Das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern

Es war furchtbar kalt. Es schneite und es war fast ganz dunkel. Es war Abend – der letzte Abend des Jahres. In dieser Kälte und Dunkelheit ging ein armes kleines Mädchen durch die Straßen. Sie hatte keinen Hut auf dem Kopf und ihre Füße waren bar. Als sie von zu Hause wegging, hatte sie Hausschuhe getragen, aber was nützten die? Es waren sehr große Hausschuhe, die ihre Mutter vor ihr getragen hatte. Sie waren so groß, dass das kleine Mädchen sie verlor, als sie über die Straße eilte, denn zwei Kutschen kamen sehr schnell vorbei.

Ein Hausschuh war nirgends zu finden. Der andere wurde von einem Jungen ergriffen, der damit davonlief. Er dachte, er wäre perfekt für eine Wiege, wenn er eines Tages Kinder hätte. So ging das kleine Mädchen mit ihren winzigen bloßen Füßen weiter, die ganz rot und blau vor Kälte waren. Sie trug ein Bündel Schwefelhölzer in einer alten Schürze, und sie hielt ein weiteres Bündel in der Hand. Niemand hatte den ganzen Tag etwas von ihr gekauft. Niemand hatte ihr eine einzige Münze gegeben.

Sie schlich dahin, zitternd vor Kälte und Hunger. Sie war ein wahres Bild des Leids, das arme kleine Ding! Die Schneeflocken fielen auf ihr langes, blondes Haar, das sich wunderschön um ihren Hals lockte. Aber natürlich dachte sie jetzt nicht darüber nach. Aus jedem Fenster schienen Kerzen, und der Geruch von Gänsebraten erfüllte die Luft. Sehen Sie, es war Silvester. Ja, daran dachte sie.

In einer Ecke zwischen zwei Häusern, wo eines etwas weiter hervorstand, setzte sie sich hin und kauerte sich zusammen. Sie zog ihre kleinen Füße dicht an sich, aber ihr wurde immer kälter. Sie wagte nicht nach Hause zu gehen, weil sie keine Schwefelhölzer verkauft hatte und keine einzige Münze hatte, die sie ihrem Vater bringen konnte. Sie wusste, dass er sie schlagen würde. Und zu Hause war es auch kalt, denn nur ein Dach war über ihr, und der Wind heulte hindurch, obwohl die größten Risse mit Stroh und Lumpen gestopft waren.

Ihre kleinen Hände waren fast taub vor Kälte. Oh, ein einziges Schwefelholz könnte ihr so viel Trost spenden, wenn sie nur wagte, eines aus dem Bündel zu nehmen, es an der Wand anzuzünden und ihre Finger zu wärmen. Sie nahm eines. „Rischt!“ Wie es aufloderte! Wie es brannte!

Es gab eine warme, helle Flamme, wie eine Kerze, als sie ihre Hände darüber hielt. Es war ein wunderbares Licht. Es schien dem kleinen Mädchen, als säße sie vor einem großen eisernen Ofen mit glänzenden Messingfüßen und einem Messingaufsatz obendrauf.

Das Feuer brannte so warm. Es fühlte sich so schön an. Das kleine Mädchen streckte schon ihre Füße aus, um sie auch zu wärmen, aber dann erlosch die kleine Flamme. Der Ofen verschwand. Sie hielt nur das verbrannte Schwefelholz in der Hand.

Sie zündete ein weiteres Schwefelholz an der Wand an. Es brannte hell, und wo das Licht auf die Wand fiel, wurde sie durchsichtig wie ein Schleier. Sie konnte in das Zimmer sehen. Auf dem Tisch war eine schneeweiße Tischdecke mit einem wunderschönen Porzellangeschirr, und ein Gänsebraten dampfte mit Äpfeln und Backpflaumen. Und noch wunderbarer: Die Gans sprang von der Schüssel und watschelte mit Messer und Gabel in der Brust über den Boden, direkt zu dem armen kleinen Mädchen. Da erlosch das Schwefelholz, und nur die dicke, kalte, feuchte Wand blieb übrig.

Sie zündete ein weiteres Schwefelholz an. Jetzt saß sie unter dem prächtigsten Weihnachtsbaum. Er war noch größer und geschmückter als der, den sie durch die Glastür des reichen Kaufmannshauses gesehen hatte. Tausende Lichter brannten auf den grünen Zweigen, und bunte Bilder wie in Schaufenstern blickten auf sie herab. Das kleine Mädchen streckte ihre Hände nach ihnen aus, aber dann erlosch das Schwefelholz. Die Lichter des Weihnachtsbaums stiegen höher und höher. Sie sah sie nun als Sterne am Himmel. Ein Stern fiel und hinterließ eine lange Feuerspur.

„Jemand stirbt!“, sagte das kleine Mädchen. Ihre alte Großmutter, die einzige, die sie je geliebt hatte, und die jetzt tot war, hatte ihr erzählt, dass eine Seele zu Gott hinaufsteigt, wenn ein Stern fällt.

Sie zündete ein weiteres Schwefelholz an der Wand an. Es wurde wieder hell, und im Schein stand ihre alte Großmutter, so hell und strahlend, so sanft und mit einem so liebevollen Blick.

„Großmutter!“, rief das kleine Mädchen. „Oh, nimm mich mit! Ich weiß, du wirst verschwinden, wenn das Schwefelholz ausgeht. Du wirst verschwinden wie der warme Ofen, der köstliche Gänsebraten und der wunderschöne Weihnachtsbaum!“ Und sie zündete schnell das ganze Bündel Schwefelhölzer an der Wand an, denn sie wollte ihre Großmutter bei sich behalten.

Die Schwefelhölzer brannten so hell, dass es heller als am Tag war. Noch nie war die Großmutter so schön und so groß gewesen. Sie nahm das kleine Mädchen in ihre Arme, und beide flogen nach oben, in Helligkeit und Freude, hoch, so hoch.

Und dort oben gab es keine Kälte, keinen Hunger und keine Angst. Sie waren bei Gott.

Aber in der Ecke, in der kalten Stunde der Morgendämmerung, saß das arme Mädchen mit rosigen Wangen und einem Lächeln auf den Lippen, an die Wand gelehnt. Sie war in der letzten Nacht des alten Jahres erfroren. Steif und kalt saß sie da, mit den Schwefelhölzern, von denen ein Bündel verbrannt war. „Sie wollte sich wärmen“, sagten die Leute. Niemand ahnte etwas von den schönen Dingen, die sie gesehen hatte. Niemand träumte auch nur von der Pracht, in die sie mit ihrer Großmutter in die Freuden des neuen Jahres eingetreten war.