Karma

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El joven, Ito Tatewaki, regresaba a casa tras un viaje a la ciudad de Kioto. Viajaba solo y a pie, con la mirada fija en el suelo, pues las preocupaciones pesaban sobre él y su mente estaba llena de los asuntos que lo habían llevado a Kioto. La noche lo encontró en un camino solitario, cruzando un páramo agreste. El páramo estaba sembrado de rocas y piedras, y abundaban las flores, pues era verano; aquí y allá crecía un pino oscuro con un tronco retorcido y ramas torcidas.

Tatewaki levantó la mirada y vio la figura de una mujer adelante, en el camino. Era una joven esbelta, vestida con un sencillo vestido de algodón azul. Caminaba ligera por el solitario camino, mientras el crepúsculo se profundizaba.

"Debe ser la sirvienta de alguna dama noble", dijo Tatewaki para sí mismo. "El camino es solitario y la hora es triste para una niña como ella".

Así que el joven aceleró el paso y alcanzó a la joven. "Niña", dijo muy gentilmente, "ya que caminamos por el mismo solitario camino, seamos compañeros de viaje, pues el crepúsculo pasa y pronto será de noche".

La bonita joven se volvió hacia él con ojos brillantes y labios sonrientes.

"Señor", dijo ella, "mi señora se alegrará muchísimo".

"¿Tu señora?", dijo Tatewaki.

"¡Oh, señor! Sin duda se alegrará porque usted ha venido".

"¿Porque he venido?", preguntó.

"¡Sí, sí! Ha pasado mucho tiempo", dijo la sirvienta, "pero ahora ya no pensará más en eso".

"¿No lo hará?", dijo Tatewaki. Y siguió caminando al lado de la joven, como en un sueño.

Poco después llegaron a una pequeña casa, no muy lejos de la carretera. Frente a la casa había un pequeño y bonito jardín, por el que corría un arroyo y había un puente de piedra. Alrededor de la casa y del jardín había una valla de bambú, y en la valla había una reja.

"Aquí vive mi señora", dijo la sirvienta. Y entraron al jardín por la reja.

Tatewaki llegó al umbral de la casa. Allí vio a una dama de pie, esperando.

Ella dijo: "Por fin ha llegado, mi señor, para darme consuelo".

Y él respondió: "He llegado".

Cuando dijo esto, supo que amaba a aquella dama, y que la había amado desde que el amor existía.

"¡Oh amor, amor!", murmuró él, "el tiempo no es para los que somos como nosotros".

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Entonces ella tomó su mano y juntos entraron en la casa, a una habitación con esteras blancas y una ventana redonda con celosía.

Ante la ventana había un lirio en un recipiente con agua.

Aquí los dos mantuvieron una conversación.

Y después de algún tiempo, una anciana llegó con sake en una jarra de plata; trajo copas de plata para beber y todo lo necesario. Tatewaki y la dama bebieron los "Tres Tiempos Tres" juntos. Cuando terminaron, la dama dijo: "Amor, salgamos a la luz de la luna. Mira, la noche es verde como una esmeralda...".

Así que salieron, dejando atrás la casa y el pequeño y hermoso jardín. Tan pronto como cerraron la reja, la casa, el jardín y la propia reja desaparecieron, disolviéndose en una tenue niebla, y no quedó ni rastro de ellos.

"¡Ay! ¿Qué es esto?", exclamó Tatewaki.

"Déjalo, querido amor", dijo la dama, y sonrió; "han pasado, porque ya no los necesitamos".

Entonces Tatewaki vio que estaba solo con la dama en el páramo salvaje. Los altos lirios crecían a su alrededor formando un círculo. Así que se quedaron allí toda la noche, sin tocarse, sino mirándose fijamente a los ojos. Cuando llegó el amanecer, la dama se movió y dejó escapar un profundo suspiro.

Tatewaki dijo: "Señora, ¿por qué suspiras?".

