BokRobot reading edition
Books
FreeMannen som grep inn
Robert Hichens
English
NorwegianRommet der Sergius Blake satt føltes merkelig og kaldt. Da han så seg rundt, kunne han forestille seg en svak tåke som snek seg inn i det, som damp som steg opp fra en skummel myr. Det så ut til å være en sky rundt det elektriske lyset i taket, som drev i fjærlette, hvite flak over ansiktene på bildene på veggene. Selv de velkjente møblene tegnet seg svakt av, med et magert og groteskt utseende, fra skygger som var mindre virkelige, men mer skremmende enn enhver levende form.
Sergius stirret seg rundt sakte, med leppene presset hardt sammen. Da han fokuserte på et enkelt objekt – et bord, en sofa, en stol – ble skyen borte, og gjenstanden stod tydelig frem. Likevel så resten av rommet ut til å ligge i tåke og skygge. Han visste at denne disige atmosfæren egentlig ikke eksisterte, at den kom fra hans eget sinn. Likevel plaget den ham, og la til en dempet skrekk i tankene hans, som kretset uendelig rundt én idé.
Det var klokken sju på en høstkveld. Mørket hadde senket seg over London, og regnet laget en listig musikk på tak og fortau. Sergius lyttet til regndråpene mot vindusrutene sine. De så ut til å lokke ham ut, å fortelle ham at det var på tide å bytte tanke mot handling. Han hadde fattet en fast og enorm beslutning. Nå måtte han sette den ut i livet.
Han reiste seg langsomt fra stolen, og mens han beveget seg, så det ut til at tåken samlet seg og forsvant, fordampet blant bildene og ornamentene, bønnemattene og divanene. En klarhet og innsikt kom over ham. Han sto stille ved pianoet, hvilte én hånd lett på det, og lyttet. Regndråpene plasket like ved, og bortenfor dem steg den dempede summingen fra kveldstrafikken i New Bond Street, der han bodde. Mens han sto der i oppmerksom stillhet, så det unge og kjekke ansiktet hans ut til å være hugget i stein. Leppene hans var stramt samlet i en rett linje. De mørkegrå øynene hans stirret som øynene på et fotografi. Muskelene i hendene hans med de lange fingrene var stramme og knyttede. Han var kledd i kveldsantrekk og hadde planlagt å spise middag i Curzon Street, men han hadde sendt av gårde en lapp der han skrev at han var syk og ikke kunne komme. En annen avtale kalte på ham – én han hadde avtalt med seg selv.
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 1 / 14
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Rommet der Sergius Blake satt føltes merkelig og kaldt. Da han så seg rundt, kunne han forestille seg en svak tåke som snek seg inn i det, som damp som steg opp fra en skummel myr. Det så ut til å være en sky rundt det elektriske lyset i taket, som drev i fjærlette, hvite flak over ansiktene på bildene på veggene. Selv de velkjente møblene tegnet seg svakt av, med et magert og groteskt utseende, fra skygger som var mindre virkelige, men mer skremmende enn enhver levende form.
Sergius stirret seg rundt sakte, med leppene presset hardt sammen. Da han fokuserte på et enkelt objekt – et bord, en sofa, en stol – ble skyen borte, og gjenstanden stod tydelig frem. Likevel så resten av rommet ut til å ligge i tåke og skygge. Han visste at denne disige atmosfæren egentlig ikke eksisterte, at den kom fra hans eget sinn. Likevel plaget den ham, og la til en dempet skrekk i tankene hans, som kretset uendelig rundt én idé.
Det var klokken sju på en høstkveld. Mørket hadde senket seg over London, og regnet laget en listig musikk på tak og fortau. Sergius lyttet til regndråpene mot vindusrutene sine. De så ut til å lokke ham ut, å fortelle ham at det var på tide å bytte tanke mot handling. Han hadde fattet en fast og enorm beslutning. Nå måtte han sette den ut i livet.
Han reiste seg langsomt fra stolen, og mens han beveget seg, så det ut til at tåken samlet seg og forsvant, fordampet blant bildene og ornamentene, bønnemattene og divanene. En klarhet og innsikt kom over ham. Han sto stille ved pianoet, hvilte én hånd lett på det, og lyttet. Regndråpene plasket like ved, og bortenfor dem steg den dempede summingen fra kveldstrafikken i New Bond Street, der han bodde. Mens han sto der i oppmerksom stillhet, så det unge og kjekke ansiktet hans ut til å være hugget i stein. Leppene hans var stramt samlet i en rett linje. De mørkegrå øynene hans stirret som øynene på et fotografi. Muskelene i hendene hans med de lange fingrene var stramme og knyttede. Han var kledd i kveldsantrekk og hadde planlagt å spise middag i Curzon Street, men han hadde sendt av gårde en lapp der han skrev at han var syk og ikke kunne komme. En annen avtale kalte på ham – én han hadde avtalt med seg selv.Et øyeblikk senere løftet han hånden fra pianoet, tok opp en liten skinnveske fra et bord i nærheten, åpnet den og tok ut en revolver. Han undersøkte den nøye. To kamre var ladet. Det ville være nok. Han tok på seg den lange overfrakken og stakk revolveren i venstre brystlomme. Der kunne hjertet hans slå mot den.
Hver gang hjertet hans slo, syntes Sergius å høre stillheten fra et annet hjerte.
Og nå, selv om tankene hans var helt klare og disen hadde lettet, virket det velkjente rommet merkelig for ham. Selv stolen han vanligvis satt i, virket fremmed. Var tapetet virkelig blått? Han gikk nærmere og inspiserte det, trakk seg så tilbake og lo lavt, som et barn. Det var noe bekymringsløst ved latteren hans. "Hva koster drosjeturen til Phillimore Place i Kensington?" tenkte han, idet han stakk hånden ned i vestlomma. "En halv krone?" Han la mynten forsiktig i lommepungen på overfrakken, knep igjen knappene sakte, tok hatten og stokken og tok på seg et par lavendelfargede hansker. Akkurat da slo en ny tanke ham, og han så ned på hendene sine.
"Lavendelfargede hansker til en slik handling!" mumlet han. Et øyeblikk nølte han, vaklet, og løsnet til og med deler av knappene. Men så smilte han og ristet på hodet. På en eller annen måte ville ikke hanskene virke helt malplasserte. Sergius kastet et siste blikk rundt i rommet.
"Når jeg står her igjen," sa han høyt, "vil jeg være en forbryter – en forbryter!"
Han gjentok det siste ordet som om han forsøkte å fatte hele meningen med det.
Så åpnet han døra raskt og gikk ut på trappa.
Akkurat idet han satte den første foten på trinnet, trykket en mann på gaten på den elektriske ringeklokka. Den tynne, skarpe tonen fikk Sergius til å rykke til og stanse. I halvmørket ventet han, hendene dypt nede i lommene, silkhatten litt skrått over øynene. Portieren trampet langs gangen nedenunder. Inngangsdøra åpnet seg, og en dyp, kraftig stemme spurte, med anspent åndedrett: "Er herr Blake inne?"
"Jeg tror han er ute, sir."
"Nei – absolutt – hvor lenge siden?"
"Jeg vet ikke, sir. Han kan være inne. Jeg skal se etter."
"Gjør det – gjør det – raskt. Hvis han er inne, si at jeg må treffe ham – herr Endover. Men du vet navnet mitt."
"Ja, sir."
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 2 / 14
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Et øyeblikk senere løftet han hånden fra pianoet, tok opp en liten skinnveske fra et bord i nærheten, åpnet den og tok ut en revolver. Han undersøkte den nøye. To kamre var ladet. Det ville være nok. Han tok på seg den lange overfrakken og stakk revolveren i venstre brystlomme. Der kunne hjertet hans slå mot den.
Hver gang hjertet hans slo, syntes Sergius å høre stillheten fra et annet hjerte.
Og nå, selv om tankene hans var helt klare og disen hadde lettet, virket det velkjente rommet merkelig for ham. Selv stolen han vanligvis satt i, virket fremmed. Var tapetet virkelig blått? Han gikk nærmere og inspiserte det, trakk seg så tilbake og lo lavt, som et barn. Det var noe bekymringsløst ved latteren hans. "Hva koster drosjeturen til Phillimore Place i Kensington?" tenkte han, idet han stakk hånden ned i vestlomma. "En halv krone?" Han la mynten forsiktig i lommepungen på overfrakken, knep igjen knappene sakte, tok hatten og stokken og tok på seg et par lavendelfargede hansker. Akkurat da slo en ny tanke ham, og han så ned på hendene sine.
