BokRobot reading edition
Books
FreeWristers voor drie
Eleanor H. Porter
English
German
Dutch (Belgium)De grote stoel, weelderig bekleed met satijndamask en zacht door de veren, slokte het kleine figuurtje van de oude vrouw bijna op. Voor de oude vrouw zelf leek ze plotseling de belichaming van dat luxe gemak waartegen ze zo hulpeloos vocht. Met een krampachtige beweging schoot ze overeind en bleef ze daar bewegingloos staan, behalve voor de weemoedige blik die ze over de kamer liet glijden.
Een vlakke straal van de ondergaande zon schoot door het raam, vergulde het zilver van haar haar en deed de lichte roze tint van haar wang nog dieper uitkomen; op de tegenoverliggende muur wierp ze een scherpe schaduw van het alerte, kleine figuurtje – dat figuurtje dat zelfs de tand des tijds maar heel weinig aan zijn wil had kunnen buigen. Even schudde de kanten hoofddoek die over de zwarte jurk was gevouwen, heftig heen en weer; toen liep de drager ervan de kamer door en ging ze met onverbiddelijk ongemak zitten in de enige stoel met een rechte rugleuning die zich in de kamer bevond. Hierna ging mevrouw Nancy Wetherby, voor de twintigste keer, de hele kwestie nog eens door haar hoofd.
Al twee weken lang was ze nu lid van het gezin van haar zoon John – twee zinloze, nutteloze weken. Wanneer had de zonsondergang haar daarvoor nacht na nacht getroffen, met handen die slap waren van een lange dag van nietsdoen? Wanneer had de zonsopgang haar daarvoor ochtend na ochtend getroffen, met een geest die verstoken was van een waardig doel of een nuttig plan voor de komende twaalf uur? Wanneer, eigenlijk?
Niet in haar jeugd, zelfs niet in haar kindertijd, waren er dagen geweest van zo’n volslagen nutteloosheid – zelfs poppen van lappen en modderkoekjes vereisen immers enige zorg! Wat haar huwelijksleven betreft: daar waren Eben, de baby’s, het huis, de kerk – en hoe absoluut noodzakelijk was zij geweest voor elk daarvan!
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 1 / 8
# chapter_page: 1
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De grote stoel, weelderig bekleed met satijndamask en zacht door de veren, slokte het kleine figuurtje van de oude vrouw bijna op. Voor de oude vrouw zelf leek ze plotseling de belichaming van dat luxe gemak waartegen ze zo hulpeloos vocht. Met een krampachtige beweging schoot ze overeind en bleef ze daar bewegingloos staan, behalve voor de weemoedige blik die ze over de kamer liet glijden.
Een vlakke straal van de ondergaande zon schoot door het raam, vergulde het zilver van haar haar en deed de lichte roze tint van haar wang nog dieper uitkomen; op de tegenoverliggende muur wierp ze een scherpe schaduw van het alerte, kleine figuurtje – dat figuurtje dat zelfs de tand des tijds maar heel weinig aan zijn wil had kunnen buigen. Even schudde de kanten hoofddoek die over de zwarte jurk was gevouwen, heftig heen en weer; toen liep de drager ervan de kamer door en ging ze met onverbiddelijk ongemak zitten in de enige stoel met een rechte rugleuning die zich in de kamer bevond. Hierna ging mevrouw Nancy Wetherby, voor de twintigste keer, de hele kwestie nog eens door haar hoofd.
Al twee weken lang was ze nu lid van het gezin van haar zoon John – twee zinloze, nutteloze weken. Wanneer had de zonsondergang haar daarvoor nacht na nacht getroffen, met handen die slap waren van een lange dag van nietsdoen? Wanneer had de zonsopgang haar daarvoor ochtend na ochtend getroffen, met een geest die verstoken was van een waardig doel of een nuttig plan voor de komende twaalf uur? Wanneer, eigenlijk?
Niet in haar jeugd, zelfs niet in haar kindertijd, waren er dagen geweest van zo’n volslagen nutteloosheid – zelfs poppen van lappen en modderkoekjes vereisen immers _enige_ zorg! Wat haar huwelijksleven betreft: daar waren Eben, de baby’s, het huis, de kerk – en hoe absoluut noodzakelijk was zij geweest voor elk daarvan!De baby's waren snel uitgegroeid tot stoere mannen en vrouwen met een lief gezicht, die even snel het ouderlijk nest hadden verlaten en hun eigen nieuwe nest hadden gebouwd. Eben was overleden; en de kerk... hoe langer en langer die wandeling naar de kerk toch werd, telkens als ze het afgelopen jaar die weg had afgelegd! Misschien maakte het uiteindelijk ook niet uit; er waren nieuwe gezichten in de kerk, en jonge, sterke handen die niet aarzelden of beefden bij deze nieuwe manieren van doen. Een tijdlang was er alleen nog het huis dat haar nodig had... maar hoe groot was die behoefte toch geweest! Er waren de kamers om voor te zorgen, het linnengoed om te luchten, de dierbare schatten in de vorm van schilderijen en speelgoed om om te huilen en om om te lachen; en buiten waren er de rozen om te snoeien en de viooltjes om te plukken.
