Baldur

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An einem Sommernachmittag befand sich Baldur, der Lichte und Kühne, den Menschen und Göttern lieb war, allein in seinem Palast Breidablick. Thor wandelte tief in den Tälern, seine Stirn schwer von der Sommerhitze; Frey und Gerda tummelten sich auf stillen Wassern in ihrem Wolkenblattschiff; Odin schlief zum ersten Mal auf dem Hochsitz Luftthron; eine Mittagsstille durchdrang die ganze Erde; und Baldur in Breidablick, dem weitblickenden, sonnendurchfluteten Palast, träumte einen Traum.

Nun war Baldurs Traum beunruhigend. Er wusste nicht woher noch warum, aber als er erwachte, fand er eine neue und schwere Sorge in sich. Sie war so schwer, dass Baldur sie kaum tragen konnte, doch er presste sie fest an sein Herz und sprach: „Liege dort und falle auf niemanden außer mich.“ Dann erhob er sich und schritt aus dem Glanz seiner Halle hinaus, um seine Mutter Frigga zu suchen und ihr zu erzählen, was geschehen war. Er fand sie in ihrem Kristallsalon, ruhig und freundlich, bereit zuzuhören. Er trat auf sie zu, die Hände auf sein Herz gepresst, legte sich ihr zu Füßen und seufzte.

„Was ist los, lieber Baldur?“, fragte Frigga sanft.

„Ich weiß es nicht, Mutter“, antwortete er. „Ich weiß nicht, was los ist, aber ich habe einen Schatten in meinem Herzen.“

„Nimm ihn heraus, mein Sohn, und lass mich ihn ansehen“, erwiderte Frigga.

„Aber ich fürchte, Mutter, wenn ich das tue, wird er die ganze Erde bedecken.“

Da legte Frigga ihre Hand auf das Herz ihres Sohnes, um die Form des Schattens zu fühlen. Ihre Stirn verdunkelte sich, als sie ihn fühlte; ihre Lippen wurden blass, und sie rief aus: „Oh! Baldur, mein geliebter Sohn! Der Schatten ist der Schatten des Todes!“

Da sprach Baldur: „Ich werde tapfer sterben, meine Mutter.“

Aber Frigga antwortete: „Du wirst überhaupt nicht sterben, denn ich werde heute Nacht nicht schlafen, bis mir alles auf Erden geschworen hat, dass es dich weder töten noch verletzen wird.“

So stand Frigga auf und rief zu sich alles auf Erden, was Macht hatte zu verletzen oder zu töten.

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Zuerst rief sie alle Metalle; und schweres Eisenerz kam den Hügel heraufgetappt in die Kristallhalle, Messing und Gold, Kupfer, Silber, Blei und Stahl, und stand vor der Königin, die ihre rechte Hand hoch in die Luft hob und sprach: „Schwört mir, dass ihr Baldur nicht verletzen werdet.“ Und sie schworen alle und gingen. Dann rief sie alle Steine; und riesiger Granit kam mit bröckligem Sandstein, weißem Kalk und den runden, glatten Steinen des Meeresstrandes. Frigga erhob ihren Arm und sprach: „Schwört, dass ihr Baldur nicht verletzen werdet.“ Sie schworen und gingen. Dann rief sie die Bäume; und breit ausladende Eichen, hohe Eschen und düstere Tannen kamen den Hügel heraufgestürmt, mit langen Zweigen, von denen grüne Blätter wie Fahnen wehten. Frigga erhob ihre Hand und sprach: „Schwört, dass ihr Baldur nicht verletzen werdet.“ Sie sagten: „Wir schwören“, und gingen.

Danach rief Frigga die Krankheiten, die von giftigen Winden auf Schwingen des Schmerzes zum Klang des Stöhnens herbeigetragen kamen. Frigga sprach: „Schwört“, und sie seufzten: „Wir schwören“, dann flogen sie davon. Dann rief Frigga alle Tiere, Vögel und giftigen Schlangen, die kamen, schworen und verschwanden. Danach streckte sie ihre Hand Baldur entgegen, ein Lächeln breitete sich über ihr Gesicht aus, und sie sprach: „Und nun, mein Sohn, kannst du nicht sterben.“

Aber gerade da kam Odin herein, und als er die ganze Geschichte von Frigga hörte, sah er noch trauriger aus, als sie es getan hatte. Die Wolke wich nicht von seinem Gesicht, als man ihm von den Eiden erzählte.