"Lavendelfargede hansker til en slik handling!" mumlet han. Et øyeblikk nølte han, vaklet, og løsnet til og med deler av knappene. Men så smilte han og ristet på hodet. På en eller annen måte ville ikke hanskene virke helt malplasserte. Sergius kastet et siste blikk rundt i rommet.
"Når jeg står her igjen," sa han høyt, "vil jeg være en forbryter – en forbryter!"
Han gjentok det siste ordet som om han forsøkte å fatte hele meningen med det.
Så åpnet han døra raskt og gikk ut på trappa.
Akkurat idet han satte den første foten på trinnet, trykket en mann på gaten på den elektriske ringeklokka. Den tynne, skarpe tonen fikk Sergius til å rykke til og stanse. I halvmørket ventet han, hendene dypt nede i lommene, silkhatten litt skrått over øynene. Portieren trampet langs gangen nedenunder. Inngangsdøra åpnet seg, og en dyp, kraftig stemme spurte, med anspent åndedrett: "Er herr Blake inne?"
"Jeg tror han er ute, sir."
"Nei – absolutt – hvor lenge siden?"
"Jeg vet ikke, sir. Han kan være inne. Jeg skal se etter."
"Gjør det – gjør det – raskt. Hvis han er inne, si at jeg må treffe ham – herr Endover. Men du vet navnet mitt."
"Ja, sir.""Gjør det – gjør det – raskt. Hvis han er inne, si at jeg må treffe ham – herr Endover. Men du vet navnet mitt."
Portieren, som kom opp trappen av stein, fant plutselig Sergius stående der som en steinstatue.
"Herre, sir!" utbrøt han. "Du skremte meg!" Stemmen hans var full av overraskelse.
"Hysj!" hvisket Sergius. "Gå ned med en gang og si at jeg har gått ut!"
Mannen snudde seg for å adlyde, men Anthony Endover var allerede halvveis opp trappen.
"Det går bra," ropte han da han møtte portieren.
Han gikk forbi ham på et øyeblikk og nådde Sergius.
"Sergius!" ropte han, og det var et anstrøk av lettelse i stemmen hans. "Hallo! Nå skal du ikke gå ut."
"Ja, det skal jeg, Anthony."
"Men jeg trenger å snakke med deg straks. Hvor skal du?"
"For å spise middag hos familien Venables i Curzon Street."
"Jeg møtte nettopp unge Venables, og han sa at du hadde skrevet for å si at du var syk og ikke kunne komme. Han ba meg om å ta din plass."
Sergius mumlet "Damn!" under åndedraget.
"Vel, kom inn et øyeblikk," sa han, uten å komme med noen unnskyldning.
Han snudde seg og gikk inn i leiligheten sin igjen, fulgt av Endover.
I flere år hadde Endover vært Sergius Blakes nære venn. De hadde forlatt Eton sammen og studert sammen ved Oxford. Vennskapet deres, som hadde begynt på idrettsbanen, hadde vokst utover sporten etter hvert som deres sinn utviklet seg og ideenes verden åpnet seg – som et hellig helligdom utenfor handlingens verden. Begge hadde trådt inn bak det sløret, men Anthony gikk lenger enn Sergius. Denne lille forskjellen svekket ikke båndet mellom dem; tvert imot fikk det Sergius til å beundre vennen sin enda mer, og denne beundringen blandet seg med respekt. Han så opp til Anthony. Da han så at vennens sinn var dypere enn sitt eget, samtidig som hans egne lidenskaper var langt sterkere, begynte han å stole på Anthony, søkte ham av og til om råd og fulgte det ofte. Anthony var hans mentor og trodde at han instinktivt forsto alle sidene ved Sergius' sinn og mulighetene i hans natur.
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 3 / 14
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Gjør det – gjør det – raskt. Hvis han er inne, si at jeg må treffe ham – herr Endover. Men du vet navnet mitt."
Portieren, som kom opp trappen av stein, fant plutselig Sergius stående der som en steinstatue.
"Herre, sir!" utbrøt han. "Du skremte meg!" Stemmen hans var full av overraskelse.
"Hysj!" hvisket Sergius. "Gå ned med en gang og si at jeg har gått ut!"
Mannen snudde seg for å adlyde, men Anthony Endover var allerede halvveis opp trappen.
"Det går bra," ropte han da han møtte portieren.
Han gikk forbi ham på et øyeblikk og nådde Sergius.
"Sergius!" ropte han, og det var et anstrøk av lettelse i stemmen hans. "Hallo! Nå skal du ikke gå ut."
"Ja, det skal jeg, Anthony."
"Men jeg trenger å snakke med deg straks. Hvor skal du?"
"For å spise middag hos familien Venables i Curzon Street."
"Jeg møtte nettopp unge Venables, og han sa at du hadde skrevet for å si at du var syk og ikke kunne komme. Han ba meg om å ta din plass."
Sergius mumlet "Damn!" under åndedraget.
"Vel, kom inn et øyeblikk," sa han, uten å komme med noen unnskyldning.
Han snudde seg og gikk inn i leiligheten sin igjen, fulgt av Endover.
I flere år hadde Endover vært Sergius Blakes nære venn. De hadde forlatt Eton sammen og studert sammen ved Oxford. Vennskapet deres, som hadde begynt på idrettsbanen, hadde vokst utover sporten etter hvert som deres sinn utviklet seg og ideenes verden åpnet seg – som et hellig helligdom utenfor handlingens verden. Begge hadde trådt inn bak det sløret, men Anthony gikk lenger enn Sergius. Denne lille forskjellen svekket ikke båndet mellom dem; tvert imot fikk det Sergius til å beundre vennen sin enda mer, og denne beundringen blandet seg med respekt. Han så opp til Anthony. Da han så at vennens sinn var dypere enn sitt eget, samtidig som hans egne lidenskaper var langt sterkere, begynte han å stole på Anthony, søkte ham av og til om råd og fulgte det ofte. Anthony var hans mentor og trodde at han instinktivt forsto alle sidene ved Sergius' sinn og mulighetene i hans natur.Sergius' mor hadde vært russisk og en stor arving; hun døde kort tid etter at han forlot Oxford. Faren hans hadde omkommet i en ulykke da Sergius var barn. Således var han rik, fri og ung i London, uten noen til å ta seg av ham – helt til Anthony Endover, som i mellomtiden var blitt presteviet, ble kapellan ved en fasjonabel kirke i West End og flyttet inn i en leilighet i George Street på Hanover Square.
Så, som Sergius lattermildt sa, hadde han en skriftefar tilgjengelig. Men i kveld hadde han bedt portieren sin om å lyve for å holde den skriftefaren borte – og løgnen hadde slått feil. Sergius ledet veien dystert inn i stuen sin og tente lyset. Anthony gikk bort til peisen og strakte ut sin høye, atletiske kropp i den lange, svarte kappen. Hans faste hals stakk opp av en prestekrage, men hans tynne, sterkt markerte ansikt minnet mer om en intellektuell Herkules enn om en prest fra Mayfair. Verken stemmen eller oppførselen hans hadde den vanlige prestelige tonen.
Likevel var han en utmerket kapellan, noe rektoren hans visste godt.
Et øyeblikk sto han ved peisen i stillhet mens Sergius gikk urolig frem og tilbake. Så snudde Anthony seg.
"Det er fryktelig vått," sa han med en melodisk, klangfull stemme. "Den svarte hunden er over meg i kveld, Sergius."
"Åh?"
"Du har egentlig ikke lyst til å gå ut," fortsatte Anthony, mens han så nøye på vennens merkelig stive ansikt.
"Jo, det har jeg."
"Ikke til Curzon Street. De har fylt opp plassen din. Jeg ba Venables om å spørre Hugh Graham. Jeg visste at han var ledig i kveld. Uansett, du er uvel."
Sergius rynket pannen.
"Jeg har det bra nå," sa han kaldt, "og jeg hadde spesielt lyst til å dra ut. Du hadde ikke trengt å være så ivrig etter å fylle opp antallet."
"Vel, det er gjort nå. Og jeg kan ikke si at jeg angrer, for jeg vil snakke med deg. Serge, ta av deg de lavendelfargede hanskene, ta av deg kappen; la oss bestille litt middag og ha en hyggelig kveld her. Jeg har hatt en hard dag, og jeg trenger hvile."
