Stykket med hyssing (spansk oversettelse)

På markeddagen var veiene som førte til Goderville fylt med bønder og deres koner på vei til byen. Mennene gikk med tunge skritt, kroppene bøyd fremover for hvert skritt, bena kroket av år med arbeid på markene. Deres stivede blå bluser, skinnende som om de var lakkert, var dekorert med hvite sømmer ved halsen og håndleddene, og blåste ut rundt deres benete bryst som ballonger klare til å ta av, med bare hodene, armene og føttene stikkende ut.

Noen førte kyr eller kalver med tau, mens konene deres fulgte etter, og drev dyrene fremover med bladrike grener. Disse kvinnene bar store kurver på armene, hvorfra kyllinger og ender stakk hodene ut. De gikk med raskere og kortere skritt enn mennene, deres tynne, stive skikkelser pakket inn i slitne sjaler festet over deres flate bryst, og hodene dekket med hvite linstoffer og hetter.

Nå og da passerte en char-à-bancs, humpende bak en trøtt hest, med to menn sittende side om side, ristende som gelé, og en kvinne plassert bak, klamrende seg til siden for å skåne seg for de verste humpene.

På torget i Goderville var det en folkemengde—en virvar av menn og dyr. Hornene til kveget, de høye hattene til velstående bønder, og kvinnenes hodeplagg duppet over folkemassen. Skarpe, skingrende stemmer steg i et endeløst, røft leven, avbrutt av latter fra robuste bønder og den dype bølingen av kyr bundet til husveggene.

Luften var tykk av lukten av staller, melk, gjødsel, høy og svette—den skarpe, ubehagelige lukten av mennesker og dyr som tilhører landsbygda.

Master Hauchecorne, fra Bréauté, hadde nettopp ankommet og gikk mot torget da han fikk øye på et lite stykke hyssing på bakken. Som en sparsommelig normanner syntes han det var lurt å plukke opp alt som kunne komme til nytte. Han bøyde seg smertefullt, for han led av revmatisme, og tok den tynne snoren fra jorden. Idet han var i ferd med å rulle den sammen forsiktig, la han merke til Master Malandain, salmakeren, som sto i døråpningen sin og så på ham. De to hadde kranglet om en grime for lenge siden og bar nag til hverandre. Hauchecorne var flau over å bli sett av fienden sin rote i sølen etter et stykke hyssing. Han gjemte raskt funnet under blusen, og stakk det deretter i bukselommen. Han lot som om han lette etter noe annet, men det var ikke noe der, og til slutt gikk han videre mot markedet, hodet fremover, bøyd dobbelt av smertene sine.

Han forsvant straks inn i den langsomt bevegelige, ropende folkemengden, holdt i konstant opphisselse av den endeløse prutingen. Bøndene følte på kyrne, gikk bort, kom tilbake, urolige og redde for å bli lurt, og holdt alltid øye med selgerens blikk, og prøvde å oppdage triksene og feilene.

Kvinnene hadde satt de store kurvene sine på bakken og tatt ut fjærfeet sitt, som lå med bundne ben, blunkende med redde øyne og skarlagenrøde kammer. De lyttet til tilbud, holdt på prisene sine, sa lite, med blanke ansikter; eller også, hvis de plutselig bestemte seg for å akseptere en lavere pris, ropte de til kunden som gikk bort: «Greit, Mast' Anthime, du kan få den.»

Etter hvert tømte torget seg, og da Angelus ringte ved middagstid, dro de som bodde for langt unna til å gå hjem, til vertshusene.

Hos Jourdain var fellesrommet fullt av kunder, akkurat som gårdsplassen var full av kjøretøy av alle slag—vogner, kabrioletter, char-à-bancs, og andre navnløse, formløse vogner, lappet og skjeve, noen med skaft som pekte mot himmelen som armer, andre med snuten i bakken og halen i været.

Den store peisen blåste, og kastet en intens varme på ryggene til de som satt ved bordet på høyre side. Tre spidd snurret, lastet med kyllinger, duer og lammelår, og den deilige lukten av stekt kjøtt og dryppende saus kom fra ildstedet, noe som fikk munnen til å løpe i vann og løftet humøret.

Hele plogaristokratiet spiste der, hos Mast' Jourdain, vertshusholderen og hestehandleren—en slu skurk som hadde penger. Rettene passerte og ble raskt tømt, som krukkene med gul sider. Alle snakket om forretninger, om salg og kjøp, og spurte om avlingene. Været var bra for grønnsaker, men litt vått for hvete.