„Warum siehst du immer noch so ernst aus, mein Herr?“, verlangte Frigga zu wissen. „Baldur kann jetzt nicht sterben.“

Aber Odin fragte sehr ernst: „Ist der Schatten aus dem Herzen unseres Sohnes gewichen, oder ist er immer noch da?“

„Er kann nicht da sein“, sagte Frigga und wandte entschlossen den Kopf ab und faltete die Hände vor sich.

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Aber Odin sah Baldur an und erkannte die Wahrheit. Die Hände auf das schwere Herz gepresst, die schöne Stirn getrübt. Da erhob er sich sogleich, sattelte Sleipnir, sein achtbeiniges Ross, bestieg es und wandte sich an Frigga: „Ich weiß von einer toten Prophetin, die zu Lebzeiten sagen konnte, was geschehen würde. Ihr Grab liegt an der Ostseite von Helheim, und ich werde dorthin gehen, um sie zu erwecken und zu fragen, ob wirklich ein schreckliches Leid über uns kommt.“

Mit diesen Worten schüttelte Odin die Zügel, und das achtbeinige Pferd sprang hervor, stürmte wie ein Wirbelwind den Berg von Asgard hinab und raste in eine enge Schlucht zwischen Felsen. Sleipnir ging durch die Schlucht weiter, bis er zu einer Stelle kam, wo die Erde ihren Mund öffnete. Odin ritt hinein und eine breite, steile, schräge Straße hinunter, die ihn zur Höhle Gnipa führte, die über Niflheim gähnte. Als Sleipnir gerade durch die Kinnladen der Grube springen wollte, sprang Garm, der gefräßige Hund, der an den Felsen gekettet war, hervor und versuchte, sich an Odin festzubeißen. Dreimal schüttelte Odin ihn ab, und dennoch kämpfte Garm wild weiter. Schließlich sprang Sleipnir, und Odin stieß im selben Moment zu; Ross und Reiter überwanden den Eingang und wandten sich nach Osten zum Grab der toten Prophetin, Blut tropfte auf den Weg. Garm stand und bellte im Höhlenmaul.

Als Odin zum Grab kam, stieg er ab und stand mit dem Gesicht nach Norden, blickte durch vergitterte Einfriedungen in die Stadt Helheim. Die Diener Helas waren geschäftig, einen neuen Gast vorzubereiten – sie hängten vergoldete Ruhebetten mit Vorhängen aus Angst und prächtigem Elend an die Wände. Odins Herz sank in ihm, und er begann, traurige Runen mit leiser Stimme zu murmeln.

Die tote Prophetin drehte sich schwer in ihrem Grab beim Klang seiner Stimme, und als er fortfuhr, setzte sie sich kerzengerade auf. „Welcher Mann ist das“, fragte sie, „der es wagt, meinen Schlaf zu stören?“

Da sagte Odin zum ersten Mal in seinem Leben etwas, das nicht wahr war; der Schatten des toten Baldur fiel auf seine Lippen, und er antwortete: „Mein Name ist Vegtam, Sohn des Valtam.“

„Und was willst du von mir?“, fragte die Prophetin.

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„Ich möchte wissen“, erwiderte Odin, „für wen Hela in Helheim jenes vergoldete Ruhebett bereitet?“

„Das ist für Baldur den Geliebten“, antwortete die tote Prophetin. „Nun geh weg und lass mich wieder schlafen, denn meine Augen sind schwer.“

Aber Odin sagte: „Nur noch ein Wort. Geht Baldur nach Helheim?“

„Ja, ich habe dir gesagt, dass er es tut“, antwortete sie.

„Wird er nie wieder nach Asgard zurückkehren?“

„Wenn alles auf Erden um ihn weint“, antwortete sie, „wird er zurückgehen; wenn nicht, wird er in Helheim bleiben.“

Da bedeckte Odin sein Gesicht mit den Händen und blickte in die Dunkelheit.

„Geh doch weg“, sagte die Prophetin. „Ich bin so schläfrig; ich kann meine Augen nicht mehr offen halten.“

Aber Odin erhob den Kopf und sagte: „Sag mir nur noch dieses eine. Gerade eben, als ich in die Dunkelheit blickte, schien es mir, als sähe ich jemanden auf Erden, der nicht um Baldur weinen würde. Wer war es?“

Darüber wurde die Prophetin sehr zornig und sagte: „Wie konntest du in der Dunkelheit sehen? Ich weiß nur von einem, der durch das Opfern seines Auges Licht gewann.