"Jeg må ut snart."
"Etter middagen, da."
"Før klokken ti."
"La oss si klokken elleve."
"Nei – det er for sent."
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 4 / 14
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Sergius' mor hadde vært russisk og en stor arving; hun døde kort tid etter at han forlot Oxford. Faren hans hadde omkommet i en ulykke da Sergius var barn. Således var han rik, fri og ung i London, uten noen til å ta seg av ham – helt til Anthony Endover, som i mellomtiden var blitt presteviet, ble kapellan ved en fasjonabel kirke i West End og flyttet inn i en leilighet i George Street på Hanover Square.
Så, som Sergius lattermildt sa, hadde han en skriftefar tilgjengelig. Men i kveld hadde han bedt portieren sin om å lyve for å holde den skriftefaren borte – og løgnen hadde slått feil. Sergius ledet veien dystert inn i stuen sin og tente lyset. Anthony gikk bort til peisen og strakte ut sin høye, atletiske kropp i den lange, svarte kappen. Hans faste hals stakk opp av en prestekrage, men hans tynne, sterkt markerte ansikt minnet mer om en intellektuell Herkules enn om en prest fra Mayfair. Verken stemmen eller oppførselen hans hadde den vanlige prestelige tonen.
Likevel var han en utmerket kapellan, noe rektoren hans visste godt.
Et øyeblikk sto han ved peisen i stillhet mens Sergius gikk urolig frem og tilbake. Så snudde Anthony seg.
"Det er fryktelig vått," sa han med en melodisk, klangfull stemme. "Den svarte hunden er over meg i kveld, Sergius."
"Åh?"
"Du har egentlig ikke lyst til å gå ut," fortsatte Anthony, mens han så nøye på vennens merkelig stive ansikt.
"Jo, det har jeg."
"Ikke til Curzon Street. De har fylt opp plassen din. Jeg ba Venables om å spørre Hugh Graham. Jeg visste at han var ledig i kveld. Uansett, du er uvel."
Sergius rynket pannen.
"Jeg har det bra nå," sa han kaldt, "og jeg hadde spesielt lyst til å dra ut. Du hadde ikke trengt å være så ivrig etter å fylle opp antallet."
"Vel, det er gjort nå. Og jeg kan ikke si at jeg angrer, for jeg vil snakke med deg. Serge, ta av deg de lavendelfargede hanskene, ta av deg kappen; la oss bestille litt middag og ha en hyggelig kveld her. Jeg har hatt en hard dag, og jeg trenger hvile."
"Jeg må ut snart."
"Etter middagen, da."
"Før klokken ti."
"La oss si klokken elleve."
"Nei – det er for sent."Et kort, men intenst blikk av bekymring krysset Endovers ansikt. Så, med et smil, sa han: "Greit. Skal jeg ringe etter middag fra Galton's?"
"Hvis du vil. Jeg er ikke sulten."
"Det er jeg."
Anthony kalte på tjeneren og ga bestillingen. Så vendte han seg tilbake til Sergius.
"Her, la meg hjelpe deg med å ta av deg kappen," sa han.
Men Sergius trakk seg unna.
"Nei takk. Jeg klarer det selv." Han pekte mot peishyllen. "Det ligger sigaretter der oppe."
Anthony gikk for å hente en. Mens han tok den, så han seg i speilet over peisen og så Sergius – som, mens han tok av seg frakken, overførte noe fra den til venstre brystlomme på kveldsjakken sin.
Sergius ønsket fortsatt å kjenne hjerteslaget sitt mot det lille våpenet, ønsket fortsatt å høre, med hvert hjerteslag, stillheten – som ennå ikke var til stede, men snart ville være – fra det andre hjertet.
Og mens Anthony så seg i speilet, sa han til seg selv: «Jeg hadde rett.»
Han så bort og tente på sigaretten sin. Sergius kom bort til ham.
«Jeg føler meg nedfor i kveld,» sa Anthony, mens han pustet ut røyk.
«Er du det?»
«Ja – jeg har vært i East End. Elendigheten der er forferdelig.»
«Det er like ille i West End, bare annerledes. Du brenner sigaretten din ujevnt.»
Anthony tok den ut av munnen og kastet den i peisen. Han tente noen fyrstikker, men holdt dem så klønete at de sloknet før han kunne tenne en ny sigarett. Til slutt, mens han forbannet nervene som fikk de hastige bevegelsene hans til å stå i kontrast til det rolige ansiktet hans, la han fra seg sigaretten.
«Jeg tror jeg venter til middag,» sa han. «Ah, her er den.
Og vin – champagne – det er bra for deg!»
«Jeg skal ikke drikke. Jeg hater å drikke alene.»
«Du skal ikke drikke alene, da.»
«Hva mener du?»
«Jeg skal drikke sammen med deg.»
«Men du er avholds.»
«Ikke i kveld.»
Anthony snakket bestemt. Sergius var forbløffet.
«Hva! Skal du bryte løftet ditt? Du, en prest!»
«Noen ganger ligger frelsen i å bryte et løfte,» svarte Anthony mens de satte seg ned. «Har du noen gang avlagt et stille løfte?»
Sergius møtte blikket hans.
«Ja,» sa han, og stemmen hans hadde et snev av intensitet. «Men jeg vil ikke – jeg ville ikke bryte det.»
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 5 / 14
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Et kort, men intenst blikk av bekymring krysset Endovers ansikt. Så, med et smil, sa han: "Greit. Skal jeg ringe etter middag fra Galton's?"
"Hvis du vil. Jeg er ikke sulten."
"Det er jeg."
Anthony kalte på tjeneren og ga bestillingen. Så vendte han seg tilbake til Sergius.
"Her, la meg hjelpe deg med å ta av deg kappen," sa han.
Men Sergius trakk seg unna.
"Nei takk. Jeg klarer det selv." Han pekte mot peishyllen. "Det ligger sigaretter der oppe."
Anthony gikk for å hente en. Mens han tok den, så han seg i speilet over peisen og så Sergius – som, mens han tok av seg frakken, overførte noe fra den til venstre brystlomme på kveldsjakken sin.
Sergius ønsket fortsatt å kjenne hjerteslaget sitt mot det lille våpenet, ønsket fortsatt å høre, med hvert hjerteslag, stillheten – som ennå ikke var til stede, men snart ville være – fra det andre hjertet.
Og mens Anthony så seg i speilet, sa han til seg selv: «Jeg hadde rett.»
Han så bort og tente på sigaretten sin. Sergius kom bort til ham.
«Jeg føler meg nedfor i kveld,» sa Anthony, mens han pustet ut røyk.
«Er du det?»
«Ja – jeg har vært i East End. Elendigheten der er forferdelig.»
«Det er like ille i West End, bare annerledes. Du brenner sigaretten din ujevnt.»
Anthony tok den ut av munnen og kastet den i peisen. Han tente noen fyrstikker, men holdt dem så klønete at de sloknet før han kunne tenne en ny sigarett. Til slutt, mens han forbannet nervene som fikk de hastige bevegelsene hans til å stå i kontrast til det rolige ansiktet hans, la han fra seg sigaretten.
«Jeg tror jeg venter til middag,» sa han. «Ah, her er den.
Og vin – champagne – det er bra for deg!»
«Jeg skal ikke drikke. Jeg hater å drikke alene.»
«Du skal ikke drikke alene, da.»
«Hva mener du?»
«Jeg skal drikke sammen med deg.»
«Men du er avholds.»
«Ikke i kveld.»
Anthony snakket bestemt. Sergius var forbløffet.
«Hva! Skal du bryte løftet ditt? Du, en prest!»
«Noen ganger ligger frelsen i å bryte et løfte,» svarte Anthony mens de satte seg ned. «Har du noen gang avlagt et stille løfte?»
Sergius møtte blikket hans.
«Ja,» sa han, og stemmen hans hadde et snev av intensitet. «Men jeg vil ikke – jeg ville ikke bryte det.»«Jeg har sett en sjel bli frelst ved å bryte et løfte,» svarte Anthony. «Hell meg litt champagne.»
Sergius, som undret seg så mye som det opptatte sinnet hans tillot, fylte vennens glass. Anthony begynte å spise med en overbevisende appetitt. Sergius rørte knapt maten, men drakk mye vin. Visernes på det store eikeuret i hjørnet krøp rundt på sin endeløse bane. Anthony lot blikket gli mot klokken, før det med rask, lidenskapelig oppmerksomhet vendte seg mot Sergius' ansikt, som forble merkelig stivt, som en malt maske.
