Gideon

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 1 / 17
# chapter_page: 1
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Huset, som hade lyssnat uppmärksamt på varje ord, bröt ut i skratt och skakades av en stormande salva av applåder.

Gideon böjde sig djupt, grinande, och gjorde med säker hand komiska vinkningar åt höger och vänster. Men när skrattet och applåderna tilltog, skakade han på huvudet och signalerade tyst att ridån skulle gå ner. Han hade svarat på många encores, och han var en instinktiv artist. Det var en del av drivkraften bakom hans fåfänga att hans publik aldrig fick nog av honom. Dramatisk känsla och en naturlig fallenhet för framförandet satt i honom med modersmjölken; kvaliteter som den skarpsinnige Felix Stuhk, hans manager och jublande upptäckare, kände igen och visligen litade på. Offstage bevakades Gideon som ett barn och en känslig investering, men väl bakom rampen fick han lov att gå sin egen triumferande väg.

Det var föga förvånande att Stuhk ansåg sig vara en av de skickligaste managerna i branschen; hans smala, blårakade ansikte var ständigt utmejslat i leenden av självbelåten självgratulation. Han blev snabbt rik, och det fanns ljusa utsikter till ännu större triumfer, med proportionellt större belöningar. På bara sex korta månader hade han gjort Gideon till en nationell kändis, en huvudattraktion, en stjärna av allra högsta rang på vaudevillehimlen. Eller åtminstone hade han hjälpt till att göra honom till allt detta; han hade bokat honom flitigt och gett honom hans chans. Visst hade Gideon gjort resten; Stuhk var precis lika beredd som någon annan att ge Gideon äran för hans förmåga. Men trots allt var det han, Stuhk, som var upptäckaren, den teaterns Columbus som hade modet och visionen.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 2 / 17
# chapter_page: 2
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

En numera legendarisk attack av halsfluss hade drivit honom till Florida, där Gideon hade anställts för att fördriva hans konvalescens och guida honom över de intrikata grunden i den långa lagunen som kallades Indian River på jakt efter olika fiskarter. De dagar då fiskarna var motvilliga lockades Gideon in i konversation, och gradvis in i berättande och återgivandet av det som verkade humoristiskt och underhållande för honom. Till slut hade Felix, med den vaga idén som växte sig allt större inom honom, en dag övertalat sin båtförare att dansa på brädorna på en lång brygga där de hade stannat för lunch. Där, i ett plötsligt kristalliserande av härligheten, tog den vaga idén konkret form och blev den stora inspirationen bakom Stuhks karriär.

Gideon hade kommit att betyda lika mycket för vaudeville som Uncle Remus för litteraturen: det fanns en särskild dygd i hans enkla framtoning. Hans konstnärskap var medfött och naturligt. Han älskade en bra historia och berättade den med sin egen känsla för den glädjefyllda stunden, något som ingen träning hade kunnat lära honom. Han njöt alltid av sin berättelse och av att få berätta den. Berättelserna förlorade aldrig sin tjusning, oavsett hur ofta de återberättades; tiden kunde inte dämpa historiernas humor. Precis som han hade skrikit, gurglat och skrattat åt det roliga i situationerna när han var ensam, eller när han höll ett anförande inför män, kvinnor och barn av samma hudfärg som han själv, så skrek, gurglade och skrattade han högt, från mullrande skratt till musikaliskt falsett när han stod inför de vidsträckta raderna av ansikten i det berusande skenet från strålkastarna.

Han hade den sällsynta förmågan att förmedla sin egen glädje. När Gideon stod på scenen tyckte Stuhk om att titta ut över publikens uppmärksamma, leende ansikten, där män, kvinnor och barn, vana teaterbesökare och folk direkt från landsbygden satt med rörliga läppar och ansikten lysande av ivrig nyfikenhet och medkänsla för den svarta mannen som stoltserade med sin avslappnade, livliga gång inför dem.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 3 / 17
# chapter_page: 3
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Han är helt enkelt unik," skröt Stuhk inför förvånade lokala managers. "Unik, och det krävdes mig för att hitta honom. Där var han, en liten svart guldgruva, och alla gick förbi honom tills jag kom. Något särskilt öga? Vad? Jag antar att ni måste ge er farbror Felix beröm. Om hans hälsa håller i sig kommer vi att ha alla pengar som finns i myntverket."