Nu was zelfs het huis er niet meer. Het was oktober, en zoon John had haar verteld dat de winter eraan kwam en dat ze niet alleen mocht blijven. Hij had haar naar zijn eigen grote huis gebracht en haar in deze prachtige kamers geplaatst... inderdaad, zoon John was heel goed voor haar! Als ze maar iets terug kon doen, iets kon betekenen, ergens van nut kon zijn!
Haar hart faalde haar toen ze dacht aan de ernstig aangezichte, geconcentreerde man die elke ochtend de kamer binnenkwam met de vraag: "Nou, moeder, heeft u vandaag iets nodig?" Welke mogelijke dienst kon zij hem verlenen? Haar hart faalde haar opnieuw toen ze dacht aan Johns mooie, nieuwe vrouw, en aan de twee grote jongens, volwassen mannen, zonen van de lieve, overleden Molly. Er was natuurlijk het baby'tje; maar bij het baby'tje waren altijd één of misschien wel twee jonge vrouwen met witte mutsen en witte schorten aanwezig. Madam Wetherby voelde zich nooit helemaal zeker van zichzelf als ze bij die jonge vrouwen was. Er waren ook andere jonge vrouwen, in nog mooiere witte schorten en nog fraaiere witte mutsen; jonge vrouwen die geruisloos de zalen en salons in en uit liepen en elke dag aan tafel wachtten.
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 2 / 8
# chapter_page: 2
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De baby's waren snel uitgegroeid tot stoere mannen en vrouwen met een lief gezicht, die even snel het ouderlijk nest hadden verlaten en hun eigen nieuwe nest hadden gebouwd. Eben was overleden; en de kerk... hoe langer en langer die wandeling naar de kerk toch werd, telkens als ze het afgelopen jaar die weg had afgelegd! Misschien maakte het uiteindelijk ook niet uit; er waren nieuwe gezichten in de kerk, en jonge, sterke handen die niet aarzelden of beefden bij deze nieuwe manieren van doen. Een tijdlang was er alleen nog het huis dat haar nodig had... maar hoe groot was die behoefte toch geweest! Er waren de kamers om voor te zorgen, het linnengoed om te luchten, de dierbare schatten in de vorm van schilderijen en speelgoed om om te huilen en om om te lachen; en buiten waren er de rozen om te snoeien en de viooltjes om te plukken.
Nu was zelfs het huis er niet meer. Het was oktober, en zoon John had haar verteld dat de winter eraan kwam en dat ze niet alleen mocht blijven. Hij had haar naar zijn eigen grote huis gebracht en haar in deze prachtige kamers geplaatst... inderdaad, zoon John was heel goed voor haar! Als ze maar iets terug kon doen, iets kon betekenen, ergens van nut kon zijn!
Haar hart faalde haar toen ze dacht aan de ernstig aangezichte, geconcentreerde man die elke ochtend de kamer binnenkwam met de vraag: "Nou, moeder, heeft u vandaag iets nodig?" Welke mogelijke dienst kon _zij_ _hem_ verlenen? Haar hart faalde haar opnieuw toen ze dacht aan Johns mooie, nieuwe vrouw, en aan de twee grote jongens, volwassen mannen, zonen van de lieve, overleden Molly. Er was natuurlijk het baby'tje; maar bij het baby'tje waren altijd één of misschien wel twee jonge vrouwen met witte mutsen en witte schorten aanwezig. Madam Wetherby voelde zich nooit helemaal zeker van zichzelf als ze bij die jonge vrouwen was. Er waren ook andere jonge vrouwen, in nog mooiere witte schorten en nog fraaiere witte mutsen; jonge vrouwen die geruisloos de zalen en salons in en uit liepen en elke dag aan tafel wachtten.Was er niet ergens, ergens, een wezen, iets, in heel die plaats dat de aanraking van haar hand, de blik van haar ogen nodig had? Zeker was de dag nog niet aangebroken waarop ze haar medemensen geen nut, geen dienst meer zou kunnen bewijzen! Haar werk moest haar opwachten; ze hoefde het alleen maar te vinden. Ze zou het opzoeken – en dat meteen. Nooit meer dat luie wachten tot het werk naar haar toe kwam! "Nee, inderdaad!" besloot ze hardop, haar doffe ogen stralend, haar adem kort en snel, en haar hele fragiele wezen trillend van moed en opwinding.
