Peter Rugg

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 1 / 13
# chapter_page: 1
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jeg hørte først om Peter Rugg sommeren 1820, da forretninger førte meg til Boston. Jeg seilte til Providence, og da jeg ankom, fikk jeg vite at alle setene i drosjen var opptatt. Jeg ble derfor tvunget til enten å vente noen timer eller akseptere et sete ved siden av kusken, som høflig tilbød det.

Jeg aksepterte, og fant snart ut at han var intelligent og pratsom. Vi hadde reist omtrent ti miles da hestene plutselig la ørene flatt mot halsene sine. «Har du en surtout med deg?» spurte kusken. «Nei,» sa jeg, «hvorfor spør du?» «Du kommer snart til å trenge en,» svarte han. «Ser du ørene til alle hestene?» «Ja, og jeg skulle akkurat til å spørre hvorfor de er sånn.» «De ser stormbringeren, og vi skal snart få se ham.» I det øyeblikket var det ikke et eneste skyformasjon synlig på himmelen. Kort tid etter dukket en liten flekk opp på veien. «Der,» sa min følgesvenn, «kommer stormbringeren. Han etterlater alltid en skotsk tåke bak seg. Jeg husker ham på grunn av mange en våt jakke. Jeg antar at den stakkars mannen lider mye selv, mer enn verden vet om.»

Om kort tid passerte en mann med et barn ved siden av seg, mens han kjørte en stor, svart hest og en forvitret vogn – som en gang var bygget som karosseri til en vogn – forbi oss i stor hastighet, tilsynelatende med en hastighet på tolv miles i timen. Han holdt tømmene fast og så ut til å forutse hestens fart. Han så nedslått ut og sendte engstelige blikk mot passasjerene, spesielt mot kusken og meg. Et øyeblikk etter at han hadde passert oss, reiste hestenes ører seg og bøyde seg fremover slik at de nesten møttes. «Hvem er den mannen?» spurte jeg. «Han ser ut til å være i store problemer.» «Ingen vet hvem han er, men personen hans og barnet er kjent for meg. Jeg har møtt ham mer enn hundre ganger, og har så ofte blitt spurt av denne mannen om veien til Boston – selv når han reiste direkte fra den byen – at jeg i det siste har nektet enhver kontakt med ham. Det er derfor han ga meg et så fast blikk.» «Men stopper han aldri noe sted?»

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 2 / 13
# chapter_page: 2
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

«Jeg har aldri opplevd at han har stoppet noe sted lenger enn for å spørre om veien til Boston; og uansett hvor han befinner seg, vil han fortelle deg at han ikke kan bli værende et øyeblikk, for han må nå Boston den kvelden.» Vi var nå på vei opp en høy bakke i Walpole, og med god utsikt over himmelen følte jeg meg tilbøyelig til å spøke med kusken fordi han tenkte på sin surtout, ettersom det ikke var et eneste skyformasjon så stort som en klinkekule å se.