Y cuando se lo preguntó, ella desabrochó su cinturón, que tenía forma de dragón dorado con ojos translúcidos. Tomó el cinturón y lo enrolló nueve veces alrededor del brazo de su amante, diciendo: "¡Oh amor, nos separamos! Estos son los años hasta que nos volvamos a encontrar". Luego tocó los círculos dorados en su brazo.

Entonces Tatewaki gritó en voz alta: "¡Oh amor, ¿quién eres? ¡Dime tu nombre...!".

Ella dijo: "¡Oh amor!, ¿qué tienen que ver los nombres contigo y conmigo? Me voy con mi pueblo a las llanuras. No me busques allí... ¡Espera por mí!".

Y mientras hablaba, se desvaneció lentamente, volviéndose etérea como una niebla. Tatewaki se arrojó al suelo y extendió la mano para sujetar su manga, pero no pudo detenerla. Su mano se volvió fría, y él permaneció inmóvil como un muerto, en la gris madrugada.

Cuando el sol salió, se levantó.

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"Las llanuras", dijo, "las llanuras bajas... allí la encontraré". Así, con el amuleto dorado envuelto alrededor de su brazo, descendió rápidamente hacia las llanuras. Llegó al ancho río, donde vio a la gente parada en las verdes orillas. En el río flotaban barcas de flores frescas: dianthus rojos y campanillas, goldenrod y meadowsweet. La gente de las orillas del río llamó a Tatewaki:

"Quédate con nosotros. Anoche fue la Noche de las Almas. Ellas bajaron a la Tierra y vagaron por donde quisieron; el viento bondadoso las llevó. Hoy regresan a Yomi. Van en sus barcas de flores; el río las lleva. Quédate con nosotros y desearles buen camino a las Almas que se van".

Y Tatewaki gritó: "Que las Almas tengan un dulce viaje... No puedo quedarme".

Así, finalmente llegó a las llanuras, pero no encontró a su señora. No encontró nada en absoluto, sino un páramo de tumbas antiguas, cubiertas de ortigas y hierba verde ondulante.

Así que Tatewaki se fue a su propio lugar, y durante nueve largos años vivió como un hombre solitario. Nunca conoció la felicidad del hogar ni la de los pequeños niños.

"Ah, amor", dijo, "no con paciencia, no con paciencia, te espero... Amor, no retrases tu llegada".

Cuando pasaron los nueve años, estaba en su jardín la Noche de las Almas. Al levantar la mirada, vio a una mujer que se acercaba hacia él, abriéndose paso entre los senderos del jardín. Venía con paso ligero; era una joven esbelta vestida con un sencillo vestido de algodón azul. Tatewaki se levantó y habló:

"Niña", dijo muy gentilmente, "ya que recorremos el mismo solitario camino, seamos compañeros de viaje, porque el crepúsculo pasa y pronto será de noche".

La doncella se volvió hacia él con ojos brillantes y labios sonrientes:

"Señor", dijo, "mi señora se alegrará muchísimo".

"¿Se alegrará?", dijo Tatewaki.

"Ha sido un tiempo largo".

"Largo y muy agotador", dijo Tatewaki.

Así que finalmente llegó a las llanuras, pero no encontró a su señora.

"Pero ahora ya no pensarás más en eso..."

"Llévame a tu señora", dijo Tatewaki. "Guíame, porque ya no puedo ver. Sujétame, porque mis miembros me fallan. No me sueltes la mano, porque tengo miedo. Llévame a tu señora", dijo Tatewaki.

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A la mañana siguiente, sus sirvientes lo encontraron frío y muerto, acostado tranquilamente a la sombra de los árboles del jardín.

La triste historia de la hija de Yaoya

Había un cantante de baladas errante que llegó a una gran casa en Yedo, donde deseaban ser entretenidos.

"¿Quieren un baile o una canción?", dijo el cantante de baladas. "¿O debo contarles una historia?" La gente de la casa le pidió que contara una historia.

"¿Será una historia de amor o una historia de guerra?", dijo el cantante de baladas.

"Oh, una historia de amor", dijeron.