Het was nauwelijks negen uur 's ochtends toen een eigenaardig figuurtje in een enorme schort van gingsham (stiekem uit de bodem van een koffer gehaald) uit de kamers wegslonk die bestemd waren voor het gebruik van John Wetherby's moeder. Het figuurtje liep zachtjes, bijna stiekem, door de hal en naar beneden over de brede hoofdtrap. Er was enige aarzeling en er waren enkele verkeerde bewegingen voordat de achterste trap naar de keuken bereikt was; en er ontsnapte een zucht, half triomfantelijk, half ontzet, toen de keuken bereikt was.
De kokkin staarde met open mond, alsof ze voor een verschijning stond. Een dienstmeisje, die met een beladen dienblad door de kamer haastte, liet bijna haar last op de grond vallen. Er volgde een bedwelmd ogenblik van stilte, waarna mevrouw Wetherby een wankele stap voorwaarts zette en sprak.
"Goedemorgen! Ik – ik ben gekomen om u te helpen."
"Mevrouw!" stamelde de kokkin.
"Helpen – helpen!" knikte het oud dametje vlot, met een plotselinge, overweldigende vreugde bij het vooruitzicht dat haar hoop spoedig werkelijkheid zou worden. "Appels schillen, eieren kloppen, of – iets anders!"
"Inderdaad, mevrouw, ik – u –" De kokkin stopte hulpeloos en staarde met angstige fascinatie naar het oud dametje, dat naar de tafel liep en een pan met aardappelen oppakte.
"Nu een mes, alstublieft – oh, hier is er een," vervolgde mevrouw Wetherby vrolijk. "Ga nu maar met iets anders bezig. Ik ga daar in die stoel zitten, en ik heb deze schillen binnenkort klaar."
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 3 / 8
# chapter_page: 3
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Was er niet ergens, ergens, een wezen, iets, in heel die plaats dat de aanraking van haar hand, de blik van haar ogen nodig had? Zeker was de dag nog niet aangebroken waarop ze haar medemensen geen nut, geen dienst meer zou kunnen bewijzen! Haar werk moest haar opwachten; ze hoefde het alleen maar te vinden. Ze zou het opzoeken – en dat meteen. Nooit meer dat luie wachten tot het werk naar haar toe kwam! "Nee, inderdaad!" besloot ze hardop, haar doffe ogen stralend, haar adem kort en snel, en haar hele fragiele wezen trillend van moed en opwinding.
Het was nauwelijks negen uur 's ochtends toen een eigenaardig figuurtje in een enorme schort van gingsham (stiekem uit de bodem van een koffer gehaald) uit de kamers wegslonk die bestemd waren voor het gebruik van John Wetherby's moeder. Het figuurtje liep zachtjes, bijna stiekem, door de hal en naar beneden over de brede hoofdtrap. Er was enige aarzeling en er waren enkele verkeerde bewegingen voordat de achterste trap naar de keuken bereikt was; en er ontsnapte een zucht, half triomfantelijk, half ontzet, toen de keuken bereikt was.
De kokkin staarde met open mond, alsof ze voor een verschijning stond. Een dienstmeisje, die met een beladen dienblad door de kamer haastte, liet bijna haar last op de grond vallen. Er volgde een bedwelmd ogenblik van stilte, waarna mevrouw Wetherby een wankele stap voorwaarts zette en sprak.
"Goedemorgen! Ik – ik ben gekomen om u te helpen."
"Mevrouw!" stamelde de kokkin.
"Helpen – helpen!" knikte het oud dametje vlot, met een plotselinge, overweldigende vreugde bij het vooruitzicht dat haar hoop spoedig werkelijkheid zou worden. "Appels schillen, eieren kloppen, of – iets anders!"
"Inderdaad, mevrouw, ik – u –" De kokkin stopte hulpeloos en staarde met angstige fascinatie naar het oud dametje, dat naar de tafel liep en een pan met aardappelen oppakte.
"Nu een mes, alstublieft – oh, hier is er een," vervolgde mevrouw Wetherby vrolijk. "Ga nu maar met iets anders bezig. Ik ga daar in die stoel zitten, en ik heb deze schillen binnenkort klaar."Toen John Wetherby die ochtend de kamer van zijn moeder bezocht, was er niemand om hem te begroeten. Na enkele scherpe vragen werd de verblijfplaats van het oud dametje duidelijk, en Margaret Wetherby ging met blozende wangen en samengeknepen lippen de keuken in.
"Moeder!" riep ze; en bij dat woord viel het mes uit de trillende, verzwakte oude vingers en klaterde het op de grond. "Waarom, moeder!"
"Ik—ik hielp," klonk een berouwvolle stem.
Iets in de aanlokkelijke ogen zorgde ervoor dat Margaret Wetherby's lippen zachter kromden.