"Ser du," sa han, "i retningen mannen kom fra? Det er der man skal se. Stormen møter ham aldri; den følger ham." Vi nærmet oss snart en annen høyde, og da vi var på toppen, pekte kusken mot øst, mot en liten, svart flekk omtrent på størrelse med en hatt. "Der," sa han, "er frøstormen. Vi rekker kanskje frem til Polley's før den når oss, men vandreren og barnet hans vil dra til Providence gjennom regn, torden og lyn." Og nå skyndte hestene seg, som om de var styrt av instinkt, med økende fart. Den lille, svarte skyen kom rullende over hovedveien, og den delte seg og tredoblet seg i alle retninger. Dens utseende vekket oppmerksomheten til alle passasjerene, for etter at den hadde spredt seg til et enormt omfang, ble omkretsen plutselig mer begrenset, og den ble mer kompakt, mørk og tett. Gjentatte lynblink fikk hele skyen til å ligne et uregelmessig nettverk som viste tusenvis av fantastiske bilder.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 3 / 13
# chapter_page: 3
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Kusken gjorde meg oppmerksom på en bemerkelsesverdig formasjon: Hver gang lynet slo nær midten, så han konturene av en mann som satt i en åpen vogn trukket av en svart hest. Men jeg så ingenting slikt; mannens fantasi hadde helt klart sviktet ham. Det er vanlig at fantasien maler bilder for sansene, både i den synlige og usynlige verden. I mellomtiden varslet fjernt torden om en regnskyll like i nærheten, og akkurat idet vi nådde Polley's taverna, styrtet regnet ned i strømmer. Det var snart over, og skyen beveget seg mot Providence. Noen minutter senere stoppet en respektabelt kledd mann i en vogn ved døren. Mannen og barnet i stolen hadde vekket en viss medfølelse blant passasjerene, og herren ble spurt om han hadde lagt merke til dem. Han sa at han hadde møtt dem; mannen virket forvirret og spurte etter veien til Boston, mens han kjørte i høy hastighet som om han ventet å kjøre fra uværet.

I det øyeblikket han kjørte forbi, slo et lyn direkte over mannens hode, og omga både mann og barn, hest og vogn. "Jeg stoppet," sa herren, "og trodde lynet hadde truffet ham, men hesten så bare ut til å øke farten; og så vidt jeg kunne bedømme, kjørte han like fort som tordenskyen."

"Mens denne mannen talte, kom en handelsmann med en vogn full av tinnvarer bortover, helt gjennomvåt. Da han ble spurt, sa han at han hadde møtt mannen og vognen innen to uker i fire forskjellige delstater, og hver gang hadde mannen spurt etter veien til Boston, og hver gang hadde et tordenvær som det nåværende oversvømmet vogna og varene hans, slik at tinngrytene fløt rundt. Han hadde bestemt seg for å tegne en sjøforsikring i fremtiden. Men det som mest forbløffet ham, var hestens merkelige oppførsel; lenge før han kunne se mannen i stolen, sto hesten stille midt på veien og slo ørene bakover. "Kort sagt," sa handelsmannen, "jeg ønsker aldri å se den mannen og hesten igjen; de ser ikke ut for meg som om de hørte hjemme i denne verden."

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 4 / 13
# chapter_page: 4
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Dette var alt jeg kunne finne ut på den tiden, og hendelsen ville snart ha blitt som en av de tingene som aldri har skjedutt, hadde jeg ikke, da jeg nylig sto på trappen til Bennetts hotell i Hartford, hørt en mann si: "Der går Peter Rugg og barnet hans! Han ser våt og trett ut, og er lenger fra Boston enn noen gang." Jeg var overbevist om at det var den samme mannen jeg hadde sett for mer enn tre år siden; for den som én gang har sett Peter Rugg, kan aldri senere ta feil av hvem han er. "Peter Rugg!" sa jeg. "Og hvem er Peter Rugg?" "Det," sa den fremmede, "er mer enn noen kan si nøyaktig. Han er en berømt reisende, holdt i lite aktelse av alle vertshuseiere, for han stopper aldri for å spise, drikke eller sove. Jeg lurer på hvorfor myndighetene ikke ansetter ham til å frakte posten."

"Ja," sa en tilskuer, "det er en tanke som bare er lys på én side; hvor lang tid ville det da ta å sende et brev til Boston, for så vidt jeg vet, har Peter allerede reist i mer enn tjue år for å komme dit." "Men," sa jeg, "stopper mannen aldri noe sted? Snakker han aldri med noen? Jeg så den samme mannen for mer enn tre år siden nær Providence, og jeg hørte en merkelig historie om ham. Vær så snill, sir, gi meg litt informasjon om ham." "Sir," sa den fremmede, "de som vet mest om denne mannen, sier minst."