"Jeg satt ved siden av en kvinne i dag," sa han etter en stund. "Jeg satt ved siden av henne på et loft med utsikt over en smal, regnfull gate, og så henne dø."
"I morges?"
"Ja."
"Og nå har hun vært borte i sju eller åtte timer. For en heldig kvinne!"
"Ah, Sergius, men det forferdelige var at hun ikke var klar til å dra, ikke det minste."
Sergius smilte plutselig – et skarpt, blendende smil – over champagnen han løftet til leppene.
"Ja, det er forferdelig for enhver å bli kastet inn i den neste verden uforberedt," sa han. "Det må være – forferdelig."
"Og hvordan kan vi vite at noen er fullstendig forberedt?"
Sergius' smil ble til en kort latter.
"Det er lettere å vite hvem som ikke er det enn hvem som er det," sa han.
Anthonys øyne gikk mot klokken og kom tilbake.
"Døden skremte meg i dag," sa han. "Det slo meg at den mest forferdelige makten Gud har gitt mennesket, er makten til å sette døden, som en hund, mot et annet menneske."
Sergius svelget vinen i én klunk. Han smilte ikke lenger. Hånden hans gikk til venstre side av kroppen.
"Det kan være forferdelig," svarte han, "men det er storslått. For himmelens skyld, det er praktfullt."
Han reiste seg, tilsynelatende opprømt, og beveget seg rundt i rommet mens Anthony fortsatte å late som han spiste. Etter et minutt eller to satte Sergius seg igjen.
"Makt av enhver sort er en storartet ting," sa han.
"Bare makt til det gode."
"Det er klart du sier det – du er prest."
"Jeg sier bare det jeg virkelig føler. Det vet du, Serge."
"Ah, du forstår ikke."
Anthony så på ham med et plutselig, sterkt uttrykk i blikket.
"En del av en prests plikt – den viktigste delen – er å forstå dem som ikke er prester."
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 6 / 14
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
«Jeg har sett en sjel bli frelst ved å bryte et løfte,» svarte Anthony. «Hell meg litt champagne.»
Sergius, som undret seg så mye som det opptatte sinnet hans tillot, fylte vennens glass. Anthony begynte å spise med en overbevisende appetitt. Sergius rørte knapt maten, men drakk mye vin. Visernes på det store eikeuret i hjørnet krøp rundt på sin endeløse bane. Anthony lot blikket gli mot klokken, før det med rask, lidenskapelig oppmerksomhet vendte seg mot Sergius' ansikt, som forble merkelig stivt, som en malt maske.
"Jeg satt ved siden av en kvinne i dag," sa han etter en stund. "Jeg satt ved siden av henne på et loft med utsikt over en smal, regnfull gate, og så henne dø."
"I morges?"
"Ja."
"Og nå har hun vært borte i sju eller åtte timer. For en heldig kvinne!"
"Ah, Sergius, men det forferdelige var at hun ikke var klar til å dra, ikke det minste."
Sergius smilte plutselig – et skarpt, blendende smil – over champagnen han løftet til leppene.
"Ja, det er forferdelig for enhver å bli kastet inn i den neste verden uforberedt," sa han. "Det må være – forferdelig."
"Og hvordan kan vi vite at noen er fullstendig forberedt?"
Sergius' smil ble til en kort latter.
"Det er lettere å vite hvem som ikke er det enn hvem som er det," sa han.
Anthonys øyne gikk mot klokken og kom tilbake.
"Døden skremte meg i dag," sa han. "Det slo meg at den mest forferdelige makten Gud har gitt mennesket, er makten til å sette døden, som en hund, mot et annet menneske."
Sergius svelget vinen i én klunk. Han smilte ikke lenger. Hånden hans gikk til venstre side av kroppen.
"Det kan være forferdelig," svarte han, "men det er storslått. For himmelens skyld, det er praktfullt."
Han reiste seg, tilsynelatende opprømt, og beveget seg rundt i rommet mens Anthony fortsatte å late som han spiste. Etter et minutt eller to satte Sergius seg igjen.
"Makt av enhver sort er en storartet ting," sa han.
"Bare makt til det gode."
"Det er klart du sier det – du er prest."
"Jeg sier bare det jeg virkelig føler. Det vet du, Serge."
"Ah, du forstår ikke."
Anthony så på ham med et plutselig, sterkt uttrykk i blikket.
"En del av en prests plikt – den viktigste delen – er å forstå dem som ikke er prester.""Tror du at du forstår mennesker?"
"Noen mennesker."
"Meg, for eksempel?" Spørsmålet kom brått og utfordrende.
Anthony virket glad for å svare.
"Ja, Sergius. Jeg tror jeg forstår deg fullstendig. Bare vårt dype vennskap burde gjøre meg i stand til det."
Sergius' ansikt myknet litt, men han var uenig.
"Kanskje det gjør deg blind," sa han.
"Det tror jeg ikke."
"Vel, da, hvis du forstår meg – fortell meg –" Sergius stoppet plutselig.
"Denne champagnen er utmerket," sa han og fylte på glasset sitt.
"Hva skulle du si?" spurte Anthony.
"Jeg vet ikke – ingenting."
Anthony forsøkte å skjule skuffelsen sin. Sergius så ut til å være i ferd med å bryte ned barrieren mellom dem. Når den barrieren var brutt, følte Anthony at hans selvpålagte oppdrag kanskje ville lykkes og at den gnagende bekymringen ville lette. Men igjen innhyllet Sergius seg i en merkelig, kald reservert holdning som var både voldelig og kunnskapsrik. Han forlot bordet og satte seg nær ilden. Derfra sa han over skulderen: «Ingen forstår noen andre helt – virkelig.»
Anthony svarte ikke med en gang. Sergius fortsatte. «Du, for eksempel, ville aldri kunne gjette hva jeg kunne gjøre i visse situasjoner.»
«Som for eksempel –»
«Å, tusenvis av ting.»
«Jeg kunne gjettet ganske bra.»
«Nei.»
Anthony argumenterte ikke, men reiste seg, gikk bort og slo seg ned ved siden av ham ved ilden, glasset i hånden.
«Jeg ville kanskje ikke la deg vite hvor mye jeg gjettet eller visste.»
Sergius lo. «Å, uvitenhet skjuler seg alltid bak mystikk,» sa han.
«Kunnskap trenger ikke å være naken.»
Blikkene deres møttes i ildskjæret, og et nytt uttrykk flimret over Sergius' ansikt – undring, men ingen uro. Angsten var langt borte fra ham den kvelden. Når et menneske gripes av en lidenskap sterk nok til å overstyre all sivilisert forsiktighet og den indre stemmen av frykt som vi kaller fornuft, kan ingen andres delvise forståelse eller kritikk rokke ved ham. Sergius undret seg bare et øyeblikk over om Anthony mistenkte hva hjertet hans banket for. Det var alt.
Mens han undret seg, slo klokken halv ti. Sergius hørte det.
«Jeg må dra snart,» sa han.
«Du kan ikke. Bare hør på regnet.»
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 7 / 14
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Tror du at du forstår mennesker?"
"Noen mennesker."
"Meg, for eksempel?" Spørsmålet kom brått og utfordrende.
Anthony virket glad for å svare.
"Ja, Sergius. Jeg tror jeg forstår deg fullstendig. Bare vårt dype vennskap burde gjøre meg i stand til det."
Sergius' ansikt myknet litt, men han var uenig.
"Kanskje det gjør deg blind," sa han.
"Det tror jeg ikke."
"Vel, da, hvis du forstår meg – fortell meg –" Sergius stoppet plutselig.
"Denne champagnen er utmerket," sa han og fylte på glasset sitt.
"Hva skulle du si?" spurte Anthony.
"Jeg vet ikke – ingenting."
Anthony forsøkte å skjule skuffelsen sin. Sergius så ut til å være i ferd med å bryte ned barrieren mellom dem. Når den barrieren var brutt, følte Anthony at hans selvpålagte oppdrag kanskje ville lykkes og at den gnagende bekymringen ville lette. Men igjen innhyllet Sergius seg i en merkelig, kald reservert holdning som var både voldelig og kunnskapsrik. Han forlot bordet og satte seg nær ilden. Derfra sa han over skulderen: «Ingen forstår noen andre helt – virkelig.»
Anthony svarte ikke med en gang. Sergius fortsatte. «Du, for eksempel, ville aldri kunne gjette hva jeg kunne gjøre i visse situasjoner.»