Det var Felix verkliga oro – "Om hans hälsa håller i sig." Gideons hälsa övervakades som om han vore en sjuklig prins. Hans sprudlande livlighet var grunden för hans charm och framgång. Stuhk blev liksom en sorts ställföreträdande neurotik, ständigt på jakt efter symptom hos sin skyddsling; Gideons tunga, Gideons lever, Gideons hjärta var föremål för ständig, orolig uppmärksamhet. Och på senare tid – det kunde förstås vara inbillning – hade Gideon visat tecken på en viss fysisk försämring. Han åt lite mindre, hade börjat röra sig rastlöst, och, värst av allt, skrattade han mindre ofta.

Faktum var att Stuhk hade anledning att vara orolig. Det handlade inte bara om ledningens inbillning: Gideon var inte sig själv. Fysiskt sett var det inget fel på honom; han skulle ha klarat den stränga försäkringsgranskningen lika lätt som månader tidigare, när hans liv och hälsa var försäkrade för en summa som gjorde bra reklam för hans pressagent. Han var frisk i alla sina organ, men något saknades i den allmänna tonen. Gideon kände det själv och var övertygad om att en "elände", den där allomfattande nedstämdheten som var typisk för hans ras, smög sig på honom. Han hade blivit överföd, alltför överföd; han blev allt rikare, alltför rik; han fick all den beröm och smicker som hans enorma behov av bekräftelse krävde, och till och med mer.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 4 / 17
# chapter_page: 4
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Vita män sökte upp honom och höll honom i hög aktning; vita kvinnor pratade med honom om hans karriär; och vart han än gick skrev färgade kvinnor – svarta, bruna och gula flickor – till honom och uttryckte sin beundran, och viskade, när han lyssnade, om sin passion och sin beundran för honom som en hjälte. "Stadens negrer" böjde sig ner inför honom; den övre läktaren var alltid full av dem. Brev med doft av mysk, klottrade på barbariskt, "finstämt" brevpapper, strömmade in. Till och med några vita kvinnor hade, till hans fasa och förlägenhet, skrivit kärleksbrev till honom, vilka han omedelbart förstörde. Han var starkt medveten om sin position; han var stolt över den. Det kunde finnas "folk som är galna i huvudet", men han hade förnuft nog att komma ihåg. I månader hade han levt i en himmel av tillfredsställd fåfänga, men till slut började hans aptit att avta.

Han var mätt; hans själ längtade efter att torka av sig den andliga munnen med baksidan av en andlig hand och vara färdig med det. Hans ansikte, nu när ridån hade gått ner och han lämnade scenen, var sorgset, nästan dystert.

Stuhk mötte honom oroligt i kulisserna och följde honom till hans omklädningsrum. Plötsligt kände Gideon sig trött på Stuhk.

"Är det något på tok, Gideon? Känner du dig inte sjuk eller något sådant?"

"Nej, herr Stuhk; nej, så är det. Jag känner mig bara inte särskilt pigg, det är allt."

"Men vad är det – är det något som bekymrar dig?"

Gideon satt dystert framför sin spegel.

"Misteh Stuhk," sa han till slut, "jag har funderat över det här, och jag börjar få för mig att jag behöver en ordentlig fläskkotlett. Det låter kanske dumt, jag vet, men det verkar som om en god fläskkotlett, stekt precis på rätt sätt, skulle kunna bidra avsevärt till att skingra den här eländiga känslan som kryper och slingrar sig runt i min själ."

Stuhk skrattade. "Fläskkotlett, va? Är det det bästa du kan komma på? Jag förstår vad du menar, dock. Jag har länge tänkt att du börjar bli lite övertränad. Vad du behöver är—låt mig se—ja, en fin flaska vin. Det är lösningen; det kommer att lätta upp stämningen och inte göra dig någon skada. Jag följer med dig. Har du någonsin druckit champagne, Gideon?"

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 5 / 17
# chapter_page: 5
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Gideon ansträngde sig för att vara artig. "Ja, sir, jag har druckit champagne, och det är onekligen en trevlig sorts dryck; men, Misteh Stuhk, sir, jag vill inte ha någon av de där finare sorterna i kväll, och om ni inte har något emot det, skulle jag hellre gå runt i stan ensam, eller kanske äta den där fläskkotletten tillsammans med någon annan svart man, om jag kan hitta någon som inte är en av de där värdelösa negrerna från Carolina. Tror ni att ni skulle kunna låta mig få lite pengar i kväll, Misteh Stuhk?"

Stuhk tänkte snabbt. Gideon hade verkligen arbetat hårt, och han var inte en alkoholist. Om han ville vandra runt i stan ensam, var det ingen skada med det. Surheten syntes fortfarande i det svarta ansiktet; Gud vet vad han kunde göra om han plötsligt vägrade. Stuhk tyckte att det var klokt att samtycka med behag.

