Junge? Nun, es wird dir nicht schaden. Du wirst jeden Tag etwas Neues lernen. Ich hingegen –“

Emma McChesney kam herein. Ihr flüchtiger Blick ruhte sofort auf Meyers und dem Jungen. In jenem Augenblick veranlasste ein gewisser Instinkt Jock McChesney dazu, den Kopf ganz leicht zu schütteln und ein völlig ausdrucksloses Gesicht anzunehmen. Und Emma McChesney, mit jener Scharfsinnigkeit, die sie zu einer der besten Verkäuferinnen im Geschäft gemacht hatte, sah es und verstand es auf wundersame Weise.

„Wie geht es Ihnen, Mrs. McChesney?“, grinste Fat Ed Meyers. „Sie sehen, ich war Ihnen zuvor.“

„Das sehe ich“, lächelte Emma fröhlich. „Ich hatte Verspätung. Ich habe gerade eine nette kleine Bestellung von Watkins von unten die Straße verkauft.“ Sie setzte sich auf die gegenüberliegende Seite und hielt ihre Augen auf die geschlossene Tür gerichtet.

„Hören Sie, Junge“, begann Meyers mit der heiseren Stimme des dicken Mannes. „Ich will Sie mal auf etwas hinweisen, da Sie neu in diesem Geschäft sind. Sehen Sie die Dame da drüben?“ Er nickte diskret in Richtung Emma McChesney.

„Schön, nicht wahr?“, sagte Jock anerkennend.

„Wissen Sie, wer sie ist?“

„Nun – ich – sie sieht mir irgendwie bekannt vor, aber –“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 11 / 14
# chapter_page: 11
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Oh, kommen Sie schon, hören Sie auf mit dem Bluffen. Wenn Sie diese Frau jemals getroffen hätten, würden Sie es sich merken. Ihr Name ist McChesney – Emma McChesney, und sie verkauft die Featherloom-Unterröcke von T. A. Buck. Ich muss ihr Gerechtigkeit widerfahren lassen: Sie ist die beste kleine Verkäuferin im Geschäft. Ich wette, dieses Mädchen könnte sogar einer dicken Frau, die abnehmen will, einen gerüschten, faltenförmig gefalteten Unterrock verkaufen. Sie hat eine verdammt gute Art, mit Leuten umzugehen. Und dabei ist sie auch noch ehrlich.“

Wenn Ed Meyers nicht so konzentriert in seinen Hut gestarrt und gleichzeitig versucht hätte, sich cherubisch gutmütig zu zeigen, hätte er vielleicht gesehen, wie ein schneller, schmerzhafter Scharlachschimmer über das Gesicht des Jungen zog, gepaart mit einer gewissen Anspannung der Muskeln um das Kinn herum.

„Nun, hören Sie mal zu“, fuhr er fort, immer noch flüsternd. „Wir sind beide Skirt-Männer, Sie und ich. In diesem Spiel gilt alles.“ Vielleicht wissen Sie es nicht, aber wenn eine Gruppe von Leuten hier so wartet, um den Chef des Ladens zu sehen, und zufällig eine reisende Dame in der Menge ist, dann gilt es als eine Art professionelle Höflichkeit, der Dame den Vorrang zu geben. Verstehen Sie? Es kommt nicht so oft vor, dass drei Leute in derselben Schlange zusammenstehen. Sie weiß es, und sie sitzt am Rande ihres Stuhls und wartet darauf, loszuschießen, sobald die Tür aufgeht, selbst wenn sie so tut, als würde sie auf die Worte der Verkäuferin hören. In dem Moment, in dem die Tür auch nur einen Spalt weit aufgeht, springt sie auf, lächelt mich flüchtig und dankbar an und stürmt hinein, um dem alten Mann und seinem Skirt-Käufer einen fetten Auftrag abzuspringen. Ich bin schlau.

Ach ja, er mag ein Oktopus sein, aber er erkennt eine hübsche Frau, wenn er sie sieht. Wenn sie mit ihm fertig ist, wird er genug Petticoats auf Lager haben, um damit bis dahin durchzukommen, bis in der Türkei das Frauenwahlrecht eingeführt wird. Verstehen Sie?“

„Ich verstehe Sie“, antwortete Jock.

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 12 / 14
# chapter_page: 12
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Ich sag Ihnen mal was: Das hier ist Geschäft, und gute Manieren können sich den Arsch aufreiben. Wenn eine Frau so in das Spiel der Männer eindringt, dann soll sie ihre Chancen wie ein Mann nutzen. Ist das nicht fair?“

„Sie haben da etwas gesagt“, stimmte Jock zu.

„Also, hören Sie mal, Junge. Wenn die Tür aufgeht, stehe ich auf. Verstehen Sie? Und mache mich direkt auf den Weg ins Büro des alten Mannes. Verstehen Sie? Wie eine Ente. Verstehen Sie? Ach ja, ich bin vielleicht fett, Junge, aber ich bin, wie man so sagt, leichtfüßig, und wenn ich sehe, dass mir ein Auftrag entgeht, kann ich so flink sein, dass Diana wie der alte Weston aussieht, der auf einer staubigen Landstraße von Küste zu Küste wandert. Verstehen Sie? Nun, helfen Sie mir dabei, und ich werde dafür sorgen, dass Sie nicht darunter leiden. Ich werde ein gutes Wort für Sie einlegen, glauben Sie mir. Vertrauen Sie dem Wort eines alten Hasen wie mir, und Sie werden weit kommen –“

Die Tür öffnete sich. Gleichzeitig sprangen drei Gestalten in Aktion. Jock saß auf dem Platz am nächsten zur Tür. Mit erstaunlicher Ungeschicklichkeit schaffte er es, sich in Ed Meyers' Weg zu stellen, wurde dann rot an den Wangen, begann eine Entschuldigung, trat Ed auf beide Füße, stieß ihm den Ellbogen in den Bauch und ließ seinen Hut fallen. Eine Sekunde später schloss sich die Tür zu Ed Sulzbergs Privatbüro hinter Emma McChesneys eleganter, aufrechter, selbstbewusster Gestalt.

