Cuando se Perdió Proserpina (spansk oversettelse)

En el valle de Enna, lirios y grandes violetas azules crecían silvestres en las orillas del lago. ¿Cómo podría una niña resistirse a ellos, especialmente Proserpina, cuya madre era Ceres, la diosa de la agricultura, y que había jugado y vivido al aire libre toda su vida? Proserpina había estado corriendo por el bosque con algunos de sus amigos, más lejos de lo prudente.

"No te alejes de la vista de los campos de nuestro hogar," había dicho Ceres aquella mañana.

Pero aquí estaba Proserpina fuera de la vista y del oído de sus compañeros de juego. A las violetas les gusta crecer en lugares húmedos y oscuros, y Proserpina había seguido su rastro azul hasta quedar encerrada en el valle de Enna por los árboles. Estaba completamente sola y, de repente, en peligro.

Se oyó el estruendo de corceles de carroza y el crujido de pesadas ruedas que rompían las ramas bajas y los arbustos. Una sombra oscura hizo el valle más oscuro de lo que había sido antes. Una carroza negra apareció a la vista, tirada por caballos negros y conducida por un hombre vestido de negro de pies a cabeza. Era Plutón, el rey de las tinieblas, que había estado esperando durante mucho tiempo esta oportunidad para secuestrar a la bella y pequeña Proserpina. Sus flores cayeron de su delantal; gritó, pero no había nadie que la oyera. Plutón la arrastró hasta sus brazos y la arrojó a la carroza. Los caballos se lanzaron al galope, y Proserpina abandonó la tierra de la primavera para ir al oscuro reino de Plutón bajo la tierra.

Plutón gritó a sus corceles, llamándolos por su nombre, y dándoles la longitud de las riendas de color hierro sobre sus cabezas y cuellos. Llegó al río Ciane, que no tenía puente, pero golpeó las aguas con su tridente y estas se replegaron, dándole un paso hacia abajo a través de la tierra hasta el Tártaro, donde estaba su trono.

Era un lugar de prisión al que llegaron por un profundo abismo, y sus recovecos estaban tan por debajo del nivel de la tierra como el monte Olimpo se alzaba por encima de sus cabezas. Un extraño sonido de canto llegó a Proserpina desde las profundidades de la cueva donde Plutón la conducía:

"Giren, tuerzan! Así, mezclen sombras de alegría y pena, esperanza, y temor, y paz, y lucha en el hilo de la vida humana."

Y cuando los ojos de Proserpina se acostumbraron un poco más a la penumbra de la cueva, vio a tres mujeres grises, las Parcas, con hilos y tijeras, sentadas junto al trono y cantando esas palabras. Una hilaba el hilo de la vida, y otra torcía juntas sus líneas brillantes y oscuras. Pero la tercera Parca cortaba los hilos cuando le placía.

Otras criaturas sombrías y terribles encontraron la mirada asustada de Proserpina. Las Furias habían extendido allí sus lechos, así como el Miedo y el Hambre. La Hidra siseaba con cada una de sus nueve cabezas, y las Quimeras exhalaban fuego. Había un gigante con cien brazos, y la Discordia, cuyo cabello estaba atado con una cinta hecha de víboras.

"Llévame de vuelta a la luz. Quiero ir a casa. ¡Oh, te lo ruego, llévame a casa!" lloró Proserpina, pero sus palabras solo resonaron en las bóvedas del reino de las tinieblas. Y cuando intentó escapar, sus frágiles manos pequeñas quedaron magulladas de golpear contra la gruesa puerta de hierro que la encerraba.

A la mañana siguiente, Aurora cabalgó por el cielo para guardar las estrellas y tocar las nubes con el color rosado del amanecer. Mirando hacia la tierra, vio a una diosa que se había levantado mucho antes del alba y se apresuraba de arriba abajo por la tierra, retorciéndose las manos y con lágrimas en los ojos. Llevaba una corona tejida con las doradas cabezas de grano, y era recta, fuerte y hermosa en sus fluidas vestiduras verdes, pero no levantaba los ojos de la tierra, tan profunda era su pena.

Esa tarde, Héspero, que seguía el curso de Aurora cada atardecer para sacar las estrellas, vio a la misma diosa. Sus vestiduras estaban rasgadas y manchadas por sus viajes y empapadas de rocío.

Seguía llorando, y seguía buscando. Iba a buscar, sin descanso, toda la noche.

Muchos otros vieron a esta diosa en los días siguientes. Vagaba siempre desde la luz del día hasta la oscuridad, al aire libre, bajo la luz del sol y de la luna, y en chubascos. Estaba cansada y triste. En tal estado, un campesino llamado Céleo la encontró un día. Había estado en el campo recogiendo bellotas y moras, y atando manojos de ramas para su fuego. La diosa estaba sentada allí sobre una piedra, demasiado cansada para continuar.

"¿Por qué te sientas aquí sola en las rocas?" le preguntó Céleo. Llevaba una carga pesada, pero se detuvo para tratar de ayudarla. "Ven a mi cabaña y descansa," le rogó. "Mi hijito está muy enfermo, y solo tenemos un techo muy humilde, pero tal como es, con gusto lo compartiremos contigo."

La diosa se levantó y recogió en sus brazos una brazada de amapolas carmesíes. Luego siguió a Céleo a casa.