"Bra!" sa han. "Skynda dig. Hur mycket behöver du? Hundra?"

"Hur mycket får jag?"

"Ungefär tusen, Gideon."

"Ja, jag skulle gärna vilja ha femhundra av dem, om det är okej för dig."

Felix visslade. "Femhundra? Fläskkotletter måste vara dyra nu för tiden. Du vill väl inte gå runt med alla de pengarna, eller hur?"

Gideon svarade inte; han såg mycket dyster ut. Stuhk skyndade sig att muntra upp honom. "Naturligtvis kan du få vad du vill. Vänta en minut, så ska jag ordna det åt dig."

"Jag slår vad om att den där negrern tänker köpa sig en ring eller något sådant," funderade han medan han gick för att hitta den lokala chefen och Gideons pengar.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 6 / 17
# chapter_page: 6
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Men Stuhk hade fel. Gideon hade ingen avsikt att köpa en ring. För den delen hade han redan flera som var fullt tillfredsställande. De hade storlek, glans och lyster, all den briljans som en diamantring behöver, och för ingen av dem hade han betalat mycket mer än fem dollar. Han var välförsedd med smycken som han fann tillfredsställande. Hans nuvarande behov var konkret, om än vagt: han önskade sig en förmögenhet i fickan, ett rejält, påtagligt bevis på sin mirakulösa framgång. Allt sedan Stuhk hade hittat honom hade livet haft en overklig karaktär för honom. Hans Monte Cristo-liknande rikedomar var alltför mycket som en sagolik skatt, funnen i en dröm; pengar som inte kunde spenderas utan risk för att vakna. Han hade vant sig vid att förvara dem runt omkring sig, så att han i vilken ficka han än stack ner handen skulle kunna hitta en rulle med skarpa, verklighetsbevisande sedlar.

Han tyckte om sina sedlar i alla valörer, några så stora att de på ett utsökt sätt förbluffade fantasin, andra charmiga genom sitt antal och sin skarpa kvalitet – det värdiga orangefärgade pappret som tillhörde en man med en trygg ställning, och de knastrande gröna sedlarna vars design gav helheten en känsla av verklighet. Han hade en särskild förkärlek för gravyrer av president Lincoln, den särskilde räddaren och beskyddaren av hans ras. Dessa femhundra dollar lade han till en obestämd summa på omkring två tusen, som ett extra skydd mot en växande dysterhet. Han ville stärka sitt sjunkande mod med ägandets glada vin, och han var glad, när pengarna kom, över att de var förpackade i en elastiskt lindad rulle som var så rejäl att den kändes behagligt obekväm i hans ficka när han lämnade sin manager.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 7 / 17
# chapter_page: 7
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

När han vände in på den strålande upplysta gatan från den dystra gränden vid scenens ingång, stannade han till för att titta på sitt eget namn, skrivet med tre fot höga röda bokstäver, framför teaterns dörrar. Han kunde läsa, och den stora, blockiga typen gladde honom alltid. "DENNA VECKA: GIDEON." Det var allt. Ingen av de överdådiga lovorden eller de överdrivna beskrivningarna som gavs åt mindre framgångsrika artister. Han mindes att han hade presenterats som "GIDEON, Amerikas främsta inhemske komiker", en titel som var både en skryt och en utmaning. Det behovet tillhörde nu det förflutna, för han var en nationell ikon; varje förklarande kvalifikation skulle ha varit en förolämpning mot allmänhetens intelligens. För världen var han bara "Gideon"; det räckte. Det gav honom glädje, när han strosade längs, att se meddelandet upprepat på skyltar i fönster och på reklamtavlor.

Nu kom han till ett fönster framför vilket han stannade i förtjusad förundran. Det var inget stort fönster; för en förbipasserandes vardagliga öga fanns det föga som väckte uppmärksamhet.

Om dagen lyste det upp den lilla butikslokalen tillhörande en liten pappershandlare, som kompletterade sin magra affärsverksamhet med ett underagentur för järnvägs- och ångfartygsbolag. Men i kväll verkade detta fönster vara ramen för ett under av slumpen. På den breda, dammiga fönsterbrädan inuti stod två kort: det vänstra var hans egen, med rödskrivna meddelanden för veckan; det högra — åh, underverkens värld! — var en fotogravyr av just den sträcka av Floridas inre kust som Gideon kände bäst, som var hans hem.