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 5 / 13
# chapter_page: 5
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jeg har hørt det hevdet at himmelen noen ganger setter et merke på et menneske, enten som en dom eller som en prøvelse. Hvilken av disse Peter Rugg nå gjennomgår, kan jeg ikke si; derfor er jeg heller tilbøyelig til å føle medlidenhet enn til å dømme. " "Du snakker som et medmenneskelig menneske," sa jeg, "og siden du har kjent ham så lenge, ber jeg deg gi meg en beskrivelse av ham. Har utseendet hans endret seg mye i løpet av den tiden? " "Jo, det har det. Han ser ut som om han aldri har spist, drukket eller sovet; og barnet hans ser eldre ut enn ham selv, og han ser ut som om tiden har blitt revet av fra evigheten og er ivrig etter å finne et hvilested." "Og hvordan ser hesten hans ut?" sa jeg. "Hva hesten angår, ser den fetere og mer livlig ut, og viser mer livlighet og mot enn den gjorde for tjue år siden. Sist gang Rugg snakket med meg, spurte han hvor langt det var til Boston. Jeg fortalte ham at det var nøyaktig hundre miles.

'Hvorfor,' sa han, 'kan dere bedra meg slik? Det er grusomt å villede en reisende. Jeg har mistet veien; vær så snill å vise meg den korteste veien til Boston.' Jeg gjentok at det var hundre miles. 'Hvordan kan dere si det?' sa han. 'I går kveld ble jeg fortalt at det bare var femti, og jeg har reist hele natten.' 'Men,' sa jeg, 'du reiser nå bort fra Boston. Du må vende tilbake.' 'Å nei,' sa han, 'det er bare å vende tilbake! Boston flytter seg med vinden og spiller alle veier rundt kompasset. Den ene mannen sier den ligger i øst, den andre i vest; og veiskiltene også, de peiler alle feil vei.' 'Men vil dere ikke stoppe og hvile?' sa jeg; 'dere ser ut til å være våte og trette.' 'Ja,' sa han, 'det har vært dårlig vær siden jeg dro hjemmefra.' 'Stopp da, og frisk dere opp.' 'Jeg må ikke stoppe; jeg må nå hjem i kveld om mulig, selv om jeg tror dere må ha tatt feil av avstanden til Boston.'

Deretter ga han tømmene til hesten, som han med vanskeligheter holdt igjen, og forsvant i løpet av et øyeblikk. Noen dager senere møtte jeg mannen litt på denne siden av Claremont, mens han svingte seg rundt åsene i Unity, i en fart som jeg tror var på tolv miles i timen.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 6 / 13
# chapter_page: 6
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Er Peter Rugg hans egentlige navn, eller har han ved en tilfeldighet fått det navnet?" "Det vet jeg ikke, men jeg antar at han ikke vil benekte navnet sitt; dere kan spørre ham, for se, han har snudd hesten og rir denne veien." Om et øyeblikk nærmet en mørk, livlig hest seg, og den ville ha ridd forbi uten å stanse, men jeg hadde bestemt meg for å snakke med Peter Rugg, eller hvem mannen enn måtte være. Jeg gikk ut på gaten, og da hesten nærmet seg, lot jeg som jeg skulle stoppe den. Mannen trakk straks tømmene til seg. "Sir," sa jeg, "vil jeg våge å spørre om De ikke er herr Rugg? For jeg tror jeg har sett Dem før." "Jeg heter Peter Rugg," sa han. "Jeg har dessverre gått meg vill; jeg er våt og utmattet, og jeg ville være Dem takknemlig om De kunne vise meg veien til Boston." "Bor De i Boston, og i hvilken gate?" "I Middle Street." "Når forlot De Boston?" "Det kan jeg ikke si nøyaktig; det synes å være lenge siden."