Du bist nicht Vegtam, sondern Odin, der Herrscher der Menschen.“

Bei ihren zornigen Worten wurde auch Odin zornig und rief so laut er konnte: „Du bist keine Prophetin noch weise Frau, sondern vielmehr die Mutter von drei Riesen.“

„Geh, geh!“, antwortete die Prophetin und fiel in ihr Grab zurück. „Kein Mann soll mich wieder erwecken, bis Loki seine Ketten gesprengt hat und Ragnarök gekommen ist.“ Danach bestieg Odin wieder das achtbeinige Ross und ritt nachdenklich nach Hause.

Als Odin nach Asgard zurückkehrte, nahm Hermod die Zügel aus der Hand seines Vaters und erzählte ihm, dass die anderen Götter zum Idafeld gegangen waren – einer breiten, grünen Ebene direkt vor der Stadt. Dies war der Spielplatz der Götter, wo sie Geschicklichkeitsproben übten, Turniere und Scheinkämpfe in sanftester Weise abhielten, denn das stärkste Gesetz des Idafelds war, dass auf dem heiligen Feld kein zorniger Schlag geführt und kein gehässiges Wort gesprochen werden durfte.

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Odin war von seiner Reise zu müde, um an diesem Nachmittag zum Idafeld zu gehen, so wandte er sich ab und schloss sich in seinem Palast Gladsheim ein. Aber als er fort war, kam Loki auf einem anderen Weg in die Stadt, und als er von Hermod hörte, wo die Götter waren, machte er sich auf, sich ihnen anzuschließen.

Als er das Idafeld erreichte, fand Loki die Götter in einem Kreis stehend, die auf etwas schossen. Er spähte zwischen den Schultern zweier von ihnen hindurch und sah Baldur in der Mitte stehen, aufrecht und ruhig, während seine Freunde und Brüder ihre Waffen auf ihn richteten. Einige hieben mit Schwertern auf ihn ein, andere warfen Steine, einige schossen Pfeile, und Thor schwang unablässig seinen Hammer auf seinen Kopf. „Nun“, sagte Loki zu sich selbst, „wenn das der Sport von Asgard ist, was muss dann der von Jötunheim sein? Ich frage mich, was Vater Odin und Mutter Frigga sagen würden, wenn sie hier wären.“ Aber als Loki weiter zusah, wurde er noch überraschter, denn der Sport ging weiter und Baldur wurde nicht verletzt. Pfeile, auf sein Herz gezielt, prallten unblutig zurück. Steine fielen von seiner Stirn und hinterließen keine Blutergüsse.

Schwerter spalteten, verwundeten ihn aber nicht; der Hammer traf ihn, und er wurde nicht zermalmt. Loki wurde rasend vor Neid und Hass. „Und warum wird Baldur so geehrt, dass nicht einmal Stahl und Stein ihn verletzen dürfen?“, sagte er. Dann verwandelte sich Loki in eine kleine, dunkle, gebeugte alte Frau mit einem Stock in der Hand und humpelte davon zu Friggas kühler Halle. An der Tür klopfte er.

„Herein!“, sagte Friggas freundliche Stimme, und Loki hob die Klinke.

Als Frigga eine kleine, gebeugte, verkrüppelte alte Frau über ihren Kristallboden humpeln sah, erhob sie sich mit wahrer Königlichkeit, kam ihr auf halbem Weg entgegen, streckte ihre Hand aus und sagte freundlich: „Bitte setzen Sie sich, meine arme alte Freundin; es scheint mir, Sie sind von weit her gekommen.“

„Das bin ich in der Tat“, antwortete Loki mit zitternder, quietschender Stimme.

„Haben Sie auf Ihrem Weg etwas von den Göttern gesehen?“, fragte Frigga.

„Gerade eben bin ich am Idafeld vorbeigekommen und habe sie beim Spiel gesehen.“

„Was taten sie?“

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„Sie schossen auf Baldur.“

Frigga beugte sich über ihre Arbeit mit einem erfreuten Lächeln. „Und nichts hat ihn verletzt?“, sagte sie.

„Nichts“, antwortete Loki und sah sie scharf an.

