Die Liebesbriefe von Smith

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 1 / 11
# chapter_page: 1
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Als die kleine Näherin in der Geschichte oben in ihr Zimmer geklettert war – in die oberste Etage des großen Backsteinwohnhauses, in dem sie wohnte –, war sie völlig erschöpft. Wer nicht weiß, was eine „Etage über der obersten Etage“ bedeutet, muss bedenken, dass der menschlichen Gier keine Grenzen gesetzt sind und es auch kaum Grenzen für die Höhe von Wohnhäusern gibt. Als der Mann, dem das siebenstöckige Wohnhaus gehörte, erkannte, dass er eine weitere Etage vermieten konnte, hatte er keine Schwierigkeiten, die Hüter unserer Baugesetze davon zu überzeugen, ihm zu erlauben, eine weitere Etage auf dem Dach anzubauen – wie eine Kabine auf dem Deck eines Schiffes. Und in der südöstlichen Ecke dieser Etage befand sich die Wohnung der kleinen Näherin.

Man konnte die Spitze ihres Fensters von der Straße aus gerade noch sehen – die riesige Dachkante, die ursprünglich die Fassade abschloss und nun als ihre Fensterbank diente, verdeckte vollständig den unteren Teil der Etage über der obersten Etage.

Die kleine Näherin war noch keine dreißig Jahre alt, aber in vielen ihrer Aussehen und Gewohnheiten war sie so altmodisch, dass ich sie fast „Sempstress“ schrieb, wie es unsere Großmütter getan haben. Früher war sie auch hübsch gewesen und wäre es auch noch gewesen, wäre sie nicht dünn, bleich und ängstlich im Blick gewesen.

Heute Abend war sie völlig erschöpft, weil sie den ganzen Tag für eine Dame gearbeitet hatte, die weit oben in den „New Wards“ jenseits des Harlem River wohnte, und nach der langen Heimreise musste sie sieben Treppenstufen des Wohnhauses hinaufsteigen. Sie war sowohl körperlich als auch geistig zu müde, um die beiden kleinen Koteletts zu kochen, die sie mitgebracht hatte. Sie würde sie zum Frühstück aufheben, dachte sie. Also kochte sie sich auf dem Miniaturherd eine Tasse Tee und aß dazu ein Stück trockenes Brot. Es war zu aufwendig, Toast zu machen.

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 2 / 11
# chapter_page: 2
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Aber nach dem Abendessen gießte sie ihre Blumen. Dafür war sie nie zu müde, und die sechs Töpfe mit Geranien, die auf der Spitze des Dachgesimses die Sonne vom Süden einfingen, taten ihr bestes, um es ihr zu vergelten. Dann setzte sie sich in ihren Schaukelstuhl am Fenster und blickte hinaus. Ihr Nest war hoch über allen anderen Gebäuden gelegen, und sie konnte über die niedrigen Dächer gegenüber schauen und das andere Ende des Tompkins Square sehen, dessen spärliches Frühlingsgrün schwach durch die Dämmerung schimmerte. Das ewige Rauschen der Stadt schwebte zu ihr herauf und beunruhigte sie unbestimmt. Sie war ein Landmädchen, und obwohl sie seit zehn Jahren in New York lebte, hatte sie sich nie an dieses unaufhörliche Rauschen gewöhnt. Heute Abend spürte sie sowohl die Müdigkeit der neuen Jahreszeit als auch die Schwere körperlicher Erschöpfung. Sie war fast zu müde, um ins Bett zu gehen.

Sie dachte an den harten Tag, der nun zu Ende war, und an den harten Tag, der nach der Nacht auf dem harten, kleinen Bett kommen würde. Sie dachte an die friedlichen Tage auf dem Land, als sie in dem Dorf in Massachusetts, wo sie geboren war, Schule lehrte. Sie dachte an die hundert kleinen Beleidigungen, die sie von Leuten ertragen musste, die besser ernährt waren als erzogen. Sie dachte an die sanften grünen Felder, die sie heutzutage nur noch selten sah. Sie dachte an die lange Reise hin und zurück, die ihre Arbeit am nächsten Tag beginnen und beenden musste, und fragte sich, ob ihr Arbeitgeber wohl daran denken würde, ihr die Fahrkosten zu erstatten. Dann faßte sie sich. Sie musste an angenehmere Dinge denken, sonst würde sie nicht einschlafen können. Und da die einzigen angenehmen Dinge, an die sie denken konnte, ihre Blumen waren, blickte sie auf den Garten auf der Spitze des Dachgesimses.