"Men hvordan ble De og barnet Deres så våte? Det har ikke regnet her i dag." "Det har nettopp regnet kraftig oppe ved elven. Men jeg rekker ikke Boston i kveld om jeg blir værende her. Ville De råde meg til å ta den gamle veien eller turnpike-veien?" "Vel, den gamle veien er ett hundre og sytten miles lang, og turnpike-veien er nittisyv miles." "Hvordan kan De si det? Dere lurer meg; det er galt å spøke med en reisende; dere vet at det bare er førti miles fra Newburyport til Boston." "Men dette er ikke Newburyport; dette er Hartford." "Bedra meg ikke, sir. Er ikke denne byen Newburyport, og elven jeg har fulgt Merrimack-elven?" "Nei, sir; dette er Hartford, og elven er Connecticut-elven." Han vred hendene sine og så tvilende ut. "Har elvene også endret løp, slik som byene har byttet plass? Men se! Skyene samler seg i sør, og vi får en regnfull natt. Å, den skjebnesvangre eden!"

Han ville ikke bli værende lenger; den utålmodige hesten hans spratt av gårde, med bakflankene hevet som vinger; han så ut til å sluke alt foran seg og forakte alt bak seg.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 7 / 13
# chapter_page: 7
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Jeg hadde nå, som jeg trodde, funnet en ledetråd til Peter Ruggs historie, og jeg bestemte meg for å foreta ytterligere undersøkelser neste gang arbeidet mitt kalte meg til Boston. Kort tid etter innhentet jeg følgende opplysninger fra fru Croft, en eldre dame i Middle Street som hadde bodd i Boston de siste tjue årene. Hennes beretning er som følger: Rett ved skumringstid sist sommer stoppet en person ved døren til den avdøde fru Rugg. Fru Croft, som kom til døren, så en fremmed med et barn ved sin side i en gammel, forvitret vogn med en svart hest. Den fremmede spurte etter fru Rugg og fikk vite at fru Rugg hadde dødd i en god alder for mer enn tjue år siden. Den fremmede svarte: «Hvordan kan dere bedra meg slik? Be fru Rugg om å komme til døren.» «Sir, jeg forsikrer deg at fru Rugg ikke har bodd her de siste tjue årene; ingen bor her utenom meg, og jeg heter Betsy Croft.»

Den fremmede stoppet opp, så opp og nedover gaten og sa: «Selv om lakken er ganske falmet, ser dette ut som huset mitt.» «Ja,» sa barnet, «det er steinen foran døren som jeg pleide å sitte på for å spise brød og melk.»

"Men," sa den fremmede, "det ser ut til å være på feil side av gaten. Faktisk ser alt her ut til å være feilplassert. Gatene er alle forandret, folkene er alle forandret, byen ser forandret ut, og det merkeligste av alt er at Catherine Rugg har forlatt sin mann og sitt barn. Vennligst," fortsatte den fremmede, "har John Foy kommet hjem fra sjøen? Han dro på en lang reise; han er min slektning. Hvis jeg kunne få treffe ham, kunne han gi meg noen opplysninger om fru Rugg." "Sir," sa fru Croft, "jeg har aldri hørt om John Foy. Hvor bodde han?" "Like ovenfor her, i Orange-tree Lane." "Det finnes ingen slik gate i dette nabolaget." "Hva er det du sier til meg? Er gatene borte? Orange-tree Lane ligger ved begynnelsen av Hanover Street, nær Pemberton's Hill." "Det finnes ingen slik gate nå." "Fru, du kan ikke mene alvor! Men du kjenner utvilsomt broren min, William Rugg. Han bor i Royal Exchange Lane, nær King Street."

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 8 / 13
# chapter_page: 8
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

"Jeg kjenner ingen slik gate; og jeg er sikker på at det ikke finnes noen gate som heter King Street i denne byen." "Ingen gate som heter King Street! Hvorfor, kvinne, spotter du meg? Du kan like gjerne si til meg at det ikke finnes noen kong George. Men, fru, du ser at jeg er våt og utmattet; jeg må finne et sted å hvile. Jeg skal gå til Hart's taverna, nær markedet." "Hvilket marked, sir? For du ser ut til å være forvirret; vi har flere markeder." "Du vet at det finnes bare ett marked nær havna i byen." "Å, det gamle markedet; men ingen ved det navnet har drevet forretning der på tjue år." Her virket den fremmede forvirret og sa høyt til seg selv: "Merkelig feil; hvorfor ligner dette så mye på byen Boston! Den har absolutt en stor likhet med den; men nå forstår jeg feilen min. En annen fru Rugg, en annen Middle Street. Så," sa han, "frue, kan du vise meg veien til Boston?"