Plutselig rullet en tromme i gårdsplassen foran huset. I et øyeblikk var alle på beina, bortsett fra noen få likegyldige, og de løp alle til dørene og vinduene, med munnen fortsatt full, og servietter i hånden.

Da den lange rullen hadde tatt slutt, ropte utroperen med en hakkete stemme, og tok pauser på feil steder: «Folket i Goderville, og alle som er på markedet, informeres om at mellom ni og ti i morges, på Beuzeville-veien, ble en svart lærlommebok mistet, som inneholdt fem hundre franc og forretningspapirer. Finneren bes om å levere den til ordførerens kontor eller til Master Fortuné Huelbrèque i Manneville. En belønning på tjue franc vil bli utbetalt.»

Så gikk han bort. De hørte den dempede rullen av trommen i det fjerne, og utroperens stemme som ble utydelig. Så begynte de å snakke om hendelsen, og lurte på om Master Houlbrèque ville finne lommeboken sin. Og måltidet fortsatte.

De var i ferd med å drikke kaffen sin da gendarmerikorporalen dukket opp i døråpningen. Han spurte: «Er Master Hauchecorne fra Bréauté her?» Master Hauchecorne, som satt ved den innerste enden av bordet, svarte: «Her er jeg.» Korpralen la til: «Master Hauchecorne, vil du komme med meg til ordførerens kontor? Monsieur ordføreren ønsker å snakke med deg.»

Bonden, overrasket og urolig, tømte sitt petit verre i en svelg, reiste seg, og, mer bøyd enn om morgenen, for de første skrittene etter hvile var spesielt smertefulle, startet av gårde, og gjentok: «Her er jeg, her er jeg.» Han fulgte brigaderen.

Ordføreren ventet i lenestolen sin. Han var den lokale notaren, en kraftig, høytidelig mann som var glad i pompøse taler. «Master Hauchecorne,» begynte han, «du ble sett i morges, på Beuzeville-veien, da du plukket opp lommeboken som ble mistet av Master Huelbrèque fra Manneville.» Bonden, målløs, stirret på ordføreren, allerede skremt av mistanken som hadde falt på ham, selv om han ikke forsto den. «Jeg, jeg—meg? Jeg plukket opp den lommeboken?» «Ja, deg.» «På mitt æresord, jeg så den ikke engang.» «Du ble sett.» «De så meg? Hvem så meg?» «Monsieur Malandain, salmakeren.»

Den gamle mannen husket og forsto; rød av sinne, ropte han: «Å! Han så meg, gjorde han, den slupekken? Han så meg plukke opp dette stykket hyssing, her, m'sieu' ordfører.» Og mens han rotet i lommen, tok han frem det lille stykket snor. Men ordføreren ristet på hodet, ikke overbevist. «Du får meg ikke til å tro, Master Hauchecorne, at Monsieur Malandain, en mann som fortjener tillit, forvekslet denne hyssing med en lommebok.» Bonden, i et raseri, løftet hånden, spyttet til siden for å bekrefte æren sin, og sa: «Det er Guds egen sannhet, den hellige sannhet, m'sieu' ordfører. Jeg sier det igjen, ved min sjel og min frelse.» «Etter å ha plukket den opp,» svarte ordføreren, «lette du lenge i sølen, for å se om noen penger hadde falt ut.» Den gode mannen ble kvalt av vrede og frykt. «Hvis noen kan si—hvis noen kan lyve slik for å ødelegge en ærlig mann! Hvis noen kan si—» Forgieves; han ble ikke trodd.

Han ble stilt overfor Monsieur Malandain, som gjentok og opprettholdt sin erklæring. De fornærmet hverandre i en hel time. Etter eget ønske ble Master Hauchecorne ransaket; de fant ingenting. Til slutt, svært forvirret, lot ordføreren ham gå, men advarte om at han ville informere aktor og be om ordre.

Nyheten hadde spredt seg. Da han forlot ordførerens kontor, ble den gamle mannen omringet og utspurt med alvorlig eller spøkefull nysgjerrighet, men uten et spor av indignasjon. Han begynte å fortelle historien om hyssingen. De trodde ham ikke. De lo.