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 3 / 11
# chapter_page: 3
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Ein seltsames, kratzendes Geräusch ließ sie den Blick nach unten richten, und sie sah ein zylindrisches Objekt, das im Dämmerlicht glitzerte und sich auf unregelmäßige und unsichere Weise auf ihre Blumentöpfe zubewegte. Als sie genauer hinsah, erkannte sie, dass es sich um einen Zinnteller handelte, den jemand in der nächsten Wohnung mit einem zwei Fuß langen Lineal schob. Auf dem Teller befand sich ein Stück Papier, und darauf war mit einer ungelenken, halb geformten Handschrift geschrieben:

„Porter Bitte entschuldigen Sie die Unhöflichkeit und trinken Sie ihn.“

Die Näherin erschrak entsetzt und schloss das Fenster. Sie erinnerte sich, dass im Nebenzimmer ein Mann wohnte. Sie hatte ihn sonntags auf der Treppe gesehen. Er schien ein ernster, anständiger Mensch zu sein, aber er musste betrunken sein. Sie setzte sich zitternd auf ihr Bett. Dann versuchte sie, sich zu beruhigen. Der Mann sei betrunken, das sei alles. Wahrscheinlich würde er sie nicht weiter belästigen. Und falls er es doch täte, müsse sie nur in die Wohnung von Frau Mulvaney im Hinterhaus fliehen, und Herr Mulvaney, ein äußerst respektabler Mann, der in einer Kesselfabrik arbeitete, würde sie beschützen. Da sie eine arme Frau war, die bereits zwei oder drei „Freiheiten“ ähnlicher Art entschuldigt und abgewiesen hatte, beschloss sie, sich wie eine vernünftige Näherin ins Bett zu legen, und tat es auch.

Sie wurde belohnt, denn als ihr Licht aus war, konnte sie im Mondlicht sehen, dass die Zwei-Fuß-Regel wieder auftauchte, sich mit einem gekrümmten Gelenk in den Henkel des Bechers verhakte und den Becher zurückzog.

Der nächste Tag war für die kleine Näherin ein schwerer Tag, und sie dachte kaum an das Geschehen der vorangegangenen Nacht, bis dieselbe Stunde wieder gekommen war und sie wieder an ihrem Fenster saß. Da lächelte sie bei der Erinnerung. „Armer Kerl“, sagte sie in ihrem wohltätigen Herzen, „ich bin sicher, er schämt sich jetzt furchtbar dafür. Vielleicht war er vorher noch nie betrunken. Vielleicht wusste er gar nicht, dass hier eine alleinstehende Frau war, die sich fürchten musste.“

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 4 / 11
# chapter_page: 4
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Just in diesem Augenblick hörte sie ein kratzendes Geräusch. Sie blickte hinunter. Der Zinntopf stand vor ihr, und die Zwei-Fuß-Regel zog sich langsam zurück. Auf dem Topf lag ein Stück Papier, und darauf stand:

„Porter gut für die Gesundheit macht satt“

Diesmal schloss die kleine Näherin ihr Fenster mit einem Knall aus Empörung. Die Farbe stieg in ihre bleichen Wangen. Sie dachte, sie würde sofort zum Hausmeister hinuntergehen. Dann erinnerte sie sich an die sieben Treppenstufen, und sie beschloss, den Hausmeister am Morgen aufzusuchen. Danach ging sie ins Bett und sah, wie der Becher zurückgezogen wurde, genau wie in der Nacht zuvor.

Der Morgen kam, aber irgendwie hatte die Näherin keine Lust, sich beim Hausmeister zu beschweren. Sie hasste es, Ärger zu machen – und der Hausmeister könnte denken – und – und – nun, wenn der Kerl es wieder täte, würde sie selbst mit ihm sprechen, und damit wäre die Sache geregelt.

Und so setzte sich die kleine Näherin am nächsten Abend, einem Donnerstag, an ihr Fenster und beschloss, die Angelegenheit zu klären. Und sie saß noch nicht lange da und schaukelte in dem knarrenden kleinen Schaukelstuhl, den sie aus ihrer alten Heimat mitgebracht hatte, als der Zinntopf in Sicht kam, mit einem Stück Papier darauf.