"Hvorfor, dette er Boston, byen Boston; jeg kjenner ingen annen Boston." "Boston kan det være; men det er ikke Boston der jeg bor. Jeg husker nå at jeg kom over en bro i stedet for med ferge. Vennligst, hvilken bro var det jeg nettopp kom over?"

"Det er Charles River-broen." "Jeg innser feilen min: det går en ferge mellom Boston og Charlestown; det finnes ingen bro. Å, jeg innser feilen min. Hadde jeg vært i Boston, ville hesten min ha ført meg direkte til døren min. Men hesten min viser ved sin utålmodighet at den er på et fremmed sted. Absurd at jeg skulle ha tatt feil av dette stedet og trodd det var den gamle byen Boston! Det er en mye finere by enn Boston. Den ble bygget lenge før Boston. Jeg tenker meg at Boston må ligge et stykke unna denne byen, ettersom den gode kvinnen ser ut til å være uvitende om den." Ved disse ordene begynte hesten hans å røre seg urolig og slå med forbeina mot fortauet. Den fremmede så ut til å være litt forvirret og sa: "Ingen hjem i kveld," og ga tømmene til hesten sin, gikk oppover gaten, og jeg så ham ikke mer. Det var tydelig at generasjonen som Peter Rugg tilhørte, var borte.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 9 / 13
# chapter_page: 9
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Dette var hele beretningen om Peter Rugg som jeg kunne få fra fru Croft; men hun henviste meg til en eldre mann, herr James Felt, som bodde nær henne og hadde ført en opptegnelse over de viktigste hendelsene de siste femti årene. På min forespørsel sendte hun bud etter ham, og etter at jeg hadde fortalt ham formålet med forespørselen min, fortalte herr Felt at han hadde kjent Rugg i hans ungdom, og at hans forsvinning hadde vakt en del oppsikt; men ettersom det av og til skjer at mennesker rømmer – noen ganger for å bli kvitt andre, og andre ganger for å bli kvitt seg selv – og Rugg tok med seg barnet sitt, sin egen hest og stolen sin, og ettersom det ikke så ut til at noen kreditorer gjorde noe oppstyr, gikk hendelsen snart i glemmeboken; og Rugg og hans barn, hest og stol ble snart glemt.

"Det er sant," sa herr Felt, "det vokste fram diverse historier rundt Rugg-saken, om de var sanne eller usanne vet jeg ikke; men merkelige ting har hendt i min tid, uten at det engang ble nevnt i avisen." "Sir," sa jeg,, Peter Rugg lever nå. Jeg har nylig sett Peter Rugg og hans barn, hest og stol; derfor ber jeg deg fortelle meg alt du vet eller noensinne har hørt om ham."