"¿Quieren una historia triste o una alegre?", preguntó el cantante de baladas.

Todos estuvieron de acuerdo en que querían escuchar una historia triste.

"Bueno, entonces", dijo el cantante de baladas, "escuchad, y os contaré la triste historia de la hija de Yaoya".

Así que contó esta historia.

Yaoya era un hombre pobre y trabajador, pero su hija era la criatura más dulce de toda Yedo. Debéis saber que era una de las cinco bellezas de la ciudad, que crecían como cinco cerezos en la época de la floración primaveral.

En otoño, los cazadores atraen a los ciervos salvajes con el sonido de la flauta. Los ciervos se dejan engañar, porque creen oír las voces de sus compañeros. Así que quedan atrapados y son abatidos. Porque lo semejante atrae a lo semejante. La juventud atrae a la juventud, la belleza a la belleza, el amor al amor. Esta es la ley, y esta ley fue la perdición de la hija de Yaoya.

Cuando hubo un gran incendio en Yedo, tan grande que más de la mitad de la ciudad quedó destruida, la casa de Yaoya también quedó en ruinas. Yaoya, su esposa y su hija no tenían techo ni lugar donde recostar la cabeza. Por eso fueron a un templo budista en busca de refugio y se quedaron allí muchos días hasta que su casa pudiera ser reconstruida. ¡Ah, la hija de Yaoya! Cada mañana, al amanecer, se bañaba en la fuente de agua limpia que había cerca del templo. Sus ojos eran brillantes y sus mejillas, coloradas. Luego se ponía su vestido azul y se sentaba a la orilla del agua para peinarse el largo cabello. Era una chica dulce y esbelta, de apenas quince años. Su nombre era O Schichi.

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"Barred el templo y los patios del templo", le ordenó su padre. "Es bueno que hagamos tanto por los buenos sacerdotes que nos dan refugio". Así que O Schichi tomó la escoba y empezó a barrer. Mientras trabajaba, cantaba alegremente, y los grises recintos del templo se volvieron brillantes.

Ahora había un joven acólito que servía en el lugar sagrado. Era gentil y hermoso. No pasaba un día sin que escuchara el canto de O Schichi; no pasaba un día sin que pusiera los ojos en ella, mientras caminaba por los antiguos patios del templo, tan ligera y esbelta.

No tardó mucho en enamorarse de ella. La juventud llama a la juventud, la belleza a la belleza, el amor al amor. Tampoco tardó ella en enamorarse de él.

Se reunían en secreto en el bosque del templo. Iban de la mano, su cabeza apoyada contra su brazo.

"¡Ah!", exclamó ella, "¡que tal cosa pueda suceder! Soy feliz e infeliz. ¿Por qué te amo, mi amado?".

"Por el poder del Karma", dijo el acólito. "Sin embargo, pecamos, oh deseo de mi corazón, pecamos gravemente, y no sé qué pueda suceder a consecuencia de ello".

"¡Ay!", dijo ella, "¿se enfadarán los dioses con nosotros, siendo tan jóvenes?".

"No puedo decirlo", dijo él, "pero tengo miedo".

Entonces los dos se abrazaron, temblando y llorando. Pero se prometieron el uno al otro para muchas existencias futuras.

Yaoya tenía su residencia en el barrio de la ciudad llamado Honjo, y pronto su casa, que había sido destruida por el incendio, fue reconstruida. Él y su esposa estaban contentos, pues decían: «Ahora podremos volver a casa».

O Schichi se cubrió el rostro con la manga y lloró amargas lágrimas.

«Hija, ¿qué te aflige?», dijo su madre.

O Schichi lloró. «¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!», gritó, y se balanceaba de un lado a otro.

«¿Por qué, doncella, qué sucede?», dijo su padre.

Todavía O Schichi lloraba. «¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!», gritó, y se balanceaba de un lado a otro.

Esa noche fue al bosque. Allí estaba el acólito, muy pálido y triste, debajo de los árboles.