„Nein, nichts“, murmelte Frigga, halb träumerisch zu sich selbst sprechend. „Denn alle Dinge haben mir geschworen, dass sie es nicht tun.“

„Geschworen!“, rief Loki eifrig aus. „Was sagt ihr da? Hat denn alles geschworen?“

„Alles“, antwortete sie, „außer freilich dem kleinen Strauch Mistel, der an der Westseite von Walhall wächst, und dem ich nichts gesagt habe, weil ich dachte, er sei zu jung zum Schwören.“

„Ausgezeichnet!“, dachte Loki, und er stand auf.

„Sie gehen doch noch nicht, oder?“, sagte Frigga, streckte ihre Hand aus und blickte der alten Frau in die Augen.

„Ich bin jetzt ausgeruht, danke“, antwortete Loki mit seiner quietschenden Stimme, und er humpelte hinaus, die Tür schlug hinter ihm zu und sandte einen kalten Luftzug in den Raum. Frigga schauderte, fühlte sich, als ob eine Schlange ihren Nacken hinabglitte.

Als Loki Friggas Gegenwart verließ, verwandelte er sich zurück in seine eigentliche Gestalt und ging direkt zur Westseite von Walhall, wo die Mistel wuchs. Er öffnete sein Messer, schnitt einen großen Zweig ab und sagte: „Zu jung für Friggas Eide, aber nicht zu schwach für Lokis Werk.“ Dann machte er sich erneut auf den Weg zum Idafeld, die Mistel in der Hand. Als er ankam, waren die Götter noch immer bei ihrem Sport, standen im Kreis, zielten und redeten eifrig, und Baldur schien nicht müde zu sein.

Aber einer stand allein, an einen Baum gelehnt, nahm nicht teil: Hödur, Baldurs blinder Zwillingsbruder. Er stand mit gesenktem Kopf, schweigend, tat nichts, während die anderen eifrig waren. Loki dachte, er sähe einen unzufriedenen Ausdruck auf seinem Gesicht, als ob er sagte: „Niemand beachtet mich.“ So ging Loki hin und legte seine Hand auf seine Schulter.

„Und warum stehst du hier allein, mein tapferer Freund?“, sagte er. „Warum wirfst du nicht etwas auf Baldur? Hau mit einem Schwert auf ihn ein oder erweise ihm etwas Aufmerksamkeit.“

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„Ich habe kein Schwert“, antwortete Hödur mit einer ungeduldigen Geste. „Und du weißt so gut wie ich, Loki, dass Vater Odin nicht billigt, dass ich Waffen trage oder an Scheinkämpfen teilnehme, weil ich blind bin.“

„Oh! Ist das so?“, sagte Loki. „Nun, ich weiß, ich möchte nicht von allem ausgeschlossen sein. Ich habe hier jedoch einen Mistelzweig, den ich dir leihen werde, wenn du magst. Ein harmloser kleiner Zweig, aber ich werde gerne deinen Arm führen, wenn du ihn werfen möchtest. Baldur könnte es als Kompliment von seinem Zwillingsbruder auffassen.“

„Lass mich ihn fühlen“, sagte Hödur und streckte seine unsicheren Hände aus.

„Hierher, hierher, mein lieber Freund“, sagte Loki und gab ihm den Zweig. „Nun, so fest du kannst, um ihm die Ehre zu erweisen. Wirf!“

Hödur warf – Baldur fiel, und der Schatten des Todes bedeckte die ganze Erde.

Einer nach dem anderen wandten sie sich ab und verließen das Idafeld, diese Freunde und Brüder des Erschlagenen. Zerbrochene Herzen, schwere Schritte, kein Wort unter ihnen, ein Schatten auf allem. Der Schatten war auch in Asgard – war durch Friggas Halle gegangen und hatte sich auf die Schwelle von Gladsheim gesetzt. Odin war gerade herausgekommen, um ihn anzusehen, und Frigga stand in stummer Verzweiflung daneben, als die Götter näher kamen.

„Loki hat es getan! Loki hat es getan!“, sagten sie schließlich in verwirrten, heiseren Flüstertönen, blickten voneinander zu Odin, zu Frigga, auf den Schatten vor ihnen und in ihnen. „Loki hat es getan! Loki, Loki!“, wiederholten sie, aber es war nutzlos, seinen Namen zu wiederholen, wenn es einen anderen Namen gab, den sie zu traurig waren auszusprechen – Baldur. Frigga sprach ihn zuerst aus, und dann gingen alle, um ihn anzusehen, wie er so friedlich auf dem Gras lag – tot, tot.