Där var Indian River, som böljade lugnt i fullt solljus, palmetträd som lutade sig över vattnet, palmetträd som stod som oregelbundna vakter längs den låga, revliknande ön som sträckte sig bort utanför bilden. Där var det gigantiska, ensamma trädet som han kände väl, och, ja — han kunde precis urskilja det — där var hans egen lilla, fallfärdiga brygga, som böljande, likt en långbent, vankande larv, sträckte sig ut från den branta, eroderade coquina-kusten och in i det djupa vattnet.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 8 / 17
# chapter_page: 8
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Först trodde han att denna bild av hans hem var något nytt och raffinerat påhitt av hans pressagent. Hans namn på ena sidan av fönstret, hans födelseort på den andra — vad kunde vara mer smakfullt passande? Så blev han skarpt besviken när han läste texten under fotogravyren. Den löd: "Tillbringa denna vinter i behagliga Florida. Kom till det eviga solskenets land. Golf, tennis, bilkörning, skytte, båtliv, fiske — det allra bästa."

Det fanns mer, men han hade inget hjärta för det; han var besviken och förvirrad. Denna bild hade ingenting med honom att göra. Det var slumpen, och ändå — vilken märklig slump! Den oroade och upprörde honom. Hans svarta, rundansikte fick djupa rynkor av förvirring. Den "elände" som hade hängt mörkt över hans horisont i veckor drabbade honom utan förvarning. Men i sin melankoliska bitterhet kände han till slut igen sin sjukdom. Det var inte champagne eller nöjen han behövde, inte ens en "po'k-chop", även om hans längtan efter den hade varit ett symptom, en famling efter ett alltför homeopatiskt botemedel: han var hemlängtan.

Lätta, barnsliga tårar kom till hans ögon och rann ner över hans skinande kinder. Han darrade förtvivlat vid en plötslig känsla av kyla och tog instinktivt tag i kragen på sin vackra, pälsklädda ulster.

Sedan, i en abrupt reaktion, skrattade han högt, så att det skarpa, musikaliska falsettoljudet skrämde förbipasserande, och i nästa ögonblick stod en liten halvcirkel av nyfikna och tittade förtrollade på när en svart man, utsökt klädd, dansade med vild, lössläppt graciösitet framför den trubbiga bakgrunden av ett något smutsigt och till synes tomt fönster. En tidningspojke kände igen honom.

Han hörde sitt namn gå från mun till mun och kom delvis till sans. Han slutade dansa och log mot dem.

"Du är Gideon, eller hur?" frågade den som upptäckt honom med vördnadsfull djärvhet.

"Jaas, _seh_," sa Gideon; "det är jag. Du har helt rätt." Han bröt ut i ett jublande skratt – det skratt som hade gjort honom berömd – och bugade sig djupt. "Gideon – helt klart hans sista uppträdande." Han vände sig om, rusade mot en förbipasserande spårvagn och hoppade ombord, fortfarande skrattande.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 9 / 17
# chapter_page: 9
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han var av naturen ärlig. I ett land med lättsinnig moral hade hans vänner ansett honom som något av en förebild; Stuhk hade aldrig haft annat än beröm för honom. Men nu sköt han avsides den etiska aspekten av sin avsikt utan ett enda bekymrat tanke. Att rymma har alltid varit en naturlig instinkt hos negern. Han tänkte med viss beklagan på den vackra garderoben han lämnade kvar, men han vågade inte återvända för att hämta den. Stuhk kunde ha återvänt till deras rum. Han fick nöja sig med tanken att han bar sina finaste kläder just då.

Spårvagnen verkade alltför långsam för honom, och som det alltid hände nu för tiden blev han igenkänd; han hörde sitt namn viskas och var medveten om beundrande blickar. Även popularitet har sina nackdelar. Han steg av framför ett stort hotell och valde en taxibil från den väntande raden, och uppmanade chauffören att köra så fort han kunde till stationen. Luta sig tillbaka i de mjuka sätena njöt han av sin självständighet, redan uppmuntrad av den skakiga hastigheten. Vid stationen gav han chauffören ett generöst dricks, mycket nöjd med sig själv och ivrig att ge andra glädje. Endast den strängaste försiktighet och en oövervinnelig vördnad för uniformen hindrade honom från att kasta sedlar till trafikpoliserna som verkade leende instämma i hans brådska.