"Hvorfor, min venn," sa James Felt, "at Peter Rugg nå er en levende mann, det vil jeg ikke benekte; men at du har sett Peter Rugg og hans barn er umulig, hvis du mener et lite barn; for Jenny Rugg, hvis hun lever, må være minst—la meg se—Boston-massakren, 1770—Jenny Rugg var omtrent ti år gammel. Hvorfor, sir, Jenny Rugg, hvis hun lever, må være mer enn seksti år gammel. At Peter Rugg lever, er høyst sannsynlig, ettersom han bare var ti år eldre enn meg selv, og jeg ble bare åtti i mars i fjor; og jeg er like sannsynlig til å leve tjue år lenger som enhver annen mann." Her innså jeg at Mr. Felt var senil, og jeg oppgav håpet om å få noen opplysninger fra ham som jeg kunne stole på. Jeg tok avskjed med Mrs. Croft og dro til mitt bosted på Marlborough Hotel. "Hvis Peter Rugg," tenkte jeg, "har reist siden Boston-massakren, er det ingen grunn til at han ikke skulle fortsette å reise til verdens ende.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 10 / 13
# chapter_page: 10
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Hvis den nåværende generasjonen vet lite om ham, vil den neste vite enda mindre, og Peter og hans barn vil ikke ha noe fotfeste i denne verden." Om kvelden fortalte jeg om mitt eventyr i Middle Street. "Ha!" sa en av de andre i selskapet, smilende, "tror du virkelig at du har sett Peter Rugg? Jeg har hørt bestefaren min snakke om ham, som om han alvorlig trodde på sin egen historie." "Sir," sa jeg, "vær så snill, la oss sammenligne bestefarens historie om Mr. Rugg med min egen." "Peter Rugg, sir—hvis bestefaren min var til å stole på—bodde en gang i Middle Street, i denne byen. Han var en mann i komfortable kår, hadde en kone og en datter, og var allment ansett for sitt nøkterne liv og sin høflighet. Men ulykkeligvis var temperamentet hans til tider fullstendig ukontrollerbart, og da var språket hans forferdelig. I disse anfallene av raseri, hvis en dør sto i veien for ham, nølte han aldri med å sparke inn en panel.

Noen ganger kastet han hælene over hodet og landet på føttene, mens han spyttet ut eder i en sirkel; og slik var han i raseri den første som utførte en somersault, og gjorde det andre siden har lært å gjøre for fornøyelsens og pengenes skyld. En gang ble Rugg sett bite en ti-pennys spiker i to."

Den gangen bar alle, både menn og gutter, parykk; og Peter kunne i disse øyeblikkene av heftig lidenskap bli så utagerende at parykken løftet seg fra hodet hans. Noen sa at det skyldtes hans forferdelige språk; andre forklarte det på en mer filosofisk måte og sa at det skyldtes utvidelsen av hodebunnen hans, ettersom heftig lidenskap, som vi vet, får blodårene til å svelle og hodet til å utvide seg. Mens disse anfallene var over ham, hadde Rugg ingen respekt for himmel eller jord. Bortsett fra denne svakheten var alle enige om at Rugg var en god mann; for da anfallene var over, var det ingen som var så villig til å rose et rolig temperament som Peter. «En morgen sent på høsten tok Rugg, sittende i sin egen vogn med en fin, stor, rød hest, med seg datteren sin og dro til Concord. På hjemveien ble han overmannet av en voldsom storm.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 11 / 13
# chapter_page: 11
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Da det ble mørkt, stoppet han i Menotomy, nå West Cambridge, utenfor døren til en herr Cutter, en venn av ham, som oppfordret ham til å overnatte der. Da Rugg avslo å stoppe, oppfordret herr Cutter ham kraftig. «Hvorfor, herr Rugg,» sa Cutter, «stormen overvelder deg. Natten er overordentlig mørk. Din lille datter vil omkomme. Du sitter i en åpen vogn, og uværet tiltar.» «La stormen tilta,» sa Rugg med en fryktinngytende ed, «jeg skal nå hjem i kveld, tross den siste stormen, ellers må jeg aldri nå hjem!» Ved disse ordene ga han pisken til sin livlige hest og forsvant i løpet av et øyeblikk.