Diesmal lautete die Aufschrift:

„Vielleicht haben Sie Angst, dass ich Sie ansprechen werde Ich bin nicht so eine Art Mensch“

Die Näherin wusste gar nicht, ob sie lachen oder weinen sollte. Aber sie spürte, dass die Zeit für ein Gespräch gekommen war. Sie lehnte sich aus dem Fenster und wandte sich an den Himmel im Dämmerlicht.

„Herr – Herr – Sir – ich – würden Sie bitte Ihren Kopf aus dem Fenster strecken, damit ich mit Ihnen sprechen kann?“

Die Stille im anderen Zimmer blieb ungestört. Die Näherin zog sich zurück und errötete. Doch bevor sie sich zu einem weiteren Angriff aufraffen konnte, erschien ein Stück Papier am Ende des zwei Fuß langen Lineals.

„Wenn ich etwas sage, meine ich es Ich habe gesagt, ich würde Sie nicht ansprechen, und ich werde es auch nicht“

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 5 / 11
# chapter_page: 5
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Was sollte die kleine Näherin tun? Sie stand am Fenster und dachte lange darüber nach. Sollte sie sich beim Hausmeister beschweren? Doch das Wesen war äußerst respektvoll. Zweifellos hatte es die Absicht, freundlich zu sein. Es war sicherlich freundlich von ihm, diese Krüge mit Porter für sie zu verschwenden. Sie erinnerte sich an das letzte Mal – und das erste Mal –, als sie Porter getrunken hatte. Es war zu Hause gewesen, als sie ein junges Mädchen war, nachdem sie an Diphtherie erkrankt war. Sie erinnerte sich, wie gut es geschmeckt hatte und wie es ihr ihre Kraft zurückgegeben hatte. Und ohne auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden, was sie tat, hob sie den Krug mit dem Porter auf, nahm einen kleinen, erinnerungsvollen Schluck – zwei kleine, erinnerungsvolle Schlücke – und wurde sich ihres völligen Zusammenbruchs und ihrer Niederlage bewusst.

Nun errötete sie, wie sie es noch nie zuvor getan hatte, legte den Krug ab, schloss das Fenster und floh wie ein Reh in den Wald zu ihrem Bett.

Und als der Porter am nächsten Abend eintraf und die einfache Bitte überbrachte:

„Habt keine Angst davor Trinkt es alles“

Die kleine Näherin erhob sich, griff den Topf fest am Henkel und schüttete den Inhalt über die Erde um ihr größtes Geranienbüschchen. Sie schüttete bis zum letzten Tropfen aus, ließ dann den Topf fallen, rannte zurück, setzte sich auf ihr Bett und weinte, das Gesicht in den Händen verborgen.

„Nun“, sagte sie zu sich selbst, „du hast es geschafft! Und du bist genauso gemein, herzlos, misstrauisch und bösartig wie – wie Pusley!“

Und sie weinte, als sie an ihre eigene Herzenshärte dachte. „Er wird mir nie die Gelegenheit geben, mich zu entschuldigen“, dachte sie. Und tatsächlich hätte sie freundlich zu dem armen Mann sprechen und ihm sagen können, dass sie ihm sehr viel verdanke, aber dass er sie wirklich nicht bitten dürfe, mit ihm Porter zu trinken.

„Aber jetzt ist alles vorbei“, sagte sie zu sich selbst, als sie am Samstagabend an ihrem Fenster saß. Und dann blickte sie auf die Dachleiste und sah, wie der treue kleine Zinntopf langsam auf sie zurollte.

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 6 / 11
# chapter_page: 6
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Sie war überwältigt. Diese Tat christlicher Nachsicht war zu viel für ihre gütige Seele. Sie las die Inschrift auf dem Papier:

„Porter ist gut für Flours, aber besser für Fokes.“

Und sie hob den Topf an ihre Lippen, die nicht halb so rot waren wie ihre Wangen, und nahm einen guten, kräftigen, dankbaren Schluck.

Nach diesem ersten Schluck nippte sie in nachdenklichem Schweigen weiter, und schon bald war sie überrascht, als sie den Boden des Topfes ganz deutlich vor sich sah.