"Ja, moeder; dat was heel vriendelijk van je," zei Johns vrouw zacht. "Maar zo'n werk is toch echt te zwaar voor je, en je hoeft het helemaal niet te doen. Nora zal dit wel afmaken," voegde ze toe, terwijl ze de pan met aardappelen op de tafel plaatste, "en jij en ik gaan naar boven naar je kamer. Misschien gaan we straks wel met de auto uit." Wie weet? "
Toen ze het later nog eens overwoog, kon Nancy Wetherby haar schoondochter niets kwalijk nemen. Margaret was werkelijk heel vriendelijk geweest en had alleen maar benadrukt dat zo'n werk zelfs geen moment in overweging mocht worden genomen. Johns vrouw was inderdaad vriendelijk, erkende mevrouw Wetherby bij zichzelf, maar toch welden er twee grote tranen in haar ogen en die waren nog steeds vochtig op haar wangen toen ze in slaap viel.
Het was misschien drie dagen later dat de moeder van John Wetherby de lange trap bij de deur van haar zitkamer opklom en enigszins schuchter een van de luchtige, zonovergoten kamers betrad die bestemd waren voor meester Philip Wetherby. De jonge vrouw die aanwezig was, groette haar respectvol, en mevrouw Wetherby liep met een zekere moed naar het midden van de kamer.
"Het kind, ik—ik hoorde hem huilen," stamelde ze.
"Ja, mevrouw," glimlachte de verpleegster. "Het is de slaaptijd van meester Philip."
Luider en luider werden de schreeuwen vanuit de binnenkamer, maar de verpleegster bewoog zich niet, behalve om naar haar naaigaren te reiken.
"Maar hij huilt—nog steeds!" hijgde mevrouw Wetherby.
De lippen van het meisje trilden en er verscheen een uitdrukking op haar gezicht die het kleine oudje in het geheel niet begreep.
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 4 / 8
# chapter_page: 4
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Toen John Wetherby die ochtend de kamer van zijn moeder bezocht, was er niemand om hem te begroeten. Na enkele scherpe vragen werd de verblijfplaats van het oud dametje duidelijk, en Margaret Wetherby ging met blozende wangen en samengeknepen lippen de keuken in.
"Moeder!" riep ze; en bij dat woord viel het mes uit de trillende, verzwakte oude vingers en klaterde het op de grond. "Waarom, moeder!"
"Ik--ik hielp," klonk een berouwvolle stem.
Iets in de aanlokkelijke ogen zorgde ervoor dat Margaret Wetherby's lippen zachter kromden.
"Ja, moeder; dat was heel vriendelijk van je," zei Johns vrouw zacht. "Maar zo'n werk is toch echt te zwaar voor je, en je hoeft het helemaal niet te doen. Nora zal dit wel afmaken," voegde ze toe, terwijl ze de pan met aardappelen op de tafel plaatste, "en jij en ik gaan naar boven naar je kamer. Misschien gaan we straks wel met de auto uit." Wie weet? "
Toen ze het later nog eens overwoog, kon Nancy Wetherby haar schoondochter niets kwalijk nemen. Margaret was werkelijk heel vriendelijk geweest en had alleen maar benadrukt dat zo'n werk zelfs geen moment in overweging mocht worden genomen. Johns vrouw was inderdaad vriendelijk, erkende mevrouw Wetherby bij zichzelf, maar toch welden er twee grote tranen in haar ogen en die waren nog steeds vochtig op haar wangen toen ze in slaap viel.
Het was misschien drie dagen later dat de moeder van John Wetherby de lange trap bij de deur van haar zitkamer opklom en enigszins schuchter een van de luchtige, zonovergoten kamers betrad die bestemd waren voor meester Philip Wetherby. De jonge vrouw die aanwezig was, groette haar respectvol, en mevrouw Wetherby liep met een zekere moed naar het midden van de kamer.
"Het kind, ik--ik hoorde hem huilen," stamelde ze.
"Ja, mevrouw," glimlachte de verpleegster. "Het is de slaaptijd van meester Philip."
Luider en luider werden de schreeuwen vanuit de binnenkamer, maar de verpleegster bewoog zich niet, behalve om naar haar naaigaren te reiken.
"Maar hij huilt--nog steeds!" hijgde mevrouw Wetherby.
De lippen van het meisje trilden en er verscheen een uitdrukking op haar gezicht die het kleine oudje in het geheel niet begreep."Kun je—niets doen?" vroeg de grootmoeder van het kind, met een trillende stem.
"Nee, mevrouw. Ik—" begon het meisje, maar ze maakte het niet af. Het kleine figuurtje voor haar trok zich helemaal op tot zijn volledige, geringe lengte.
"Nou, ik kan het wel," zei mevrouw Wetherby kort. Toen draaide ze zich om en haastte zich naar de binnenkamer.