Inga direktförbindelser avgick på flera timmar; men efter den inledande besvikelsen över det tillfälliga avbrottet beslöt han att han var nöjdare än annars. Det skulle spara honom förlägenhet. Han skulle söderut, där hans hudfärg skulle vägas tyngre än hans rykte, och på det lilla lokaltåget han valde fanns en "Jim Crow"-vagn – en vagn avsedd enbart för hans ras. Att den visade sig vara trång och rökig bekymrade honom inte alls, inte heller de beundrande komplimangerna som hans pampiga klädsel drog till sig. Ingen kände igen honom; faktum är att han av naturliga skäl togs för en förmögen spelare – en inte helt smickrande antagning. När tåget rullade iväg såg han sin privata vagn under ett bländande gatlysljus och log när han insåg att den hade lämnats kvar.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 10 / 17
# chapter_page: 10
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han tillbringade natten i ett behagligt, högljutt spel av "high-low-jack", och nästa morgon sov han djupare än han hade gjort på flera veckor, hopkrupen på en träbänk i den lådliknande stationen vid en knutpunkt i North Carolina. Expressståget skulle ha fört honom till Jacksonville på tjugofyra timmar; resan, så som han genomförde den – genom att stiga på vilket lokaltåg som helst söderut och stiga av för måltider, sömn eller nyfikenhet – fyllde fem lyckliga dagar. Sedan tog han ett nattåg och slumrade bort från Jacksonville till strax norr om New Smyrna.

Han vaknade till fullt dagsljus; vagnen var halvtom. Tåget stod på ett sidospår med nyheter om ett godstågsdåligt längre fram. Gideon sträckte på sig och tittade ut genom fönstret, och känslor grep honom. Hela vägen söderut hade regionen tyckts välkomna honom, men här var äntligen landet han kände till. Han gick ut på perrongen, kastade huvudet bakåt och sniffade in den mjuka brisen, tung av den mystiska spänningen från obrukade åkrar och den förunderliga existensen i den ursprungliga djungeln, där livet frodades oavbrutet ovanpå oavbruten förgänglighet. Den var torr av det fina dammet från öde platser och fuktig av de varma dismolnen från slumrande träsk; den verkade vibrera av fåglarnas sång, palmbladenas torra sus och det nästan ohörbara viskandet från grå mossa som smyckade de levande ekarna.

"Um-m-m", mumlade han, vänd till den, "du är precis den rätta sortens bris, du är. Du är hälsosam." Medan han fortfarande sniffade klättrade han ner till den dammiga järnvägsbanan.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 11 / 17
# chapter_page: 11
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Negrerna som hade rest med honom låg utsträckta på marken i närheten; en av dem sov med ansiktet uppåt i solljuset. Tåget hade uppenbart stått där ett tag, utan några tecken på att det skulle ge sig av inom kort. Han köpte apelsiner av en liten, böghänt svart pojke och satte sig på en stock för att äta dem, medan han lät sig höljas av njutningen. Solen var het; hans tankar var vaga och sömniga. Han var glad över att vara vid liv, glad över att vara tillbaka bland bekanta omgivningar. Längre fram i tåget promenerade vita passagerare från Pullman-vagnarna rastlöst fram och tillbaka, gick in och ut ur vagnarna, tittade på sina klockor och gestikulerade åt tjänstemän; men deras otålighet väckte inget gensvar hos honom. Vad var brådskan? Det fanns gott om tid. Det räckte att ha kommit till sitt eget land; de faktiska väggarna kring hemmet kunde vänta.

Förseningen var behaglig, med dess möjlighet till sömnig solning och som en lättnad från den smutsiga resan. Han tittade avsmakande på den orangefärgade "Jim Crow"-skylten, och en inspiration som sakta grydde svepte bort alla andra tankar inför sin egen stora och växande härlighet.

En bromsman passerade, och Gideon hoppade upp och följde efter honom. "Mister, hur länge tror ni att det här tåget kommer att stå här?"

"Omkring en timme."

Frågan var bara en formalitet. Gideon hade bestämt sig, och även om de hade sagt att de skulle ge sig av om fem minuter, skulle han inte ha ändrat sig. Han klättrade tillbaka in i vagnen för att hämta rock och hatt, och sedan smög han sig nästan i smyg ner för trapporna och in i palmettosnåret.

"Jag begick nästan mitt livs största misstag", skrattade han, "att hålla mig kvar på det där gamla tåget för alltid. Det är inte alls rätt väg för Gideon att komma hem."

Floden var inte långt borta. Han fick glimtar av dess dansande blå genom träden och styrde raka vägen mot den. Hans tunga rock låg på armen; hans tunna skor i patentläder skavde och sved, vilket krävde omvägar runt leriga partier, men han var glad.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 12 / 17
# chapter_page: 12
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Under vandringen tog hans plan form. Han skulle skaffa nya skor, gamla sådana, om pengar kunde köpa dem, och även gamla kläder. De vassa björnbären som höll på att slita sönder hans skräddarsydda kläder antydde det.