Auf dem Tisch neben ihr lagen ein paar Perlmuttknöpfe, in ein Stückchen weißem Papier eingewickelt.

Sie entrollte das Papier, glättete es und schrieb mit zitternder Hand – sie konnte sehr schön schreiben –:

„Danke.“

Das legte sie auf die Oberseite des Topfes, und im selben Augenblick erschien das gebogene, zwei Fuß lange Lineal und zog den Postwagen nach Hause.

Dann saß sie still da und genoss die warme Wärme des Porters, die ihren ganzen Körper durchdrang – eine Wärme, die ganz anders war als die unangenehme und drückende Hitze der Atmosphäre, einer Atmosphäre, die schwer von der feuchten Frühjahrsluft war.

Ein Kratzen am Zinnbecher weckte sie. Ein Stück Papier lag ihr direkt vor den Augen.

„Schönes Wachstumswetter Smith“ stand darauf.

Es ist nun unwahrscheinlich, dass es in der ganzen Vielfalt der gängigen Konversationsthemen eine einzige andere Begrüßung gegeben hat, die die Näherin zum Fortsetzen des Gesprächs hätte bewegen können. Doch diese einfache und unprätentiöse Formulierung berührte ihr ländliches Herz. Was spielte „groing weather“ für die Arbeiter in diesem Wust aus Ziegeln und Mörtel eine Rolle? Dieser Fremde musste, wie sie selbst, eine aus der Provinz stammende Seele sein, die sich nach dem neuen Grün und dem aufgewühlten, braunen Boden der Felder sehnte. Sie nahm das Papier und schrieb unter die erste Nachricht:

„Fine“

Doch das schien zu kurz geraten; also fügte sie hinzu „für“ was? Sie wusste es nicht. Am Ende, in Verzweiflung, schrieb sie „potatoes“. Das Stück Papier wurde weggenommen und kam mit einem Zusatz zurück:

„Zu neblig für Kartoffeln.“

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 7 / 11
# chapter_page: 7
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Und als die kleine Näherin dies gelesen und begriffen hatte, dass „m-i-s-t“ die Aussprache des Wortes „moist“ durch den Schreiber darstellte, lachte sie leise vor sich hin. Ein Mann, dessen Gedanken zu einem solchen Zeitpunkt ernsthaft bei Kartoffeln lagen, war kein Mann, vor dem man sich fürchten musste. Sie fand ein halbes Blatt Notizpapier und schrieb:

„Bevor ich nach New York kam, habe ich in einem kleinen Dorf gelebt, aber ich fürchte, ich weiß nicht viel über Landwirtschaft. Sind Sie Landwirt?“

Die Antwort kam:

„Ich habe schon fast alles angebaut, eine Zeit lang in Maine, Smith“

Als sie dies las, hörte die Näherin die Kirchenglocken um neun Uhr schlagen.

„Gott sei Dank, ist es schon so spät?“, rief sie aus, und sie schrieb hastig mit dem Bleistift „Gute Nacht“, schob das Papier weg und schloss das Fenster. Doch wenige Minuten später sah sie, als sie vorbeiging, ein weiteres Stück Papier auf dem Dachgesims, das im Abendwind flatterte. Darauf stand nur „Gute Nacht“, und nach einem kurzen Zögern nahm die kleine Näherin es auf und gab ihm einen Schutzplatz.

* * * * *

Danach waren sie die besten Freunde. Jeden Abend tauchte der Topf auf, und während die Näherin an ihrem Fenster daraus trank, trank Herr Smith aus dem Zwillingsgefäß an seinem Fenster; und die Notizen wurden so schnell ausgetauscht, wie es Herr Smiths frühe Schulbildung zuließ. Sie erzählten einander ihre Lebensgeschichten, und die von Herrn Smith war eine Geschichte von Reisen und Abwechslung, die er offenbar als ganz selbstverständlich ansah. Er war auf See gewesen, hatte Landwirtschaft betrieben, war Holzfäller und Jäger in den Wäldern von Maine gewesen. Nun war er Vorarbeiter in einer Holzlagerhalle am East River, und es ging ihm gut. In ein oder zwei Jahren würde er genug gespart haben, um nach Hause nach Bucksport zu gehen und sich an einem Schiffbauunternehmen zu beteiligen.