De verpleegster zat zwijgend en bewegingloos, totdat een zachtjes gezongen slaapliedje en het onmiskenbare tikken van een wieg op een kale vloer haar tot haar voeten deden opstaan, vol ontzetting. Met een kwaad frons liep ze door de kamer, maar ze stopte plots bij het gezicht dat haar tegemoet kwam.
In een lage stoel zat de oude vrouw, haar gezicht stralend van de liefde die ze jarenlang had opgebouwd door het verzorgen van baby's; één geknoopte, gerimpelde vinger was stevig verborgen in een kuiltje in haar hand. Het huilen was overgegaan in snikkende ademhalingen, en het slaapliedje, hoe zwak en trillend het ook was, werd steeds luider en triomfantelijker. De woede verdween van het gezicht van het meisje, en een vreemd gevoel van verstikking kwam haar in de keel opzetten, waardoor haar woorden zwak en gebroken klonken.
"Mevrouw—ik vraag vergiffenis—het spijt me, maar ik moet Master Philip terug op zijn bed leggen."
"Maar hij slaapt nog niet," weigerde Madam Wetherby zacht, haar ogen rebellerend.
"Maar u moet—ik kan niet—dat wil zeggen, Master Philip mag niet worden gewiegd," stamelde het meisje.
"Nonsens, mijn liefste!" zei ze; "baby's kunnen altijd worden gewiegd!" En opnieuw klonk het slaapliedje door de lucht.
"Maar, mevrouw," volhardde het meisje—ze huilde nu bijna—"ziet u het niet? Ik moet Master Philip terugleggen. Dat zijn de orders van mevrouw Wetherby. Ze—ze wiegen baby's nu niet zozeer meer."
Een ogenblik lang sprak een hevige opstandigheid uit haar flikkerende ogen, haar strakke lippen en haar stevig samengeknepen vingers; toen doofde al het licht in het magere oude gezicht en ontspanden de gespannen spieren.
"U mag de baby terugleggen," zei Madam Wetherby trillend, maar met een plotselinge waardigheid die het dienstmeisje tot buigen bracht. "Ik—ik wil niet ingaan tegen de wensen van mijn dochter."
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 5 / 8
# chapter_page: 5
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Kun je--niets doen?" vroeg de grootmoeder van het kind, met een trillende stem.
"Nee, mevrouw. Ik--" begon het meisje, maar ze maakte het niet af. Het kleine figuurtje voor haar trok zich helemaal op tot zijn volledige, geringe lengte.
"Nou, ik kan het wel," zei mevrouw Wetherby kort. Toen draaide ze zich om en haastte zich naar de binnenkamer.
De verpleegster zat zwijgend en bewegingloos, totdat een zachtjes gezongen slaapliedje en het onmiskenbare tikken van een wieg op een kale vloer haar tot haar voeten deden opstaan, vol ontzetting. Met een kwaad frons liep ze door de kamer, maar ze stopte plots bij het gezicht dat haar tegemoet kwam.
In een lage stoel zat de oude vrouw, haar gezicht stralend van de liefde die ze jarenlang had opgebouwd door het verzorgen van baby's; één geknoopte, gerimpelde vinger was stevig verborgen in een kuiltje in haar hand. Het huilen was overgegaan in snikkende ademhalingen, en het slaapliedje, hoe zwak en trillend het ook was, werd steeds luider en triomfantelijker. De woede verdween van het gezicht van het meisje, en een vreemd gevoel van verstikking kwam haar in de keel opzetten, waardoor haar woorden zwak en gebroken klonken.
"Mevrouw--ik vraag vergiffenis--het spijt me, maar ik moet Master Philip terug op zijn bed leggen."
"Maar hij slaapt nog niet," weigerde Madam Wetherby zacht, haar ogen rebellerend.
"Maar u moet--ik kan niet--dat wil zeggen, Master Philip mag niet worden gewiegd," stamelde het meisje.
"Nonsens, mijn liefste!" zei ze; "baby's kunnen altijd worden gewiegd!" En opnieuw klonk het slaapliedje door de lucht.
"Maar, mevrouw," volhardde het meisje--ze huilde nu bijna--"ziet u het niet? Ik moet Master Philip terugleggen. Dat zijn de orders van mevrouw Wetherby. Ze--ze wiegen baby's nu niet zozeer meer."
Een ogenblik lang sprak een hevige opstandigheid uit haar flikkerende ogen, haar strakke lippen en haar stevig samengeknepen vingers; toen doofde al het licht in het magere oude gezicht en ontspanden de gespannen spieren.