«Nos separarán —gritó—, ¡oh, deseo de mi querido corazón! Los dioses están enfadados con nosotros, y somos tan jóvenes».

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«Ah —dijo él—, tenía miedo... Adiós, querida doncella, oh pequeña doncella, dulce y esbelta. Recuerda que estamos comprometidos el uno con el otro para muchas existencias».

Luego los dos se abrazaron, temblando y llorando, y se despidieron mil veces.

Al día siguiente llevaron a O Schichi a su casa en Honjo. Se volvió letárgica y apática. Se volvió blanca, blanca como la flor de trigo sarraceno. Se marchitó y se debilitó. Ya no figuraba entre las cinco bellezas de Yedo, ni era comparada con un cerezo en la época de su floración primaveral. Durante todo el día permaneció absorta en silencio. Por la noche se quedó despierta en su humilde cama.

«¡Oh! ¡Oh! —gemía—, ¡la noche es tan larga y agotadora! ¿Nunca lo volveré a ver? ¿Debo morir de anhelo? ¡Oh! ¡Oh! ¡La noche es tan larga y agotadora...!»

Sus ojos se volvieron grandes y ardían con brillo intenso.

«¡Ay, pobre doncella!», dijo su padre.

«Tengo miedo... —dijo su madre—. Perderá el juicio... Ya no llora».

Por fin O Schichi se levantó, tomó paja y la convirtió en un fajo; puso carbón en el fajo y lo colocó debajo de la galería de la casa de su padre. Luego prendió fuego a la paja y al carbón, y todo ardió alegremente. La madera de la casa de su padre se prendió y la casa quedó reducida a cenizas.

«¡Lo veré! ¡Lo veré!», gritó O Schichi, y se desmayó.

Sin embargo, toda la ciudad sabía que ella había incendiado la casa de su padre. Por eso fue llevada ante el juez para ser juzgada por su maldad.

"Hija", dijo el juez, "¿qué te hizo hacer esto?"

"Estaba enfadada", dijo ella, "lo hice por amor. Dije: 'Quemaré la casa, no tendremos dónde dormir, entonces nos refugiaremos en el templo; veré a mi amante'. Señor, no lo he visto ni oído hablar de él desde hace muchas, muchas lunas".

"¿Quién es tu amante?", dijo el juez.

Entonces ella se lo contó.

Ahora bien, según la ley de la ciudad, era una ley dura e inalterable. La pena por el crimen de la hija de Yaoya era la muerte. Solo una niña podía escapar.

"Mi pequeña sirvienta", dijo el juez, "¿tienes quizás doce años?"

"No, señor", respondió ella.

"¿Trece, entonces, o catorce? Que los dioses te envíen que tengas catorce años. Eres pequeña y delgada".

"Señor", dijo ella, "tengo quince años".

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"¡Ay, mi pobre sirvienta!", dijo el juez, "¡eres demasiado mayor!".

Así que la hicieron permanecer sobre el puente de Nihonbashi. Y contaron su historia en voz alta; la proclamaron desde los tejados para que todos la escucharan. Allí estaba ella para que todo el mundo la viera.

Durante siete días permaneció sobre el puente de Nihonbashi, encorvada bajo el resplandor del sol y la mirada de los hombres. Su rostro era blanco como la flor del trigo sarraceno. Sus ojos estaban abiertos y brillaban intensamente. Era la criatura más lamentable bajo el cielo. Los de corazón sensible lloraban al verla. Decían: "¿Es esta la hija de Yaoya, que era una de las cinco bellezas de Yedo?".

Pasados los siete días, ataron a O Schichi a un poste, amontonaron leña a su alrededor y la prendieron fuego. Pronto se levantó una espesa columna de humo.

"¡Todo fue por amor!", gritó ella con voz alta. Y cuando dijo esto, murió.

"La historia está contada", dijo el cantador de baladas. "La juventud llama a la juventud, la belleza a la belleza, el amor al amor. Esta es la ley, y esta ley fue la perdición de la hija de Yaoya".