All dies kam im Laufe einer holprigen, aber abwechslungsreichen Korrespondenz zum Vorschein, in der autobiografische Details mit Überlegungen moralischer und philosophischer Art vermischt waren.

Einige Beispiele sollen einen Eindruck von Herrn Smiths Stil vermitteln:

„Ich war auf einer Reise nach Van Demens Land“

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 8 / 11
# chapter_page: 8
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Darauf antwortete die Näherin:

„Das muss sehr interessant gewesen sein.“

Doch Herr Smith ließ das Thema sehr kurz ab:

„Es hat nicht funktioniert.“

Weiter verriet er:

„Ich habe in Hongkong einen chinesischen Koch gesehen, der Pfannkuchen kochen konnte wie deine Mutter.“

„Eine Kneipe, die Rum verkauft, ist die schlimmste aller Schöpfungen Gottes.“

„Ein Bulfite ist nicht das, was er vorgibt zu sein.“

„Die Dagos sind die schlimmsten Bestien.“

„Ich bin 6 Fuß 1¾ groß, aber mein Vater war 6 Fuß 4 Zoll groß.“

Die Näherin hatte einen Winter lang Schule unterrichtet und konnte es nicht lassen, einen Versuch zu unternehmen, Herrn Smiths Rechtschreibung zu verbessern. Eines Abends schrieb sie als Antwort auf diese Mitteilung:

„Tötet man in Maine nicht üblicherweise Bären? 600 Pfund schwer.“

Doch sie gab den Versuch auf, als er antwortete:

„Ein Bär ist ein wildes Tier, ganz gleich, wie man ihn schreibt.“

Der Frühling verging, und der Sommer kam, und noch immer verschönerten der Abendtrunk und die Abendkorrespondenz den Abschluss jedes Tages für die kleine Näherin. Und der Schluck Porter versetzte sie jeden Abend in Schlaf und gewährte ihr eine ruhigere Nachtruhe, als sie sie je während ihres Aufenthalts in der lauten Stadt gekannt hatte; und außerdem begann er, ihr ein kleines „Einkommen“ zu bringen. Und dann gab ihr der Gedanke, dass sie eine Stunde angenehmer Gesellschaft vor sich hatte, irgendwie die Kraft, ihr kleines Abendessen zu kochen und zu essen, ganz gleich, wie müde sie auch war. Die Wangen der Näherin begannen, wie die Rosen im Juni zu erblühen.

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 9 / 11
# chapter_page: 9
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Und die ganze Zeit über hielt Herr Smith sein Schweigegebot unerschütterlich aufrecht, obwohl die Näherin ihn manchmal mit kleinen Ausrufen und Ausrufen verführte, auf die er hätte antworten können. Er war still und unsichtbar. Nur der Rauch seiner Pfeife und das Klirren seines Krügels, als er ihn auf die Dachsparren setzte, verrieten ihr, dass ein lebendiger, materieller Smith ihr Korrespondent war. Sie trafen sich nie auf der Treppe, denn ihre Zeiten des Kommens und Gehens stimmten nicht überein. Ein- oder zweimal passierten sie sich auf der Straße – doch Herr Smith blickte geradeaus, etwa einen Fuß über ihrem Kopf hinweg. Die kleine Näherin fand ihn einen sehr gutaussehenden Mann, mit seinen sechs Fuß und drei Vierteln und seinem dichten, braunen Bart. Die meisten Leute würden ihn als gewöhnlich bezeichnen.

Einmal sprach sie ihn an. Sie kam eines Sommerabends nach Hause, und eine Gruppe von Straßenschlägern hielt sie an und verlangte Geld, um Bier zu kaufen, wie es ihre Gewohnheit war. Bevor sie Zeit hatte, sich zu fürchten, erschien Herr Smith – von woher, wusste sie nicht –, zerstreute die Gruppe wie Spreu und packte zwei der menschlichen Hyänen an den Kragen; dann trat er ihnen mit gezielten, schweren, abwechselnden Tritten entgegen, bis sie in unaussprechlicher Qual zusammenzuckten. Als er sie davonkrabbeln ließ, wandte sie sich zu ihm und dankte ihm herzlich; nun sah sie sehr hübsch aus, mit Farbe in den Wangen. Doch Herr Smith sagte kein Wort. Er starrte über ihren Kopf hinweg, wurde rot im Gesicht, zappelte nervös, hielt aber den Mund, bis sein Blick auf einen rundlichen Teutonen fiel, der vorbeiging.