"U mag de baby terugleggen," zei Madam Wetherby trillend, maar met een plotselinge waardigheid die het dienstmeisje tot buigen bracht. "Ik--ik wil niet ingaan tegen de wensen van mijn dochter."Nancy Wetherby wiegde haar kleinzoon nooit meer, maar ze bleef dagenlang de kinderkamer bezoeken, blij als ze maar de mocassins van de baby kon vastmaken of zijn borstel of poederdons kon vasthouden; toch was er nauwelijks een week voorbij of de vrouw van John zei tegen haar:
"Moeder, lieverd, ik zou mezelf niet zo vermoeien door elke dag naar boven te rennen naar de kinderkamer. Het is helemaal niet nodig—Mary en Betty kunnen het prima aan. U vermoeit uzelf te veel!" En op de ontkenningen van de oude vrouw antwoordde de vrouw van John, met een vleugje scherpte: "Maar echt, moeder, ik zou liever hebben dat u het niet doet. Het irriteert de verpleegsters en—vergeef me—maar u weet dat u wel zult vergeten en tegen hem zult praten in 'babytaal'!"
De dagen kwamen en gingen, en Nancy Wetherby hield zich steeds meer in haar kamer op. Op een dag smeekte ze om de naaibak, maar haar schoondochter lachte en kuste haar.
"Tut, tut, moeder, lieve moeder!" berispte ze haar. "Alsof ik zou willen dat je je ogen en vingers kapotnaait aan het repareren van een armzalig paar sokken!"
"Dan ga ik nieuwe breien!" riep de oude vrouw, plotseling geïnspireerd.
"Nieuwe breien? Kousen?" lachte Margaret Wetherby. "Ach, lieverd, die zouden ze in deze wereld nooit willen dragen – en als ze dat wel zouden willen, zou ik je het niet laten doen," voegde ze zacht toe, toen ze de snelle schaduw over het enthousiaste gezicht zag vallen. "Wat een vervelend werk!"
De oude ogen vulden zich opnieuw met tranen; en toch – Johns vrouw was vriendelijk, zo vriendelijk!
Het was een sombere, grijze decembermorgen toen John Wetherby zijn moeders kamer binnenkwam en daar een klein, snikkend figuur aantrof in de diepte van de weelderige, satijnen fauteuil. "Moeder, moeder – waarom, moeder!" Er klonk verbazing en ware angst in Johns stem.
"Daar, daar, John, ik – ik bedoelde het niet – echt niet!" beefde de stem van de kleine oude vrouw.
John zakte op één knie en greep de trillende vingers. "Moeder, wat is er?"
"Het – het is niets; echt niets," drong de trillende stem aan.
"Is er iemand onvriendelijk tegen je?" Johns ogen werden streng. "De jongens, of – Margaret?"
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 6 / 8
# chapter_page: 6
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Nancy Wetherby wiegde haar kleinzoon nooit meer, maar ze bleef dagenlang de kinderkamer bezoeken, blij als ze maar de mocassins van de baby kon vastmaken of zijn borstel of poederdons kon vasthouden; toch was er nauwelijks een week voorbij of de vrouw van John zei tegen haar:
"Moeder, lieverd, ik zou mezelf niet zo vermoeien door elke dag naar boven te rennen naar de kinderkamer. Het is helemaal niet nodig--Mary en Betty kunnen het prima aan. U vermoeit uzelf te veel!" En op de ontkenningen van de oude vrouw antwoordde de vrouw van John, met een vleugje scherpte: "Maar echt, moeder, ik zou liever hebben dat u het niet doet. Het irriteert de verpleegsters en--vergeef me--maar u weet dat u _wel_ zult vergeten en tegen hem zult praten in 'babytaal'!"
De dagen kwamen en gingen, en Nancy Wetherby hield zich steeds meer in haar kamer op. Op een dag smeekte ze om de naaibak, maar haar schoondochter lachte en kuste haar.
"Tut, tut, moeder, lieve moeder!" berispte ze haar. "Alsof ik zou willen dat je je ogen en vingers kapotnaait aan het repareren van een armzalig paar sokken!"
"Dan ga ik nieuwe breien!" riep de oude vrouw, plotseling geïnspireerd.
"Nieuwe breien? Kousen?" lachte Margaret Wetherby. "Ach, lieverd, die zouden ze in deze wereld nooit willen dragen – en als ze dat wel zouden willen, zou ik je het niet laten doen," voegde ze zacht toe, toen ze de snelle schaduw over het enthousiaste gezicht zag vallen. "Wat een vervelend werk!"
De oude ogen vulden zich opnieuw met tranen; en toch – Johns vrouw was vriendelijk, zo vriendelijk!
Het was een sombere, grijze decembermorgen toen John Wetherby zijn moeders kamer binnenkwam en daar een klein, snikkend figuur aantrof in de diepte van de weelderige, satijnen fauteuil. "Moeder, moeder – waarom, moeder!" Er klonk verbazing en ware angst in Johns stem.
"Daar, daar, John, ik – ik bedoelde het niet – echt niet!" beefde de stem van de kleine oude vrouw.