Han skrattade när en floridapärlhöna, en liten vaktel, flög upp under hans fötter; han stannade för att utbyta kärleksfulla hånord med röda ekorrar; en gång, till och med när ett välbekant, olycksbådande, torrt rasslande ljud hördes – det lilla, skarpa ljudet från en skallerorm – letade han inte efter ett vapen, utan tittade över stocken framför sig och sade med tolerant tillrättavisning:

"Nu, Misteh Rattlesnake, sköt du bara ditt eget gille. Ingen tänker trampa på dig, eller bråka med dig på något sätt överhuvudtaget. Du ligger bara där i solen och blir så fet du vill. Vänd inte dina små veckiga ögon mot Gideon. Han ska bara hem, och är inte ute efter några bråk."

Snart kom han till vattnet och, som tur var, till en grupp negerstugor, där han kunde köpa gamla kläder och, efter mycket prutande, en lång, något läckande roddbåt med ett trasigt, fårbenformat segel. Han försåg den med en kanna vatten, en stärkelsekartong med vitt majsmjöl och en bred remsa magert, tjockt bacon.

När han drev ut från stranden och satte seglet mot den lilla brisen från norr, kände han en total tillfredsställelse. Lagunens stilla vatten, som låg utan tidvatten eller strömmar i evig stillhet, krusade och glittrade i brisen och solljuset, och verkade skölja den läckande båten snabbare framåt. Mosquito Inlet öppnade sig brett framför honom; efter att ha rundat spetsen av Merritt's Island gled han in i den längsta lagunen, Indian River, som han kände bäst. Här dog vinden bort till bara ett lätt pust, som knappt rörde båten, men han rodde inte. Så länge han rörde sig var han nöjd. Han levde uppfyllelsen av sina drömmar i exil, lutad i aktern i gamla kläder, fötterna bekvämt utsträckta framför honom i trasiga skor, ena foten på en tvärbalk, den andra hängande över relingen så slappt att krusningarna sköljde över den överhängande hälen.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 13 / 17
# chapter_page: 13
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Då och då skannade han av stranden och floden efter välbekanta landmärken – en ihågkommen stubbe som visade sin knotiga grenspets, en nyligen nedfallen palmetto som ruttnade i vattnet för att läggas till på hans mentala karta. Men mestadels var hans breda, svarta ansikte vänt upp mot den blåa glansen ovanför i oavbruten betraktan; hans skarpa ögon, lysande trots sina solmuddrade ögonvitor, njöt av höjderna, följde en svärm av små blånäbbänder, ett par gräsänder eller rödhuvade änder, en skaldörrs höga cirklar, eller spridda skvadroner av hägror – vita och blå, unga och gamla – som drog förbi i solbelysta fläckar till och med mot den klara himlen.

Ofta skrattade han högt, och hans glädjerop hördes över vattnet, som ett nytt bevis på den glädje han kände inför de komedier han kände bäst. Det var lika roligt som alltid när hans båt gled in i en skock stillasittande änder; deras vilda paddlande, deras anklagande huvudrörelser och, om han kom för nära, deras plaskande flykt över vattnet, med fötter och vingar som slog i luften när de steg upp, såg ut som feta, små kvinnor som skyndade över en stadsgata med kjolarna i händerna. Pelikanerna roade honom också, sittande med pedantisk allvar på bryggstolparna eller flygande med böjd rygg tjugo fot över floden; deras värdiga flykt slutade i ett abrupt, upp-och-nedvänt stup som kastade all värdighet åt vinden i girig hast.

När mörkret till slut kom, styrde han kosan mot stranden och förtöjde vid den varma, flagnande änden av en fallen, bortglömd brygga. Här fanns en spretig apelsinlund, trasiga rader av övergivna odlingar, kämpande små träd insvepta och kvävda i grå, fladdrande mossa, som fortfarande här och var visade den gyllene glansen från frukt. Gideon hade sett många sådana platser: nybyggare som kom, röjde plats i djungeln, planterade lundar, levde i lat oberoende, och sedan av någon anledning gav sig av, medan djungeln krypte tillbaka för att återta sin uråldriga överhöghet. Platsen var kuslig med spöket av död möda, men den behagade honom.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 14 / 17
# chapter_page: 14
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Han tände en eld och lagade middag, och åt enorma mängder. Hans samvete besvärade honom inte alls; Stuhk och hans karriär verkade avlägsna, små i hans tankar, bara en bakgrund till hans absoluta tillfredsställelse. Han plockade apelsiner och åt dem med eftertanke. En stund nickade han halvsomnande vid elden, och tittade på den mörka floden där mulle, skimrande av fosforescens, hoppade upp i luften och föll ner med ett plaskande sken. Vid midnatt låg han utsträckt och sov.