«Som for eksempel –»
«Å, tusenvis av ting.»
«Jeg kunne gjettet ganske bra.»
«Nei.»
Anthony argumenterte ikke, men reiste seg, gikk bort og slo seg ned ved siden av ham ved ilden, glasset i hånden.
«Jeg ville kanskje ikke la deg vite hvor mye jeg gjettet eller visste.»
Sergius lo. «Å, uvitenhet skjuler seg alltid bak mystikk,» sa han.
«Kunnskap trenger ikke å være naken.»
Blikkene deres møttes i ildskjæret, og et nytt uttrykk flimret over Sergius' ansikt – undring, men ingen uro. Angsten var langt borte fra ham den kvelden. Når et menneske gripes av en lidenskap sterk nok til å overstyre all sivilisert forsiktighet og den indre stemmen av frykt som vi kaller fornuft, kan ingen andres delvise forståelse eller kritikk rokke ved ham. Sergius undret seg bare et øyeblikk over om Anthony mistenkte hva hjertet hans banket for. Det var alt.
Mens han undret seg, slo klokken halv ti. Sergius hørte det.
«Jeg må dra snart,» sa han.
«Du kan ikke. Bare hør på regnet.»«Regn! Hva har det å si?» En tone av fullstendig forakt snek seg inn i Sergius' stemme.
«Ring etter en flaske champagne til,» svarte Anthony. «Denne er tom.»
«Vel – for å være en prest og avholdsman, må jeg si!» Sergius ringte. En ny flaske ble åpnet, og tjeneren gikk, idet han lukket døren. Da den smalt igjen, hylte vinden mot vinduene og drev regnet med seg.
«Det blir røft på sjøen i kveld,» bemerket Anthony.
Kommentaren virket åpenbar, men ble sagt på en merkelig, hemmelighetsfull måte, full av skjult mening. Sergius la merke til det og spurte: «Hvorfor? Hvem kjenner du som skal ut på sjøen i kveld?»
Anthony ble overrasket over det raske spørsmålet og svarte nesten nervøst: «Ingen spesielt. Hvorfor skulle jeg det?»
«Jeg vet ikke hvorfor, men jeg tror du gjør det.»
«Folk man kjenner krysser kanalen nesten hver kveld.»
"Selvfølgelig," sa Sergius likegyldig.
Han så på klokken, og igjen gikk hånden hans, for et øyeblikk, til venstre bryst. Anthony lente seg forover og begynte å snakke, etter å ha sett både blikket og gesten.
"Det er merkelig," sa han, "hvordan folk forsvinner fra livene våre—hvordan venner forsvinner, og fiender!"
"Fiender!"
"Ja. Noen ganger lurer jeg på hvilken avgang som er den tristeste. Når en venn forsvinner, er kanskje sjansen til å si 'Jeg er din venn' borte for alltid. Når en fiende forsvinner—"
"Vel, hva da?"
"Kanskje er sjansen til å si 'Jeg er ikke din fiende' borte for alltid."
"Pshaw! Predikantprat, Anthony."
"Nei, Sergius. Andre tilgir også, bortsett fra prester, og andre—inkludert prester—går også glipp av sjansen til å tilgi."
"Du er helt igjennom engelsk; jeg er bare halvt. Det er noe vilt i blodet mitt, og jeg sier—drit i tilgivelse!"
"Likevel har du tilgitt."
"Hvem?"
"Olga Mayne."
Sergius' ansikt endret seg ikke ved navnet, bortsett fra kanskje at det ble enda mer stille, blekt og kaldt.
"Olga er straffet," sa han. "Hun er ødelagt."
"Hennes ødeleggelse kan kanskje repareres."
Sergius smilte stille. "Tror du det?"
"Ja. Fortell meg, Sergius," sa Anthony med sterk alvorlighet, mens han forsøkte å holde spenningen i sjakk. "Elsket du henne?"
"Ja, jeg elsket henne—selvfølgelig."
"Vil du alltid elske henne?"
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 8 / 14
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
«Regn! Hva har det å si?» En tone av fullstendig forakt snek seg inn i Sergius' stemme.
«Ring etter en flaske champagne til,» svarte Anthony. «Denne er tom.»
«Vel – for å være en prest og avholdsman, må jeg si!» Sergius ringte. En ny flaske ble åpnet, og tjeneren gikk, idet han lukket døren. Da den smalt igjen, hylte vinden mot vinduene og drev regnet med seg.
«Det blir røft på sjøen i kveld,» bemerket Anthony.
Kommentaren virket åpenbar, men ble sagt på en merkelig, hemmelighetsfull måte, full av skjult mening. Sergius la merke til det og spurte: «Hvorfor? Hvem kjenner du som skal ut på sjøen i kveld?»
Anthony ble overrasket over det raske spørsmålet og svarte nesten nervøst: «Ingen spesielt. Hvorfor skulle jeg det?»
«Jeg vet ikke hvorfor, men jeg tror du gjør det.»
«Folk man kjenner krysser kanalen nesten hver kveld.»
"Selvfølgelig," sa Sergius likegyldig.
Han så på klokken, og igjen gikk hånden hans, for et øyeblikk, til venstre bryst. Anthony lente seg forover og begynte å snakke, etter å ha sett både blikket og gesten.
"Det er merkelig," sa han, "hvordan folk forsvinner fra livene våre—hvordan venner forsvinner, og fiender!"
"Fiender!"
"Ja. Noen ganger lurer jeg på hvilken avgang som er den tristeste. Når en venn forsvinner, er kanskje sjansen til å si 'Jeg er din venn' borte for alltid. Når en fiende forsvinner—"
"Vel, hva da?"
"Kanskje er sjansen til å si 'Jeg er ikke din fiende' borte for alltid."
"Pshaw! Predikantprat, Anthony."
"Nei, Sergius. Andre tilgir også, bortsett fra prester, og andre—inkludert prester—går også glipp av sjansen til å tilgi."
"Du er helt igjennom engelsk; jeg er bare halvt. Det er noe vilt i blodet mitt, og jeg sier—drit i tilgivelse!"
"Likevel har du tilgitt."
"Hvem?"
"Olga Mayne."
Sergius' ansikt endret seg ikke ved navnet, bortsett fra kanskje at det ble enda mer stille, blekt og kaldt.
"Olga er straffet," sa han. "Hun er ødelagt."
"Hennes ødeleggelse kan kanskje repareres."
Sergius smilte stille. "Tror du det?"
"Ja. Fortell meg, Sergius," sa Anthony med sterk alvorlighet, mens han forsøkte å holde spenningen i sjakk. "Elsket du henne?"
"Ja, jeg elsket henne—selvfølgelig."
"Vil du alltid elske henne?""Siden jeg ikke er foranderlig, antar jeg at jeg vil det."
Anthonys tynne, ivrige ansikt lyste opp; en glød av varme kom i øynene og kinnene hans.
"Da vil du vel at hennes ødeleggelse skal repareres."
"Ville jeg det?"
"Det må du, hvis du elsker henne."
"Hvordan kan det repareres?"
"Gjennom hennes ekteskap med—Vernon."
Anthonys stemme vaklet før han sa etternavnet, og øynene hans lyste av engstelig håp. Han så på Sergius som om han ventet en eksplosjon av følelser. Champagnen—som var uvanlig for ham siden han hadde begynt å følge ordre—gav en vill kant til de intense følelsene hans. Han antok at vennens indre uro måtte være enda større enn hans egen. Men han, som trodde han forstod, hadde ingen anelse om den kalde, iskalde rasen Sergius levde i, isolert av selve styrken i følelsene sine.
Så ble han forbløffet da Sergius svarte med uforminsket ro: "Å, med Vernon—den sjarmerende moteeksperten, som de sier alltid går med lavendelfargede hansker? Tror du det ville være en god idé?"
"Bra? Det sier jeg ikke. Jeg sier—slik verden er nå—at det er den eneste muligheten. Han forårsaket hennes fall. Han burde gifte seg med henne."
"Og jeg?"
Anthony rakte ut hånden for å ta sin venns hånd, men Sergius tok opp champagneglasset sitt og unngikk gesten.
"Du kan ikke bety noe for henne nå, Serge," sa Anthony, stemmen skjelvende av medfølelse.
"Tror du det? Det kan jeg kanskje."
"Hva?"
"Ikke hennes ektemann, ikke hennes elsker, ikke hennes venn."