John zakte op één knie en greep de trillende vingers. "Moeder, wat is er?"
"Het – het is niets; echt niets," drong de trillende stem aan.
"Is er iemand onvriendelijk tegen je?" Johns ogen werden streng. "De jongens, of – Margaret?"De woedende roodheid kleurde haar bleke wang. "John! Hoe kun je dat vragen? Iedereen is vriendelijk, vriendelijk, zo vriendelijk tegen mij!"
"Nou, wat is het dan?"
Er klonk alleen een snik als antwoord. "Kom, kom," smeekte hij zacht.
Een ogenblik lang hield Nancy Wetherby haar adem in; toen kwam het er in een stroom van woorden uit.
"Oh, John, John, ik ben zo nutteloos, zo nutteloos, zo vreselijk nutteloos! Zie je het niet? Niemand en niets heeft mij nodig. In de keuken zijn de kokkin en de dienstmeisjes. De baby heeft twee of drie kindermeisjes. Zelfs deze kamer heeft mij niet nodig—er is een meisje dat hem elke dag afstoft. Eens glipte ik uit bed en deed het zelf—ja, John; maar zij kwam binnen, en toen ik het haar vertelde, maakte ze alleen maar een buiging en glimlachte en ging gewoon door, en—ze sloeg zelfs één stoel over! John, lieve John, soms lijkt het alsof zelfs mijn eigen ik mij niet nodig heeft. Ik—ik kan zelfs mijn kleren niet eens alleen aan doen; er is altijd iemand die mij helpt!"
"Daar, daar, schat," troostte de man schor. "Ik heb je nodig, echt waar, moeder." En hij drukte zijn lippen tegen de ene, en vervolgens tegen de andere, van de gerimpelde, zachte handen.
"Dat doe je niet—dat doe je niet!" stak de vrouw geëmotioneerd uit.
"Er is niet één ding dat ik voor jou kan doen! Waarom, John, denk er eens over na: ik zit de hele dag met mijn handen in de schoot, en vroeger was er zoveel te doen. Er was Eben, en de kinderen, en het huis, en de zendingsbijeenkomsten, en—"
Het zachte, oude stemmetje ging maar door, maar de man hoorde er nauwelijks iets van. Alleen één zin bleef keer op keer in zijn oren klinken: "Er is niet één ding dat ik voor jou kan doen!" Alle belangen van het heden—aandelen, obligaties, spoorwegen—vervlogen uit zijn gedachten en lieten zijn geest leeg achter, behalve wat het verleden betreft. Hij was weer een jongen, op schoot bij zijn moeder. En wat had zij toen voor hem gedaan? Zeker, tussen al die ontelbare dingen moest er toch één zijn die hij kon aanwijzen en haar vragen om die nu voor hem te doen! En toch, terwijl hij daarover nadacht, voelde hij een ongemakkelijk gevoel in zijn hart.
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 7 / 8
# chapter_page: 7
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
De woedende roodheid kleurde haar bleke wang. "John! Hoe kun je dat vragen? Iedereen is vriendelijk, vriendelijk, zo vriendelijk tegen mij!"
"Nou, wat is het dan?"
Er klonk alleen een snik als antwoord. "Kom, kom," smeekte hij zacht.
Een ogenblik lang hield Nancy Wetherby haar adem in; toen kwam het er in een stroom van woorden uit.
"Oh, John, John, ik ben zo nutteloos, zo nutteloos, zo vreselijk nutteloos! Zie je het niet? Niemand en niets heeft mij nodig. In de keuken zijn de kokkin en de dienstmeisjes. De baby heeft twee of drie kindermeisjes. Zelfs deze kamer heeft mij niet nodig--er is een meisje dat hem elke dag afstoft. Eens glipte ik uit bed en deed het zelf--ja, John; maar zij kwam binnen, en toen ik het haar vertelde, maakte ze alleen maar een buiging en glimlachte en ging gewoon door, en--ze sloeg zelfs _één stoel_ over! John, lieve John, soms lijkt het alsof zelfs mijn eigen ik mij niet nodig heeft. Ik--ik kan zelfs mijn kleren niet eens alleen aan doen; er is altijd iemand die mij helpt!"
"Daar, daar, schat," troostte de man schor. "Ik heb je nodig, echt waar, moeder." En hij drukte zijn lippen tegen de ene, en vervolgens tegen de andere, van de gerimpelde, zachte handen.
"Dat doe je niet--dat doe je niet!" stak de vrouw geëmotioneerd uit.