Nun waren Ed Meyers' Hände für einen dicken Mann eigentümliche Hände. Sie waren spitz zulaufend, schlank, zart, blauädrig und temperamentvoll. In diesem Moment, trotz seines purpurnen Gesichts und seiner starrnenden Augen, waren sie das Auffälligste an ihm. Seine Finger griffen nach der leeren Luft, zitterten und vibrierten, als wären sie bereit, Jocks Kehle zu packen.

Dann kamen die Worte. Sie sprudelten aus seinen Lippen. Sie poppten wie Maiskörner in der Hitze seines Zorns; sie stolperten übereinander; sie explodierten.

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 13 / 14
# chapter_page: 13
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

„Du verdammtes Kind, du!“, begann er mit faszinierender Geläufigkeit. „Du tausendbeiniges, doppeltgelenktes, ossenfüßiges Lastpferd! Komm sofort hierher, und ich werde dir den Glanz von den Schuhen lecken, du blauäugiges Baby, du! Wozu hast du dich überhaupt aufgerafft, hä? Was hast du gedacht, was das hier sein würde – eine Fahnenparade?“

Mit einem Schrei purer Freude drehte sich Jock McChesney um und floh.

Sie aßen um eins zusammen zu Mittag, Emma McChesney und ihr Sohn Jock. Plötzlich hörte Jock auf zu essen. Seine Augen waren auf die Tür gerichtet. „Da kommt jetzt dieser Trottel“, sagte er aufgeregt. „Was für eine Frechheit! Er kommt direkt hierher.“

Ed Meyers wackelte mit dem schnellen, leichten Gang eines dicken Mannes auf sie zu. Sein rosiges, vollwangiges Gesicht strahlte. Seine Augen waren so hell wie die eines Jungen. Er hielt an ihrem Tisch an und verharrte einen dramatischen Moment lang.

„Also, meine Schöne, ihr zwei wart also im Bündnis, hä? Das ist schon der zweite hinterhältige Trick, den ihr mir gespielt habt. Ich habe den Trick, den ihr mit Nussbaum in DeKalb gespielt habt, nicht vergessen. Egal, kleines Mädchen. Ich werde mich noch an dir rächen.“

Er nickte verächtlich in Jocks Richtung. „Trägst du etwa einen Rucksack?“

# book_id: global-gutenberg-translation-26a04c3b152747d79428f34768cdb550
# book_title: Der Sohn seiner Mutter
# chapter_id: 1-der-sohn-seiner-mutter
# chapter_title: Der Sohn seiner Mutter
# book_page: 14 / 14
# chapter_page: 14
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Emma McChesney wischte sich zartfüßig die Finger an ihrer Serviette, zerknüllte sie auf dem Tisch und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „Männer“, bemerkte sie verwundert, „sind die verfluchtesten Geschöpfe. Dieser Kerl hat letzte Nacht das gleiche Zimmer wie du bewohnt, und du kennst nicht einmal seinen Namen. Lustig! Wenn zwei fremde Frauen für eine Nacht das gleiche Zimmer bewohnt hätten, wären sie noch nicht einmal bei den Kimonos und den Haaren auf dem Rücken angekommen, ohne sich nicht nur gegenseitig die Namen zu nennen, sondern auch gegenseitig die Hüte anzuprobieren, die Muster für die Korsetthüllen auszutauschen, gemeinsame Freunde in Dayton, Ohio, zu finden, einander einen neuen irischen Häkelstich beizubringen, ihre Familienfotos zu zeigen, zu erzählen, wie die kleine Tochter ihrer verheirateten Schwester fast an geschwollenen Drüsen gestorben wäre, und den Spiegel in zwei Teile zu teilen, um ihre frisch gewaschenen Taschentücher darauf zu kleben.

Erzähl mir bloß nicht, dass Männer ein Talent für Freundschaft haben.“

„Na, wer ist er?“, bestand Ed Meyers darauf. „Heute Morgen hat er mir alles erzählt, nur seinen Namen nicht. Ich wünschte, ich hätte ihn letzte Nacht mit einem Bündel Bisons-Abzeichen erwürgt.“

„Sein Name“, lächelte Emma McChesney, „ist Jock McChesney. Er ist mein einziger Sohn, und heute Morgen hat er seinen ersten kleinen Geschäftskontakt abgeschlossen, nur um seiner Mutter zu zeigen, dass er seinen Eltern helfen kann, wenn er will. Nun, Ed Meyers, wenn du einen Schlaganfall erleiden willst, dann tu das bitte nicht an diesem Tisch. Mein Junge isst gerade erst sein zweites Stück Kuchen, und ich will nicht, dass ihm der Appetit verdorben wird.“