En gång vaknade han. Månen hade gått upp, och en bris vinkade den hängande mossan, som viskade i det glänsande lövverket som regn som faller. Gideon satte sig upp och tittade sig omkring, rullade med ögonen åt de svarta skuggornas hotfulla hopp och dans. Hjärtat slog honom tjockt, musklerna ryckte, och natten med sina fruktansvärda skräck pulserade över honom. Namnlösa spöken tittade fram ur varje skugga, uråldriga bekanta från hans bortglömda blod. Han stönade högt av ljuvlig skräck, och snart, fortfarande ryckande, somnade han om. Det var som om något magiskt hade hänt; hans rädsla mindes århundraden av rädsla, men med det varma dagsljuset var den helt bortglömd.

Han steg upp kort efter soluppgången och gick till floden för att bada, och han dök djupt ner med en glad känsla av att befria sig från det sista främmande dammet från resan. Tillbaka på stranden förberedde han frukost med viss hast, och kände för första gången ensamhet och en längtan efter sitt folk. Han var fortfarande glad, men hans skratt ekade underligt i ensamheten. Han försökte sig på det trotsiga experimentet att skratta för dess egen skull, vilket fick honom att resa sig upp i förbluffad skräck – hans skratt ekade. När han tittade sig omkring kom ljudet igen, inte skratt utan ett undertryckt fniss. Det var mänskligt, utan tvivel. Gideons ansikte lyste av lättnad och munterhet. Han lyssnade, sedan tog han några steg mot en klunga låga palmer. Vid dess rand, med alla sinnen på helspänn, hörde han ett mjukt prasslande, ett litet skräckfyllt flämtande, det försiktiga röret av en fot.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 15 / 17
# chapter_page: 15
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Fröken", sa han försiktigt, "jag tror att ni har kommit precis lagom till frukost. Ni borde äta lite. Om ni inte är för vit för att sitta ner med en svart man."

Bladen delade sig, och ett leende ansikte, lika svart som Gideons eget, betraktade honom med blyg munterhet. "Vem är du, man?"

"Jag skulle kunna vara kung av Kongo", skrattade han, "men det är jag inte. Ni ser ju – jag är bara Gideon – till er förfogande." Han bugade sig utförligt i låtsad ödmjukhet, och iakttog hennes reaktion.

Men varken vördnad eller hänryckning lyste där. Hon upprepade namnet och lutade huvudet kokett, men det betydde uppenbart ingenting för henne. Hon testade bara hur det lät. "Gideon, Gideon. Jag kan inte minnas något sådant namn. Ni kommer nog från norr." Han var bortom ryktbarhetens räckhåll.

"Nej", sa Gideon, och visste knappt om han var glad eller ledsen. "Nej, jag bor söder om här. Vad heter ni?"

Flickan fnissade ljuvligt. "Man", sa hon, "jag har nog fått det mest löjliga namn ni någonsin har hört. De kallar mig Vashti – ert bacon brinner." Hon klev ut och sprang förbi honom för att rycka till sig stekpannan från elden.

"Vashti" – ett märkligt, förtjusande namn. Gideon följde långsamt efter, förtjust över hennes romantiska ankomst och namn; och han tyckte att hon var vacker också. Hon var knappt mer än en flicka, smal och stark, nästan lika lång som han själv. Barfota bar hon en ren, blårutig klänning i bomullstyg, snörstramt åtsittande vid den lilla midjan. Han mindes bara en enda kvinna som rörde sig lika graciöst – en av vaudeville-scenens vackra dykare.

Hon lagade frukost, medan han serverade henne med utstuderad galanthet, och visade upp sina nya, kosmopolitiska manér, kryddade sitt tal med imponerande flersylliga ord och lät måltiden omges av en strålande aura av storslagenhet, lånat från hans senaste berömmelse. Han såg att hon var nöjd med honom, och hennes öppna beundran sporrade honom till ännu mer raffinerade uppträdanden.

Han smidde vaga planer på att fördröja sin resa medan de satt och rökte och förde ett trevligt samtal, och blev irriterad när ett avbrott inträffade.

"Vashty! Vashty!" En kvinnoröst lät tunn och avlägsen. "Vashty-y! Hör du mig, mitt barn?"

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 16 / 17
# chapter_page: 16
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Vashti reste sig med ett suck. "Det är min mamma", sa hon beklagande.