"Hva, da?"
Sergius unngikk spørsmålet. "Du vil at hun skal slå seg til ro med Vernon i Phillimore Place? Spille kona til hans edle ektemann? Vel, jeg vet at det har vært snakk om det, som jeg nevnte i går."
Klokken slo ti. Anthony la merke til at Sergius, til tross for sin ro, ikke ga noen oppmerksomhet til klokkeslaget. Dette nye temaet hadde vært Anthonys våpen, og han hadde brukt det desperat—kanskje ikke forgjeves.
"Ja, som du fortalte meg i går."
"Og det virker riktig for deg?"
"Det virker som den eneste muligheten nå."
"Det er vanligvis flere muligheter enn én i enhver situasjon."
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 9 / 14
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Siden jeg ikke er foranderlig, antar jeg at jeg vil det."
Anthonys tynne, ivrige ansikt lyste opp; en glød av varme kom i øynene og kinnene hans.
"Da vil du vel at hennes ødeleggelse skal repareres."
"Ville jeg det?"
"Det må du, hvis du elsker henne."
"Hvordan kan det repareres?"
"Gjennom hennes ekteskap med—Vernon."
Anthonys stemme vaklet før han sa etternavnet, og øynene hans lyste av engstelig håp. Han så på Sergius som om han ventet en eksplosjon av følelser. Champagnen—som var uvanlig for ham siden han hadde begynt å følge ordre—gav en vill kant til de intense følelsene hans. Han antok at vennens indre uro måtte være enda større enn hans egen. Men han, som trodde han forstod, hadde ingen anelse om den kalde, iskalde rasen Sergius levde i, isolert av selve styrken i følelsene sine.
Så ble han forbløffet da Sergius svarte med uforminsket ro: "Å, med Vernon—den sjarmerende moteeksperten, som de sier alltid går med lavendelfargede hansker? Tror du det ville være en god idé?"
"Bra? Det sier jeg ikke. Jeg sier—slik verden er nå—at det er den eneste muligheten. Han forårsaket hennes fall. Han burde gifte seg med henne."
"Og jeg?"
Anthony rakte ut hånden for å ta sin venns hånd, men Sergius tok opp champagneglasset sitt og unngikk gesten.
"Du kan ikke bety noe for henne nå, Serge," sa Anthony, stemmen skjelvende av medfølelse.
"Tror du det? Det kan jeg kanskje."
"Hva?"
"Ikke hennes ektemann, ikke hennes elsker, ikke hennes venn."
"Hva, da?"
Sergius unngikk spørsmålet. "Du vil at hun skal slå seg til ro med Vernon i Phillimore Place? Spille kona til hans edle ektemann? Vel, jeg vet at det har vært snakk om det, som jeg nevnte i går."
Klokken slo ti. Anthony la merke til at Sergius, til tross for sin ro, ikke ga noen oppmerksomhet til klokkeslaget. Dette nye temaet hadde vært Anthonys våpen, og han hadde brukt det desperat—kanskje ikke forgjeves.
"Ja, som du fortalte meg i går."
"Og det virker riktig for deg?"
"Det virker som den eneste muligheten nå."
"Det er vanligvis flere muligheter enn én i enhver situasjon."Igjen ble Anthony overrasket. Sergius virket å bli roligere etter hvert som Anthony ble mer opprørt, og i kveld virket han merkelig mektig, ikke bare stemningsmessig, men også intellektuelt.
"For en kvinne finnes det noen ganger bare én mulighet hvis hun skal reddes fra skam, Serge."
"Så du mener at Olga Mayne må bli Vernon sin kone, som er—"
"En feiging. Ja."
Ved ordet "feiging" så Sergius ut til å bli rykket ut av sin ro. Han så skarpt på Anthony.
"Hvorfor kaller du ham det?" spurte han. "Jeg hadde ikke tenkt å bruke det ordet."
Anthony var tydeligvis forvirret. "Det kom til meg," sa han raskt.
"Hvorfor?"
"Enhver mann som drar en jente ned er en feiging."
"Ah—det var ikke det du mente," sa Sergius.
Anthony stjal et blikk på klokken; viseren krøp forbi ti-femten. "Nei, det var det ikke," innrømmet han langsomt.
Sergius reiste seg og stod ved peisen. Han ble tydeligvis trukket inn i samtalen, noe Anthony la merke til med lettelse.
"Anthony, jeg ser at du har blitt bedre kjent med Vernon siden i går," fortsatte Sergius. "En ny forståelse av hans natur."
"Kanskje."
"Hvordan fikk du den?"
"Har det noen betydning?"
"Har du hørt noe om ham?"
"Nei."
"Da har du sett ham. Jeg mener, har du sett ham?"
Anthony stjal et blikk på klokken; den viste ti-tjue.
Anthony nølte. Han skjøv champagneflasken mot Sergius, som satt på sofaen nær peisen.
"Nei. Jeg vil ikke ha mer. Hvorfor vil du ikke svare meg, Anthony?"
"Jeg har alltid ment at Vernon var en feiging. Måten han behandlet deg på beviser det. Han var – eller så ut til å være – din venn. Han så at du var dypt forelsket i – i Olga. Han valgte å ødelegge henne etter at han visste om din kjærlighet. Hvem andre enn en feiging kunne oppføre seg slik?"
En mørk utålmodighet kom til syne i Sergius' øyne. "Du blander svik med feighet, og gjør det på uærlig vis. Du har møtt Vernon."
Anthony stoppet opp, så sa han: "Ja, det har jeg."
"Ved en tilfeldighet, selvfølgelig. Hvorfor snakket du med ham?"
"Fordi jeg mente jeg burde gjøre det."
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 10 / 14
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Igjen ble Anthony overrasket. Sergius virket å bli roligere etter hvert som Anthony ble mer opprørt, og i kveld virket han merkelig mektig, ikke bare stemningsmessig, men også intellektuelt.
"For en kvinne finnes det noen ganger bare én mulighet hvis hun skal reddes fra skam, Serge."
"Så du mener at Olga Mayne må bli Vernon sin kone, som er—"
"En feiging. Ja."
Ved ordet "feiging" så Sergius ut til å bli rykket ut av sin ro. Han så skarpt på Anthony.
"Hvorfor kaller du ham det?" spurte han. "Jeg hadde ikke tenkt å bruke det ordet."
Anthony var tydeligvis forvirret. "Det kom til meg," sa han raskt.
"Hvorfor?"
"Enhver mann som drar en jente ned er en feiging."
"Ah—det var ikke det du mente," sa Sergius.
Anthony stjal et blikk på klokken; viseren krøp forbi ti-femten. "Nei, det var det ikke," innrømmet han langsomt.
Sergius reiste seg og stod ved peisen. Han ble tydeligvis trukket inn i samtalen, noe Anthony la merke til med lettelse.
"Anthony, jeg ser at du har blitt bedre kjent med Vernon siden i går," fortsatte Sergius. "En ny forståelse av hans natur."
"Kanskje."
"Hvordan fikk du den?"
"Har det noen betydning?"
"Har du hørt noe om ham?"
"Nei."
"Da har du sett ham. Jeg mener, har du sett ham?"
Anthony stjal et blikk på klokken; den viste ti-tjue.
Anthony nølte. Han skjøv champagneflasken mot Sergius, som satt på sofaen nær peisen.
"Nei. Jeg vil ikke ha mer. Hvorfor vil du ikke svare meg, Anthony?"
"Jeg har alltid ment at Vernon var en feiging. Måten han behandlet deg på beviser det. Han var – eller så ut til å være – din venn. Han så at du var dypt forelsket i – i Olga. Han valgte å ødelegge henne etter at han visste om din kjærlighet. Hvem andre enn en feiging kunne oppføre seg slik?"
En mørk utålmodighet kom til syne i Sergius' øyne. "Du blander svik med feighet, og gjør det på uærlig vis. Du har møtt Vernon."
Anthony stoppet opp, så sa han: "Ja, det har jeg."
"Ved en tilfeldighet, selvfølgelig. Hvorfor snakket du med ham?"
"Fordi jeg mente jeg burde gjøre det."Sergius virket tydelig urolig. Den dype følelsesmessige roen som hadde omhyllet ham hele kvelden, sprakk endelig; et lett nervøsitet og overfladisk irritasjon rørte seg i ham. Anthony følte en merkelig lettelse, for Sergius' beherskelse hadde tynget ham som en byrde.