Men Peter Rugg kom ikke hjem den natten, heller ikke den neste; og da han ble meldt savnet, kunne han aldri spores lenger enn til herr »

Cutter er i Menotomy. "I lang tid etterpå, hver mørke og stormfulle natt, trodde Peter Ruggs kone at hun hørte lyden av en pisk, de tunge trinnene fra en hest og klirringen fra en vogn som kjørte forbi døren hennes. Naboene hørte også de samme lydene, og noen sa at de visste at det var Ruggs hest; trinnene på fortauet var fullstendig gjenkjennelige for dem. Dette skjedde så ofte at naboene etter hvert begynte å holde vakt med lykter og så den ekte Peter Rugg, med sin egen hest og stol og barnet sitt sittende ved siden av ham, passere rett forbi sin egen dør, med hodet vendt mot huset sitt, mens han gjorde sitt ytterste for å stoppe hesten, men forgjeves." Dagen etter satte vennene til fru Rugg seg fore å finne mannen og barnet hennes. De spurte ved hvert eneste vertshus og hver eneste stall i byen; men det viste seg ikke at Rugg hadde oppholdt seg i Boston.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 12 / 13
# chapter_page: 12
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ingen kunne gi noen beskrivelse av ham etter at Rugg hadde passert sin egen dør, selv om noen hevdet at klirringen fra Ruggs hest og vogn over fortauene rystet husene på begge sider av gatene. Og dette er troverdig, dersom Rugg faktisk kjørte forbi den natten; for den dag i dag vil en lastet lastebil eller en hestevogn som kjører forbi, ryste husene som et jordskjelv. Likevel holdt naboene til Rugg aldri lenger vakt. Noen av dem avfeide det hele som en vrangforestilling og tenkte ikke mer over det. Andre, av en annen oppfatning, ristet på hodet og sa ingenting. Slik ble Rugg og barnet hans, hesten og stolen snart glemt; og sannsynligvis hørte mange i nabolaget aldri et ord om saken. Det gikk faktisk et rykte om at Rugg senere ble sett i Connecticut, mellom Suffield og Hartford, idet han red gjennom landskapet i halsbrekkende fart.

Dette ga Ruggs venner anledning til å undersøke saken nærmere; men jo mer de undersøkte, desto mer forvirret ble de. Hørte de om Rugg i Connecticut den ene dagen, hørte de neste dagen at han red rundt åsene i New Hampshire; og kort tid etter ble en mann i en stol, med et lite barn, som nøyaktig passet beskrivelsen av Peter Rugg, observert i Rhode Island mens han spurte etter veien til Boston.

"Men det som hovedsakelig ga historien om Peter Rugg et preg av mystikk, var hendelsen ved Charleston-broen. Tollsamleren hevdet at noen ganger, på de mørkeste og mest stormfulle nettene, da ingen ting kunne skimtes, omtrent da Rugg var savnet, ville en hest og en vogn, med en lyd som kunne sammenlignes med en tropp av soldater, ved midnatt og i fullstendig forakt for tollavgiftene, krysse broen. Dette skjedde så ofte at tollsamleren bestemte seg for å forsøke å avsløre hemmeligheten.

# book_id: global-gutenberg-translation-9d678e35eb5b4f62865eaa6bf302d04a
# book_title: Peter Rugg
# chapter_id: 1-peter-rugg
# chapter_title: Peter Rugg
# book_page: 13 / 13
# chapter_page: 13
# language: no
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Kort tid etter, til vanlig tid, nærmet tilsynelatende den samme hesten og vognen seg broen fra Charlestown Square. Tollsamleren, som var forberedt, tok oppstilling så nær midten av broen som han våget, med en stor trestolpe i hånden; da skikkelsen passerte, kastet han stolen mot hesten, men hørte ingenting annet enn lyden av stolen som hoppet over broen. Tollsamleren hevdet neste dag at stolen hadde gått rett gjennom hestens kropp, og denne overbevisningen holdt han ved like resten av livet. Om Rugg, eller hvem personen enn var, noen gang krysset broen igjen, ville tollsamleren aldri si; og da han ble utspurt, virket han ivrig etter å unngå emnet. Og slik forblir Peter Rugg og hans barn, hest og vogn et mysterium den dag i dag." Dette, sir, er alt jeg kunne finne ut om Peter Rugg i Boston.