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„Tragt ihn zum Scheiterhaufen!“, sagte Odin schließlich. Vier Götter bückten sich und hoben ihren toten Bruder auf. Fast ohne Geräusch trugen sie den Leib zärtlich zum Meeresufer und legten ihn auf das Deck des majestätischen Schiffes namens Ringhorn, das ihm gehört hatte. Dann standen sie im Kreis und warteten, wer zur Beerdigung kommen würde. Odin kam, seine beiden Raben auf seinen Schultern, ihr Krächzen zog Wolken über sein Gesicht, denn Gedanke und Erinnerung sangen an diesem Tag ein trauriges Lied. Frigga kam – Frey, Gerda, Freyja, Thor, Hoenir, Bragi und Idun. Heimdall kam über die Berge auf Goldmähne gefegt, seinem schnellen, hellen Ross. Aegir der Alte stöhnte aus der Tiefe und sandte seine Töchter herauf, um um den Toten zu trauern. Frostriesen und Bergriesen drängten sich an den eisigen Ufern von Jotunheim, um über das Meer hinweg auf die Beerdigung eines Gottes zu blicken.

Nanna kam, Baldurs schöne junge Frau; aber als sie den toten Körper ihres Mannes sah, brach ihr eigenes Herz vor Kummer, und die Götter legten sie neben ihn auf das prächtige Schiff. Danach trat Odin vor und legte einen Ring auf die Brust seines Sohnes und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Aber als er und die anderen Götter versuchten, Ringhorn ins Meer zu schieben, bevor sie es in Brand setzten, stellten sie fest, dass ihre Herzen so schwer waren, dass sie nichts heben konnten. So winkten sie der Riesin Hyrrokin, aus Jotunheim zu kommen und zu helfen. Mit einem einzigen Stoß setzte sie das Schiff in Schwimmen, und während Thor dastand und seinen Hammer hoch hielt, entzündete Odin den Scheiterhaufen von Baldur und Nanna. Ringhorn trieb hinaus auf die Tiefe, das Bestattungsfeuer brannte. Seine breite rote Flamme brach zum Himmel empor, aber als der Rauch aufsteigen wollte, kamen die Winde schluchzend und trugen ihn davon.

Als das Schiff wie eine matte rote Lampe am Horizont aussah, wandte sich Frigga um und sagte: „Wünscht einer von euch, eine edle Tat zu vollbringen und meine Liebe für immer zu gewinnen?“

„Ich“, rief Hermod, bevor irgendjemand anderes sprechen konnte.

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„Geh dann, Hermod“, antwortete Frigga. „Sattle Sleipnir mit aller Eile und reite hinunter nach Helheim; suche Hela auf, die strenge Herrin der Toten, und bitte sie, unseren Geliebten zu uns zurückzuschicken.“

Hermod war im Nu fort. Er wählte einen anderen Weg als den, den Odin genommen hatte – abwärts, schräg, glitschig, dunkel und sehr kalt. Schließlich kam er zur Gjallarbrücke, jenem tönenden Fluss zwischen Lebenden und Toten, dessen Brücke mit glitzerndem Gold gepflastert war. Hermod war überrascht, Gold an einem solchen Ort zu sehen, aber als er hinüberritt und hinunterschaute, sah er, dass die Steine nur Tränen waren, die um die Betten der Sterbenden vergossen worden waren – nur Tränen, doch sie ließen den Weg heller erscheinen. Als er das andere Ende erreichte, fand er eine mutige Frau, die dort seit Zeitaltern gesessen hatte und den Toten beim Vorbeiziehen zusah. Sie hielt ihn an und sagte: „Was für einen Lärm du machst. Wer bist du? Gestern überquerten fünf Scharen toter Männer diese Brücke und erschütterten sie nicht so sehr wie du. Außerdem bist du kein toter Mann; deine Lippen sind weder kalt noch blau.

