Il quadro che Minerva tesseva

Aracne, la meravigliosa ragazza tessitrice della Grecia, prese un rotolo di lana bianca tra le sue abili mani e lo separò in lunghi fili bianchi. Poi la cardò finché non fu morbida e leggera come una nuvola. Lavorava all’aperto in una foresta verde, e il suo telaio era sistemato sotto una vecchia quercia, con la luce del sole che filtrava tra le foglie per illuminare il disegno che vi aveva impostato. La sua spola volava avanti e indietro senza fermarsi, finché non ebbe intessuto alla fine un bel pezzo di stoffa.

Poi Aracne infilò un ago con lana tinta nei colori dell’arcobaleno. Aveva tutti i colori di quel lungo arco che i raggi del sole, brillando attraverso le gocce di pioggia, creano, da usare nel suo lavoro.

“Quale disegno ricamerà oggi l’abile Aracne sul suo arazzo?” chiese una delle Ninfe della foresta che si erano radunate attorno a lei per osservare il suo lavoro. Allora tutte le Ninfe, che nei loro morbidi abiti verdi sembravano parte della foresta, si accalcarono vicine mentre Aracne cominciava a ricamare un quadro. L’erba sembrava crescere lì sotto il suo ago, e i fiori fiorivano proprio come fioriscono sempre in primavera.

“Tessi e cuci come se la grande Minerva stessa ti avesse insegnato le sue arti,” disse timidamente una Ninfa ad Aracne.

Il viso della ragazza si accese di rabbia. Era vero che la dea Minerva, che presiede alle arti che le donne devono conoscere, filare, tessere e ricamare, aveva insegnato ad Aracne la sua abilità, ma la ragazza era vanitosa e lo negava sempre.

“La mia abilità è mia,” rispose. “Lasci che Minerva provi a gareggiare con me, e se sarà capace di finire un’opera più rara della mia, sono disposta a pagare qualsiasi pena.”

Era un vanto sconsiderato e audace quello che Aracne aveva fatto. Mentre parlava, le foglie degli alberi fremettero, perché le Ninfe, spaventate dalla presunzione di una mortale, si stavano allontanando da Aracne. Lei alzò lo sguardo e al loro posto vide una vecchia signora in piedi accanto a lei.

“Sfida i tuoi simili mortali, figlia mia,” disse, “ma non cercare di gareggiare con una dea. Dovresti chiedere perdono a Minerva per le tue parole avventate.”

Aracne scosse la testa con disprezzo.

“Tieni i tuoi consigli,” rispose, “per le tue ancelle. So quello che dico e lo intendo. Non ho paura della dea. Lo ripeto: lasci che Minerva provi la sua abilità con la mia, se osa avventurarsi.”

“Lei viene!” disse la vecchia signora, gettando via il suo travestimento e apparendo davanti ad Aracne nella splendente armatura d’argento della dea Minerva.

Aracne impallidì di paura all’inizio, ma la sua presunzione superò la paura. Il suo cuore era pieno del suo stolto orgoglio e mise un nuovo lavoro sul telaio mentre Minerva produsse un secondo telaio, e la gara cominciò. Attaccarono la tela al subbio e cominciarono a lanciare le loro sottili spole dentro e fuori dai fili. Spinsero la trama al suo posto con le loro fini canne finché il tessuto non fu compatto. Poi cominciò il ricamo.

Aracne, però, aveva deciso di lavorare a qualcosa che era proibito dagli dei. Avrebbe usato la sua abilità di mano e tutta la sua arte per il male invece che per il bene.

Cominciò a ricamare un quadro che sarebbe stato sgradito agli dei, e riuscì a farlo sembrare vivo, grazie alle figure e alle scene che sapeva delineare con l’ago e riempire con le sue lane colorate. Il quadro che Aracne ricamò era quello della bella Principessa Europa che badava alle mandrie di buoi di suo padre vicino al mare. Uno dei tori sembrava così mansueto che Europa gli montò in groppa, ed egli si tuffò in mare con lei e la portò lontano dalle sue rive native, in Grecia. Aracne raffigurò questo toro come il grande dio Giove.

Il ricamo di Minerva era di un disegno molto diverso da questo. Lei era la dea della saggezza e il suo dono dal Monte Olimpo alla terra era stato il bellissimo albero di ulivo che dava ai mortali ombra, frutto, olio e legno per le loro costruzioni. Minerva cucì il disegno di un verde albero di ulivo sull’arazzo che stava ricamando.

Tra le foglie dell’ulivo Minerva ricamò una farfalla. Sembrava viva e svolazzare avanti e indietro tra gli ulivi. Si poteva quasi toccare il velluto morbido che giaceva sulle sue ali e la peluria setosa che copriva il suo dorso; c’erano le sue larghe antenne tese, i suoi occhi scintillanti, i suoi gloriosi colori. La maestria di Minerva era più meravigliosa di quanto Aracne potesse mai sperare di imparare. Quando finirono, lei seppe di essere superata.

Minerva guardò l’arazzo di Aracne, intessuto di orgoglio e desiderio di vana conquista. Non poteva essere permesso che stesse accanto al suo, che mostrava il dono della vita all’uomo negli ulivi e una bellezza come quella della farfalla. La dea colpì l’arazzo di Aracne con la sua spola e lo fece a pezzi.

Aracne fu improvvisamente piena della comprensione di come aveva sprecato la sua abilità, e desiderò allontanarsi da ogni vista e suono del suo tessere. Una vite si trascinava fino a terra da un albero vicino. Aracne la attorcigliò attorno al suo corpo e cercò di tirarsi su per essa fino all’albero, ma Minerva non lo permise.

Toccò la forma di Aracne con i succhi dell’aconito e subito i suoi capelli caddero, e anche il suo naso e le sue orecchie. Il suo corpo si rimpicciolì e si raggrinzì e la sua testa divenne più piccola. Le sue dita si attaccarono al suo fianco e servirono da zampe. Rimase appesa alla vite, che si trasformò in un lungo filo grigio.

Aracne, l’abile tessitrice della Grecia, fu trasformata in Aracne, il ragno della foresta. Attraverso tutti i secoli da allora, ha filato i suoi fragili fili e ha tessuto le sue delicate ragnatele che un soffio di vento, persino, può distruggere.