„Sag mal, Dutchy!“, brüllte er.

Der Deutsche stand fassungslos da.

„Ich habe nichts, womit ich schreiben könnte!“, donnerte Herr Smith und sah ihm in die Augen. Und dann ging der Mann seines Wortes seines Weges.

Und so ging der Sommer weiter, und die beiden Korrespondenten unterhielten sich schweigend von Fenster zu Fenster, von der freundlichen Dachkante vor den Augen der Welt da unten verborgen. Und sie blickten über die Dächer und sahen, wie das Grün des Tompkins Square mit den Monaten dunkler und staubiger wurde.

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 10 / 11
# chapter_page: 10
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Herr Smith unternahm sonntags Ausflüge in die Vororte und kam nie ohne einen Strauß Gänseblümchen oder Schwarzkümmel oder später Astern oder Goldruten für die kleine Näherin zurück. Manchmal brachte er ihr, mit einer Weisheit, die in seinem Geschlecht selten war, sogar eine ganze Pflanze mit frischem Blumenerd zum Einpflanzen mit.

Er gab ihr auch eine Spule in einer Flasche, die er, wie er schrieb, selbst „hergestellt“ hatte, sowie etwas Koralle und einen getrockneten Fliegenden Fisch, der mit seinen schwertartigen Flossen und seinen hohlen Augen etwas beängstigend anzusehen war. Zunächst konnte sie nicht einschlafen, solange dieser Fliegende Fisch an der Wand hing.

Doch an einem kühlen Septemberabend überraschte er die kleine Näherin sehr, als er diesen Brief über die Dachkante schob:

„Verehrte und geehrte Frau:

Nachdem ich lange und vergeblich eine Gelegenheit gesucht hatte, Ihnen den Ausdruck meiner Gefühle zu übermitteln, nutze ich nun das Privileg der schriftlichen Kommunikation, um Sie davon zu unterrichten, dass die Emotionen, die Sie in meiner Brust geweckt haben, eher auf eheliche Liebe und Zuneigung als auf einfache Freundschaft hindeuten.

Kurz gesagt, verehrte Frau, habe ich die Ehre, Ihnen einen Heiratsantrag zu machen, dessen Annahme mich mit überschwänglicher Dankbarkeit erfüllen und es mir ermöglichen würde, Ihnen jene schützende Fürsorge zu schenken, die die Ehepflicht zugleich zur Pflicht und zum Privileg des Mannes macht, der zu einem nicht allzu fernen Zeitpunkt diejenige zum Traualtar führen wird, deren Charme und Tugenden ausreichen sollten, ihre Flammen ohne fremde Hilfe zu entfachen.

Ich bleibe, liebe Frau, Ihr demütiger Diener und glühender Verehrer, I. Smith“

Die kleine Näherin starrte lange Zeit auf diesen Brief. Vielleicht fragte sie sich, in welchem „Ready Letter-Writer“ des letzten Jahrhunderts Herr Smith seine Form gefunden hatte. Vielleicht war sie erstaunt über die Ergebnisse seines ersten Versuchs, Satzzeichen zu verwenden. Vielleicht dachte sie an etwas anderes, denn in ihren Augen waren Tränen und auf ihrem kleinen Mund ein Lächeln.

# book_id: global-gutenberg-translation-f9d004db41e543e5824249b88ac39b87
# book_title: Die Liebesbriefe von Smith
# chapter_id: 1-die-liebesbriefe-von-smith
# chapter_title: Die Liebesbriefe von Smith
# book_page: 11 / 11
# chapter_page: 11
# language: de
# content_format: markdown
# reading_structure: unknown
# render_mode: prose

Aber es muss eine lange Zeit vergangen sein, und Herr Smith muss nervös geworden sein, denn bald darauf kam eine weitere Nachricht über die Leitung, an der die Oberkante der Dachleiste glatt abgetragen war. Darin stand:

„Wenn Sie das nicht verstehen, werden Sie mich dann heiraten?“

Die kleine Näherin griff nach einem Stück Papier und schrieb:

„Wenn ich Ja sage, werden Sie dann mit mir sprechen?“

Dann erhob sie sich, reichte ihm das Papier aus, während sie aus dem Fenster lehnte, und ihre Blicke trafen sich.