Warum reitest du nach Helheim?“

„Ich suche Baldur“, antwortete Hermod. „Hast du ihn vorbeigehen sehen?“

„Baldur ist über die Brücke geritten“, sagte sie. „Aber dort unten, nach Norden, liegt der Weg zu den Wohnungen des Todes.“

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So setzte Hermod seinen Weg fort, bis er zu den vergitterten Toren von Helheim kam. Dort stieg er ab, zog die Sattelgurte fest, stieg wieder auf, spornte sein Pferd und überwand das Tor mit einem gewaltigen Sprung. Dann fand er sich in der Stadt der Toten wieder. Sie war nicht still, wie er erwartet hatte. Er hörte Echos aller Worte, die zusammen sprachen – neu geäußerte Worte und uralte –, aber die Toten hörten sie nicht, denn ihre Ohren waren vor langer Zeit betäubt worden. Hermod ritt durch die Stadt, bis er den Palast Helas in ihrer Mitte erreichte. Abgrund war ihre Schwelle, der Eingangssaal Weitesturm, doch Hermod hatte keine Angst einzutreten. Er ging weiter zum Festsaal, wo Hela am Kopfende ihrer Tafel saß und ihre neuesten Gäste bediente. Baldur saß zu ihrer Rechten, und zu ihrer Linken seine blasse junge Frau. Als Hela Hermod sah, lächelte sie grimmig, winkte ihn aber, sich zu setzen und mit ihr zu speisen.

Es war ein seltsames Abendessen: Hunger war der Tisch, Hunger Helas Messer, Verzögerung ihr Diener, Langsamkeit ihre Magd, und Brennender Durst ihr Wein. Nach dem Abendessen führte Hela den Weg zu den Schlafgemächern. „Siehst du“, sagte sie zu Hermod, „ich bin sehr besorgt um den Komfort meiner Gäste. Hier sind Betten der Unruhe, behangen mit Vorhängen der Müdigkeit, und die Wände mit Verzweiflung möbliert.“

Sie schritt davon und ließ Hermod und Baldur allein.

Die ganze Nacht saßen sie auf diesen unruhigen Lagern und sprachen. Hermod konnte nur von der Vergangenheit sprechen, und seine Augen wurden trüb von Tränen. Aber Baldur schien ein Licht in der Ferne zu sehen, und er sprach von dem, was kommen würde.

Am nächsten Morgen ging Hermod zu Hela und bat sie, Baldur zurückkehren zu lassen. Er bot sogar an, seinen Platz einzunehmen, aber Hela lachte nur. „Du redest viel über Baldur und prahlst, wie sehr ihn alle lieben. Ich werde beweisen, ob das, was du sagst, wahr ist. Lass alles auf Erden, Lebendes oder Totes, um Baldur weinen, und er soll wieder nach Hause gehen. Aber wenn sich etwas weigert zu weinen, dann soll Helheim das Seine behalten; er soll nicht gehen.“

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„Jeder wird bereitwillig weinen“, sagte Hermod, als er Sleipnir bestieg und zum Tor ritt. Baldur ging mit ihm zum Tor und begann, Botschaften an seine Freunde in Asgard zu senden, aber Hermod wollte nicht viele hören. „Du wirst bald zu uns zurückkommen“, sagte er. „Es ist zwecklos, Botschaften zu senden.“ So raste Hermod heimwärts, und Baldur sah ihm durch die Gitter nach.

„Nicht bald, nicht bald“, sagte der tote Gott. Aber er sah immer noch das Licht in der Ferne und dachte an das, was kommen würde.

„Nun, Hermod, was hat sie gesagt?“, fragten die Götter vom Hügelkamm, als sie ihn kommen sahen. „Beeil dich und sag uns, was sie gesagt hat.“ Hermod kam herauf.

„Oh! Ist das alles?“, riefen sie, als er seine Botschaft überbrachte. „Nichts könnte einfacher sein.“ Sie eilten davon, um es Frigga zu erzählen. Sie weinte bereits, und in fünf Minuten gab es in Asgard kein Auge mehr ohne Tränen.

„Aber das ist nicht genug“, sagte Odin. „Die ganze Erde muss unseren Kummer erfahren, damit sie mit uns weint.“ Er rief seine Botenjungfrauen, die schönen Walküren, und sandte sie hinaus in alle Welten mit drei Worten auf den Lippen: „Baldur ist tot!“ Zuerst konnten sie die schrecklichen Worte nur flüstern. Die traurigen Laute flossen über Asgard zurück wie ein neuer Fluss des Kummers, und es schien, als ob die Götter zum ersten Mal weinten.