"Jeg er overrasket over at du ikke knivstakk ham," sa Sergius. "Du er min venn, og han er – han er –"
"Han har påført deg en forferdelig skade. Det vet jeg. Jeg er din venn, Serge. Jeg ville gjort alt for deg."
"Likevel snakker du med den – djevelen."
"Jeg snakket med ham fordi jeg er din venn."
Sergius satte seg tungt ned, og så ut som en mann som har blitt slått og planlegger å gjengjelde hvert eneste slag med stor interesse.
"Dere prester er en gåte for meg," sa han med lav, dempet stemme. "Dere og deres veldedighet, deres vennlighet, måten dere vender det andre kinnet til på. Og måten dere viser vennskap på –" Stemmen hans ble til noe som lignet et knurr mens han stirret ned i teppet. Mellom øynene hans og gulvet så det ut som om tåken steg opp igjen, og krøllet seg mykt rundt ham. Han hørte Anthony si: "Sergius, du forstår ikke hvor godt jeg forstår deg."
Klokken hadde passert ti-tretti. Anthony pustet lettere; nå kunne han snakke åpent. Han tenkte på et tog som suste gjennom natten, gjennom landskapet mellom London og det stønnende havet i sør. Han forestilte seg et skip som gled ut av de triste dokkene, med lys som glitret, bjeller som ringte, sjømenn som ropte, og det store sukket fra en feiging som hadde unnsluppet det han fortjente. Så lo Sergius.
"Igjen, Anthony!"
"Ja. Jeg møtte ikke Vernon ved en tilfeldighet i det hele tatt."
"Hva? Du skrev til ham? Arrangerte et møte?
"
"Jeg dro til huset hans i Phillimore Place."
Sergius sa ingenting. Merkelige rynker dukket opp i det unge ansiktet hans, som ble blek og dusket. Han satt helt stille og lyttet.
"Hører du, Sergius?"
"Fortsett—når?"
"I dag. Jeg bestemte meg for å dra etter at jeg så deg i går kveld og etter at jeg så den kvinnen dø—uforberedt."
"Hva kan hun ha med dette å gjøre?"
"Mye. Nesten alt."
Anthony reiste seg, nærmest hoppende, med et ansikt som glødet av følelser og en strupe som var stram.
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 11 / 14
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
Sergius virket tydelig urolig. Den dype følelsesmessige roen som hadde omhyllet ham hele kvelden, sprakk endelig; et lett nervøsitet og overfladisk irritasjon rørte seg i ham. Anthony følte en merkelig lettelse, for Sergius' beherskelse hadde tynget ham som en byrde.
"Jeg er overrasket over at du ikke knivstakk ham," sa Sergius. "Du er min venn, og han er – han er –"
"Han har påført deg en forferdelig skade. Det vet jeg. Jeg er din venn, Serge. Jeg ville gjort alt for deg."
"Likevel snakker du med den – djevelen."
"Jeg snakket med ham fordi jeg er din venn."
Sergius satte seg tungt ned, og så ut som en mann som har blitt slått og planlegger å gjengjelde hvert eneste slag med stor interesse.
"Dere prester er en gåte for meg," sa han med lav, dempet stemme. "Dere og deres veldedighet, deres vennlighet, måten dere vender det andre kinnet til på. Og måten dere viser vennskap på –" Stemmen hans ble til noe som lignet et knurr mens han stirret ned i teppet. Mellom øynene hans og gulvet så det ut som om tåken steg opp igjen, og krøllet seg mykt rundt ham. Han hørte Anthony si: "Sergius, du forstår ikke hvor godt jeg forstår deg."
Klokken hadde passert ti-tretti. Anthony pustet lettere; nå kunne han snakke åpent. Han tenkte på et tog som suste gjennom natten, gjennom landskapet mellom London og det stønnende havet i sør. Han forestilte seg et skip som gled ut av de triste dokkene, med lys som glitret, bjeller som ringte, sjømenn som ropte, og det store sukket fra en feiging som hadde unnsluppet det han fortjente. Så lo Sergius.
"Igjen, Anthony!"
"Ja. Jeg møtte ikke Vernon ved en tilfeldighet i det hele tatt."
"Hva? Du skrev til ham? Arrangerte et møte?
"
"Jeg dro til huset hans i Phillimore Place."
Sergius sa ingenting. Merkelige rynker dukket opp i det unge ansiktet hans, som ble blek og dusket. Han satt helt stille og lyttet.
"Hører du, Sergius?"
"Fortsett—når?"
"I dag. Jeg bestemte meg for å dra etter at jeg så deg i går kveld og etter at jeg så den kvinnen dø—uforberedt."
"Hva kan hun ha med dette å gjøre?"
"Mye. Nesten alt."
Anthony reiste seg, nærmest hoppende, med et ansikt som glødet av følelser og en strupe som var stram."Du vet ikke hvordan det er," sa han hes, "for noen med dyp religiøs tro å se en sjel gå ut i mørket og straffen, kanskje en straff som aldri tar slutt. Det er avskyelig, uutholdelig. Den kvinnen vil forfølge meg. Hennes fortvilelse vil bli hos meg for alltid. Jeg kunne ikke legge noe til den grusomheten." Han så på klokken, så tiden, og vendte seg mot Sergius med en følelse av lettelse. "Jeg kunne ikke," gjentok han, nesten med heftighet. "Så gikk jeg til Vernon."
"Hvorfor?"
"Sergius—for å advare ham."
En død stillhet senket seg; selv regnet så ut til å stanse. Så talte Sergius, stemmen hans kald som vintervann: "Jeg forstår ikke."
"Fordi du ikke vil akseptere hvor godt jeg har lært å kjenne deg—hvordan jeg kan lese din sjel."
"Min også?"
"Ja. Jeg har følt det fryktelige slaget du har lidd—tapet av Olga, hennes undergang—som om det var mitt eget. Vi snakket ikke mye før i går. Men ut fra måten du snakket på, blikket i øynene dine, det du sa og ikke sa, gjettet jeg hva som var i hjertet ditt."
"Du gjettet alt det?" Sergius stod mot peisestolen, med den ene armen strukket langs den. Fingrene hans åpnet og lukket seg rytmisk rundt en liten porselensfigur, som om de ble beveget av en slags voldsom, monoton musikk.
"Ja, mer—jeg visste det."
Sergius nikket. "Jeg forstår."
Anthony rørte ved armen hans, nærmest med ærefrykt. "Da visste jeg at du hadde tenkt å drepe Vernon. Og—måtte Gud tilgi meg—først var jeg nesten glad."
"Vel—fortsett!"
Anthony grøsset over hvor rolig og avmålt Sergius' stemme var. "Jeg—jeg—" Han stammet. "Serge, hvorfor ser du på meg slik?"
Sergius så bort uten et ord.
"For jeg hatet også Vernon—mer for det han gjorde mot deg enn mot Olga. Men Sergius, etter at du dro, tenkte jeg på det hele natten og inn i morgengryet. Jeg klarte ikke å riste av meg tanken på at du var i ferd med å begå en forferdelig forbrytelse. Jeg fikk ikke sove. Da morgenen kom, dro jeg til distriktet mitt. Det finnes kriminelle der, vet du."
"Jeg vet."
"Jeg så på dem med nye øyne, og i deres øyne så jeg deg—alltid deg. Og jeg spurte meg selv: kunne jeg bære over med at du ble en kriminell?"
"Sa du det?"
Sergius strammet grepet om porselensfiguren.
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 12 / 14
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Du vet ikke hvordan det er," sa han hes, "for noen med dyp religiøs tro å se en sjel gå ut i mørket og straffen, kanskje en straff som aldri tar slutt. Det er avskyelig, uutholdelig. Den kvinnen vil forfølge meg. Hennes fortvilelse vil bli hos meg for alltid. Jeg kunne ikke legge noe til den grusomheten." Han så på klokken, så tiden, og vendte seg mot Sergius med en følelse av lettelse. "Jeg kunne ikke," gjentok han, nesten med heftighet. "Så gikk jeg til Vernon."
"Hvorfor?"
"Sergius—for å advare ham."
En død stillhet senket seg; selv regnet så ut til å stanse. Så talte Sergius, stemmen hans kald som vintervann: "Jeg forstår ikke."
"Fordi du ikke vil akseptere hvor godt jeg har lært å kjenne deg—hvordan jeg kan lese din sjel."
"Min også?"