Encontraron una gran aflicción en la cabaña, porque el niño estaba tan enfermo que casi no había esperanza. Su madre apenas podía hablar de dolor, pero dio la bienvenida a la diosa errante y puso la mesa para ella con cuajada y crema, manzanas y miel dorada que goteaba del panal. La diosa comió, pero sus ojos estaban puestos en el niño enfermo, y cuando su madre vertió leche en un cáliz para él, mezcló el jugo de sus amapolas con ella.

Por fin llegó la noche, y los campesinos durmieron. Entonces la diosa se levantó y tomó al niño en sus brazos. Tocó sus débiles miembros con sus fuertes y hábiles manos, pronunció un encantamiento sobre él tres veces, y luego lo puso en las cálidas cenizas del fuego.

"¿Quieres matar a mi hijo? ¡Mujer malvada, abusar así de mi hospitalidad!" lloró la madre del niño, despertando y viendo lo que la diosa había hecho.

Pero justo entonces sucedió algo extraño. La cabaña se llenó de un esplendor como un relámpago blanco, y una luz pareció brillar desde la piel de la diosa. Un perfume encantador se dispersó de sus fragantes vestiduras, y su cabello era tan brillante como el oro.

"Tu hijo no morirá, sino que vivirá," le dijo a la esposa de Céleo. "Él crecerá y será grande y útil. Enseñará a los hombres el uso del arado y las recompensas que el trabajo puede ganar del cultivo de la tierra."

"¿Quién eres?" preguntó la mujer asombrada al ver las mejillas blancas del niño sonrojarse con nueva vida.

"Soy Ceres," respondió la diosa, "cuyo dolor es mayor que el tuyo, porque mi hija está perdida. Busco por la tierra por ella, y nunca la encuentro." Con estas palabras desapareció, como si se hubiera envuelto en una nube y flotado para encontrarse con el amanecer de otro día de su viaje.

Esa era quien era esta errante de la tierra, la inmortal Ceres, que aún no quería vivir sin su amada hijita, Proserpina.

Se vio obligada a descuidar su trabajo de cuidar la tierra en su búsqueda de Proserpina, y el desastre llegó a la tierra durante muchas estaciones. El ganado murió, y ningún arado rompió los surcos. La semilla no brotó. Hubo demasiado sol y demasiada lluvia. Los pájaros robaron la cosecha, por poca que fuera, y las malas hierbas y los espinos fueron el principal crecimiento. Incluso Aretusa, la ninfa de la fuente, estaba a punto de morir cuando Ceres, en su búsqueda, llegó a las orillas del río Ciane, donde Plutón había pasado con Proserpina hacia su dominio. Ceres casi había perdido la esperanza.

"Ingrata tierra a la que he vestido con hierbas, frutos y granos," dijo. "Has tomado a mi hija y ya no gozarás de mis favores."

Pero Aretusa habló: "No culpes a la tierra, madre Ceres," dijo. "Se abrió de mala gana para tomar a tu hija. Vengo de las aguas. Las conozco tan bien que puedo contar los guijarros en el fondo de este río, los sauces que lo sombrean y las violetas en la orilla. Estaba jugando no hace mucho en el río, y Alfeo, el dios de la corriente, me persiguió. Corrí, y él me siguió en un intento de impedirme volver a mi hogar en la fuente. Mientras intentaba escapar de él, me sumergí a través de las profundidades de la tierra y en una caverna. Mientras atravesaba las entrañas de la tierra, vi a tu Proserpina. Estaba triste, pero sin aspecto de terror. Plutón la había hecho su reina en el reino de los muertos. Me he abierto camino de vuelta para decírtelo."

Ceres supo entonces que Proserpina estaba perdida para ella a menos que Júpiter ayudara a quitarla del rey de las tinieblas. Llamó a su carroza y cabalgó hasta el monte Olimpo, pero ni siquiera Júpiter tenía poder completo sobre Plutón.

"Si Proserpina ha tomado alimento en el reino de Plutón, las Parcas no permitirán que regrese a la tierra," le dijo a Ceres. "Pero enviaré a mi veloz mensajero, Mercurio, con la Primavera para intentar traerla a casa."

Durante todo ese tiempo, Proserpina no había comido nada de la rica comida que Plutón había puesto ante ella, solo seis semillas de una granada roja cuando había presionado la fruta contra sus labios para calmar su sed. Pero la Primavera, con toda su fuerza que puede traer nuevas hojas y flores de ramas muertas, con la ayuda de Mercurio, el dios de las sandalias aladas, trajo a Proserpina el largo camino de vuelta a su madre durante seis meses. Los seis meses restantes del año, un mes por cada semilla de granada que había comido, Proserpina estaba condenada a pasar como reina del reino de las tinieblas de Plutón.

Nadie, y especialmente no su madre, se preocupaba mucho por esos meses de oscuridad debido a las maravillas que Proserpina traía cuando regresaba a la tierra. Cada árbol que tocaba con sus vestiduras estallaba en verde, y dondequiera que sus pies presionaban la tierra, la hierba y las flores silvestres aparecían y se extendían. El arado y la siembra comenzaron de nuevo, y los nuevos brotes del maíz empujaron a través del suelo.

En efecto, le pareció a Ceres que su otro hijo, el maíz, contaba la historia de la perdida Proserpina. La semilla del maíz que se introduce en la tierra y yace allí, oculta en la oscuridad, es como Proserpina llevada por el dios del inframundo. Entonces la Primavera da a la semilla una nueva forma y parece bendecir la tierra, así como Proserpina fue llevada ante su madre y a la luz del día.