"Vad bryr du dig om det?" frågade Gideon. "Låt henne skrika ett tag."

Flickan skakade på huvudet. "Mamma är en väldigt stark kvinna, och hon har en klubba ungefär lika stor som min handled." Hon tog ett steg bort och tittade sig om.

Gideon sköt sig upp på fötter. "När kommer du tillbaka? Du – du ska inte åka utan –" Han sträckte sig efter henne, men hon bara fnittrade och började gå långsamt iväg. Han rusade efter henne och tog lätt tag i hennes axel. Plötsligt kände han att han inte fick släppa henne ur sikte.

"Låt mig gå! Släpp mig, du!" Flickan skrattade fortfarande, men var tydligt orolig. Hon ryckte sig fri, bara för att bli gripen igen. Medan han kysste henne skrek hon och slog mot honom, nu verkligt skräckslagen.

Slaget träffade Gideon rakt i munnen, så hårt att han vacklade bakåt, förbluffad, och flickan flydde. Han stod ett ögonblick, osäker, medan något rörde sig inom honom. I månader hade han försiktigt undvikit kärleken; nu, med det vilda smallet från den där smällen, visste han utan att behöva resonera att han hade funnit sin kvinna.

Han rusade efter henne, sprang som han inte hade gjort på åratal, genom törnen och snår, stapplande, fallande, resande sig, utan att någonsin släppa den blåa skepnaden ur sikte, tills hon snubblade och föll, och han stod över henne och flämtade efter andan.

Han återfick andan, böjde sig ner och lyfte upp henne i sina armar. Hon skrek, slog och repade honom. Han skrattade, kände ingen smärta och tog sig försiktigt tillbaka till stranden, vadande djupt för att lossa sin båt.

Med en snabb rörelse lade han flickan i fören, stötte ifrån, klättrade ombord och gav sig ut på floden.

# book_id: global-gutenberg-translation-04a2dc049caa46dfa827e9981dd28977
# book_title: Gideon
# chapter_id: 1-gideon
# chapter_title: Gideon
# book_page: 17 / 17
# chapter_page: 17
# language: sv
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Den lätta morgonbrisen hade tilltagit, och han styrde mot mitten av floden, omedveten om de rop som nu hördes från stranden. Hans ansträngningar hade fått honom att andas snabbare, men han kände sig stark och glad. Vashti låg hopkrupen i fören, snyftande av rädsla och förtvivlan, men han försökte inte trösta henne. Han kände ingen skuld; han var helt enkelt och oresonligt nöjd. Trots sitt vänliga, lättsamma och skrattälskande väsen såg han inget orimligt i detta plötsliga våld. Han strålade av lycka; han skulle föra hem en fru. Den blinda tumultet kring tillfångatagandet var över; en stor ömhet hade gripit honom.

Den läckande båten kastade och dansade i snabb extas; små vågor glittrade i solen, slog mot sidorna, kastade upp små krusningar mot den medvind som blåste och skapade handfullar av skum. Gideon tog hand om den lilla segeln och återvände till rodarstolen. Snart skulle han behöva söka skydd längs den västra stranden, men han dröjde kvar mitt i floden eftersom varje kilometer förde honom närmare de bekanta stränderna som kallade på honom. Vashtis snyftningar blev tystare och upphörde; han undrade om hon sov.

Då såg han hennes ansikte lyfta sig – fortfarande glänsande av tårar. När hon lade märke till hans blick böjde hon sig lågt igen. En stänk av vatten träffade henne, och hon tittade upp och mötte hans ögon igen. Efter ett ögonblick reste hon sig, fortfarande hukad, och tog sakta sin väg nerför båten mot honom. Gideon flyttade sig åt sidan, och hon sjönk ner bredvid honom, gömde sitt ansikte i sin bomullsklädda ärm.

Gideon sträckte ut en bred hand och rörde vid hennes huvud; med ett litet stön gled hennes fingrar upp mot hans.

"Älskling", sa Gideon. "Älskling, du är väl inte arg, va?"

Hon skakade på huvudet utan att titta upp.

"Sorgar du inte över din mamma?"

Återigen skakade hon på huvudet.

"För att", sa Gideon och log ner mot henne, "jag har ingen stor klubba som hon har."

Ett mjukt, kvävt skratt kom till svar, och Vashti tittade upp och lade sitt huvud mot hans med ett litet suck av tillfredsställelse.

Gideon kände sig mycket ömsint, mycket viktig, i fred med sig själv och världen. Han rundade en utskjutande punkt och sträckte ut en svart hand, pekande.