Deucalión y Pirra

Mientras los hombres de la Edad de Bronce vivían aún sobre la tierra, las noticias de su maldad llegaron hasta Júpiter. El dios decidió comprobar por sí mismo si tales noticias eran ciertas, así que bajó a la tierra disfrazado de hombre. Por dondequiera que iba, encontraba que las noticias eran mucho más suaves que la verdad.

Una tarde, en el crepúsculo avanzado, entró en el inhóspito refugio del rey Licaón de Arcadia, soberano conocido por su conducta salvaje. Por varias señales, Júpiter dio a entender que era un dios, y la multitud cayó de rodillas en adoración. Pero Licaón se burló de sus piadosas oraciones.

—Veamos —dijo— si es mortal o dios.

Así que decidió matar a su huésped aquella misma noche mientras dormía, sin esperar la muerte. Pero antes de hacerlo, degolló a un pobre rehén que los molosos le habían enviado, coció los miembros medio vivos en agua hirviendo o los asó sobre el fuego, y los colocó ante el huésped como cena.

Pero Júpiter, que sabía todo esto, se levantó de la mesa y envió un fuego furioso a través del castillo del hombre impío. Aterrado, el rey huyó a los campos abiertos. Su primer grito fue un aullido; sus ropas se convirtieron en piel, sus brazos en patas, y se volvió un lobo sanguinario.

Júpiter regresó al Olimpo y celebró consejo con los dioses, decidiendo destruir a la raza imprudente de los hombres. Al principio quiso lanzar sus rayos por toda la tierra, pero temió que los cielos se incendiaran y destruyeran el mismo eje del universo. Así que apartó el rayo que los Cíclopes habían forjado para él y decidió en cambio enviar lluvia desde el cielo para inundar la tierra y borrar a todos los mortales.

Inmediatamente, el Viento del Norte y todos los demás vientos que dispersan las nubes fueron encerrados en la cueva de Eolo, y solo se dejó salir al Viento del Sur. El Viento del Sur se abatió sobre la tierra. Su rostro espantoso estaba envuelto en oscuridad, su barba cargada de nubes, y de sus blancos cabellos manaba el diluvio. Nieblas pendían de su frente, y el agua goteaba de su pecho. Agarró las nubes y las exprimió hasta que el trueno retumbó y torrentes de lluvia estallaron desde los cielos. El trigo en pie fue aplastado contra la tierra; la esperanza del labrador se destruyó, y el cansado trabajo de todo un año quedó en nada.

Incluso Neptuno, el dios del mar, vino a ayudar a su hermano Júpiter en la obra de destrucción. Llamó a todos los ríos y les dijo: «¡Dad rienda suelta a vuestros torrentes; entrad en las casas; romped todos los diques!»

Obedecieron su mandato, y el propio Neptuno golpeó la tierra con su tridente, dejando que el diluvio entrara. Entonces las aguas se derramaron sobre los prados abiertos, cubrieron los campos y barrieron árboles, templos y casas. Dondequiera que había un palacio, sus frontones pronto quedaron ocultos bajo el agua, y las torres más altas desaparecieron en el torrente. El mar y la tierra ya no estaban divididos; todo era inundación, una extensión ininterrumpida de agua.

Los hombres intentaron salvarse como pudieron. Unos subieron a las altas montañas; otros tomaron botes y remaron—ya sobre los techos de las casas caídas, ya sobre las colinas de sus viñedos arruinados. Los peces nadaban entre las ramas de los árboles más altos; el jabalí fue atrapado por la inundación. Las personas fueron arrastradas por el agua, y quienes sobrevivieron al diluvio murieron de hambre en las montañas desoladas.

Una montaña alta en el país de Fócide aún alzaba dos picos sobre las aguas circundantes. Era el gran monte Parnaso. Hacia esta montaña flotaba una barca que contenía a Deucalión, hijo de Prometeo, y a su esposa Pirra. Nunca se había hallado hombre o mujer que los superara en rectitud y piedad. Cuando Júpiter, mirando desde el cielo, vio que solo esta única pareja de mortales quedaba de los muchos miles y miles, ambos servidores irreprochables y devotos de los dioses, envió al Viento del Norte, retiró las nubes y separó de nuevo la tierra de los cielos y los cielos de la tierra.

Incluso Neptuno, señor del mar, dejó su tridente y calmó el diluvio. El océano regresó a sus orillas; los ríos volvieron a sus cauces; los bosques estiraron sus copas cubiertas de limo desde lo profundo; las colinas siguieron; por fin aparecieron extensiones de tierra llana, y la tierra fue como antes.

Deucalión miró a su alrededor. El país estaba arrasado, envuelto en un silencio como el de la tumba. Las lágrimas rodaron por sus mejillas, y dijo a su esposa, Pirra: «Amada, solitaria compañera de mi vida, por cuanto puedo ver a través de todo el país circundante, no descubro criatura viviente alguna. Nosotros dos debemos repoblar la tierra; todos los demás han sido ahogados en el diluvio. Pero ni siquiera estamos seguros de nuestras propias vidas. Cada nube que veo me infunde terror en el alma. Y aunque el peligro haya pasado, ¿qué haremos solos en esta tierra desamparada? ¡Oh, si mi padre Prometeo me hubiera enseñado el arte de crear hombres y de infundirles vida!»

Entonces los dos comenzaron a llorar. Se arrodillaron ante el altar medio destruido de la diosa Temis y oraron, diciendo: «Dinos, oh diosa, por qué medio podemos reemplazar a la raza que ha desaparecido. ¡Oh, ayuda a la tierra a tener vida nueva!»

—Dejad mi altar —sonó la voz de la diosa—. Descubrid vuestras cabezas, desceñid vuestras vestiduras y arrojad detrás de vosotros los huesos de vuestra madre.

Durante mucho tiempo, Deucalión y Pirra se preguntaron sobre las enigmáticas palabras de la diosa. Pirra fue la primera en romper el silencio. «Perdóname, oh noble diosa —dijo—, si no te obedezco y no puedo consentir en esparcir los huesos de mi madre.»

Entonces Deucalión tuvo un pensamiento feliz. Consoló a su esposa. «O mi razón me engaña —dijo—, o el mandato de la diosa es bueno y no implica impiedad. La gran madre de todos nosotros es la Tierra; sus huesos son las piedras, y estas, Pirra, ¡las arrojaremos detrás de nosotros!»

Ambos desconfiaron de esta interpretación de las palabras, pero ¿qué daño haría intentarlo? Entonces descubrieron sus cabezas, desciñeron sus vestiduras y comenzaron a arrojar piedras detrás de ellos.

Entonces ocurrió algo maravilloso. Las piedras comenzaron a perder su dureza, se volvieron blandas y maleables, crecieron y tomaron forma—no definida de inmediato, sino figuras toscas como las que un artista primero talla en el mármol. Cuanto había de húmedo o terroso en las piedras se transformó en carne; las partes más duras se convirtieron en huesos; las vetas de la roca permanecieron como venas en los cuerpos. Así, en poco tiempo, con la ayuda de los dioses, las piedras que Deucalión arrojó asumieron la forma de hombres, y las que Pirra arrojó tomaron la forma de mujeres.

Y hasta el día de hoy, la raza de los hombres no niega este humilde origen. Son un pueblo resistente, acostumbrado al trabajo. Cada momento del día, recuerdan de qué robusta estirpe han brotado.