„Was sagen die Walküren?“, fragten Männer und Frauen überall. Als sie es hörten, ließen die Männer ihre Arbeit liegen und legten sich hin, um zu weinen; Frauen ließen ihre Eimer fallen und füllten sie mit Tränen. Kinder drängten sich auf Türschwellen oder saßen an Straßenecken und weinten, als ob ihre eigenen Mütter gestorben wären.

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Die Walküren zogen weiter. „Baldur ist tot!“, sagten sie zu den leeren Feldern, und das Gras und die Wildblumen vergossen Tränen. „Baldur ist tot!“, sagten sie zu Felsen und Steinen, und die Steine begannen zu weinen. „Baldur ist tot!“, riefen sie, und alte Mammutknochen unter den Hügeln brachen in Tränen aus und sandten kleine Flüsse von jedem Berghang. „Baldur ist tot!“, sagten sie über stillen Sand, und alle Muscheln weinten Perlen. „Baldur ist tot!“, riefen sie zum Meer und zu Jotunheim jenseits des Meeres, und selbst die Riesen weinten, während das Meer Sprühregen gen Himmel regnete. Danach stiegen die Walküren von Stein zu Stein, bis sie einen einsamen Felsen inmitten des Meeres erreichten. Sie beugten sich vor, bückten sich und spähten hinunter, um den Ungeheuern der Tiefe zu erzählen. „Baldur ist tot!“, sagten sie, und die Meeresungeheuer und Fische weinten.

Dann sahen sich die Botenjungfrauen an und sagten: „Wahrlich, unsere Arbeit ist getan.“ Sie schlangen ihre Arme umeinander und machten sich auf den abwärtsführenden Weg nach Helheim, um Baldur aus der Mitte der Toten zurückzufordern.

Nachdem er seine Botenjungfrauen ausgesandt hatte, setzte sich Odin auf den Luftthron, um zu sehen, wie die Erde seine Botschaft aufnahm. Zuerst beobachtete er die Walküren, wie sie nach Norden, Süden, Osten und Westen ausschritten; aber bald stieg der dampfende Tränenstrom der Erde wie eine große Wolke auf und verbarg ihm alles. Dann blickte er durch die Wolke hinunter und sagte: „Weint ihr alle?“ Die Walküren hörten seine Stimme, als sie den glitschigen Weg hinabgingen. Sie wandten sich, streckten ihre Arme dem Luftthron entgegen, ihre langen Haare fielen zurück, und mit erstickter Stimme und strömenden Augen antworteten sie: „Die Welt weint, Vater Odin; die Welt und wir.“

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Sie gingen weiter, bis sie zur Höhle Gnipa kamen, wo Garm angekettet war, über Niflheim gähnend. „Die Welt weint“, sagten sie, um sich Mut zu machen, denn der Weg war schrecklich. Aber gerade als sie durch den Mund treten wollten, stießen sie auf eine haggardische Hexe namens Thaukt, die am Eingang saß, mit dem Rücken zu ihnen, dem Abgrund zugewandt. „Baldur ist tot! Weint, weint!“, sagten die Botenjungfrauen, als sie vorbeizugehen versuchten. Aber Thaukt antwortete:

„Was sie da hält, Das halte Hela fest; Denn nichts liegt mir dran, Ob die Welt weint, Um Baldurs Verderben. Leb er oder sterb Mit tränenlosem Aug, Alte Thaukt soll klagen.“

Mit diesen Worten sprang sie mit einem Triumphschrei in Niflheim hinab.

„Wahrlich, dieser Schrei war der Schrei Lokis“, sprach eine der Jungfrauen. Doch eine andere deutete auf die Stadt Helheim, und dort sahen sie das strenge Antlitz Helas über die Mauer blicken.

„Eine hat nicht geweint“, sprach die finstere Königin, „und Helheim behält das Seine.“ Mit diesen Worten winkte sie die Jungfrauen mit ihrer langen, kalten Hand fort.

Da wandten sich die Walküren und flohen den steilen Pfad hinauf zum Fuße von Odins Thron, wie eine bleiche Schneewehe vor dem Sturm.

Danach wurde in Asgard ein starkes Kind namens Vali geboren. Er war der jüngste der Söhne Odins – stark und kalt wie der eisige Januarsturm, aber auch voller Hoffnung auf das neue Jahr. Als er erst einen Tag alt war, erschlug er den blinden Hödur mit einem einzigen Schlag und verbrachte den Rest seines Lebens damit, den Schatten des Todes von der weinenden Erde zu heben.