"Er is niet één ding dat ik voor jou kan doen! Waarom, John, denk er eens over na: ik zit de hele dag met mijn handen in de schoot, en vroeger was er zoveel te doen. Er was Eben, en de kinderen, en het huis, en de zendingsbijeenkomsten, en--"
Het zachte, oude stemmetje ging maar door, maar de man hoorde er nauwelijks iets van. Alleen één zin bleef keer op keer in zijn oren klinken: "Er is niet één ding dat ik voor jou kan doen!" Alle belangen van het heden--aandelen, obligaties, spoorwegen--vervlogen uit zijn gedachten en lieten zijn geest leeg achter, behalve wat het verleden betreft. Hij was weer een jongen, op schoot bij zijn moeder. En wat had zij toen voor hem gedaan? Zeker, tussen al die ontelbare dingen moest er toch één zijn die hij kon aanwijzen en haar vragen om die nu voor hem te doen! En toch, terwijl hij daarover nadacht, voelde hij een ongemakkelijk gevoel in zijn hart.Er werden taarten gebakken, kleren gemaakt, gestoten voorhoofden werden gewassen, verloren potloden werden gevonden; er waren—een plotselinge visie kwam over hem van iets warms, roods en heel zachts—iets waarover zijn jongenshart zich had verheugd.
In het volgende ogenblik lichtte zijn gezicht op met een vreugde die sterk deed denken aan die van lang geleden.
"Moeder!" riep hij. "Ik weet wat je voor mij kunt doen. Ik wil een paar polsbandjes—rode, net zoals diegene die je vroeger breide!"
Het moet een maand later zijn geweest dat John Wetherby, samen met zijn twee oudste zonen, de eerste hoek omging die hem buiten het zicht van zijn huis bracht. Heel langzaam, en met zachte vingers, trok hij twee felrode polsbandjes uit. Hij vouwde ze op, klopte ze even aan en stopte ze vervolgens in een binnenzak.
"God zegene haar lieve hart!", zei hij zacht. "Je had haar ogen moeten zien schitteren toen ik ze vanmorgen omdeed!"
"Dat kan ik me voorstellen," zei een van zijn zonen met een merkwaardig tedere stem. De andere lachte en zei schertsend: "Ik kan nauwelijks wachten tot ik de mijne krijg!" Toch werden zijn ogen, terwijl hij sprak, plotseling vochtig.
Terug thuis zei Johns moeder tegen Johns vrouw: "Heb je ze bij hem gezien, Margaret? — Johns polsbandjes? Ze zagen er zo helder en mooi uit! En ik moet er ook nog meer maken; wist je dat? Frank en Edward willen er ook een paar; dat zei John. Hij vertelde hen over de zijne, en ze wilden er meteen een paar. Denk er eens over na, Margaret," sloot ze af, terwijl ze met beide handen de bol rode wol ophef en die dicht tegen haar wang drukte, "ik moet nu maar liefst twee hele paar maken!"
# book_id: global-gutenberg-translation-cd338f96d8de4da08beb48dd3740c881
# book_title: Wristers voor drie
# chapter_id: 1-wristers-voor-drie
# chapter_title: Wristers voor drie
# book_page: 8 / 8
# chapter_page: 8
# language: nl-be
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Er werden taarten gebakken, kleren gemaakt, gestoten voorhoofden werden gewassen, verloren potloden werden gevonden; er waren--een plotselinge visie kwam over hem van iets warms, roods en heel zachts--iets waarover zijn jongenshart zich had verheugd.
In het volgende ogenblik lichtte zijn gezicht op met een vreugde die sterk deed denken aan die van lang geleden.
"Moeder!" riep hij. "Ik weet wat je voor mij kunt doen. Ik wil een paar polsbandjes--rode, net zoals diegene die je vroeger breide!"
Het moet een maand later zijn geweest dat John Wetherby, samen met zijn twee oudste zonen, de eerste hoek omging die hem buiten het zicht van zijn huis bracht. Heel langzaam, en met zachte vingers, trok hij twee felrode polsbandjes uit. Hij vouwde ze op, klopte ze even aan en stopte ze vervolgens in een binnenzak.
"God zegene haar lieve hart!", zei hij zacht. "Je had haar ogen moeten zien schitteren toen ik ze vanmorgen omdeed!"
"Dat kan ik me voorstellen," zei een van zijn zonen met een merkwaardig tedere stem. De andere lachte en zei schertsend: "Ik kan nauwelijks wachten tot ik de mijne krijg!" Toch werden zijn ogen, terwijl hij sprak, plotseling vochtig.
Terug thuis zei Johns moeder tegen Johns vrouw: "Heb je ze bij hem gezien, Margaret? -- Johns polsbandjes? Ze zagen er zo helder en mooi uit! En ik moet er ook nog meer maken; wist je dat? Frank en Edward willen er ook een paar; dat zei John. Hij vertelde hen over de zijne, en ze wilden er meteen een paar. Denk er eens over na, Margaret," sloot ze af, terwijl ze met beide handen de bol rode wol ophef en die dicht tegen haar wang drukte, "ik moet nu maar liefst twee hele paar maken!"
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.