"Ja. Jeg har følt det fryktelige slaget du har lidd—tapet av Olga, hennes undergang—som om det var mitt eget. Vi snakket ikke mye før i går. Men ut fra måten du snakket på, blikket i øynene dine, det du sa og ikke sa, gjettet jeg hva som var i hjertet ditt."
"Du gjettet alt det?" Sergius stod mot peisestolen, med den ene armen strukket langs den. Fingrene hans åpnet og lukket seg rytmisk rundt en liten porselensfigur, som om de ble beveget av en slags voldsom, monoton musikk.
"Ja, mer—jeg visste det."
Sergius nikket. "Jeg forstår."
Anthony rørte ved armen hans, nærmest med ærefrykt. "Da visste jeg at du hadde tenkt å drepe Vernon. Og—måtte Gud tilgi meg—først var jeg nesten glad."
"Vel—fortsett!"
Anthony grøsset over hvor rolig og avmålt Sergius' stemme var. "Jeg—jeg—" Han stammet. "Serge, hvorfor ser du på meg slik?"
Sergius så bort uten et ord.
"For jeg hatet også Vernon—mer for det han gjorde mot deg enn mot Olga. Men Sergius, etter at du dro, tenkte jeg på det hele natten og inn i morgengryet. Jeg klarte ikke å riste av meg tanken på at du var i ferd med å begå en forferdelig forbrytelse. Jeg fikk ikke sove. Da morgenen kom, dro jeg til distriktet mitt. Det finnes kriminelle der, vet du."
"Jeg vet."
"Jeg så på dem med nye øyne, og i deres øyne så jeg deg—alltid deg. Og jeg spurte meg selv: kunne jeg bære over med at du ble en kriminell?"
"Sa du det?"
Sergius strammet grepet om porselensfiguren."Ja. Jeg bestemte meg nesten da for å gå til Vernon med en gang og fortelle ham det jeg mistenkte—det jeg virkelig visste."
Klokken slo elleve. Anthony hørte det; Sergius gjorde det ikke.
"Så gikk jeg for å sitte hos den elendige kvinnen. Jeg hadde allerede bestemt meg for hva jeg skulle gjøre. Jeg tenkte ennå ikke på Vernon, bare på deg.
Jeg brydde meg ikke om han levde eller døde; jeg ville bare redde deg, min venn, fra mord. Men da kvinnen døde, følte jeg det annerledes. Min beslutning ble styrket; jeg måtte redde ikke bare deg, men også ham. Han var ikke klar til å dø."
Anthony skalv av følelser. Sergius forble rolig og holdt fortsatt porselensfiguren.
"Så—så dro jeg til ham, Sergius."
"Ja."
"Da jeg kom, hadde han nettopp mottatt ditt brev, der du skrev at du tilgav ham, at du ville komme i kveld etter klokken åtte for å fortelle ham det personlig og oppfordre til ekteskap med Olga. Etter at han hadde lest det—jeg forklarte det for ham—så jeg hans sanne feighet. Hans redsel var ynkelig, avskyelig. Han bønnfalt om min hjelp og hoppet til ved hver lyd."
"I kveld vil han sove trygt, Anthony."
"I kveld er han borte. I morgen er han til sjøs."
Sergius hørte vinden igjen og forsto endelig Anthonys tidligere bemerkning om havet.
Plutselig beveget han seg og åpnet fingrene. Porselensfiguren smuldret til blått og hvitt støv på peishyllen.
"Nei—det er for sent, Sergius. Han dro klokken elleve."
Sergius sto urørlig.
"Kom du i kveld for å holde meg her til han var trygg?"
"Ja."
"Det er derfor du—" Han stoppet.
"Det er derfor jeg kom. Det er derfor jeg brøt løftet mitt. Jeg tenkte at vin—noe som helst—kunne hindre deg i å begå denne forbrytelsen. Og Sergius, tenk: å drepe Vernon ville aldri gjenopprette Olgas rykte. Også det drev meg på rett vei, selv om jeg knapt innså det før nå."
Sergius sa, som om det var et svar: "Så du har forstått meg!"
"Ja, Sergius. Vennskap betyr noe. La oss takke Gud—ikke bare for at han er trygg, men for at du er trygg—og for at Olga—"
"Hysj! Har hun dratt av sted med ham?"
"Hun skal møte ham. Han har sverget å gifte seg med henne."
Sergius' hånd beveget seg mot venstre bryst. Anthonys blikk var rettet mot ham.
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 13 / 14
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ja. Jeg bestemte meg nesten da for å gå til Vernon med en gang og fortelle ham det jeg mistenkte—det jeg virkelig visste."
Klokken slo elleve. Anthony hørte det; Sergius gjorde det ikke.
"Så gikk jeg for å sitte hos den elendige kvinnen. Jeg hadde allerede bestemt meg for hva jeg skulle gjøre. Jeg tenkte ennå ikke på Vernon, bare på deg.
Jeg brydde meg ikke om han levde eller døde; jeg ville bare redde deg, min venn, fra mord. Men da kvinnen døde, følte jeg det annerledes. Min beslutning ble styrket; jeg måtte redde ikke bare deg, men også ham. Han var ikke klar til å dø."
Anthony skalv av følelser. Sergius forble rolig og holdt fortsatt porselensfiguren.
"Så—så dro jeg til ham, Sergius."
"Ja."
"Da jeg kom, hadde han nettopp mottatt ditt brev, der du skrev at du tilgav ham, at du ville komme i kveld etter klokken åtte for å fortelle ham det personlig og oppfordre til ekteskap med Olga. Etter at han hadde lest det—jeg forklarte det for ham—så jeg hans sanne feighet. Hans redsel var ynkelig, avskyelig. Han bønnfalt om min hjelp og hoppet til ved hver lyd."
"I kveld vil han sove trygt, Anthony."
"I kveld er han borte. I morgen er han til sjøs."
Sergius hørte vinden igjen og forsto endelig Anthonys tidligere bemerkning om havet.
Plutselig beveget han seg og åpnet fingrene. Porselensfiguren smuldret til blått og hvitt støv på peishyllen.
"Nei—det er for sent, Sergius. Han dro klokken elleve."
Sergius sto urørlig.
"Kom du i kveld for å holde meg her til han var trygg?"
"Ja."
"Det er derfor du—" Han stoppet.
"Det er derfor jeg kom. Det er derfor jeg brøt løftet mitt. Jeg tenkte at vin—noe som helst—kunne hindre deg i å begå denne forbrytelsen. Og Sergius, tenk: å drepe Vernon ville aldri gjenopprette Olgas rykte. Også det drev meg på rett vei, selv om jeg knapt innså det før nå."
Sergius sa, som om det var et svar: "Så du har forstått meg!"
"Ja, Sergius. Vennskap betyr noe. La oss takke Gud—ikke bare for at han er trygg, men for at du er trygg—og for at Olga—"
"Hysj! Har hun dratt av sted med ham?"
"Hun skal møte ham. Han har sverget å gifte seg med henne."
Sergius' hånd beveget seg mot venstre bryst. Anthonys blikk var rettet mot ham."Ah, ja, Sergius," utbrøt Anthony. "Legg bort den forbannede tingen. Nå kan den aldri ødelegge livet ditt eller min fred."
Sergius trakk revolveren sakte ut. Tåken steg opp rundt ham igjen, men nå var den ikke lenger hvit; den var skarlagen.
Et skudd lød. Anthony falt uten et ord, uten et skrik.
Så bøyde Sergius seg ned og lyttet til stillheten fra vennens hjerte—den lange stillheten fra mannen som hadde grepet inn.
# book_id: global-gutenberg-translation-4f56087232384bbcadbbba11c511a29a
# book_title: Mannen som grep inn
# chapter_id: 1-mannen-som-grep-inn
# chapter_title: Mannen som grep inn
# book_page: 14 / 14
# chapter_page: 14
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose
"Ah, ja, Sergius," utbrøt Anthony. "Legg bort den forbannede tingen. Nå kan den aldri ødelegge livet ditt eller min fred."
Sergius trakk revolveren sakte ut. Tåken steg opp rundt ham igjen, men nå var den ikke lenger hvit; den var skarlagen.
Et skudd lød. Anthony falt uten et ord, uten et skrik.
Så bøyde Sergius seg ned og lyttet til stillheten fra vennens hjerte—den lange stillheten fra mannen som hadde grepet inn.
BokRobot
BokRobot brings together books and fairy tales to read and explore. Discover a growing collection, or create books and fairy tales of your own.