Han fortsatte, stoppet bekjente, gjentok igjen og igjen historien sin og protestene sine, og vendte lommene ut for å bevise at han ikke hadde noe. De sa til ham: «Din gamle skurk, va!» Og han mistet besinnelsen, egget seg opp til et raseri, feberaktig av opphisselse, desperat fordi han ikke ble trodd, rådvill, og fortsatt fortalte historien sin. Natten kom. Han måtte dra hjem. Han la ut med tre naboer, som han pekte ut det nøyaktige stedet hvor han hadde plukket opp hyssingen, og hele veien snakket han om ulykken sin.

Den kvelden gikk han en runde rundt i landsbyen Bréauté, og fortalte alle om det. Han fant bare vantro lyttere. Han var syk over det hele natten.

Neste ettermiddag, rundt klokken ett, returnerte Marius Paumelle, en gårdsarbeider ansatt av Master Breton, en bonde fra Ymauville, lommeboken og innholdet til Master Huelbrèque fra Manneville. Mannen hevdet at han hadde funnet den på veien, men, siden han ikke kunne lese, hadde han tatt den med hjem og gitt den til arbeidsgiveren sin. Nyheten spredte seg snart; Master Hauchecorne hørte den. Han la ut igjen med en gang og begynte å fortelle historien sin, nå komplett med avslutningen. Han var triumferende. «Det som gjorde meg vondt,» sa han, «var ikke så mye selve saken, du forstår, men løgnen. Det er ikke noe som skader deg så mye som å bli beskyldt for å lyve.»

Hele dagen snakket han om eventyret sitt; han fortalte det på veiene til forbipasserende, på vinstuen til drinkere, og etter kirken den påfølgende søndagen. Han stoppet til og med fremmede for å fortelle dem. Sinnet hans var nå i ro, men likevel var det noe som generte ham, selv om han ikke kunne si hva. Folk så ut til å le mens de lyttet. De virket ikke overbevist. Han følte som om det ble sagt bemerkninger bak ryggen hans.

Tirsdagen den påfølgende uken dro han til markedet i Goderville, drevet utelukkende av lengselen etter å fortelle historien sin. Malandain, som sto i døråpningen sin, begynte å le da han så ham komme. Hvorfor? Han konfronterte en bonde fra Criquetot, som ikke lot ham fullføre, men stakk ham i magen og ropte i ansiktet hans: «Kom igjen, din gamle rev!» Så snudde han på hælen.

Master Hauchecorne var målløs, og mer og mer urolig. Hvorfor kalte han ham «gammel rev»? Da han satte seg ved bordet på Jourdains vertshus, begynte han å forklare saken på nytt. En hestehandler fra Montvilliers ropte: «Tull, tull, din gamle snik! Jeg vet alt om hyssingen din!» «Men de har funnet lommeboken!» stammet Hauchecorne. «Ikke det, gamle gutt; det er en som finner den, og det er en som leverer den tilbake. Jeg vet ikke nøyaktig hvordan du gjorde det, men jeg forstår deg.» Bonden var lamslått. Han forsto til slutt. Han ble anklaget for å ha sendt lommeboken tilbake gjennom en medskyldig. Han prøvde å protestere. Hele bordet begynte å le.

Han kunne ikke fullføre middagen, men forlot vertshuset midt i et kor av hån. Han returnerte hjem, skamfull og indignert, kvalt av vrede og forvirring, og desto mer nedtrykt fordi, med sin normanniske list, var han fullt i stand til handlingen han ble anklaget for, og til og med av å skryte av den som et lurt triks. Han hadde en vag følelse av at uskylden hans var umulig å bevise, siden listigheten hans var så velkjent. Og han var dypt såret av urettferdigheten i mistanken.

Deretter begynte han igjen å fortelle historien, og gjorde den lengre for hver dag, la til nye argumenter, mer kraftfulle protester, mer høytidelige eder, som han utviklet i ensomhetstimene sine, med sinnet helt opptatt av historien. Jo mer forseggjort forsvaret hans var, desto mindre ble han trodd. «Det er en løgners grunner,» sa folk bak ryggen hans. Han innså det. Han gnagde på neglene sine og tærte seg ut i fåfengte anstrengelser. Han ble synlig tynnere.

Nå ba spøkefuglene ham fortelle historien om «Stykket med hyssing» for sin fornøyelses skyld, slik soldater blir bedt om å fortelle om sine slag. Sinnet hans, angrepet i roten, ble svakere. Sent i desember la han seg til sengs. Tidlig i januar døde han, og i feberfantasiene sine, i dødsrier, protesterte han på sin uskyld, og gjentok: «Et lite stykke hyssing—et lite stykke hyssing—se, her er det, m'sieu' ordfører.»